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24 diciembre 2007
La cara de tu retrato


Marzella tiene nueve años cuando la vanguardia artística de la época, a través del luego consagrado Ernst-Ludwig Kirchner, la pinta desnuda en este retrato. Estamos en 1909-10, aún no hace un siglo. Su verdadero nombre es Liza Franziska Fehrman y el alías de Marzella o Franzi no es nombre artístico que la aleje del pintor sino apelativo cariñoso por su edad y proximidad al artista. La reseña que el Museo de Arte Moderno de Estocolmo asigna al cuadro es piadosa: “... pero ella tiene una intensa mirada de adulto y, a pesar de su desnudez, ella es el sujeto más que el objeto de la mirada masculina. Sin embargo, sus labios y sus uñas están pintados de un rojo provocador”. En la atribución de sujeto a Marzella y la condena de la mirada masculina como presunta culpable está el velo de corrección política necesario para no tener que arrinconar la obra en el sótano. Kirchner (1880-1938), fue uno de los fundadores del grupo artístico Die Brücke (El puente), cuyo programa se dirigía a una “nueva generación tanto de creadores como de espectadores” y concebía la juventud como sujeto proyectándose hacia el futuro. Ese sentido continuo de las generaciones se inspiraba en la idea de Nietzsche de que “la grandeza de un hombre está en ser un puente y no una meta: lo que el hombre puede admirar es que es un tránsito y un ocaso”. Los de El puente propugnaban la recuperación de lo natural en el hombre y la práctica del sexo como vacuna contra una visión romántica de la realidad. No había antagonismo entre juventud y madurez, sólo biología y pasión por captar y transmitir las expresiones de las modelos, especialmente a través de sus desnudos, pose que el movimiento artístico defendía con vigor. El sexo era el lugar donde la razón y la convención fracasaban, el límite de la moral. Querían que el alma fuese el espejo de las caras.


Con menos pretensiones intelectuales pero en el mismo año de 1909, Antonio Machado se casa con una Leonor de 16 años, a la que había conocido a la tierna edad de 14 en la pensión soriana que regentaban sus suegros y donde él se hospedaba. Stanley Kubrick rueda Lolita en 1962, aunque se cuida de que Sue Lyon, la protagonista, sea mayor de edad. Deliberadamente, Nabokov obvia los sentimientos de los personajes y deja en el aire la cuestión de quién seduce a quién, de quién es el sujeto y el objeto de deseo que la reseña del pudoroso museo sueco asignaba con claridad al pintor y la modelo, matando (el sueco) la tragedia que tan bien plantea la novela. ¿Se puede concebir una Lolita actual sin riesgo de condena y ruina para su autor y productor? J. M. Cotzee, en Diario de un mal año, dice que la estratagema utilizada por Kubrick (una actriz mayor de edad que interpreta un personaje de ficción menor) no serviría de nada. Denuncia la connivencia “entre el feminismo y los conservadores religiosos” en la censura moral de la pornografía, “mientras que los medios de comunicación encabezan impunemente una exhibición sexual cada vez más grosera”.


Los anteriores casos, ¿son modelo de una transgresión propia del arte, de su capacidad de vencer el tabú de cada época, o una simple distorsión de las costumbres vigentes a través de la licencia que la sociedad concede al artista? El mito y la fascinación de la juventud son tan antiguos como el mundo pero la congelación y retraso de la adolescencia hasta edades hace poco consideradas venerables es reciente. Se niega la ambigüedad propia de la infancia y la adolescencia, haciéndolas tan unívocas como uniformes según este nuevo patrón de conducta. Se prolonga la juventud como ideal robándole su acceso a la realidad, su responsabilidad y su derecho a hacerse con una vida propia. El tabú ya no es sólo sobre el sexo con menores sino que se ha extendido al debate sobre el mismo.


Excepto la tolerancia mostrada hacia las bodas gitanas por sentido de culpa étnico, el sexo con menores nunca había sido un tabú tan histérico como ahora. La ley y la opinión pública se muestran unánimes en la reprobación, negando cualquier autonomía al adolescente, retrasando su emancipación laboral vía masters o vital mediante residencia en el resort paterno hasta los treinta años. O retirándoles el derecho a la tutela y la educación a través de la familia en favor del Estado: la reciente reforma del artículo 154 del Código Civil establece que "los tutores ejercerán su cargo de acuerdo con la personalidad de sus pupilos, respetando su integridad física y psicológica", en lugar del anterior por el que los padres o tutores podían "corregir a los menores razonable y moderadamente". La atribución interesada a esta última redacción, cuya vigencia en una versión muy similar desde 1889 prueba su realismo jurídico, de “último resquicio que amparaba el castigo físico a los niños en la legislación española” demuestra la confusión de los nuevos majaderos. Si a la escuela se iba educado de casa ahora se acude con una integridad física y psicológica expropiada y gestionada por los expertos de turno.


