Si yo fuera Tsevanrabtan, para lo cual me sobran años y kilos y me faltan oído e inteligencia, hoy les deleitaría a todos ustedes con una bonita necrológica dedicada al ajedrecista Fischer. Pero no me gusta el ajedrez. Nada. Cuando tenía unos trece años y me pasé casi uno en cama por mor de unas fiebres de origen desconocido, mi padre se empeñó en enseñarme a jugar. Inútil. Demasiada estrategia. Demasiado pensar a largo plazo. Me aburría como una ostra perlera. Quizá por ello sea químico en lugar de físico (que, con el tiempo, se ha convertido en mi vocación frustrada). ¿Por qué, pensarán ustedes, esta fuga científica sin aparente ilación? Bien: porque, en mi opinión, si la física es el ajedrez, las damas son la química: algo más simple, inmediato y trivial. Como sin fuste, ¿no? Más juego de niños que prodigio de profundidad. Cocina ilustrada, realmente. Pero, por extraño que pueda parecer, me divierte. Me sigue divirtiendo.
Como dar clase. El pasado lunes, día 14, hizo –exactamente– veinticinco años que di mi primera clase en la Universidad. Lo cual significa, fundamentalmente, que ya tengo una edad razonablemente provecta. Vamos: que ya no me llama de tú ni un estudiante. Empecé con veintisiete años: tenía alumnos casi de mi edad. Ahora, ya he dado clase a algún hijo de aquéllos. Y debe de ser por la edad, la barba o el perímetro de mi barriga, pero hasta me hacen regalos en Navidad. Curiosa antisimetría en la que quien recibe los presentes es, precisamente, el más parecido al estúpido de Papá Noel. Este año, en concreto, un alumno me ha regalado unas hermosísimas, dulces naranjas de un huerto que tiene en Valencia. Dos enormes bolsas. Y otro, una caja del vino que hace su padre en cierto pueblo de Cuenca, de estos tan pequeños e irrecordables que, cuando el natural de allí es preguntado por su origen, dice sencillamente: “Soy de un pueblo de Cuenca…” Sin embargo, como soy fiel al Atleti y a mis principios, al acabar las sesiones de laboratorio, justo antes de las pasadas fiestas, hicimos un botellón. Siempre lo hacemos. Los chicos compran el bebercio y yo pongo el local, que no es otra cosa que el propio laboratorio donde acaban de terminar las prácticas. No crean ustedes que los jóvenes han cambiado mucho en veinticinco años. En lo esencial, nada. No son ni más broncas ni peores estudiantes que antes. Al revés, incluso: mucho más formalitos; de perfil más bajo, que diríamos los pedantes. Más preocupados por ahorrar durante la semana para gastárselo todo la noche del jueves, pero sin faltar a una clase. Asumiendo disciplinadamente su probable destino de mileuristas a corto plazo. Creo, incluso, que más de derechas, dicho esto de forma generalizada y, por lo tanto, posiblemente poco cierta. Un ejemplo: cuando, hace cuatro años, era director de mi Escuela, una de las preocupaciones principales de la Delegación de Alumnos (en mayúsculas, claro) fue el destino de los objetos sacros de la capilla que, con motivo de una reforma, propuse eliminar. ¡Había, incluso, unas ropas talares completas, incluyendo bordada casulla! Y fueron ellos, los alumnos, los que gestionaron su cesión a una parroquia cercana. Yo, francamente, no había ni pensado en ello. En esta reforma, igualmente, se retiraron los crucifijos que presidían cada aula. Cosas del anterior régimen, ya saben, que nadie se había ocupado de corregir. Será que lo de la Memoria Histórica (ibídem) no nos preocupaba en exceso. También los estudiantes se encargaron del marrón. Incluso se quedaron con un crucifijo para su despacho: no me preocupé en constatar que lo habían colocado.
