Hermosa mistificación, políticamente incorrecta, que se cantaba antaño:

San Lorenzo, en la parrilla,
les decía a los judíos:
¡echad más leña, cabrones,
que tengo los huevos fríos!

Buenos días.

Buenos días.

[0] Una entrada muy completa: barbacoa, baño, minutos musicales, jeroglífico, una paradoja y un chiste con mucho peligro. No está mal para empezar el domingo.

[[Después de un rato de estarse quemando en la parrilla ardiendo el mártir dijo al juez: "Ya estoy asado por un lado. Ahora que me vuelvan hacia el otro lado para quedar asado por completo"]]

------
Se nota a quien le gusta hacer las cosas bien. San Lorenzo era bien hecho (además de estarlo).

Hoy los torturadores de San Lorenzo podrían ser más sofisticados: en lugar de ponerlo a la parrilla, podrían deconstruirlo. O hacer espumas de Lorenzo, quién sabe.

Santamaría preferiría la parrillada clásica, más natural, sin química.

Estamos habituados al esplendor del aura de los santos, pero no sabía que, puestos al fuego, tuvieran un aroma tan agradable.

Lo que no se aprenda aquí...

Les dejo September in the rain , que no viene mal en un domingo caluroso de agosto.

Con Dinah Washington, por supuesto.

Cena demoledora anoche, en el campo y con escorpiones. Estuve muy moderado pero la anfitriona estaba empeñada en que comiese más de lo que debo y hube de sustituir mis conocidas verduras salteadas por un gazpacho bien espeso y una blanquette de carne magra de cerdo. Hube de hacer los honores y el azúcar se vengó: malestar y dolor de cabeza, ese tipo de dolor que conocen los de mi especie, resultado de una subida fuerte y la consiguiente bajada que te deja el cerebro reseco.
El colmo fue que hubimos de liquidar a un escorpión que se coló sin que nadie le hubiese invitado, tan largo como mi mano. Este año hay pocos mosquitos pero muchos de estos artrópodos, cosas de la temperatura (del cambio climático, diría un periodista bien pagado).

Por lo demás la cena estuvo bien, un islote iluminado entre oscuras encinas. El perro de la casa veía algo de vez en cuando en la oscuridad y salía gruñendo y ladrando detrás de él. ¿Gatos monteses, zorros, ginetas? Imposible saberlo. Fuera del círculo iluminado en el que cenamos, un poco alejados de la casa, el campo estaba oscuro como boca de lobo. Hubiese podido llegar uno de esos personajes de Stephen KIng y degollarnos en un instante.

Los coches no estaban cerca y nadie había previsto una linterna. Debimos avanzar casi a tientas -con el concurso de los teléfonos móviles- hasta alcanzarlos. Completamente a oscuras, por encima del borrón intenso de las encinas, el cielo estaba en todo su golfo. Hube de mantener las luces encendidas para que mi anfitriona regresase hasta la casa. Era muy tarde, las dos de la madrugada, entre bromas y veras. Venus titilaba entre las estrellas. El escorpión volvía a picar a Orión, el cazador.

Anoche leí su post sobre la cría de langostinos en manglar. Me pareció que no se apartaba mucho de lo que se hace en nuestros ríos con las piscifactorías de trucha arco iris para consumo.

-Se escoge un río truchero de aguas lo más limpias posible y se hace la obra civil pertinente, desviando parte del caudal por un caz.

-Se crían los alevines a base de pienso compuesto (trucha arco iris de origen norteamericano porque la común o española rechaza éste tipo de alimento). Se bombardean las aguas con productos "sanitarios" que vuelven, junto al resto de los residuos, al cauce del río.

-De vez en cuando, la madre Naturaleza hace su trabajo y se forma una riada que arrasa la piscifactoría, liberando al río la especie indeseada, que entrará en conflicto inevitable con la autóctona, eliminándola.

-Cuando la explotación no sea viable (algo muy normal dada la saturación que sufre el mercado) la piscifactoría cerrará y el río que la aloja quedará marcado para siempre por su presencia.

En mi 8 me refiero al post de anoche de Mandarin, disculpen.

[7] Escrito por: El Crítico Constante - 10 de agosto de 2008 12:10:00 CEST
Hubiese podido llegar uno de esos personajes de Stephen KIng y degollarnos en un instante.
______________________________

Es usted demasiado optimista, amigo Crítico: ese personaje de Stephen King hubiera requerido, sin duda, *más* de un instante...

Quiéranse un poco, amigos: escuchen esta fastuosa versión de "Chega de saudade", por Dizzy Gillespie (diez minutos y diez segundos de belleza, de felicidad):

http://www.youtube.com/watch?v=CVvAKIU5BT0

Juajajajajaja...

Y buenos días...

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Véngase conmigo,
Faustine, a los Apalaches.
Alquilaremos una casita de madera
para hacer el apache.
Nos agitaremos en la cama
como conduciendo por baches.
Y el orgasmo nos torcerá el rostro
como si fuésemos Eva Hache.

Venga, vale.

(Comprenda que este "venga, vale" es un "venga, vale" con mucha sonrisa detrás, de esos que se dicen con los ojos como dos puñalás y que concentran una gran acumulación de ilusión y etcétera de otras alegrías.)

((Vamos, que si esperaba que ofreciera resistencia... O ALGO...))

¡Noooo! ¡Un momento, un momento! Paren el cronómetro.

No vale hacerme proposiciones mientras visiono videos de gags de los hermanos Marx. Me pilla con el mundo más redondo, más brillante, con la risa fácil, la flojera, el vermú... y las defensas bajas.

Muy feo, don Montano. Muy feo ha estado eso.

(Grrr...)

Lo siento, Montano: creo que Faustine se ha rajado.

(Si es que interpreto bien su último comentario, claro.)

((Que con las chicas, nunca se sabe.))

[15] ¿Resistencia? ¿Quién esperaba resistencia?

