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27 noviembre 2008
Imaginación y libertad
¿Qué respondería usted a una hipotética y trasnochada encuesta sobre el realismo socialista? Algo de esa displicente huida que está pensando hizo Picabia al hurtar el bulto con la elegancia de un poema. Cierto que eran tiempos más duros y maniqueos, 1953, aunque no más dogmáticos, en los que la escapatoria cultural en la Francia del mundo libre era difícil. El título de la encuesta, encargada por la revista Preuves para su suplemento sobre “Problemas del arte contemporáneo”, se las traía; era tan largo, férreo y sin matices como un tren de posguerra: “El espíritu de la pintura contemporánea. Encuesta sobre el Realismo socialista”. Y la pregunta final, como una condena sin redención posible, rezaba: “En conclusión, ¿acepta o rechaza usted el Realismo socialista?” Con mayúscula, puesto que de altares iba la inquisición. Como ahora, sólo que entonces no eran móviles. La respuesta fue:

- ¿Cree usted que un hombre pueda
aprender a tener hambre y sed?
- Dónde se acaba el arte,
dónde comienza la vida,
soy el poeta de mi vida,
alquimistas
astrólogos
brujos
hambre y sed
de mi propia vida
para fortificarme
¿cree usted que me interesa
que el hombre pueda aprender
lo que saben los demás?
Un poema debe ser lo que
todavía no existe,
lo que no tiene valor
como la naturaleza
que no tiene valor por sí misma.

En esos tiempos previos a la revuelta de la imaginación al poder, Picabia reivindica la imaginación como liberación del yo y del mundo, al contrario como Sartre entendía la misma. Para éste suponía una doble anulación de ambos: “La imaginación es la mediación inconsistente que enlaza a Narciso consigo mismo.” Hasta aquí todo tan aparentemente maniqueo, despejando enemigos feos, como el tiempo y actores que se retratan. Pero hace falta una parada con escasa fonda para contemplar un panorama sorprendente. Porque no le faltaban dotes adivinatorias al serio de Sartre: su diagnóstico se cumple cuando la imaginación es su propio fin, no una mediación consistente entre realidades sucesivas que ella misma crea. Cuando es su propio fin, es también su final. Lo de un fin en sí mismo, vacuo y banal por naturaleza, sucede ahora mismo en parte del arte. O en la economía, con las vergüenzas que ha puesto en evidencia la crisis financiera, llevando la circulación fiduciaria al extremo de desmerecer su nombre, su crédito y confianza originales. El camino que va de los productos tan derivados que se emancipan y matan a su “subyacente” a las titulaciones sucesivas de un mismo activo cuyo valor aparcan en el olvido, es una explosión de imaginación. Esa explosión suprime la libertad porque hace imposible la garantía, que es el reconocimiento público del valor de la prenda en danza, y la confianza, un contrato sólo posible entre iguales.

De eso iba la respuesta de PIcabia: contestaba libertad a una pregunta que, pretendiendo apropiarse de ella, la negaba. Que un hombre no tiene por qué aprender a tener hambre y sed, es una declaración de libertad. Significa que no tiene por qué adoptar la privación como costumbre impuesta, como conciencia objeto de mercadeo, porque se lo diga el Realismo de Mercado. Mercado que, como el Realismo socialista de la encuesta disciplinante, se lleva mal con la libertad. Cierto que en el límite, que cuando es imperfecto se amanceba con ella, pero a él nos hemos acercado.

Francis Picabia, Machine tournez vite (1916-18)

(Escrito por Bartleby)

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[0] Editado por Bartleby a las 8:00:00 | Todos los comentarios // Año IV



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Escrito por: Blogger Tsevanrabtan - 27 de noviembre de 2008, 8:08:00 CET

Escrito por: Blogger qtyop - 27 de noviembre de 2008, 8:14:00 CET

Furibundo ataque II.


Una frase de san Juan de la Cruz

ANTONIO MUÑOZ MOLINA 27/11/2008

Un lector me hace llegar amablemente una información que yo desconocía, y que me parece adecuado compartir con Almudena Grandes: la frase "Déjate enseñar, déjate mandar, déjate sujetar y despreciar y serás perfecta" no es de la madre Maravillas, ni se dirige a sus monjas. Es uno de los Avisos Espirituales de san Juan de la Cruz, y su destinatario, en femenino, es el alma.

 

Escrito por: Blogger memoria histérica - 27 de noviembre de 2008, 8:15:00 CET

- [ESPLÍN]
*
Ya me he enfundado el cuerpo pues que vivo,
si es vivir el estado en que me encuentro;
instante sobre instante que derribo,
cada punto a distancia de mi centro;
un sentir sin sentido y excesivo,
el estar sin quererlo bien adentro;
y asomarme sin ganas a un espejo,
un espejo que todo lo ve viejo.

 

Escrito por: Blogger qtyop - 27 de noviembre de 2008, 8:15:00 CET

Furibundo ataque III


Rectificar

GREGORIO MARAÑÓN Y BERTRÁN DE LIS 27/11/2008

Ser capaz de rectificar es una cualidad de la que carecen los sectarios. Almudena Grandes debería haber asumido que Muñoz Molina tenía razón en su crítica: es éticamente intolerable que se ridiculice a una mujer -también a una santa católica- escribiendo que hubiese disfrutado siendo violada. Los lectores de la escritora -yo lo soy- y, en general, los del periódico, habríamos agradecido que, en vez de volver a citar ayer, fuera de contexto, una frase para justificar su desafortunada afirmación, hubiera reconocido que sus palabras pertenecen al género del más deleznable machismo y hubiera rectificado, en consecuencia.

 

Escrito por: Blogger Ender - 27 de noviembre de 2008, 8:16:00 CET

[362] ↑ Escrito por: Blogger Perroantonio - 26 de noviembre de 2008 23:01:00 CET


No, no, no y no. No somos deudores de lo que decimos, sino de lo que hacemos. El delito está en la obra, no en las palabras. Ese es el problema de los paranoicos, que confunden la realidad con la ficción.

Lo que hacemos, hostias, lo que hacemos.

--------------

...y lo que dejamos de hacer...

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 8:31:00 CET

Bien, Ender.
•••
No tengo por qué preocuparme de las chulerías de Cecé. Tampoco os molestéis por los baladros de un paranoico.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 8:36:00 CET

Paz
Amor
Fraternidad
Sexo

 

Escrito por: Blogger qtyop - 27 de noviembre de 2008, 8:36:00 CET

La ordenanza de peatones y bicicletas en la picota.

La acera para el que la pisa.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 8:38:00 CET

Fedeguico, eres mi hermano. Selma tenía razón. Nunca debí molestarme por tus amenazas. Shalom. Paz. Amor.

 

Escrito por: Blogger goslum - 27 de noviembre de 2008, 8:53:00 CET

Exacto, qtyop, la acera para el que la pisa. Ojalá se pudiera transitar por las aceras de Bcn sin tener que ir esquivándolas.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 8:55:00 CET

Hermano Melón, yo te bendigo en el nombre del rape, del hilo y del detritus santo. Hermano Protactinio, tú que obraste el milagro de la multiplicación de las gachas, bendice a este pobre pecador. Hermano Cecé, perdona a este pecador endurecido por acosarte, oh, bromista sublime. Perdonad todos los pecados de vuestro hermano Bremaneur.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 8:57:00 CET

El hermano paranoico se retira a hacer contrición.
Uuuuuuummmmmpppppfffff
Ummmmmpppppffffff
Uuuuuuummmppffffff
Ahhhhhhhhhhhhh

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 9:01:00 CET

He sido un trol demoníaco que ha atacado a seres inocentes. Debo espiar mis pescados. Encerradme con el hermano Fedeguico. Os lo suplica el hermano Paranoias. En serio. Esta República no puede permitirse tener entre sus súdbitos a un enfermo perturbado.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 9:05:00 CET

Hermano Cuteygriegaope, tú que ungido por Dos todo lo puedes, llévame a la celda del hermano Fedeguico.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 9:16:00 CET

13] Escrito por: Bremaneur - 27 de noviembre de 2008 9:01:00 CET

He sido un trol demoníaco que ha atacado a seres inocentes. Debo espiar mis pescados. Encerradme con el hermano Fedeguico. Os lo suplica el hermano Paranoias. En serio. Esta República no puede permitirse tener entre sus súdbitos a un enfermo perturbado.
-----------------
¿"espiar"? ¿tu quoque, fili mi? ¿Y para eso te pasas los días quitando el polvo a libros armado con tu plumero? Expía tus muchos pecados y copia 100 veces : "No espiaré a mi jefa en el baño y expiaré mis muchos pecados dejando de hacerme pajas durante tres días consecutivos"

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 9:19:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 9:19:00 CET

Recordemos este demoledor ripio contra mi colega, el ingeniero de Caminos y economista (amén de dramaturgo y premio Nobel) José Echegaray


En Bombay dicen que hay
plaga de peste bubónica.
Hoy estrena Echegaray
y Clarín hace la crónica.
Mejor estar en Bombay.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 9:20:00 CET

¿Qué? ¿Tampoco se trabaja hoy en Berlín?

 

Escrito por: Blogger Nickjournal Blogmaster (in the Darkness) - 27 de noviembre de 2008, 9:26:00 CET

[16] Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008 9:05:00 CET.

No espiaré a mi jefa en el baño y expiaré mis muchos pecados dejando de hacerme pajas durante tres días consecutivos

-------
(y repitió asaz veces)

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 9:28:00 CET

[263] Escrito por: Al59 - 26 de noviembre de 2008 20:25:00 CET

Adrede, Aldeans, Al59. Somos la Triple A (pero en liberal-progresista).

---

manda güebos...

 

Escrito por: Blogger qtyop - 27 de noviembre de 2008, 9:39:00 CET

En casos como este el porqué importa, ¿no?

No fuera a ser que, en vez de filtración, el hundimiento del quiosco fuera debido al insoportable peso de la prensa diaria. O, con concurrencia de culpa, a ambos.

 

Escrito por: Blogger ZEPPI - 27 de noviembre de 2008, 9:50:00 CET

Excelente nivel ayer en el NJ. La entrada de Protactínio, memorable y encantadora. Qué bien describe la forma de enseñar de esos profesores que dominaban perfectamente su materia y disfrutaban enseñándola. Yo tuve un excelente profesor de Química en Bachillerato, que generó numerosas vocaciones de químicos entre mis compañeros de curso. Sus clases eran para grabarlas, y las anécdotas más recordadas en las reuniones de antíguos alumnos se refieren a dichas clases.

Buena entrada hoy también de Dragut en el blog de Tse. Habla reconciliación y superación de prejuicios. El chiste de Romeu hoy en El País muestra que algunos han encontrado el buen camino.

 

Escrito por: Blogger Aldeans - 27 de noviembre de 2008, 9:51:00 CET

Hay una cosa que no me acaba de cuadrar del amigo Tse: manifiesta que este blog debería estar cerrado y cada día nos cuelga en el mismo un link al suyo. ¿cómo se puede vivir con semejante contradicción a cuestas?

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 9:56:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 9:57:00 CET

[23] Escrito por: Aldeans - 27 de noviembre de 2008 9:51:00 CET

Hay una cosa que no me acaba de cuadrar del amigo Tse: manifiesta que este blog debería estar cerrado y cada día nos cuelga en el mismo un link al suyo. ¿cómo se puede vivir con semejante contradicción a cuestas?

---
eso mismo digo yo. ¿cómo se puede vivir con semejante contradicción a cuestas?

Tanto sufrimiento debe ser insoportable...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 9:58:00 CET

creo que doña Tse, bien podria ser nuestra sor Maravillas...

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 10:10:00 CET

Neguev me pide que les comunique que ha muerto. Y que les cuelgue esto:

* * *
Neguev and me dijo...
Mire Temarios / Redifuso/ Clonclon/ Nocturno O MP

Usted es tan culpable como lo es CC, porque se pusieron de acuerdo. Pero ambos han escrito suficientes post atacandome como para que les considere a los dos. Unos IMPRESENTABLES.
27 de noviembre de 2008 1:21:00 CET
Neguev and me dijo...
schelling dijo...
[362] ↑ Escrito por: Blogger Perroantonio - 26 de noviembre de 2008 23:01:00 CET

[338] ↓ Escrito por: Neguev and me - 26 de noviembre de 2008 22:31:00 CET

Quédese tranquilo, solo somo deudores de lo que decimos, no de lo que no decimos
***********
No, no, no y no. No somos deudores de lo que decimos, sino de lo que hacemos. El delito está en la obra, no en las palabras. Ese es el problema de los paranoicos, que confunden la realidad con la ficción.

Lo que hacemos, hostias, lo que hacemos.
-----
La distinción no es tan clara, pues con las palabras hacemos cosas.

___-
Pues me temo que aunque en algún punto pudiera estar de acuerdo con usted. También somos dudores de lo que decimos
Con palabras se injuria y se calumnia

Y pese a que mi ética judía me hace distinguir muy claramente que no se peca nada mas que con la acción y no con el penasamiento.
¿Quien podría olvidar una máxima talmúdica que dice que quien calumnia a alguien ( en público) es como si hubiera vertido su sangre?

Asi, que si, si y si, Somos deudores de lo que decimos no solo de lo que hacemos

Pero entiendo que usted no lo entienda

( ruego a los contertulios que le hagan llegar mi respuesta al ecuánime Schelling que me interpela para darme lecciones de ética. Yo no se si mañana estaré de humor para seguir aguantando el circo)

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 10:15:00 CET

mi etica, mas que judia, la considero garbancera...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 10:18:00 CET

Buenos días. Digo yo que como las vidas son tres días, no merece la pena encabronarse con nadie...en fin.

 

Escrito por: Blogger ZEPPI - 27 de noviembre de 2008, 10:18:00 CET

Hablando de buenos profesores, también tuve algunos en la universidad (aunque predominaron los malos, e incluso algunos malísimos). Entre los buenos, uno de Termodinámica nos planteó el siguiente problema: en un ciclo de Carnot, qué es más eficiente: aumentar la temperatura del foco caliente o disminuir la del foco frío? Y por què en la industria se hace exactamente lo contrario?
Según él, esta pregunta encerraba todo el meollo de la asignatura, y quien obtuviera la respuesta correcta tenía aprobado el curso (cosa que luego no cumplió, por cierto). A ver si alguno de los ingenieros que pululan por aquí ( Fedeguico, por ejemplo) nos ilustra con su sapiencia.

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 10:22:00 CET

Bravo por Picabia. Hoy como ayer, el poder y la imaginación son incompatibles...

