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Diccionario de materias afectadas. Materia: lógica. Subsección: lógica proposicional. Subsubsección: copulativas y disyuntivas. Referencia original, capítulo tercero, temporada duodécima de 'Barrio Sésamo'.

Nueva afectación: 'A y B' significará 'A y B' o 'A o B' es decir, 'A' o 'B', es decir 'A', o es decir 'B' según convenga.

Ventajas: Decae el horrísono 'A y/o B'.

Paradigma: 'Batasuna y la izquierda abertzale'

Duda metódica: ¿A dónde va 'los vascos y las vascas'?

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Puentes presuntuosos. El del Quinto Centenario en Sevilla. Tiene un triste récord: está atascado desde que se construyó. Entonces, decía la leyenda urbana, el Juan Sebastián Elcano podría pasar por su vano a 45 metros sobre el río. El buque escuela no visita la ciudad desde 1929 pero, al parecer, se quedaron cortos. Ningún otro palo mayor, que se recuerde, ha amenazado nunca la panza del presuntuoso tablero. Seis mil millones de pesetas de costo. El cuello de botella más caro del mundo. Litros de combustible. Horas eternas en sus fauces. Una locura hecha a lo alto pero no a lo ancho bajo una premisa conocida: hagamos un puente tan grande que quienes lo vieran nos tomaran por locos. Así sea.

Puentes levadizos. Pocos metros tierra adentro un puente levadizo. Se eleva ocasionalmente para el velero privado. Se sospecha que en intervalos regulares: ya está aquí la levantada de las diez. El velero no puede llegar muy lejos. A pocos metros hay otro puente y este, ¡ay!, no es levadizo. El puente levadizo tiene doble tablero. Sobre su costado está el único puente levadizo del ferrocarril español. No es su única rareza. Otra más: permanece normalmente elevado ya que pasan tan pocos trenes como barcos. ¿Es necesario? Sí, la mercancía se estiba a un lado y el tren mira desde el otro.

Puentes prohibidos. Pocos kilómetros hacia el mar los coches cruzan el río en barca. Los puentes están prohibidos. Aún hoy, dos poblaciones importantes, separadas por siete kilómetros de vuelo de torcaz, aún hoy, dan un rodeo de ventisiete densos kilómetros. Están separadas por un río cargado de cientos de kilos de historia y presuntuosidad, y descargado de tráfico. El Gualdalquivir no es el Mississippi.

Ejercicio: búsquese la ruta más corta entre Huelva y Cádiz.

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¿Es ético cobrar por escribir en la wikipedia? ¿Es ético no cobrar por mantener un nickjournal de calidad? ¿Es ético cobrar por escribir posts?

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Publicidad: Sufro en silencio de hemorroides en la zona cero, pero con Línea Directa duele menos.

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Arte: Carnaval de Cádiz. Año 1994. Chirigota. Nombre: Las viudas de los bisabuelos del 55. Estribillo: "Si el viejo levantara la cabeza y me viera aquí cantando. Si el viejo levantara la cabeza. Ay virgen del Carmen ya has hecho otro milagro. La cabeza que yo pienso no la levantaba el viejo desde el año treinta y cuatro." Una propuesta.

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Correspondencias / poytq

Q herido:

Oreta Paz ha tenido un leve atentado. Transitaba por el carril bici, pinchó una rueda y calló de bruces. No importa, insufló pesimismo a la rueda delantera y sigue camino.

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Correspondencias / poytq

Se me olvidaba. El estado de salud del concejal de urbanismo está preocupado. El médico ha empeorado [¿o era al revés?]. El nivel de colesterol, transaminasas, oligoelementos, tierras raras y góblulos blancos es preocupante. Del potasio ni te cuento y se caga por la pata pabajo de estronciomento.

Como bien sabes después de su detención se puso en huelga de bulimia. El rancho carcelario es infame y perjudicial para su salud. Las autoridades han dispuesto su ingreso en El Bulli. No mejora, es capaz de tomar siete platos de espuma de albaricoque al buñuelo de drúcula con esencillas de vainillas silvestres sobre lecho de chuletón de buey poco hecho ma non troppo. Se queja de que sólo le den mariconadas. El fiscal está indignado.

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Correspondencias / pfoyq

Me pusieron en el papel. Mañana estrena La Sexta la segunda temporada de Prison Break. Allí estaré.

(Escrito por qtyop)

Etiquetas: qtyop

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De la prensa de la semana pasada. Titular socialdemócrata que ilustra el debate del estado de la Unión: "Soldados estadounidenses matan a decenas de insurgentes en pleno centro de Bagdad". Después de todos las vueltas y revueltas, la carne en el asador: los americanos asesinan a gente que paseaba tranquilamente por la calle.

