Lean, ahora y siempre, a Juaristi.

Posnacionalismos
JON JUARISTI
Domingo, 28-06-09

EN 1959, cuando se fundó ETA, Iker Gallastegi Miñaur tenía treinta y tres años. No le entusiasmaba demasiado el invento, a decir verdad. Ahora, condenado a quince meses de cárcel por jalear a lo que queda del mismo, cuenta ochenta y tres primaveras. Muy a pesar suyo, supongo, se ha convertido en espejo de la decrepitud del independentismo vasco, que es una idea vieja, acabada y aburridísima, por muchos conceptos. ¿Se mata todavía por la independencia de Euskadi? ¿Ha muerto Eduardo Puelles porque sus asesinos aspiraran a construir una Cuba del Cantábrico, independiente y socialista? Ni ellos mismos sabrían organizar semejante disparate, de proponerse en serio convertir sus paparruchas verbales en realidad. El nacionalismo radical es un basurero de perdedores radicales, necios que culpan al mundo tal cual es de sus fracasos intransferibles, pero que son incapaces de articular un chiringuito alternativo, ETA incluida, que funcione sin colapsarse de continuo. No digo que no puedan imaginarse a ellos mismos en su cuarto de hora warholiano, con las televisiones vomitando su imagen durante los noticiarios de mayor audiencia. Bueno, y luego, ¿qué? Veinte años, como en el tango, pudriéndose de asco en las cárceles, en compañía de otros desechos semejantes, añorando las magnas curdas de la herriko taberna. Quizá un titulillo regalado en filología eusquérica o macramé (más improbable en cuanto el modelo de Bolonia se imponga y les exijan prácticas), y quizá, si sobreviven a la depresión, el regreso al barrio, donde se les recibirá con un piscolabis, un ósculo de la Nekane de turno y un discursito plasta de Iker Gallastegi o de alguien por el estilo. Con un poco de suerte, podrían terminar en Belfast, como De Juana Chaos, mangoneando a la bazofia local, pero incluso los adolescentes exterminadores de las escuelas secundarias americanas suelen tener más arrestos y sentido del futuro. Perpetrada la matanza de colegas y profes, se suicidan, y punto.

El terrorismo ha sido vencido, en el País Vasco, por la democracia y por el Estado de Derecho. Coleará todavía, pero, mientras no se caiga en la estupidez de buscar atajos al margen de la legalidad para erradicarlo, no podrá forzar nuevas crisis políticas. Es evidente que, desde ETA, intentarán llevarse de nuevo al nacionalismo vasco, en su conjunto, hacia los huertos supuestamente floridos del frentismo. Esperemos que a Urkullu no se le ocurra deslizarse por ese derrumbadero. Tiene algo de razón el presidente del PNV cuando se queja de que satanicen a su partido con el pretexto del retorno de ETA tras las elecciones. Sin embargo, no la tiene toda. El PNV no es ETA, pero se había acostumbrado a vivir en una cómoda simbiosis con un terrorismo que no le creaba problemas de seguridad y que le garantizaba una sobrerrepresentación. Si algo está claro en el nuevo panorama electoral vasco, es que ese chollo se ha terminado. No sólo porque la mayoría de los vascos no sea ya nacionalista -nunca lo fue-; es que ahora, además, está harta de consentir insultos racistas de la tribu. El que supone presentar a Pachi López como presidente de un gobierno de ocupación, por ejemplo. Que las payasadas rencorosas de ese tipo dan alas a los asesinos de ETA, es indudable, o sea que, si el PNV no quiere que le cuelguen la responsabilidad última de los crímenes terroristas, deberá enfriar su retórica. Y, dicho esto, conste que creo que Urkullu no es Iker Gallastegi ni Alfonso Sastre, pero lo importante es que lo crea él mismo, que ponga orden en el batzoki y que se deje de bromas y de pucheritos.

GRANDES MOMENTOS DEL NICKJOURNAL

Mandarin Goose dijo...

sale en un anuncio richard gere que se baja de un coche en medio de la sabana a echarle un vistazo de cerca a un león

si claro, y el león se queda ahi quietecito

luego van los gilipollas de turno a que el nene acaricie al león al zoo o a darle una golosina al bicho en el safari y cuando el león está masticando el brazo gritan ayyyyy porqueeee


Mandarin Goose dijo...

Lo mejor de hacer los mojitos en casa es que los haces cargaditos, no tienes que coger el coche y la súcubo hecha un ovillo en el sofá te hace cosquillas en la oreja con la ramita de hierbabuena


Mandarin Goose dijo...