Pero siguen siendo tan divertidos como los de antes. Escriben (mucho) peor, pero no les preocupa decir que les gusta el fútbol y que si salen los jueves es, sobre todo, por pillar y no tanto por discutir sobre Bergman (Ingmar) o intercambiarse libros más o menos prohibidos. Entre otras cosas, porque ya no existen. Han superado (¡gracias a la evolución!) la cantautoritis mesentérica que a nosotros nos devoraba y pasan de muermos. Prefieren leer a Noah Gordon o a Ken Follett que a Marta Harnecker. Como debe ser, claro. Sólo tienen una cosa de malo: son, cada año, igual de jóvenes. Y yo, no.
Como dar clase. El pasado lunes, día 14, hizo –exactamente– veinticinco años que di mi primera clase en la Universidad. Lo cual significa, fundamentalmente, que ya tengo una edad razonablemente provecta. Vamos: que ya no me llama de tú ni un estudiante. Empecé con veintisiete años: tenía alumnos casi de mi edad. Ahora, ya he dado clase a algún hijo de aquéllos. Y debe de ser por la edad, la barba o el perímetro de mi barriga, pero hasta me hacen regalos en Navidad. Curiosa antisimetría en la que quien recibe los presentes es, precisamente, el más parecido al estúpido de Papá Noel. Este año, en concreto, un alumno me ha regalado unas hermosísimas, dulces naranjas de un huerto que tiene en Valencia. Dos enormes bolsas. Y otro, una caja del vino que hace su padre en cierto pueblo de Cuenca, de estos tan pequeños e irrecordables que, cuando el natural de allí es preguntado por su origen, dice sencillamente: “Soy de un pueblo de Cuenca…” Sin embargo, como soy fiel al Atleti y a mis principios, al acabar las sesiones de laboratorio, justo antes de las pasadas fiestas, hicimos un botellón. Siempre lo hacemos. Los chicos compran el bebercio y yo pongo el local, que no es otra cosa que el propio laboratorio donde acaban de terminar las prácticas. No crean ustedes que los jóvenes han cambiado mucho en veinticinco años. En lo esencial, nada. No son ni más broncas ni peores estudiantes que antes. Al revés, incluso: mucho más formalitos; de perfil más bajo, que diríamos los pedantes. Más preocupados por ahorrar durante la semana para gastárselo todo la noche del jueves, pero sin faltar a una clase. Asumiendo disciplinadamente su probable destino de mileuristas a corto plazo. Creo, incluso, que más de derechas, dicho esto de forma generalizada y, por lo tanto, posiblemente poco cierta. Un ejemplo: cuando, hace cuatro años, era director de mi Escuela, una de las preocupaciones principales de la Delegación de Alumnos (en mayúsculas, claro) fue el destino de los objetos sacros de la capilla que, con motivo de una reforma, propuse eliminar. ¡Había, incluso, unas ropas talares completas, incluyendo bordada casulla! Y fueron ellos, los alumnos, los que gestionaron su cesión a una parroquia cercana. Yo, francamente, no había ni pensado en ello. En esta reforma, igualmente, se retiraron los crucifijos que presidían cada aula. Cosas del anterior régimen, ya saben, que nadie se había ocupado de corregir. Será que lo de la Memoria Histórica (ibídem) no nos preocupaba en exceso. También los estudiantes se encargaron del marrón. Incluso se quedaron con un crucifijo para su despacho: no me preocupé en constatar que lo habían colocado.
Pero siguen siendo tan divertidos como los de antes. Escriben (mucho) peor, pero no les preocupa decir que les gusta el fútbol y que si salen los jueves es, sobre todo, por pillar y no tanto por discutir sobre Bergman (Ingmar) o intercambiarse libros más o menos prohibidos. Entre otras cosas, porque ya no existen. Han superado (¡gracias a la evolución!) la cantautoritis mesentérica que a nosotros nos devoraba y pasan de muermos. Prefieren leer a Noah Gordon o a Ken Follett que a Marta Harnecker. Como debe ser, claro. Sólo tienen una cosa de malo: son, cada año, igual de jóvenes. Y yo, no.
(Escrito por Protactínio)
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