Sacando chorizos de la orza

Muy modelno, Mercutio; pero para mí que le faltan los saltos de línea.

Buenos días. Mercutio, se le ha olvidado mencionar a los que padecemos de deja vu, que adivinamos el futuro como la cosa más natural del mundo.
Lacónico (palabras)

Cuanta más rutina, más fácil de adivinar es el futuro...
Lacónico (palabras)

Por favor, administradores ¿cómo se hace para conseguir la B de blogger?
Es que no acierto ni una.
Lacónico (palabras)

Dos talantes progresistas:

-Hay que progresar porque el mundo aún es imperfecto.

-Hay que progresar dentro de la perfección (Leibniz y creo que Mercutio).

Al final, la entropía, si no o remedia Zapatero, se hará dueña de todo...
Lacónico (palabras)

En el clavo, Mercutio:

Que queramos el mundo hoy así no quiere decir que lo queramos igual mañana.

[0]
En ocasiones me embarga la idea mística de un Universo creado bajo el principio antrópico fuerte [solo y únicamente para el hombre] nacida del hecho probable de que las matemáticas, producto de la mente humana, puedan llegar a explicarlo en todas sus leyes, o en una ley única, en algún momento.

¿Ninguna de las novias de Follandeiro le va a pedir que vuela?
Al hogar, en Navidad ...

Las matemáticas lo explican todo ¿pero quién es capaz de conocerlo todo?
Lacónico (palabras)

(10) Que vuelva, quiero decir. Que vuelva.

[0]
Los deseos de convertirnos en dioses, o en sus profetas, basado en interpretar o representar espíritus más o menos unitarios o por otro lado en un mecanicismo matemático basado en sistemas de ecuaciones lineales diferenciables en las que ya hemos escrito la Vida el Universo y Todo lo demás, parten del mismo anhelo de inmortalidad del ser humano, de abarcar en él todo.

Lástima que la Vida el Universo y Todo lo demás se representan mejor -quizás- con sistemas de ecuaciones no lineales, caóticas que inducen por sí mismas un futuro abierto, no determinado, allí donde nos toca determinar el futuro en base a dónde nos ha dejado el pasado y a qué hacemos en el presente.

Sin embargo, al contrario que las creencias basadas en entidades espirituales, ésta padece las estocadas de la ciencia -y se bate con ella, con resultados variables.

gracias Mercutio por la entrada, sin mareo

KOSOVO, OTRO TRÁGICO ERROR

Europa cometió un trágico error cuando desató el drama sangriento de los Balcanes de los años noventa, error criminal que hay que tener la valentía de denunciar. Porque si Alemania y el Vaticano no hubieran reconocido la secesión unilateral e ilegal de Eslovenia y Croacia, la crisis de Yugoslavia tras la caída del régimen comunista podría haberse reconducido sin derramamiento de sangre, haciendo entrar en razón a Serbia para que no impusiera su mayoría numérica. Para que no hubiera limpieza étnica por ninguna de las múltiples partes.

Pero los paladines históricos en Europa del nacionalismo -Alemania- y del catolicismo -el Vaticano- arrastraron al resto de países europeos a un reconocimiento del derecho unilateral de secesión a políticos arribistas e irracionalistas, que en base a las identidades étnicas y religiosas hicieron estallar los Balcanes, porque convirtieron a ciudadanos que convivían felizmente en seres odiantes, los eslovenos de los serbios, los croatas de los bosnios, los católicos de los ortodoxos, ambos de los musulmanes, y en definitiva todos de todos.

El maniqueísmo se impuso en Europa, y se presentó a los nacionalistas serbios como los únicos culpables, cuando los realmente responsables de la matanza interétnica e interreligiosa fueron los políticos europeos por permitir el triunfo del etnicismo, de la guerra de religiones, en definitiva, de 'todos los nacionalismos'. Yugoslavia implosionó gracias a la Europa decadente del pensamiento flácido, del relativismo, del multiculturalismo. Y así nacieron de las ex repúblicas federadas de Yugoslavia nuevos Estados como Eslovenia, Croacia, Macedonia, Bosnia y Serbia. Y luego se separó de ésta Montenegro, con el beneplácito de nuevo de Europa.

Pues bien, nuevamente los políticos europeos, de acuerdo esta vez con EE.UU., van a cometer un trágico error: admitir la separación unilateral e ilegal de una provincia de Serbia, Kosovo, con el falaz argumento medieval y neofeudalista, opuesto al concepto de ciudadanía y de derechos del Hombre nacidos con la Ilustración y la Modernidad en la propia Europa hace más de doscientos años, de que hay una mayoría étnica albanesa y de religión musulmana que reclama la secesión, para unirse probablemente a la vecina Albania en un futuro no lejano.

Naturalmente este criterio étnico-religioso contrario a la democracia liberal no sólo desatará una crisis entre Serbia y Kosovo, porque la primera no lo aceptará y además los serbo-ortodoxos de Kosovo reclamarán su derecho a separarse a su vez del Kososo albanés y musulmán, sino que supondrá un inmenso caudal de gasolina para propagar la guerra de etnias y religiones en los países vecinos, porque por la misma razón la minoría de Bosnia que se siente croata querrá separarse de este Estado, así como la serbia, y estallará Bosnia. Y luego la minoría de identidad serbia de Croacia. Y la albanesa de Macedonia... La historia interminable. Construir en el Siglo XXI Estados sobre las identidades nacionales es, además de una aberración democrática, una empresa imposible, porque la secesión nunca tendrá fin.

Y no nos engañemos, este viento balcánico de odio nacionalista se está propagando por la Europa occidental desde la primera guerra de los Balcanes, pero con la secesión de Kosovo tomará nuevo impulso. Algunos, desde la páginas de Le Figaro, ya lo anuncian. Los nacionalistas flamencos de Bélgica están esperando la llegada del combustible para incendiar este país y hacerlo estallar, y por supuesto los nacionalistas catalanes, vascos y gallegos. La trágica opción de Europa a favor de la secesión de Kosovo tendrá efectos devastadores en nuestra España. Al tiempo.


Salud, ciudadanos
La Cataluña del Capitán Trueno

[200] Escrito por: Blogger Bremaneur — 14 de diciembre de 2007 23:48:00 CET

> 'Buenas noches, Belaborda. Esperemos al comunicado completo, que tiene mucha miga. Eso de las ejecuciones... Sólo planteo dudas, no expongo certezas.'

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¡Coño, follandeiro, que yo también las tengo! Las dudas, digo. Una, tremenda, es eso de que, aparentemente, digo aparentemente, no sepan con absoluta seguridad todavía -ellos, los que tienen entre manos este asunto- quienes fueron 'los tres' terroristas que actuaron. Otra, sin duda relacionada con la anterior, es el por qué del silencio pertinaz de los detenidos pues nunca antes ha ocurrido algo semejante durante tanto tiempo tras unas detenciones. Una tercera, el por qué esos detenidos, o al menos uno de ellos, si no intervino en los asesinatos está dispuesto a cargar con un mochuelo de tal magnitud, callando, si solo acudió en socorro de la Sánchez Iturregui[*]. Y algunas más nacidas de la turbiedad, por incongruente, del affaire. Pero todo esto es una cosa y otra distinta lo que tú vienes apuntando desde el principio, especialmente con el reiterado 'Han dejado escapar a los verdaderos asesinos' en el sentido de un 'dejar escapar' a propósito, por connivencia -de conmilitones- de los servicios antiterroristas franceses o españoles o de ambos, con ellos, con los que mataron a nuestros Guardias civiles.
___________

[*] Dudas que cabe pudieran disiparse si resultara que el huido, o los huidos si fueron dos -que la tercera, la detenida, parece fuera de toda duda que sí participó en los asesinatos- sea o sean pesos fuertes dentro de la banda: Garikoitz Aspiazu "Txeroki", para empezar por más que en lo de Cacho se diga que está descartado [la hostia, el fundamento que se alega, "Imposible, un tío como Txeroki pone pies en polvorosa si cree haber sido descubierto; jamás se metería en un tiroteo" es de lo más gilipollas: ¿Y los que lo hicieron, si él no estaba, por qué se quedaron?] Sin embargo sí se apunta a que sea Aitzol Iriondo Yarza, alias Gurbitz, presunto jefe del aparato logístico de ETA, uno de los tres asesinos. Joder, otra duda tremenda: si no fue un encuentro fortuito, si fue un atentado premeditado como se está diciendo ¿qué pintaba en él el jefe de la logística de ETA? Eso era cosa de componentes de comando, de pistoleros. Y podrían sumarse otras muchas dudas.

El futuro es una puerta abierta que solo sirve para cerrarse...ole ahí.
Lacónico (palabras)

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

Uno podría tener ese tipo de preocupaciones pero no las tiene. Me absorbe demasiado la vida y me atrae demasiado el sueño. Lo que me preocupa es morir bien, algo que no es fácil. Una de las mejores cosas que les ha pasado a algunos hombres es que morir bien o mal dependía enteramente de ellos: un balazo en mitad de una batalla famosa, una estocada como la que le dieron a Antonio Pérez ("Matadlo pero de modo que no muera inmediatamente, para que le dé tiempo a arrepentirse") un avance final contra el enemigo.
Me temo que la cosa es bastante más complicada en los tiempos actuales. Si hay balazo te deshace de tal manera -o petardazo- que no hay forma de componer el rostro y la frase; si es en manos de médicos, visitador frecuente de quirófanos como he sido, sé que todo acabará con una luz encima de los ojos y un embobamiento.
::::
Hoy toca mencionar a Jonathan Elderfield, un fotógrafo inglés afincado en Nueva York. Yo lo conozco por un solo libro (Living Under South Street) que llegó a mis manos de modo un tanto casual: vi la foto de la portada en internet y aposté conmigo mismo a que el interior podía estar bien.
Es un libro que acerté -en otros fallo escandalosamente, como en el de Magritte- aunque el autor nunca se hará famoso con él. De hecho es un buen libro de street photography publicado cuarenta años más tarde de lo necesario para triunfar. Pero es un buen libro, en la tradición de los mejores fotógrafos callejeros, esos que tanto me gustan, los que agarran su Leica para no espantar y patean un mundo en el que no ocurren los grandes dramas. Elderfield es de los míos, ni un solo shock en sus fotografías: buena composición, sentido del disparo y un runrún de la vida que va zumbando en el fondo de las páginas, una detrás de otra, hasta darte un lugar, un tiempo, unas personas. No hay que buscar la foto *total* entre las de Elderfield: el espectador sustituye al que paseó con la Leica y eligió fragmentos del mundo para él. El cambio de persona se produce sin chirridos, sin darse cuenta. Cuando cerramos el libro somos conscientes de que hemos paladeado eso tan escurridizo, tan difícil de atrapar, como es la vida. Una tranche de vie, digamos.

Not even wrong

Lacónico (palabras): ¿Cómo se hace para conseguir la B de blogger?


Pruebe con esta guía.

Gracias, josepepe, pero no quiero crear un blog, sino aparecer aquí con esa B naranja tan bonita...
Lacónico (palabras)

http://www.youtube.com/watch?v=mrFGLobqD-w

[21] Escrito por: Anonymous Anónimo - 15 de diciembre de 2007 11:35:00

Gracias, josepepe, pero no quiero crear un blog, sino aparecer aquí con esa B naranja tan bonita...
Lacónico (palabras)

______

El negocio de Blogger es ése: Usted crea un blog y ellos le ceden la B tan bonita. Basta con crearlo, por cierto, no necesita hacer nada más con él.

Gracias, Josepepe. Me pondré a ello...es que yo soy de los que cree que si me paso el ordenador echa humo...un desastre.
Lacónico (palabras)

Gengis Kant: 'Hay que progresar dentro de la perfección (Leibniz y creo que Mercutio).'

Hombre; tanto como dentro de la perfección, no diría yo. Más bien con un razonable acomodo a la realidad: la Atlántida no existe, esto es lo que hay.

'Que queramos el mundo hoy así no quiere decir que lo queramos igual mañana.'

Casi seguro que quiere decir que mañana NO lo querremos igual.

Ni siquiera los neoluditas veteronostálgicos quieren el mundo así, sino otra cosa, de otro modo, que -según ellos- hubo una vez en no sé dónde.
- - - - -
No tengo blog en Blogger -ni en ningún sitio-; accedí a una 'identidad' con la cuenta de gmail. Creo recordar.

Por cierto: lo de estas bes que nos salen al lado de los nombres y la silueta gris de los anónimos, ¿lo ha copiado Blogger de nuestros Superiores Desconocidos? Porque aquí ya funcionaba un artefacto semejante hace tiempo. Je, je.

Pintoresca Escocia

Esa es mi Scotland!

lacónico

le he mandado un correo

(y hace unos días otro)

Buenos días:

Para adivinar el futuro hay que echar dos pasos atrás y mirar el presente. Se desepeja uno la mente y es quasi automático. Eso sí. No me pidan la lotería.

Por si les interesa:


¡Basta Ya!




Publicado en El País, el sábado 15 de diciembre de 2007

El bulldog

ANTONIO ELORZA
Cuentan que al ser disueltas en 1933 las Cortes Constituyentes, algunos quisieron gastarle una broma a Gregorio Marañón, diputado y fundador de la Agrupación al Servicio de la República. Le regalaron un grueso volumen en cuyo lomo podía leerse algo así como "Gregorio Marañón. Discursos parlamentarios". En el interior sólo había páginas en blanco, porque efectivamente el famoso médico no había pronunciado allí una sola palabra.