Como explicó el dr Lecter, se desea lo que se ve pero no se puede alcanzar

adivinen quien está viendo pasar los trenes sin mojito, sin súcubo y sin hierbabuena

(y ella se ríe y me salpica con la limonada india, malo malooooo, no ves que la envidia es muy agria)

- EL MUNDO POR DENTRO.
*
En ese blog de AE se está dando el curioso fenómeno de que el comentar la entrada del día ya solo les debe importar a tres o cuatro viciosos de la salita de estar. Los más prefieren la alcoba de Correspondencias por el gustirrín que da estar con el anfitrión 'Mi querido Arcadi' en tal intimidad, intimidad tan repartida y tan cierta como el amor de una puta.

La tremenda periodista Isabel Gemio (me gustaría saber el motivo por el cual no para de reír durante los programas) comienza sus emisiones llamando a un español que vive en otro país para que cuente sus experiencias. Esta mañana ha conectado con Riad. Una de las preguntas:
- Y paran cada cinco minutos para rezar…
- No, cinco veces al día.

Millones son amores
Xavier Pericay

ABC, 28 de junio de 2009

Uno no sabe ya, a estas alturas, si lo que más ha indignado del fichaje de Cristiano Ronaldo por el Real Madrid ha sido el precio pagado por el futbolista o las facilidades dadas por un par de entidades bancarias para que el club pudiera realizar la adquisición. Sea como sea, tantos millones de euros escuecen. Sobre todo por contraste. Y sobre todo en tiempos de crisis, cuando millones de españoles están con una mano delante y otra detrás —o casi— y no les queda más remedio que resignarse ante la negativa con que esas mismas entidades bancarias, y el resto de los bancos y cajas, acostumbran a responder a sus frugales peticiones de crédito.

Es lo que va de la solvencia a la insolvencia. De la solvencia de un club y un empresario todopoderosos, capaces de garantizar el retorno del préstamo solicitado mediante la explotación de los derechos de imagen del jugador, a la insolvencia de muchísimos particulares —entre los que se encuentran no pocos pequeños empresarios—, necesitados de una línea de crédito para salir adelante y que no tienen con qué ampararla. Pero, junto a esa clase de contrastes, propios de la libertad de mercado y de un mundo y una economía cada vez más globalizados, están los contrastes de orden moral. Como el planteado, por ejemplo, por Joan Massagué.

El eminente científico, que acaba de recibir el Premio Fronteras del Conocimiento, de la Fundación BBVA, en el apartado de Biomedicina por sus trabajos sobre la metástasis de las células cancerosas, decía hace unos días en estas mismas páginas que los fichajes de Ronaldo y Kaká le hacían pensar en los «pacientes que sufren enfermedades que hoy en día no son manejables» y en las dificultades económicas por las que pasan proyectos de investigación que, de contar con una inversión mayor, permitirían salvar muchas de esas vidas. Y lo curioso es que Massagué no estaba reclamando, con sus palabras, un incremento notorio de la financiación pública, sino de la privada. O sea, de la filantropía, componente esencial del modelo estadounidense, que él tan bien conoce.

¿Es posible la filantropía en España? ¿Es posible imaginar en nuestro país una forma de ayuda desinteresada que vaya más allá de la que practican en estos momentos unas pocas, poquísimas, instituciones? ¿Puede llegar el día en que los millones invertidos en el futbol —cuyo futuro parece, este sí, asegurado— dejen de producir sonrojo, y hasta vergüenza, en comparación con los que la llamada sociedad civil dedique, «gratis et amore», a la salud y al bienestar del género humano? Sí, pero para ello haría falta que esa sociedad civil existiera. Que es como decir que España fuera lo más parecido a Estados Unidos.

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- DE LOS GRANDES MOMENTOS DEL NICKJOURNAL [y de los pequeños].
*
En lo formal y documentado, en lo que tiene de retrato de un momento histórico reflejado en comentarios de los puntales del blog ante el evento que se ha tomado por representativo del dicurrir del planeta, esto un poco a lo pajinesco, quizá sea de más valor lo que aparece en la entrada de hoy. Sin embargo, de atender a lo sicológico, al buceo en el alma y sin escafandra, se ha de convenir en que se eleva más ¡digo se hunde más! lo del Mandarin Goose. Por otra parte, y para acabar, yo espero que a no tardar mucho algún intrépido blogger se decida a traernos los 'Pequeños momentos del Nickjournal' por más que dado el nivel de lo que aquí se estampa, ha de ser el encontrarlos tarea de Hércules.