(...La pasión dejará en nuestras pieles
marcas de mapache.)

...y manará a mansalva la pepsicola,
burbujeante caldivache...

y si no pudiésemos irnos tan lejos,
siempre nos quedará Larache.

Jajaja, por muchas veces que lo vea, siempre siempre me parto, ay.

(Que no, Montano, que no. Que ya leí aquello que escribió sobre las treintañeras, y no.)

En el diario global preguntan a cien escritores cuáles han sido los diez libros que les han marcado en esta vida o valle de lágrimas. Hay de todo. Pero lo mejor, se los juro, es lo de Azúa. He aquí su lista o top ten:

Félix de Azúa
1. La Biblia para los niños.
2. Almanaque Agroman 1956.
3. Guillermo el travieso, R. Crompton.
4. Los hijos del capitán Aterras, Julio Verne.
5. Diccionario manual e ilustrado de la lengua española. Espasa Calpe, 1927.
6. Guía de Teléfonos de Barcelona.
7. London A to Z.
8. Paris. Guide Bleu.
9. Los hermanos Karamazov, Fédor Dostoievski.
10. En busca del tiempo perdido, Marcel Proust.

¿Hay quien dé más?

[22] Escrito por: Protactínio - 10 de agosto de 2008 13:20:00 CEST
________________________________

Lo más regocijante de esos listados es ver cómo nuestros pillos lopecianos se encasquetan el Quijote. ¡El Quijote! ¡Si les hubiera cambiado de verdad la vida, no serían como son esos estólidos!

[21] Escrito por: Faustine de Morel - 10 de agosto de 2008 13:17:00 CEST
(Que no, Montano, que no. Que ya leí aquello que escribió sobre las treintañeras, y no.)
__________________________________

Me deja usted con un palmo de narices,
tal Luis Aragonés a España por irse con el Fenerbache!

[22] No esperaba menos de Azúa.

En mi número 1 aparecería sin duda una colección llamada "El mundo de los niños" de Salvat (que con gran riesgo de mi propia vida he conseguido sacar de casa de mi madre, y ofrecer a mis hijos a los que por supuesto, los importa un pito y a los que TAMBIÉN POR SUPUESTO, obligo a leer), y en 2, "Acta 2000". Oooootra enciclopedia a la que probablemente le hiciera hasta la autopsia. En el 3 la colección completa de "Los cinco" y en el 4 todo aquel conglomerado "Torres de Malory" (que la memoria no me permite ya separar).

De ahí para arriba, ya no me mojo la barriga.

[24] Pues después de leerle aquello se me ocurrieron otras cosas con las que dejarle, y la mayoría tenían garras y unos dientes muy larrrrgos.

:-)))))

(¡Bicho!)

VIOLENT FEMMES
Son mujeres en la treintena alta y en la cuarentena, todavía se creen atractivas y visten como si tuvieran veinte. Tienen un tufo hippie-magufo-new age y suelen follar como ametralladoras. En cuanto me huelen deciden hacerme suyas, mi aspecto confusamente cool las lleva a engaño. Aunque por echar un polvo soy capaz de afectar un tinte progresista, pongo como barrera el insulto, es decir, voy deslizando suavemente las ideas para llevarlas a mi terreno hasta que ocurre una de estas dos cosas: me terminan insultando (la mayoría de las veces) o follamos (ocurre, aunque rara vez).
En las últimas semanas en tenido tres encuentros que han acabado en insultos. La primera me llamó asesino y torturador cuando advertí mi taurina afición, la segunda me motejó de retrógrado cuando propuse mayor protección social para las mujeres que tengan varios hijos, y la tercera me calificó directamente de gilipollas cuando alabé la política de construcción de hospitales de la Comunidad de Madrid. En todos los casos las paré los pies y las advertí que no toleraría sus adjetivaciones. En los tres casos su respuesta fue unánime "Exigimos libertad de expresión para nuestras opiniones". Muy bien chicas, dije, estoy de acuerdo en vuestra propuesta: "Bragas fuera, que cada uno dé su opinión libremente".
No, eso no. Cuando solté mi lengua se escandalizaron, me querían pegar. Ellas podían llamarme asesino o retrógrado, pero yo no las podía calificar de histéricas o magufas. "Te voy a denunciar", alcanzó a decir una.
Este es el mundo de Zapatero señores, se lo regalo.

[27] "El Sablista y sus sacos" o "La vida se puede vivir peligrosamente".

A mí no me han preguntado los de El País, claro. Pero allá va mi lista, sin más orden que el, más o menos, cronológico:

Crónica de Pedro I, de Pedro López de Ayala
El Quijote, de Miguel de Cervantes
Sonetos, de Francisco de Quevedo
Un estudio en escarlata, de Arthur Connan Doyle
Las nubes, de Luis Cernuda
Rayuela, de Julio Cortázar
Las personas del verbo, de Jaime Gil de Biedma
San Camilo 1936, de Camilo José Cela
Termodinámica de los procesos irreversibles, de Ilya Prygogine
El bucle melancólico, de Jon Juaristi

¿Qué dije de las treintañeras, Faustine? Es decir: ¿a qué se refiere usted, en concreto, de *todo* lo que he dicho de las treintañeras (y de las mujeres en general)?

[27] ↓Escrito por: El Sablista Escapista - 10 de agosto de 2008 13:31:00 CEST
______________________________

Y eso que las pibas esas seguramente ignoraban que, por culpa de usted, ya no disponen de Biobac... ¡Si no, le capan! ¡Le capan!

[30] Las pellejas, pellejo.

[32] ↑Escrito por: Faustine de Morel - 10 de agosto de 2008 13:59:00 CEST
[30] Las pellejas, pellejo.
_____________________________

Ah, bueno. Dos cosas al respecto:

1) Eso no lo dije *yo*, sino el Atleta Sexual.

y 2) ¡Qué lástima que usted no haya captado cuánto lirismo recóndito, y cuánta rabia erótica, había en ese texto! ¡Y cuánto homenaje patán!