Verdadera o falsa, la anécdota encaja bien con el contenido del libro que sobre la personalidad humana y política del presidente Zapatero acaba de componer Suso de Toro. Por lo menos en lo que se refiere al pensamiento político del estadista leonés, el lector repite la experiencia de su correligionario socialista Eguiagaray, expresada en un comentario cuando aquél presentó su afortunada candidatura al liderazgo del PSOE: su aportación al partido era nula. "Éste no ha abierto la boca", dijo, mientras al lado Zapatero se mantenía impasible, consumiendo un plato de sopa.

Ahora se trata de un silencio charlatán, por usar la expresión de la lingüista Régine Robin. De Zapatero se habla muchísimo en el libro. Habla él, hablan sus familiares, hablan sus fieles, habla Maragall. Nos enteramos de que era socialista desde muy pronto, pensando en la figura de su abuelo fusilado, que se enamoró de su actual mujer con entusiasmo y para toda la vida, que amó a su madre y que sus dos hijas son la sal de su existencia, que mira a España cargado de esperanza y, en fin, nos enteramos a pesar nuestro de muchas más virtudes triviales, expuestas además con una retórica y una pleitesía empalagosas.

Se nos dice que "el tipo nuevo" cuyo "advenimiento" se esperaba, (sic) encaró el poder con "un proyecto" bajo el brazo. Luego, a la hora de contar de qué iba tal proyecto, vacío, encubierto de vez en cuando mediante generalidades. Porque es nada soltar dos tópicos sobre una España plural en el plano de las lenguas, sobre el autogobierno de las comunidades como "reconocimiento político de la identidad" o sobre una vocación reformadora reducida al matrimonio de homosexuales. Y añadir que "socialismo es libertad". De la problemática de reforma o disgregación del Estado en esa "España que no está cuajada" (sic), de los grandes temas de política exterior, de inmigración o desigualdad, ni palabra.

Para encontrar una explicación a este extraño viaje por un mar de agujeros, que recuerda al del Submarino amarillo de los Beatles, conviene remitirse al prólogo que Zapatero firmó hace dos años para el libro De nuevo el socialismo, de Jordi Sevilla. En una exposición disparatada, pero ilustrativa, Zapatero nos dice nada menos que "ideología significa idea lógica y en política no hay ideas lógicas". Quedémonos con lo segundo y con el razonamiento que sigue, subrayando que en la política no cuentan las ideas, ni por deducción ni por inducción, sino las diferentes opciones de cara a unos objetivos. Más que pragmatismo, puro oportunismo en un juego cuya meta consiste en maximizar el propio poder.

Es una buena clave para entender políticas que pueden parecer incomprensibles, tanto en el caso vasco como en el catalán, respecto de Cuba, el Sáhara o los viajes del Rey. Elección racional desde sí y para sí. Posmodernidad.

No faltan revelaciones de interés en Madera de Zapatero. Así, en los antípodas de la libertad como no-dominación de su supuesto maestro Philip Pettit, la centralidad del mando como núcleo de la acción política, sin debate ni posibilidad de desobediencia. Botón de muestra, cuando cambia de destino a López Aguilar: "Que te he dicho que te vas a Canarias. Te quiero a muerte (sic), pero te vas a Canarias". Amén. Y sobre todo, los relatos cruzados sobre la habilísima trama de jugadas y contactos, con Felipe González incluido, que desde su nada le permite llegar a imponerse en el Congreso del PSOE. Mando y maniobra, sus bazas políticas. Al servicio de una enorme ambición. Ya de niño tenía algo especial que "en cierta medida me hizo príncipe".

Con esa autoestima no importan los deslices en las referencias intelectuales y puede permitirse hacer un cotejo de filósofos para proclamar a María Zambrano superior a Ortega. Quedará constancia en el AVE.

A veces una personalidad política resulta asociada con un animal: Clemenceau, el tigre; Berlusconi, el caimán. Buen conocedor de su amigo, en la presentación del libro, Suso de Toro calificó a Zapatero de "un bulldog". Fuerte, no muy inteligente, de apariencia tranquila, callado, pero que cuando muerde de improviso no suelta la presa. Inmejorable.

(Los lectores supervivientes pueden pasar a las Cartas a un joven español, de José María Aznar, o, más les vale, a las precedentes Cartas de un joven español, de Ortega y Gasset).

A los berlineses del blog. Tengo quasi convencida a la familia de hacer una inversión en un inmueble en Berlín. Vamos que me quiero comprar un estudio o un pequeño apartamento. En parte como agradecimiento a los alemanes por tener las industrias que fabrican la imprescindible insulina para mi hija. El problema es que no tengo ni idea de a dónde acudir y de cómo está el mercado.

¿Me pueden ayudar?

El mail ya saben

catetodepacifistan@yahoo.es

Esta mañana me he puesto el equipo y me he ido a entrenar a la montaña (hacía un frío del copón). No tengo últimamente costumbre de ponerme la radio mientras entreno, pero hoy lo he hecho y he sintonizado Punto Radio. Una cosa me ha preocupado, y es el aluvión de felicitaciones por el nombramiento de FG como jefe de los sabios. Espero que no pase con FG lo mismo que con Adolfo Suarez, que a la vejez se nos olvide el mal que hizo. Porque a mi se me hace difícil ver porqué lo han nombrado sabio ¿Pero si nos tenía la economía hundida, a los jóvenes en el paro (ni tan siquiera con empleos basura)y defendiendo descaradmente a corruptos? ¿Pero si nunca mostró el mínimo arrepentimiento y sólo ha exhudado rencor por las esquinas? ¿Recuerdan lo de Aznar y Anguita "la misma mierda"? Bien porque es español (sic), pero el personaje tien claroscuros que se deben explicar.

Eta dice que tuvo un enfrentamiento armado contra dos GC sin armas. Y encima todavía algunos insisten, y otros dicen "Ya verán como se metan con Francia", en que la vía que se sigue es la adecuada.

Nuevo aviso. Esta vez relativo a la identificación de blogger.

Tienes, amor, la mirada navajera de las morenas, el aurea natural de las gallegas, la voz de hembra encelada, y una delicadeza de seda, posada en tus gestos y andares, que me entra con crueldad en el alma, como un cuchillo sonriente que llevaras apretado en tu boca de mayo pirata.

[33] Escrito por: Cateto de Pacifistán; 15 de diciembre de 2007 12:48:00 CET

Esta mañana me he puesto el equipo y me he ido a entrenar a la montaña (hacía un frío del copón). No tengo últimamente costumbre de ponerme la radio mientras entreno, pero hoy lo he hecho y he sintonizado Punto Radio. Una cosa me ha preocupado, y es el aluvión de felicitaciones por el nombramiento de FG como jefe de los sabios. Espero que no pase con FG lo mismo que con Adolfo Suarez, que a la vejez se nos olvide el mal que hizo. Porque a mi se me hace difícil ver porqué lo han nombrado sabio ¿Pero si nos tenía la economía hundida, a los jóvenes en el paro (ni tan siquiera con empleos basura)y defendiendo descaradmente a corruptos? ¿Pero si nunca mostró el mínimo arrepentimiento y sólo ha exhudado rencor por las esquinas? ¿Recuerdan lo de Aznar y Anguita "la misma mierda"? Bien porque es español (sic), pero el personaje tien claroscuros que se deben explicar.
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Yo te lo explico, ignorante: Felipe González fue un magnífico Presidente del Gobierno. Durante sus catorce años de gobierno se llevó a cabo la modernización económica y social de este país:reconversión industrial; liberalización de la economía; desaparición de bolsas de pobreza; extraordinaria redistribución de la riqueza; promulgación de leyes básicas en materia económica y en materia social; separación fáctica de la Iglesia y el Estado, siempre desde un escrupuloso respeto a los católicos; entrada de España en la UE; decisivo impulso a las grandes reformas europeas; extensión de la sanidad y la educación gratuitas; modernización, en fin, de la izquierda española, llevándola de un marxismo antiguo a la socialdemocracia moderna; libertades públicas como hasta entonces no se habían conocido en España, etc.


Hay un artículo muy bueno de Ansón al respecto, en el que concluye que González ha sido el político español más importante del siglo XX.

Este Cateto de Pacifistán es verdaderamente repulsivo. El tío se dedica a escribir cosas atroces, ofensivas, y luego pretende ganarnos apelando al sentimentalismo facilón. Un demagogo insufrible, en fin, y no sólo porque escriba "exhudados".

El grato Mercutio, amante de la reina Mab, quiere consolarnos. En plan Boecio. Y casi lo logra.
Salvo que el "grand jeu" de las predicciones no se libra sobre el tapete del futuro: quien hoy logra predecir correctamente el pasado, ese ha ganado la partida.

Efectivamente, un artículo espléndido éste que Ansón publicó en su Canela Fina de hace unos años.
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jueves 15 de enero de 2004

Felipe González

Luis María ANSON

de la Real Academia Española


No me quiero sumar a las palabras deshabitadas ni a la cicatería montaraz con que se ha recibido la noticia de que Felipe González se retira de la política directa. El análisis histórico serio reclama desembarazarse de los escapularios ideológicos. Exige objetividad. No son serias las descalificaciones albañales. Felipe González ha sido el gobernante democrático de más relieve en el siglo XX español. Canalejas, Dato, Romanones, Maura, Azaña, Suárez... no resisten la comparación con él. El balance de sus trece años largos de Gobierno es altamente positivo; el de sus primeros ocho, sobresaliente.
Felipe González mostró su músculo político cuando, tras vencer arrolladoramente en 1982, se instaló en la moderación y en una idea nacional de España. Con él se consolidó el sistema constitucional y sus instituciones. Con él se superaron las dos Españas de la guerra incivil. Con él se recuperó el nervio español en el extranjero. Con él se esfumaron bolsas tradicionales de pobreza. Con él se robusteció la imagen internacional española, a lo que contribuyó el éxito de la Olimpiada y la Expo. Con él la Iglesia católica se sintió respetada desde la izquierda. Con él, en fin, el Estado situó a Don Juan de Borbón en el lugar que le correspondía tras enfrentarse a la dictadura, desde el exilio, durante más de treinta años. El decreto que el Gobierno de Felipe González puso a la firma del Rey a la muerte de su padre es históricamente admirable. Don Juan reposa hoy en el Panteón de Reyes de El Escorial. Allí, entre mármoles y bronces viejos, habrá explicado la lección amarguísima del destierro y la injusticia a los monarcas que, con el pueblo, escribieron la Historia de España.
Junto a tantos aspectos positivos de la gestión de Felipe González, también los hay negativos, sobre todo en los cuatro últimos años de su Gobierno, con la crecida del paro, la corrupción que no supo detener un hombre honrado que personalmente jamás se llevó un duro, con el enredo de los Gal, con algunos ministros o ministras infumables, si bien ha tenido a su lado hombres de primera como Alfredo Pérez Rubalcaba. Pero, cuando todavía joven y con posibilidad clara de volver, el líder socialista anuncia que no figurará en las listas al Congreso, la objetividad periodística y la justicia histórica exigen el reconocimiento de lo que ha hecho. He combatido a Felipe González durante muchos años en todo aquello en lo que, en mi opinión, erraba. Pero ha sido en muchos aspectos el político más importante del siglo XX español. Gobernó con auténtico sentido de Estado.

no entiendo lo de predecir el pasado.. ¿esto no es más mecanicismo aún? (ecuaciones independientes del tiempo), o es la eterna disputa historicista?

De www.heterodoxias.net


LA CIUDAD QUE ES


Soy un animal de costumbres. Desde hace más de un cuarto de siglo, todos los sábados por la mañana recorro idéntico itinerario por la ciudad. Es uno que empieza en la barra del Café de la Radio, en la calle Caspe, continúa entre los expositores de Laie, sin duda la mejor librería de Barcelona, y termina donde ahora no hace al caso. Así que, cuando Javier Rubio me pidió, el viernes pasado, que reseñase el último libro del editor de esta Casa, me dispuse a obedecer la orden con la ingenua certeza de que el encargo no alteraría lo más mínimo mi hábitos sabatinos.
Al día siguiente, pues, tras la preceptiva parada y fonda en el bar contiguo a la sede local de la cadena Ser, me planté ante el escaparate de mí librería. Ni rastro del título. Extrañado, entré en el local y me dirigí sin más dilación a la mesa de las novedades. Nada. Ya abiertamente perplejo, di en girar sobre mis pasos antes de recorrer con la mirada el modesto expositor encomendado a publicitar las obras sobre materias de presunto interés doméstico. Para cerciorarme de que estaba razonablemente despierto aunque apenas fuesen las diez de la mañana, repetí la inspección ocular por dos veces. No y no. Encaminé luego mi asombro hacia las baldas del fondo, ésas en las que se amontonan en caótica promiscuidad los ensayos más o menos recientes que versan sobre temática política varia. Las escruté una, dos, tres veces; primero, rebuscando por la jota; ahí no aparecía; después, por la ele, y tampoco.

Al fin rendido ante la evidencia, opté por buscar en… el móvil. Fue entonces cuando marqué el número del diputado Antonio Robles, con tal de reclamarle que me devolviese el ejemplar que le prestara en su día, el mismo que me había regalado el propio autor. Instante luminoso durante el que se produciría el gran descubrimiento. Mientras Antonio me proponía quedar con la promesa de retornármelo, mi mirada perdida allí donde el suelo choca con la pared se tropezó con un volumen que parecía insinuar un vago rostro juvenil en su portada. Al punto me agaché, poniendo la rodilla en tierra al objeto de adivinar el título sin riesgo de sufrir alguna contorsión lumbar en el empeño. Y sí, lo que yacía en el último rincón del piso de la más selecta librería de Barcelona era La ciudad de fue, el gran best-seller de la temporada en toda España. Ni lo toqué. Simplemente, terminé de concertar la cita con Robles. Y salí otra vez a la calle. Necesitaba respirar algo de aire libre. Por lo demás, no me cabía duda alguna: estaba donde siempre he estado, en la Barcelona que es.