¿Qué miedos sociales conjura el dogma de la protección extrema a la juventud hasta anularla? Además de los obvios del adulto a la competición y a la muerte está el de la extinción de la raza (o de una cultura, por utilizar un eufemismo), pues sólo una sociedad occidental y blanca con natalidad insuficiente sacraliza al joven no como bien escaso y productivo sino como objeto raro a proteger, apartándolo paradójicamente de la reproducción. El niño biológico es ajeno a los grupos de presión que dominan (feministas, solteros, homosexuales), que prefieren la adopción al hijo propio para lavar no se sabe qué ignotas y siempre ajenas culpas coloniales. Por supuesto, esa extinción se acelera haciendo inútil y dependiente al joven al despojarlo de cualquier autonomía. Capacidad de decisión que iba adquiriendo cuando sus tutores les proporcionaban medios de vida a través de una educación que les “corregía razonable y moderadamente”. Entonces, ¿para qué este nuevo manual de instrucciones que le dice al joven que pueden y van a vivir por él? Posiblemente no sea más que el deseo de esos grupos de presión de crear humanos a su imagen y semejanza para reforzar su poder y no sentirse tan solos.


●●●





Los chinos que sobrevivieron al botón del titular de ayer lo celebraron inventando la tarjeta de felicitación de Año Nuevo. Con el paso del tiempo y de las majaderías el artilugio se perfeccionó hasta llegar a la moderna caricatura. Sirva el cartel adjunto para felicitarles a ustedes muy afectuosamente.






(Escrito por Bartleby)

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[0] Editado por Bartleby a las 9:00:00 | Todos los comentarios // Año IV



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Escrito por: Blogger goslum - 24 de diciembre de 2007, 22:07:00 CET

Gracias, Neguev. Bon Nadal.

 

Escrito por: Blogger belaborda - 24 de diciembre de 2007, 22:18:00 CET

[198] Escrito por: Blogger Gengis Kant; 24 de diciembre de 2007 21:02:00 CET
> 'Estoy de acuerdo con usted. A la originalidad no hay que darle más valor -por ejemplo, el de la verdad- que el que en rigor le corresponde. Lo mismo ocurre con la obscuridad. Se decía de los lectores de Hegel, mientras los hubo, que la satisfacción de entender, tras un estudio agotador, a un autor tan hermético era el motivo por el que muchos de ellos se hacían hegelianos, aparte de que uno se quedaba sin fuerzas para poner objeción alguna.'

////////////////

Me encanta que lo esté, de acuerdo en eso, conmigo y más porque sé que otras muchas veces no lo está. Como debe ser. Y por si hubiese alguna duda sobre la consideración que me merece y como hoy, ahora mismo en esta hora nocturnal, es Navidad, me place poner aquí unos versos que seguramente recordará usted y para usted:

- ELEÁTICAS
*
Nocturnas, sus eleáticas sentencias
son estrellas en negro firmamento
ardiendo puras, solas, quintaesencias
de materia; mas siendo pensamiento,
lo extracta en esas densas menudencias.

 

Escrito por: Blogger Gengis Kant - 24 de diciembre de 2007, 22:21:00 CET

Algunos instructores quieren conseguir el milagro de conciliar su deseo de que ningún cadete sufra la mínima frustración con la imposibilidad de que todos lleguen a ser generales. Como también son optimistas, creen resolver lo irresoluble otorgando igual dignidad a todo el escalafón, lo que conlleva el absurdo, más que el milagro, de declarar igual lo desigual.

 

Escrito por: Blogger Gengis Kant - 24 de diciembre de 2007, 22:28:00 CET

Qué bien me retratan, agudo pero cortés belaborda, esas "densas menudencias". Muchas gracias.

Buenas Noches.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 0:46:00 CET

[127] Escrito por: Nocturno Borgiano; 24 de diciembre de 2007 13:24:00 CET

[114] Escrito por: Adrede; 24 de diciembre de 2007 12:59:00 CET

Hay un libro de poemas, "Precipitados", de un tal Miguel Postigo, que está muy bien. El título no invita a la lectura -cómo compararlo con títulos tales como "Diván del Tamarit", o "Desolación de la quimera"- y las opiniones sobre poesía de su autor, tampoco, pero lo cierto es que los poemas son muy buenos.
___________________________

Yo he hojeado ese libro: sólo algunos momentos pésimos lo salvan de su mediocridad general. ¿Cuál será su siguiente recomendación? ¿Gabriel y Galán?

***

Es usted adorablemente tierno, Nocturno. Y a Borges le hubiera hecho mucha gracia.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 0:51:00 CET

no tiene usted familia, Roxana? hoy es noche familiar, ¿qué pasa con usted?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 0:59:00 CET

Claro que tengo familia, anónimo. La mitad está en el sofá en estado de delicuescencia. La otra mitad está (ya) durmiendo. Es que somos animalitos de costumbres fijas.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:00:00 CET

y usted está a medio camino entre el sofá y lo otro...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:03:00 CET

Otra idea para Montano en busca del mar perdido: Calabardina sólo es buena idea en invierno, como en general en todo el litoral murciano. En verano hace tantísimo calor que cualquier integrante de la marea humana parece que vaya a cometer un crimen.

(Mi paraíso marino terrenal está en Grecia, en un lugar donde no van ni las águilas. Todo allí es perfecto.)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:06:00 CET

Yo estoy bien, anónimo, un si es no es melancólica, pero seguro que se me pasa si salgo a la calle a dar un paseo: el frío siempre me reconcilia con la vida.

