Hasta no hace muchos años el verano, ese tiempo extenso entre primeros de junio y octubre, era un tiempo de descubrimientos y novedades. Mayo lo dedicaba a hacer acopio de los libros que iba a leer durante el verano, Tardaba tanto porque yo vivía, por entonces, en una pequeña ciudad de provincias que no tenía más allá de los libros previsibles. Así que me veía en la necesidad de encargar los libros con bastante antelación. Es cierto que otros los compraba allá por julio, cuando cruzaba la frontera y encontraba librerías bien surtidas. Ya saben, esas cadenas malvadas: Waterstone’s, Blackwell’s, que por supuesto no tenía el encanto de lo provinciano, pero que albergaban en sus estanterías millares, en algunos casos, millardos, de libros.
Lo mismo me ocurría con los discos. Para algunos los discos buenos, aquellos con su toque añadido de autenticidad, estaban en la pequeña provincia. Los que encontraba en el extranjero no eran lo mismo. Otros había que pensaban de manera contraria y estaban encantados de que trajera provisiones para el duro invierno compradas en grandes superficies. Eran esos discos que luego se venderían en España con el sello de producto importado a casi el doble de precio.
También algún año asistí a algunos de esos cursos de verano que las Universidades organizan para tener ocupados a alumnos y para pagar a los conferenciantes una buenas vacaciones (no sé si merecidas pero al menos sí disfrutadas). Por allá caminábamos, asistíamos a las conferencias (algunas pura exposición de evidencias insulsas), charlábamos y nos pavoneábamos de lo que habíamos leído o escuchado.
Pero eso era antes. Llevo ya varios veranos que no leo. Releo simplemente. Este año puede ser incluso peor. En marzo o abril aumentó mi impaciencia y he dejado más libros de lo común sin acabar. Ahora estoy en periodo de relectura intensa, y cada vez que veo una novedad la tengo que esconder porque si la veo todos los días poco a poco le voy tomando ojeriza hasta no desear leerla. En fin, que no sé si es que yo me he vuelto demasiado exigente, si lo que ahora se hace me aburre o si los escritores contemporáneos no ponen más interés en que lo escrito y publicado emocione algo a los lectores.
Lo mismo me ocurría con los discos. Para algunos los discos buenos, aquellos con su toque añadido de autenticidad, estaban en la pequeña provincia. Los que encontraba en el extranjero no eran lo mismo. Otros había que pensaban de manera contraria y estaban encantados de que trajera provisiones para el duro invierno compradas en grandes superficies. Eran esos discos que luego se venderían en España con el sello de producto importado a casi el doble de precio.
También algún año asistí a algunos de esos cursos de verano que las Universidades organizan para tener ocupados a alumnos y para pagar a los conferenciantes una buenas vacaciones (no sé si merecidas pero al menos sí disfrutadas). Por allá caminábamos, asistíamos a las conferencias (algunas pura exposición de evidencias insulsas), charlábamos y nos pavoneábamos de lo que habíamos leído o escuchado.
Pero eso era antes. Llevo ya varios veranos que no leo. Releo simplemente. Este año puede ser incluso peor. En marzo o abril aumentó mi impaciencia y he dejado más libros de lo común sin acabar. Ahora estoy en periodo de relectura intensa, y cada vez que veo una novedad la tengo que esconder porque si la veo todos los días poco a poco le voy tomando ojeriza hasta no desear leerla. En fin, que no sé si es que yo me he vuelto demasiado exigente, si lo que ahora se hace me aburre o si los escritores contemporáneos no ponen más interés en que lo escrito y publicado emocione algo a los lectores.
(escrito por Garven)
Etiquetas: Garven
(0)
Yo dejé de leer cuando descubrí que la literatura no era más que una ficción.