 

Escrito por: Blogger Aldeans - 27 de noviembre de 2008, 10:22:00 CET

A pesar de mis innumerables masters en economía hay una cosa, muy elemental, de esta crisis que no acabo de entender. Es el extraño fenómeno de la volatilización de la masa monetaria en un espacio cerrado.
¿Cómo pueden desaparecer unos tres billones de euros de la economía por arte de birlibirloque?
Todos los grandes, eminentes economistas dan por hecho que hay que inyectar toneladas de dolares al sistema, que como sabemos es un sistema cerrado: Esto se salta las leyes más elementales de la física.
Reparen que nadie habla, escribe, sobre dónde se encuentra el dinero volatilizado. Siendo un sistema cerrado el dinero sólo puede estar en las entidades financieras o en manos del público. En forma líquida o en apuntes electrónicos.
Si la mayoría de paises dicen tener el mismo problema (incluida China o Rusia), si dejamos por improbable que esté en las islas Caiman. ¿Dónde cojones está la masa monetaria?
Sólo se me ocurre una respuesta : que gentes del PP de Mallorca lo tenga en bolsas en sus jardínes, o que Roldan, Mario Conde, Juan Guerra y demás especialistas lo tengan escondido en algún lugar.
Digo yo.

 

Escrito por: Blogger el comerciante de ultramarinos - 27 de noviembre de 2008, 10:24:00 CET

Escrito por: Mandarin Goose - 25 de noviembre de 2008 23:38:00 CET
El negro Alberich en el blog de SG ha localizado el original en San Juan de la Cruz

http://books.google.es/books?id=11EFAAAAQAAJ&pg=PA256&dq=déjate+enseñar,+déjate+mandar&num=100#PPA257,M1
************************


Buen trabajo, Mandarin Goose.

Efectivamente, es el aviso nº 254, pág 256, de Avisos y sentencias espirituales, pág, de la edición de la Biblioteca de Autores Españoles, “desde la formación del lenguaje hasta nuestros días”, del libro Escritores del siglo XVI, tomo primero, San Juan de la Cruz, Fray Pedro Malón de Chaide y fray Hernando de Zárate. Madrid - M. Rivadeneyra – Impresor- Editor - 1862.

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 10:26:00 CET

La culpa de todo esto la tiene San Juan de la Cruz, sin duda alguna...

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 10:26:00 CET

ZEPPI dijo...
Hablando de buenos profesores, también tuve algunos en la universidad (aunque predominaron los malos, e incluso algunos malísimos). Entre los buenos, uno de Termodinámica nos planteó el siguiente problema: en un ciclo de Carnot, qué es más eficiente: aumentar la temperatura del foco caliente o disminuir la del foco frío? Y por què en la industria se hace exactamente lo contrario?
Según él, esta pregunta encerraba todo el meollo de la asignatura, y quien obtuviera la respuesta correcta tenía aprobado el curso (cosa que luego no cumplió, por cierto). A ver si alguno de los ingenieros que pululan por aquí ( Fedeguico, por ejemplo) nos ilustra con su sapiencia.
-----------------
¡Glufff! Ya no me acuedo bien de esas cosas.
Es mejor disminuir la temperatura del foco frío.
El rendimiento de un Ciclo de Carnot en un gas ideal depende de las temperaturas de sus focos caliente y frío (1-T2/T1)

Y el teorema de Clausius nos venía a decir que la suma algebráica de dividir las cantidades elementales de calor absorbido (+) o cedido (-) por las respectivas temperaturas absolutas a las
cuales tienen lugar los procesos de absorción o cesión, es cero.

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 10:31:00 CET

Cuánta estupidez con mando a distancia y pluma fácil hay en este país...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 10:33:00 CET

en mi imaginación estaban los casi 500.000 leuros que creia que costaba mi casa, Aldeans...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 10:35:00 CET

San Juan de la Cruz y Gutenberg, no se olvide...

 

Escrito por: Blogger Ender - 27 de noviembre de 2008, 10:38:00 CET

[38]

No richal, el verdadero culpable es:

http://curvasrectas.files.wordpress.com/2007/07/enbuscadelfuego.jpg

 

Escrito por: Blogger Aldeans - 27 de noviembre de 2008, 10:42:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 10:43:00 CET

ese, y el cabrón que invento la rueda...

 

Escrito por: Blogger Ender - 27 de noviembre de 2008, 10:44:00 CET

[40] Escrito por: Aldeans - 27 de noviembre de 2008 10:42:00 CET

No hay otra salida que disminuir el nivel de vida de la gente en un 20 o 30 %.

----------

O el 40% o 60% del vecino, ¿no?...

 

Escrito por: Blogger Aldeans - 27 de noviembre de 2008, 10:44:00 CET

No hay otra salida que disminuir el nivel de vida de la gente en un 20 o 30 %. No hay más , esto son habas contadas...
Hay dos maneras de disminuir el nivel de vida : reduciendo salarios y rentas (Pactos de la Moncloa) o inyectar dinero a la economía via máquina de hacer billetes. Esta última forma también implicará la disminución del nivel de vida en un 20 o 30% , en este caso via inflación (Friedman dixit).
O sea, prepárense para una disminución del 30% de su nivel de vida.
Yo de momento me he borrado del Bulli y he reservado en un pakistani próximo.

 

Escrito por: Blogger Ender - 27 de noviembre de 2008, 10:45:00 CET

[37] Escrito por: el richal - 27 de noviembre de 2008 10:33:00 CET

en mi imaginación estaban los casi 500.000 leuros que creia que costaba mi casa, Aldeans...

-------------

Mire Aldeans, el Richal le acaba de regalar otro master.

 

Escrito por: Blogger Desierto Polaco - 27 de noviembre de 2008, 10:47:00 CET

Como siempre, ayer en mis pronósticos fallé con el Barça y acerté con el Atlético.

 

Escrito por: Blogger Ender - 27 de noviembre de 2008, 10:47:00 CET

[0]

De las entradas del Sr. Bartleby, sólo puedo decir que me desconciertan.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 10:48:00 CET

creo que basta con vivir utilizando el sentido comun, trabajar y no vivir por encima de nuestras posibilidades. Pero claro, esto choca de frente con la cultura del pelotazo...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 10:49:00 CET

[44] ↑Escrito por: Ender - 27 de noviembre de 2008 10:45:00 CET

[37] Escrito por: el richal - 27 de noviembre de 2008 10:33:00 CET

en mi imaginación estaban los casi 500.000 leuros que creia que costaba mi casa, Aldeans...

-------------

Mire Aldeans, el Richal le acaba de regalar otro master.

---

del universo...

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 27 de noviembre de 2008, 10:54:00 CET

Ni Follandeiro, ni Bremaneur, ni Perroantonio, ni yo. Así que ya saben: en la xuntanza del sábado la bandera de PlayBoy la hará ondear last-man-standing Brazil. Tengan cuidado.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 10:57:00 CET

si este pollo tiene un master, yo soy el Arzobispo de Canterbury, Ender...

 

Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 27 de noviembre de 2008, 10:58:00 CET

Me ha gustado mucho su entrada, Bart. Lo de Realismo Socialista es una contradicción en términos: pocas cosas hay menos realistas que ese estilo. Si hubiera sido verdad que se trataba de una defensa del realismo, aún siendo una actitud sectaria, uno se hubiera atrevido a defenderlo por lo que hubiera tenido de valiente la actitud. No hay tal, en las escuelas de arte soviéticas se enseñaba a "abstractizar" a partir de elementos naturales (a mentir con la línea y el color) para poner de manifiesto aquello que el programa político deseaba. Nunca ha existido, en la Historia, mayor sumisión de los artistas a un programa político, ni siquiera en los tiempos de la Contrarreforma donde había aspectos no doctrinales que quedaban a criterio del artista.
Ejemplo paradigmático de lo que digo es la escultura. Compárese cualquier estatuta de Lenin o Stalin con una de nuestras esculturas realistas decimonónicas y se verá el fuerte trabajo de abstracción hecho por el realista-socialista sobre líneas y volúmenes.

Uno imaginaba, a la caída del imperio soviético, que habría artistas que, al amparo del realismo, hubieran sido capaces de hacer una obra más recatada y de mayor intimidad. Esfuerzo inútil: arrasaron con todo y lo mejor del arte ruso sigue estando en el siglo XIX, en el que hay excelentes pintores capaces de medirse con cualquier otro pintor de las escuelas de Barbizon o impresionistas. Al menos tenemos eso. Para concluir: la línea de un realista es tímida y se acerca al contorno verdadero por intentos y fracasos. La de un realista-socialista es rotunda y unívoca. En lo que se demuestra, además, que se trata de un academicismo.

 

Escrito por: Blogger Desierto Polaco - 27 de noviembre de 2008, 11:02:00 CET

Hablemos de cosas serias:

Una temporada en el infierno
FERNANDO SAVATER 27/11/2008

Lo comprendo, para qué vamos a engañarnos: Iñaki Arteta es un pájaro de mal agüero. No le demos más vueltas. Los pájaros de mal agüero se caracterizan socialmente porque les rodea el respeto formal y el rechazo real. Tal es el caso de Iñaki, por lo menos hoy, cuando ya ha "triunfado", si me perdonan la expresión irónica. Al principio era peor, porque se le rechazaba sin mostrarle el mínimo respeto. Su primer cortometraje le valió ciertamente un premio, pero en Nueva York, mientras que aquí le costaba su puesto en una institución pública vizcaína (en manos de nacionalistas, disculpen la redundancia). Poco a poco, sin desanimarse, ha continuado con su labor de denuncia filmada del padecimiento de las víctimas del terrorismo nacionalista vasco y ahora sus documentales son aceptados -al menos de labios para afuera- por casi todo el mundo.

El documental de Arteta sobre el exilio vasco ha sido recibido con una "indiferencia marmórea"

La película se proyecta en apenas media docena de cines en toda España
Los tiempos han cambiado y ya nadie se atreve a rechazar como crispación el retrato de la realidad en boca de quienes más la sufren: la verdad sigue siendo un fastidio político -siempre lo ha sido- pero hoy resulta peligroso negarla. A Iñaki Arteta se le da la razón, como a los niños y los locos, se le celebra como testigo y se le rechaza para todo lo demás. Qué razón tiene, qué fastidioso es.

Ahí tenemos por ejemplo el destino público de su último documental, El infierno vasco. Los medios de comunicación le conceden unánimes una sucinta reverencia: muy bien, impresionante documento, pobre gente que-mal-lo-pasa. Y a otra cosa. La película se proyecta en poco más de media docena de cines en toda España. En el País Vasco, donde podría suponerse mayor interés por el asunto, sólo se verá en un cine de Bilbao y otro de Vitoria (en San Sebastián no ha podido aún estrenarse, dedicada como está nuestra urbe a preparar su candidatura como futura capital cultural europea, je, je).

En cuanto a su audiencia, me remito a un testigo presencial -Xabi Larrañaga, en su excelente artículo publicado en Deia, 9-XI-08: "El viernes 28 personas asistimos a la narración del exilio de 30 paisanos, lo cual demuestra que aquí todo es posible, incluso la paradoja de una sesión de cine donde hay más protagonistas en la pantalla que espectadores en la sala... Esos 30 testimonios son el reflejo condensado de infinitos dramas, pero diré más: la presencia de sólo 28 espectadores en el único sitio de Bilbao donde se puede ver el filme también es el reflejo de un drama colectivo, una indiferencia marmórea ante lo que está pasando delante de nuestras narices".

Por lo que yo sé, en los demás pocos cines del resto de España en que se ha proyectado el documental la asistencia ha sido semejante. Indiferencia marmórea, como bien señala Larrañaga. Para encontrar el "no lo sabíamos" con que las víctimas de la opresión y la discriminación se ven entregadas a su suerte por los oportunistas o los cobardes no hace falta remontarse al franquismo ni al nazismo: lo oímos a cada momento en España o en Europa quienes queremos hablar de la omnipresencia cotidiana del terrorismo en Euskadi, del agobio del nacionalismo obligatorio, de los abusos de la imposición lingüística, etcétera. Y no estamos hablando de fechorías ocurridas en tiempo de nuestros padres o abuelos, sino de las que pasaron ayer y siguen pasando hoy. Muchos de quienes denuncian virtuosamente la paja de la resignación ante los crímenes de hace medio siglo llevan con naturalidad la viga de la suya ante los que se cometen bajo sus narices.

Precisamente de esto trata el documental de Iñaki Arteta. No es otro alegato contra ETA sino contra las actitudes sociales y políticas que han completado la labor de segregación e intimidación comenzada por el terrorismo. Los protagonistas que cuentan su drama en El infierno vasco lo dejan muy claro: no se habrían ido de su tierra, de su hogar y de su trabajo si hubieran encontrado verdadero apoyo por parte de sus conciudadanos y de las autoridades en lugar de fórmulas reticentes de condolencia. En muchos casos -clérigos, profesores, ertzainas, empresarios, concejales...- recibieron más amonestaciones por su conducta díscola que solidaridad activa y combativa por parte de quienes tenían la obligación de respaldarles. Pero la tiranía no se refuta compadeciendo a sus víctimas sino derrocando a los tiranos. Por ejemplo, uno de los empresarios que finalmente tuvo que huir para no pagar resume así su caso: "Me han echado de mi tierra, he padecido dos infartos por su culpa pero no les he dado ni una pela: con mi dinero no se han comprado ni una bala ni se han tomado un solo pintxo". Si todos hubieran obrado así, de ETA sólo quedaría ya la triste memoria. Pero con esos elogiados empresarios que se avienen a pagar para no marcharse -sufriendo, eso sí, muchísimo, porque nunca se paga a gusto- tenemos terrorismo para rato. En uno de sus iniciativas más valientes y acertadas, Garzón decidió intervenir judicialmente contra ellos porque es cierto que no se debe tratar a las víctimas como a verdugos, pero tampoco considerar simples víctimas a quienes financian para escaquearse a los verdugos de todos.

