Hace ya tiempo que abandoné la lectura de novela española contemporánea. Hay algunos novelistas notables: Javier Marías, Antonio Muñoz Molina, Álvaro Pombo, Soledad Puértolas, lo fue Belén Gopegui, y pocos más. Ahora suena Manuel Vilas y algunos hispanoamericanos que ya no tienen el paraguas de aquella explosión literaria de los años cincuenta y sesenta.
No leo novela española y apenas cualquier otra. Las novelas las releo, al contrario que la poesía, el cuento o el ensayo que, sin intentar estar al día de lo que se hace, sí que intento saber qué hay de interesante. En los últimos meses han vuelto a caer algunas de Faulkner, La letra escarlata y La casa de los siete tejados, Moby-Dick, y La Regenta.
Así pues, me disponía yo a pasar una agradable tarde sabatina con algún libro de ensayos, pero la mala suerte de salir el sábado a comprar bacalao para estas próximas vacaciones, que merecidas o no, lo son, me llevó a la librería. Lo malo de tener una librería a la que siempre vas es que tienes crédito y puedes comprar los libros que quieras aunque no dispongas de efectivo. (Las consecuencias vienen después, claro.) Una vuelta por la planta de literatura (literatura y más) bastó para que cayeran tres libritos que espero sean interesantes. Luego un poco de conversación con uno de los libreros, y ya en la caja, cuando la dependienta estaba a punto de darme la factura, veo una foto que me llama la atención. Una mirada un poco más detenida me muestra un nombre conocido. “Espera un segundo”, le digo. Me dirijo a la estantería, cojo el libro y sin hojearlo ni ojearlo, lo cojo. “Este también.”Ahí se quedaron todos mis planes para el sábado. Comí con cierta premura, puse parte del bacalao a desalar, y me recosté en un sofalito. Con la caída de la tarde, cerré el libro con la sensación de haberme topado con una buena novela, efectiva. La novela de un periodista diría yo, aunque quizás el interfecto se revuelva en su sillón, o donde quiera que se siente.
La estación violenta está bien tramada y tiene un argumento creíble, quizás demasiado conocido (aunque esto pueda ser solo una impresión mía, que ya me lleva ocurriendo desde hace varios años antes de desertar de la lectura de novelas españolas.) No voy aquí a ensayar un esbozo de crítica de la novela. Solo les apunto que el autor domina el lenguaje y que a pesar de momentos, sobre todo los iniciales, cuando intenta crear el ambiente para que los personajes actúen, a excepción de esos momentos, digo, quizás algo subidos de tono (literario, se entiende), el resto mantiene una encomiable austeridad. (Esto viene a cuento, ya se habrán imaginado, de que a mí los barroquinos al modo de JMdP o JVB, me aburren y me echan para atrás. Una cosa es Umbral, y otra el olor a Umbral, que es lo que a estos dos (y a muchos más) les ocurre.)
La novela me ha gustado aunque algunas maneras son propias de un tiempo anterior. Me alegro de que no intente ser nocillesco ni siga a DFW, pero me sorprende ese comienzo, esa trama, esa preocupación más propia, ya digo de tiempos algo anteriores, pero tampoco mucho. Por concretar un poco y a riesgo de montarla, me ha recordado a algunas narraciones primeras de Soledad Puértolas. Pero esto debe ser únicamente una asociación que he hecho yo basándome en nada concreto.
En fin, para ir acabando, si alguien no la leyó hace dos años en gallego, ya pueden disfrutar de ella ahora en castellano. Vayan y pidan La estación violenta.
Se me olvidaba el autor es un tal gallego Manuel Jabois.
(Tecleado por Garven)
(Tecleado por Garven)
Etiquetas: Garven
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Pues me alegro de que ya esté en castellano, leeremos a Jabois. Amigo Garven, no caigo en quién es JVB.