¿Y su familia también es anónima?

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 25 de diciembre de 2007, 1:07:00 CET

Decía Porlán y Merlo que algunas veces, al regresar a casa al amanecer, es cierto que venimos de la Adoración Nocturna. Esta noche, ahora mismo, vuelvo de misa del gallo oficiada por un buen amigo. Unas cuarenta personas mal contadas y, entre ellas, la pintora Z que se está quedando ciega a causa de una degeneración macular. Me da pena verla andar casi a tientas. Se portó muy bien conmigo en una situación difícil y yo no olvido, no olvido nunca.
El organista, nuestro Bach particular, un tipo pequeñito y con melena blanca que estira mucho el cuello al andar, como si fuera una tortuga, ha tocado la Folía de Haendel (versión Barry Lindon) y le ha quedado bien, muy digna, en esta enorme iglesia de pueblo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:07:00 CET

yo no tengo familia, o sea que soy feliz

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:14:00 CET

Pero si están aquí Roxana y el Crítico, familiarmente! Mi familia igual que la de Roxana: desparramada o adormilada. En cuanto a la misa: lo del gallo es mucha p'a mí. Yo sólo iría, en todo caso, a una misa del pollo (aunque no frito)...

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:17:00 CET

Calabardina: no lo conozco, pero me gusta el nombre. Sólo que, conociéndome, lo primero que yo haría, al ir a Calabardina, sería comprarme una gabardina. Siendo como soy, me resultaría *estrictamente* imposible estar en Calabardina *sin* gabardina... Lo que no sé es si en Calabardina hay tiendas de gabardinas, o tendría que irme con la gabardina ya comprada a Calabardina...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:18:00 CET

No hay peores noches que las de Nochebuena.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:24:00 CET

La Nochebuena no es ni buena ni mala: es un coñacete simpático. Punto.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:25:00 CET

No sé por qué es, pero hoy me acuerdo de un tío de mi padre que se ahorcó porque no pudo pagar una letra y su hermana le negó el dinero para salir del apuro. Ella estaba podrida de dinero y a él no pagar la letra le suponía la ruina total a una edad demasiado tardía para volver a empezar.

Estas son las cosas que recuerdo en Navidad.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 25 de diciembre de 2007, 1:26:00 CET

Para Árbol de Navidad, el Nogal. Dense el gusto.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:28:00 CET

Este año estoy sin pareja, pero los años que he tenido pareja en Nochebuena, nos hemos vestido de pastorcillos dos dos. Bueno, de pastorcillos un tanto especiales: concretamente de pastorcillos tiroleses. O de tiroleses a secas. Yo soy un fan de las películas eróticas de tiroleses, y por eso mis novias han tenido que disfrazarse todas, tarde o temprano, indefectiblemente, de tirolesa. Los numeritos porno que me he montado siempre vestido de tirolés han sido de antología. Tengo ya muy ensañado el "olaraijúuuuu". Me sale de miedo el "olaraijúuuuu", y tengo un trajecito estupendo de tirolés, con el pantaloncito ese corto con tirantes y el sombrerito con la pluma...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:30:00 CET

Pues también recuerdo las novias que he tenido. Ni una sola fue honesta conmigo. Debo tener cara de imbécil. O serlo.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:32:00 CET

OPTIMISMO NAVIDEÑO

Me familia es bastante llevadera, la verdad. De hecho, quizá yo sea el menos llevadero de mi familia (los artistas, ya se sabe...). En cualquier caso, por muy chunga que se ponga la cosa en mi casa en Nochebuena, siempre tengo una fórmula infalible para salir mentalmente del aprieto. Siempre me digo (y les invito a que ustedes lo prueben también, verán cómo funciona): "En cualquier caso, la cosa estará siendo en estos instantes aún *peor* en la familia Aragón". En efecto: imaginarme la Nochebuena de la familia Aragón, con Milikito comiéndose mazapanes, Miliki tirándose pedos y los Gabitos incordiando, me devuelve el optimismo... El optimismo, obviamente, de no ser un Aragón.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:34:00 CET

Es difícil o estúpido considerar buena la propia mierda sólo porque tenemos conciencia de que otras huelen peor.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:35:00 CET

No importa que usted tenga cara de imbécil *y* sea un imbécil. Haga la prueba, amigo: piense en qué alivio no estar en estos precisos instante en la casa de los Aragón... ¿Qué estarán haciendo ahora mismo? ¿Estarán entonando villancicos payaseriles? ¿Sacará Milikito su cencerro? ¿Estará Fofito aporreando la puerta para que le dejen entrar, mientras canturrea entre hipidos lo de "No hay nada más lindo que la familia unida"?