Contrasta el cortés hastío que rodea a las víctimas actuales de ETA, es decir, a quienes han tenido que huir del País Vasco y a quienes hoy sufren todavía allí opresiones y extorsiones, con el interés que rodea a Roberto Saviano y su interesante libro Gomorra, sobre el que acaba de estrenarse una película más frecuentada que la de Iñaki Arteta. Ni que decir tiene que Saviano es un hombre de lucidez y coraje que merece todo el apoyo que podamos brindarle. Y que sufre una amenaza especialmente temible (secundada desde luego en parte por una ciudadanía cómplice en su tierra natal) que hace su vida difícil y muy expuesta. Por decirlo con William Irish: no quisiera estar en sus zapatos. Pero en su nada envidiable y meritorio calvario hay cosas que a Saviano le serán ahorradas. No creo que nadie le diga -al menos en público- que la culpa de sus males es suya, por crispador y bocazas. Y no tendrá que leer en el editorial de un periódico lamentos acerca del número de camorristas presos, como debemos soportar los demás sobre la triste suerte de los mafiosos etarras: así en Insensibilidad (en Deia, 11-11-08, al día siguiente del artículo de Xabi Larrañaga, quizá para compensar), bajo el epígrafe "la inmensa mayoría de la sociedad vasca permanece indiferente ante la realidad de que 750 ciudadanos y ciudadanas acusados o condenados por vinculación con ETA se encuentran en la cárcel", se asegura que "no es posible tal acumulación de personas encarceladas en una democracia sana". Por lo visto en las democracias más saludables los asesinos, sus cómplices y quienes les jalean son celebrados como héroes del pueblo. Menudo panorama.

Que no desagrada probablemente a Alfonso Sastre, quien se ha unido al debate sobre la memoria histórica ('Sobre la memoria histórica y la calavera de García Lorca', Gara, 12-11-08) para sostener que "hay que distinguir entre amnistías buenas y malas; y éstas -las malas- son las que pretenden que sean olvidados los grandes crímenes de los poderosos (opresores) o cometidos bajo su inspiración, y buenas las que van a favor de los oprimidos". Quizá conceptualmente la argumentación no es muy sólida pero tiene a su favor decir claramente lo que otros mascullan. Pues bien, ojalá en el País Vasco, cuando acabe definitiva y realmente la violencia de los terroristas (que son hoy los poderosos y opresores), se establezca una convivencia políticamente polémica pero pacífica entre nacionalistas y no nacionalistas. Aspiro a que mis improbables nietos vivan en cualquier ciudad vasca, en la avenida Xavier Arzalluz esquina Mayor Oreja. Quizá 50 o 60 años después de acabar la matanza surjan rentabilizadores literarios o cinematográficos para exponer con gallardía póstuma lo que hoy se silencia. Y a lo mejor aparece alguien con la pretensión de juzgar entonces lo que no se llevó en su día a los tribunales. Por si en ese futuro la salud no me acompaña, me uno preventivamente a los "reaccionarios" que en tal caso prefieran mirar hacia el futuro compartido que al pasado hostil. Pero en cambio hoy todavía es tiempo de dar la batalla: no para desenterrar muertos, sino para impedir que se entierre en vida en la ciénaga del silencio y la indiferencia social a quienes han padecido y padecen el nacionalismo obligatorio.


Fernando Savater es catedrático de Filosofía de la Universidad Complutense.

 

Escrito por: Blogger el comerciante de ultramarinos - 27 de noviembre de 2008, 11:07:00 CET

Escrito por: el richal - 27 de noviembre de 2008 9:57:00 CET
[23] Escrito por: Aldeans - 27 de noviembre de 2008 9:51:00 CET

Estando detrás del mostrador del comercio, decían siempre en mi familia, hay que tener mucha paciencia para aguantar, día a día, las gracietas y las impertinencias de algunos clientes, no todos, que se consideran más listos que nadie y con más derechos que nadie.

Por ejemplo, atisbo un punto de lo dicho. Yo, sin embargo, no veo contradicción en que el Señor Tsevanrabtan nos diga que “si de mi dependiera el blog estaría cerrado”, pues "sigue siendo" uno de los protagonistas, creadores y mantenedores de este blog, junto con Bartleby, Melò Cucurbitaciet, Protactínio y Qtyop

Desgraciadamente, como ya avisó apenas participa en la tertulia, y lo único que hace al día de hoy (por lo que vemos)es contribuir a tener abierto este blog cada día, poner un enlace a su excelente blog y respetar la decisión de mantenerlo abierto del resto del equipo.

Yo hubiera agradecido que hubieran destacado el papel de Señor Tsevanrabtan en la continuidad de las labores de mantenimiento de este blog. Pues como dijo ayer Don Crítico Constante son ellos “quienes mantienen el chiringuito, lo barren y friegan y lo abren cada día para que soltemos aquí nuestras paridas”.

Pues eso.

 

Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 27 de noviembre de 2008, 11:14:00 CET

Me dejó muy inquieto anoche ese "me voy" de Protactínio. Me gustaría que fuese un calentón y que no se haga realidad. Ya es penosa la falta de Tsevanrabtan, como para soportar otra más (dicho sea con todo el respeto para el resto de administradores).

 

Escrito por: Blogger Funes - 27 de noviembre de 2008, 11:18:00 CET

[0] “En conclusión, ¿acepta o rechaza usted el Realismo socialista?”

Quizá en otros tiempos pudiera responder uno con sinceridad.

En los actuales, alguien que pretenda alcanzar notoriedad con su trabajo, debería pensárselo mucho antes de responder.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 11:20:00 CET

-y tu donde vives?

-en Avda. Mayor Oreja esquina Vincent van Gogh...

 

Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008, 11:21:00 CET

Exijo a los administradores dedicación completa y exclusiva, aun en detrimento de su vida personal y profesional.

Pero exijo que estén aquí mirando todo el día, ¿eh? Veinticuatro o veinticinco horas, hombre ya, y si para eso hace falta que se sonden, que lo hagan.

Ah, y si mientras que están aquí, compartiendo generosamente su sabiduría y sacrificándose por tan noble causa, se instalara algún botón para ir soltándoles corrientes eléctricas, así, por sorpresa, para que nos riamos todos de la cara que ponen, pues mejor.

Yo lo veo la mar de justo... A ver, votación.

 

Escrito por: Blogger Funes - 27 de noviembre de 2008, 11:23:00 CET

[0] Pero la entrada de hoy es de Errabundo, ¿no?

 

Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008, 11:24:00 CET

Bueno, a lo mejor lo de las descargas eléctricas es demasiado. Dejémoslo en que se les llene el cuerpo de golondrinos, y ya.

 

Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008, 11:25:00 CET

¡No me jodas que están por ahí, creyendo que pueden seguir viviendo sus vidas, tan alegremente, y no están aquí para hacerme caso! ¡No me jodas!


¡¡¡¡Nooo me jooodas!!!!

 

Escrito por: Blogger Funes - 27 de noviembre de 2008, 11:26:00 CET

El autor y una pandilla de milicianos jóvenes, armados y -¡mmm!- sudorosos han eliminado esta entrada

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 11:26:00 CET

Parece un chiste pero es la puritita realidad. Así que vaya a Cuba pero ni se le ocurra residir allá.



Turista o Residente

Un cubano, que fue en vida muy bueno, al morir, como era de esperar, fue
al Cielo. Llevaba más de mil años disfrutando de la eternidad cuando un
buen día le dijo a Dios: ' Dios mío, quisiera que me permitieras conocerel Infierno por una noche para saber cómo es ese lugar'.

Dios, en su infinita bondad, le dijo: ' Si es tu voluntad, que así sea.
Nuestro buen hombre se fue esa noche al Infierno. Bajo hacia su entrada
por unas espectaculares escaleras de mármol, el camino iluminado por
luces de neón. De pronto, se abrió una enorme puerta, dando paso a un
Edén surcado por ríos de ron 20 años, whiskey y champagne...colmado de bandejas
llenas de deliciosos manjares...y atestado de las mujeres más hermosas
que jamás hubiese visto, todas desnudas, quienes llamaban su nombre
mientras bailaban al compás de su rumba favorita.

El cubano bebió a lo bestia, comió cuanto quiso, hizo el amor con todas
las mujeres; en fin, pasó una noche inolvidable. De madrugada, regresó
al Cielo.
A la mañana siguiente, habla con Dios y le expresa su deseo de mudarse
definitivamente al Infierno. Dios, en su infinita misericordia,
nuevamente, acepta. Arreglados sus asuntos burocráticos de
empadronamiento celestial, a la semana estaba camino del Infierno.
El cubano bajó las mismas escaleras, se le abrió nuevamente el portón,
¡pero esta vez cayó en una gigantesca olla llena de azufre! Mientras se
hundía en ella, el Diablo lo punzaba con su tridente a la vez que otro demonio le mordía sus
partes. Con mucho esfuerzo, el tipo logra sujetarse al borde de la olla,
saca la cabeza y le dice al Diablo, que reposaba en su trono:
Señor de las tinieblas, ¿que es esto? Yo estuve aquí la semana pasada y
¡todo era maravilloso! ¿Dónde están los manjares, las bebidas, las
mujeres libertinas?'
Y el Diablo respondió:
Cubano, tú mejor que nadie deberías saber que una cosa es ser
turista y otra !!!!residente!!!!.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 11:27:00 CET

[53] Escrito por: el comerciante de ultramarinos - 27 de noviembre de 2008 11:07:00 CET

---

doña Tse sabe de sobra lo que pienso, y eso me basta. Lo que he puesto mas arriba no era mas que una burla dirigida a Aldeans...

 

Escrito por: Blogger schelling - 27 de noviembre de 2008, 11:31:00 CET

[495] Escrito por: Blogger Neguev and me - 27 de noviembre de 2008 1:18:00 CET

( ruego a los contertulios que le hagan llegar mi respuesta al ecuánime Schelling que me interpela para darme lecciones de ética. Yo no se si mañana estaré de humor para seguir aguantando el circo)
----
Francamente, no creo haber dado lecciones de ética a nadie en el blog.

Sí recuerdo que en una ocasión me permití desaconsejar a Neguev que volviera a confeccionar listas de afectos y desafectos, que al final se volvían contra ella. Fue mi primer y último consejo, pero carecía de cualquier pretensión de aleccionarla moralmente.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 11:35:00 CET

Lenguas anabolenas de la nazarí ciudad de Graná cuentan que un día estaba Adredinga en la reserva y tenía que repostar sustancia. Así que se apostó en una esquina de Concepción con plaza de Biba-Rambla y, abanicándose con un billete de 50 leuros con ese gay saber que le caracteriza se ligó a un negrazo nigeriano y se lo llevó a un discreto portal. Allí repostó a gusto pero teniendo en la boca un polvorón de Estepa. Cuando terminó le mostró la prueba a otro julai con el que se había apostado los 50 leuros que le dió al negrazo. Fue así como demostró que para Adredinga nada hay imposible en materia de repostaje de sustancia. Y encima recuperó el billetico que le dió al nigeriano, que nunca supo si era o no de izquierdas pero sí que tenía una manguera como si lo fuera o fuese.. Vamos que llenó el depósito hasta arriba y encima le salió gratis total.

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 11:40:00 CET

Para el ambiente cargado, Ozonopino Rui Ran...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 11:41:00 CET

[61] Escrito por: Funes - 27 de noviembre de 2008 11:26:00 CET

El autor y una pandilla de milicianos jóvenes, armados y -¡mmm!- sudorosos han eliminado esta entrada

---

me descojono...

 

Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 27 de noviembre de 2008, 11:42:00 CET

[55] ↑ Escrito por: Funes

Hoy existe el equivalente al realismo socialista soviético, con otra cara y estilo: véase Barceló. Se trata, en todos lo casos, de un arte alentado desde el poder, financiado por él e inspirado en sus programas políticos.

 

Escrito por: Blogger qtyop - 27 de noviembre de 2008, 11:48:00 CET

[67]

y suda; reconózcalo... suda

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 11:49:00 CET

esto ya es el colmo!

acabo de ver a un chino haciendo la compra en Mantequerías Leonesas...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 11:50:00 CET

[69]

como un chino...

 

Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008, 11:52:00 CET

[64] Supongo que tendrá pruebas de esos descargos en su pecé, como para parar un camión. De lo contrario...

 

Escrito por: Blogger schelling - 27 de noviembre de 2008, 11:55:00 CET

[0]

“En conclusión, ¿acepta o rechaza usted el Realismo socialista?”
---
Así me gusta, una pregunta directa. Ibarretxe debería aprender de esta gente del realismo socialista.

Ésta, en cambio, es retórica:

¿cree usted que me interesa
que el hombre pueda aprender
lo que saben los demás?

 

Escrito por: Blogger schelling - 27 de noviembre de 2008, 11:58:00 CET

[72] ↑ Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008 11:52:00 CET

[64] Supongo que tendrá pruebas de esos descargos en su pecé, como para parar un camión. De lo contrario...
----
Uso Mac, pero tengo el disco duro atestado de pruebas, no me cabe ni una más, y toda clase de copias en la memoria externa.

He revisado a fondo el internés y lo tengo todo archivado, por supuesto.

 

Escrito por: Blogger Lehningen - 27 de noviembre de 2008, 11:59:00 CET

[57] Escrito por: Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008 11:21:00 CET

El Sr. Protactínio no hace falta que se sonde. Él ya tiene su Erlenmeyer.

 

Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008, 12:04:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008, 12:06:00 CET

[74] Ahora es cuando tiene usted total credibilidad y gran parte de nuestra confianza.

(Bien es cierto que si observáramos u observásemos que abandonara por un sólo instante esa absurdez y se dedicase a otros menesteres que implicaren el apagado del pecé, nos veríamos en la obligación de insultarle como si no hubiera Dios hasta que nos cansáramos o cansásemos.)

((Luego no diga que no le hemos avisado.))

 

Escrito por: Blogger ZEPPI - 27 de noviembre de 2008, 12:08:00 CET

Fedeguico dijo...
¡Glufff! Ya no me acuedo bien de esas cosas.
Es mejor disminuir la temperatura del foco frío.
El rendimiento de un Ciclo de Carnot en un gas ideal depende de las temperaturas de sus focos caliente y frío (1-T2/T1)

Y el teorema de Clausius nos venía a decir que la suma algebráica de dividir las cantidades elementales de calor absorbido (+) o cedido (-) por las respectivas temperaturas absolutas a las
cuales tienen lugar los procesos de absorción o cesión, es cero.
-------------------------------
Efectivamente, es más eficiente disminuir la temperatura del foco frío (se desprende de la fórmula, calculando el rendimiento con T1+1 y T2-1 para una varición de un grado). ¿Por qué se hace lo contrario? Porque es fácil, aumentar la temperatura del foco caliente (echando más carbón a la caldera, por ejemplo) pero no es "tan" fácil disminuir la del foco frío. Nadie se plantea enfriar el mar, o un río, o la atmósfera, típicos focos fríos de la industria.