Etiquetas: Procopio

Alguna vez dije en el blog de Arcadi que, con tantos males que tenemos en Argentina, estábamos librados del nacionalismo de izquierda, algo que me desconcertaba en España. Y una vez más compruebo lo fácil que es ver la paja en el ojo ajeno. Porque también lo tenemos. Por supuesto, no son iguales, ¡pero se parecen tanto! Tal vez se diferencien en el localismo con que se expresan en España. Pero, el pacto de Carod Rovira con ETA ¿no pone de relieve que las agrupaciones regionales también tienen puestas miras en objetivos más amplios que los puramente locales? ¿No está acaso emergiendo con el estatuto andaluz y muchas otras expresiones políticas un entramado donde los presuntos regionalismos revelan su vocación nacional? Creo que es justamente esa vocación la que trata de utilizar Rodríguez Zapatero cuando intenta barrer para adentro.

Mientras escribo, sé que algunos que me lean se sonreirán pensando: ¡cuánto sueño de la razón en Hércor! Pero no os adelantéis a juzgarme mal. Que aunque nací en Argentina, tengo un abuelo catalán, otro aragonés y sangre con Rh- por el lado vasco. Y por otra parte no he vivido en "una nube de pedos", como decimos los argentinos. Los golpes recibidos me han dejado experiencia como para ver que estos nacionalismos de izquierda están empeñados en ambos países en resucitar el pasado y en ganar las guerras que perdieron.

Justamente esas guerras fueron verdaderas tragedias: la Guerra Civil Española y el Proceso Militar argentino. En Argentina hemos sabido, luego de designar a Kirchner como presidente, que en su momento formó parte de esa "juventud maravillosa" encolumnada con los Montoneros, tal como los calificaba Perón hasta el día en que los echó de la Plaza de Mayo, tildándolos de "estúpidos e imberbes", después de que le asesinaran al Secretario de la CGT, Ignacio Rucci. Porque los Montoneros lo asesinaron, tal como dijeron, porque era un símbolo de lo que no querían en el peronismo. Es el problema de los que confunden a un ser humano con un símbolo. Como ese etarra que cuenta el asesinato de un empresario al que tenían secuestrado y con el que habían conversado amigablemente hasta ese momento. No había sentido nada en especial, dijo, al darle el tiro en la nuca porque se trataba de un "símbolo". O cuando la Bonafini brindó de alegría al ver caer las Torres Gemelas, porque eran un símbolo del imperialismo, sin ver que ese símbolo caía con miles de seres humanos en su interior. O ese otro símbolo, el aeropuerto de Madrid, en el que a dos ecuatorianos les transformaron el sueño en pesadilla. No, amigos. Se ve mucho nacionalismo de izquierdas pululando por todo el mundo. Y nos ven como símbolos que se pueden borrar de la pared.

Nacionalismo de izquierdas. Digo. Es un decir. Tal como se dice "comunismo de las tierras vascas" por allá o "socialismo nacional" por aquí. ¡Se parecen tanto esos socialismos con ese otro, el nazional, el que no temía decir su nombre! Aquí Kirchner está empeñado en llevar a la cárcel a los militares que asesinaron tanto a guerrilleros como a gente inocente. Pero no hay visos de autocrítica y menos aún hay intención de purgar cárcel por parte de quienes fueron la contracara necesaria del horror, esos que siguen con vida gracias al hecho de haber huido a tiempo o por haber colaborado con los asesinos entregando a sus camaradas. Quieren ahora ganar la guerra perdida, igual que en España. Por eso Rodríguez Zapatero no quiere que ETA sea derrotada física e ideológicamente. Si ETA fuera desarticulada, con todos sus dirigentes presos y sin capacidad operativa sería para él un fin triste y repetido de la Guerra Civil Española. Y, por el contrario, quiere reescribir la historia para que termine con talante y sin vencedores ni vencidos.

No sé, amigos. Por mi parte pienso que ETA, aunque no lo quiera reconocer el presidente para hacernos creer que fue él quien consiguió la disolución, ya ha sido derrotada en el mismo País Vasco por su propio pueblo. Ni qué decir en el resto de España. Si eso no se refleja más abiertamente en Bilbao es justamente por el terror. El último "accidente" en Barajas culmina una serie donde lo accidental, lo que no se esperaba, no son las muertes sino la reacción que produce en la simple gente, en el pueblo vasco en primer lugar.

Recuerdo una larga noche de charla en la casa de campo de Protactínio, en Ciudad Real. Quizás mi memoria no sea fiel debido al buen vino que nos acompañaba. Ernst Happel dijo algo así como que, desgraciadamente, para que ETA se acabase definitivamente tal vez fuese necesario que causara otras dos muertes. El rechazo que ese hecho produciría entre los mismos vascos sería decisorio. Cuando supe de los dos ecuatorianos muertos en Barajas, recordé esas palabras. ¿Representan esos muertos el fin de ETA?