Federico Jiménez Losantos. Aunque yo también la recuerde así, exactamente igual a como la retrata Losantos a lo largo de las 550 páginas de su obra, quizás esa ciudad suya, simplemente, no fue. Quizás nunca existió extramuros de la memoria sentimental de los que ahora estamos persuadidos de haber sobrevivido a la juventud caminando por el lado peligroso de sus aceras. Quizás, antes de abrir ese libro, uno debería releer cierta serena advertencia de Borges: "Mi relato será fiel a la realidad o, en todo caso, a mi recuerdo personal de la realidad, lo cual es lo mismo". Toda esa sorda mezquindad administrativa revestida de dinamismo civil; toda esa mediocridad individual travestida de milenaria identidad colectiva; todo ese obsesivo, enfermizo onanismo tribal; todo ese universo infinitesimal que empieza y termina en la contemplación extática de la oronda redondez del propio ombligo; toda esa inmensa montaña de mugre moral; todo eso, necesariamente, ya debía estar allí, en aquella ciudad mítica que FJL y unos cuantos más nos empeñamos en soñar que fue.

Pero lo más probable es que aquella Barcelona que se aferra al recuerdo del autor y esta otra que lo quiere olvidar porque que no se atreve a reconocerse en sus memorias sean, en realidad, la misma. Lo que distingue a un verdadero escritor de, por ejemplo, un periodista es esa capacidad para fijar en el tiempo y absolver del olvido los instantes efímeros que nacen indefectiblemente condenados a desaparecer. Y la Barcelona generosa, alucinógena y libertaria de los 70, si alguna vez existió, estaba llamada a ser flor de un día, de un bella mañana de primavera que duraría justo los diez años que Losantos cree haber vivido en ella; gozoso y fugaz paréntesis en que sería tierra de nadie, cuando el viejo poder franquista ya se había extinguido y el clon nacionalista que lo habría de heredar en formas y fondo aún estaba por llegar.

Tal vez esta ciudad que ahora mismo tengo entre las manos jamás haya sido, y sin embargo no puedo dejar de reconocernos –a ella y a mí– desde la primera hasta la última de sus páginas. Tal vez a usted le obliguen a agacharse hasta el suelo para conseguir el libro. Tal vez esta ciudad sea en verdad como es. Y tal vez debería confesarle algún día a Federico que si no hubiese escrito aquel prólogo a la tercera edición de Lo que queda de España, el texto que le ha servido de base para el libro, esa pequeña llama de esperanza a la que hoy nos aferramos tantos, seguramente, nunca habría llegado a nacer.
11:42:31 . 15.12.07 . José García Domínguez . 964 words . . Heterodoxias . 5 comentarios . Edit Edit...

Roxana, amor, no insistas insultándome cuando no estoy. ¿Acaso nada mejor tienes que hacer por las noches? Hummm, sospecho que si tu belleza no desdice tu feo estilo prosaico, deshabitadas noches enfrían tu cama y turban tu entendimiento.

Pero, ya digo, cielo, no insistas: careces para mí del más mínimo interés. Literaria e ideológicamente eres un lenguado a la plancha y sin sal. A mí el lenguado siempre me ha resultado soso.

Lleno de tópicos ese artículo de Pepe García Domínguez, que es puro tópico ya en su nombre. Muy fallón en los adjetivos. Yo jamás diría que Barcelona fue o es o será "alucinógena". Y tampoco escribiría "extática", que suena feo y como descalabrante.

Mercutio: bien cortado, recopilado y aliñado.

El bueno de Laplace no contaba con otros factores que no han sido mencionados en esa interesante conversación y que tiran por tierra su ambicioso programa: a) el universo no es necesariamente determinista (así pensaremos al menos hasta que los bohmianos logren tumbar la mecánica cuántica) y b) si fuese determinista, no sería necesariamente predecible (como sabemos desde que Poincaré atacó el problema de los 3 cuerpos).

¡Qué diferencia entre los comentarios laudatorios de los amiguetes y ela rtículo de hoy de Arcadi!, ¿no?
¿Qué habría ocurrido si el libro no hubiese estado en esa librería? ¿Están los libreros obligados a vender todos los libros que se publican? Si ese no hubeira estado, ¿habrían hablado de ataque a la libertad de expresión?
Yo, que suelo ir con una cierta frecuencia a las librerías, me encuentro, cada vez con mayor frecuencia, que no tienen muchos libros que a mí me interesan de manera especial. Nunca he pensado que sea cuestión de libertad de expresión sino de comercio y de elección por parte del librero. Donde voy, por ejemplo, no suele haebr libros de César Vidal, y eso lo tengo como gusto refinado del librero.
Ayer se quejaba FJL de que escribir hoy era publicar y no sé qué mandangas de que si los palzos, las presiones, las mamarrachadas de quien se sabe que no pasa de escribidorzuelo, pero le gustaría haber sido Vargas Llosa, o de ahí para arriba. ¡También decía que escribe poesía!

¿Qué credibilidad puede tener un tipo que critica ‘A Sangre Fría’ y calla ante la basura que emite su amarillo pasquín? Espada, por el camino de Tertsch: basura

Lo quea dice Miguel Riera a propósito de la no publicación de "Lo que queda de España" en los libros de "El viejo topo":
Yo lo sé bien, porque lo traté cuando militaba en el PSUC y, después de romper él con ese partido, me convirtió en una de sus primeras, sino la primera, víctima pública de sus fechorías. Sucedió en 1979. A Jiménez Losantos le publicábamos artículos en El Viejo Topo, que a la sazón codirigíamos Josep Sarret, Miguel Barroso y yo mismo. Incluso le dimos un premio, creo recordar que por un excelente artículo sobre Azaña. La misma casa editorial que albergaba al Topo publicaba una colección literaria denominada Ucronía, que codirigíamos Biel Mesquida (a quien, por cierto, la Generalitat de Cataluña concedió en 2005 la Cruz de Sant Jordi) y yo, y que no marchaba nada bien. En una reunión con Biel decidimos disminuir drásticamente el número de títulos a publicar en los meses siguientes, y establecimos los criterios para seleccionar esos títulos. Un par de semanas depués, Biel me comentó que su íntimo amigo Federico le había entregado un original, formado básicamente por artículos ya publicados en revistas, y que no se veía con fuerzas para decirle que no lo íbamos a editar al no coincidir su contenido con los criterios que habíamos establecido; en resumidas cuentas, me entregó el paquete, que no llegué a abrir, y me pidió que me encargara yo de darle la mala nueva a su amigo. Así lo hice en una reunión en presencia de Biel, y de la que FJL salió airado y amenazante, y Mesquida sofocado. Al día siguiente (atención, la reunión fue a las siete de la tarde) los periódicos ofrecían una noticia sorprendente: decenas de intelectuales firmaban un manifiesto contra El Viejo Topo por ejercer la censura contra Jiménez Losantos.

¿Qué había pasado? ¿Cómo era posible que la negativa a editar un libro no contratado ni apalabrado, ni siquiera leído, al menos por mí, diera lugar a semejante movida? Si la reunión se había producido la víspera por la tarde, ¿cómo se habían podido reunir tantas firmas, aunque se hubiera mentido sobre la causa por la que firmaban? Enseguida supimos cómo. Nada más salir de la reunión, Biel y FJL se dirigieron a la redacción de Mundodiario, donde les esperaba el tercer miembro del singular "trío de la bencina" que constituían Mesquida, Alberto Cardín y el propio FJL. Allí se encontraban un par de personas resentidas a título personal con un compañero de la dirección del Topo, que colaboraron entusíasticamente con el trío, y de los que caritativamente ocultaré sus nombres. Una de ellas era redactura del periódico. Tenían ya escrito el manifiesto, y se dedicaron a efectuar llamadas mintiendo, dando a entender que el libro había sido contratado y que, a la vista de su contenido, la editorial había dado marcha atrás incumpliendo su contrato.

Sumidos en la perplejidad, abrimos el paquete. Efectivamente, la mayor parte de los artículos ya eran conocidos. En los inéditos se apreciaba un giro desaforado hacia la derecha, asumiéndo FJL posiciones políticas propias del Fraga de la época. Pero lo peor eran los insultos: a Vázquez Montalbán, a Juan Goytisolo, a Comisiones Obreras... era algo impublicable, inasumible. Aunque mis compañeros y yo tratábamos de defendernos en los medios, insistiendo en que el libro ni habiá sido leído ni contratado, la presión mediática de tantas firmas importantes dificultaban nuestra credibilidad. Que yo recuerde, sólo hubo una persona que se manifestó públicamente con carácter inmediato defendiendo al Topo: Francisco Fernández Buey. A él no lograron engañarlo. Los demás, poco a poco fueron dándose cuenta del engaño. Pero no enseguida.

En Cataluña, la cosa empezó a cambiar cuando le llevé el original, tres o cuatro días después del show, a Agustí Pons, entonces responsable de cultura de El Correo Catalán. Su reacción fue inmediata, y en una columna que agradecimos como agua de mayo puso a FJL a su lugar. Luego, víctima de un complejo competitivo absurdo con el Topo, Ajoblanco decidió publicar el libro, "Lo que queda de España", aunque el autor limó las mayores asperezas e insultos en la versión publicada, evitando así acabar en los tribunales.

El mayor objetivo en la vida de FJL - según había comentado él mismo a su responsable del PSUC entre los vapores del alcohol- era llegar a ser famoso. Evidentemente, lo consiguió. Seguramente no veía cómo desde la izquierda, así que viró tajantemente a la derecha, y luego a la extrema derecha.

Cuento todo esto porque, en el prólogo a la reciente reedición de Lo que queda de España, FJL sigue mintiendo, presentándose como víctima de una censura que nunca existió. Si se quiere, este incidente es insignificante si se lo compara con las barbaridades que dice ahora, pero revela su capacidad de embaucar, su olfato estratégico y su desprecio por la ética más elemental. Su habilidad por la manipulación viene de lejos. Su desprecio por la verdad, también.

Felipe González, 'un hombre honrado que personalmente jamás se llevó un duro'.

-Bautista, métame los sacos del maletero en el desván, ande; que la señora tiene lumbalgia y a mí el papel moneda me da repeluzno.

Manda cojones con el Ansón, de la Real Academia Española.

Anson, monárquico, da por suficiente la rehabilitación que FG hizo del padre del rey. Con eso le sobra.

Que usted, amigo Adrede, nunca en su vida escribirá como JGD es algo sabido por todo el mundo. Podría haberse ahorrado el post, hombre de Dios.

Gracias por sus comentarios amables, señoras y señores.

('Centón', ejercicio práctico: y gracias también a los que después de esta nota enriquezcan la entrada.)

((Je.))

Si un señor se llama Pepe García Domínguez y quiere dedicarse a la noble tarea de la escritura, lo primero que debe hacer es buscarse un pseudónimo. Esto mismo pensó Francisco Pérez Martínez, que buscó y encontró un pseudónimo: Umbral. Porque Francisco Pérez Martínez sabía que el lector, hombre frívolo y eufónico, no va a comprar un libro de Francisco Pérez Martínez si a su lado hay un libro de Amado Nervo o de Dionisio Ridruejo, pero si lo que pugna en el escaparate contra esas maravillas del azar es un libro de Umbral, la cosa cambia, claro. El pseudónimo, sí, es el umbral de la gloria literaria, y ésta frase tan buena se me ha ocurrido a mí, no a Umbral, curiosamente. Volviendo a Pepe García Domínguez, yo creo que un buen pseudónimo para él sería "Felpudo"; sí, no me cabe duda de que, entre un libro de Umbral y un libro de Vizcaíno Casas, un libro de "Felpudo" tendría sitio y llamaría la atención del lector, hombre eufónico y frívolo, como he dicho más arriba pero a la viceversa.

Si un señor se llama Pepe García Domínguez y quiere dedicarse a la noble tarea de la escritura, lo primero que debe hacer es buscarse un pseudónimo. Esto mismo pensó Francisco Pérez Martínez, que buscó y encontró un pseudónimo: Umbral. Porque Francisco Pérez Martínez sabía que el lector, hombre frívolo y eufónico, no va a comprar un libro de Francisco Pérez Martínez si a su lado hay un libro de Amado Nervo o de Dionisio Ridruejo, pero si lo que pugna en el escaparate contra esas maravillas del azar es un libro de Umbral, la cosa cambia, claro. El pseudónimo, sí, es el umbral de la gloria literaria, y esta frase tan buena se me ha ocurrido a mí, no a Umbral, curiosamente. Volviendo a Pepe García Domínguez, yo creo que un buen pseudónimo para él sería "Felpudo"; sí, no me cabe duda de que, entre un libro de Umbral y un libro de Vizcaíno Casas, un libro de "Felpudo" tendría sitio y llamaría la atención del lector, hombre eufónico y frívolo, como he dicho más arriba pero a la viceversa.

¿Hay un solo mundo?, ¿hay varios? Qué importa si este es el nuestro, ¿no? Pues vivamos aquí lo mejor posible.
¿Averiguar, predecir? Dediquémonos a vivir. ¿Existe el futuro? Depende de para quién, no desde luego para el que morirá en breve. ¿Para los demás? Viendo que el tiempo es caótico, tampoco.
¿Entonces? Entonces, no lo sé, y quizás tampoco importe.
Si no hay determinismo, cualquier pensamiento que proponga una finalidad en la vida es igual de falso.

Venga, no se nos ponga así, Adrede, que sólo era una broma. Todos aquí sabemos que usted, si quisiera ir para nota, le daría mil vueltas con su prosa florida al necio de Pepón Felpudo García Domínguez.

