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31 octubre 2009
Muertos de risa
La muerte no deja indiferente a nadie, siquiera a los suicidas. Y es a su alrededor todo lágrimas, llantos, quebrantos, duelo, ausencia y dolor, mucho dolor. Sólo el muerto se salva de sufrir por su propia muerte.

Pero, claro, los que lloran al muerto nunca sacan la mueca inconveniente, jamás violan la liturgia obligada. Da igual si a uno el muerto ni le va ni le viene, si lo odiaba al punto de no soportar que se haya muerto, frustrando el deseo de haberlo matado con las propias manos. Todos, ante un muerto, tenemos que gesticular algo serio, tendente al dolor. Caso contrario, no tenemos alma.

Pues verán que yo no la tengo. En alguna ocasión me he desparramado de risa a causa de un muerto. En concreto, tres veces me he partido la caja a cuenta de uno de ellos. Para más colmo en dos ocasiones eran muertos cercanos. Esto no se lo cuenten a quienes me conozcan, que echarían a perder mi reputación de tipo sensato y respetuoso. Hoy les contaré otro caso menos trágico –que casi acaba con otro muerto- y que sucedió en medio de un campo plagado de muertos. Esto es para que vean cómo los muchos muertos no tienen por qué producir más horror que uno solo.

La aventura empezó como una simple tarea administrativa sin demasiada importancia. El Ayuntamiento envió a mi madre una comunicación indicando que el nicho en que estaba enterrada su hermana se iba a demoler, porque su estado, como el de los demás del sector, era casi ruinoso. Por ello, tenía que acudir al cementerio a cerciorarse de que el nicho en cuestión era efectivamente el de su hermana y, en las propias oficinas del aparcamiento de muertos, firmar el papelito de marras haciéndose responsable del asunto y comprometiéndose a abonar el coste de la exhumación de los restos, depósito, reparación del nicho y nueva inhumación. Solícito hijo como soy, me ofrecí a acompañarla a buscar el nicho, identificarlo y resolver toda la papelería. Casualidades de la vida, mi coche estaba en el taller el día para el que estaba prevista la excursión a la sucursal del otro mundo en éste. Una amiga, que estaba de viaje y vive cerca, me había dejado las llaves de su coche para que se lo llevara a dar una pintadita a un taller cercano, diciéndome que podía usarlo si lo necesitaba. ¡Coño, pues qué mejor ocasión! Allá que me fui con el coche de mi amiga a recoger a mi madre y, tan pichis, ¡p’al cementerio a pulular entre sus calles a la caza del nicho maltrecho! En callecitas entre nichos y buscando el número correspondiente, es evidente que no circulaba yo muy rápido, sino a paso de tortuga. Y en éstas, ¡zas!, como una centella aguindillada, otro coche se cruza en perpendicular a todo gas rozando con su lateral el paragolpes delantero de mi coche prestado. Recién pintadito, recién pintadito, dense cuenta. Pero eso lo pensé después, porque el correcementerios, con el roce lateral, se desvió de la calle y fue a parar lateralmente contra la esquina de un mausoleo de granito macizo inmenso, absolutamente descomunal, doblándose en ángulo recto contra su ella. ¡Vaya hostiazo, señores, vaya golpe morrocotudo! Mi madre se quedó bloqueada y muy nerviosa, yo salí del coche y, sinceramente, más me preocupó al principio el estado de la pintura de mi coche que la salud del descerebrado del coche doblado. Sólo se había desprendido la matrícula y un poco el paragolpes, pero el Nissan Bluebird azul marino –nunca se me olvidarán la marca o el modelo del coche escuadrado- estaba hecho una mierda, todo desvencijado. Me acerqué y vi, bastante aterrado, que el conductor estaba inconsciente con la cabeza ladeada, mientras un chorrillo de sangre le salía de por encima de la sien. La puerta no se abría ni de suerte, el tipo no respondía y empecé a sentir angustia. Decidí gritarle y surtió efecto: sólo estaba aturdido. Se despejó un poco, le ayudé a forzar la puerta para salir y, ya fuera, se secó la sangre con un pañuelito delicado. Iba el tío de punta en blanco. Cabreadísimo, mientras mi madre miraba atónita, el tipo me espetó toda suerte de insultos diciéndome que era un peligro público, que qué velocidades eran ésas y demás verborrea agresiva típica de quien es consciente de haber jodido al prójimo y ser responsable, y pretende proyectar en el damnificado su propia responsabilidad. ¡Pues ni sangre ni hostias, que la actitud del tipo me hizo pasar de la angustia al cabreo y ganas tuve de rematarlo ahí mismo a cabezazos –suyos- contra la esquina de granito del mausoleo! Lo agarré de un brazo sin decirle ni pío y lo llevé hasta el cruce donde se había desviado al raspar mi coche recién pintadito. Le enseñé con cara de bastante mala hostia el STOP que alegremente se había saltado a todo trapo: era el acceso directo desde la ronda perimetral –cuatro carriles- a las callecitas que menudean entre baterías de nichos. ¿De quién es la culpa, pedazo de mastuerzo?, le dije. Bastante cagado de miedo, mientras para dar pena se sujetaba el pañuelito delicado junto a la sien, me soltó que, claro, que le perdonara, pero que llegaba tarde ¡a un entierro! ¡Coño, si a algo nunca se llega tarde es a un entierro!