Por eso, le retiro mi invitación para los Apalaches. ¡No ha estado usted a la altura de tan sonoros montes!

[33] No, no. Si captarlo lo he captado todo. Creo conocerle lo suficiente, Montano.

Pero había muchas mujeres detrás de mí diciéndome, tírale esto a la cabeza, tírale esto a la cabeza, y poniéndome un ladrillo en la mano. Y claro.

Que si es por mí...

Si tuviera que mojarme*, una de las lecturas que más me han marcado fue la de “Sexus” de Miller. Para un criatura que venía de aprenderse de memoria las páginas de las enciclopedias, y de repasar las colecciones de clásicos que había en su casa (Verne, Cristie, etcétera de las propias de su edad)… llegar al número no recuerdo cuál de una de aquellas hileras de libros idénticos, abrirlo, y encontrarse con eso en plena efervescencia de la pubertad, fue demasiado. Por las escenas, el lenguaje, la obscenidad y el desparpajo, por supuesto, pero básicamente por la invitación a un mundo de adultos, explícito y sin secretos, cuando todo en aquella época eran puertas cerradas, dudas, preguntas incuestionables. Corrección.

[*] Sin premio

Para que los letraheridos programen sus próximos viajes

A Book Town is a small rural town or village in which second-hand and antiquarian bookshops are concentrated. Most Book Towns have developed in villages of historic interest or of scenic beauty.

http://www.booktown.net/

[34] No minusvalore usted a "las mujeres", querida Faustine. Mis lectoras al menos, que constituyen una serena aristocracia, lo han entendido todo siempre bien. Ninguna ha estado, a día de hoy, por debajo de los Apalaches. (Ahora que lo pienso: ¡qué diferentes son las que se acercan a mí de las que se le acercan al Sablista! ¡Cada cual selecciona a su público! ¡Dime quién es tu público, y te diré quién eres! Magufas: quiá!)

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Al decir lo de que iba a comer, no pensé que se refiriese usted a que iba a comerse su propio post, Faustine. Pero lo leí antes de la deglutición. ¿Qué quiere que le diga? Coincido en la censura moral al Atleta. Pero no sin añadir que esa excepción chirriante es justamente lo que lo convierte en un *auténtico* artista. Por él, no es asimilable al completo. Se queda ese hueso sin roer.

Ahí van diez libros que cambiaron mi vida:

1. “El otro yo del profesor Bacterio” (Mortadelo y Filemón), Ibáñez.

2. “Cinco cerditos”, Agatha Christie.

3. “Memorias de un niño de derechas”, Francisco Umbral.

4. “Corsarios de guante amarillo”, Luis Antonio de Villena.

5. “Museo de cera”, José María Álvarez.

6. “Conocer Nietzsche y su obra”, Fernando Savater.

7. “Libro del desasosiego”, Fernando Pessoa.

8. “Poesía completa”, Jorge Luis Borges.

9. “Pasión crítica”, Octavio Paz.

10. “Radiaciones”, Ernt Jünger.

[40] Me lo comí, sí. Es un poco surrealista discutir la personalidad o las palabras del Atleta. Para qué nos vamos a engañar, :-)

Otro libro que cambió mi vida: "Ideas y trucos para el hogar", de Barty y Phillips. Editorial Everest (limpieza, cocina, cuidado de la ropa, reparaciones domésticas, eliminación de manchas, costura, salud, primeros auxilios, cuidado de los niños...).

Este me lo compré recién casada. Con una ilusión terrible lo pegué a la libreta con las recetas de cocina que mi madre me había dictado meses antes de salir de casa. También lo aprendí de memoria.

No es mal libro.

El otro (manual) que también cambió mi vida fue "¿Qué se puede esperar cuando estás esperando?". Que también es muy ilusionante de leer y no se te cae de las manos durante meses antes, durante, y meses después.

Y lo que son las cosas, han pasado varios años y ahora sigo esperando a aquello que estaba esperando mientras esperaba, porque están de vacaciones de la esperadora.

pues ami el libro que me cambió la vida fue el Libro Tibetano de los Muertos

Por vean, en una vida anterior yo era un devoto lama que había conseguiido limpiar completamente su karma y estaba ya enfilado para libersarse de la rueda de las reencarnaciones. Me llegó el momento de doblar el manto, y estaba yo tan apañado ya en el agónico porcesos cuando no se les ocurre otra cosa a los hermanos lamas que encargar la lectura del texto a un novato bastante lerdo. El tipo se lió durante los d`ías de lectura, confundió los textos, cambió el orden... la cosa es que me dejó sin guía adeecuada en el momento crítico, flotando en la nebulosa del Plano Intermedio. al final, dando muchas vueltaas y despue4s de hacer de espíritu en pena por unas cuantas lamaserías, estupas y tal, remontando la Ruta de la Seda metido en el cuerpo (piojoso y apestoso) de un camello tuerto, acabé en Occidente, y en un un descuido me metieron a la fuerza en el cuerpo que actualmente ocupo. Que no está mal, epro jolines, que yo ya había pasado por todo esto...

[41] Gracias a Dios, he estado en infinidad de ocasiones de perder la vida riendo. Pero recuerdo una relacionada con Mortadelo y Filemón —de esas que incluso te ves incapaz de repetir porque te descojonas y no eres capaz de hacerte entender, y además en el fondo sabes que es una tontería y que cuando acabes os vais a reír más de esta nueva situación que de la que traes para contar, pero no importa y la flojera es la misma—, que pertenecía a una tira de viñetas en la que Filemón se subía en el asiento de atrás de un coche junto con Ofelia. Al llegar al lugar al que se dirigían Mortadelo rodeaba el vehículo y abría la puerta de Filemón que salía disparado velocísimamente veloz y se empotraba, en la misma postura que tenía dentro del coche, en la pared. Pero muy adentro de la pared. Las piernas dobladas igual, los brazos cruzados y pegados al pecho, el cuello pegado a los hombros, los pies de puntillas. Todo de no caber. Y Ofelia bajaba despotricando de lo incómodo del coche, de que se había despeinado, etc.

