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23 julio 2008
Un verano (I)
El ciruelo se lanzaba hacia lo vertical del cielo casi transparente. Llevaba en el pueblo más tiempo que mi familia, casi tanto como el nogal que nos daba sombra en las infinitas tardes veraniegas. Entre el cobertizo y la roca que sujetaba el bancal escondíamos una caña larga, abierta en uno de sus extremos con una piedra plana que habíamos atado con una soguilla para que no se soltara.

Había amanecido varias horas atrás, pero aún el fresco se dejaba sentir en la piel. Me dirigí hacia el ciruelo dispuesto a coger algunas de aquellas ciruelas frailes, de carne prieta y sabor almibarado. La dueña las desperdiciaba pues las contaba cuando aún colgaban del árbol y luego cuando yacían en el suelo, como si la cosecha consistiera en esa contabilidad estéril y que se agotaba en saber que nadie le robaba ninguna. Como no ocurría así, a tardes alternas se acercaba por la casa y le protestaba a mi madre por el robo intolerable de sus ciruelas. Mi madre solía escucharla con paciencia y luego le preguntaba por su hija y por sus gatos, una manada de cimarrones negriblancos y pintos que no cesaban de reproducirse. Cuando volví a casa llevaba en el capazo una docena larga de ciruelas, alargadas, y verdosas entreveradas de brillos dorados. Las dejé en la alberca para que se refrescaran y poder comérnoslas al mediodía. Después, habiéndome calzado las deportivas, bajé al pueblo a por los churros. El camino de tierra desembocaba en otro de asfalto casi al llegar a la plaza, y desde allí solo había que ir cuesta abajo por un par de callejuelas escoltadas por macetas de geranios y olores de bodega y por el más que perceptible olor de la fritanga de la churrería. Allí compraba los tejeringos todas las mañanas, saludaba al churrero que me preguntaba por mi padre y se quejaba del tiempo que hacía desde que se vieron la última vez, casi casi cuando se fue mi padre a estudiar a Granada, y la mala suerte de que no habían logrado verse ni en el bar ni en la plaza. Por el camino, vi que María ya preparaba el cubo con la cal para darle una manita a la fachada y redondearla un poco más con una nueva capa.

De vuelta a casa, aún estaban dormidos, y desayuné a solas, con la cría de gato que había decidido quedarse a vivir con nosotros paseando por entre mis piernas y maullando lastimera. Después de desayunar había ya poco que hacer. El calor comenzaba a apretar y la naturaleza se detenía hasta el atardecer. Ni un gorjeo, ni las gallinas picoteando por el porche, ni los perros ladrando y jugueteando. Era un silencio inmóvil el de esas mañanas, solo quebrado por la música que salía de transistor a pilas que me llevaba al fondo de la huerta. Sentía pasar el tiempo mientras el calor resecaba mi piel. Mantenía una respiración pausada y suave, de descanso y atención. Cerraba los ojos y trataba de identificar todos los olores que me llegaban, las flores de los limoneros, de los limeros, de los mandarinos, el olor de las ciruelas, y el de la buganvilla del muro lindero con los vecinos. Quietud expectante y relajada, desmentida en lo alto por el vuelo obsesivo y circular de unos buitres. Ya alguien había despeñado por la barranca alguna recua enferma o vieja, quizás incluso muerta, ya los buitres se asomaban desde su distancia a la calva abierta por la Naturaleza entre el alcornocal y los olivares.

Cuando ya en la radio habían anunciado el ángelus y el sol en su mediodía se lanzaba de plano contra la blancura añil de las paredes, contra los caminos desiertos a esa hora, contra las láminas tensas y elásticas de las piscinas, me acerqué por el sendero terroso y me di un chapuzón en el agua helada y continua de la alberca, acaso solo deseando el frío que contraía los músculos y granulaba la piel renegrida. Desde una de las esquinas, la que siempre estaba soleada, veía el chorro incesante del manantial que se lanzaba contra el fondo de la alberca, detenido súbitamente por la superficie, y escuchaba el desagüe que se iba perdiendo en un regato cada vez más mínimo en el fondo de la huerta. A lo lejos, el murmullo de personas y las risas de los niños de El Zumacal, a veces tan cerca y otras tan lejos. Algunas mulas cruzaban indolentes la finca; en los serones de esparto, algunos aperos, las cáscaras de las almendras e incluso una cría de perra perdiguera. La temporada de la perdiz no andaba lejos, y los cachorros debían de aprender el rastreo y señalamiento de las aves.

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En esos años sonaban canciones como ésta o ésta, o ésta otra.