Buena organización de esta Copa Confederaciones: España ha jugado contra EE.UU, contra Nueva Zelanda, contra Irak y contra Sudáfrica dos veces. Y ninguna contra Italia ni contra Brasil. Nos han hurtado un Brasil-España y un Italia-España. ¡Viva el espectáculo!

Y también -> La izquierda es un basurero de perdedores radicales, cobardes que culpan al mundo tal cual es de sus fracasos personalísimos e intransferibles.

DIOS DESEADO Y DESEANTE
POEMA INÉDITO de JRJ


Partimos de Dios
en busca de Dios,
sin saber qué buscamos.

El dios con minúscula,
5 el dios bajo cielo,
el cielo que es mar,
sobre aire que es cielo,
¡entre aire y marcielo,
y que es pleamar, y que es pleacielo!

10 El dios deseante,
el dios deseado,
-¡el dios deseado y deseante!-
me trae este Dios,
un dios Dios tan DIOS,
15 ¡un dios: DIOS DIOS DIOS!
… que al cabo de todos los cabos,
que al borde de todos los bordes
un día encontramos.

Cada vez más suelto, y más desasido;
20 cada vez más libre, más ¡y más! ¡y más!
a una libertad de puertas de Dios.
Y entonces la puerta se abre… y ¡más libertad!

Estoy pasando la cuerda,
cuerda que Tú me has tendido,
25 Dios mío, mi dios, ¡Dios mío!
¡Dios mío, no soples, Dios!

Siento la inminencia del dios Dios,
del Dios con mayúscula,
-el que nos enseñaron cuando niños
30 y no aprendimos-.
¡Dios se me cierne en apretura de aire!

¡Se me está viniendo Dios
en inminencia de alma!
¡Se me está acercando Dios
35 en inminencia de amor!
¡Se me está llegando Dios
en inminencia de Dios!

[10] Escrito por: Desdeluego - 28 de junio de 2009 11:18:00 CEST
...........
Ese poema es propio de un tarado -independientemente de que esté bien o mal escrito- o de alguien que está fumado, como mínimo.

Concuerdo, querida Francisca.

[[Fuera de su ámbito sólo ven reaccionarios, asquerosos liberales y fachas. Al igual que en las religiones, sus proclamas son todas previsibles, circulan con el piloto automático conectado: están contra Israel y por Palestina, por Castro y contra Estados Unidos, por Picasso y contra Dalí, por la teología de la liberación y contra la Iglesia, por la negociación con asesinos, a favor de la multiculturalidad, por las vanguardias, por los derechos de los animales, contra la energía nuclear y por los molinos generadores, desprecian la idea de un Dios intangible y adoran la medicina alternativa. Su más perspicaz conclusión es que en España la culpa de todo la tiene el PP.]]

Unas cosas son más finas que otras, pero lo cierto es que la cerrilidad de la derecha de hoy, de la que sin duda adolece, no es tan fácilmente reducible a tres o cuatro trazos.

[10] ↓ Escrito por: Blogger Desdeluego - 28 de junio de 2009 11:18:00 CEST

DIOS DESEADO Y DESEANTE
POEMA INÉDITO de JRJ
----------------
¡Cómo se ponen algunos cuando la ven llegar, con la guadaña al hombro! Sin embargo, ¿hay algo más español que el converso de última hora?

Protactínio dijo...
[10] ↓ Escrito por: Blogger Desdeluego - 28 de junio de 2009 11:18:00 CEST

DIOS DESEADO Y DESEANTE
POEMA INÉDITO de JRJ
----------------
¡Cómo se ponen algunos cuando la ven llegar, con la guadaña al hombro! Sin embargo, ¿hay algo más español que el converso de última hora?
..............
Sí, el converso de todas las horas. En esta capacidad camaleónica sólo nos ganan los franceses.Incluso los italianos, en la dificultad, mantienen más reciamente las convicciones.

"Bienaventurado el varón que no anda en consejo de impíos,
ni en las sendas de los pecadores se detiene,
ni se sienta en tertulia de mofadores.
Antes bien, tiene en la Ley de Yahvé su complacencia
y en ella medita día y noche" (Sal. 1, 1-2).

LEER Y APRENDED, < B >ARREPENTIROS< /B >

Ya tengo una nueva entrada para mi diccionario!!
¿quién será?