No estaba dispuesto a cabrearme más y, civilizadamente, le dije que cogiera sus papeles para redactar el bonito parte amistoso que íbamos a firmar. Ni corto ni perezoso, dijo que no y por el mismo sitio por el que entró como una bestia con su coche, salió a pie de vuelta fumándose un cigarrito. Al entierro, ¡que le dieran por culo! Total, debería pensar, casi había estado él a punto de ser uno más de los residentes…

El colmo llegó cuando llamé a la Policía Municipal para informar del accidente, para que luego no me acusaran de sabe Dios qué. Quería que vinieran para que dieran fe de que no era culpa mía y explicarles que el herido del pañuelito se había largado sin dejar datos ni nada, sólo el coche doblado en escuadra contra el mausoleo. Cada vez que lo miraba, más grande me parecía la masa de granito, más robusta, más dura y más mierda me parecía el Nissan. Nunca me compraré uno. Y la pintura recientita del coche prestado, ¡cómo me la había arañado el cabrón del pañuelito! El caso es que, conectado con el amable municipal, le cuento el asunto y, con voz de cabreo me advierte de que las bromitas a la policía son delito. Ya, señor guardia, lo sé, pero esto no es broma: estoy en el cuartel XX del Cementerio, entre las filas de nichos xx e yy, con el coche paradito en un cruce y, en la esquina siguiente, hay un Nissan Bluebird azul doblado en escuadra contra un rascacielos de granito, cuyo conductor, herido en la sien, se ha dado a la fuga a pie fumando un pitillito y empapando su sangrecita en un pañuelito delicado.

Y llegó la patrulla de la policía municipal. El que hablaba conmigo mantenía la seriedad y el compañero torcía muequecillas de medio descojono. Mientras relataba las circunstancias de la cosa, se iban quedando de piedra, muy serio el que parecía jefe, valorando sesudamente si la actitud del del pañuelito con el coche empotrado en el granito podía ser delito. Así, hasta que volvieron la cabeza para ver la chatarra de color azul empotrada contra la mole granítica. La carcajada del ayudante se oyó en todo el cementerio. Se le saltaban las lágrimas al ver el resultado de las prisas para llegar a un entierro. Hablando claro, se descojonaban vivos, los dos. Fueron amables, tomaron parte de todo, mi madre se calmó, encontramos el nicho de mi tía, hicimos los papelitos funerarios, volví a llevar el coche de mi amiga al taller para rehacerle la pintura –y un ajuste de bastidor de no te menees- y santas pascuas. ¡Cómo te lo agradezco que te hayas ocupado de mi coche mientras estaba de viaje!, me dijo mi amiga al volver. Sólo dos años más tarde tuve arrojo para decirle que su coche, durante su viaje, había estado en el taller dos veces, no sólo una. Me sigo hablando con ella, no crean.