(Escrito por Garven)

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[0] Editado por Bartleby a las 8:00:00 | Todos los comentarios // Año IV



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Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 23 de julio de 2008, 22:26:00 CEST

Nos hemos vuelto majaretas en masa

Y luego lo que contaba Cateto de las opiniones dekl juez sobre si un bebé violado se mueve poco porque le da gustito y no se resiste

No me extraña que sea tan fácuil vender la idea a los desheredados de la Tierra que Occidente está podrido hasta la médula y que jmerece ser destruído

A police force has apologised after a disabled child and his parents claimed they were detained at a Channel crossing point under the Terrorism Act.
Julie Maynard, of Ware, Hertfordshire, was taking a day trip to Calais through the Channel Tunnel in Folkestone, Kent.
The detective constable accused Ms Maynard and her husband Leslie Coombs of trafficking her son Joshua, 12.

http://news.bbc.co.uk/2/hi/uk_news/england/7520598.stm

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 22:36:00 CEST

Alguien puede pegar el articulo de Reverte?

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 23 de julio de 2008, 22:46:00 CEST

[202] Escrito por: kenzo - 23 de julio de 2008 22:36:00 CEST
Alguien puede pegar el articulo de Reverte?
___________________________

Fernando Alonso, Reverte... ¡ya veo que a usted le conquistan los númber güáns!

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 22:48:00 CEST

[203] ↑Escrito por: J. A. Montano - 23 de julio de 2008 22:46:00 CEST
---------

No, Montano, a mí, como a usted, me gustan por pares, o sea, como unas buenas tetas... o unos bonitos ojos.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 22:50:00 CEST

Para sexo, nada como los trios.

Enhorabuena, CC, llevarse el trio puesto. Aproveche y déjese dar el esquinazo a los pocos días y pruebe la papaya local. Si es por pares, mejor.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 22:52:00 CEST

Además, ni sabía que Jorge R. era un gran primate. Las cosas de las que se entera uno.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 23 de julio de 2008, 22:52:00 CEST

Por cierto, ¿hay en el NJ algún fan de Fernando Alonso que no sea asturiano? A mí no me consta. Eso me hace deducir que Fernando Alonso es un fenómeno estrictamente local, como la sidra El Gaitero o Paco Ignacio Taibo II.

(Por cierto, hace tiempo que vengo alimentando la sospecha de que Mercutio es Paco Ignacio Taibo II.)

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 23 de julio de 2008, 22:54:00 CEST

[197] Escrito por: Mandarin Goose

No, no me voy hasta el 6 de Septiembre. En Agosto no suelo moverme salvo si voy a lugares frescos y alejados.
Asunto cuadro maldito: la mayor maldición es comprar eso y luego darte cuenta de lo que has hecho. En ese momento te pega el yuyu y le metes fuego a la casa. Después dices que ha sido el cuadro.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 22:57:00 CEST

No joda, Montano, ya quisiera Paco Ignacio Taibo II escribir como Mercutio.

Y Mercutio tener el chollo que tiene montado Paco Ignacio Taibo II con la Semana negra, y otros chollos de esos que ponen tan cabreado a Cateto, con razón, y a mí.

Si al menos supiera cantar rancheras...

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 23 de julio de 2008, 22:59:00 CEST

[209] ¿Y del chollo que tiene montado Fernando Alonso qué me cuenta, amigo Kenzo?

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 23 de julio de 2008, 23:01:00 CEST

Yo en este blog me dedico, fundamentalmente, a desenmascarar las taras que tienen algunos nickjournalistas: la predilección de Al por los cantautores, por ejemplo; o de Kenzo y Mercutio por Fernando Alonso; o de Culosalobre por su bidet; o de Sarónico por el Fascismo...

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 23:08:00 CEST

Coño, por Alonso, por el Cardhu, por los buenos culos, aunque no sean de sidra, por la bossa nova, por vinicius, y tantas cosas, pero en lo de Alonso acierta, es puro paisanaje. Que sepa que yo iba por Ferrari, como siempre, los dos años que ganó, y que derrotas como esas duelen menos.

Pero vamos, que uno ha visto muchas azañas. Y eso de que gana el coche, sigo sin estar de acuerdo. Los dos años que ganó Alonso, Ferrari y Mclarem tenían mejor coche. Y además, eso es como asegurar que el mítico Angel Nieto ganó doce mundiales más uno de motociclismo porque tenía la mejor Derbi. Ejem.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 23:10:00 CEST

CC, a mí lo que me da pena, es que no pueda probar los mojitos. Eso si que es duro. Intente sustituirlo con buen sexo. Y ya sabe, no haga como Montano, no cambie de acera a estas alturas.