Aprobado raspado. Espero que le sirva para salir del UHF :-)

 

Escrito por: Blogger Faustine de Morel - 27 de noviembre de 2008, 12:09:00 CET

[75] No es suficiente. A no ser que haya Erlenmeyer-cisterna, en cuyo caso ya empezaríamos a entendernos...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 12:16:00 CET

España. Hace 6.500 años

Los ganaderos bien organizados, acosaban a los lobos y premeditadamente los guiaban entre paredes hasta encontrar la muerte en un foso...

Actualmente

Digamos que el gobierno se carga a medio rebaño de ovejas y le carga el muerto al lobo (que es Repsol). Lukoil (que es el pastor elegido) se organiza en su busca y captura. Los tontos del pueblo (el PP) hace de muro. Y finalmente, el lobo, cae en el foso. Este ya que esta en dentro del foso pide que le cambien el aceite, esta vez sintetico y de nueva generación...

moraleja: Pidemé lo que quieras, TOTAL son dos dias los que vamos a vivir...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 12:28:00 CET

Acabo de ver a un ruso haciendo luz de gas...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 12:31:00 CET

"Déjate enseñar, déjate mandar, déjate sujetar y despreciar y serás perfecta"

(Lukoil a Repsol)

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 12:32:00 CET

[0] Otras formas de realismo:


LA TRAMPA
 
Matucana 100, Santiago de Chile. Diciembre de 2007

13 personalidades fueron llamadas de una en una a internarse en un largo pasillo de madera de construcción. En un punto del camino la personalidad se veía en medio de un teatro con 186 trabajadores peruanos mirándolo con severidad. No pudiendo salir en ese punto, la personalidad se volvía sobre sus pasos. No obstante el pasillo había cambiado y ya no conducía al punto de partida sino a la calle donde un vigilante le devolvía las llaves de su automóvil y le agradecía su presencia.



http://www.santiago-sierra.com/200712_1024.php

 

Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 27 de noviembre de 2008, 12:34:00 CET

Perdonen que me ponga serio por un momento: advierto a quien esté extendiendo *la obra* de Bil sobre mi persona en otros blogs que todo en internet deja huella. El asunto ya ha sido comunicado. Por su bien, que lo borre mientras pueda.

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 12:41:00 CET

Principio de novela negra:

El inspector Solysómbrez tenía un especial olfato para averiguar quien se había pasado de la raya. Por eso le llamaban "el ojo de halcón"...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 12:44:00 CET

Principio de novela existencialista:

No es que fuera cabizbajo por la calle, es que se esforzaba mucho en sortear las mierdas de perro...

 

Escrito por: Blogger qtyop - 27 de noviembre de 2008, 12:45:00 CET

[78]

Esos cálculos son algo tramposetes. Ejem, digamos ingenieriles.

Sabran que la temperatura del foco frío es menor que la temperatura del foco caliente. Así que aumentar un grado la temperatura del foco caliente no es lo mismo que disminuir un grado la temperatura del foco frío. La variación relativa en un caso y otro son diferentes. Vamos que T2-1 y T1+1 es tramposo (a la par de ser una ecuación dimensionalmente absurda).

La cosa es aumentar, disminuir en la misma proporción. Es decir pasar de T2 a T2(1-e) [dejando T1 fija]... disminuir un poco el foco frío... y de T1 a T1(1+e) [dejando T2 fija]... aumentar un poco la temperatura del foco caliente.

¿Saben que resulta? Si nos limitamos a cambios pequeños, por ejemplo e=0.01 (un modesto uno por ciento) o e=0.001 (un audaz uno por mil) T2(1-e)/T1 y T2/(T1(1+e)) resultan ser practicamente iguales... El cociente entre esas dos cantidades ---es decir, el cociente entre el caso de disminución de la temperatura del foco frío y el caso de aumento de la temperatura del foco caliente--- resulta ser (1+e)*(1-e)=1-e^2 que, necesariamente, es menor que uno.

Significa que es más rentable enfriar el foco frío que calentar el foco caliente.... pero, también, que no es para tanto ya que e es pequeño (e=0.01 para un cambio de un uno por ciento o 0.001 para un uno por mil) y e^2 aún más pequeño.

En fin, que la cosa va por otro camino.

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 12:49:00 CET

Principio de novela intelectual:

Se hizo un silencio tenso entre los dos. Entonces, ella como para romper el hielo, dijo- ¿Te gusta el realismo socialista?

 

Escrito por: Blogger Ender - 27 de noviembre de 2008, 12:50:00 CET

Principio de novela erótica

Lo primero que hizo al llegar fue coger su Erlenmeyer de 500 mililitros…

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 12:53:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Funes - 27 de noviembre de 2008, 12:55:00 CET

Cristina Almeida ha quemado esta entrada

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 12:55:00 CET

[90] ↑Escrito por: el richal - 27 de noviembre de 2008 12:53:00 CET

[82] Escrito por: lacónico - 27 de noviembre de 2008 12:31:00 CET

"Déjate enseñar, déjate mandar, déjate sujetar y despreciar y serás perfecta"

(Lukoil a Repsol)

---

hoy estoy sudando y decojonandome harto...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 12:57:00 CET

Principio de novela de Ciencia Ficción:

Justo cuando me iban a dar un buen puñetazo, apreté el botón y me pasé al universo paralelo Alfa. Allí me encontré plácidamente, en un cine de verano...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 13:00:00 CET

principio del Diccionario de los sueños de Nostradamus

te das cuenta Sonsoles; cualquiera puede ser presidente...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 13:02:00 CET

Principio de novela de misterio:

Lo único que no era tenebroso en aquella mansión, era un alegre ratoncillo que...

 

Escrito por: Blogger Lehningen - 27 de noviembre de 2008, 13:09:00 CET

Principio de novela psicológica:

Cuando despertó, Fedeguico aún seguía allí.

 

Escrito por: Blogger Josepepe - 27 de noviembre de 2008, 13:15:00 CET

[83] ↑ Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008 12:32:00 CET

[0] Otras formas de realismo:


LA TRAMPA

Matucana 100, Santiago de Chile. Diciembre de 2007

13 personalidades fueron llamadas de una en una a internarse en un largo pasillo de madera de construcción. En un punto del camino la personalidad se veía en medio de un teatro con 186 trabajadores peruanos mirándolo con severidad. No pudiendo salir en ese punto, la personalidad se volvía sobre sus pasos. No obstante el pasillo había cambiado y ya no conducía al punto de partida sino a la calle donde un vigilante le devolvía las llaves de su automóvil y le agradecía su presencia.



http://www.santiago-sierra.com/200712_1024.php

__________

Jajá, qué espectáculo aburrido debieron contemplar los amigos espectadores, la cara perpleja de la elite local, casi una transposición de lo que ocurre a diario en la tele. Mírame cómo te miro. Supongo que los habrán remunerado para aguantar el tostón. El título, 'La trampa', es ramplón, como el texto, pero la intención es la que vale.

Ese lugar, Matucana 100, tiene una historia interesante. Este mes de enero pude ver allí '2666', de Bolaño, montado por la compañía barcelonesa Teatro Lliure. Voy a buscar unas líneas que escribí entonces y las cuelgo más tarde.

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 13:15:00 CET

Principio de novela de templarios:

Perseguido por los templarios de la Conjuración, Vidal se refugió en un armario. Cuando abrieron la puerta, dijo en un hilo de voz -Perdón ¿no es esto el ascensor?...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 13:20:00 CET

principio de novela de misterio en navidad

Chenchooo!! Chenchooooo!!!

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 13:22:00 CET

Principio de novela de espías.

-Buenos días. Excelente mañana para pasear-dijo John
-Pues la verdad que sí- dijo Ted.

Entonces John disparó su pistola con silenciador contra la frente de Ted.
- Esa no es la contraseña-dijo...

 

Escrito por: Blogger Josepepe - 27 de noviembre de 2008, 13:22:00 CET

[0]

Un poema debe ser lo que
todavía no existe

(Picabia)

________

Esa era la máxima del creacionismo de Huidobro, que se batió contra el realismo socialista en el plano estético manteniendo su apoyo al comunismo en el plano político.

La imaginación tiene dos caras, como el dios ése, Jano. Una da forma, la otra deforma.

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 13:25:00 CET

Principio de novela histórica:

“Firme aquí y aquí. Como hemos quedado, el adelanto ascenderá a 300.000 euros...”

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 13:26:00 CET

Principio de novela gráfica:





Y d p nto, ayó un neva a...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 13:26:00 CET

principio de novela policiaca

-ringgg... riinggg...

-alò

-es el bar Faisan

-ouì

-mandenos una de gambas y otra de boquerones en vinagre aquí, a Ferraz, 68...

 

Escrito por: Blogger El Sablista Escapista - 27 de noviembre de 2008, 13:31:00 CET

PSICOPATOLOGÍA DEL PUTICHAT
Es bien conocido como una borrachera o unos porros pueden hacer debutar una esquizofrenia larvada. Sensu contrario, aquellos con desarreglos en la neurotransmisión tienden a abusar de sustancias con efectos centrales.
Mutas mutandi, participar en el putichat puede desencadenar un brote psicótico. O aquellos con desarreglos en la depolarización de la menbrana neuronal se sienten atraidos por prácticas adictivas como el putichateo.
No citaré los casos mas floridos por (tristemente) evidentes, pero sí quiero dar una nota de optimismo: participar aqui es una forma de terapia barata y cuasi inofensiva. Tiene un efecto terapéutico tal como dar empleo público a los mas desequilibrados.
En resumen, asesinos en potencia reciben adecuada terapia con su empleíto público (aplicable a jubilados, pensionistas y rentistas dilettantes) que les permite participar en múltiples foros de internet.

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 13:33:00 CET

Principio de libro de autoayuda:

“Mi nombre es Neguev...

 

Escrito por: Blogger Lehningen - 27 de noviembre de 2008, 13:36:00 CET

Inicio de novela de "aeropuertos".

Antes de subir al avión, el cantante greco-latino Mutas Mutandi ya llevaba en el cuerpo tres cuartillos de pitarra...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 13:37:00 CET

Y la última tontería, dedicada al Richal:

Como pronuncia gracias en español un ruso: gassias.

Como pronucia gracias en ruso un español: es pasivo.

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 13:41:00 CET

Principio de libro de Pío Moa:

Como vengo diciendo, ya en 1934 los enterradores de Montesquieu, liberticidas y defensores del puterío...

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 13:41:00 CET

Tiene usted toda la razón Sablista Escapista: una terapia que no tiene cura...

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 13:43:00 CET

ya notaba algo en mis menbranas neuronales, ya...

Sablista: tiramos de archivo?

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 27 de noviembre de 2008, 13:46:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 27 de noviembre de 2008, 13:47:00 CET

UNOS PADRES SUPERGÜAYS

http://bigeyedeer.wordpress.com/2007/08/30/this-cartoon-really-satisfies/

– Oh, oh! Parece que alguien ha tenido un pequeño accidente! Pero no tepreocupes, Billy!
– Hnnnggg!
– ¿Ves? Mami también sufre accidentes.
– (Mirada intensa al calzonazos)
– Nnnngg!
– Incluso papi tiene accidentes!
– En realidad sólo se me habían caído los Snickers.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 13:49:00 CET

principio de novela pornografica


Me corria el año...

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 27 de noviembre de 2008, 13:49:00 CET

Jajajá

http://bigeyedeer.wordpress.com/2008/08/18/this-cartoon-chose-not-to-use-the-force/

 

Escrito por: Blogger Lola - 27 de noviembre de 2008, 13:50:00 CET

Sigue Vd. tan ácido como siempre ... :-)

 

Escrito por: Blogger lacónico - 27 de noviembre de 2008, 13:50:00 CET

Cada día que escribo aquí pienso que los administradores me van a borrar los posts por decir tonterías, pero nada...como no me meto con nadie...

Buen día a todos.

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 13:57:00 CET

Principio de libro de Arcadi Espada:

“Oxímoron, pleonasmo, anacoluto. Quiá. Buenos días.”

 

Escrito por: Blogger El Sablista Escapista - 27 de noviembre de 2008, 14:05:00 CET

ARCHIVO
Richal, tener un archivo que no sea el de tus propios post es síntoma patognomónico de psicopatología putichatil. Estoy seguro que no será su caso.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 14:08:00 CET

Principio del tercer libro de Ignecio (al segundo le llaman "su último libro"; el primero se intitula "ZP: el efecto Pinocho")

Había tocado fondo y a nadie engañaba ya con sus piruetas dialécticas...

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 27 de noviembre de 2008, 14:14:00 CET

Un buen regalo, amigos.
¡Un kit casero para el tracto rectal!

http://www.nopuedocreer.com/quelohayaninventado/8598/kit-casero-para-tactos-rectales/

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 27 de noviembre de 2008, 14:15:00 CET

Soy un desastre. Ni siquiera tengo archivos de mis propios postmentarios. Snif.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 14:21:00 CET

Perroantonio dijo...
Un buen regalo, amigos.
¡Un kit casero para el tracto rectal!

http://www.nopuedocreer.com/quelohayaninventado/8598/kit-casero-para-tactos-rectales/

------------------
¡Eso, eso, Perroantonio! ¡Usted, a lo suyo!

 

Escrito por: Blogger El Genealogista Criticón - 27 de noviembre de 2008, 14:24:00 CET

Estupenda entrada, Bartleby. No había caído en definir tan milimétricamente la enfermedad artístico-intelectual de nuestros días como el uso de la imaginación como fin.


Por cierto, don Juan Goytisolo Gay sigue yendo de outsider? Y si se responde de forma afirmativa, con qué cara lo sigue manteniendo el reciente Premio Nacional de las(nuestras) Letras?


Edgardo de Gloucester

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 14:34:00 CET

El hermano Tertsch nos habla...

Nosotros en Bombay
HERMANN TERTSCH
Jueves, 27-11-08

SI no llega a estar Esperanza Aguirre allí en viaje oficial es posible, probable incluso, que la mayoría de los españoles hubieran prestado poca o ninguna atención a la masiva operación terrorista que ayer se desencadenó en esta ciudad india. Cuyas consecuencias y desenlace estamos lejos de saber en estos momentos. Quizás por eso, la presencia allí de una delegación de la Comunidad de Madrid sirva, de forma absolutamente involuntaria por parte de sus integrantes, para fortalecer un poco la atrofiada percepción de riesgo que se tiene en este país pese a todo lo que nos ha pasado. La toma coordinada de diversos edificios de la ciudad india, todos ellos frecuentados por extranjeros, va mucho más allá de lo que pueda calificarse un atentado. Estamos probablemente ante la operación terrorista militar más osada y ambiciosa de las habidas en tiempos de paz.

