No hubo Wi-Fi, así que no se lo pude escribir en directo. Pero no teman, aquí tienen mi crónica del evento umbraliano:
EN EL UMBRAL DEL CÍRCULO
Escrituración en directo
El Círculo, lugar del gafapastismo más infame, es el hogar del homenaje a Francisco Umbral, Paco. Allí se encuentra la aristocracia política, cultural e incluso la propia aristocracia; nada menos que Marichalar con un aspecto de dandy cojo de ibizas y tresillos. Se sabe Bradomín posmoderno, aunque sus luchas fueron más sentimentales que políticas: le tocó bailar con la más fea.
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Ha empezado Dragó. No es un gran orador, es un charlista, un hombre que habla igual en una tarima que un café. Y no precisamente el Gijón. Su introducción -con reverencia incluida- tiene el toque asiático pero no estético; de paje del mandarín. Se deja oír. Especialmente por los déspotas presentes.
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¡Galiardo! Este sí es un gran orador, y perotando la obra de Umbral -¡tan barroca!- te trae a la vuelta al hombre. El Café Gijón, Ruano y los puritos apagados a destiempo. Bruguera literaria con Umbral de fondo.
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Dragó introduce ¡Al Rey del Pollo frito! Ramoncín, joven soreliano, es uno de esos adolescentes de cuarenta años que actualmente por su forma de vestir parecen cerrajeros. Cerrajeros rockeros. Lee algo de la trilogía de Madrid de Umbral; tranvías. La dicotomía entre los años 40, ese mundo miserable de cuplé y levitas oscuras, y el rockero acabado, ya anciano -¡inútil!-, aniquila el discurso. Ramoncín no va más allá de Crumb; nunca podrá con Valera. Ni siquiera con Baroja.
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Echanove, nada más y nada menos que el cerdo. Dragó afirma, al presentarlo, que lo conoció en una algarada contra la guerra del Golfo; de los golfos progres (conocen los nombres; que raro que no cite a Verstrynge que es muy rollo Víctor Manuel). En fin, borrachera post-Bocaccio. Perota de Greta Garbo y Umbral. Tiene Echanove algo de goyesco en su fealdad. Sigue vistiendo pana; es ya un chiste viviente. Su voz no sirve para el ser de lejanías que era Umbral; quizá para Raúl del Pozo que -como dice Adrede- es garrafón.
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La Marsillach post-30 años. Yo no tengo el verbo de AS ni sus picores de entrepierna para describir su físico; es ya un pomelo amargo. Habla de Valle-Inclán, y los botines de Umbral. Galdós es intrascendente, dice Valle a Montesinos. Es un libro excepcional, por cierto; yo que tengo cariño a ese final del XIX de Galdós, Castelar y Valle...Los labios de Marsillach van más lentos que la prosa de Umbral.
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Juan Diego, decía Pumares, es en ocasiones inentendible, pero su voz arrastrada es perfecta para...Mortal y Rosa. Suena un móvil en pleno momento lírico con Pincho. España y el esperpento, claro. Arrastra un poco postizamente las palabras; llega a arruinar el texto...linda peligrosamente con Gala.
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Al salir Dragó, él se lleva los aplausos del lírico -y postizo- Diego. Sergio y Estíbaliz una historia mágica de España.
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Salen Pedro Jota, Raúl del Pozo y Carmen Rigalt. Dragó dice que tiene hablar Pedro el primero por jerarquía. ¡No habría reyes sin bufones! Pedro J es un orador de técnica, de socioeconomía inversa. No tiene alma. Es más Cánovas que Castelar. Pide una Fundación llamada Francisco Umbral; hombre suena mejor que Fundación Haro Tegclen.
La Rigalt es bastante más guapa en vivo que en foto. Tiene cierta alma; es potable en efecto. Cita los enemigos de Umbral, y la ternura del hombre. Ternura de alguien que prefería las negras a los negros. Tenía la ternura, según Rigalt, sólo para los perros y los niños. A ver si pensamos lo que decimos...
Raúl del Pozo es licor...mal destilado. Habla de acuerdo a un guión; muy forzado, no tiene ni el verbo de Umbral ni su conocimiento literario ¿Conocerá a Echegaray? Cita a Ruano...que la cosa ya era pesada con Francisco, es dadaísta con Del Pozo. Si citara a Benet o algún mito made in Triunfo de los 70. "Manejaba la pluma como un Colt 45" Esto define a Del Pozo.