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:36:00 CET

¿Y José Luis Moreno? ¿Qué navidades se cree usted que estará pasando José Luis Moreno? Anímese, hombre. Tiene usted razón: es un tanto meSquino... pero así funcionamos los seres humanos. Qué le vamos a hacer.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 25 de diciembre de 2007, 1:37:00 CET

[197] Escrito por: El Crítico Constante; 24 de diciembre de 2007 21:00:00 CET
Curioso que cite a Jock Sturges, fotógrafo maldito en los USA, que debió aguantar que el FBI se le metiera en el estudio y le confiscara los negativos (desde entonces vive en Francia y echa pestes de su país).
Me ocurre una cosa con Sturges: no me parece un pervertido por más que se empeñen. Él es un nudista convencido (tiene gracia verlo con su 20x25 de fuelle y en pelotas tomando fotos) y vive rodeado de familias nudistas, familias que tienen hijas e hijos y que confían en él. Eso no obsta para que, desde el respeto con el que están tomadas las fotografías, emanen un delicado erotismo.
Con relación a éste asunto diré algo que no me va a granjear amigos: al igual que los gitanos, yo pienso que una chica es libre de tener relaciones sexuales cuando es capaz de acomodar un pene en su vagina sin daño y con aceptación placentera. Ese estado no es regular, a unas les llega antes que a otras. De lo demás, no opino.
-------------------------------------
Crítico: no era yo quien citaba a Jock Sturges sino Chef en [126]

Por lo demás, de acuerdo con que la mirada de Sturges no es pervertida. En todo caso lo sería la de quienes lo condenan.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:37:00 CET

Señor Montano, déjelo, de verdad. Le agradezco los intentos por mejorarme la visión. Me voy al consuelo del suicidio diario que es dormir. Plagado de pastillas, pero dormir.

Es erróneo decir que lo último que se pierde es la esperanza. La vida no vale nada cuando se pierde la ilusión. Es entonces cuando la única esperanza que queda es la de morir.

Muramos.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:39:00 CET

A mí el Sturges que me gusta es Preston, con ese título fabuloso que le dio a sus memorias (y que es el título ideal para *toda* memoria posible): "Los acontecimientos que condujeron a mi muerte".

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:40:00 CET

Pues muérase usted, Mala Noche. Sinceramente, me parece que suicidarse en Nochebuena no es mal plan. Adelante. Suicídese... y mañana será otro día.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:41:00 CET

¿Qué me aconseja? ¿Pistola, cuchillas, barbitúricos, arsénico quizá? Es que no tengo experiencia en suicidarme, es la primera vez que lo hago.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:41:00 CET

El Nogal ese teutón (o tudesco) del amigo Al tiene su empaque...

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 25 de diciembre de 2007, 1:43:00 CET

J.A. Montano: Desde luego, la nochebuena propia es espléndida si pensamos en las de José Luis Moreno... anteriores. O en las unánimes y maniqueas de F.J. Losantos, Pío Moa, Enric So Pena y majaderos por el estilo.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:43:00 CET

No, ni pistolas ni cuchillas: la sangre es vulgar. Le recomiendo barbitúricos. Sea usted, por una noche, Marilyn.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:45:00 CET

Hombre, Bartleby: la nochebuena de Sopena. Ahí me ha dejado usted planchado. Y ya puestos a pensar, ¿qué tal la de Suso? Jajaja, esa puede estar siendo la bomba. O la de Alfonso Ussía. Me da un telele, ahora mismo, sólo de atisbar qué nochebuena puede estar celebrando Ussía...

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 25 de diciembre de 2007, 1:45:00 CET

Noche Mala, no se Struge más que mañana dará que hablar (el día, quiero decir).

 

Escrito por: Blogger Desierto Polaco - 25 de diciembre de 2007, 1:46:00 CET

Caray, Montano, veo que tiene propensión a quedarse a solas con presuntos suicidas. Más o menos.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 25 de diciembre de 2007, 1:48:00 CET

Ussía, con el collarín fijo que lleva. Suso iba a ponerlo pero no celebra la Nochebuena porque está escribiendo la próxima loa oficial.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:48:00 CET

Gracias, Sr. Montano. Para completar la escena, a falta de Chanel nº5 con que gotear las sábanas, de pechos turgentes, de cabellera rubia y ondulada, porque no uso perfume, soy hombre y de pelo puercospinoso y negro, he regado con Mahou 5 estrellas la cama, me he acomodado los michelines y me he requemado las puntas con la cocina de gas.

Luego me he tendido en la cama, me he tragado los barbitúricos, he sintonizado la SER y la COPE simultáneamente y, en este momento, yazgo babeante y desencajado a medio caerme de la cama.

Por desgracia, me ha debido asaltar algún accidente cardiovascular en el proceso, porque de la comisura izquierda me sale baba rojiza, de sabor salado. O sea, hay sangre.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:50:00 CET

Pero las mejores Nochebuenas posibles son las que se monta Miguel Romero Esteo. ¿Saben ustedes quién es? Es un autor de teatro malagueño, ya con una edad (nació en 1930), y que es un crack el hombre. Vive ahora solo, y hace un par de años me lo crucé por el paseo marítimo justo la tarde del 24 de diciembre. Estuvimos tomando algo en un chiringuito al sol, y al anochecer nos despedimos.

—Bueno, Miguel —le dije—. ¿Esta Nochebuena tienes pensado hacer algo especial?
—Bah, yo me hago un sándwich de jamón york y luego me busco por la parabólica una película de metralletas.