[17] Escrito por: Aldeans - 28 de junio de 2009 12:15:00 CEST

Ya tengo una nueva entrada para mi diccionario!!
¿quién será?
........
¿Quién va a ser?:
Aldeans: dícese del que de este blog saca su pans.

Acaba de salir la 5ª entrada para mi diccionario de nickjournaleros malos:

dragut: antinacionalista freelance

Francisca ferrol: perito mercantil maldito

memoria histérica: poeta nonato

Montano: saleroso sin salero, bengala sin chispa

Bremaneur: Ser bronco, de bronca prosa.

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

[17] ↓ Escrito por: Blogger Aldeans - 28 de junio de 2009 12:15:00 CEST

Ya tengo una nueva entrada para mi diccionario!!
¿quién será?

***

Porfa, porfa, porfa, porfa, inclúyame en su lista de desafectos, en tan buena compañía.

(Le confesaré, por si me sirve de pasaporte, que de pequeña creía que el diablo era de Olot.)

[10]/[11]/[14] y [15].
*
¡Es que es duro de cojones!
*
- MORIR....

Morir... Se ha de morir. Y no sabremos
el cuándo ha de llegar postrero día
y última hora, y pálpitos supremos
de espíritu abocado a la agonía
ante pausados golpes de unos remos
batiendo de Aquerón agua sombría.
Que de la bruma atroz de su horizonte,
surge ominosa barca de Caronte.

Los hay más hideputas -Follan, sin ir más lejos- pero imposible encontar nadie más plasta que Aldeans ¿Pero no siente vergüenza de sí mismo, tan poca dignidad tiene? Joder, el infierno debe ser el tedio o algo así.
Aldeans, el rey del bostezo frito.

(Hablando de papafritas...)

GRANDES MOMENTOS DEL NICKJOURNAL
-Relevo en París.
-Revuelo en Bruselas.

Francisca, no me obligue a retocar su definición en el diccionario.
Limítese a enteder de una vez el correcto funcionamiento de las dos curvas (S y D), que ya lleva media vida intentandolo y aún no se ha enterado de nada: de que no sirven de nada, joder. Y es que somos justitos.

Está a punto de salir la 6º entrada de mi diccionario de nickjournaleros malísimos!!!

Ya está aquí la sexta entrada!

Dragut: antinacionalista freelance

Francisca ferrol: perito mercantil maldito

Memoria histérica: poeta nonato

Montano: saleroso sin salero, bengala sin chispa

Bremaneur: Ser bronco, de bronca prosa.

Qtyop: No muy ortonormal. Espacio vectorial decorativo.

[25] Escrito por: Aldeans - 28 de junio de 2009 12:46:00 CEST
Francisca, no me obligue a retocar su definición en el diccionario.
Limítese a enteder de una vez el correcto funcionamiento de las dos curvas (S y D), que ya lleva media vida intentandolo y aún no se ha enterado de nada: de que no sirven de nada, joder. Y es que somos justitos.
…………………
Mira, especie de insulso patán, eso de las curvas, como loci de funciones, queda para ti. Yo siempre he trabajado con funcionales, que son palabras mayores. ¿Sabes lo que es una funcional, sabes lo que es el análisis funcional? Bueno, pues ni en Wiki te vas a enterar.

¿Han visto y leído el retrato de los 100 españoles de EP? Ni un nickjournalero. ¡Cómo va a ser así algo representativo de esta España!

27] Tiene usted un especial talento para hacer “hamigos”. Y Adrede, dónde se perdió Adrede.

Ayer hablábamos de ello: tópicos, falta de coraje para decir y escuchar la verdad, el país de lo políticamente correcto; palabras en privado, silencios en público.

Victoria Prego en El Mundo:

Hablo de los dirigentes políticos de las comunidades menos potentes. No pobres, porque pobreza territorial hace mucho que quedó erradicada en nuestro país. Hablo de Galicia, Asturias, Castilla y León, Extremadura y otras. Son las comunidades que componen «la otra España», ésa que se ha modernizado geométricamente y que tiene empresas de vanguardia en muchos sectores pero cuyos índices de población no se disparan restallantes y que no están en condiciones de airear con tanto orgullo como impertinencia lo muy solidarias que son sus gentes a la hora de aportar a «los que más lo necesitan». Los presidentes autonómicos socialistas de algunas de esas comunidades prefieren guardar silencio en público, que no en privado, sobre la tormenta en la que están metidos, pero los del PP se sienten libres para dirigirse con crudeza del presidente del Gobierno y de su estrategia negociadora. «Hombre, no me pida usted que yo financie su problema. Y su problema se llama PSC, se llama ERC y se llama, en definitiva, su caladero de votos»», dice el presidente gallego Alberto Núñez Feijóo.[…]