CC, necesitamos que nos traduzca esto, proque no hemos entendido ni papa

http://www.abc.es/20080724/cultura-arte/museos-luto-sarcasmo-arte-200807241244.html


Por cierto sigue sin saberse dond está la obra aquella de varias toneladas de peso desaparecida del Reina Sofía

alguna pista?

[47] Escrito por: Mandarin Goose

Estando el estomagante Javier Utray por medio puede apostar que se trata de una gamberrada con aspiraciones dadaístas. Unos cuantos que se juntan, se disfrazan y deciden que han enterrado al Arte para siempre jamás. No les preste la menor atención.

El pasado Viernes liquidé mis posiciones en el warrant put BRENT 125 que compré a 1 euro y que les recomendé a ustedes hace una semana. He vendido a 1,31, con una modesta rentabilidad del 31% en ocho días. Sus 5000 euros que les recomendé invertir se hubieran convertido en 6.550. Mis 20.000 se han convertido en 25.120, una vez descontadas comisiones.

Háganme caso la próxima vez, en estos tiempos de crisis. Yo de esto sé mucho y nunca fallo.

[41] ↓ Escrito por: Blogger J. A. Montano - 10 de agosto de 2008 15:00:00 CEST

Ahí van diez libros que cambiaron mi vida:

2. “Cinco cerditos”, Agatha Christie.
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Que yo recuerde, el cuento iba de tres cerditos. Se habían emancipado y no podían pagarse una hipoteca, por lo que se construyeron una vivienda ellos mismos. Un par de chabolas, todo hay que decirlo, salvo el mayor, que entendía de albañilería.

También había un lobo que pretendía desahuciarlos. Tan malo que seguro que había firmado el manifiesto por la lengua común.

La guerra y las Olimpíadas tienen una magnitud cuyo mérito es dejarlo sumido a uno en su pequeñez. La mía está encerrada, además, en un domingo cubierto y con lluvia, el último de las vacaciones. Mucha gente en la piscina cubierta. Los veraneantes están regresando y muchos de ellos se habrán hecho el propósito de prolongar el ejercicio veraniego yendo a nadar. A mi calle ha llegado una familia española, vía un intercambio de casas. He visto que se había quedado su puerta abierta y he querido avisar. Se han asomado Antonio y Belén, muy jóvenes, y hemos hablado. Por otra parte, pinto una habitación. Sin gafas la primera mano, con gafas las terminaciones. En 'El País' y en este blog se hace cuestión de la lista de diez libros que han cambiado vidas. Pongo estos cuatro, sólo para no ser menos:

1. 'Silabario Hispanoamericano', de Adrián Dufflocq Galdames
2. 'Yo viví con los jíbaros, cazadores y reductores de cabezas', de Eduardo Barros Prado
3. 'Satiricón', de Petronio
4. 'Obra gruesa', de Nicanor Parra.

En las cartas al director del diario global en castellano, un lector lanza un grito contra la locura competitiva de este mundo.

El hombre se pregunta:

[[¿A qué se supone que venimos cuando arribamos a la vida? ¿Venimos, acaso, a una infinita carrera de obstáculos donde cada día haya que batir nuevos récords para sentirnos triunfadores? ¿O venimos a disfrutar nuestro limitado tiempo lo más amenamente posible?]]

Pero lo más emocionante es cuando escribe:

[[Tal vez sea porque me estoy haciendo mayor, pero yo no quiero crecer al 3% anual. Yo no quiero competir. Yo no quiero participar en esta disparatada carrera hacia ninguna parte. Yo quiero caminar despacio y disfrutar del paisaje. Quiero sonreír. Quiero vivir]]

Crecer al 3% anual o vivir. La elección no es cuestión de edad, sino ser una persona humana sensible.

Otro lector agradecido felicita al diario global por la tribuna de la cuarta página:

[[Un brevísimo preámbulo: enhorabuena al diario EL PAÍS por La cuarta página. No empieza a ser, es ya, un referente en el pensamiento actual; un referente sociopolítico en la opinión pública]]

Un referente en el pensamiento actual. Pero luego va y elogia el último artículo de Manolito Rivas.

Menos mal que siempre nos queda Vargas-Llosa. Hoy sobre el fallecido Solzhenitsin:

El hombre que nos describió el infierno

Y sorprendente la anécdota que cuenta del vecindario de Cavendish, el pueblecito de Vermont donde residió Solzhenitsin muchos años.

ESTO NO ES FICCIÓN

Uno de los mayores goces del ser humano es haber tenido un almuerzo con una de las Grandes de España, una Gran Dama y una gran Señora, un excelente ser humano, Doña C. de P. V.. Gran conversadora, culta y cosmopolita, con sus casi 90 años mantenemos una verdadera amistad desde hace 25, los cuales al principio ejercí de dama de compañía para ella en exclusividad. Hubo una selección previa, entrevistas, etc…, mi mecenas una buena amiga I. D., pasé las pruebas con holgura pero aprendí mucho muchísimo de ella, y sigo haciéndolo. Hemos pasado por momentos inenarrables que sólo ella y yo los vivímos con emoción, temas personales y profesionales.
Testigo de éste encuentro ha sido el restaurante Ruibayat, el trato extraordinario y muy diferente a las anteriores veces que he ido. Se pasan las horas volando cuando la conversación fluye y la amistad, cariño y respeto es mutuo. Revivimos actos oficiales, compras, tardes de Club, almuerzos, cenas, viajes llenos de anécdotas y de personajes irrepetibles… en definitiva, nos seguimos divirtiendo juntas somos muy afines. Tanto que los “nuevos ricos” de los alrededores nos envidian al escudriñar nuestra sabrosa conversación; y cuando con la naturalidad espontánea de un rico de cuna y generaciones nos anuncian que R., el chófer de los fines de semana nos espera, le hacemos pasar sin alterarnos, discretamente agradecidas… las miradas vuelan. Me acercan a palacio, nos sabe a poco todo y quedamos en vernos pronto para comentar un libro que me ha prestado de Esperanza Aguirre. La despedida entrañable como siempre… nos hablamos en dos días.
En la vida prevalece lo genuino con el paso del tiempo, a pesar del esfuerzo inútil de algunos en querer ser y no poder, pues con clase se nace. El encuentro refuerza mi idea acerca de la mediocridad generalizada de las chanclas de plástico, de los calcetines blancos, las camisetas metidas por dentro marcando el michelín, los miserables, los VAM, las opiniones gratuitas, las mujeres de medio pelo, los imbéciles recalcitrantes, las cortesanas con Visa, los pedantes,… Lo Auténtico merece la pena valorar y tener guardado, sólo para unas pocas privilegiadas como yo.