Espero que se hayan divertido. Si a alguien no le ha gustado, que se muera, que ya verá cómo me parto de risa.



(Perpetrado por Dragut)

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[0] Editado por Dragut a las 9:00:00 | Todos los comentarios // Año IV



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Escrito por: Blogger J. A. Montano - 31 de octubre de 2009, 10:42:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger sarónico - 31 de octubre de 2009, 11:42:00 CET

Instructivo:
http://blogs.libertaddigital.com/presente-y-pasado/

 

Escrito por: Blogger bose-einstein - 31 de octubre de 2009, 11:43:00 CET

http://www.avui.cat/cat/notices/2009/10/mes_de_620_000_persones_estan_convocades_a_votar_el_13_d_76411.php

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 31 de octubre de 2009, 11:57:00 CET

Anoche, cuando subía a mi casa en el ascensor, coincidí con un infante de unos ocho años con su madre. Hablaban de deberes y hojeaban un cuaderno escolar entre cuyas hojas pude ver un dibujo a todo color hecho por el niño en el que pude leer en letras grandes: Happy Hallowen. Comenté que el dibujo era muy bonito y me reí de que pudiera decirse Feliz Día de Muertos.

Unos días entes estuve en Pedroveya, un pintoresvo pueblo al sur de Oviedo entre montañas. Allí vendían grandes calabazas para que los turistas se surtieran para celebrar el nuevo carnaval, de Carnaval de los Infieles Difuntos.

Qué atrás quedaron los tiempos en los que todos los teatros de España reponían Don Juan Tenorio de Zorrilla y las familias iban con flores a los cementerios para rezar por sus antepasados.

He aquí lo que cuenta hoy elmundo.es:

A pesar de que todo lo que conocen muchos de Halloween se debe a las películas y las series norteamericanas, la Noche de Brujas ha cobrado fuerza en España a lo largo de la última década, especialmente entre los jóvenes. Esto no pasa desapercibido para los parques de atracciones, que en un año de crisis apuestan por diferenciarse de la competencia con nuevas ofertas y promociones especiales para mejorar sus resultados.
Los parques españoles comenzaron hace años a organizar estas semanas temáticas a semejanza de los 'theme park' estadounidenses, e incluso europeos. En ese sentido, el éxito de estas propuestas guarda relación con la progresiva implantación de Halloween en nuestro país, que desde la última década ha ganado más importancia entre la gente.

---

Y es que después de la generalización de los vaqueros, la cocacola y el american way of live ahora estamos en la implantación a toda marcha del american way of death.

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 31 de octubre de 2009, 12:32:00 CET

[4] Nos hace mucha gracia el espanglis de México, Puerto Rico o Estados Unidos, pero el dominio audiovisual norteamericano -a base de puro mercado, pero con la misma eficiencia que la guerra y la invasión de otros tiempos- exporta idioma, gestos y costumbres al resto del mundo, y eso incluye a España.

A los europeos Japón nos parece muy oriental, pero si Mishima viera el Tokio del siglo XXI fliparía a colores con los préstamos y modismos occidentales. Mi mujer habló ayer con toda normalidad del 'paper sobre fertility' que tiene que presentar no sé cuándo en no sé dónde. ¿Por qué lo va a llamar de otra manera, si paper o abstract ya son conceptos acuñados en la profesión y el asunto al que se refiere está escrito en inglés, porque es un trabajo de varios países europeos?

No me voy a quejar, más que nada por que me parece inútil: seguro que cuando llegaron los romanos el autóctono de turno se cagó en sus latinas madres, en vano. Esfuerzo y melancolía, que decía el otro.