Los acontecimientos de Bombay -Mombai se empeña en llamarlo la India oficial sin que el resto de los indios le haga ningún caso- suponen un salto cualitativo en la estrategia terrorista que es comparable al ataque contra las Torres Gemelas de Nueva York el 11 de septiembre de 2001. Los comandos terroristas han logrado tomar puntos neurálgicos de la ciudad y han paralizado, militarmente, la capital financiera y tecnológica del segundo país más poblado del orbe. Los hechos se producían cuando se anunciaba una alarma en Nueva York por una amenaza de gran atentado contra el sistema de comunicación de la ciudad, en principio de su red de ferrocarril metropolitano.

Y el mismo día en que Al Qaeda hacía público un vídeo con amenazas directas a España a la que situaba en primera línea enemiga junto a Estados Unidos, Francia e Israel. Aviso para navegantes. La Alianza de Civilizaciones de nuestro presidente no parece cuajar como vía obsequiosa para que los terroristas se olviden de nosotros y busquen otros objetivos. Nuestros enemigos no tienen nada contra la cúpula de Barceló. Pero ni este gasto ni otros los convertirán en nuestros amigos.

Ahora que se va el presidente George Bush después de ocho años y sin perder nunca unas elecciones, muchos parecen disfrutar acusándole de todos nuestros males, hasta de la maltrecha competitividad de la economía española. Pero parecen olvidar que, con todos sus posibles errores y excesos, no sólo verbales, el presidente Bush cumplió una promesa que solemnemente hizo a los norteamericanos después del 11 de septiembre. Y fue que haría lo imposible para que no se repitiera un ataque como el que sufrió Estados Unidos cuando acababa de llegar al poder. Un atentado que ha marcado todo su mandato. Y lo cierto es que durante todos estos años se ha intentado atacar a Estados Unidos con la misma ferocidad que entonces. Y también lo es que todos los intentos han sido abortados. Esperemos que el nuevo presidente tenga en este campo el mismo éxito. Este día de Bombay debiera refrescarnos a todos la memoria. Y procurar algo de conciencia a quienes no quieren entender que estamos en una guerra contra un enemigo que solo será satisfecho con nuestra liquidación. A defenderse toca.

 

Escrito por: Blogger Agramonte - 27 de noviembre de 2008, 14:47:00 CET

La bruja sectaria Victoria Lafora, estricta gobernanta de Cuatro, en la tertulia de la Campoy, ha dicho que Esperanza Aguirre debía haberse esperado hasta que el último español saliera de Bombay. Seguro que Zapatero lo habría hecho.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 14:55:00 CET

Hermano Agramonte, ¿usted no era oriundo de la zona del Moncayo?

 

Escrito por: Blogger Agramonte - 27 de noviembre de 2008, 14:57:00 CET

Brema, yo en eso no entro.

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:01:00 CET

[466] Escrito por: J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008 0:41:00 CET

Escrito por: M. - 27 de noviembre de 2008 0:37:00 CET
___________________

no sólo porque soy mejor escritor que Umbral, sino porque soy más magnánimo. (¡Jajaja!)
---------------------------

¡Jajaja!

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:01:00 CET

La cabra tira al monte.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 15:01:00 CET

Hermano Agramonte, no quería molestarle. Era simple curiosidad.

Hermanos administradores, han visto ustedes que hasta con un comentario hecho con la mejor intención he molestado a un nick. Les ruego que manden al Uhf al hermano Bremaneur. De esta forma tanto el hermano Bremaneur como los hermanos administradores podrán hacer felices a muchos nicks. ¿Verdad, hermano Al59?

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 15:02:00 CET

Buenas tardes, hermano Adrede. Que la paz sea contigo.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:05:00 CET

Escrito por: Adrede - 27 de noviembre de 2008 15:01:00 CET
[466] Escrito por: J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008 0:41:00 CET
Escrito por: M. - 27 de noviembre de 2008 0:37:00 CET
___________________

no sólo porque soy mejor escritor que Umbral, sino porque soy más magnánimo. (¡Jajaja!)
---------------------------

¡Jajaja!
___________________________


Jajaja! Así es, queridísimo: mis M. de hoy serán mis Adredes del futuro. ¡Legiones de Adredines tendré! ¡Legiones de Adredines! (Y también tendré, me temo, insidiosos Montanos que me acusen de llevar poncho...)

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:05:00 CET

Edgardo, por mucho que te moleste, pese a que no has leído nada de su obra, Goytisolo merece ese premio, y otros de mayor relevancia, que debió haber ganado hace tiempo. Incluso alguien tan parcial ideológicamente como Pepe García Domínguez -ése que, junto a Girauta, escribe un artículo todas las semanas pidiendo perdón por haber sido de izquierdas cuando era joven; ay, con lo agradecidos que le estamos los que somos y seremos siempre de izquierdas- ha reconocido hace poco en un articulillo que el premio a Goytisolo no está exento de cierta justicia literaria.

Seamos generosos. Yo soy de izquierdas, pero leo con placer a Borges, a Foxá o a Celá. Hagan ustedes lo propio con una novela tan admirable como "Señas de identidad". Se harán un favor, queridos derechistas.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:06:00 CET

Por cierto, Adrede: mire qué trifulquilla he tenido con Ferré acerca de si Goytisolo es o no es un escritor aburrido. Los comentarios de aquí:

http://juanfranciscoferre.blogspot.com/2008/11/las-mltiples-personas-y-el-verbo-de.html

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:07:00 CET

Yo, al ser más joven que Montano, tengo, efectivamente, la obligación de reconocer y defender y difundir la maestría literaria de Montano. Quiero decir que dentro de cincuenta años reivindicaré a Montano como un Don Julián de las Letras que abrió las puertas de la literatura a las tribus blogueras.

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:09:00 CET

Voy a leerla ahora mismo. Por cierto, qué fue de tu otra trifulquilla a propósito de Foster Williams. Te vas a ganar fama de escritor retrógrado! Ya mismo te veo glosado por Brema en su fantasmal biblioteca!

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:10:00 CET

Me conformo, querido Adrede, con ser un medalla de oro en las Paralimpiadas de la Literatura...

 

Escrito por: Blogger Circe - 27 de noviembre de 2008, 15:10:00 CET

118] Escrito por: Errabundo - 27 de noviembre de 2008 13:57:00 CET

Falta la Coda.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:12:00 CET

Lo de Foster Wellington murió por sí sólo. Además, el Mercado me ha terminado dando la razón, porque en Hollywood le han quitado el proyecto a Vigalondo... ¡Y los yankis entienden un güevo! ¡Se dirá de ellos lo que se quiera, pero tontos no son!

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:14:00 CET

Por cierto, ¿aún no han dado el Cervantes? Era hoy, ¿no? Ahora suena Matute, pero yo sigo apostando por José Manuel Enarcadordecejas Bonald.

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 15:14:00 CET

principo de un libro sobre paradojas del fascismo


Mecagüendioooss!!! ese cricifijo no se quita...

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:15:00 CET

Crees que ha habido "maniobras" para no darle el Cervantes ?

-------


Jajajajajajaja

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:17:00 CET

Escrito por: Adrede - 27 de noviembre de 2008 15:15:00 CET
Crees que ha habido "maniobras" para no darle el Cervantes ?
-------
Jajajajajajaja
__________________________

Se detecta malestar en los medios goytisolistas, ¿no cree? Vaya al blog de Mora: allí dice algo así como "confieso que cuando escuché "el nacional" me sorprendió"... ¡El río sonaba! ¡El río sonaba!

 

Escrito por: Blogger el richal - 27 de noviembre de 2008, 15:19:00 CET

[119] Escrito por: El Sablista Escapista - 27 de noviembre de 2008 14:05:00 CET

ARCHIVO
Richal, tener un archivo que no sea el de tus propios post es síntoma patognomónico de psicopatología putichatil. Estoy seguro que no será su caso.

---

no tengo archivos, ni siquiera propios. Tampoco me gustan las fotos. Me referia a tirar de hemeroteca le dijo la sarten al cazo...

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:25:00 CET

Jajajajajajajajaja

Hay dos cosas muy divertidas en la entrada de Ferré, a saber:

a- Una, que no tiene nada que ver con la entrada: cada vez que entro en ese blog, salta una ventanita publicitaria de color rosa con una pregunta: ¿Eres chico o chica?. Siempre me quedo en blanco!

b- Dos, el "detalle" umbraliano/antiumbraliano de la entrada: ese texto, según anticipa Ferré, fue leído en presencia y a mayor gloria de Goytisolo, año 2005, en Málaga, que ese año debía ser la capital cultural andaluza. Pues bien, en ese texto Ferré utiliza la palabra "tardofranquismo", neologismo genial inventado por Umbral que hoy empleamos todos y hasta figura en el Diccionario de la RAE. Pues bien, yo creo que Ferré, en ese acto de homenaje a Goytisolo, repará en cuán afrentoso era para el homenajeado utilizar una palabra que, de por sí, es un homenaje a Umbral, tan admirado por Goyti. De ahí que, en alarde de rapidez mental, Ferré dijera/escribiera: tardo o postfranquista. ¡Qué borrón más escolar y entrañable! Lo de menos es que tardofranquismo designe algo distinto a postfranquismo. Lo relevante, sí, lo que me llena de placer, es que esa tarde, en un acto de homenaje a Goytisolo, la brisa mediterránea cedió paso a la brisa umbraliana y todos, principiando por Goytisolo y su papal papada, rindieron pleitesía a Umbral, que en ese momento estaría en su Dacha dándole vueltas a algún endecasílabo de Rubén.

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:26:00 CET

reparó

 

Escrito por: Blogger Garven - 27 de noviembre de 2008, 15:29:00 CET

Que nadie diga que los nombres imprimen carácter:
http://elmundo.es/elmundo/2008/11/27/cronicasdesdeeuropa/1227775925.html

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:33:00 CET

Jajaja! Carajicomedia es muy divertida. Lean cómo principia, qué alarde de humor y sintaxis. Es para troncharse:

"Acababa de escribir en mi diario the morning passed as usual, I was in the office, con la reflexión desengañada, después de una de mis fatigosas correrías nocturnas por Panam's y el bar Cádiz, de

My resolution to control myself and change
held good for two weeks at the very most

cuando me sorprendió el aviso de Pepe: hay una llamada telefónica de un señor francés que pregunta por usted."

(Carajicomedia, pag. 11. Juan Goytisolo)

----

Jajajajajajajaja! Es que me troncho cada vez que leo ese comienzo! No puedo pasar de ahí!

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:35:00 CET

Jajajajajajajajajaja

Panam's y el bar Cádiz, jajajajaja, leyeron eso!!!

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:42:00 CET

Adrede: aquel acto de Goytisolo fue el mismo del que hice aquella crónica en el NJ, y que recuperé para mi blog hace unos meses:

http://joseantoniomontano.blogspot.com/2008/03/goytisolo-y-papuchi.html

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:45:00 CET

Por cierto, a mí sí se me ocurre un escritor que merece el Cervantes más, mucho más que Juan Goytisolo: Juan Marsé. Lo merecería sólo por "Si te dicen que caí", que es una de las mejores novelas del siglo XX. Pero es que además ha escrito "Últimas tardes con Teresa", "Un día volveré", "Rabos de lagartija", etc. Y encima es un guasón, que no va sacándose en procesión como otros escritores también juanes y también catalanes. O sea, las cosas como son. Lo dice un umbraliano.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:53:00 CET

Sí, Marsé se lo merece. Y también se lo merece Caballero Bonald, si se lo dan. Matute no sé, porque no la he leído. Y Goytisolo también se lo merece. ¡Y Gimferrer! ¡Y Fernando Vallejo! ¡Y (el que más me gusta de todos los mentados) José Emilio Pacheco!

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 15:56:00 CET

Y Jimmy Giménez-Arnau también se lo merece. Nadie en España escribe hoy mejor que él.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 15:58:00 CET

Y Savater! Se lo merece Savater!

Y mire: también Eugenio Trías!

Ya está bien de premiar novelistas! Hay que premiar pensadores!

Y Félix de Azúa!

 

Escrito por: Blogger M. - 27 de noviembre de 2008, 16:07:00 CET

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger M. - 27 de noviembre de 2008, 16:07:00 CET

[154] Buenas tardes. Jimmy Giménez-Arnau eso todo eso que dice usted y algo más. Por 'Yo, Jimmy', 'Mi vida entre los Franco' y 'Las islas transparentes' había que darle qué sé yo: el Príncipe de Asturias. Jimmy Giménez-Arnau es puro destello.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 16:08:00 CET

Acabo de releer mi texto ese sobre Goytisolo (¡sí, soy de los que incurren en el vicio de la relectura!) y debo decír que lo sigo suscribiendo de pe a pa: eso es exactamente lo que sigo pensando de Goytisolo, tanto en los elogios como en las críticas; incluso en ese cariño más o menos personal. Exactamente eso! He ahí la valoración de un hombre en toda su complejidad!

 

Escrito por: Blogger M. - 27 de noviembre de 2008, 16:08:00 CET

LOS PLACERES Y LOS DIAS:
Jimmy Giménez-Arnau

FRANCISCO UMBRAL

Lo siento, Jimmy, chico, tú ya sabes, eso no es nada, peor las has pasado, aquí un amigo ¿te has metido al burle? paciencia y barajar, y yo qué quieres, tú te buscas la life, que no sea nada, mucha novela verde, que te quiero, ay viejo tronco, a ver si sale el siete, tú muy puesto muchacho, la costumbre, y aquí tu casa, Jimmy, a ver si empiezo.

Venías por los sesenta luminosos, renacientes setenta, con tus versos, tu nariz de osadía, eras el joven, el rebelde sin causa, tantas causas, el James Dean de Serrano, el hondo chico, el Rimbaud de la prensa, te recuerdo, ay cuando entonces, se nos fue Paloma, ay Paloma Palao, la musa telva, el gato junto al agua, pasan cosas, lo había escrito Gerardo ¿tan maldito?, «se estrellará nuestro parabrisas / de faros y de millas». Así Paloma, así tu vida, oyes, yo la quise también, ay poeta joven, gregoriano del mal y del avío, y tus novelas verdes en el viento, y lo que yo te diga.

Vuelto contra el pasado, biografías, y aquellos titulares que inventabas, «Hostias a mejor precio», y era cierto, una fábrica, o sea, que encontramos. No te entendió Mariola, niña Franco, tú vas a pleno sol, Alain Delon, cárceles de Marbella, tú el violento, personaje de Highsmith, aquello se llamaba inconformismo, hoy no se llama nada, sólo que vas a tope, pones a arder los años que te quedan, alzas al sol tu juventud perdida, sueltas el ave, cóndor de tu whisky.