Quedará sin embargo el nacionalismo de izquierda. Pero a ese ya le llegó la hora. No crean los fundadores de Ciutadans que tienen exclusividad del mérito. Simplemente representan a los españoles que no quieren volver a las andadas, porque saben, tal como decía Marx en "El 18 Brumario de Luis Bonaparte" que cuando la historia se repite la primera vez lo hace como tragedia y la segunda como farsa. Si tanto nos deslumbró Marx en su momento, aunque ahora nos sintamos "superados", debemos reconocer su agudeza. Decía también así: "La tradición de todas las generaciones muertas oprime como una pesadilla el cerebro de los vivos. Y cuando éstos aparentan dedicarse precisamente a transformarse y a transformar las cosas... es precisamente cuando conjuran temerosos en su auxilio los espíritus del pasado, toman prestados sus nombres, sus consignas de guerra, su ropaje, para, con este disfraz de vejez venerable y este lenguaje prestado, representar la nueva escena de la historia universal." Marx apodaba a Luis Bonaparte como "el sobrino de su tío" y le criticaba la representación que hacía en clave cómica del cesarismo napoleónico. ¿A quién intenta parodiar Rodríguez Zapatero? ¿A Azaña, administrando el desastre? ¿Está Rodríguez Zapatero dans le plus grand des astres o dans le plus grand désastre? Tragedia o farsa. La segunda en burlesque, pero también con muertos en escena.

(Escrito por Hércor)

Etiquetas: Hércor

Ha llovido desde entonces. El IRA es ya historia. Sin lugar a dudas, un conflicto mucho mayor y más difícil que el nuestro ha acabado en los manuales de historia. Fue necesaria la fortaleza del Estado Británico y la irrupción del Sinn Féin adámico para lograr tal desenlace. Esa es la gran enseñanza que se puede extraer del “problema” irlandés. Aquí no hay ni diferencia religiosa siquiera. El mismo sustrato cultural alimenta las dos visiones antagónicas. Hasta el último referente histórico-moral del nacionalismo, el carlismo, se presta a diversas lecturas, ya sea la españolista (creo que la más correcta) o la protovasquista (Juaristi sabe mucho de ésta).

Pues bien, alcé la vista y miré los muros de la patria mía, y si bien no todo me recuerda a la muerte (este enero tan cambioclimático tiene su miga, no crean), los hallé medio derrumbados. El primer punto, el de la fortaleza del Estado, de nuestro Estado, no es comparable a la del caso británico, no digamos con la Dama de Hierro a la cabeza. Por ahí nos queda mucho camino, y don José Luís no parece estar por esa labor. ETA siente que no todo está dicho, y que al Estado español, con unas cuantas bombas bien colocadas y fotogénicas, le entra tal canguelo que lo acaba firmando todo. Lo que me lleva a repensar en el segundo punto, el de Gerry Adams y su irrupción política en los ochenta. No olvidemos que Bobby Sands, aquel muchacho que murió de huelga de hambre, había salido elegido diputado por el mismo partido, el Sínn Féin, que transformó Adams apenas una década después. Las cosas no eran más fáciles entonces que en la actual Batasuna. ¿Alguno de ustedes piensa que Otegui puede ser nuestro Gerry Adams celtíbero? Yo, si no lo niego, me permito dudarlo muy mucho. Mientras que Batasuna asuma un papel secundario con respecto a ETA, no habrá nada que hacer. ¿Acaso alguno se cree que las doscientas mil benditas ánimas que apoyan la causa aberchale no podrían hacerlo sin que hubiese muertes de por medio, qué no están preparados para dar el salto a la lucha política democrática?

Otro mito más. Por supuesto que sí están capacitados. No hay doscientos mil asesinos en el País vasconavarro (por entendernos). Eso no lo soportaría sociedad alguna. Lo que hay es desidia, inercia y mala fe. Pero estoy seguro de que la gran mayoría de los votantes batasunos no estiman la violencia como principal metodología política y argumento de oposición. ¿Y qué es necesario para que se vea claramente una cosa así? Un Gerry Adams. Esa es la obligación de don José Luís, buscar, encontrar y sacar adelante el líder democrático que necesita la causa aberchale. Thatcher, Major y Blair supieron calar al barbudo de Belfast. “Este hombre puede sacar las pistolas de las calles” se dijeron en Downing Street. Y le mimaron en su justa medida. Pues ese es el camino, don José Luís, ese es. Criar un cachorro así. Pudiera ser el hijo de Ternera, no sería ese un mal candidato. Reúne muchas cualidades personales y sociales. Acérquese a ese joven, don José Luís (no hace falta besarlo) y susúrrele al oído bellas canciones de sueldos altos, vida a tutiplén, coche oficial y vacaciones largas. Si hace falta en euskera, oiga. Verá el brillo en sus ojos. A un hombre se le conquista por el estómago, pues no digamos a un vasco. Ekaitz Urrutikoetxea Laskibar, que menudo nombrecito tiene el mocetón. He ahí una oportunidad real, señor presidente. Otegui es un mierda, un don nadie para ETA. Pero Josu Ternera y su hijo son palabras mayores dentro de la bestia.