Lo único malo es que cueste mucho más aprender inglés que desguazar una calabaza. Pero cuando un crío ve a Santa dejar regalos en el árbol en Navidad o a cuatro chavales disfrazados hincharse de caramelos, qué coño va a decir más que 'me apunto a eso'.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 31 de octubre de 2009, 12:46:00 CET

(5)
Sigamos, pues, con el debate. Cela dijo en algunas ocasiones que el castellano, el español si prefieren, morirá en algún momento. Murió el latín y murieron muchos otros idiomas. Morirá también el inglés, no lo pongan en duda. Del catalán ni les cuento y del euskera de botica ni merece la pena citarlo. Y no pasará nada, oiga. Lo que menos me gusta de los integristas que van de progres o de los progres que van de conservacionistas de la biodiversidad y de la identidad cultural es su integrismo digno de mejor causa. Lo que habría que hacer es dejar a las cosas vivas vivir su vida y que les dé el sol, que crezcan y que mueran cuando tengan que morir. Pero la cuestión radica en que hay identidades culturales que cuentan con difundidores enormemente eficaces que se valen de que las demás no cuentan con ellos. Por eso mueren estas antes que las otras y encima luego van y dicen que es el darwinismo lo que explica que permanezcan porque son más capaces de adaptarse a las circunstancia frente a las que se "adaptan" peor.

(Y encima nos toman por pardillos, joé)

 

Escrito por: Blogger sarónico - 31 de octubre de 2009, 12:55:00 CET

Profundos pensamientos sobre los idiomas. Todos han de morir, el género humano seguramente habrá de perecer, cada uno de nosotros irá a la tumba. Pero todos preferimos, vaya capricho, que ello tarde lo más posible. Mientras tanto todos (casi todos) defendemos nuestra vida con uñas y dientes, como defendemos nuestro idioma y nuestra cultura en general. Salvo alguno idiotas que han descubierto el Mediterráneo de que todo pasará y tienen a bien informarnos al respecto.

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 31 de octubre de 2009, 13:12:00 CET

[7] No es mi caso. Le tengo un cierto apego a la vida; le he cogido el gusto y me sienta bien. Pero si mañana someten a referéndum el idioma oficial de Europa, de España o de mi pueblo, le aseguro que voto por el inglés.

Por supuesto, seguiría hablando en castellano con los amigos y la familia. Pero adoptaría el inglés como lengua oficial -como única lengua oficial del país- de mil amores.

 

Escrito por: Blogger sarónico - 31 de octubre de 2009, 13:37:00 CET

Ah, nuestro buen Merlucio, prefiere que el idioma oficial sea uno en el que se expresa mal, seguramente porque así sus tonterías habituales se disimularían en el lenguaje defectuoso: la gente prestaría más atención a sus fallos gramaticales que al fondo sinsorgo. Y de paso podría dárselas de moderno. ¡anda que no es vivillo, el tío!

 

Escrito por: Blogger goslum - 31 de octubre de 2009, 13:40:00 CET

Yo, si desapareciera el castellano, usaría el catalán.

 

Escrito por: Blogger gibarian - 31 de octubre de 2009, 13:42:00 CET

[1]

Sobre ese "temita" y otros similares, hago mío este brevísimo monólogo:

http://www.youtube.com/watch?v=AfTxFKVLj3E

 

Escrito por: Blogger goslum - 31 de octubre de 2009, 13:42:00 CET

Hombre, Juliana, que hay precedentes y no creo que usaras el mismo argumento:
http://www.lavanguardia.es/politica/noticias/20091031/53814733738/tratados-como-si-fuesen-terroristas.html

 

Escrito por: Blogger goslum - 31 de octubre de 2009, 13:43:00 CET

http://www.lavanguardia.es/politica/noticias/20091031/53814737997/la-distancia-del-poder.html

http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20091031/53814739614/quien-sera-sera.html

 

Escrito por: Blogger goslum - 31 de octubre de 2009, 13:47:00 CET

Dragut, ya sabe lo que se dice de los muertos: que son gente fría y estirada, así que ¿por qué no echarse unas risas a su costa?

 

Escrito por: Blogger Garven - 31 de octubre de 2009, 14:10:00 CET

[0] Buen relato. Por lo que respecta al día de todos los Santos, me ocurre que la gran mayoría de mi vida he vivido en ciudades distitnas a las de mis abuelos, tíos, y demás familia entrada en años y ya de despedida. Nunca, por esa razón, he ido a los cementerios a llevar flores ni a visitar a los muertos.