Leo ahora mismo esto. Seguirán jugando a la ruleta rusa con las grandes obras de arte, prestándose estampitas para revitalizar sus museos y que vaya la gente, como si un museo necesitara a la gente para nada. Un museo necesita cuadros y estudiosos, artistas y amantes del arte. Sobra el público como tal público. Si sólo saben concebir un museo como una feria más sería mejor que lo dejaran.

Un Magnum del 58

Probando...

pero, coño...¿por qué me sale el cubo de basura? Si me he duchao...

¿Dónde se esconde, amigo Protactínio? Los que apreciamos sus comentarios no nos contentamos con el recetario. Espero que sean ocupaciones rentables las que le entretienen y pronto podamos recuperarle.

TRIBUNA: JORDI GRACIA
La placa y la historia
JORDI GRACIA 15/12/2007

Para Cristóbal Fernández, arquitecto

No será siempre todo igual y algún día nos vamos a ver explicando a los nietos y a los hijos que quitamos las placas porque eran celebraciones del franquismo. Pero no lo van a entender. Preguntarán sin vergüenza si existió alguna vez el Instituto Nacional de la Vivienda y si eran o no eran ellos quienes financiaron la casa en la que nacieron sus padres o sus abuelos o sus amigos o él mismo. Cuando las quitemos quedará una hermosa mentira o una sombra con agujeros, o se repintará el recuadro sobre el tocho para que por detrás se vea en tono mate y apagada la huella de un pasado que hoy nos resulta intolerable, como si nos echase en cara esa placa, con el yugo y las flechas y el nombre del Instituto Nacional de la Vivienda, en qué casas hemos vivido.

Desde luego, no sé nada bien cómo habrá de combinarse en cada caso y en tantos casos la verdad histórica y la cultura democrática pero me temo que el peor atajo es el de la media verdad o la ocultación selectiva. ¿Para qué habrá que quitar las placas? ¿Para que no las roben los coleccionistas? Me tienta subirme a una escalera para ir sacándolas de noche y de su sitio e ir ordenándolas como el coleccionista maniático que se resiste a dotar a esa placa informativa de la cuota de exaltación o de celebración franquista que la ley (con un punto de paranoia) le atribuye ahora. Casi esa hipersensibilidad viene a revelar más bien la fragilidad de fondo de nuestra conciencia democrática, la debilidad de no atreverse a contar por qué están allí esas placas y hacer en cambio lo que suele hacer la cobardía o la mala conciencia: huir, tapar, mentir, disimular. Y de igual modo que no sé bien cómo debe combinarse verdad histórica y cultura democrática tampoco sé bien si el caso de las placas servirá o no para ponernos a pensar sobre otros casos menos inocuos. Me salto la bochornosa exención que prescribe la ley para los edificios de la Iglesia (a propuesta de CiU) y me la salto porque es exactamente fer el salt (o torear) a la cultura democrática, como si en la Iglesia no hubiese encontrado Franco al más fiel, incombustible y aprovechado aliado político.

Las estatuas, las efigies, los escudos de piedra (el que se ve al final de las Ramblas de Barcelona, por ejemplo) lo complican un poco más; tienen aire a veces desafiante y hasta alguno quizá llegue a detectar la vibración aérea del vítor maldito, de acuerdo, pero ¿no es eso mucha suspicacia? ¿No es una piel demasiado sensible y delicada la de esta democracia incapaz de soportar el peso de su pasado cuando ese pasado está tan muerto como la piedra y cuando lo que tiene que hacer con él es administrarlo y explicarlo pero no esconderlo? No creo que nadie pueda creer que sacando esos escudos a martillazos va a hacer callar a gallos con micrófono o con linterna, ni veo la manera en la que pueda acallarse la turbamulta de reaccionarios subidos al carro del revisionismo histórico escondiendo una estatua en un almacén. El mejor desactivador de las nostalgias franquistas o las tentaciones de comprensión magnánima (como si hubiese sido el franquismo ese ámbito de placidez del desaparecido Mayor Oreja) es echarle todo el humor corrosivo del mundo y difundir sin cesar a ese genial Franco que aparece en Polònia los jueves en TV3 para reñir desde el infierno o desde un abandonado almacén, todavía subido a un caballo, a los disolutos demócratas y sus matrimonios antinatura o, peor aún, riñendo a estos olvidadizos demócratas que quieren rebajar la violencia despótica de su dictadura ninguneándola y no, se cargó a los que se cargó sin creer para nada que fueron excesos de sus subordinados. No sé si se podría armar ese burlesco show retro-franquista en otros sitios de España pero sí sé que se debería de poder para reír a gusto y sin miedo, ni prudencia, ni cautela, sino a carcajada abierta. ¿No será mucho más luminoso y veraz, o si prefieren didáctico e instructivo, ese Franco de coña que la omisión completa de Franco y sus pedruscos o sus placas? Hombre, no digo que llenemos los lugares en los que quedan esos restos con chistes y chascarrillos, con pantallas de vídeo con el Franco de pega diciendo burradas, pero a lo mejor se pueden dedicar unos duros a imaginar cómo hacerlo mejor que borrándolo: explicar en placas sensiblemente escritas por qué en la España del siglo XXI no hemos de tapar ese pasado, y de paso recordar también que entre los responsables de esos edificios a los que pronto les faltará la placa están algunos de los mejores arquitectos de nuestro tiempo: Coderch, de la Sota, Cabrero, y que fueron entonces peones franquistas y que fueron buenos arquitectos. Y si todo eso junto produce una mezcla que da risa porque da que pensar será que gran parte del trabajo estará hecho.


© Diario EL PAÍS S.L. - Miguel Yuste 40 - 28037 Madrid [España] - Tel. 91 337 8200

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Visitar un museo no es una obligación. Llevadas a ese extremo las cosas todo se convierte en pura imbecilidad.

Ocultar los símbolos del pasado -incluso los estéticos- es invitar a que otra generación los recupere. Torpe negocio.

jo, qué torpe soy...no era un contenedor sino un buzoncito...bueno, pues queda inaugurado este blogger, ea.

Una de humor:

http://www.thenation.com/doc/20071231/kuper

Muchas gracias, Qtyop. Un abrazo.

Alguien, a ser posible amable, me podría recordar como se buscaban los post de un nick en concreto, sin tener que revisar toda la sábana.

El mal de Vila-Matas.

Hace un año:

Aventura y picaresca
16 de Diciembre de 2006 - 17:22:14 - Pío Moa
Leido en algún sitio: el contraste entre la novela picaresca española y la de aventuras británica indica diferencias culturales básicas. Dos tradiciones, con grandes obras y flaquezas. El tosco desencanto moral, el moralismo de pandereta de la picaresca. Sensación melancólica de la aventura: ¿y después? ¿La vuelta a la rutina vulgar?; mal resuelto el problema en la degradación de las series interminables de aventuras de algún protagonista. Sensación de pesadez.

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Rajoy quiere matar al cerdo a besos: ha vuelto a ofrecer su apoyo al gobierno “solo para derrotar a ETA”. Entre el mayor colaborador que haya tenido la ETA en su historia y el gaznápiro que quiere ayudarle, buenos vientos para los terroristas.

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¿Alguien puede creer que Sánchez Manzano obraba por propia iniciativa?

El causante de la inflación es queDEJAMOS PROPINAS EXAGERADAS

Ministro Solbes. Gomierdo de España

[57] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de diciembre de 2007 14:23:00 CET
Leo ahora mismo esto. Seguirán jugando a la ruleta rusa con las grandes obras de arte, prestándose estampitas para revitalizar sus museos y que vaya la gente, como si un museo necesitara a la gente para nada. Un museo necesita cuadros y estudiosos, artistas y amantes del arte. Sobra el público como tal público. Si sólo saben concebir un museo como una feria más sería mejor que lo dejaran.

[63] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de diciembre de 2007 14:36:00 CET
Visitar un museo no es una obligación. Llevadas a ese extremo las cosas todo se convierte en pura imbecilidad.
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Es posible, Crítico. Y desde luego muy cierto que el fenómeno de las largas colas de gente, estos sí, "público", para ver la última exposición de moda no es más que esnobismo cultural, fomentado desde arriba por frívolas "políticas culturales", si es que tal cosa puede existir, y evidentemente nada necesario ni deseable para el museo ni para el arte en general. Pero caiga en la cuenta de que entre ese público están también los futuros amantes del arte a los que usted alude como necesarios. Supongo que es preferible que éstos se forjen en los museos, y no en los fascículos y en los dvd, precisamente porque ese estado de cosas propiciaría sin remedio la consideración generalizada de las obras como objetivos turísticos, como meros objetos de consumo cultural junto a los que hacerse una foto. Es decir, como estampitas con las que seguir jugando a la ruleta rusa.

Me llama la atención eso de " 1€ de propina por dos cafés ". Coño, debo ser un tacaño de la hostia.

Tiene razón en lo de la inteorización, sólo que no teníamos más-inteorización- cinco meses atrás.

[255] Escrito por: M.; 15 de diciembre de 2007 9:40:00 CET

Al Atleta, que lo inspiró

Probablemente no haya en España un lugar en el que se refleje tan bien el espíritu cainita de las amas de casa como los supermercados. Ya se dijo en alguna parte que las amas de casa de los ochenta fueron las primeras friquis, y que fue Almodóvar el visionario encargado de recoger esa impresión, alimentar la hilarante fatuidad de su desdicha y elevar todo ello al cine a través de un par de grandes películas. El encasillamiento no ha sido rentable: se lo han creído. Y como al pez hay que observarlo en la pecera, a la ama de casa hay que someterla a estudio en el supermercado. El otro día, por fin, escruté a una muy representativa: desde su triunfal entrada saludando a cuanta cajera había, hasta su pesado arrastar de carrito por los pasillos con una sonrisita de engreimiento. Varias de su especie llevan meses amargando mis visitas al supermercado: no toleran la juventud, el descaro de las nuevas generaciones, y se preguntan qué clase de oficio tiene la mujer de un desgraciado como yo para no poder venir a la compra y adiestrarse en este pulido arte. Daba el perfil la señora, así que impulsé un análisis sociológico: cincuenta y tantos, bajita, cabreada y con prisas. Me la crucé varias veces y me miró por encima del hombro, como preguntándome: “¿es que me has visto tú alguna vez a mí en un afterjaus?”. Íntimamente nos despreciábamos, pero nuestra primera disputa seria no fue hasta la charcutería. Ella pedía lo suyo enla carnicera, y yo me dirigí a la encargada de los embutidos: terrible error. Antes de que abriese la boca, me fulminó con la mirada. “Mira, estoy yo”. “Pero usted está pidiendo ahí”. “Bueno, pero ya estoy acabando y llegué antes”. Y señaló el carro: su digno representante en los embutidos, con el tirador apuntando inmisericorde al choped. Mientra masticaba un severo “zorra” para mis adentros, me entretuve con los arroces y hasta allí fue a buscarme. Noté su respiración agitada a mi espalda: se dirigía como una exhalación a la caja. ¡La caja!: su disciplina olímpica, sus cuatrocientos mariposa. Pese al calentón de lo que di en llamar ‘la gran batalla de la charcutería’ y posterior derrota con la ‘dama del choped’, pensé con frialdad y elegí el pasillo interior para trazar mejor la curva: aparecí en la cola delante de ella con una fastuosa sonrisa. Por el camino me dejé la barra de pan, pero ya pesaba más mi orgullo. La tuve pegadita a la espalda, marcándome ceñuda. Insistía desde la lejanía en entablar conversación con sus amigas las cajeras, como si le fueran a cobrar por el aire. De vez en cuando, de forma imprevista, asomaba el morro con la misma destreza que Raikonnen: ahora por la izquierda, ahora por la derecha, ante mis intentos desesperantes por frenarla en su delirio. Y se hizo la luz: “Señorita Mari Carmen acuda a caja”. Fue abrirse el micrófono y estallar la locura: la señora se salió del rebufo y cogió la pole de una nueva fila, llevándose en su estela a otras marujas. Visto y no visto: una maravilla. Cuando quise entrar en el partido, ya salía ella por la puerta con el oro. Ni Federer.
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Se agradece la dedicatoria. Va usted por muy buen camino, M. Aparte de por escribir tan bien, por estas dos cosas:

a) Por dorarme la píldora a mí (¡estupendo síntoma!).

b) Por desdorársela a atorrantes como Calaza (¡síntoma todavía muchísimo mejor!).

[72] Escrito por: gibarian; 15 de diciembre de 2007 16:00:00 CET
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Las élites no necesitan a la plebe.
En éste blog hay innumerables ejemplos.

Tita Concha, pati:
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HaroldMcGee, teórico de la cocina molecular, autor de la ´Enciclopedia de la cienciade la comida´
"Las patatas fritas son el único placer de la cocina de masas"
LLUÍS AMIGUET - 15/12/2007

Tengo 56 años: pierdo agudeza sensorial, pero gano en placer al recordar lo vivido. Nací en Massachusetts: de la cocina de EE. UU. sólo salvo los pasteles de frutas y las patatas fritas. Mi menú: lechal de Burgos regado con Volnay, Burgundy del 72, y mango indio Alfonso de postre

Moje, moje en el huevo.
Da gusto romperlo.
¿Qué ve en la yema?
¿Un sol?
¡Exacto! ¿Sabe por qué?
¿. ..?
Porque es el sol. La gallina que lo puso picoteó maíz y semillas con caroteno, que le encantan, pero ¿sabe por qué le gustan tanto?

Son un buen alimento, supongo.
Más que eso: el caroteno ayuda a los organismos a metabolizar la luz solar, y ese mismo caroteno es lo que da el color anaranjado brillante - como el sol- a la yema de huevo.

Y si mojo la yema, rompo el sol del plato.
Literalmente: se come usted la luz solar.

No nos pongamos cursis.
Es poesía y ciencia. Lo mismo siento al explicar la leche: un pack perfecto de todo aquello que necesitamos para crecer. Por eso es, además, como la pieza elemental de un mecano: admite miles de combinaciones culinarias.

