Tras las frenéticas algarabías provocadas por el mundial de fútbol, vuelve cierta calma a los alrededores de mi subsuelo. No soporto las celebraciones colectivas, del tipo que sean. Como detesto los veranos, las verbenas, las Navidades, incluso los fines de semana, simplemente porque en tales ocasiones la masa escapa a la norma de la cotidianidad para entregarse al ruido y la tontería. Prefiero verlos deprimidos, un poco (o muy) jodidos, como cuando se acaba el verano y se acorta el día. Es sólo entonces cuando me dejan vivir en paz. No se trata de que disfrute directamente con su dolor, pero es únicamente cuando los aprisiona la melancolía que callan y sufren su mediocridad en silencio, bajan el volumen de sus televisores y de la radio de sus coches, dejan de berrear y saltar como orangutanes, permitiendo con ello que mi vida sea más placentera y tenga la tranquilidad necesaria para concentrarme en mis cosas.
Por las andanzas francesas de Arcadi descubro un museo natural del horror, ese pueblo fantasma llamado Oradour-sur-Glane, que exhibe los muñones de su destrucción a la vista de todos cerca de Limoges. Tras asesinar a 642 de sus habitantes, fue arrasado por los nazis en su retirada de 1944. De Gaulle decidió que se dejara tal cual, como recuerdo y símbolo. "Una lección de las que ya no quedan en esta Europa museística", escribe Israel Forteza.
Mi trabajo (monitor-educador en una fundación que trata la exclusión social y el alcoholismo) es el paraíso para un hombre del subsuelo. Tras unos inicios en los que uno imaginaba que la mayoría de los que sufren son víctimas, casi todo lo que ve uno a su alrededor ha acabado adaptándose a una única sentencia: la vida es una exhibición de desastres absurdos y penurias generalmente autoinfligidas. Incluso en los casos de mayor agresión externa parece como si un deseo interno nos arrojara directamente a ese agujero pestilente. Complacencia en la autodestrucción y falta de voluntad para salir del foso son las dos pautas que se repiten en una mayoría absoluta de los casos.
El partido político que lleva gobernando 20 de los últimos 28 años de democracia española sólo tiene un proyecto claro: la promoción de lo políticamente correcto hasta la náusea. Sus últimos proyectos estrella son dos prohibiciones: la de fumar en cualquier espacio público, cuando la solución más lógica y decente sería que cada establecimiento privado decidiera si quiere o no ser un 'espacio libre de humos'; y la negativa a que mujeres adultas y sin coacciones de mafias anuncien sus servicios sexuales en la prensa escrita (ya definí mi postura sobre este tema hace unos meses). Tal vez por rechazo a esta mentalidad propia de 'sepulcros blanqueados', admiro a aquellas personas a las que no les cuesta mostrar públicamente sus debilidades. Mostrarlas desocultándolas, aunque no exhibiéndolas frenéticamente; ser fiel a la verdad propia más que padecer una pulsión exhibicionista. Gente como Simenon, Naipaul o Carrère siempre me parecerá moralmente muy superior a miserables fariseos como Grass y Arthur Miller. Dejo arriba el video de Georges Simenon, perteneciente al Apostrophes de Bernard Pivot, en el que confiesa su compromiso con la verdad aunque queme, y nada puede calcinar más que el suplicante amor edípico de una hija.
(escrito por Horrach)
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Ríiiiiiiiinnnnnn. Aspirantes a la diplomatura de Agip-Propop del PsoeZ, empieza la clase magistral.
Los aspirantes se agolpan en la puerta del aula. Uno de ellos le espeta a otro con harta prisa y con aspecto de tullido: ¡Coño, Fede, sin empujar! ¡Eres un ansioso! ¡Siempre quieres ser el primero, joé!
(Ya en el aula)
- A ver, Fede, (pregunta el profesor, Pepiño Blanco), ¿qué es ser de derechas?
- Uy, está chupao, amado profe: No ser militante del PsoeZ o, en su defecto, no chupar rueda de nuestro querido en infalible partido.
- Muy bien, magnífico, Fede. Y ahora demuestra a tus compañeros que eres un perfecto pérfido polimorfo. ¿Qué técnica emplearías tú con ellos?
- Uy, amantísimo profe, esa sí que me la sé: jamás aportar un argumento y siempre hacer uso del insulto y la calumnia. Si cometen el pecado imperdonable de no ser del PsoeZ hay que castigarlos como se merecen: a base de escupitajos verbales, de lapos verdosos como los que yo suelto para ellos y con calumnias e insultos a tutiplén. Eso Me Se Da harto bien, profe
- Vale, vale. Si sigues así te nombraré ayudante de asistente de adjunto en mi cátedra.
- Uy qué bien. Cuando quiera se la chupo, amado profe. Yo soy asim de agradecío.