Por supuesto, no creo que usted sea el más capacitado para lograrlo. Ni siquiera creo que tenga la clara intención de hacerlo. Se ha limitado a poner cara de circunstancias, a repetir lo del largo, duro y difícil, y marear la terrorífica perdiz con fotitos, declaraciones y mesas de partidos durante todo este tiempo. No hay que hacer tal cosa. Regálele el oído al menda que corresponda en ETA, pero enséñele que la pistola la tenemos al cinto. ¿Qué queda del IRA a día de hoy? Apenas nada. ¿Hace quince años se imaginaba alguien una cosa así? ETA es imbatible. Y una mierda. Otro mito. Lo que pasa es que no explotamos sus debilidades, y ellos, los de la dinamita y el pasamontañas, si lo hacen al contrario. Ternera se muere, y su hijo lleva media vida en la banda. Les ha salido un vizcaíno, pero de Bilbao, el tal Txeroki, con poco seso y afición por el ruido mortal. Cabecillas así suelen conducir a muchas victorias parciales y a la derrota total.

Ahí tiene su oportunidad, señor presidente. Justo delante de las, sus, narices. No la deje escapar. Aunque me temo que lo hará. Estoy acostumbrado a cosas así. Al fin y al cabo, soy español, como usted.

(Escrito por Edgardo de Gloucester)

Etiquetas: Edgardo de Gloucester

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(No es Bucarest, Happel, como usted sabe. Son las Tierras Raras, ahora mismo.)

Etiquetas: Happel

Lacónico & verse

Etiquetas: Lacónico y Verse

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¿Qué es lo que más horroriza en los relatos de Lovecraft? ¿Por qué siguen siendo tan leídos a pesar de su lenguaje arcaico y una cierta puerilidad en los argumentos (a estas alturas, que ya estamos más que curtidos)? Por dos cosas, según los críticos: unas tramas basadas en la irrupción del horror en circunstancias cotidianas y cercanas, y la libertad que dan a la imaginación las descripciones de horrores inconcebibles e inimaginables (que obviamente la mente del lector se empeña en concebir e imaginar). No suele haber señales de que los protagonistas estén pisando la frontera de lo sobrenatural, no hay avisos ni para ellos ni para nosotros, pero ahí están las garras y los tentáculos y los pseudópodos y los colmillos, y por fuertes, inteligentes o inocentes que sean los personajes, no pueden escapar.

Algo así pensé cuando comprendí las implicaciones del artículo que estaba leyendo. New Scientist no es una revista de la línea verde militante, y tampoco se dedica a las jeremiadas como estrategia de ventas; será por ello por lo que me pilló despistado, supongo. Alguna excusa tengo que poner.

El comienzo, tranquilo como la campiña inglesa tras un chubasco de verano. Hasta ligero: unos equipos de investigación dedicados a estudiar el DNA que no existe, tan peligroso que su presencia significaría la destrucción más o menos inmediata de la célula que lo albergara. Como la teoría de los números imaginarios, pero en genético. Hilando con aire.

Pero eso ya existe, creo recordar. En genética se estudian los alelos letales: variantes alternativas de un gen en un mismo locum que en su caso producen la muerte del individuo uni o pluricelular. Anda que no han hecho sudar los dichosos alelos, dominantes y recesivos, a los estudiantes en los exámenes, esos árboles familiares que no podían ser, ratones amarillos bailando en los apuntes; al final claro, muerte fetal y desaparición de los teóricos descendientes Es malo ser homocigótico si eres un ratoncito amarillo. Así que debe ser otra cosa. Sigamos leyendo.

Una aguja que no está en el pajar, eso dice aquí. Pues con todo el DNA basura que vamos acumulando evolutivamente, estamos apañados. No, tampoco es una bomba de relojería epigenética. Cadenas y secuencias que sean imposibles no por su estructura sino por su transcripción (como esos hechizos o invocaciones que nunca, bajo ningún concepto, deben ser pronunciados). Para ello, se han fabricado un superprograma que escribe todas las posibles combinaciones de nucleótidos, y buscan las que no están inscritas en la base de datos de Genbank.

Esto tiene que tener alguna utilidad práctica; si no, lo mismo nos daría inventar la radio a colores. Dice el artículo que la gracia es identificar secuencias que sean letales para unas especies pero no para otras. De momento ofrecen como resultado el crear una base de datos de contraste forense, pero enseguida concretan que es una posibilidad derivada de la investigación principal: ya que hemos identificado secuencias principales, la usaremos como fiel contraste en investigaciones de causas criminales. Esto suena muy CSI pero no tiene nada que ver con los genes letales. Segunda opción: incluirse en la secuencia de organismos genéticamente modificados de forma que, cuando interese, estos se activen y acaben con el organismo (este maíz se autodestruirá…). No añade nada a lo que está usándose actualmente con la tecnología Terminator, esa que se incluye en las nuevas variedades para asegurarse de que la patente del trigo o la soja siga siendo de Monsanto: o les compras a ellos abonos, herbicidas y tractor o lo mismo te daría sembrar piedras del río.