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No he hablado del personal. Es de una edad respetable. Soy uno de los más jóvenes aquí, casi un Adredín. Hay mucha señora de 30 o 40, las croquetez que las llamaba Alfonso Ussía.
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Pedro J habla de Umbral como el mejor columnista de la historia de España. Hombre Camba...
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Documental de Umbral con voz en off de Ángel Antonio Herrera. Lo he visto en las primeras filas, y es una mezcla entre Capitán Garfio y Locomia. Se peina ahora a un lado para tapar las calvas.
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Discusión literaria entre varios críticos. Todos hablan del academicismo inverso de Umbral, y de su castellano cheli. Está bien, pero como en cualquier debate de cátedra los niveles de onanismo son grandes.
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¡Coño! ¡El Lute! Como el mundo progre sabe, Imanol tiende a politizarlo todo, y proclama una boutade diciendo que si por él fuera constituiría un gobierno sólo con los políticos amigos de Umbral. Como los amiguetes de Umbral no eran precisamente Kennedy y compañía, uno no deja de preguntarse cómo se cuadraría a Espe, con Gallardón y demás gorgonas liberales y socialdemócratas. Perota, luego, un párrafo de esa joya que es La Leyenda del César Visionario. Unamuno en Salamanca y requiebros herrerianos.
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Divona de la transición: Victoria Vera. Esas bellezas etéreas, tan 70, iluminadas por los Néstor Almendros de la época se viran en el 2008 en monstruos de Frankenstein. Vera se conserva, aún con la certeza de que su futuro laboral es el infame mundo teatral español, con esas cosas tan graciosas de Arniches (Tengo una peca, donde ya sabes, donde ya sabes...). Su fragmento elegido es...Un Ser de Lejanías, y aquella judía rubia. Se nota que la mujer trabaja en el teatro, y la engominada voz humaniza un texto que en papel quedaba un poco imaginaciones eróticas de un señor muy de derechas.
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Los Pegamoides están casi muertos, pero Alaska sobrevive. Es una mujer oronda, russmeyerana, esta Olvido Gara ya en sus 40. Incluso su rollo diva serie Z está ya viejo... Cita el dandysmo de Berlanga... De Carlos, claro. Berlanga es posiblemente uno de los mejores talentos malditos de la Movida. Alguien que versiona a Jobim, que gusta de la música ye-ye y las marquesas estiradas mereció tener un mayor reconocimiento. Murió sólo, casi, en la casa de sus padres.
Alaska habla de Larra y su dandysmo teatral a través de Umbral. Es una sorprendente oradora; un poco de voz de centros comerciales: terror en el hipermercado...
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La mandrágora nunca existió. Mejor dicho, el talento allí se esfumó antes de constituirse. Krahe y Sabina siempre han sido unos farsantes plebeyos, que llamaban a sus chascarrillos de Ducados, uñas negras y actitud bohemia, poesía. Sabina es, de manera esperada, lo peor de la noche. Su soneto artificial a Umbral tiene menos vida que los chotis de la JUJEM. Lo peor, Sabina es ya de derechas -¡muy de derechas en su chaletcito!- y sigue viviendo del enfanterribilismo. No es que la biografía sea más larga que el personaje, más bien nunca existió tal biografía. Y él lo sabe. Lamentablemente sus amigos todavía no.
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Las intervenciones políticas son de un genérico previsible. Gallardón intenta mezclar -mal- el discurso político con el literario, Esperancita (que salió luego dando brinquecitos cual hadita de la sala) promete ayuda institucional y César Antonio de Molina es un orador paupérrimo, que a la vez que grita pone en marcha su melena wagneriana. Tiene cierto aire a Mirabeau…¡si tuviera su verbo!
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Muchas promesas institucionales, caras conocidas, marquesas de sotoancho (en eso devino, querido Adrede, el público del último Umbral) y ujieres plumíferos. Quedó la última emoción, la verdadera: el lamento de España por el escritor. La voz quebrada de la viuda fue, con diferencia, el advenimiento de lo real a la velada, que diría Albiac. ¿Adivináis quién lo arruinó? El propio Dragó, que al auditorio emocionado anunció que España aparecería luego en "DIARIO DE LA NOCHE". Espero en que la retransmisión pusiera en la parte inferior el siguiente texto: +++ PUBLICIDAD +++
Pero en fin, entiendo a Dragó. Nadie hablara de él cuando haya muerto. Ni siquiera sus gurús.
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