Alíviate del trullo, Jimmy, chico, no te la busques, sigue hasta que puedas, vivir no importa, navegar importa, tú pedías agua y yo te daba vino, eras tímido aún, cara insolente, con tu imaginación y desvergüenza, Paloma, Jimmy, no nos comprendía, la modelo tampoco te comprende, «dónde vas tú, sentimental catástrofe, roto soneto, galgo pasante por tu borrado escudo». Que dijo el otro. Sabes que se te quiere y tú viniendo de los fondos oscuros de otro tiempo has desgarrado hogares, biografías, has volcado consolas, patrimonios, has elegido el filo y la navaja (ellos leían a Maugham, ya lo sabes), te has elegido así, te has elegido muy de la raza de los acusados, te has elegido Jimmy, decíamos entonces, recuerda a Félix Grande y sus saberes, Félix es bueno y tiene una guitarra, recuerda a Paca, vive como quieras, cuidado con el trullo y el avío.

Fuiste el amigo a tope, el que despega, pájaro loco, periodismo y libros, el ángel de la urgencia, la vida es un arcángel o suicida, la prisa como mística de entonces, llevabas apellidos de ministro, te pesaban las alas como albatros, pero has pegado el aletazo, Jimmy, has vivido y nos vives, un mal paso, y cuánto sabes de eso, la palabra es cuchillo afilado por el miedo, una chaira bruñida de impaciencia, así hemos entendido la palabra día a día, abriendo a machetazos la manigua, matando a un industrial en cada esquina.

La vida es lo que queda por vivir, vivir es penetrar en lo que ignoras, tú ensartas apellidos, un rosario de nombres una historia, una Historia que arrastras por las playas de gin sonando el alba. Personaje y novela, todo junto, chico de los sesenta, viejo amigo, hechicero en palacio, ni playboy ni hostias, poeta en bolas reñido para siempre con la vida, partidario del mal, ladrón de fuego.

Cómo vives por dentro tus novelas, hoy te han echado mano, qué putada, pero tú vas de largo, te conozco, adolescente en fuego para siempre, esa plata violenta de tu pelo, que alguno de los nuestros, Jimmy, Jimmy, siga jodiendo el nombre de las cosas. ¿Nos amaba Paloma? Nunca supe. Y ése eres tú, mal chico, Jimmy, Jimmy.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 16:10:00 CET

O mejor dicho: he ahí la valoración compleja (¡poliédrica!) de un hombre...

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 27 de noviembre de 2008, 16:11:00 CET

Yo insisto en que la obra maestra de Jimmy es el anuncio de RRRRRRRRRREVITAL!!!

 

Escrito por: Blogger El Genealogista Criticón - 27 de noviembre de 2008, 16:23:00 CET

No he aludido en absoluto a la calidad literaria de don Juan Goytisolo Gay, sino que simplemente pregunto si su pose estreñida e idiotizante de autor exiliado (eso sí, en nuestro país vecino) y maldito sigue vigente. De hecho, pregunto. ¿Sigue vigente?


PD: Si no es así, me lo digan. Entonces, tal vez entonces, decida leerme alguna novela (sus artículos (pesados, tristes y planos) de El País los leo desde que compro ese mismo periódico con regularidad, y de eso hará ya unos ocho o diez años).

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 27 de noviembre de 2008, 16:45:00 CET

[159] Escrito por: M. - 27 de noviembre de 2008 16:08:00 CET
Mejor así:

LOS PLACERES Y LOS DIAS:
Jimmy Giménez-Arnau

FRANCISCO UMBRAL

Lo siento, Jimmy, chico, tú ya sabes,
eso no es nada, peor las has pasado,
aquí un amigo ¿te has metido al burle?
paciencia y barajar, y yo qué quieres,
tú te buscas la life, que no sea nada,
mucha novela verde, que te quiero,
ay viejo tronco, a ver si sale el siete,
tú muy puesto muchacho, la costumbre,
y aquí tu casa, Jimmy, a ver si empiezo.

Venías por los sesenta luminosos,
renacientes setenta, con tus versos,
tu nariz de osadía, eras el joven,
el rebelde sin causa, tantas causas,
el James Dean de Serrano, el hondo chico,
el Rimbaud de la prensa, te recuerdo,
ay cuando entonces, se nos fue Paloma,
ay Paloma Palao, la musa telva,
el gato junto al agua, pasan cosas,
lo había escrito Gerardo ¿tan maldito?,
«se estrellará nuestro parabrisas
/ de faros y de millas».
Así Paloma, así tu vida, oyes,
yo la quise también, ay poeta joven,
gregoriano del mal y del avío,
y tus novelas verdes en el viento,
y lo que yo te diga.

Vuelto contra el pasado, biografías,
y aquellos titulares que inventabas,
«Hostias a mejor precio», y era cierto,
una fábrica, o sea, que encontramos.
No te entendió Mariola, niña Franco,
tú vas a pleno sol, Alain Delon,
cárceles de Marbella, tú el violento,
personaje de Highsmith,
aquello se llamaba inconformismo,
hoy no se llama nada,
sólo que vas a tope,
pones a arder los años que te quedan,
alzas al sol tu juventud perdida,
sueltas el ave, cóndor de tu whisky.

Alíviate del trullo, Jimmy, chico,
no te la busques, sigue hasta que puedas,
vivir no importa, navegar importa,
tú pedías agua y yo te daba vino,
eras tímido aún, cara insolente,
con tu imaginación y desvergüenza,
Paloma, Jimmy, no nos comprendía,
la modelo tampoco te comprende,
«dónde vas tú, sentimental catástrofe,
roto soneto, galgo pasante
por tu borrado escudo».
Que dijo el otro.
Sabes que se te quiere y tú viniendo
de los fondos oscuros de otro tiempo
has desgarrado hogares, biografías,
has volcado consolas, patrimonios,
has elegido el filo y la navaja
(ellos leían a Maugham, ya lo sabes),
te has elegido así, te has elegido
muy de la raza de los acusados,
te has elegido Jimmy, decíamos entonces,
recuerda a Félix Grande y sus saberes,
Félix es bueno y tiene una guitarra,
recuerda a Paca, vive como quieras,
cuidado con el trullo y el avío.

Fuiste el amigo a tope, el que despega,
pájaro loco, periodismo y libros,
el ángel de la urgencia,
la vida es un arcángel o suicida,
la prisa como mística de entonces,
llevabas apellidos de ministro,
te pesaban las alas como albatros,
pero has pegado el aletazo, Jimmy,
has vivido y nos vives, un mal paso,
y cuánto sabes de eso, la palabra
es cuchillo afilado por el miedo,
una chaira bruñida de impaciencia,
así hemos entendido la palabra
día a día,
abriendo a machetazos la manigua,
matando a un industrial en cada esquina.

La vida es lo que queda por vivir,
vivir es penetrar en lo que ignoras,
tú ensartas apellidos,
un rosario de nombres una historia,
una Historia que arrastras por las playas
de gin sonando el alba.
Personaje y novela, todo junto,
chico de los sesenta, viejo amigo,
hechicero en palacio,
ni playboy ni hostias, poeta
en bolas reñido para siempre con la vida,
partidario del mal, ladrón de fuego.

Cómo vives por dentro tus novelas,
hoy te han echado mano, qué putada,
pero tú vas de largo, te conozco,
adolescente en fuego para siempre,
esa plata violenta de tu pelo,
que alguno de los nuestros, Jimmy, Jimmy,
siga jodiendo el nombre de las cosas.
¿Nos amaba Paloma? Nunca supe.
Y ése eres tú, mal chico, Jimmy, Jimmy.

 

Escrito por: Blogger ZEPPI - 27 de noviembre de 2008, 16:46:00 CET

qtyop dijo...
[78]

Esos cálculos son algo tramposetes. Ejem, digamos ingenieriles.

Sabran que la temperatura del foco frío es menor que la temperatura del foco caliente. Así que aumentar un grado la temperatura del foco caliente no es lo mismo que disminuir un grado la temperatura del foco frío. La variación relativa en un caso y otro son diferentes. Vamos que T2-1 y T1+1 es tramposo (a la par de ser una ecuación dimensionalmente absurda).

La cosa es aumentar, disminuir en la misma proporción. Es decir pasar de T2 a T2(1-e) [dejando T1 fija]... disminuir un poco el foco frío... y de T1 a T1(1+e) [dejando T2 fija]... aumentar un poco la temperatura del foco caliente.

¿Saben que resulta? Si nos limitamos a cambios pequeños, por ejemplo e=0.01 (un modesto uno por ciento) o e=0.001 (un audaz uno por mil) T2(1-e)/T1 y T2/(T1(1+e)) resultan ser practicamente iguales... El cociente entre esas dos cantidades ---es decir, el cociente entre el caso de disminución de la temperatura del foco frío y el caso de aumento de la temperatura del foco caliente--- resulta ser (1+e)*(1-e)=1-e^2 que, necesariamente, es menor que uno.

Significa que es más rentable enfriar el foco frío que calentar el foco caliente.... pero, también, que no es para tanto ya que e es pequeño (e=0.01 para un cambio de un uno por ciento o 0.001 para un uno por mil) y e^2 aún más pequeño.

En fin, que la cosa va por otro camino.

--------------------------------

No veo que ésto invalide el razonamiento general. Por supuesto, el cálculo ha de hacerse manteniendo T1 y T2 fijas en cada saso y variando la otra. Pero, se mire como se mire, es más eficiente (no importa cuánto más eficiente) disminuir T1 que aumentar T2 en la misma proporción. Y éso era lo que se preguntaba.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 16:46:00 CET

Zp ha entrado en pleno orgasmo y amenaza con una eyaculación histórica de millones de leuros. Esto es la rehostia.Adredinga está que se sale con este chorreo descomunal de sustancia izquierdosa. A ma bouche, silvuplé, a ma bouche, plis, a ma bouche, porfa.

(Está que no cabe en sí de gozo)

 

Escrito por: Blogger Al59 - 27 de noviembre de 2008, 16:56:00 CET

Me pasan (y les paso) la intervención de Isabel Escudero en la presentación del libro póstumo de Chicho Sánchez Ferlosio, que tuvo lugar este martes.

RAZÓN EN VUELO
De Chicho...

Debo confesar que Chicho es mi más “vivo muerto de cabecera”... pero no porque yo tenga sus escritos sobre la mesilla de noche y los lea y los relea, ni porque cuando llego cansada a mi habitación propia ponga el CD de sus canciones en el equipo. No me hace falta ningún recurso para que se me presente Chicho: porque está aquí, como metido en la cabeza, en el engranaje mismo del pensamiento, a la hora de razonar acerca de algo, no sé cómo hace que ese algo se convierte a su vez en un pensar que se piensa a sí mismo. Le siento ahí como un soplo que nos alienta a dejarnos hablar, a dejarnos llevar por los vilanos de las palabras, en el juego alígero de gracia y gravedad de la razón en vuelo. A veces, ante la sorpresa de alguna adivinanza sabia que brota de palabritas tontas, veo ahí todavía sus ojos chispeantes y le sigo oyendo en el canto de algún pájaro asilvestrado y tozudo, en la alborada de un mundo recién hecho, como agazapado en la sospecha de que la Realidad no es todo lo que hay.

Por tanto, ¡qué puedo yo decir aquí ante esto de que sus palabras vivas se hagan por fin literatura y se le pongan tapas!¡Qué de que su viva voz -en queja y razón de cualquiera-, quede uncida a los surcos digitales y su vera efigie fijada en las pantallas!..: pues sólo un ruego a los pequeños dioses del Poco Poder: que Chicho, en vida tan reacio a dejarse atrapar por eso del AUTOR, siga teniendo ahora la gracia y la inteligencia de antaño para saber escapar de cualquier nueva prisión que -incluso por razones de amor- le echemos encima; y así, lo mismo que ha logrado escapar de su nombre propio y de las dos cifras de su lápida, y seguirnos por los aires hasta aquí mismo tan vivito y coleando, le alentemos nosotros también a seguir viviendo no dándole por muerto- le ayudemos a liberarse de esa cárcel de adentro de la que él salir quisiera:

Así terminaba él, con esta coda, la canción del Romance anónimo de la avecilla:

“...Cárcel tengo por fuera,
cárcel por dentro,
voy vagando y vagando,
puerta no encuentro:
tener no me importara
cárcel por fuera,
si la de aquí adentro,
salir pudiera...”

Isabel Escudero. 25/11/08

 

Escrito por: Blogger Garven - 27 de noviembre de 2008, 17:00:00 CET

[153] De eso se trata, de que haya muchos que lo merezcan, y la ceremonia, el espectáculo y las comilones no paren ningún año.
El quid reside en la invención de la Historia de la Literatura. Esta (malhadada) idea obliga a que siempre haya algunos autores "buenos" para que siga existiendo el concepto de literatura. Si en algún momneto alguien se atreviera a proclamar, con fundamento, que no hay buenos escritores en el momento actual, todo el edificio plateresco, tardomudejar y también soporífero, de la literatura (y sus empresas subsidiarias) se iría al carajo.
El concepto de cultura nacional ha venido al rescate de la literatura, dicho sea de paso. ¿Se imaginan una cultura nacional sin su correspondiente literatura?
Esto, por supuesto, sirve para el arte en cualqueira de sus manifestaciones.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 27 de noviembre de 2008, 17:03:00 CET

Bremaneur: la sobreactuación. (Luego dicen del cine español.)

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 17:07:00 CET

El escritor que escribió su propio Wiki

No se pierdan la entrada de Wikipedia del granadino Juan Carlos Rodríguez (auténtico), que evidentemente ha redactado él mismo. Lo más gracioso es que le han dado un aviso: al artículo le faltan fuentes o referencias en publicaciones acreditadas. No me extraña:


“uno de los teóricos de la literatura más importantes de España, orientado hacia el pensamiento marxista. Es profesor de la Universidad de Granada desde 1972, cuando ganó la plaza tras presentar la tesis Para una teoría de la literatura, que aún permanece inédita.

“Su primera gran obra, escrita alrededor de los treinta años, y que constituye sin duda una obra maestra del pensamiento teórico marxista del siglo XX (...)

“impulsor indirecto (es decir, sus teorías literarias) del movimiento poético La Otra Sentimentalidad (...) Este influjo se aprecia sobre todo en obras como El jardín extranjero de García Montero...”



http://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Carlos_Rodríguez_Gómez




[¿Cómo puede confundir alguien a este señor con ?]

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 17:11:00 CET

Perdón, quise decir:

¿Cómo puede confundir alguien a este señor con ?