 

Escrito por: Blogger weininger z - 31 de octubre de 2009, 14:50:00 CET

Mercutio dijo...



"A los europeos Japón nos parece muy oriental, pero si Mishima viera el Tokio del siglo XXI fliparía a colores con los préstamos y modismos occidentales".

----------------------------------

Pero si Mishima es lo más occidental que ha "producido" Japón !!

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 31 de octubre de 2009, 15:39:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 31 de octubre de 2009, 15:46:00 CET

"...la gran mayoría de mi vida he vivido en ciudades distitnas a las de mis abuelos, tíos, y demás familia..."
---
¿Pero, Garven, qué castellano habla usted, es que para usted ya reposa en paz?

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 31 de octubre de 2009, 16:58:00 CET

ECOS DE SOCIEDAD

Se hace saber que anoche el Perturbado Contante salió de juerga con Mr. Green. Debió de pasarse con el tintorro, pues al llegar a casa escribió -eran las dos y algo de la madrugada- un comentario infamante contra mi persona. Llegó a llamarme -agárrense- "librero berlinés". Tal infamia no puede quedar impune. Y que no me venga con el atenuante de que estaba beodo y escupía su rencor hasta por los lagrimales. A las nueve de la mañana se ha levantado, evidentemente con una resaca del quince, ha borrado su comentario y ha escrito uno nuevo, haciendo gala de su cobardía y cenutriez, suavizando la anterior injuria al sustituirla con un "loco sin pelo (rojo)". El dolor constreñía mi intestino grueso. Ah, el infame, bellaco y cobarde. No puedo aguantar más esta persecución implacable a la que me veo sometido.

 

Escrito por: Blogger Roxana - 31 de octubre de 2009, 18:21:00 CET

Caramba, Dragut, su relato parece sacado de una novela de Tom Sharpe.

(A mí me han vendido cupones de los ciegos en un cementario, mientras se celebraba un funeral.)

 

Escrito por: Blogger mark gardner - 31 de octubre de 2009, 18:34:00 CET

[8] ↑ Escrito por: Mercutio - 31 de octubre de 2009 13:12:00 CET

[[Le tengo un cierto apego a la vida; le he cogido el gusto y me sienta bien]]
Me alegro por usted. Suerte que ha tenido. Si llegan a pillarle cuando sólo era una mórula ...

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 31 de octubre de 2009, 18:58:00 CET

Veo que el personal se ha ido a morirse de risa con Dragut y han dejado el NJ para los vivos que lloran a los muertos. C'est la vie.

(por cierto, el otro día leí en lne.es que, después de comprar la tumba en la que ha sido inhumado, Sabino Fdez. Campos dijo que la morienda está por las nubes. Aunque, claro, una tumba con hermosas vistas al Aramo no puede ser barata)

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 31 de octubre de 2009, 19:01:00 CET

Yo me estoy descojonando con los premios que han dado el Perturbado Constante y Mr. Green. Buscad en google "perturbado contante" y "premios" y disfrutad. Lo de la placa es de traca, y disculpen el emparedado.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 31 de octubre de 2009, 20:22:00 CET

[0] Dragut
--------------------------
Lo que cuenta me ha parecido muy divertido. Y, por la cuenta que me trae, por partida doble.
Y, por su reacción inicial ante el piernas, me da que las noticias sobre su falta de alma son muy exageradas.

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 31 de octubre de 2009, 20:34:00 CET

[21] Esto merece una respuesta contundente. Tú eres tonto.

Si llega a pillarme cuando era una mórula no me habría enterado. Lo que es, precisamente, mi argumento.

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 31 de octubre de 2009, 20:35:00 CET

[16] No.

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 31 de octubre de 2009, 20:43:00 CET

(0)

Es que Estepaís es el país de Buñuel y sobre todo de Berlanga. El humor español es negro, negrísimo, involuntario la mayor parte de las veces, cruel y despreocupado. Y si empezamos a sacar la lista de delirios a cuenta de muertos diversos (esos relicarios diseñados por un marciano en pleno subidón por ingesta de monguis) o las patafísicas de la muerte doméstica no podemos sino acabar partidos de risa ante los despropósitos

Para muestra un botón: si hanj pasado por las Edades del Hombre en Soria, atentos al relicario-multidiorama hecho de labor de aguja. me temo que las dulces monjitas habían hecho el te con algun hierbajo fosforecente...