Siempre le quedará el arroz a la cubana.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 23 de julio de 2008, 23:12:00 CEST

Le voy a dar un consejo de amigo, Kenzo: olvídese del paisanu; vuelva a Ferrari.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 23 de julio de 2008, 23:18:00 CEST

213] Escrito por: kenzo - 23 de julio de 2008 23:10:00 CEST
_________________________________

En efecto: hay perejiles más sabrosos que el de los mojitos... Por cierto, ¿el castrismo no considerará imperialista a la pepsi-cola?

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 23:19:00 CEST

Aunque yo no me lo pensaría, saltaría un poco más y me iría directo a Florida. Hay tanto o más de cuba allí, en todo. Y todo más abundante y barato. El alojamiento es pelín más caro, pero siempre puede uno recurrir a los amigos, Bertín, Alejandro, Julio o Paulina, y si se aburre visitando los cayos, o Disney, siempre se puede dar una vuelta por Nueva Orleans, donde, por cierto, suelen mandar los socialistas a los burros de sus hijos a sacarse un título.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 23 de julio de 2008, 23:22:00 CEST

Gran diálogo esta tarde en Onda Cero entre los dos Javieres: el gran Ares y el guasón Mínguez.

ARES: ¿Aguantará Sastre en la contrarreloj?
MÍNGUEZ: ¡Si el maillot amarillo da alas, Sastre las lleva!

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 23:31:00 CEST

Montano, que nunca he dejado de seguir a Ferrari. Ya le digo, que las victorias de Alonso han sido sentidas como derrotas. (Penas con pan son menos penas)

Sobre el Castrismo sin Castro, las noticias que tengo más directas de la isla, son las de un contratista que está trabajando sin parar para los altos mandos del Ejercito. Habla de una transición pactada ya. El caso es que compra contenedores de todo, para la construcción, y que sus Cartas de Pago son fetén. O sea, que como en España, el dictador morirá en la cama, e irán de la manita el rey y Zapatero a su sepelio.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 23:33:00 CEST

Crítico, ojeese el blog de Yoani Sánchez, desde cuba una voz por la libertad. Merece la pena.

Y escribe tan bien como usted. Da gusto leerla. También su esposo escribe mejor que Paco Taibo.

http://www.desdecuba.com/generaciony/

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 23 de julio de 2008, 23:35:00 CEST

Montano, en Asturias poca gente va con Fernando Alonso. Los seguidores que visten camisetas asturianas me temo que deben de ser desastibilizadores catalanes estilo Aldeans.

 

Escrito por: Blogger Garven - 23 de julio de 2008, 23:42:00 CEST

[140] Cómo se nota que no ha lído la entrada de hoy, Aldeans.

 

Escrito por: Blogger Garven - 23 de julio de 2008, 23:44:00 CEST

[110] Gracias, y sí, es Casarabonela. Cada uno cuenta lo que ha vivido. Proust, Combray y yo, un pueblecito de los montes malagueños. Luego está el talento de Proust, que en Casarabonela también habría escrito una obra memorable.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 23 de julio de 2008, 23:46:00 CEST

Hará ya unos años, quizá siete u ocho, probaba yo aquél programa de chat con cam, el NetMeeting de microsoft, cuando recibí una llamada. Acepté la cam y para mi sorpresa, una preciosa chica, que tendría unos treinta años, tecleó deprisa y desesperada mientras medio se desnudaba y mostraba todos sus encantos, que se conectaba desde Cuba, que era de origen argentino, separada de cubano aseguraba, mientras por detrás gateaba medio desnudo un nene de apenas año y medio, y ella prometía que si la sacaba de la isla, daría todo lo que la pidiera. Los apenas cinco minutos que estuvo conectada -después se cortó-, fueron desgarradores, sin poder siquiera consolarla o darla soluciones.

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 23 de julio de 2008, 23:56:00 CEST

Garven, esos dias azules y ese sol de la infancia...

(jopes que topicazo)

Perio vamos, que quien no ha robado fruta, chapoteado en la alberca o charca y sudado als siestas en la penumbra se ha dejado alguna etapa importante en su vida

 

Escrito por: Blogger Garven - 23 de julio de 2008, 23:58:00 CEST

[224] Tópico, sí, pero es lo que viví. Y más que azul, blanco, blanco cegador.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 24 de julio de 2008, 0:02:00 CEST

A mí me ha encantado la entrada. Además, empezando así: "El ciruelo..." ¿cómo no gustar?

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 24 de julio de 2008, 0:03:00 CEST

Me han advertido contra los "facilitones" de La Habana. Me dicen que, habitualmente, son timadores cuando no cómplices de robo. Son esa gente que asegura poder enseñarte una Habana que nadie conoce, te prometen un cambio mejor que el de los bancos o aseguran ser capaces de satisfacer cualquier capricho que tengas.