 

Escrito por: Blogger Reinhard - 27 de noviembre de 2008, 17:13:00 CET

(169)
Hombre, Errabundo, no se trata de confundir con....Es más complejo, quizá agit-prop, aquello que tan bien dominaba el gran Willi Münzenberg, quien tras escribir El Terror Pardo y preguntado por Koestler si todo lo que allí se decía era cierto, se encogió de hombros y dijo: ¡Y qué más da si es cierto o no!

 

Escrito por: Blogger Errabundo - 27 de noviembre de 2008, 17:16:00 CET

Ah, entonces ¡pelillos a la mar!

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 27 de noviembre de 2008, 17:21:00 CET

¿Quéééééé? ¿Que no es ééééélll?

 

Escrito por: Blogger M. - 27 de noviembre de 2008, 17:23:00 CET

Marsé.

 

Escrito por: Blogger M. - 27 de noviembre de 2008, 17:24:00 CET

Yo me alegró por Marsé y me alegro por mí, que leí un par de libros de él y ya puedo escribir un artículo como Dios manda.

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 17:29:00 CET

Recibo un correo donde citan al hermano Gabriel y Galán. Ej que me desgüevo.

LA JEDIHONDA




Asín jablaba la madri
y asín el hijo jablaba:
el hijo ajogao de aginos,
la madri ajogá de lágrimas,
él jechao y ella encogía
a la vera de la cama.


-Si sigues asín penando,
te mueris, hijo del alma,
y si te casas con ella
te jundis y a tós mos matas.
¿Ondi tienis la cabeza,
ondí tienis las entrañas
que no se te jacin migas
de vel las jielis que pasa
tu padri, que tó lo sabi
manque no te dicí nada?


¿Ondí tienis tú los ojos
pa no vel en lo que paras
cuantis que logrí enrealtí
la serpiente que te engaña?
Pa ti no es eso aparenti,
ni ella con tu genti encaja,
ni a ti, Gelipe, te salí
esi rumbo que ella gasta.
Y entávia más malu que eso
es que tiení mala fama,
y a tós los hombris los quieri
y como a ti los ¡alaga;
y acuerdati tú, Gelípí,
que pol jacel cosas malas,
jasta el alcaldi y el cura
quisun del pueblo aventala.


Una mujel que ha venio
de alguna ciudá mundana,
¡Qué habrá jecho pa estal sola
sin naide de la su casta!...
¡Qué habrá jecho! lo que dicin
que jaci aquí: cosas malas,
que e mi me cuesta decilas,
pero a ella jacelas, nada.


Bien sabis tú que la genti
la "Jedihonda" la llama,
porque dícin tós los hombrís
que endi lejos jiedi a mala.


Y tú cieguinu a querela,
y ella jaciendote cara
pa empicarti a su persona
y calentarti la entraña.


¡Y bien que lo ha conseguio!
¡Y bien la genti lo jabla!
¡Y bien se agina tu madri
por ti, Gelipi del alma!


Dicin que bebel te ha jecho
de una bebía mu mala
que a los hombris entontecí
pa hacelos querel sin gana.


Y asín debí sel, Gelipe,
Gelipe de mis entrañas,
que tú eras bueno artinantis
y nunca jielís nos dabas,
y na del mundo sabías,
y siempre quietino en casa,
jasta te daba vergüenza
si de novias te jablaban.


Y jací un año corrío
que eris otro, hijo del alma,
ajuyis de andi tu madri,
duermis pocu, no trabajas,
comes como un pajarino
y ya solino te encamas.


To jué porque te empicaste
a esa serpiente mundana
con la que dicí la gentí
que aunque te matin te casas.


Imí sí es cierto, Gelipi,
pa yo morilme de ansia
pa que se ajogui tu padri,
pa pue se aflija tu hermana,
pa dicilti que te jundis
y deshonras a tu casta,
porque esa mujel perdía
endi lejus jiedi a mala.




II

Asín jablaba la madri,
y el hijo asín contestaba:
Madri, me quieri y la quiero,
manque dicin que es mundana.
Ni pueo ejala a ella
ni a usté quiero yo matala...
¡Ejalmi moril de queo
y queáis iguales dambas!...

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 17:30:00 CET

Aunque la cosa venía a cuento, tangencialmente, por sus poemas castellanos.

El poema del gañán


I


Era el tiempo llegado
de las puras mañanas otoñales,
las que tienen un sol tibio y dorado
que, de la hermosa vega enamorado,
desgarra, para verla, los cendales
de flotante vapor que la han velado
en las primeras horas matinales.
Mañana con alondras y rocío,
canturreos sonoros,
silvar de tordos y zumbar de río,
balar de ovejas y mugir de toros...
Alegre despertar de los lugares,
tañidos de campana,
humo de los hogares,
pura luz, tibio sol, dulce galbana...
Vinieron otra vez los esplendentes
serenos mediodías,
las tardes impregnadas de dolientes
dulces melancolías,
las noches de los húmedos relentes,
las misteriosas madrugadas frías...
La tierra laborable,
refrescada por lluvia saludable,
iba tomando con el sol tempero,
y al abrir el sencillo timonero
de los húmedos senos el tesoro,
tan frescos y amorosos se ofrecían,
que ellos mismos pedían
del puño sembrador la lluvia de oro.
Erraban dos por el azul profundo
jirones ambos de flotante nube,
como las alas que perdió un querube
que Dios ha puesto junto a mí en el mundo.
El aire se dormía,
extática la mente se quedaba,
el ojo distraído ver creía
que el suelo palpitaba
a impulsos de la vida que lo henchía,
y absorto en la visión, le parecía
que la inmensa llanura respiraba.
El alma vislumbraba
los misterios profundos
del eterno existir de los espacios
y el perenne equilibrio de los mundos.
Natura estaba henchida
del gran silencio que en lo grande anida,
y hundido en el abismo del reposo,
barruntaba el sentido vigilante,
el sereno rodar majestuoso
de la Tierra gigante...
La atmósfera era pura,
grande como los mares la llanura,
abierto el horizonte,
llenos los cielos de infinita calma,
llena de amores la quietud del monte,
llena de fe la soledad del alma...
Y el que suele rodar carro del tiempo
con paso presuroso
sobre la vida del mortal dichoso
que tiene que gozarla apresurado,
era allí tan piadoso,
que acortaba su paso, antes ligero,
y rodaba callado
para hacer el placer más duradero,
para hacer el sentir más sosegado.
Brotaban ya en las eras
quitameriendas de matices rojos,
criaban achicorias los rastrojos,
se llenaban las lindes de acederas
y los huertos de malvas y de hinojos.
La grata algarabía
de los bandos de tordos silbadores
los prados alegraba en que caía;
tábanos zumbadores
por la atmósfera erraban placentera,
holgaban los pastores,
tomando el sol en la feraz ribera,
y reía el regato en la hondonada,
y apuntaba la grama en la pradera...
Nuncios de la otoñada...
¡Tiempos de sementera!
¡Gran Dios: tan bellos días
haces caer de tus hermosos cielos
que hasta me obligan a olvidar mis duelos
y es pecado olvidar lo que tú envías!


II


Echa surcos derechos
a mi ventana;
labrador de mis padres
serás mañana.
(Cantar popular castellano.)


La postrer melodía
sonó amorosa del cantar süave
que vino de la vaga lejanía
con blando ritmo de volar de ave.
Rayaba el puro día;
el rústico cantor, embebecido
de su labor en la profunda calma,
plegó sus labios y rumió el sentido
de aquel cantar que le llegaba al alma.
Era verdad lo que el cantar decía.
En aquel lugarejo que dormía
bajo la fronda espesa
de la mansa alameda juguetona.
Trabajo era honradez y Amor promesa;
Trabajo era virtud y Amor corona.
Y el gañán laborioso
se deleitaba en el sentido hermoso
del cantar de la moza castellana,
que al elegir para mañana esposo
buscaba labrador para mañana.
Él también intuía
que el trabajo es virtud, es armonía,
es levadura del placer humano,
frente del bien, secreto de la suerte,
deber del hombre sano,
honra del varón fuerte
y vanidad de mozo castellano
que el pan que come con la misma toma
con que lo gana diligente mano.
Y meditando sobre aquel mañana
del severo cantar de la aldeana,
pensó en sus padres, de ternura lleno,
pues sus frentes rugosas le decían
las gotas de sudor que se vertían
para dar a los hijos pan moreno.
Y absorto, grave y mudo,
vio grabado en el libro del Destino
aquel cantar desnudo,
primera estrofa del poema rudo
de la vida del pobre campesino.


III


De poco le servía
labrar la tierra,
como sus bendiciones
Dios no le diera.


Así cantó el labriego
con música de intensa melodía
que en el sentido derramó ambrosía
y en la conciencia derramó sosiego.
Mediaba el puro día.
La quietud de la atmósfera pesaba,
la yunta se dormía,
la brisa se paraba
y las pardas alondras del camino
se quedaban extáticas bebiendo
las dulzuras del ritmo peregrino
que del manso cantar iban fluyendo.
Era el himno aldeano,
salmo de agradecida criatura
que a Dios concibe en la celeste altura
dándonos pan con amorosa mano;
severo canto llano
que al rudo mozo le enseñó Natura
para el culto del templo soberano
de la vasta llanura,
que aún es estrecha para altar cristiano.
Y yo escuchaba embelesado y mudo
la piadosa letrilla,
decir sincero de la fe sencilla,
hija de un pecho rudo
donde nunca arañó, ruin y sañuda,
la sama miserable de la duda.
El hijo del trabajo,
surco arriba marchando y surco abajo,
buscaba en el trabajo solamente
los pedazos de pan que el suelo encierra.
porque siempre creyó cosa evidente
que el sudor de la frente
es el mejor abono de la tierra.
Pero también creía
que es la mano de Dios omnipotente
quien a la tierra laborable envía
el sol que la caldea,
la escarcha que la enfría,
la brisa que la orea,
la lluvia que la baña y sanea...
La mano soberana,
fuente de vida de la raza humana;
la mano de las grandes maravillas;
la que encierra en minúsculas semillas
gérmenes diminutos,
misterio del amor encantadores
de donde brotan las hermosas flores,
de donde surgen los sabrosos frutos...
Así se lo decía
la firme y pura que adquirido había
fe de granito en el hogar amado;
y aquel cantar piadoso y sosegado
que del alma escapó por la garganta
fiel expresión de sus sentires era,
porque el alma sincera
lo que siente, y no más, es lo que canta.


IV


Dice la mi morena
que cuando voy a arar
se entristecen los campos
y se alegra el lugar.


La labor terminaba. Atardecía,
y la copla postrera,
más rica que ninguna en armonía,
más dulce en el caer, más plañidera,
más empapada en la nostalgia austera
que infunde el campo de la patria mía,
voló por la llanura
y en el alma cayó por el oído
con cadencias de lánguida dulzura,
con dejos de quejido
y amorosos temblores de ternura.


Era el himno sereno
del amor castellano,
de prudente pudor, de calma lleno,
como el alma del rústico aldeano:
vibración de los gozos y las penas
de las almas serenas,
ante robusto de las almas rudas,
hondo consuelo de las almas buenas,
único idioma de las almas mudas...
¡Señor, si tus enojos
haces caer sobre miseria tanta
como aflige a cualquiera de tus hijos,
ponle llanto en los ojos,
ponle abrojos debajo de la planta,
ponle arrugas y canas en la frente;
pero déjale voz en la garganta,
porque bien sabes Tú, Dios providente,
que no puede vivir el que no canta!
Camino de la aldea,
que, oculta entre los álamos, humea,
delante del muchacho distraído
la yunta va marchando,
el arado del yugo suspendido
y el timón arrastrando.
Lánguidamente declinaba el día;
la brisa se hizo fría,
la alondra se acostó, cantó el mochuelo,
el murciélago errante
culebreó con dislocado vuelo.
Era verdad lo que el cantar decía.
A medida que el mozo la dejaba,
la llanura ¡qué triste se ponía!
¡qué sola se quedaba!
Todo en ella decía
que él era el alma del terruño muerto,
él era lengua del paisaje mudo,
él la nota viviente del desierto,
el sacerdote rudo
de aquel templo desnudo,
al culto grave del trabajo abierto.
Y a medida que el campo se ponía
como la copla del gañán decía,
se alegraba el lugar con los rumores
de la humilde legión de labradores
que a la aldea volvía
en busca del pedazo de cariño,
la pobre cena en el hogar risueño,
las caricias de un niño
y unas horas dulcísimas de sueño.
Cuando el mozo pasaba por la era,
del lugarejo plácida vecina,
le pidió una campana plañidera
la oración vespertina,
y él la rezó con la piedad sincera
y algo inconsciente de la fe pristina.
En el cielo amarillo del Poniente
brilló una estrella rutilante y pura,
y el mozo, indiferente,
la bio cabrillear, fija en la altura;
pero de aquella cristalina fuente
que está junto al camino
vio venir hacia él alegremente,
como bando de alondras trinadoras,
alborotado grupo peregrino
de garridas muchachas habladoras.
Y ojos que no cegaron
con la luz del lucero vespertino,
deslumbrados quedaron
al fulgor de una estrella
de la gentil constelación humana...
Con las Rebecas del alma castellana
que el mozo vio venir... ¡estaba «ella»!


Ése es un hijo de la patria mía:
el que Natura para el Cielo cría,
el que entero en la vida se derrama,
porque a vivirla, generoso, viene,
trabaja, reza y ama:
¡Dios no le pide más: da lo que tiene!

 

Escrito por: Blogger El Crítico Constante - 27 de noviembre de 2008, 17:34:00 CET

El premio ha sido para Marsé.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 27 de noviembre de 2008, 17:36:00 CET

Qué pestiño. Para desintoxicar, unas pocas palabras verdaderas.

IX. SOLEARES
Tú eras buena y eras mala;
pero como te quería,
toíto te lo pasaba...

Toíto te lo pasaba...
ahora, como no te quiero,
se acabó lo que se daba.

No te quiero decir na...
No quiero que se te ponga
la carita colorá.

Se te olvidaron, serrana,
las cositas que decías
y los suspiros que dabas.

Vete, tonta, que es igual...
Tú eres moneda que rueda
y a la mano te vendrás.

No hay mentira en el querer:
que te quise era verdad...
Que no te quiero, también.

Tonto es el que mira atrás...
mientras hay camino alante,
el caso es andar y andar.

Toíto es hasta acostumbrarse.
Cariño le toma el preso
a las rejas de la cárcel.

Penitas sufro crueles
de aquellas que no se dicen
y son las que más se sienten.