Seamos optimistas, me dicen. Para incluir este gen letal en un organismo tienes que utilizar un vehículo, generalmente un virus portador, es decir, un virus al que hemos vaciado de su material genético y le metemos el nuestro, y va el virus por ahí haciendo de nave de marcianitos colonizando asteroides. Podemos usarlo para destruir plagas bíblicas y neotestamentarias. En vez de andar pegando tiros a los nidos de procesionarias, se rocían con el cultivo y cuando vuelvan al pino será para no salir más. O las plagas de mosquitos: unas gotitas a los charcos o un poquito en la piel y mosquito multipatitieso. Y no digamos hongos o enfermedades de las plantas, que no te dejan más alternativa que medio intoxicarte o ver como se quedan en cuatro hilachas negruzcas. Esto ya me convence más. Puedo hasta imaginar una aplicación médica, un tratamiento que inyecte los genes en los enfermos y que vaya contra el microorganismo patógeno. Ante los avisos que llegan de las nuevas resistencias y oleadas de casos de tuberculosis o sífilis, mejor ir preparando una nueva línea de defensa, que los antibióticos no van a servir más que para engordar vacas. Si programamos el gen letal para que se active una vez asegurado que la gran mayoría de los gérmenes a destruir están inoculados, bastará una dosis mínima para no ya frenar sino curar la enfermedad. Debería sonar a cantos angelicales en el oído de los patrocinadores, como un ensalmo. Supongo que estará incluido en los programas del Ministerio de Sanidad, o al menos de Agricultura.

No, el ministerio que ha dado la subvención es el de Defensa. Rayos, para qué les interesará, porque lo del identificador genético no es demasiado coherente con sus objetivos. Los ministerios de Defensa están para lo que están y se dedican a lo que se dedican: investigar cómo matar o herir más y evitar que te maten. Pues igual que averiguan qué proteína es letal para los mosquitos o las procesionarias, pueden obtener las secuencias para ratas, ovejas… o humanos. Podemos dejarles sin rebaños, sin bandadas de patos ni gallinas en el corral, acabar con sus camellos, y que mueran de hambre ellos y sus colaboradores. Incluso, en un ejercicio de genocidio oculto, evitar que se reproduzcan: contagiamos a los padres de forma que sean sus hijos nonatos los que expresen el gen letal y acabando en muerte fetal, volviendo a la situación que antes hemos mencionado al hablar de los alelos letales. Un alelo letal incluso en heterocigosis (aportado por uno de los dos progenitores) es perfectamente posible. Y sin muertos despanzurrados ni bombas, todo íntimo como el beso de una amante furtiva. Simplemente, no habrá mas niños, y los enemigos se extinguirán en una generación o dos a lo sumo. Si quieren sobrevivir como grupo, tendrán tal vez que tomar el antídoto o suplemento que sólo conseguirán llevándose bien con los poderosos, la antiproteína que inactive la molécula, tic-tac, tic-tac, tic-tac…

En épocas antiguas, las grandes venganzas incluían matar a todos los hombres, mujeres y niños de la tribu, sacrificar sus rebaños y animales, destruir sus casas y arar sus campos con sal para que su memoria se extinguiera, que ni una gota de sangre impura manchara a los vencedores. Volvemos al horror, al horror. Tras las batas blancas y los despachos están los asirios afilando las espadas y esta vez se asegurarán de que los enemigos no tengan futuro.

Etiquetas: Mandarin Goose

Las treinta personas que ocupaban el avión del vuelo charter que estaba a punto de despegar del aeropuerto de Zurich, no podían disimular aquel remolino intestinal que les embargaba. Atrás quedaban los preparativos, las charlas, los consejos previos para que la empresa que estaban a punto de acometer les resultara totalmente satisfactoria.

Las treinta personas del vuelo charter que estaba a punto de aterrizar en el aeropuerto de Zurich tenían clara una cosa: iban a recomendar aquella experiencia a sus familiares y amigos. Menudo subidón. Pedazo de chute liberador. Todos regresaron a su país descargados de aquella presión que ahora les permitía ver las cosas desde otra perspectiva. Porque por primera vez en sus vidas todos habían lanzado un papel al suelo.

(Escrito por Goslum)

Etiquetas: goslum

Etiquetas: Lacónico y Verse

¿Es la infancia la patria del hombre, o lo son sus lecturas infantiles?

