Hace mucho, muchos años, en un lugar remoto, pero que muy remoto (¡burrúm, burrúm!) vivían dos familias que se profesaban un odio visceral de pronóstico reservado. La enemistad ya venía de lejos (quinientos metros, más menos) porque generaciones de Pérez y de Rodríguez se habían esforzado lo suyo para mantener vivos los rescoldos Aguirres de la discordia.
Los Pérez y los Rodríguez jamás se saludaban ni siquiera se miraban, y para abundar en semejante sincronía –mira que era curioso- jamás se duchaban. Ambas familia vivían cerca de un bosque. Sus moradas se hallaban pared con pared con la de Blancanieves y los siete enanitos… bueno, en realidad ocho, ya que uno de ellos había conseguido alzarse lo suficiente para alcanzar de lleno a Blancanieves, dejarla embarazada y obligarla a parir otro chiquitín.
Los Pérez tenían una hija joven aunque algo trabajadita ya que se llamaba Restituta, y los Rodríguez habían engendrado un varón atigrado y juguetón que respondía al nombre de Galipienso (bueno, cuando quería responder). Y como sucede convenientemente en estos casos para que yo pueda seguir narrando el cuento, a la pareja le dio por enamorarse hasta los corvejones. Ya tenemos pues el drama servido. Dos familias que no podían verse ni de lejos y una pareja que ardía en deseos de verse lo más cerca posible. Hostias.
Las dos familias ignoraban las correrías de sus respectivos hijos y vivían felices creyendo que la llama del odio eterno continuaba siendo atizada sin medida. Pero una noche, Restituta, antes de su madre sirviera la cena y su padre emitiera el primer eructo, les anunció:
-Padre, creo que me han embarazado.
El padre, hombre de pocos vatios, mirada homicida y hostia fácil, se levantó de la silla como resorte que lleva el diablo y se encaró con su hija:
-¿Por dónde?
-Por el conducto habitual.
-¿Y quién ha sido esta vez?
-Un Rodríguez.
-¿Queeeeeeeeeeeeeeeee? –dijo el padre envuelto en un balido y en diez kilos de furia contendía.
Los siete hermanos de Restituta y la madre se pusieron muy contentos porque jamás habían presenciado un asesinato y estaban convencidos de que los acontecimientos no podían derivar sino en alguien de cuerpo presente.
-¿Vas a matarme, papá? –preguntó la hija, más que nada para saber a qué atenerse.
-No lo sé, hija mía. Ha sido un día muy duro. Tal vez mañana.
-Vale, dime algo si eso.
-Cenemos en paz –dijo el padre, aunque cuchicheando por lo bajinis-: a esta la mato yo mañana sin falta.
En casa de los Rodríguez, Galipienso anunció:
-Padre, me parece que he embarazado viva a Restituta?
-¿Queeeeeeeeeeeee? –repitió el asombro de su odiado vecino-, ¿pero tú eres gilipollas, Galipienso?
-Claro, creía que lo sabías, padre.
Las cosas se pusieron tan peliagudas que los Pérez y los Rodríguez decidieron reunirse en Nochebuena para cenar y hablar del asunto, dando lugar a esa tradición de encuentros sangrientos en familias y vecinos enconados que salpican y adornan los hogares y luego continúan y se desarrollan en todo su esplendor en comisarías de todo el mundo.
Feliz Navidad y Próspero 2010… Y la enhorabuena también al Viento que acaba de ser agraciado con el usufructo de la Tierra.
Los Pérez y los Rodríguez jamás se saludaban ni siquiera se miraban, y para abundar en semejante sincronía –mira que era curioso- jamás se duchaban. Ambas familia vivían cerca de un bosque. Sus moradas se hallaban pared con pared con la de Blancanieves y los siete enanitos… bueno, en realidad ocho, ya que uno de ellos había conseguido alzarse lo suficiente para alcanzar de lleno a Blancanieves, dejarla embarazada y obligarla a parir otro chiquitín.
Los Pérez tenían una hija joven aunque algo trabajadita ya que se llamaba Restituta, y los Rodríguez habían engendrado un varón atigrado y juguetón que respondía al nombre de Galipienso (bueno, cuando quería responder). Y como sucede convenientemente en estos casos para que yo pueda seguir narrando el cuento, a la pareja le dio por enamorarse hasta los corvejones. Ya tenemos pues el drama servido. Dos familias que no podían verse ni de lejos y una pareja que ardía en deseos de verse lo más cerca posible. Hostias.
Las dos familias ignoraban las correrías de sus respectivos hijos y vivían felices creyendo que la llama del odio eterno continuaba siendo atizada sin medida. Pero una noche, Restituta, antes de su madre sirviera la cena y su padre emitiera el primer eructo, les anunció:
-Padre, creo que me han embarazado.
El padre, hombre de pocos vatios, mirada homicida y hostia fácil, se levantó de la silla como resorte que lleva el diablo y se encaró con su hija:
-¿Por dónde?
-Por el conducto habitual.
-¿Y quién ha sido esta vez?
-Un Rodríguez.
-¿Queeeeeeeeeeeeeeeee? –dijo el padre envuelto en un balido y en diez kilos de furia contendía.
Los siete hermanos de Restituta y la madre se pusieron muy contentos porque jamás habían presenciado un asesinato y estaban convencidos de que los acontecimientos no podían derivar sino en alguien de cuerpo presente.
-¿Vas a matarme, papá? –preguntó la hija, más que nada para saber a qué atenerse.
-No lo sé, hija mía. Ha sido un día muy duro. Tal vez mañana.
-Vale, dime algo si eso.
-Cenemos en paz –dijo el padre, aunque cuchicheando por lo bajinis-: a esta la mato yo mañana sin falta.
En casa de los Rodríguez, Galipienso anunció:
-Padre, me parece que he embarazado viva a Restituta?
-¿Queeeeeeeeeeeee? –repitió el asombro de su odiado vecino-, ¿pero tú eres gilipollas, Galipienso?
-Claro, creía que lo sabías, padre.
Las cosas se pusieron tan peliagudas que los Pérez y los Rodríguez decidieron reunirse en Nochebuena para cenar y hablar del asunto, dando lugar a esa tradición de encuentros sangrientos en familias y vecinos enconados que salpican y adornan los hogares y luego continúan y se desarrollan en todo su esplendor en comisarías de todo el mundo.
Feliz Navidad y Próspero 2010… Y la enhorabuena también al Viento que acaba de ser agraciado con el usufructo de la Tierra.
(Escrito por Goslum)
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