Un montón de quesos.
Miles, cientos en cada cultura, además de yogures, kéfires, natas... ¡Todo es posible!

¡Es la leche! Pero ¿no repite obviedades?
Poca gente reflexiona sobre lo que come, y no sabe lo que se pierde. Si tiene usted niños, hágales probar de todo justo cuando dejan las papillas y empiezan a asimilar sólidos.

¿Por qué precisamente entonces?

Porque el cerebro abre en esos meses una ventana de oportunidad irrepetible: las primeras experiencias gastronómicas modelan su gusto, por eso lo acepta todo. Después, cuando el niño esté más crecido, sus hábitos estarán conformados y le costará aceptar lo insólito.

Por ejemplo...

Ami hijo de tres años le di como experimento una cucharadita de cerveza...

¿No temió alcoholizarlo?

Sólo era un experimento. La cerveza es amarga y el niño exhibió un gesto de desagrado...

Angelito.

... Pero al cabo de unos instantes, me pidió más. A otra edad, el desagrado inicial ya no se modifica. Aproveche ese momento. El placer que obtienes al comer como adulto depende de lo que te hicieron probar de niño.

Ustedes los americanos no son ejemplo.
Se lo acepto. Los primates buscamos desde la prehistoria grasa y azúcar, y ahora nos sobran pero nos siguen gustando. En EE. UU. educamos a los niños en ese gusto facilón de lo dulce y graso, pero, pese a todo, le voy a reivindicar un par de cosas de nuestra cocina.

¡Muy bien! No se corte, McGee.

Los pasteles de frutas son excelentes, sobre todo en el Sur, y le voy a reivindicar las patatas fritas... ¡Sí, señor! Las patatas fritas son la única victoria culinaria de la comida de masas. Es lo más delicioso que se puede comprar barato.

Allá usted con sus chips.

Además, yo tuve la suerte de tener una madre de India que cocinaba infinidad de curries. Cuando volvía del colegio, oler un curry de mamá a distancia me ensanchaba el corazón, aunque mis amiguitos pusieran cara de asco.

Usted explica lo que sucede de la molécula alimenticia a la neurona del comensal.

Es un milagro si sabemos disfrutarlo, pero si, en vez de comer, usted sólo se nutre, alimenta su cuerpo pero descuida su mente, y nuestros sentidos se realizan en la emoción culinaria.

Pues llevamos mal camino.

¡Cuánta pobreza mental por culpa de la comodidad! La gastronomía nutre la mente, pero requiere un esfuerzo que puede ser placer. Olvídese de empaquetados y vaya al mercado.

Hoy, además, se puede comer de todo el planeta sin moverse del barrio.

Falso. Hay que ir al origen para saborear de verdad chino o japonés o lo que sea. Ya sólo el agua varía los sabores. Lo de aquí es un apaño más o menos interesante, pero postizo.

¿Qué es lo más raro que ha comido?

El fugu es un pescado venenoso pero que preparado por maestros japoneses, que estudian tres años para cocinarlo, es una rara delicia.

¿Por qué?

Es lo más próximo a paladear tu propia muerte. Los connaisseurs aprecian que el veneno del fugu llegue a paralizarte la lengua y embotar tu mente: ese es el umbral del más allá.

¡El éxtasis tan cerca de la agonía!

Sólo con que el cuchillo roce el hígado y después su carne, envenena. Cada año muere gente por errores en su preparación. La agonía de la víctima es horrible, porque la tetradotoxina no llega al cerebro pero paraliza tus pulmones y mueres siendo consciente de ello.

¿Quién dijo miedo habiendo hospitales?
No hay antídoto para el veneno del fugu.

¿Algún otro placer más normalito?

El pepino de mar coreano casi pútrido es una delicia marina. Asqueroso y delicioso.

Algo que no haga vomitar...

De nuevo el sabor de la muerte: un faisán colgado un mes hasta que las enzimas de la putrefacción rompen la cadena de las proteínas en delicados sabores. Lo puede lograr con cualquier filete o un queso de esos que huelen...

... a calcetín no demasiado limpio...

Las bacterias que crecen fuera del queso también acaban rompiendo la cadena de proteínas, que liberan moléculas más pequeñas de olores y sabores insospechados: suculentos.

¿Se trata de provocar al paladar?

De recuperarlo. Nuestros antepasados usaban los sentidos: hoy están embotados.

¿Cree en la comida erótica?

Creo en el poder de sugestión culinario: hay alimentos psicológicamente eróticos, pero no fisiológicamente eróticos.




Saborear recuerdos

Todo cuanto hay en el universo se alimenta de otras cosas, decían los vedas hace 4.000 años; así la energía no se crea ni se destruye: se come. Y añade McGee: "Comer, sobre todo, es nutrir nuestras emociones". Quedamos en el Mugaritz, de San Sebastián (pronto en La Contra)para nutrir nuestra mente con experiencias insólitas por vivir y otras que lo serán al revivirlas: nuestras magdalenas proustianas. El gusto es el sentido que más capas del cerebro atraviesa, de ahí su poder evocador: con los años, perdemos agudeza sensual, pero a cambio ganamos diversidad en la despensa de nuestra memoria. El verdadero placer de la mesa de las emociones no está en comer un buen plato, sino en recordarlo.

Pero caiga en la cuenta de que entre ese público están también los futuros amantes del arte a los que usted alude como necesarios. Supongo que es preferible que éstos se forjen en los museos
::::
Los futuros amantes del arte jamás se encontrarán entre el público, desde luego no en esa clase de público. Los futuros amantes del arte siempre han sabido encontrar el camino por ellos mismos, no se preocupe.

¿Dónde está el enemigo?

La determinación no anula la libertad, la indeterminación sí.

O sea:

Aunque parezca que sí, es razonable pensar, como Kant, que el principio de determinación -un principio teórico- no niega la libertad -un principio práctico-. En cambio, el de indeterminación, si es aplicado al mundo de los mesocuerpos, es incompatible con ella, pues jamás se ha llamado libre a una acción ciega, de la que se ignora incluso su efecto inmediato.

39] Escrito por: Ana Nuño; 15 de diciembre de 2007 13:38:00 CET

hola Ana, ya que te veo por aquí, déjame felicitarte, aquí también por tu art reseña sobre TaguieffEn LD

Me alegra tu vuelta.

Una obviedad como un templo:

No creo que a un amante del arte le interese saber cuál es el mejor modo de difundirlo, porque a él le interesa el arte, no su difusión.

* YO SÍ LE CREO AL MINISTRO.

///////////////////

He escuchado hace unos minutos en una emisora cómo el ministro Rubalcaba reiteraba que lo ocurrido en Capbreton, en Francia, resuelto con el asesinato de los dos Guardias civiles no fue un atentado preparado y donde los terroristas esperasen a los asesinados, sino un encuentro absolutamente fortuito.

Pues bien, por mucho que ETA diga o dé a entender al respecto en su comunicado, yo, en esto, le creo al Ministro. Tal y como ocurrieron los hechos, en lo que se sabe, no pudieron ser sino consecuencia de eso, de un encuentro fortuito entre los asesinos[*] y sus víctimas. Lo contrario es totalmente inverosímil. No se sostiene por ningún lado.
__________

[*] - Si cuando se llegue a conocer y publicar el nombre del otro, o quizá más bien de los otros dos terroristas que allí estuvieron, no aparecen Txeroki o dirigente de ETA de similar importancia, cantaré la palinodia sin dudarlo.

[78] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de diciembre de 2007 16:31:00 CET
Los futuros amantes del arte jamás se encontrarán entre el público, desde luego no en esa clase de público. Los futuros amantes del arte siempre han sabido encontrar el camino por ellos mismos, no se preocupe.

[81] Escrito por: Gengis Kant; 15 de diciembre de 2007 16:42:00 CET
Una obviedad como un templo:

No creo que a un amante del arte le interese saber cuál es el mejor modo de difundirlo, porque a él le interesa el arte, no su difusión.
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No desprecien el poder de fascinación de un museo sobre un joven sensibilizado. Ignoro si éste será posteriormente un "buen" o un "mal" amante del arte, o si le interesará el modo de difundirlo (no estoy seguro de que esto último sea realmente una obviedad definitoria, ni de que ambas cosas sean incompatibles, o conveniente que así lo fueran). Lo que resulta muy probable, en todo caso, es que el joven nunca volverá a integrar el "público".

[48] Mentiga, mentiga, todo mentiga.

[68] Escrito por: Anónimo; 15 de diciembre de 2007 15:35:00 CET

Alguien, a ser posible amable, me podría recordar como se buscaban los post de un nick en concreto, sin tener que revisar toda la sábana.

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TECLAS CTRL+LETRA H, PRESIONADAS A LA VEZ:
ESCRIBA TEXTO A BUSCAR

No se pierdan el video de Jefferson Pérez en Japón.

"Felipe González mostró su músculo político cuando, tras vencer arrolladoramente en 1982, se instaló en la moderación y en una idea nacional de España. Con él se consolidó el sistema constitucional y sus instituciones. Con él se superaron las dos Españas de la guerra incivil. Con él se recuperó el nervio español en el extranjero. Con él se esfumaron bolsas tradicionales de pobreza. Con él se robusteció la imagen internacional española, a lo que contribuyó el éxito de la Olimpiada y la Expo. Con él la Iglesia católica se sintió respetada desde la izquierda"
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Sostuve, sostengo y sostendré que, hasta la presente, no ha habido un político tan brillante, carismático y capaz como Glez.

Por las mismas razones por las que Anson realza la figura de Glez la Historia denostará la figura de Roguez. Zapatero: Hata la fecha es el peor presidente de gobierno que ha tenido España, no solo en el siglo pasado sino en toda la Historia de este grande y sufrido país.

Lo siento, Adrede, pero tu fe en ZP es muestra de tus ya clamorosas limitaciones.

84] Escrito por: FJL; 15 de diciembre de 2007 17:08:00 CET

[48] Mentiga, mentiga, todo mentiga.

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Jódete Fedeguico: tus campañas contra FJL han sido un rotundo fracaso. Lo que escribe hoy Arcadi en El Mundo y repite en su blog es la puritita verdad.

(Eres un fracasado de miegda)

Hablando de Felipe González, y con la seguridad que da el paso ya suficiente de años, no debe olvidarse que fue él el culpable del estado desastroso de la enseñanza primaria y secundaria en España. Singularmente es culpable de la pésima calidad de la enseñanza pública.
Esto, lo del GAL, lo del video de Pedrojota, no debe olvidarse cuando se recuerda al abogado laboralista.

Para Borde, Una noticia curiosa
que aparece hoy en La Vanguardia

Este año, Jesús no nace en el portal de Belén


El nacimiento que la Santa Sede cada año monta en el centro de la plaza San Pedro del Vaticano, que se inaugurará el próximo día 24, este año presenta la novedad de que Jesús no nace en el portal de Belén, sino en Nazaret, en casa de José, a 150 kilómetros de distancia. Ello se debe a que para la ambientación se ha seguido el Evangelio de san Mateo, que dice en su versículo 1: 24-25: "Cuando José se despertó, hizo como el ángel del Señor le había mandado, y recibió a María en su casa". Para los católicos, el nacimiento de Jesús ha estado ligado a Belén, porque así consta en el Evangelio de san Lucas

44] Escrito por: Adrede; 15 de diciembre de 2007 13:51:00 CET

Lleno de tópicos ese artículo de Pepe García Domínguez, que es puro tópico ya en su nombre. Muy fallón en los adjetivos. Yo jamás diría que Barcelona fue o es o será "alucinógena". Y tampoco escribiría "extática", que suena feo y como descalabrante.

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Pena das, Adrede, en vez de enjaretar un comentario sobre el best seller de la temporada, que por cierto no has escrito tú, te pones a criticar al comentarista.

(Ya sabemos que nunca llegarás a nada)

Espada nos amenaza con una crónica sobre Vázquez Montalbán. Ximenez Losantos versus MVM, algo así como Chiquito de la Calzada versus Heiddeguer. Ay, Déu meu!

Me encanta ver el resentimiento que respiran Arcadi Espada y García Domínguez hacia Barcelona.Y siguen allí y no se han largado todavía. O es impostado o es un modus vivendi.

Por supuesto, Felipe González fue un político brillante: llenó España de choriceo, cultivó el terrorismo gubernamental, echó todas las paletadas que pudo sobre la tumba de Montesquieu, desacreditó el Tribunal Constitucional, robó Rumasa, hizo subir el paro a tres millones de parados, hundió la calidad de la enseñanza pública y dejó al país en una profunda crisis económica, entre otros logros; cualquier político es capaz de uno cualquiera de estos avances, pero tantas en conjunto requieren un talento muy especial, que no puede negarse al fulano.

La carta del tal Abreu qe publica Espada es de los más penoso que se ha visto por esos lares.
La musa es tan buena redactando como debe serlo Espada cantando. Así de simple, pero bueno cada uno se hace las pajas con lo que quiere. Para mi que Espada se las hace pensando en Isabel Sebastián y/o Victoria Prego.

"Espada nos amenaza con una crónica sobre Vázquez Montalbán. Ximenez Losantos versus MVM, algo así como Chiquito de la Calzada versus Heiddeguer. Ay, Déu meu"

Comparar a MVM como Heidegger es una hazaña solo al alcance de los catalufos.

Bueno, catalufos y sociatas, que por allá se van.

'El escudo del Barça se retoca para no herir sensibilidades en los países musulmanes.'

Han quitado el cochinillo y la botella de J&B.