[55] Escrito por: Blogger schelling - 10 de agosto de 2008 18:44:00 CEST

Y sorprendente la anécdota que cuenta del vecindario de Cavendish, el pueblecito de Vermont donde residió Solzhenitsin muchos años.

________

No sería el caso en Cavendish, pero en muchos sitios mandar al forastero por la dirección contraria a la que va buscando es una especie de lamentable deporte o diversión local.

[57] ↑ Escrito por: Blogger Josepepe - 10 de agosto de 2008 18:59:00 CEST

[55] Escrito por: Blogger schelling - 10 de agosto de 2008 18:44:00 CEST

Y sorprendente la anécdota que cuenta del vecindario de Cavendish, el pueblecito de Vermont donde residió Solzhenitsin muchos años.

________

No sería el caso en Cavendish, pero en muchos sitios mandar al forastero por la dirección contraria a la que va buscando es una especie de lamentable deporte o diversión local.
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Es verdad, aquí lo sorprendente es que, según cuenta, los vecinos querían proteger al escritor de la curiosidad de los forasteros.

Un suceso no tan sorprendente:

'Mi marido está en coma y ella no le ha dado n las gracias'

El profesor Jesús Neira sale en defensa de una mujer a la que su pareja maltrataba, el maltratador la emprende a golpes con él y ahora el está en coma como consecuencia de la paliza.

Con su tilde, como debe ser: él está en coma

Venus titilaba entre las estrellas. El escorpión volvía a picar a Orión, el cazador.
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Bien empleado el bello verbo, CC. Hay quienes se afanan en asegurar, torpes en su fortaleza, que Neruda usó el verbo titilar, tan infame como vulgar, en sus 20 poemas de amor y una canción desesperada, ese monumento inmortal de nuestra lengua común.

Cuando uno conoce las obras que algunos escritores aseguran que les cambiaron la vida no tiene otra alternativa que dudar de la sinceridad del declarante. Más bien parece que se vieron en una obligación inesperada y que salieron del paso citando las obras más conocidas del elenco publicado.

Yo pienso, como ya dije en otra ocasión, que no hay obra capaz de cambiar a nadie la vida porque la vida viene condicionada por otras cosas.

Y ya que alguno ha tenido a bien citar las que más le gustaron, haré otro tanto y daré mi lista:

1. Psicoanálisis de la sociedad contempránea (E. From)
2. Camino de servidumbre (F. Hayek)
3. Poesías completas (A. Machado)
4. El público (F. García Lorca)
5. De qué color eran las ligas de M. Bovary (F. Umbral)
6. El erotismo (G. Bataille)
7. Pedro Páramo (J. Rulfo)
8. Sonatas (Valle Inclán)
9. Yo el Supremo (Roa Bastos)
10. Crónica de una muerte anunciada (G. García Márquez)

Hay muchas más que me gustaron pero estas me gustaron harto.

Quise decir TILILAR, no titilar, pero ustedes seguro que han sabido leer más allá de mi torpeza.

Coño, acabo de leer la lista de Gamoneda:

1. Otra más alta vida, Antonio Gamoneda padre.
2. Crimen y castigo, Fiódor Dostoievski.
3. La Biblia.
4. El Capital, Karl Marx.
5. Ensayos sobre la condición obrera, Simone Weil.
6. El proceso, Franz Kafka.
7. La segunda antología poética, Juan Ramón Jiménez.
8. Poèmes, Arthur Rimbaud.
9. Poesías, Stephan Mallarmé.
10. Antologie poétique, Nazim Hikmet.

En la lista de Almudena no podía faltar Luis:

1. La Odisea, Homero.
2. Mujercitas, Louise May Alcott.
3. Tormento, Benito Pérez Galdós.
4. La madre, Máximo Gorka.
5. El oficio de poeta, el oficio de vivir, Cesare Pavese.
6. La ciudad y los perros, Mario Vargas Llosa.
7. Los hijos muertos, Ana María Matute.
8. Usos amorosos de la posguerra española, Carmen Martín Gaite.
9. Campo de los almendros, Max Aub.
10. Habitaciones separadas, Luis García Montero.

Y Luis, por supuesto, le corresponde:

1. Las mil mejores poesías de la lengua castellana, José Verruga.
2. David Copperfield, Charles Dickens.
3. Misericordia, Benito Pérez Galdós.
4. Poeta en Nueva York, Federico García Lorca.
5. Juan de Mairena, Antonio Machado.
6. Teoría e historia de la producción ideológica. Las primeras literaturas
burguesas, Juan Carlos Rodríguez.
7. Las personas del verbo, Jaime Gil de Biedma.
8. Últimas tardes con Teresa, Juan Marsé.
9. Palabra sobre palabra, Angel González.
10. Las edades de Lulú, Almudena Grandes.

Lo del poeta laureado se comprende: si un libro puede cambiarte la vida, sin duda es Las edades de Lulú.