Me pareció, sinceramente, un plan inmejorable. Espero poder aspirar un día a hacer lo mismo.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 25 de diciembre de 2007, 1:50:00 CET

Si tiene algún programa grabado de Nieves Herrero podría probar a suicidarse así.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:53:00 CET

Quizá, Mala Noche, mientras agoniza, le vengan flashes de sus polvetes con Joe Di Maggio... No se alarme en ese caso (es algo lógico) y sígase muriendo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 1:55:00 CET

Gracias por el consejo, Cronopiodeley, pero siquiera algo tan terrible como leer de una tacada varios textos plagados de egotismo, impostura e infantilismo del marqués me produjeron tal efecto. Nieves Herrero tiene su punto de dignidad frente al susodicho. Por tanto, es de dosis menor y no surtiría efecto.

Además, el Sr. Montano ha dado en el clavo con su consejo. Gracias de cualquier modo a usted y a todos los demás consejeros espontáneos.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 25 de diciembre de 2007, 1:56:00 CET

[238] Escrito por: Blogger J. A. Montano; 25 de diciembre de 2007 1:50:00 CET

Para aspirar a una nochebuena como la de ese genio local y supongo que bastante anónimo hace falta no haber sido antes mequetrefe famoso como los que hemos dicho. Y haber decantado mucho la vida, que eso requiere arte.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 1:56:00 CET

Lo mejor, Cronopio, sería tener dos televisores, y proyectar en uno un programa de Nieves Herrero y en otro un capítulo de "Baretta". El otro día, de repente, de acordé de "Baretta"... y aún no me he recuperado.

 

Escrito por: Blogger Desierto Polaco - 25 de diciembre de 2007, 1:58:00 CET

La Vida de Bryan, empieza ahora, en 4.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:00:00 CET

Acabo de ver que Romero Esteo está en Wikipedia y todo:

http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Romero_Esteo

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:01:00 CET

Estimados Señores:

Me voy a dormir, a ver si se me pasa el suicidio.

Un consejo en pago a sus consejos: no se les ocurra querer nada ni a nadie de verdad. Mientan, finjan, calculen, lo que sea, pero no quieran jamás, jamás.

 

Escrito por: Blogger Desierto Polaco - 25 de diciembre de 2007, 2:01:00 CET

La Vida de Brian, en Nochebuena: a mediados de los 80 se habría armado un pollo considerable. Qué tiempos!

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:02:00 CET

En eso le doy toda la razón, Mala Noche. Pero espere un momento, que le doy un enlace de mi blog que va animarle, sin duda... ¡Espere un segundo que se lo busque!

 

Escrito por: Blogger barley - 25 de diciembre de 2007, 2:03:00 CET

Antes de suicidarse envíe un mensaje al 5551 y dése de alta en "alta culos". No sé exactamente qué pasa pero lo han dicho por la tele. Igual se anima.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:03:00 CET

Aquí está, jajaja. Seguro que se reconcilia con el género femenino... :-)

http://joseantoniomontano.blogspot.com/2008/08/la-mosca-escorpin.html

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 25 de diciembre de 2007, 2:06:00 CET

[243] Escrito por: Blogger J. A. Montano; 25 de diciembre de 2007 1:56:00 CET

No recuerdo tal serie, refrésqueme la memoria. Me quedo con la idea de las dos televisiones: Nieves Herrero y Pedro Ruiz y, entre col y col, Arévalo haciendo de gangoso o de mariquita.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:06:00 CET

[249] Escrito por: barley; 25 de diciembre de 2007 2:03:00 CET
________________________

Lo del "alta culos", si está bien montado, debe de ser el geunino teléfono de la esperanza...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:06:00 CET

Montano, ¿recuerda esa escena final de Sturges en la que la relación erótica se simbolizaba con un reloj de cuco tirolés con su tirolesito saliéndose de su carril y persiguiendo a la tirolesita? Era fantástica (y tenía a Cary Grant como protagonista).

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 25 de diciembre de 2007, 2:08:00 CET

[246] Escrito por: Anonymous Noche mala (suicidado); 25 de diciembre de 2007 2:01:00 CET

Estimados Señores:

Me voy a dormir, a ver si se me pasa el suicidio.

Un consejo en pago a sus consejos: no se les ocurra querer nada ni a nadie de verdad. Mientan, finjan, calculen, lo que sea, pero no quieran jamás, jamás.
------------------------------------------
Seguir ese consejo debe ser agotador. Parece más despreocupado querer.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:08:00 CET

Quizá sea usted demasiado joven, Cronopio. "Baretta" la emitieron a finalísimos de los setenta o principísimos de los ochenta... El comisario Baretta, interpretado por Robert Blake, siempre iba con su loro. ¡Menudo coñazo! ¡Un hipotético comisario Gala, con su perro Troilo, hubiese resultado más chispeante!

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:09:00 CET

¡Me suena, sí! No recuerdo qué peli era, pero sí recuerdo lo del tirolesito...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:10:00 CET

¿Cómo puede quererse suicidar alguien estando Zapatero en el poder? ¿Desaparecer y que siga Monchito como si nada? Hay que esperar por lo menos a que pierda las elecciones.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:11:00 CET

Sr. Montano:

He leído el texto. Eso será verdad para la mosca escorpión, pero el Ars Amandi enseña que nunca hay que dar nada antes de haber recibido lo deseado. Si no, se perderá el regalo y se frustrará el deseo, porque no se alcanzará. Y es así, tal cual.