¡Qué bien muere Chaplin en Candilejas! Viendo bailar a la bellísima Claire Bloom mientras suena ese delicioso pastel musical que mi padre tenía en un disco llamado Grandes Éxitos Musicales del Cinematógrafo, junto a Moulin Rouge (que yo recuerde).

ESCENAS DEL ZULO

Le he pedido a Ekhaterina que me encienda el fuego del salón de arriba. "Es que se me ha quedado la nariz fría", argumento. "Van a hacer falta muchos troncos para calentársela", bromea. No hemos tenido agua hasta hace un rato, pues las cañerías han estado congeladas. Luego tomaré un baño tibio de asiento, a ver si logro templar el deseo. No quiero que se repita la historia de Rodica.
Trato de estudiarme la volteriana historia de "Tancredi", lunes y martes tendré oportunidad de ver las dos versiones de la ópera rossiniana del mismo título, ¿por qué el de Pésaro decidió que Tancredi fuera un contralto? No apruebo el amor sáfico, ni siquiera en un escenario.
Ekatherina cocina peor que yo y se le apaga el fuego, pero entiendo que hay que dar oportunidades a la inmigración poco cualificada.
Oigo crepitar el fuego, la voz de la Powdles y el ruido de la bañera al llenarse. Hubiera bastado el bidet, pero ella es siempre solícita. Supongo que todo esto es algo cercano a la felicidad.

Para completar la atmósfera creada por el marqués...
--------------------------------


Antonio Machado

Al maestro "Azorín" por su libro Castilla


La venta de Cidones está en la carretera
que va de Soria a Burgos. Leonarda, la ventera,
que llaman la Ruipérez, es una viejecita
que aviva el fuego donde borbolla la marmita.

Ruipérez, el ventero, un viejo diminuto
?bajo las cejas grises, dos ojos de hombre astuto?,
contempla silencioso la lumbre del hogar.

Se oye la marmita al fuego borbollar.

Sentado ante una mesa de pino, un caballero
escribe. Cuando moja la pluma en el tintero,
dos ojos tristes lucen en un semblante enjuto.

El caballero es joven, vestido va de luto.

El viento frío azota los chopos del camino.
Se ve pasar de polvo un blanco remolino.

La tarde se va haciendo sombría. El enlutado,
la mano en la mejilla, medita ensimismado.

Cuando el correo llegue, que el caballero aguarda,
la tarde habrá caído sobre la tierra parda
de Soria. Todavía los grises serrijones,
con ruina de encinares y mellas de aluviones,
las lomas azuladas, las agrias barranqueras,
picotas y colinas, ribazos y laderas
del páramo sombrío por donde cruza el Duero,
darán al sol de ocaso su resplandor de acero.

La venta se oscurece. El rojo lar humea.
La mecha de un mohoso candil arde y chispea.

El enlutado tiene clavado en el fuego
los ojos largo rato; se los enjuga luego
con un pañuelo blanco. ¿Por qué le hará llorar
el son de la marmita, el ascua del hogar?

Cerró la noche. Lejos se escucha el traqueteo
y el galopar de un coche que avanza. Es el correo.

Para completar la atmósfera creada por el marqués...
--------------------------------


Antonio Machado

Al maestro "Azorín" por su libro Castilla


La venta de Cidones está en la carretera
que va de Soria a Burgos. Leonarda, la ventera,
que llaman la Ruipérez, es una viejecita
que aviva el fuego donde borbolla la marmita.

Ruipérez, el ventero, un viejo diminuto
-bajo las cejas grises, dos ojos de hombre astuto-,
contempla silencioso la lumbre del hogar.

Se oye la marmita al fuego borbollar.

Sentado ante una mesa de pino, un caballero
escribe. Cuando moja la pluma en el tintero,
dos ojos tristes lucen en un semblante enjuto.

El caballero es joven, vestido va de luto.

El viento frío azota los chopos del camino.
Se ve pasar de polvo un blanco remolino.

La tarde se va haciendo sombría. El enlutado,
la mano en la mejilla, medita ensimismado.

Cuando el correo llegue, que el caballero aguarda,
la tarde habrá caído sobre la tierra parda
de Soria. Todavía los grises serrijones,
con ruina de encinares y mellas de aluviones,
las lomas azuladas, las agrias barranqueras,
picotas y colinas, ribazos y laderas
del páramo sombrío por donde cruza el Duero,
darán al sol de ocaso su resplandor de acero.

La venta se oscurece. El rojo lar humea.
La mecha de un mohoso candil arde y chispea.

El enlutado tiene clavado en el fuego
los ojos largo rato; se los enjuga luego
con un pañuelo blanco. ¿Por qué le hará llorar
el son de la marmita, el ascua del hogar?

Cerró la noche. Lejos se escucha el traqueteo
y el galopar de un coche que avanza. Es el correo.

Estamos rodeados

102] Escrito por: pangloss; 15 de diciembre de 2007 19:37:00 CET

Estamos rodeados

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Enlácelo a la web de Acebes. Le quedará más realista. Es un consejo de Blogger

Candilejas, efectivamente, es una obra maestra. Curiosamente, ha sido muy maltratada por la crítica esa película de Chaplin, relegada por su "sentimentalismo" -a la emoción sentida los amigos del tópico la llaman sentimentalismo- a la consideración de menor.

"Cartas a un joven español" está causando estragos en las mentes sensibles de las promesas libegales.

Marqués, ya puesto, le invito a que incluya en su estudio una consideración hacia Tom Tancredo, peculiar presidenciable. Fue famoso su comentario sobre qué haría en el caso de un ataque atómico sobre Nuevo York: tirar una bomba atómica en La Meca.

[0] Pregunta sobre los patriarcas entrevistos.

¿Alguno era, más o menos, así?:
El desconocido distinguiríase entre mil por la pátina de su cara sudosa, afeitada de ocho días; por los ojos ribeteados de bermellón; por la boca desmedida y los labios con hemorroides; por los ojos de carnero moribundo; por la ropa, que habría sido decente en otro cuerpo y en remotas edades; por el sombrero de copa, que su oficio le obligaba a usar, y era de catorce modas atrasado. Rasgo final: usaba bastón de nudos con gruesa cachiporra.Mendizábal

Monsieur Verdux, Candilejas, Tiempos modernos, Luces de la ciudad, El gran dictador... ¡cuántas obras maestras!

En "Cine o sardina", el único libro legible de Cabrea Infante, cuanta el cubano con mucha más gracia que Chaplin en su autobiografía el desencuentro de éste con Welles -con mayordomo chino que no sabía chino incluido- a propósito de una colaboración que no llegó a nada para escribir/dirigir una película sobre la vida de Henri Ladrú; años después Chaplin llevaría esa idea al cine: Monsieur Verdux. Siempre me ha gustado imaginar qué clase de película podía haber hecho Welles con ese tema.

A Chaplin le perjudicó mucho la nueva sensibilidad de los cinéfilos franceses, que aborrecían de Candilejas. Y aquel exabrupto de Buñuel, tan injusto como divertido. Pero a Buñuel se lo perdonamos todo, claro. El otro día volví a ver El discreto encanto de la burguesía, y quedé nuevamente asombrado de la inteligencia narrativa de Buñuel: la escena de Fernando Rey, debajo de una mesa, delatado ante quienes le buscaban por el brazo que, traicionado por la bribonería, alarga para coger un trozo de salami, es brutal. Ya no se hace un cine así. Qué grande el 27 en cine, en poesía, en todo.

Monsieur Verdux, Candilejas, Tiempos modernos, Luces de la ciudad, El gran dictador... ¡cuántas obras maestras!

En "Cine o sardina", el único libro legible de Cabrera Infante, cuanta el cubano con mucha más gracia que Chaplin en su autobiografía el desencuentro de éste con Welles -con mayordomo chino que no sabía chino incluido- a propósito de una colaboración que no llegó a nada para escribir/dirigir una película sobre la vida de Henri Ladrú; años después Chaplin llevaría esa idea al cine: Monsieur Verdux. Siempre me ha gustado imaginar qué clase de película podía haber hecho Welles con ese tema.

A Chaplin le perjudicó mucho la nueva sensibilidad de los cinéfilos franceses, que aborrecían de Candilejas. Y aquel exabrupto de Buñuel, tan injusto como divertido. Pero a Buñuel se lo perdonamos todo, claro. El otro día volví a ver El discreto encanto de la burguesía, y quedé nuevamente asombrado de la inteligencia narrativa de Buñuel: la escena de Fernando Rey, debajo de una mesa, delatado ante quienes le buscaban por el brazo que, traicionado por la bribonería, alarga para coger un trozo de salami, es brutal. Ya no se hace un cine así. Qué grande el 27 en cine, en poesía, en todo.

[68] Escrito por: Anonymous Anónimo - 15 de diciembre de 2007 15:35:00 CET

Control + letra f al mismo tiempo.

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

Otra que muere muy bien: Liz Taylor en "La última vez que vi París", una película de Richard Brooks de 1954. Muere de no se sabe muy bien qué (los antiguos morían por casi nada). Se moja porque Van Heflin, su marido en la cinta, está borracho y no abre la puerta de la casa. Fuera cae un aguacero a la vez que hay nieve por todas partes (sic).
Muere endemoniadamente bella, lentamente y con el aire un poco desvalido (muy morboso) que tenía en aquellos años. Mientras, el actor del tupé pelirrojo se va quedando muy solo y una luz oblicua de tarde golpea una de las paredes. Entra una enfermera y tapa la cara de la muerta con la sábana. Van Heflin vuelve a destaparla y se echa a llorar.

"La ciudad era entonces, más que nunca, las Ramblas, estación de ida y vuelta, apeadero y oasis, fulgor y sombra abiertos las veinticuatro horas del día. Y pasado el primer deslumbramiento, la primera fonda, el piso de paso, el lecho prestado; una vez confirmada la decisión previa de irse a vivir allí, aquella riada humana, aquel hormiguero de colores psicodélicos con menos obreras que reinas, se esparcía por las callejas y avenidas, los cuartuchos y las fondas, los pisos compartidos del extrarradio y los pueblos vecinos en la montaña o junto al mar".

la psicodelia es lo que tiene: pasas del más que nunca oasis y fulgor de las Ramblas, bizqueando, al cinturón rojo del extraradio más veloz que en metro

Está la tarde de muertes, señores. Debe ser por el frío que hace fuera pero es de lo más confortable embutacarse con el brasero y ver películas.
Marqués, déjese de milongas y ponga una mesa camilla con su buen braserito. Atavíese con bata de felpa, bufanda y gorro de lana o boina, zapatillas de lo mismo y agarre un libro o ponga la tele si no tiene ganas de leer. Faltaría el chocolate con picatostes pero eso ya son vicios mayores y no me atrevo a recomendarlo.

[99] Escrito por: El Sablista Escapista; 15 de diciembre de 2007 19:08:00 CET
Supongo que todo esto es algo cercano a la felicidad.
***
No lo dude.

Por si no lo han visto. Está Arcadi, entre otros.
http://www.libertaddigital.com/index.php?action=ShowVideo&vid=HJFoLSqH43M&comment=V

Está la tarde de muertes, señores.
***
Cuando una frase vale todo un blog.

Mercutio, no he entendido ni hostias. ¿Qué cojones es una videoinstalación?

Cómo era aquello, leído en alguna novela sobre Barcelona: nuestras vidas son las Ramblas, que van a dar a la mar.

Y dos.
http://www.libertaddigital.com/index.php?action=ShowVideo&vid=g98l9I0rEo8&comment=Presentaci

Pero ambos pasamos por Roszak, por Harnecker, por Reich, por la Semiótica, el Estructuralismo, el Psicoanálisis, el Marxismo y sobre todo, horror supremo, por el Freudomarxismo, al que la Revista de Literatura (otro de los productos de Losantos y sus amigos) dedicó un número especial con el abrazo entre Greta Garbo y John Gilbert en portada... Pudimos haber leído a Orwell, Connolly, J.S.Gould y Revel y leímos (tratamos de leer) a Wolfe, Barthes, Foucault y Althusser.

esos polvos trajeron estos lodos... lo del freudomarxismo ya era una santa castaña, mas la semiótica lo explica todo: los signos secretos, la suciedad en las paredes y la vocación de debelador de la costra -nacionalista-, toda una vocación presciente sin necesidad de soma: El Gusano Harkonnen

Y tres http://www.libertaddigital.com/index.php?action=ShowVideo&vid=Bc287mPMHzI&comment=Presentaci

Oiga, Bosé, no haga muchas cabriolas con la lengua, que usted, cuando se pone, escribe muy mal.

Comentario en el blog de Luis del Pino:

Rajoy es un submarino del PSOE

Estos han pasado de la conspiranoia a la psicosis. Pura y simple. Hebefrénica, paranoide y catatónica: todas.

Empieza uno a tontear con google, pasa por gmail y acaba en blogger... y con un blog. Un blog hiemal.
Y entonces la duda. ¿De qué hablar?
Ante la duda, la más tetuda... Como dijo otro: "quien tenga algo que decir, que dé un paso al frente (cree un blog) y que se calle". En esta época ruidosa, no esperen de mí palabras propias. Escribir de la constelación de Orión, con sus estrellas Rigel o Bellatrix, escribir del vino de Jumilla y sus varietales 2004 'Monasterio de Santa Ana' de la Casa de la Ermita, o del nuevo Connaisseur del nº1 de H. Upmann, o del frite de cabrito, recipiente incluido para su degustación campestre. En fin, recogeremos pecios ajenos (bibliotecas y museos) por si alguno al asomarse puede reutilizarlos en su propio domicilio. Sin ánimo de lucro.