Bueno, seguido muy de cerca por los ensayos sobre la condición obrera de Simone Weil.

En cambio, Elvira Lindo no tiene detalle con Muñoz Molina ni éste cita Manolito gafotas. Lo de Luis y Almudena es mucho más bonito.

Sólo hay un libro que realmente supone una división en la vida de una persona. Sólo respecto de este libro puede alguien afirmar que su vida ha cambiado.

Ese libro es el libro... de familia

Llego al final del 'ranking histórico' de los cien libros que cambiaron la vida de cien escritores con un punto de sorpresa y decepción.

La decepción es que no hay lista de Suso, como lo oyen. Es decir, que consultan a cien escritores de habla hispana, que uno no sabe de dónde han salido tantísimos escritores, y no se han molestado en preguntar a Suso de Toro. Es incomprensible. Diría más, indignante. Su ausencia invalida, sin lugar a dudas, el ranking.

[68] Escrito por: Blogger Lehningen - 10 de agosto de 2008 20:21:00 CEST

Sólo hay un libro que realmente supone una división en la vida de una persona. Sólo respecto de este libro puede alguien afirmar que su vida ha cambiado.

Ese libro es el libro... de familia
-----
Y de qué forma

Lamento ser tan prosaico, pero es la pura verdad: el único libro que me ha cambiado la vida, ha sido el Libro de Familia. El resto, me ha acompañado y me ha proporcionado a veces ratos inmejorables.

De todos modos, y es curioso, mi nostalgia está más ligada a ciertas cabeceras de la prensa que a los libros. Será porque estos últimos siempre los tengo a mano y las revistas, en cambio, han desaparecido del quiosco.

Vaya, Schelling, coincidimos. Tendría que haberme leído la sábana antes de escribir...

[70]

Ahí la ha clavao.

[72] Escrito por: Blogger Gongren - 10 de agosto de 2008 20:34:00 CEST

Vaya, Schelling, coincidimos. Tendría que haberme leído la sábana antes de escribir...
------
Ud. coincide conmigo y yo con lehningen; luego, por la propiedad transitiva de las coincidencias, ud. coincide con lehningen, que fue quien dijo la gran verdad sobre el libro que cambia la vida.

Una sugerencia para el verano próximo: el ranking histórico de los cien blogs que cambiaron tu vida.

Que agosto es muy largo.

Schelling, aquilicuás (o dicho en fino, touché).

De hecho, para listas, lo que se dice listas fetén, las de los personajes de Alta fidelidad.

[76] Escrito por: Blogger Gongren - 10 de agosto de 2008 20:46:00 CEST

Schelling, aquilicuás (o dicho en fino, touché).
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Mucho más bonito 'aquilicuás'; además, nuca lo había oído.

0

Desde la otra punta. He llegado a Valencia...y estaba desierta...polaca...Paseo de la Alameda y llegamos al hotel ...Creo que habrá hospitalidad...maletas y gracias...Tengo una extraña sensación de que todo es muy alto...y mucho...muy ancho...Oceanográfico bien...museo de la ciencia...mal (es mejor el Cosmo Caixa)...Imax...me duermo...Ahora pasaremos la noche...se ve el circuito de F1 desde mi ventana...Lo mejor del museo de la ciencia, el espacio infantil...gracioso y curioso, con zona dedicada a la "construcción"...estoy en Valencia no lo debo olvidar por ningún momento...Lo mejor...la horchata con fartons...debo importarlo al oásis.

[[Estaba todo oscuro, lo unico que se oia era la caracola que Penelope tenia en las manos. Penelope era huerfana, ademas de ser la niña mas triste del olfanato. Su padre murio con 55 años y su madre despues de dar al bebe, 2 años despues a su padre le dio un infarto y antes de morir dijo: te quiero y le dio la caracola. Eso era lo ultimo de lo que se acordaba Penelope. Por eso nunca dejaba su caracola atras. Sentia algun dia su padre le diria algo.]]

Una historia hodierna algo destartalada, pero con final sorprendente. Su autora tiene siete años. Voy a ver si me da la lista de los libros que más le han influido.

[69]

Hombre, Suso es como Sánchez Warren. Claro que le han preguntado. Y claro que sabe y tiene la verdadera lista de los libros más influyentes del mundo mundial.

Pero, por modestia, prefiere no iluminarnos.

(¿y a Gibson Ian, le han preguntado?)

la dama de noche

la flor más tímida

[7] ↓Escrito por:  El Crítico Constante - 10 de agosto de 2008 12:10:00 CEST
Los coches no estaban cerca y nadie había previsto una linterna. Debimos avanzar casi a tientas -con el concurso de los teléfonos móviles- hasta alcanzarlos. Completamente a oscuras, por encima del borrón intenso de las encinas, el cielo estaba en todo su golfo. Hube de mantener las luces encendidas para que mi anfitriona regresase hasta la casa. Era muy tarde, las dos de la madrugada, entre bromas y veras. Venus titilaba entre las estrellas. El escorpión volvía a picar a Orión, el cazador.

[61] Escrito por:  Desdeluego - 10 de agosto de 2008 19:30:00 CEST
Venus titilaba entre las estrellas. El escorpión volvía a picar a Orión, el cazador.
---
Bien empleado el bello verbo,

--------------------------------
Venus aunque hubiese estado en el cielo a esas horas no titilaría, porque Venus no suele titilar, no tiene esa costumbre. El Crítico iría mirando al suelo para no tropezar.

A mí, así a vuelapluma, me salen estos diez:

China, qué hermosa eres. El Ríchal.

Condenado al plomo. Marcial Lafuente Estefanía.

Sabor a hiel. Ana Rosa Quintana y cía.

Guardia Urbana y Guardia Mora, esos cuerpos. Jerónimo Blay.

Lolita Sarandonga. Nabokov.

Milenio 3. El Libro. Iker Jiménez.