Conforme me voy alejando de la infancia se difuminan y mezclan los recuerdos como si ésta se comprimiera, y ya no soy capaz de precisar si el cambio de colegio fue a los siete, a los ocho o a los nueve años o si tenía doce o trece cuando besé por primera vez a una chica. Sin embargo tengo como postes clavados en la memoria mis primeras lecturas. Me veo en mi habitación, con cinco años, metido en la cama y tapado con una colcha de cuadritos rojos, leyendo el primer libro. Aún lo conservo: Corazón. Diario de un niño, de Amicis. Es una primera edición, de papel ya amarillo, traducida por H. Giner de los Ríos, revisada por el autor y editada por Librería de los Sucesores de Hernando. Hermenegildo Giner de los Ríos tradujo otros libros y fue, como buena parte de la familia, pedagogo y escritor y autor de manuales con títulos terribles como Elementos de Ética ó Filosofía moral: precedidos de unas nociones de Biología y arreglados para la 2ª enseñanza.

Hacía mucho que no ojeaba el libro y nada más abrirlo entro en un terreno íntimo y profundamente clavado en mi memoria: comienzan a desfilar por sus trescientas páginas los compañeros del pequeño “autor” del diario: Roberto, el calabrés, Garrón, Coreta, el albañilito y los héroes infantiles de los “cuentos mensuales” insertados en el diario: El pequeño patriota paduano, El pequeño vigía lombardo, El tamborcillo sardo, Naufragio… y cómo no, De los Apeninos a los Andes. Y otros héroes de la época: Garibaldi o el rey Victor Manuel… El libro es sensiblero, muy influido por Zola, pleno de efervescencia patriótica y tosca pero eficazmente socializante: el respeto al maestro y a los padres, el compañerismo, la solidaridad, el sacrificio, la abnegación, la justicia… Un catecismo laico para niños.

Etiquetas: Incorrecto

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Etiquetas: AS

No sé a ustedes; a mí, la nueva normativa para no fumadores del blog de Arcadi Espada me ha llevado a visitar con mayor frecuencia y aprovechamiento otros sitios que ya conocía, y a descubrir con sorpresa nuevos navegantes. Quizás habría que pedir a la oficialidad unos enlaces en el lateral -a la manera de los que aún ornan la proa del pecio cucurbitáceo. En uno de esos buceos encontré una sugerente entrada:

jueves 4 de enero de 2007

¿Qué es una especie?

La posibilidad de cruce entre macho y hembra nos indica que estamos hablando de la misma especie, pero no nos dice nada sobre la especie. Es como si me hicieran saber que el animal escondido en esta caja tiene la misma forma que el que se oculta en aquella. ¿Qué sé "a priori" de ambos animales? Nada relevante, nada concreto, nada empírico. Todo lo que pueda descubrir de común en ellos observándolos se fundará, pues, en un prejuicio.

La regla de la interfecundación, simulándose "a priori", es en realidad "a posteriori", hecha en base a la asociación entre semejanza y origen. Sin embargo, existen los monstruos: las mutaciones en las que la evolución se sustenta. ¡Aporía! No sabemos qué es una especie. ¿Cómo afirmar que evolucionan?

Reconozco que me pegué un ratito con la bestia, el ridículo de mis manotazos inanes. El aire ya me faltaba y tuve que ascender. Después pensé: imaginemos que tiene razón; que él -y Dawkins, para su sorpresa- tienen razón en esto; que, tal como sucede, por ejemplo, con la división del espectro en visible e invisible, se trata de un corte meramente operativo en la radiación electromagnética, tan antropocéntrico como falso; que algún día, así como hoy se sabe que no hay éter, se sabrá que no hay especies. Ni, por lo tanto, la humana.

Todavía le doy vueltas. Ahí lo tienen, para que también ustedes se entretengan.

Demasiado tiempo bajo cubierta; aquí me marea el aire.

(Escrito por Mercutio.)

Etiquetas: Mercutio

No hace mucho tiempo, alguien comentó en los paralelos blogs durante las jornadas de incertidumbre, que “qué bien escribían los de ciencias”, elogiando el estilo y el contenido de alguna portada bloguera. Y no es baladí. Estamos viendo que, igual que en el siglo XX médicos, economistas e incluso ingenieros, se pasaron sin ambages al texto literario, más destinado a los bachilleres de letras, hoy, además de que haya mucha incorporación de preocupaciones científicas en escribidores letrados, por eso de la tercera cultura o por pose, incluso científicos puros, y duros, físicos y químicos, no sólo se dedican algunos a la alta política sino que otros escriben novelas postmodernas donde el conocimiento científico se adhiere y forma parte de la trama a costa incluso de lectores potenciales, novelas por cierto harto saludadas con parabienes por críticos exigentes.