Pero no estoy especialmente cabreado con el sexo femenino. Me parece que simplemente se engaña más que el masculino y, por eso, es más voluble. Lo que es cierto es que dice querer una cosa y quiere otra. Si una mujer le alaba la sensibilidad, corra lejos, no tiene nada que hacer. Si le desprecia por chulo, quédese a esperar, que no sólo le abrirá el corazón, sino hasta las piernas.

Y Sr. Bartleby, ¿los culos son depilados o peludos? Es que, aun suicidado, no me tientan los peludos.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 25 de diciembre de 2007, 2:12:00 CET

[255] Escrito por: Blogger J. A. Montano; 25 de diciembre de 2007 2:08:00 CET

Acabo de ver una foto del fulano en el google. No necesito saber más. (¡La virgen santa!).

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:14:00 CET

[258] Escrito por: Noche mala (suicidado); 25 de diciembre de 2007 2:11:00 CET
________________________

Veo que usted ya se ha aprendido lo básico sobre el tema. ¿Por qué suicidarse ahora? ¡Usufructúelo, amigo!

 

Escrito por: Blogger barley - 25 de diciembre de 2007, 2:14:00 CET

Me acuerdo de "Baretta" y me sonaba que había salido hace poco una noticia sobre él.

"Detienen al protagonista de «Baretta», acusado de asesinar a su mujer.

La policía cree que Robert Blake disparó a su esposa en la cabeza en el aparcamiento de un restaurante."

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:16:00 CET

Creo que la peli de los tiroleses eróticos era "La pícara puritana", que no es de Sturges, sino de McCarey. Uf. Es que me he bebido dos copas de Montepulciano d´Abruzzo y he oído la horrorosa música del Vaticano (sí, en casa de mis padres se ve la misa desde el Vaticano), así que mi estado mental es un tanto peculiar.

(Qué mal hace la Iglesia permitiendo esas músicas horribles, en vez de recurrir a lo de toda la vida.)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:17:00 CET

Oiga, Roxana, ¿no cree que alguien que tiene una historia de ceguera y traición tan impresionante es la persona menos indicada para pedir a alguien que no se suicide?

 

Escrito por: Blogger barley - 25 de diciembre de 2007, 2:17:00 CET

Ay Baretta:

"La detención de Blake, que a sus 68años de edad permanecía alejado de la escena tras arruinar con su adicción a las drogas una irregular carrera de actor, pone fin a un año de especulaciones e inaugura un proceso judicial que podría saldarse con una sentencia de muerte."

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:18:00 CET

Coño, no conocía esa noticia reciente de Robert Blake! Recordarán ustedes que él era uno de los asesinos de "In cold blood" (A sangre fría), la peli clásica en blanco y negro... Y también tenía un papelito inquietante en la peli aquella de David Lynch, de hace seis o siete años, "Carretera perdida".

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 25 de diciembre de 2007, 2:18:00 CET

Nochemala: No le pillo la metáfora trasera. Será la noche.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:21:00 CET

Perdone Bartleby. Mi respuesta era a Barley. Es que suicidado no leo bien.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:22:00 CET

Jajaja, qué maravillosos son el google y el youtube. Váyanse casi al final, al minuto 7:45, y verán a los tiroleses...

http://es.youtube.com/watch?v=EZ1tfn7FAec

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:23:00 CET

[263] Escrito por: Noche mala (suicidado); 25 de diciembre de 2007 2:17:00 CET

Oiga, Roxana, ¿no cree que alguien que tiene una historia de ceguera y traición tan impresionante es la persona menos indicada para pedir a alguien que no se suicide?

***
¿Quién tiene esa historia tan impresionante en su cuenta? No entiendo a qué o a quién se refiere. Explíquemelo antes de suicidarse.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:25:00 CET

Su suicidio está resultando muy relajante, ¿no le parece, Mala Noche? Quizá debería darle un poco más de tensión... Tampoco se trata de contonsionarse melodramáticamente, pero no sé, una seriedad, un acongoje, un cierto gusanillo, ¡un algo!

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:25:00 CET

Dios mío, en el 37 nosotros matándonos y los americanos rodando esas comedias maravillosas...

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:27:00 CET

Yo, para suicidarme, creo que ya lo he contado alguna vez aquí, pediría la colaboración eutanásica de las hermanas Williams. Les pediría, sin más, que se apretaran sobre mí, como dos rebanadas de pan (¡moreno!) contra la frágil mortadelita suicidante que yo sería... Dejar este mundo bajo la forma de un zumillo estrujado por las hermanas Williams sería para mí el no va más...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:28:00 CET

El año pasado se suicidó en Nochebuena un empleado de mi cuñado; estuvo cenando con la familia y luego se tiró por el patio de luces. Había ascendido en la empresa y tenía un bebé de pocos meses. Fue una muerte espantosa, brutal, heladora.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:28:00 CET

Roxana:

Si es usted la de Rostand, la de Cirano, es usted tal cual la he descrito, ¿o no?