Obras completas. César Vidal.

Consigue un cuerpo perfecto. Gotzone Mora y María Antonia Iglesias.

Nacer con una flor en el culo. Padre Mundina.

Te acepto como eres. Corín Tellado.

[82] ↑ Escrito por: Blogger Pepe - 10 de agosto de 2008 21:23:00 CEST

[7] ↓Escrito por: El Crítico Constante - 10 de agosto de 2008 12:10:00 CEST
Los coches no estaban cerca y nadie había previsto una linterna. Debimos avanzar casi a tientas -con el concurso de los teléfonos móviles- hasta alcanzarlos. Completamente a oscuras, por encima del borrón intenso de las encinas, el cielo estaba en todo su golfo. Hube de mantener las luces encendidas para que mi anfitriona regresase hasta la casa. Era muy tarde, las dos de la madrugada, entre bromas y veras. Venus titilaba entre las estrellas. El escorpión volvía a picar a Orión, el cazador.

[61] Escrito por: Desdeluego - 10 de agosto de 2008 19:30:00 CEST
Venus titilaba entre las estrellas. El escorpión volvía a picar a Orión, el cazador.
---
Bien empleado el bello verbo,

--------------------------------
Venus aunque hubiese estado en el cielo a esas horas no titilaría, porque Venus no suele titilar, no tiene esa costumbre. El Crítico iría mirando al suelo para no tropezar.

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Jeje

Además, Venus desapareció tras el horizonte a las 10 de la noche, según Stellarium. Me da que era Jupiter el que brillaba en el cielo. A las 2 de la madrugada estaba al Suroeste.

[82]

Ya puestos, Venus tampoco tiene costumbre de cruzar las dos de la madrugada. Medianoche peninsular estival.

Júpiter, en cambio, anda esplendoroso por estas noches estivales.

[84]

Sin stellarium, joder.

Venus es un planeta interior; más cercano al Sol que la Tierra (observador). Nunca se aleja demasiado del Sol: o se ve justo después del ocaso, o justamente antes del orto (el lucero del alba).

Las dos se la noche —medianoche peninsular estival— supondría la oposición Sol-Venus. Es decir que se podría trazar una línea recta con la siguiente secuencia: Sol-Tierra-Venus. Algo imposible por tratarse de un planeta interior.

De acuerdo pero entre mi invitadora y yo sólo podía *titilar* Venus. ¿Qué si no?

perdón por una imprecisión posts anteriores pero de lo leído no se deduce que, necesariamente, Venus tenga que estar exactamente en oposición al Sol. Pero, que casi lo estaría. Con una elongación suficientemente grande como para descartarlo por completo.

Venga, Tse, convenza a su niña de que nos pase el relato para entrada

Si lo está deseando. le se cae la babaaaaa

(y a si vamos llenando las páginasd de agosto qu estamos bajo mínimos)

[86] ↑ Escrito por: Blogger qtyop - 10 de agosto de 2008 21:40:00 CEST

[84]

[[Sin stellarium, joder.]]

Ya está el hombre del Renacimiento de los cojones.

[89] Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 10 de agosto de 2008 21:42:00 CEST

¡¡Pero si ese es el relato!!

Ya se ha acabado. Es un minirelato.

Pues su niña escribe mucho mejor que tantos y tantos literatos de pacotilla

El próximo relato puede subirlo directamente

Por lo visto aquí todos leen el diario global.
A mi el libro que más me ha influido ha sido Alicia en el País de las Maravillas, pero la película. donde por cierto la declaración muy, muy importante del lirón en el juicio es esta:
Pinto pinto parpadean estrellitas en el cielo.

Las estrellitas, pero no los planetas que son unos sosos, ni Venus ni Júpiter.

Bueno, parece que Moa se ha ido de vacaciones, pero aun así recuerden, mis queridos amigos: parloteen menos, sabe mejor.

"Fray Perico y su borrico" Juan Muñoz

"The remarkable case of Davidson´s eyes" H.G Wells

"Corto Maltés" Hugo Pratt

"Verano Indio" Milo Manara

"Crime y Castigo" Fiódor Dostoievski

"The confederacy of the dunces" John Kennedy Toole

"The catcher in the rye" J. D. Salinger

"Rojo y Negro" Stendhal

"Ask to the dust" John Fante

"Storm of Steel" Ernst Jünger

"The rum diaries" Hunter S Thompson

"Post Office" Charles Bukowski

"The Road" Cormac Mccarthy

Hostias!!!!! Se me ha olvidado. Cómo se me ha podido olvidar!!!!

"Groucho y yo" Groucho Marx

Son ustedes unos perfectos snobs: se me ocurre invocar a Venus para lo que fue una agradable velada y se ponen a precisar si se trata de éste planeta o el otro. Algunas mujeres les dirán -si no lo han hecho ya- que, en el colmo de la excitación, sienten *titilar* su monte venusino o lo que hay un poco más bajo de él

MUJERES MALAS (i): MELISSA
Siempre me ha gustado la madrileña Plaza del Ángel, así que cuando mi amiga Marian me invitó a cenar en su casa no lo dudé. Había rehabilitado un viejo ático con vasta perspectiva tipo Antonio López. Te divertirás, me advirtió, viene a cenar también Melissa, que me ha contado que le tiraste los tejos cuando fuimos a ver a José Tomás.
Mentía bellacamente, nos habíamos desplazado un grupito a una plaza de tercera para ver al de Galapagar. Apenas la recordaba, confundida entre un grupo de flamencos amigos de Amigo, que nos hacían de anfitriones.
Cierto que me impresionó su minifalda y sandalias imperio romano cuando llegué al ático, pero llegaba mas que bien follado a la citada cena. Discurrió ésta en buen tono, con excelentes vinos y conversación ordenada, prudente e inteligente, tal como prescribió Montaigne.
Melissa era directora de RRHH de una gran constructora y "se las sabía todas", presumía (según me sopló la anfitriona) de dominar el sexo anal y de aquesta forma dominar a los hombres. No le hubiera rechazado un masaje prostático con la lengua, al parecer su especialidad, pero no a cualquier precio. El lío se organizó, ya lo conté, cuando hablé bien del Gobierno de esperanza y ella me llamó gilipollas. Los amigos mediaron y aquello remitió. Por ventura hablamos del doping, y ella experta en todo comentó que se hacía la vista gorda con la cámara "hipobárica" que gastaba Raúl en su domicilio. Me atreví a poner de manifiesto su olímpica ignorancia, pues la tal cámara de ser hipobárica hubiera conseguido el efecto opuesto al deseado. Fui hábil en la burla de su incompetencia, pues pontifiqué sobre la relación entre la presión atmosférica y la saturación de oxígeno de la hemoglobina,lo que provocó una burla generalizada.
Aquello acabó mal, pero no del todo, pues finalmente disfruté de su profundo beso negro en las Pitiusas.