Pero el fenómeno no es nuevo. Ni tan fecundo como en otros tiempos. Y traemos a colación un ejemplo transcrito por el buen polígrafo Walter Benjamín, a quien tanto debemos. En ‘Personajes alemanes’ escribe: “En los tiempos del primer Romanticismo se dio una densa red de relaciones, no ya sólo filosóficas sino incluso personales, que incluían tanto a científicos como a poetas. Espíritus unidos merecieron por ambas partes un interés filosófico-científico que no hacía sino crecer”. Y para justificar un paradigma de singular y tensa amistad, que se distingue de otras por la exclusividad con que “acertaron a representar a aquella generación de investigadores a la que ni la filosofía ni la poesía habían logrado aún eclipsar del todo, aunque ya empezaba a mostrar síntomas de agotamiento y a vagar entre la niebla”, la del poeta von Platen noble, disoluto, invertido y fatal, tal y como Thomas Mann lo retrató en el cuento ‘La muerte en Venecia’ y el químico Liebig, futuro padre de la química agrícola, que habían estudiado y convivido en Erlangen durante el tardorromanticismo, Benjamín reproduce en el citado libro una carta que no tiene desperdicio:

(Justus von Liebig)
Es una cuestión indiscutible que el tiempo, la temperatura y otras contingencias exteriores poseen una decisiva influencia sobre el pensamiento, y también, por lo mismo, sobre el acto de escribir cartas. El hombre sucumbe ante estos influjos a pesar de su imperioso yo, y se halla afectado por la higrometría en el sentido de que se alarga o se acorta según si se encuentra o no humedad en su entorno. No cabe duda de que en mí actúa ahora mismo un agente que me impulsa a escribirte necesariamente, pues de lo contrario habría tenido suficiente con pensar en ti o con recordarte. Pero pienso que seguramente no es un cometa que ha pasado cerca de nosotros el culpable, pues la brújula oscila como siempre y el calor viene a ser el habitual en el clima parisino de esta época. Las lecciones de Biot sobre la división y la clasificación de los tonos musicales tampoco pueden explicarnos esto, aunque ya me gustaría poder tocar la armónica ahora mismo para que tú oyeses unos tonos que te dirían cuantísimo te aprecio. Gay Lussac, el descubridor de las leyes que gobiernan los gases, no nos ofrece tampoco en sus lecciones explicación alguna, aunque me encantaría ser un gas que pudiera expandirse en el infinito: me contentaría con algo menos, expandiéndome hasta Erlangen para rodearte como la atmósfera. Por otro lado, existen unos gases que son tóxicos y otros que hacen aparecer figuras agradables. Yo sería un gas que causa el placer de escribir cartas y la alegría de vivir.

Beutang no podría tampoco, con su mineralogía, explicar esta necesidad mía, pues ha cortado con toda esperanza de obtener la piedra filosofal (que, sin embargo, como piedra que es al fin y al cabo, debería encontrarse en la mineralogía). Con todo, me encantaría tenerla, porque me ofrecería la posibilidad de darte toda la felicidad posible. ¿Tal vez Laplace con su astronomía? No, tampoco. Él sólo me enseña el meridiano en el que tú vives, pero nada me dice de tu buena estrella. Menos aún me explican, los descubrimientos de CuvierOerstedt ha conseguido, con su electromagnetismo, resolver este enigma? Tampoco. En la galvanización no se admite la existencia de polos, y yo siento que tú y yo somos polos infinitamente diferentes en esencia, pero que, por eso mismo precisamente, tenemos que atraernos mutuamente. Sólo se repelen cosas de la misma naturaleza.

Queridísimo Platen, ya ves que no encuentro nada que consiga explicarme este misterio. Te pido la solución en tu próxima carta. Te beso con todo el corazón,
LIEBIG”

[Coda: El conde August von Platen-Hallermünde dedicó veintiún sonetos a un estudiante de Erlangen (parece que Karl Theodor German). Dedicó también siete sonetos a " sobre la naturaleza, los motivos que me mueven a escribirte, pues, por mucho ardor que ponga, un hombre bueno no puede encontrar ni un solo animal - mucho menos un hombre- que sea completamente igual a otro. Sólo me enseña que la naturaleza se desarrolla escalonadamente, y eso me permite observar cuántos grados estoy por debajo de ti. ¿Tal vez Cardenio" otro estudiante de Erlangen, que es descrito como joven, alto y oscuro, con unos labios carnosos. Posteriormente escribió sus famosos "Sonetos venecianos y otros poemas"].

Etiquetas: Sr Verle

Al cabo de 40 años de terrorismo nativo la política antiterrorista se parece cada vez más a ese paisaje de la Islandia central que describía W.H. Auden con ironía: “el pedregoso, el más pedregoso y el pedregoso del todo. Las piedras (...) no son lo bastante grandes para impresionarte, ni demasiado pequeñas para negociar con ellas. Ni son pintorescas, ni tienen la menor utilidad.” Como una lluvia ácida sobre roca porosa, dos fatalismos se han asentado en la costumbre del Estado:

1º) la hegemonía del nacionalismo vasco, fundada sobre una larga y áspera desigualdad de derechos de los ciudadanos en ese territorio y la clandestinidad tolerada que una mitad de ellos sufren tanto en la vida cotidiana como en la política, en el bar y la escuela como en las urnas.
2º) la expansión de ese nacionalismo hacia las competencias -tan residuales como de ejercicio vergonzante- del Estado en el País Vasco, con un status de independencia de facto como objetivo viable a medio plazo, y hacia la ocupación de territorios vecinos como Navarra y… el condado de Treviño.