Mi querido sobrino Goslum:

Muchas gracias por la dedicatoria, respecto a lo que dice tu amigo Harold McGee –teórico de la cocina molecular- sobre las patatas fritas, recuerdo una anécdota que contaba tu tío Pedro y que decía más o menos así:

Un científico preguntaría: "¿Por qué funciona?"
Un ingeniero preguntaría: "¿Cómo funciona?"
Un economista: "¿Cuánto costará?"
Un licenciado en Bellas Artes preguntaría: "¿Quiere patatas fritas con su pedido?"

Lo que quiero decir es que lamentablemente las patatas fritas no tienen entidad. Casi la única forma que conozco de convertirlas en un plato, ya ha sido apuntada aquí por uno de tus primos (espero que me perdone por no recordar su nombre, aunque aplaudo su buen gusto). Se fríen patatas como para tortilla, poco hechas, se escurren bien, se machan un par de dientes de ajo un, par de cucharadas de vinagre, un poco de agua –para rebajar-, un poco de perejil picado y se vierte la pócima por encima, se puede adornar con un poco de pimentón de la Vera, casi nada, es sólo un adorno.

Te quiere, tu

Tía Concha

El mundo contra Franco

Pío Moa


La contemplación de la historia conocida sugiere a los espíritus superficiales la impresión de que "ocurrió lo que tenía que ocurrir". Y sin embargo, muy a menudo ocurre precisamente lo más improbable y aun lo más inverosímil. Caso típico fue la supervivencia del franquismo tras la Segunda Guerra mundial, un hecho con el que casi nadie contaba, ni podía racionalmente contar. He titulado "El mundo contra Franco" a la tercera parte de Años de hierro, y creo no haber exagerado.

Conforme se acercaba la derrota de Alemania parecía sentenciado el destino de Franco por la decisión de los Tres Grandes, Usa, URSS e Inglaterra, vencedores de Hitler y respaldados por casi todos los demás gobiernos del mundo y por una trabajada opinión pública internacional. En verdad, el Caudillo parecía un enano insignificante frente a aquella tremenda fuerza que debía poder barrerle con poco más que un gesto. La ONU, nada más nacer, le declaraba apestado y se hablaba de procesarle como criminal de guerra; los comunistas organizaban el maquis dentro de España después de su brillante actuación en Francia; los exiliados no comunistas y separatistas alcanzaban cierta unidad, disponiéndose a volver en triunfo; Don Juan y parte de los monárquicos exigían la autodisolución de la dictadura y conspiraban con los servicios secretos useños; y dentro del régimen cundían la inquietud y las intrigas. El propio Serrano Súñer, alejado del poder, sugería a su cuñado la jubilación de la Falange. ¿Cómo iba a resistir semejante presión el régimen de un país empobrecido y aislado?

En estas circunstancias, Franco comentó a su hermano Nicolás: "Si las cosas van mal, terminaré como Mussolini, porque resistiré hasta derramar la última gota de mi sangre. Yo no me fugaré como Alfonso XIII". Mussolini, como nadie ignora, había sido fusilado sin juicio, y su cuerpo, el de su amante Clara Petacci y los de otros jerarcas fascistas, colgados en una gasolinera cabeza abajo y luego expuestos a las patadas, esputos y orines de la gente. Franco estaba dispuesto a hacer algunas concesiones a los vencedores, pero no a anular su sistema político. Mantuvo en pie la Falange y todo el aparato del mismo, aunque insistiendo en su carácter católico y no fascista, y su diplomacia, demostradamente hábil, buscó el respaldo del Vaticano y de los círculos más anticomunistas de Usa, Inglaterra y Francia. Por otra parte, calculaba que la alianza entre los anglosajones y los soviéticos se agrietaría pronto y los hechos le dieron la razón.

¿Por qué se sostuvo el régimen? Ante todo, por la decisión de Franco de resistir a toda costa. Una decisión muy creíble, tanto por el historial de la guerra civil como por la más reciente experiencia de la División Azul: invadir España no sería ningún paseo militar. Además, Franco logró mantener una unidad suficiente entre los suyos, pese a las constantes intrigas y desfallecimientos; y contaba seguramente con el apoyo de la mayoría de la población, bien visible cuando el maquis, contra todas las expectativas, distó mucho de encontrar la colaboración popular esperada. Por otra parte, la alternativa comunista gustaba cada vez menos en Inglaterra y Usa, y el resto de la oposición, monárquica o exiliada, ofrecía poca confianza por su debilidad y su muy dudoso democratismo.

Así pues, una intervención aliada tenía todas las probabilidades de provocar una nueva guerra civil en España, la cual podía muy bien arruinar el asentamiento de regímenes democráticos en Europa occidental. Ante esa expectativa los Aliados, a pesar de su potencia incontrastable, no se atrevieron a una acción susceptible de convertirse en una aventura de salida incierta. Y Franco, como indiqué en otra ocasión, rindió un gran servicio a la estabilidad eurooccidental al asegurar la estabilidad española. Tal viene a ser, muy en síntesis, la historia real frente a la propaganda masiva divulgada por nuestros historiadores lisenkianos en estos años últimos.

(A Brema)

Anoche, en Valdepeñas, hablaba con un amigo recién jubilado. La humedad, el frío de las cámaras del matadero donde trabajada y el acarrear canales de vacuno, han acabado con su espalda. Le pregunté por cierta persona a la que, quizá, podía conocer.
-Sí, algo recuerdo. Vinieron cuatro o cinco chacineros de Barcelona. Daba miedo verles manejar el cuchillo. A su lado, los de aquí no pasábamos de ayudantes... ¡Qué tíos más cojonudos!

(No quito, ni pongo, una coma: así me lo dijo.)

[124] Escrito por: Protactínio; 15 de diciembre de 2007 21:01:00 CET
Comentario en el blog de Luis del Pino:
Rajoy es un submarino del PSOE
Estos han pasado de la conspiranoia a la psicosis. Pura y simple. Hebefrénica, paranoide y catatónica: todas.
____________________________

Sí, esos dirán de Rajoy la frase de moda entre cierte impresentable patulea: que se la coge con papel de fumar.

Rajoy no es un submarino del PSOE, desde luego, pero a efectos prácticos es como si lo fuese, es la oposición perfecta para Zapo.

[0]
Gengis: es Ud. un 'O.P.N.I.'
(objeto pensante no identificado)

“Ha sido mínima la respuesta al llamamiento que hemos hecho estos días a acelerar el aporte económico para insertar el manifiesto en los medios de masas: ¡apenas llegamos a los 4.000 euros!”.

pío pío, ¿qué pasa? ¿no ves que en cuanto estés amortizado, estos que te han encumbrado se desharán de ti como del estiércol de sus caballerizas?

Protactínio, agradezco enormemente su anécdota. No obstante, creo que el que le comenté iba de llanero solitario. Me contó que allí la gente era estupenda y me sorprendió su entusiasmo, habida cuenta de la parquedad castellana que siempre usa.

Tú sí que eres un submarino, sarónico, aparte de un subnormal. Qué coñazo de tío todo el día con la plasta de Franco pegada al culo, qué asco.

Estupendo el comentario de Arcadi de hoy sobre el libro de Losantos. Dice una cosa, sin embargo, que es incompleta: la referente a los lectores de Losantos. Existen las federicas, sí. Pero también hay jóvenes. La juventud de derechas, que es la que se está formando hoy verdaderamente en España, es lectora de Losantos; la juventud de izquierdas, en cambio, no se está formando: siguen la estela estupidizadora de los susos, los manolitos y los bardemes. De aquí a quince años se apreciaría bien socialmente —si se llegase a disponer de quince años.

Adredín, tus mazorcas, hombre, te he dicho tantas veces que no te excedas y tú ni caso, se ve que solo atiendes a los que hablan inglés, como Miguelito, venga, Miguelito, díselo tú, a ver si entra en razón.

Adrede, ¿ qué te parece la entrada de Mercutio?

Eso es falso, AS. Los jóvenes socialdemócratas españoles somos más cultos y divertidos que los jóvenes liberales españoles. Y no usamos tanta gomina.

Por cierto, una de las consecuencias de la bobalicona política educativa de izquierdas que impera hoy en día es que impedirá que a medio plazo pueda existir un Fedeguico (como el del Nickjournal). Sencillamente, el mamporrero destinado a ese puesto no sabrá escribir como lo hace Fedeguico.

Anónimo dijo...
Adrede, ¿ qué te parece la entrada de Mercutio?

15 de diciembre de 2007 21:46:00 CET
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No la he leído. Siento no poder darle una opinión.

Realmente Arcadio está cabreado porque en el libro de Federico aparte un comentario suyo no precisamente respetable, pero así fue, este Arcadio se ve que es muy sentido; y lo de las "federicas" solo demuestra ese sentimiento, ya quisiera él tener los lectores y público que Federico, pero Federico es mucho Federico: como que ha conseguido que todos los hijoputas del país se unan contra él.

Usted es una excepción, Adredín. Si se hiciera una estadística de la formación del joven socialdemócrata español, quizá el resultado fuese alto: pero el 99% de ese resultado lo acapararía usted.

"Los jóvenes socialdemócratas españoles somos más cultos y divertidos"

Y mazorqueros, Adrede, y mazorqueros.

El que no es un submarino es Bremaburreur. Bremaburreur no es un submarino, no: es un pánzer. Un pánzer de la atorrancia.

Yo, en lugar de paella, tomo fugu todos los jueves.

Hola, amigo Jamón Tano. Muy interesante lo que dices: Fedeguico es un mamporrero pero escribe bien. Algo así se lo he oído habitualmente, cuando me he encontrado con ellos cara a cara, a la gente que aquí escribe. Y no sólo de Fedemico. Me parece una postura imbécil y detestable. Mucho más amable es la postura que tenían contigo: escribe de mierda pero es adorable. Huelga decir, amigo, que siempre te defendí con uñas, dientes y escroto. "Mi futuro amigo Jamón Tano es adorable y redacta de cojones, no os paséis".

yo creo que la formación del joven socialdemócrata español y la del joven liberal español está en los mismos fantásticos niveles ambosdos, es decir, básicamente son un zurullo

en lo de la gomina ya no estoy tan seguro

Ya saben ustedes que las mazorcas, debido a su abundante potasio, elevan mucho la autoestima y la autoconfianza, si bien en detrimento de la inteligencia y la ponderación; por eso no deben extrañarles los dichos de nuestro por lo demás excelente Adrede

A mí lo que me maravilla del joven Losantos, por las fotos del libro, es que su papel lo interpretase el mismo actor de El Zurdo. ¡Hasta el punto de que no sabría distinguir si Losantos no era el que cantaba "Las chicas de la Inter"!

jaja, qué exagerado.

Por cierto, ¿han reparado en la extraordinaria decadencia del Babelia en nada de tiempo? ¡Parece un mero soporte publicitario de los autores afines a la casa!

(Y lean el artículo de Manuel Rivas. Cada semana dice este hombre una tontería más gorda. )

[139] Escrito por: J. A. Montano; 15 de diciembre de 2007 21:47:00 CET

Por cierto, una de las consecuencias de la bobalicona política educativa de izquierdas que impera hoy en día es que impedirá que a medio plazo pueda existir un Fedeguico (como el del Nickjournal). Sencillamente, el mamporrero destinado a ese puesto no sabrá escribir como lo hace Fedeguico.
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¿ Qué me dice usted, Don Montano? Si el necio fedemico sólo copia.Y pega.

Tal vez la querencia de Alaska por Losantos pueda explicarse por ello: ella va a las presentaciones de Losantos, pero en realidad está yendo a conciertos de La Mode.

[139] Escrito por: J. A. Montano; 15 de diciembre de 2007 21:47:00 CET

Por cierto, una de las consecuencias de la bobalicona política educativa de izquierdas que impera hoy en día es que impedirá que a medio plazo pueda existir un Fedeguico (como el del Nickjournal). Sencillamente, el mamporrero destinado a ese puesto no sabrá escribir como lo hace Fedeguico.

***********

Están pasando una cuña de la DGT por las radios en la que se dice, literalmente, que "nos pasamos 14.000 horas al año en nuestro coche". Es decir, 583 días al año.

Miguelito cree que la formación de los jóvenes socialdemócratas y liberales es "un zurullo", pues yo creo que están formadísimos, como que casi todos ellos saben inglés e informática, no hay más que hablar, como el propio miguelito Einstein, bueno, casi como él.

El que está que se sale en el Babelia es Muñoz Molina. Ha vuelto al esplendor articulístico.

Yo creo urgente informar a Adrede del modo correcto con que dar cuenta de las mazorcas. Para mí tengo que no ha discernido aún que sólo son comestibles los granos.

Al comentario de las "federicas" que hace Arcadi lo que quizá le sobra es el adjetivo "entrañables". Las "federicas" son crueles, no entrañables.

No, Fedeguico no es un simple copypasteador. Tiene talento y es brillantísimo en lo suyo. Creo que lo único realmente bueno que ha hecho el PSOE en esta legislatura (después de aprobar el matrominio gay) ha sido elegir de Fedeguico.

Aunque hablo de mero talento textual. En lo que se refiere a la consecución de votos, insisto en que creo que nadie en el Nickjournal le ha robado más votos al PSOE que él. Quizá es que Fedeguico sea un submarino del PP...

¡Qué ricos los alfajores de Estepa, truenos y centellas! Me he apretado dos sin que nadie me vea (y nadie es nadie porque estoy mas solo que la una), es decir, sin que me vea el médico ni la enfermera que vigila mi diabetes. Bonito pueblo, Estepa. Siempre que paso por allí paro en una heladería donde preparan un helado mantecado sin azúcar que es una gloria. Aún recuerdo cuando todo el pueblo era una pura fábrica de mantecados y polvorones. Entrabas a una de ellas y te ofrecían *degustación* gratuita, vamos que te comías tres y se te quedaba el paladar como un zapato. Eso fue antes de los autobuses del Inserso; tuvieron que quitarlo porque se los llevaban a puñaos y ahora nada queda de aquel simpático gesto.
Estepa, el caserío recostado contra el monte pelón, es un polvorón blanco.

los zurullos de hoy son el metabolismo de nuestro pasado

Las federicas no son nada entrañables, en efecto. Son auténticas harpías, auténticas Erinias. ¡Auténticas Bacantes descuartizadoras! De haberlas dejado a solas con Zerolo sin cámaras ni responsabilidad legal, no hubiese quedado de él ni las raspas.