¿O acaso el insufrible victimismo de Roxana no era más que una mentira destinada a quedar bien y poder decir que habría amado a Cirano cuando sabe ya que eso no va a ser y no le van a pillar la mentira? ¿No es acaso traición a Cristián y a Cirano hacer lo que ha hecho? ¿No es ceguera, si es sincera, no ver que las palabras de Cirano son sólo lo que son porque creía que las decía Cristián?

Eso pienso yo. Si me equivoco, le ruego me perdone. Suicidado tampoco se piensa muy bien.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:30:00 CET

En fin, queridos, me he terminado ya mi copita post-turrón y quiero aprovechar el efecto tontorreante (¡tontorreante y post-turrón!) para largarme a dormir... Boa noite y abrazos de mazapán!

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:30:00 CET

Usted no habla de suicidio Montano, sino de la pétit mort. ¿No se llama Venus una de las dos mozas? Con ese nombre cualquiera sirve.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:32:00 CET

Perdonen, que se me había olvidado que estaba suicidado.

Y, por cierto, Sr. Montanto, una vez suicidado, ya no queda patetismo y horror. Me explico ante ustedes, ante mí y ante quien haya de juzgarme allá arriba.

No soy creyente, pero me acaba de entrar un email de San Pedro citándome para mañana a las 16:00.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 25 de diciembre de 2007, 2:32:00 CET

[273] Escrito por: Roxana; 25 de diciembre de 2007 2:28:00 CET
________________________

(Ascendió en la empresa y descendió por el patio de luces: ese hombre tenían un acusado sentido de la simetría... En fin, adeus!)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:35:00 CET

No, yo no soy la amada de Cyrano, que siempre me ha parecido un poco redicha y algo tonta. No tengo nada que ver con esa hipocritilla encantadora. No piensa usted mal para estar suicidado: yo jugué mucho tiempo a estar muerta pero ya me he cansado. Me atrae más la vida.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:37:00 CET

¿Una cita a las 16:00? ¿Y la siesta?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:39:00 CET

Entendido, Roxana. Por otro lado, ¿qué es lo que le atrae de la vida? Simple intriga de suicidado, por saber si me he perdido algo.

Y hace mucho que no tengo siesta, ni de tarde ni de noche. No duermo, y no por mala conciencia. Lo increíble es que no duermo porque duerme quien sí debería tener mala conciencia.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:47:00 CET

Bueno, Señores y Roxana, me voy a pasear un rato el cadáver por la playa. Suicidado sí echaré de menos ver el mar desde mi casa. ¿Se ve el mar desde el infierno o desde el cielo?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:48:00 CET

Lo que me atrae de la vida es la propia vida, el dulce mecer de los días, con sus rutinas, y el sol esplendoroso. Nada espero y deseo muy pocas cosas (viajar a Grecia, fundamentalmente). Ya sabe lo que decía Cioran acerca de que la mayoría de los suicidas lo son por exceso de optimismo, por tener objetivos y expectativas acerca de la vida. Yo vivo en el instante, me dejo invadir por la alegría y, hale, ya lo tengo casi todo hecho. He pasado tres años brutales, así que ahora me conformo con seguir viva. Me faltan horas.

¿Ha probado el Stilnox? No para suicidarse, claro, sino para dormir. :-)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:50:00 CET

Desde el infierno no se ve nada, sólo la sombra eterna. Mejor quedarse a ver el mar, la mar, toujours etcétera.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:51:00 CET

¿Stilnox? No lo conozco. Pero da igual, me da miedo dormirme.

Además, perdone, pero me da miedo leer lo que dice, y no sobre el Stilnox precisamente. Más precisamente, me da miedo cómo lo dice. Me da sensación de...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:54:00 CET

Vaya, ¿de qué doy sensación?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:57:00 CET

Imagino que será suspicacia, pero me da sensación de mentira, de que es usted alguien que cree ser víctima y es sólo verdugo frustrado.

Perdone si no es así, pero me cuesta ya mucho creer las palabras de la gente.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 2:58:00 CET

Precisamente me está esperando otro suicida: me espera el libro que sobre Larra ha escrito Antonio Priante.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:01:00 CET

¿Sensación de mentira por qué? Nada gano diciendo la verdad, de acuerdo, pero tampoco nada mintiendo. Mis últimos tres años han sido horribles, he logrado sobrevivir y he cambiado mucho. Curiosamente ahora soy como siempre quise ser y jamás me atreví. Será que es verdad eso de que, al final, uno llega a ser el que es.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:02:00 CET

Roxana, le pido que me perdone. Soy un imbécil por haber escrito lo anterior.

Al revés, debería agradecerle la molestia que se ha tomado en hablar conmigo. Es que ya no confío en nada ni en nadie.

Lea a Larra, era interesante y fino. Me voy a la playa a ver si se me lleva el mar.

