14 de abril y no se me ocurre nada. El almanaque podría echarme una mano, pero ni el hundimiento de Lincoln ni el magnicidio del Titanic me atraen demasiado.
Esta angustia de querer escribir y no saber como empezar (cuatro infinitivos seguidos, grave pecado) está tan manida, por otra parte, que tampoco sirve de tema. Antes lo achacaba a la escasez de imaginación, pero leí que Roberto Bolaño era de la opinión de que eso era una tontería, que lo único imprescindible era la memoria. Eso nos da una oportunidad a casi todos, si fuera verdad, aunque la conclusión de todo ello es que mi vida ha debido ser muy aburrida.
Hay otros, sin embargo, a los que les sobran ambas cosas, imaginación y memoria. El problema es que lo mezclan. Así, Mathias Enard, autor de Zona, una de esas grandes revelaciones periódicas de la literatura francesa. Uno lo lee y cada dos por tres tiene que recurrir a la enciclopedia, virtual o no, para comprobar si tal o cual personaje existe.
Al principio me engañó con un supuesto escritor albanés, al que ingenuamente creí real, pero del que no pude encontrar referencia. Luego, cuando me topé con Eduardo Rozsa, me pareció increíble.
Imaginen: padre húngaro y madre boliviana, exótica combinación que de por sí ya resultaba fantástica, y un recorrido (Bolivia y Chile, en los años de hierro, la guerra de Yugoslavia, Irak) a priori exagerado.
Pero qué va. La realidad supera a la ficción una vez más. El tipo existe y el novelista se quedó corto.
Nuestro hombre, Eduardo Rozsa, nació en Bolivia, hijo de padre húngaro, judío y marxista, y madre boliviana y católica. De allí escaparon a Chile, coincidiendo con el último año de Allende. Tras el golpe, pasaron una temporada complicada hasta que les dejaron salir. El hombre volvió a Hungría, pasó una temporada en la URSS, donde dice que se desencantó de la revolución y al parecer hizo sus pinitos como agente secreto. Trabajando como corresponsal de La Vanguardia, mientras cubría la guerra en Yugoslavia, dejó la pluma y cogió la espada para pelear en el bando croata, contra los serbios. En aquella guerra, con ocasión de un bombardeo sobre una mezquita de Sarajevo en la que se encontraba, sintió la llamada del Islam (antes había pertenecido al Opus Dei, del que habla maravillas).
En la actualidad, tras haber pasado por Irak y Sudán, es uno de los máximos representantes de la comunidad musulmana en Hungría y, claro está, tiene un blog.
Entre las personas que ha conocido está el famoso Carlos (Ilich Ramírez, creo recordar).
Júntese todo y remuévase con cuidado.
En la novela resulta un personaje muy interesante, aunque de todo esto no se cuenta ni la mitad y sólo aparece en unas pocas páginas.
Pero si uno se pasa por su blog o por las entrevistas que le han hecho, encuentra tal abundancia de lugares comunes que resulta un tipo de lo más vulgar.
Quiérese decir que el novelista, aun no queriendo abusar de la exorbitante realidad que tenía a mano, construyó un personaje fabuloso. La persona, aún más desorbitada, resulta por el contrario anodina.
O lo que es lo mismo: tampoco basta con la memoria, tal y como yo me temía.
Esta angustia de querer escribir y no saber como empezar (cuatro infinitivos seguidos, grave pecado) está tan manida, por otra parte, que tampoco sirve de tema. Antes lo achacaba a la escasez de imaginación, pero leí que Roberto Bolaño era de la opinión de que eso era una tontería, que lo único imprescindible era la memoria. Eso nos da una oportunidad a casi todos, si fuera verdad, aunque la conclusión de todo ello es que mi vida ha debido ser muy aburrida.
Hay otros, sin embargo, a los que les sobran ambas cosas, imaginación y memoria. El problema es que lo mezclan. Así, Mathias Enard, autor de Zona, una de esas grandes revelaciones periódicas de la literatura francesa. Uno lo lee y cada dos por tres tiene que recurrir a la enciclopedia, virtual o no, para comprobar si tal o cual personaje existe.
Al principio me engañó con un supuesto escritor albanés, al que ingenuamente creí real, pero del que no pude encontrar referencia. Luego, cuando me topé con Eduardo Rozsa, me pareció increíble.
Imaginen: padre húngaro y madre boliviana, exótica combinación que de por sí ya resultaba fantástica, y un recorrido (Bolivia y Chile, en los años de hierro, la guerra de Yugoslavia, Irak) a priori exagerado.
Pero qué va. La realidad supera a la ficción una vez más. El tipo existe y el novelista se quedó corto.
Nuestro hombre, Eduardo Rozsa, nació en Bolivia, hijo de padre húngaro, judío y marxista, y madre boliviana y católica. De allí escaparon a Chile, coincidiendo con el último año de Allende. Tras el golpe, pasaron una temporada complicada hasta que les dejaron salir. El hombre volvió a Hungría, pasó una temporada en la URSS, donde dice que se desencantó de la revolución y al parecer hizo sus pinitos como agente secreto. Trabajando como corresponsal de La Vanguardia, mientras cubría la guerra en Yugoslavia, dejó la pluma y cogió la espada para pelear en el bando croata, contra los serbios. En aquella guerra, con ocasión de un bombardeo sobre una mezquita de Sarajevo en la que se encontraba, sintió la llamada del Islam (antes había pertenecido al Opus Dei, del que habla maravillas).
En la actualidad, tras haber pasado por Irak y Sudán, es uno de los máximos representantes de la comunidad musulmana en Hungría y, claro está, tiene un blog.
Entre las personas que ha conocido está el famoso Carlos (Ilich Ramírez, creo recordar).
Júntese todo y remuévase con cuidado.
En la novela resulta un personaje muy interesante, aunque de todo esto no se cuenta ni la mitad y sólo aparece en unas pocas páginas.
Pero si uno se pasa por su blog o por las entrevistas que le han hecho, encuentra tal abundancia de lugares comunes que resulta un tipo de lo más vulgar.
Quiérese decir que el novelista, aun no queriendo abusar de la exorbitante realidad que tenía a mano, construyó un personaje fabuloso. La persona, aún más desorbitada, resulta por el contrario anodina.
O lo que es lo mismo: tampoco basta con la memoria, tal y como yo me temía.
(Escrito por Schultz)
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