 

Escrito por: Blogger goslum - 31 de octubre de 2009, 20:50:00 CET

http://www.youtube.com/watch?v=8aKd-Lx-zlU

 

Escrito por: Blogger mark gardner - 31 de octubre de 2009, 20:55:00 CET

[25] ↑ Escrito por: Mercutio - 31 de octubre de 2009 20:34:00 CET

[[Esto merece una respuesta contundente. Tú eres tonto.]]

Ajá. Pues ya somos dos.

Yo lo único que digo es que ha tenido suerte. Le dejaron vivir.

No enterarse de nada, que es lo suyo, no quiere decir que usted no existe.

 

Escrito por: Blogger Aldeans - 31 de octubre de 2009, 20:57:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Aldeans - 31 de octubre de 2009, 20:58:00 CET

Bé, la gent del País Valencià!
"decenas de miles de personas se manifiestan por las calles de Valencia en contra de la corrupción pepera"

A galopar, a galopar hasta enterrarlos en el mar!!!

En Catalunya y Madrid se tendráin que organizar manifestaciones de este tipo ya.

 

Escrito por: Blogger Reinhard - 31 de octubre de 2009, 21:09:00 CET

Ahora que ya no tenemos el Nodo y que la radio es una mierda, esperamos una crónica del triunfo de Higuaín firmada por Mercutio.

 

Escrito por: Blogger goslum - 31 de octubre de 2009, 21:11:00 CET

Higuaín es un jugador excepcional.

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 31 de octubre de 2009, 21:15:00 CET

[29] ¿Quién ha dicho que un óvulo fecundado hace quince días no exista? ¿Quién ha dicho que mi cáncer de colon no exista? ¿Quién ha dicho nunca que no estén formados ambos íntegramente por células humanas de adn único?

¿Tendrá suerte mi cáncer de colon si lo dejo vivir, si respeto su indudable vida?

Para que haya humanidad tiene que haber un sistema nervioso o un alma. No hay más cojones, ya que el resto de criterios biológicos o metafísicos se puede aplicar a las uñas, al apéndice y a una gama amplia y no siempre divertida de tumores, entre otros ejemplos.

Sistema nervioso -que se forma cuando se forma, no en el mismo instante de la concepción, ni a los tres días, ni a las dos semanas- o alma. Elija dónde cree Vd. que radica la humanidad.

 

Escrito por: Blogger mark gardner - 31 de octubre de 2009, 21:20:00 CET

Para que haya humanidad, tiene que haber una mórula. Si no, ni usted ni yo hubiésemos llegado hasta aquí para perder el tiempo en una discusión estéril.

Y ahora tengo que irme. El Athletic pierde en casa esta noche y no quiero perdérmelo.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 31 de octubre de 2009, 22:16:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Roxana - 31 de octubre de 2009, 23:21:00 CET

Le confesaré, Monty querido, ahora que esto parece poco transitado, que nada hay que me aburra más que la modernidad, incluida la nocillesca, aunque a veces salte la liebre poética donde menos se piense.

(Y los mejores poetas murcianos son los clásicos griegos, que conste.)

((Por cierto es graciosísimo lo que cuenta J.J. Armas Marcelo en el ABC de las Letras a propósito de esos escritores chinos a quienes preguntan qué escritores españoles contemporáneos conocen y responden que Lorca y José Mª Álvarez.))

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 31 de octubre de 2009, 23:58:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Frida - 1 de noviembre de 2009, 2:39:00 CET

Rompiendo hoy mi promesa de no volver a escribir aquí, y sin que sirva de precedente, lo hago para preguntaros si sabéis algo de Calaza. Estoy un poco preocupada porque desde hace dos días no sé nada de él. ¿Alguien sabe si se encuentra mal o le ha pasado algo?Por favor, si es así ruego que se contacte conmigo en privado.
Un saludo y gracias

 
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