Espero no guarde mal recuerdo de mí. Quisiera haberle podido decir que, en realidad, me parece adorable y que siento el sufrimiento que ha tenido durante tres años. Mejor, se lo digo, que algo de alma me queda: es usted adorable.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:03:00 CET

Y nunca he sido verdugo, por lo menos no conscientemente. Aunque con una persona que me hirió profundamente sí me hubiera gustado ser juez y verdugo. Pero no lo fui.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:08:00 CET

A mí también me han herido profundamente una vez. Lo peor es que me hicieron daño por cálculo, por conveniencia, siquiera por pasión. Y por eso no creo mucho en las palabras de la gente. Todo eran buenas y profundas palabras, pero malos y marrulleros actos.

En otro grado, casi siempre es así. No lo soporto más.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:10:00 CET

Póngase una coraza y siga vivo. El mundo es más interesante con usted dentro (sí, ya sé que son palabras de Aníbal Lecter, pero son muy ciertas). ;-)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:13:00 CET

Déjelo, Roxana, no hay caso. Me voy a la playa a que me trague una ola.

Sólo una cosa. En la próxima vida, ¿me amaría usted? Yo la amaría sinceramente.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 25 de diciembre de 2007, 3:13:00 CET

Lo malo de que te hieran es el tiempo que uno gasta buscándole un sentido al pasado.

Hoy ha muerto Oscar Peterson. No podría resistir una muerte más así que hagan el favor...

http://www.youtube.com/watch?v=3oHaL5cV9jY

Merece la pena vivir para disfrutar de cosas como esta.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:14:00 CET

Hay una escena maravillosa de ·Los contrabandistas de Moonfleet": el protagonista, herido de muerte, guapísimo, se monta en una barca y se adentra en el mar a esperar la muerte. Pero Stewart Granger tenía una herida de bala. Prometa que hasta que alguien no le hiera de bala mortalmente no se va a embarcar para morir.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:19:00 CET

Noche mala (suicidado) dijo...
Déjelo, Roxana, no hay caso. Me voy a la playa a que me trague una ola.

Sólo una cosa. En la próxima vida, ¿me amaría usted? Yo la amaría sinceramente.

***

¿Dónde está esa próxima vida? ¿Sería posible amar sin sufrir absolutamente nada (ya no está una en edad)?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:19:00 CET

Pero no soy Stewart Granger, ni soy guapo, ni me han disparado con bala, sino con palabras, que matan más lentamente.

Me voy a mi ola, que la playa se está tensando de viento y la arena ya se mece asesina sobre el aire.

Me habría encantado conocerla, Roxana. Disfrute de su vida.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 25 de diciembre de 2007, 3:19:00 CET

Mire mi señor que ese viaje solo se hace una vez...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:23:00 CET

Seguro que el bueno de Granger (que acabó fondón y carigordo) es infinitamente menos atractivo que usted, tan nocturno, tan atraído por la mar oscura. Seguro. Me apuesto una pierna (sin liga).

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:27:00 CET

Jolín, cómo estoy esta noche: Stewart Granger no estaba herido de bala, sino de una puñalada rastrera que le había dado el malvado más malvado y seductor del mundo (George Sanders, glup, otro suicida). Prométame, nochemala y nocturna, que hasta que un malvado atractivo no le aseste una puñalada no se va a dejar morir sin presentar batalla.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:28:00 CET

Usted no me conoce, Roxana, ni me ha visto nunca. No diga eso, porque apenas me viera acercarme a usted saldría corriendo. Hay mucho de fascinante en unas letras nocturnas, pero otra cosa es el día a plena luz. Una cosa es querer querer y otra bien distinta es poder querer.

Sé que hay quienes me han querido querer, pero no han podido. Yo mismo no he podido quererme nunca.

Bueno, ya la dejo en paz, que la estoy amargando.

¿Puedo pedirle una cosa?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:31:00 CET

Pida lo que quiera (pero no olvide hacerme esa promesa que le he pedido un poco más arriba).

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:33:00 CET

Yo tampoco me he querido mucho, pero he decidido que ya es hora de conformarme con lo que soy. Menudo coñazo eso de estar siempre en guerra con nuestras entrañas, con la de motivos para pelear que hay en el exterior.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:34:00 CET

Bien, prometo lo que me pide, pero simplemente quería saber si puedo importunarla de vez en cuando en las noches de insomnio torturador pasando por aquí. ¿Puedo?

Si me dice que sí, iré a la playa, retaré a la ola y le robaré un puñado de agua para usted. ¿Me acepta el intercambio?

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 25 de diciembre de 2007, 3:34:00 CET

http://www.youtube.com/watch?v=xeSpLJOxasQ&feature=related

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:43:00 CET

Me encanta el agua salada y me encanta venir a esta casa a diario. Y sus palabras no podrían importunarme jamás.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 3:52:00 CET

Hasta mañana (otra dichosa vez).

(Saludos, Cronopio.)

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 25 de diciembre de 2007, 3:59:00 CET

Buenas noches, Roxana.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 5:21:00 CET

Casi todos los días leo el diario este, desde antes de las vacaciones del patrón en las islas margarites. Y casi nunca escribo nada, porque no tengo nada que decir. Están dormidas ya todas las nenacas. Ala,

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 25 de diciembre de 2007, 9:44:00 CET

Feliz Pastafaridad a todos!

Que paséis todos una buena Pastafaridad, y que Él os toque con su filamentoso apéndice

 
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