La Iglesia de San Nicolás tiene entrada por la calle del mismo nombre y por el Paseo de Sarasate, y las arcadas de su galería se extienden por dos de sus lados. Desde allí contempló por primera vez el estado natural del homo sapiens un recién llegado al norte. El chaval caminaba en dirección hacia el Parque de la Taconera y había decidido entrar en el casco viejo porque a veces cambiaba su ruta, pero tuvo que detenerse cuando se vio rodeado por una multitud que entonaba un cántico más bien fúnebre alrededor de una bandera que aún no conocía y que se convirtió en poco tiempo en símbolo de una de las muchas cesiones incondicionales a una secta voraz y desbocada. Cantaban bien los reunidos, y con ánimo y cierto arrobo, que ahora le parece inducido por la fe y el alcohol, que a veces son la misma cosa. No entendía el propósito de aquello, pero le sorprendió el brusco cesar del himno y el griterío que comenzaba por la bocacalle de San Miguel, que acaba en el Paseo principal, y por donde una ola acompasada de caras desencajadas trataban de ganar a la carrera la salida hacia la calle de Tirajana y la placita que se forma en la entrada lateral de la Iglesia por la calle de su nombre. Pronto supo que había peligro, pues en varios grupos, de dos y de tres, la Policía Nacional, casco blanco ribeteado de negro y uniforme gris, porras levantadas, apretaba desde el nacimiento de la calle San Miguel. El crío estaba absorto y como aquello era un totum revolutum tuvo suerte de que un curita que recogía a algunos atolondrados le incluyera en la partida y le empujara muy rápido a la galería de la Iglesia. Allí se suponían seguros, ya que los grises se estaban empleando en empujar a los concentrados hacia la esquina donde había una vieja mercería, que iba a dar más allá a las calles Pozo Blanco y Comedias, ya muy cerca de la Plaza del Castillo. Le pudo entonces la curiosidad y esquivó la protección de la Santa Madre Iglesia, porque siguió los acontecimientos por la retaguardia de los uniformados. Así presenció el linchamiento de un policía que había quedado rezagado y aislado entre varios energúmenos que le pateaban el cráneo contra el esquinazo entre el muro del templo y la mercería. Había perdido el casco y su cabeza calva quedaba justo bajo la luz tenue de una farolillo que le permitía ver con nitidez los quiebros forzados de su tronco al reaccionar a los golpes de los matasiete que le retenían. Cuando la sangre empezó a manchar su uniforme dejó de interesarle el espectáculo, porque el rumor de la refriega cambió de tono y recobró intensidad, ya que los perseguidores formaban ahora una barrera que retrocedía ordenadamente conteniendo a los desarrapados manifestantes, que rodeados por los refuerzos que habían cerrado las vías de huida, regresaban ahora hacia la Iglesia. Le pareció lo más prudente volver a la galería, donde el curita le miró con gesto de reproche y alivio, sin decir nada, gesto que le decía que lo peor llegaba ahora y que menos mal que le tenía entre los suyos. Agarrado a la alta verja de hierro forjado se crispaban sus manos contemplando la batalla, el blandir de porras y el chocar de cuerpos, la torpeza de los más y la agilidad de pocos, los que gritaban con seguridad consignas en un idioma que no entendía, y la ira y el odio y el olor acre de la gasolina quemada chocando contra los escudos de los policías que empujaban por la cerrada vía de escape y la camioneta volcada y furiosamente ardiendo y el seco y restallante sonido de un disparo y la brecha en el muro del policías donde la ferretería Irigaray y la estampida última. Silencio luego y dos cuerpos en el suelo, uno recostado contra la esquina y el otro en medio de un charco de sangre, sin uniforme. Y la mirada furibunda de un agente dirigida al cura, pidiéndole razón de los que huyeron por su jurisdicción y la respuesta del sacerdote: "atrás, txakurra". El tono y el rictus le asustaron, tanto que ni siquiera le agradeció el amparo recibido y sólo acertó a entender que había llegado a una tierra muy insegura. Era el año de 1977. El Diario de Navarra decía al día siguiente, en página par y en un pequeño recuadro: "Se reproducen con alguna insistencia las algaradas en el Casco Viejo".
Etiquetas: Phil Blakeway
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