Ayer, Vicente Verdú publicaba en su blog algunas reflexiones a propósito del mal humor. En ocasiones uno se siente triste, mohíno o de malhumor sin saber bien de dónde ese malestar procede, principia el ilicitano. Y eso, realmente, está mal. Todo ser humano adulto, más aún si es doctor en Ciencias Sociales por la Sorbona, debería saber de dónde proceden sus (malos) humores. De qué sucia, oscura caverna ascienden, empujados por el segundo principio de la termodinámica, tan insanos vapores. Hay, sin embargo, algo peor que lo acontecido a Verdú: saber exactamente dónde nace tu cabreo; conocer sus fuentes sin necesidad de noucentistas exploraciones; acostumbrarse, incluso, a una permanente revolución del ánimo que te lleva a vocear, dar puñetazos al volante del coche o escribir calificativos incorrectos en el blog.
Y así es en mi caso. Yo sé de dónde mana mi mal humor. Y no es porque sea doctor en Ciencias por Valladolid (¡dónde va a parar con la Sorbona!), no. Es porque conozco al dedillo su génesis, su desarrollo y (¡dioses!) su previsible desenlace. Todo obedece a que, señores, llevo 3 meses / 14 semanas / 98 días / 2.352 horas / 141.160 minutos / 8.469.615 segundos sin fumar. Eso, al menos, dice mi quitómetro, pequeño programilla que amablemente me saluda con mis éxitos (Jose: 90 días sin fumar) y, sobre todo, me ayuda a interiorizar que me he ahorrado ¡313.70 leuros! Un capitalito, vamos. Y ustedes, quizás, se preguntarán: pero dejar de fumar, ¿es para estar enfadado? ¡Con el trabajo que les cuesta a otros! Usted lo deja sin demasiadas bajas y, encima, se cabrea. Pues sí: me cabreo. Mucho. Tanto que ni siquiera soy capaz de sentirme orgullosamente superior a cualquier fumador de los que se ven en la puerta de su oficina con cara de estar delinquiendo. Nada. Es más: me acerco a ellos y, como quien no quiere la cosa, aspiro un poco del humito residual y les pido, por favor, su solidaridad con mi persona. Fumador arrepentidamente pasivo, le llaman a eso. ¿Entonces…?
Entonces es que el dejar de fumar me llevó a comer y beber (más) compulsivamente. Antes, acababa el almuerzo y me prendía, tan tranquilo, mi purito. Ahora, a sabiendas de que dicho placer era imposible, me servía otro vino, me cortaba un enésimo pedazo de pan y apuraba ora el plato de embutidos, ora las patatas fritas. Incluso oficialmente finalizada la pitanza, guardaba la ausencia a mi Meharis empinándome un Larios 1866. Hasta que mi cuerpo me dio algún pequeño aviso. Bien. O no: ¿qué coño bien? Mal. Muy mal. A saber: se acabaron los aperitivos y el vino en comidas y cenas; el pan, a hacer puñetas; y, cómo no, una hora de ejercicio al día. De forma que no fumo, como poquito y apenas bebo. Ni vivo. ¿La salud? Pues supongo que bien. Por lo menos, pasable. Del peso, no me pregunten: mi barriga me impide ver el display digital de la báscula. Les ahorro los detalles sobre otras más cercanas partes de mi anatomía que, claro está, me están totalmente veladas.
¿Es, o no, como para estar cabreado? Tanto penar para morirse uno… Háganme caso: no dejen de fumar. Lo que les espera, es peor que la buena salud pulmonar. En serio.
Y así es en mi caso. Yo sé de dónde mana mi mal humor. Y no es porque sea doctor en Ciencias por Valladolid (¡dónde va a parar con la Sorbona!), no. Es porque conozco al dedillo su génesis, su desarrollo y (¡dioses!) su previsible desenlace. Todo obedece a que, señores, llevo 3 meses / 14 semanas / 98 días / 2.352 horas / 141.160 minutos / 8.469.615 segundos sin fumar. Eso, al menos, dice mi quitómetro, pequeño programilla que amablemente me saluda con mis éxitos (Jose: 90 días sin fumar) y, sobre todo, me ayuda a interiorizar que me he ahorrado ¡313.70 leuros! Un capitalito, vamos. Y ustedes, quizás, se preguntarán: pero dejar de fumar, ¿es para estar enfadado? ¡Con el trabajo que les cuesta a otros! Usted lo deja sin demasiadas bajas y, encima, se cabrea. Pues sí: me cabreo. Mucho. Tanto que ni siquiera soy capaz de sentirme orgullosamente superior a cualquier fumador de los que se ven en la puerta de su oficina con cara de estar delinquiendo. Nada. Es más: me acerco a ellos y, como quien no quiere la cosa, aspiro un poco del humito residual y les pido, por favor, su solidaridad con mi persona. Fumador arrepentidamente pasivo, le llaman a eso. ¿Entonces…?
Entonces es que el dejar de fumar me llevó a comer y beber (más) compulsivamente. Antes, acababa el almuerzo y me prendía, tan tranquilo, mi purito. Ahora, a sabiendas de que dicho placer era imposible, me servía otro vino, me cortaba un enésimo pedazo de pan y apuraba ora el plato de embutidos, ora las patatas fritas. Incluso oficialmente finalizada la pitanza, guardaba la ausencia a mi Meharis empinándome un Larios 1866. Hasta que mi cuerpo me dio algún pequeño aviso. Bien. O no: ¿qué coño bien? Mal. Muy mal. A saber: se acabaron los aperitivos y el vino en comidas y cenas; el pan, a hacer puñetas; y, cómo no, una hora de ejercicio al día. De forma que no fumo, como poquito y apenas bebo. Ni vivo. ¿La salud? Pues supongo que bien. Por lo menos, pasable. Del peso, no me pregunten: mi barriga me impide ver el display digital de la báscula. Les ahorro los detalles sobre otras más cercanas partes de mi anatomía que, claro está, me están totalmente veladas.
¿Es, o no, como para estar cabreado? Tanto penar para morirse uno… Háganme caso: no dejen de fumar. Lo que les espera, es peor que la buena salud pulmonar. En serio.
(Escrito por Protactínio)
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