Galicia, por ejemplo. Tiene un 22% de personas mayores de 65 años, lo cual le obliga a tener un 40% más de centros de salud por habitante que la media de España. Y como la atención sanitaria de una persona mayor cuesta casi cuatro veces más que la de un joven, las comunidades con población envejecida pagan proporcionalmente mucho más que las que aumentan sus habitantes. Y eso sin poder compensar el gasto con el incremento de ingresos que una población activa creciente proporciona a las arcas públicas.

«Yo tuve que poner 18 UVI móviles más de las que me correspondían según el ratio establecido para España, que es de una UVI por cada 200.000 habitantes», cuenta otro responsable político de una comunidad del PSOE. «¿Por qué? Porque tengo un problema de dispersión y llevar a un paciente al hospital donde le salven la vida exige más tiempo y más medios. O sea, más dinero. Y yo no voy a admitir nunca que en mi tierra morirse de un ataque al corazón sea más fácil que en otro lugar de España. Es la pregunta que yo hago: ¿quiere usted que la gente se muera aquí más que allí por falta de servicios o no? Si la respuesta es que no, entonces acepte que en mi tierra hay que financiar con dinero público el 98% de la atención sanitaria. Lo cual no tiene nada que ver con el aumento de la población ni con el supuesto esfuerzo fiscal».

JuliO dijo...

(Hablando de papafritas...)

GRANDES MOMENTOS DEL NICKJOURNAL
-Relevo en París.
-Revuelo en Bruselas.

----------------------------------

Oiga JuliO, esto es una nueva moda postmoderna o qué...


2000 años de erotismo para que se lo carguen estos jovenzuelos en un periquete.

[30] ↑Escrito por: SPQR - 28 de junio de 2009 13:08:00 CEST
Y Adrede, dónde se perdió Adrede.
……………
¿Dónde va a estar? Intentando recuperarse de la depresión de caballo que le entró cuando anuncié –en t portavoz del secreto cónclave mantenido con el grupo de Berlin más Perroantonio- que el Astro Rey del Blog, escribiendo, es Memoria.
El pobriño de Adrede, alicortado de ingenio por la depre, deja arrastrarse ahora por aquí cual alma en pena a su alter ego mosquita cojonera desdentada.
Aldeans: dícese de un Adrede sin gracians

Memoria, vea de nuevo el apartado de correspondencias del Sr. Espada. Alguien se ha chivado.

[33] Con algún voto discrepante; pero cierto.

Concentración contra la LEC delante del Parlament

Ante la más que probable aprobación de la Ley de Educación de Cataluña (LEC) el próximo miércoles 1 de Julio , la Asociación por la Tolerancia convoca una concentración de protesta ante el Parlamento de Cataluña (parque de la Ciudadela) ese mismo día a las 15:30 horas.

La LEC supone una nueva vuelta de tuerca en el recorte de algunos derechos básicos de profesores y alumnos que recoge nuestra Constitución , y certifica la total imposibilidad de aspirar a la libertad de elección lingüística en las escuelas.

La LEC blinda el sistema de inmersión exclusivamente en catalán, y excluye al castellano, lengua "sólo en teoría" también oficial de Cataluña.

Esta ley va en contra de las indicaciones de la UNESCO que recomiendan la enseñanza en la lengua materna, y oficial, para evitar el fracaso escolar y en contra del "Informe sobre la aplicación de la Carta Europea de las Lenguas Regionales o Minoritarias en España" del Consejo de Europa (11/12/2008) que cita textualmente "La Carta no prevé la enseñanza obligatoria en catalán para todos los alumnos, sino, únicamente, que todos los alumnos reciban educación en catalán si sus padres así lo desean".

Creemos que no se puede permanecer callado ante este nuevo atropello, por lo que invitamos a todos nuestros asociados y simpatizantes a sumarse a esta concentración de protesta.

Asociación por la Tolerancia, Barcelona a 27 de Junio de 2009
http://www.tolerancia.org/

[34] Escrito por: Blogger Bremaneur - 28 de junio de 2009 13:26:00 CEST

Memoria, vea de nuevo el apartado de correspondencias del Sr. Espada. Alguien se ha chivado.
*
Ya. Gracias. Voy... pero primero miraré qué es lo que he dicho hoy porque ya no me acuerdo.