Por cierto, amigo Crítico, en el libro de Losantos viene la imagen de una *obra artística* de Losantos. ¿Ha tenido usted la ocasión de verla? Al parecer, formaba parte de un grupo llamado Trama, que eran, por cierto, bastante duchampianos...

A Estepa va un familiar mío a comprar unos bolsones de mantecados todos los años. Los de chocolate son riquísimos. Yo no soy muy entusiasta del dulce de navidad; precisamente el alfajor es de mis favoritos. Alfajores, mazapanes, turrón blando y bolitas de coco recubiertas de chocolate son los dulces que suelo tomar en Navidad, a no ser que alguna de mis tías se acuerde de mí y me traiga algún dulce conventual, yemas y cosas así.

El año pasado mis tías no se acordaron de mí. Claro que yo luego no las llamé para felicitarlas por sus cumpleaños/santos.

162] Escrito por: J. A. Montano

Sí, claro. Eran Broto, Rubio, Grau y Tena, intis de Federico. Alguna vez compartimos cartel Federico y yo, sí.

La verdad es que Alaska tiene mucho mérito. Qué mujer. Ha estado siempre ahí, desde el principio de la movida, y ahí sigue. Haciendo lo que ha querido y haciéndolo siempre con un nivel aceptable. Decente. Colaborar en el programa de Losantos y acudir a la presentación de Losantos indica que es una persona valiente y nada tiquismiquis; que no es Ramoncín, vamos.

Las arpías son las vicebollos y similares, hombre, no hay que confundir

[164] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de diciembre de 2007 22:05:00 CET
162] Escrito por: J. A. Montano
Sí, claro. Eran Broto, Rubio, Grau y Tena, intis de Federico. Alguna vez compartimos cartel Federico y yo, sí.
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¿Y qué tal? Cotilléenos algo, hombre...

Creo que el gran proyecto artístico que tenían Losantos y sus compinches era coger el urinario de Duchamp y arrojarlo a un vertedero, para *consumar* la obra. Aunque la genuina *consumación* de la obra no es esa, sino seguir al pie de la letra el título de Fontain: mearlo para que te mee.

sarónico dijo...
Las arpías son las vicebollos y similares, hombre, no hay que confundir
15 de diciembre de 2007 22:08:00 CET
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También, también: las unas no excluyen a las otras... Es la teoría de la Arpidad universal...

167] Escrito por: J. A. Montano;

El único pintor a considerar era Broto (tal vez Xavier Grau tenía algún repunte). Javier Rubio ya ve a lo que se ha dedicado y de Gonzalo Tena no he vuelto a tener noticias. Federico era más malo que un dolor a medianoche pero mandaba mucho. Fue una de las carreras que quiso hacer, crítico de arte, antes de darse cuenta de que ahí no había un duro. No congeniamos bien Federico y yo, era un estalinista visceral, un comisario del KGB chiquitín pero con la misma mala hostia. Eso no quita para reconocer que era un tipo inteligente y dispuesto a triunfar.

El grupo Trama era una adaptación cuasi literal del Support-Surface francés. Telquelianos sin TelQuel. lacanianos sin haber leído a Lacan (el único que lo ha leído aparte de Massota es LMP), pleynetianos sin Pleynet. Ese era el papel de FJL.

[170] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de diciembre de 2007 22:14:00 CET
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¿Y considera usted que el Losantos de hoy es el mismo de entonces (en lo que a la actitud y al carácter se refiere, naturalmente, puesto que eso es lo esencial; el contenido ideológico no es más que *peanuts*).

Hombre, pero si había hoy otra noticia *artística* en prensa:

http://www.elmundo.es/elmundo/2007/12/14/barcelona/1197647025.html

No estoy de parte de nadie, pero se me ocurre que su autoridad y su inteligencia -siendo pequeñito-, debían de ser especialmente molestas. Aunque es difícil que una opinión de Crítico aquí sea puesta en duda, yo haría un ejercicio de voluntad y me los imaginaría con veinte años. Y lo que ello conlleva. Me chirría a veces la fe en el Crítico, al que tanto aprecio por el honor que nos hace dejándonos sus escritos. No deja de ser una parte de la historia que cuenta. No hay que perder de vista las otras mil que encierra. El hecho es que, por principio, y a pesar del placer que me producen sus escritos, procuro que lo que cuenta me resulte tan fiable como lo que dice Rubalcaba. Más-menos.

...
Chateaubriand señalaba, al fin y al cabo con bastante exactitud: "De los autores franceses modernos de mi edad, soy asimismo el único cuya vida se parece a sus obras". En todo caso, yo desde luego he vivido como he dicho que había que vivir; y esto ha sido quizá aún más raro entre los de mi generación, que han parecido creer todos que debían vivir simplemente siguiendo las instrucciones de quienes detentan la producción económica actual y el poder de comunicación con el que se ha armado. Viví en Italia y en España, principalmente en Florencia y Sevilla -en Babilonia, como decían en el Siglo de Oro-, aunque también en otras ciudades aúun vivas, y hasta en el campo. De esa manera me gané unos cuantos años agradables. Mucho más tarde, cuando la marea de destrucciones, contaminaciones y falsificaciones alcanzó a toda la faz de la tierra y la hubo penetrado casi en toda su profundidad, pude volver a las ruinas que subsisten de París, porque para entonces ya no quedaba nada mejor en ninguna parte. En un mundo unificado, no es posible exiliarse.

al final, la evolución no va de un sueño revolucionario juvenil "benéfico " a un conservadurismo maduro, un cambio de 180º realizado suavemente con los años y las hipotecas; más bien, quien se ha creído al maoísmo o al stalinismo o a cualquier tipo de totalitarismo no cambia en su visión totalitaria, inherente a su carácter, quizás sólo cambia de acompañantes circunstanciales para conseguir su dominante deseo.

No lo sé, Montano. Entonces FJL me produjo la suficiente prevención como para no sentir el menor deseo de intimar con él. Hoy no le sigo, créame, ni por la radio ni por sus escritos. Sé más de él por los comentarios que aquí aparecen que por experiencia propia. Es probable que haya mantenido sus rasgos de personalidad fundamentales, nos ocurre a todos.

Bosé, por curiosidad: ¿Por qué razón habla usted de Stalin en el año 2007?

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

[177] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de diciembre de 2007 22:42:00 CET
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Sí, es lo más probable. Ya se sabe: carácter es destino.

Prevención. Cómo se adelantó al futuro, Crítico. Usted supo lo que treinta años después pasaría de un modo intuitivo. Es lo que tiene ser artista, que se perciben estas cosas. Ups!, este tipo es adicto a las hamburguesas... Por ejemplo. Con una miradita. Pues supongo que su vida habrá sido plena, fácil y llena de alegrías. Enhorabuena.

174] Escrito por: Anónimo

Debo decirle algo: las cosas que cuento en el blog son ciertas, salvedad hecha de las prevenciones lógicas para asegurar tanto mi privacidad como la de otras personas a las que aprecio o no considero oportuno que aparezcan aquí con nombre y apellidos. Tiene razón en una cosa: por cada una que cuento callo otras mil. Rubalcaba tiene fama de embustero, yo no.

[181] Escrito por: Anónimo

No crea, me equivoco frecuentemente. En el caso de FJL tuve muy claro que no me interesaba. Ojalá hubiese acertado de la misma manera en otros casos sonados.

178) no sé, recuerdos, hoy al hablar de los sueños revolucionarios de los 20 años de los que hoy peinamos 50, me ha venido a la cabeza esa época ya casi fósil, con el PORE, la LCR, no sé cuantas internacionales, el PSUC y los mil grupúsculos de todo tipo que pululaban...

-como en la vida de Brian-

No soy el anónimo que incordia por incordiar: no era el plan, al menos. Ya me callo, pero sí quería protestar por esa impunidad de la que usted parece disfrutar aquí, que me mosquea. Y que todos parecen respetar. Ya está. Sigan a lo suyo.

185] Escrito por: Anónimo

¿Impunidad, dice? No creo que sea la palabra adecuada, pero es muy dueño.

Inpunidad, sí. Usted puede cagarse en quien quiera, y todo el mundo le hará la ola. Supongo que está acostumbrado a que sea así. Y a mí no me gusta. Es muy simple.

Miguelito Einstein tiene dos grandes talentos, que ya señaló Si John Fotherington Pinker-Dawkins en los agradecimientos de su brillante estudio sobre el mazorquismo, dos grandes talentos, digo, a saber: canta la mar de bien, como el mismísimo Bosé y tiene pensamientos profundos, tal Einstein redivivo, como se aprecia perfectamente en este blog

Impunidad. Pero no pierda el tiempo, que mi intención no era conversar con usted. Se lo aseguro.

187] Escrito por: Anónimo

No suelo utilizar el nick para meterme con la gente, así que difícilmente podríamos hablar de impunidad. Usted debe referirse a la corriente subterránea de afectos que circula por el blog. Sí, creo que le caigo bien a unos cuantos, como hay unos cuantos que me caen bien a mí.

Estaba en mi vista aérea -que es lo mío- y me he posado hoy en lo que ya venía observando hace meses. No es nada personal. No me molestan los privilegios que uno se gana, y es su caso: me molesta el uso que se hace de ellos. Tengo esas cosas carcas, mire usted.

de Evolucionarios.com:

Bali (Segundas partes nunca fueron buenas)


Hoy ha culminado (tras 12 días)la cumbre de Bali (para más info pinchad aqui)en la que los políticos iban a decidir las acciones a tomar para frenar el cambio climático, y como era de esperar no ha sido todo lo productiva como se esperaba. Se ha acordado la necesidad de un acuerdo global más ambicioso que el Protocolo de Kioto y sirve para encauzar las negociaciones que empezarán el año próximo y que deben culminar con un acuerdo global en Copenhague en 2009. Es decir se han reunido para acordar que existe la necesidad de un acuerdo. Impresionante. Esto da que pensar acerca de la competencia de los políticos en los que hemos dejado que nos dirijan.

Como en Kyoto de cara al público todo lo que se ve son buenas intenciones pero luego a la larga se ve que los que no firmaron evidentemente no cumplen nada de lo acordado, pero los firmantes tampoco lo hacen; con lo que a uno le hace pensar la necesidad de estas sonadas reuniones internacionalesllenas de buenas palabras, pero en las que no existe un compromiso real de actuación con el fin de evitar un desastre que antes de que nos demos cuenta será irreparable , pero a los grandes magnates de ahora no les importa mucho porque estarán tranquilamente sentados viendo su televisión vía satelite en su jardin de 600 m2 regado con agua potable.

Cada vez nos queda menos tiempo para actuar, y nuestro futuro está en manos de unas personas que son incapaces de llegar a un acuerdo en 11 días que va a beneficiar a todos. Por ello desde aquí pido un poco de compromiso de todos para demostrar a los políticos que nosotros sí estamos concienciado y parece que son ellos a los que no les importa el futuro de la vida en este planeta.

Lo siento si he sido muy pesimista pero es así como lo veo

[159] Escrito por: El Crítico Constante; 15 de diciembre de 2007 21:58:00 CET

¡Qué ricos los alfajores de Estepa, truenos y centellas! Me he apretado dos sin que nadie me vea

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Crítico, por dios!!... y pensar que hace unas semanas, me preocupé cuando nos contó su revisión, con esa enfermera, y nos dejó en ascuas ( al menos a mí) esperando los resultados médicos!!!

Son como niños :-)

apoteosis de ronnie o'sullivan, con 8 a 8, se ha marcado un maximum break. impresionante

(y se lo habrán perdido por ver el fútbol)

visto lo visto, lo mejor será que mañana me vaya a murcia

(por ejemplo)

Murcia no, last churrero; seguramente Murcia tiene el mayor número de casas espantosas del país. Contando Galicia. Se lo jro. Y mire que en Murcia la gente es encantadora, pero lo de que sus casas sean bonitas no parece que esté entre sus prioridades. No sé. Ni entre las de sus ancestros.

[196] Escrito por: Anónimo; 15 de diciembre de 2007 23:30:00 CET
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Murcia tiene tantas casas espantosas como chicas guapas, cuidao!

No le digo que no, Montano.

Yo creo que el gusto arquitectónico lo dejó cada tribu bárbara a su paso, luego tocado por los árabes, claro. La cuestión es más fácil de entender cuando se comprende los años que los bárbaros pasaron en casa. Los árabes dieron un barniz, pero el alma ya tomó posesión en cada lugar. Y entonces no había tele. Y bueno, los bárbaros murcianos eran algo trazotas. Y mira que tenían sol y luz y flores como en Andalucía, pero no: se liaron y no supieron cómo hacer pueblitos confortables. Inexplicable, sí. Seguro que se me escapan detalles. Murcianos, vengan y póngame a parir.

VIDA EN EL ZULO

Quiero estar solo, ya me he aliviado (dos veces) y he cenado (cierto que mediocre pitanza); sufro un ataque de solipsismo. No quiero ver a nadie: el fuego, las perras a mis pies, la copa de Larios (seca como la estepa), Vic Macropoulos. Me siento culpable y no quiero ver a nadie. Stajanovistas del coño.

Me decepciona usted, querido Marqués: ¿considera que las perras son "nadie"? En cuanto a lo de "mediocre pitanza": ¿se refiere a aquello con lo que se *alivió* (dos veces)?