Los atentados terroristas forman parte de ese paisaje y cuentan con su ritual de duelo, encabezado por editoriales y columnas periodísticas que rizan el luto, y con sus plazos y trámites de amortización. Gana el partido que tenga más reflejos y habilidad para recuperar la oferta política de las rebajas democráticas: vida a toda costa, Estado y muertos incluidos. El duelo se acorta cada vez más y se exportan los cadáveres por vía aérea sin hacerles funeral que pueda comprometer imágenes de gobernantes. El Estado se reúne alrededor del cadáver -anuncio de que el suyo será el próximo- como una familia numerosa y descastada, cuyos miembros se apresuran a recordarse mutuamente que nunca se ven más que en los entierros y a prometerse estar más unidos, con la íntima convicción del mentiroso que se despide hasta el próximo e indiferente muerto.

Pero el hastío de tantos años hace que los aspavientos y su ritmo durante el funeral simbólico también cambien: ahora se exige unánimemente que el adiós a las armas de ETA sea inicio y no final de ruta, que las cesiones del gobierno se limiten a beneficios penitenciarios y medidas de gracia, por este orden y contra ratificación de ese adiós por parte de los terroristas. Y se excluye cualquier precio político, excepto el que se viene pagando desde la restauración de la democracia, las letras por el pecado original de la dictadura. Pronto se aceptará que esas condiciones previas y concesiones tasadas sean simultáneas con la renuncia a la violencia, en un nuevo proceso tácito protagonizado por mediadores y adornado por mohines de soberbia de “los que saben y, por tanto, callan”.

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(Orlan, serie African self-hybridation)

Es significativo observar cómo está ausente de cualquier análisis político o mediático el antiguo lugar natural –geográfico y cultural- de expansión del nacionalismo: el País Vasco francés. La política del país vecino ha sido la de encerrar entre dos férreos interrogantes –firmeza estatal y convicción social- el hipotético conflicto que le brindaba ETA. En cambio, nuestra respuesta es la gestión aplicada de una culpa indeleble, el mito de la opresión española hacia sus naciones irredentas, y se ha traducido en una generosa importación de pretensiones territoriales hacia nuestras propias regiones.

Si hemos dedicado 30 años de democracia al duelo de las víctimas y al quebranto del Estado, contemplados por los violentos y sus rentistas desde el palco de la impunidad, bien podemos destinar una temporada a reconstruir un Estado que deshaga la ilusión del derecho al ‘ámbito de decisión vasco’ y a la anexión de nuevos territorios y competencias. Un Estado que se reivindique contra la hipoteca de la dictadura, de gestión infame por partidos políticos carentes de proyecto. Un Estado visible y no oculto, que salga de su propia situación de excepción y la devuelva a quien la ha implantado: el nacionalismo vasco, violento o pacífico; que recupere su institución y costumbre de manos de ese valido en lugar de seguir desapareciendo por omisión. Cuando la subversión es categoría del Estado, los atentados son accidentes.

Toda política gubernamental contra el terrorismo debe ser una política de Estado, en la que la defensa del contrato social y la costumbre democrática se plasme en la recuperación de los derechos perdidos por una parte de su ciudadanía y el ataque a los derechos ilegítimamente conquistados por una minoría. Y la esgrima de esa política es la convicción ciudadana y cohesión social que sólo surgen cuando gobierno y partidos hacen que la sintamos como propia. Otra vez hay que recurrir a palabras ajenas pero cuyo acierto las hace propias y la oportunidad, de todos: "No son los males violentos los que nos marcan, sino los males sordos, los insistentes, los tolerables, aquellos qué forman parte de nuestra rutina y nos minan meticulosamente como el Tiempo." (Cioran)

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Ni siquiera el diario de referencia quiere hacer pupa. Cordones (umbilicales), Somalia y los freseros rumanos: editoriales intemporales, de los que se tienen en cartera, casi en base de datos, para días en los que no pasa nada.

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En otros think-tank más opositorios, sin embargo, se ataca por simetría: más que aconsejar al PP una imposible inversión de la flecha del tiempo que llevara a la publicación del Manifiesto de ayer unos días antes, cuando todo empezó, se exige a UGT la inclusión, ab initio, de la libertad. De nuevo la entropía. Ambas cosas son, ya, inalcanzables. Y así estamos.

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Hoy, otra vez, la niebla. Hace un momento, desde mi ventana. Estos días espesos si, además, son sabatinos, me llevan a la compañía de Sherlock Holmes, a la cocina –hoy, empanadas chilenas, un petit hommage a la Bachelet y a mi amigo W., que me dio la receta– y al descorche de algún vino disipante. Con el sol de mediodía, la niebla desaparece. Los poco dados a la lírica, intentamos explicarlo acudiendo de nuevo a cambios de fase, fenómenos de dispersión y potenciales químicos: entropía. El único motor. Si Tomás de Aquino la hubiese conocido, otro gallo cantaría.

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