[97] Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 10 de agosto de 2008 22:24:00 CEST

Son ustedes unos perfectos snobs: se me ocurre invocar a Venus para lo que fue una agradable velada y se ponen a precisar si se trata de éste planeta o el otro. Algunas mujeres les dirán -si no lo han hecho ya- que, en el colmo de la excitación, sienten *titilar* su monte venusino o lo que hay un poco más bajo de él
-----
Jajaja. Estos intelectuales no tienen remedio, crítico.

[97] ↓ Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 10 de agosto de 2008 22:24:00 CEST

Vale. Pero en tal caso, aclárenos cuáles eran las "estrellas" entre las que titilaba Venus. Le ruego que sea explícito.

Tse: nunca pensé que la astronomía pudiera sonar tan pornográfica en sus comentarios

[100] ↑ Escrito por: Tsevanrabtan

La caballerosidad me obliga a callar. Algunos de los que me espían conocen mis movimientos y podrían identificar a la dama. Nunca me lo perdonaría porque aprecio mucho a su marido.
Digamos que no sé -ni maldita la falta que hace- si era Venus lo que titilaba. Sé cómo me sentía yo en esos momentos y cómo titilábamos ambos a dúo bajo la música de las estrellas.

ya, CC, lo parecia pero lo ha dado cual torito vitorino mirando a la luna: bien cornupetado

digo que lo aprecia pero lo ha dejado corniveleto

eso

[104] Escrito por: Mandarin Goose

Mucho me temo, amigo Mandarin, que no sea yo el único que pone a esa mujer mirando para Estambul.

[102] ↑ Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 10 de agosto de 2008 23:14:00 CEST

[100] ↑ Escrito por: Tsevanrabtan

La caballerosidad me obliga a callar. Algunos de los que me espían conocen mis movimientos y podrían identificar a la dama. Nunca me lo perdonaría porque aprecio mucho a su marido.
Digamos que no sé -ni maldita la falta que hace- si era Venus lo que titilaba. Sé cómo me sentía yo en esos momentos y cómo titilábamos ambos a dúo bajo la música de las estrellas.
-------

Sí, sí, bajo la música de las estrellas y con el escorpión picando al cazador...

(como para titilar, vamos)

[102] ↑ Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 10 de agosto de 2008 23:14:00 CEST

[100] ↑ Escrito por: Tsevanrabtan

La caballerosidad me obliga a callar. Algunos de los que me espían conocen mis movimientos y podrían identificar a la dama. Nunca me lo perdonaría porque aprecio mucho a su marido.
Digamos que no sé -ni maldita la falta que hace- si era Venus lo que titilaba. Sé cómo me sentía yo en esos momentos y cómo titilábamos ambos a dúo bajo la música de las estrellas.
-------

Sí, sí, bajo la música de las estrellas y con el escorpión picando al cazador...

(como para titilar, vamos)

La palmó:

http://www.youtube.com/watch?v=sTZ0MejozHY

mientras tanto en el frente occidental Sergio García se enfrenta a su fantasma. El hombre sin dentadura inferior Padraig Harrington.

Un golpe de ventaja a falta de ocho hoyos. Comparten partido.

(si gana García los periodistas patrios harán el trencito del amor... con el escorpión picando al cazador)

Por cierto se han organizado ya los enfervorizados del No a la Guerra?

Para cuando se organiza las supermanifestaciones repudiando las agresiones a la población civil en Osetia?

O es que no es bueno protestar cuando los implicados son Rusia (la tradicional luz y guía de estos progres desnortados) y Georgia (que tanta fama de maravillosa y demócrata y todo eso tiene entre los tipos guays)?

Lo ha pillado, Qtyop, lo ha pillado. No diga que no es bonita la metáfora.

Si usted fuera físico y supiera qué es la "brana" o "membrana" y le encargaran la difícil tarea de explicársela a una gilipollas, ¿cómo lo haría?

Esto es lo que viene en la Wiki:

http://es.wikipedia.org/wiki/Brana

(112)

Fácil: se va uno a la nevera, se coge un huevo, se casca y se saca la membrana que hay en la cáscara

ah, que no era esa membrana... por vale

[109] Escrito por: Blogger qtyop - 10 de agosto de 2008 23:45:00 CEST
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Es verdad, la PGA. Veremos si finalmente Sergio García es capaz de ganar uno de los majors.

(Mandarín, membrana in corpore membsano)

[113] Sí, ya la había leído, gracias. Más o menos ya me puedo imaginar qué es, pero cada enlace aclaratorio que abro me produce mayor vértigo que el anterior.

A falta de tres hoyos García sigue aventajando de uno a Harrington. Pero se ha unido Ben Curtis que comparte liderato con García y que juega en el partido posterior a ellos.

Leo ahora mismo en elpais.es que «José Tomás sufre una cogida en su mano a mano con Morante»


y no sé si se trata de otra metáfora.

Vayan a ver WALL-E...no les defraudará....

García, al agua