--Oiga, yo sólo quiero fotografiar y que me deje tranquilo...

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 24 de julio de 2008, 0:08:00 CEST

[224] ↓ Escrito por: Mandarin Goose

*Estos días azules y este sol de la infancia* (nota que fue encontrada en la cartera del poeta tras su muerte)

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 24 de julio de 2008, 0:11:00 CEST

227


Aplique a todo el sentido común. Y ya está. Respecto a los "facilitadores", hay de todo. En general, Cuba es uno de los países más seguros para los turistas, por la cuenta que les trae.

 

Escrito por: Blogger Garven - 24 de julio de 2008, 0:15:00 CEST

Gracias a todos los que se han tomado la molestia de leer la entrada.

 

Escrito por: Blogger Garven - 24 de julio de 2008, 0:15:00 CEST

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger kenzo - 24 de julio de 2008, 0:23:00 CEST

Ha sido un gusto, Garven.

Por cierto, otra palabra preciosa: alberca. En America aún no existen piscinas, siguen bañandose en la alberca.

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 24 de julio de 2008, 0:24:00 CEST

garven, no lo decía como desaire sino precisamente por recordarme los versos de Machado. Que lo último que salga de su mano sea precisamente esa imagen de infancia luminosa tiene algo de inamovible o determinista, de univertsal y que tal vez los tópicos eean verdades en bronce

 

Escrito por: Blogger Garven - 24 de julio de 2008, 0:28:00 CEST

[233] No lo he tmado como tal. Pero sí que es verdad que yo el azul apenas lo recuerdo en el cielo. En el agua, sí. En el cielo, en el aire, y como consecuencia de ls paredes encaladas todos los años, lo que recuerdo es ese blanco, que creo que se aprecia en las fotos.

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 24 de julio de 2008, 0:29:00 CEST

Aparte que creí sinceramente que los dichos versos serían tan rápidamente reconocidos que me acusarían de simple y poco cultivado, sobre todo los expertos que considran a Machado poco maas que un poeta "dE masas", en el mismo catálogo que los pintores de las doñas de los calendarios de Riotinto t los cantanrtes de lo0s casettes de gasolinera

 

Escrito por: Blogger Garven - 24 de julio de 2008, 0:32:00 CEST

[235] Me sonaron pero no los identifiqué.
Y soy consciente de lo que tienen de tópico. No había mucho que ahcer allá, más que descansar, leer, escuchar música, dejar que el tiempo pasara, y guarecerse en la casa a la hora de la siesta. Tenía unos muros de dos metro de ancho. No entraba nada de calor. Claro que en invierno tampoco salía el frío.

 

Escrito por: Blogger Garven - 24 de julio de 2008, 0:34:00 CEST

[236] Bueno, algo menos de dos metros, pero no lograba abarcar los dos extremos con los brazos.

También he veraneado a la orilla de la playa, por el Rincón de la Vctoria, sin emabrgo,d e esos años, no guardo recuerdos especiales. La verdad es que me aburría.

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 24 de julio de 2008, 0:41:00 CEST

me imagino al poeta en Coillure, muerto de frñio, con el viejo abrigo mal colocado, la maleta de cartón, triste hasta la médula, solo, viejo, enfermo, acumulando en papelitos en los bolsillos recuerdos que son brillantes y calientan como castañas asadas... un viejo que vuelve a los días infantiles paea cañ,ar el reuma de los huesos empapados... y os versos se me aparecen terribles por su aparente alegría e inocencia.

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 24 de julio de 2008, 0:44:00 CEST

Por cierto que han borrado todo rastro de los campos de concentración de los españoles en las playas frabncesas. Ah la memoria histórica, que sabios son los que deciden lo que jay que recordar y lo que no en aras de la feliz convivencia con el mundo de los optimistas...

 

Escrito por: Blogger Garven - 24 de julio de 2008, 0:44:00 CEST

[238] Además hya en ellos algo misterioso.
De todas formas, y sé que el problema es mío, a Machado lo identifico sobre todo con Soria. Quizás por eso no caí enq ue eran suyos los versos.

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 24 de julio de 2008, 0:44:00 CEST

Sólo cabe alabar una entrada como la de Garven, que está escrita desde el sentimiento y el recuerdo. Es de una precisión emocionante.

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 24 de julio de 2008, 0:46:00 CEST

Me voy a dormir, amigos míos. Esta mañana madrugué mucho, dormí mal y no he podido dar una cabezada después de comer. Mañana es día de mercado y hará calor. Que descansen.

 

Escrito por: Blogger Garven - 24 de julio de 2008, 0:48:00 CEST

[241] Muchísima gracias. A ver si voy acercándome a Ud.

 
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