La alegría...
consiste en tener salú
y la mollera vacía.

¡Quién lo había de pensar,
que por aquel caminito
se llegaba a este lugar!

Me va faltando el sentío.
Cuando estoy alegre, lloro;
cuando estoy triste, me río.

Unos ojos negros vi...
Desde entonces en el mundo
todo es negro para mí.

(M. Machado. Cante hondo, 1912)

 

Escrito por: Blogger Bremaneur - 27 de noviembre de 2008, 17:42:00 CET

Así expiaré, "arrecogiendo buñicas
en los praos".



De ronda


I


Al pardear se encontraron
y hablaron estas palabras:
-¿Ande vas?
-Voy al casillo.
-¿No sales luego una miaja?
-Daremos un cacho vuelta
cuantis que apaje las vacas.
Me faltan cuatro posturas.
-Pues yo voy a darles agua.
-¿Al río?
-No, al Mullaero.
-Pues bien mala está esa charca.


Y los mozos se apartaron
sin decirse más palabras.


II


Era una noche de enero
muy fría, serena y clara:
noche de muchas estrellas
y pocos ruidos. Helaba.
Cuatro mozos embozados
en sus anguarinas pardas
platican, y no de amores,
en la mitad de la plaza:
-¿Qué andáis haciendo estos días?
-Pues hate cuenta que nada:
arrecogiendo buñicas
en los praos; mi padre, en casa.
Y vusotros, ¿ánde andáis?
-Hiciendo también la engaña:
hoy, a por unos carrascos
pa masar. La otra semana
no nos vagó dir a ellos
y derrotemos más támbaras...
-Y tú, Juan, ¿andas a istierco?
-No, maldito: ya no hay nada.
cuasi de viga derecha
to el día. Pasó mañana
habrá que echarlo al molino
con garrobas pa las vacas,
y el desotro a por adobes
pa gobernar una miaja
las tenás del otro barrio...
-¡Chachos, qué noche tan rasa!...
No se barrunta una mosca.
-No, pues ancá de Luciana
buena zorita traían
cuando yo salí de casa
-Hay baile.
-¿De pandereta?
-¡Quia, de badil!
¿Quién cantaba?
-Pues por un lao parecía
Quica, y por otro Colasa.
-¡Son tan autás!...
-¿Y de mozos?
-Cuatro chavalillos..., nada.
-¡Chico, pai han jijao!
-Esos serán los Pardalas
que salen de ancá de Petra...
¡Callarsos a ver si cantan!...
-Ellos son, hombre, no escuches,
¡si han jijeao!...
¡Coine, calla!
¡Tú jijea y que hablen ellos!
-¡Ay jijí!...
-¿Quién vive?
-¡España!
-Buenas noches.
-Buenas noches.
-Y frescas. ¿De qué se trata?
-Pues decían que esta noche
iba a hacer baile Luciana
porque iba a venir a ella
un mozo de Matamala,
que dice que gasta ponche
y que toca la dulzaina.
-Pues lo del mozo es mentira,
porque han ido ancá Luciana
tres veces los mayordomos
a cobrar el vino y... ¡nada!
Lo que hay es baile.
-Pues vamos.
-¡Si es de badil!
-¿Y qué? ¡Hala!
-¡Muchachos, la toná nueva!
-¡Los que la cojáis, echaila!...


III


Y abriendo mucho las bocas,
llegaron ancá Luciana.
Cerrada estaba la puerta,
la casa en silencio estaba,
porque su gente tenía
que masar muy de mañana
y no madruga la gente
si las veladas son largas.
Calle abajo, calle abajo
la ronda siguió su marcha
y no dejó aquella noche
calleja no paseada,
ventanillo no atisbado,
gato que no apedreara,
perro echado, charco lleno
y estrella no contemplada.
-¡Chachos, debemos de dirnos,
si sos parece, a la cama;
que antes que nos percatemos
la gente vieja reballa.
Si no, mirai las cabrillas
por ánde van ya.
-Pues anda,
que yo que tengo en el cinto
la llave pa entrar en casa...
¡Huy, Dios, como me barrunten,
verás mi madre mañana!
-Pues, chicos, yo no me acuesto;
me voy a apajar las vacas
cuantis me quite esta ropa
pa dir temprano a por támbaras,
-Y a mí me dijo mi madre
que a cepas, chico, ¡pues anda,
que voy a tener un cuerpo
pa rozar!... ¡Huy qué galbana!
-Pues yo, galán, a buñicas...
-Y yo a calentar el agua
pa masar.
-Y yo al mercao.
-Y yo a piedra.
-Y yo a las cabras.
Conque, muchachos, que es hora:
¡cada uno pa su casa!


Y el grupo de rondadores
se abrió como una granada.


IV


Al poco rato la aldea
muerta del todo quedaba;
la alborada aún no venía,
declinó la luna blanca,
relucían las estrellas,
iba en aumento la helada,
el suelo se endurecía,
los tejados blanqueaban...

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 17:45:00 CET

Rajoy y Duran han coincidido en gran parte en sus críticas al Gobierno pero Erkoreka dice que él no viene a criticar sino a arrimar el hombre.

¿Lo quieren más claro? Pues es evidente que ya se está haciendo la cama a un gobierno bipartito PNV - PSE Psoe. Pronto lo sabremos. Y con ello un nuevo estatuto que será un machiembraje con a saber qué elementos del plan Iberreche.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 17:54:00 CET

¿Han observado con qué sumo respeto escuche Zp a tipos como Durán y Ercoreca, ambos dos independentistas confesos? Comparen su gesto atento y cortés con las risitas y los visajes que le ha dedicado a Rajoy. Todo un tratado de falta de respeto a la mitad del electorado español.

(Más imbéciles ya no los hacen)

 

Escrito por: Blogger Garven - 27 de noviembre de 2008, 18:01:00 CET

[178] El autor que pudo titular una de sus novelas con un versillo de una canción infame, y que si hoy se hubiera atrevido a hacerlo le habrían caído pedruscos como toneles.
De todos los nominados, me parece el menos presuntuoso.

 

Escrito por: Blogger Sr. Verle - 27 de noviembre de 2008, 18:11:00 CET

[0]Bart (camino de la corte), aunque no sea santo de su devoción.
Nos congratulamos con Juan Marsé, al que por fin le quitan la etiqueta de independiente del poder. Es un buen buen escritor que se leía con sumo placer, que no necesita premios pero sí dinero, como todo el mundo.
Qué diferencia con tanto profesor que escribe, con tanto traductor de antologías, con tanto satélite. Otra raza, otro fin de raza.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 18:18:00 CET

177] Escrito por: Bremaneur - 27 de noviembre de 2008 17:30:00 CET

Aunque la cosa venía a cuento, tangencialmente, por sus poemas castellanos.

El poema del gañán
----------------
O sea, tu poema.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 18:21:00 CET

Yo creo que el Premio Cervantes habría que habérselo dado a César Vidal.

 

Escrito por: Blogger Fedeguico - 27 de noviembre de 2008, 18:22:00 CET

¿Cansado de la literatura progre?

Criteria club de lectores te ofrece literatura de la buena: César Vidal, Cristina López Schlichting, Ignecio Villa, Luis del Pino, Cristina Losada, Juan Carlos Tontauta...

COPE. SOMOS LIBRES.

 

Escrito por: Blogger Trasmediante - 27 de noviembre de 2008, 18:36:00 CET

Tras recoger de manos del Presidente el premio al mejor tatuaje basado en la obra de Tolkien con incrustaciones de los superhéroes de los cincuenta del comic americano, le susurré al oído que no vendría mal que alguien se ocupara de los tatuadores, los tatuados y los superhéroes y las camisetas y gorras y todo lo demás, y entonces el presidente anunció a la prensa que tendríamos Ministerio de Tatuajes y Superhéroes (y Superhéroas) en la próxima legislatura. Espabílen, amigos.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 18:41:00 CET

Sus medidas son puro viento, Señor Zp, le ha espetado Rosa Díez. Podía haber dicio que son puras flatulencias, y, ya puestos, que son purititos peditos de monja asilvestrada. No lo dijo así, pero se le entendió.

Añadiré que a ningún portavoz se la ha quitado la palabra de la boca como a Rosa. Ridao se ha pasado varios pueblos y se le ha dejado terminar. A Rosa, no. Pero no hay enemigo pequeño. Puede que un día tengan necesidad de Rosa sus antiguos correligionarios.

(Pronto puede llegar, y entonces, ay, entonces, entonces la van a conocer mejor y la van a valorar y respetar más)

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 18:51:00 CET

Los que fueron acusados de antipatriotas por decir que estábamos en crisis ahora son unos irresponsables porque no apoyan al gobierno. Es verdareramente una desvergüenza este psoeZ.

 

Escrito por: Blogger Trasmediante - 27 de noviembre de 2008, 18:54:00 CET

Mientras tanto, Obama mantiene a gente del Gobierno Bush en su cargo, recupera a otros de la época Clinton, e incluso tira de algún asesor de Reagan (Ave maría purísima) Y es que los hombres de Estado hacen eso: elegir a los mejores para lograr el objetivo común, que es conseguir lo mejor para el país. No es perpetuarse en el poder, no: es mejorar en lo posible la vida de los ciudadanos que le votan a uno, responder con las mejores armas al apoyo recibido, a la confianza que han depositado con su voto. La civilización, ya saben: eso que no termina de cuajar en el sur de Europa.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 18:59:00 CET

Realmente Alonso está de vergüenza ajena, ni él mismo se puede creer las gilipolleces que está diciendo, la demagogia más descomunal tiene asiento en la bancada de la izquierda del Congreso

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 19:02:00 CET

El libre mercado no se regula por sí mismo, dice el propagandista Alonso, como si el mercado libre existiera y menos en España, un país donde la actividad económica ha estado siempre hiper regulada, sí, pero mlas regulada, lo cual muy poco se dice.

 

Escrito por: Blogger Desierto Polaco - 27 de noviembre de 2008, 19:06:00 CET

(190)

Como bien dijo Montano, en lo que nos rescató ayer Ender:

"La operación siempre es la misma: algo que es discutible y está sujeto a debate, es hurtado del terreno racional y trasladado urgentemente al sentimental. Los críticos pasan entonces a ser individuos sin corazón."

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 19:07:00 CET

MARSÉ Y YO

Siento una inmensa felicidad por la concesión del Premio Cervantes a Juan Marsé, que entiendo como un reconocimiento a la maravillosa e inagotable Generación de los niños de la guerra, con cuyos libros hemos aprendido a leer varias generaciones de españoles. Así, el Premio a Marsé es también, por qué no decirlo, el Premio a Gil de Biedma, Valente, Ángel González, Benet y tantos otros que, mereciéndolo tanto, no lo obtuvieron. Gil de Biedma decía que Marsé y él eran unos cachondos sentimentales, y, en efecto, es ese sentimentalismo hondo, noble, viril lo que, teñido de humor, lirismo y desprecio por la España solemne y beata, recorre novelas como "Últimas tardes con Teresa" o "La oscura historia de la prima Montse", de tan feliz recuerdo. Algo más: una ambición estilística total, de quien concibe la literatura como un desafío personal, hay en "Si te dicen que caí", novela compleja, publicada en Méjico, año 1973 si no me falla la memoria, cuando -qué década extraordinaria los setenta: está por estudiar la explosión de creatividad literaria en aquellos años: "Una meditación", "Reivindación del Conde Don Julián", "La saga/fuga de JB", "Recuento", "Si te dicen que caí", "Mortal y rosa", "Oficio de Tinieblas, 5" y tantas más- a los lectores no se los tomaba por tontos que sólo pueden leer historietas tipo "El templario de los huevos de oro" (Fedeguico dixit)y la exigencia artística era, ante todo, un compromiso con ese lector. Una novela mayor, parecida en no pocos aspectos a "Cien años de soledad", pero superior a ésta por cuanto que la memoria, y no la ficción milagrera, es la clave de bóveda de las novelas de Marsé, poéticas sin quererlo como las de Baroja. Supongo que estos días será glosada por menudo, sin la perspicacia y la amenidad que adornan todo lo que escribo gratuitamente para este blog, su obra narrativa, así que para qué seguir. Yo sí le preguntaría a Marsé qué le llevó de escribir encendidos elogios a Umbral por su "Memorias de un niño de derechas", aquel Umbral que escribía «A los desvencijados niños de la guerra, que comieron conmigo el pan negro de salvados y la tajada del miedo», a acuñar esa expresión tan injusta y zafia de "prosa sonajero", con la que en los últimos años se ha referido al Maestro. ¿Ya no oye Marsé el "aullido azul" de la Barcelona de posguerra? Yo sí, y aún me estremece esa sinestesia,

 

Escrito por: Blogger qtyop - 27 de noviembre de 2008, 19:09:00 CET

[164]

zeppi

Que sí, que sí importa coño. Que la cosa es muy sutil como para que haga diferencia.

Fíjese; de otra forma.

1. Enfrío el foco frío: T2 a T2/(1+e)
2. Caliento el foco caliente: T1 a T1(1+e)

Resultado: mismo mismito, rendimiento...

Ejemplo práctico:

1. Doblo la temperatura del foco caliente. Foco frío constante.
2. Divido por la mitad la temperatura del foco frío. Foco caliente constante.

Resultado: el mismo mismito rendimiento.

Ande. Míreselo bien. Que ese profesor se quedó con usted y consigo mismo.

 

Escrito por: Blogger Desdeluego - 27 de noviembre de 2008, 19:13:00 CET

Oír a Zp es un verdadero vomitivo. Aplica a rajatabla la teoría Goebbelsiana de que una mentira repetida mil veces consigue pasar por verdad.

De verdad: de vómito.

Y la claque, de asco

 

Escrito por: Blogger goslum - 27 de noviembre de 2008, 19:16:00 CET

http://colicoscreativos.wordpress.com/2008/11/12/timesculpture/

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 19:21:00 CET

Tus post sí que son vomitivos, Desdeluego. Eres un rancio y un carcamal, como toda la Derecha de este país de analfabetos que saben leer.

Y no escribas más "puritita", joder, que me sacan de quicio los diminutivos cursis que escribís los que no sabéis escribir.

 

Escrito por: Blogger Adrede - 27 de noviembre de 2008, 19:22:00 CET

Tus post sí que son vomitivos, Desdeluego. Eres un rancio y un carcamal, como toda la Derecha de este país de analfabetos que saben leer.

Y no escribas más "puritita", joder, que me sacan de quicio los diminutivos cursis que escribís los que no sabéis escribir.

 
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