Ladran luego cabalgamos

pues eso

El final de la 5ª temporada de HOUSE M.D.

(39)
la verdad es que ese episodio no me enteré de mucho, andaba de aquí para allá. Solo saqué en limpio que la mitad de las cosas que salían no habían pasado en realidad (y que el médico indio suicidado salió en un flash, con lo que gané una apuesta sobre posibilidades de recuperar personajes

*
Ah, ya, sí. Lo he visto. AE ha reproducido mi comentario. Bien está. Lo que no sé es por qué no reprodujo el que hice hace unos días y en mi opinión, interesada, claro, mejor. Seguramente es porque entonces faltó el chivato o el chivatazo.

> '[54] Escrito por: Blogger memoria histérica - 18 de junio de 2009 12:28:00 CEST
- EL MUNDO POR DENTRO.
*
El blog de AE en El Mundo.es se ha convertido en un remedo de ese bar donde se permite a los clientes insultar a los camareros que les sirven. Y la Sección de correspondencia es la servilleta con la que se limpia los escupitajos.'

¿Cómo cojones va a cabalgar un ganso? Que alguien me lo explique.

Mandarin, ¿hubo quiqui anoche o no te se puso pina, con tanto mojito?

[42] Escrito por: Bremaneur - 28 de junio de 2009 15:27:00 CEST

¿Cómo cojones va a cabalgar un ganso? Que alguien me lo explique.
-------------
Cabalgar.

5. Cubrir a la hembra.

O sea, que sólo la hinca cuando nos metemos con él. Le excita.

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Me resulta fácil imaginarme a memoria histérica meneandosela, con los pantalones a la altura de sus pantuflas, en su saloncito, mientras en el hornillo eléctrico se le evapora la sopa de ajo.

Memoria histérica es el luchador solitario de siempre, primero contra la incipiente alopecia, luego contra la rimas, mas tarde contra la soltería.

(0)

Enfín, desierto, que para resumir se lo pasó en grande haciendo de jodida afisión. Al final va a resultar que efectivamente tenemos entre nosotros a famosos, nada menos que Manolo el del Bombo

Y que mitad de la juerga es contarlo. Pepeeee que me hi follao a la chiferrr

bien está, bien está

Joer la que hay montada en Honduras...

Y en Iran los ayatolas están gritando algo sobre la asociación judeomasónica y el contubernio de Munich, y para eso le detienen a los pobres empleados nativos de la embajada y los acusan de traidores a la patria. Que iguales son todos, joder...

http://qué.es/ultimas-noticias/internacionales/200906261354-maraton-senor-anillos-manifestantes-iranies.html

Acabo de ver a uno de los mejores equipos del mundo, dirigido por uno de los peores entrenadores del universo.

Y en el otro campo, estaba uno de los peores equipos del mundo, dirigido por uno de los mejores entrenadores de la historia. Esto del fútbol es raro, raro.

A ver si alguien con apellidos e influencias le pide al marqués que deje publicar de nuevo a Adrediño en Kiliedro. Quizás así se le pase la depre y se decida a ponerle un bozal a Aldeans. Podrá seguir de caganer, a falta de tapón en el culo, pero la sordina lo mantendrá medio en silencio.

Soltar basura e insultar a los que no habían de romper la cara

madreee que turbio suena todoooooo

http://entertainment.timesonline.co.uk/tol/arts_and_entertainment/music/article6591123.ece

¿Saben dónde esta la raíz del fracaso escolar?

En la actualidad en muchos institutos es obligada la lectura de libros como El árbol de la ciencia. Inmoral, de malas ideas, desesperante, y el remedio es el suicidio.

En otras épocas se leían libros como Vida Juvenil en donde se decía: “cuando te llame un profesor a su habitación acudirás con puntualidad... Serás dócil a sus reprensiones y cumplirás agradecido los castigos".

Weininger dijo...
Oiga JuliO, esto es una nueva moda postmoderna o qué...

Puede ser, Weininger, porque he buscado antecedentes más o menos lejanos y lo único que he encontrado es esto de cuando Alejandroja hizo la "mili" en el Montseny en el somatén catalano-castrita (ayer mismo, como el que dice) y le dijeron que las compañeras revolucionarias que ingresaban a la guerrilla debían, primero que todo liberarse de ciertos pudores pequeño-burgueses. Ella tragó durante un tiempo, pero acabó harta, porque no veía que tenían que ver la independencia y la revolusión con estar todo el puto día enseñando las tetas.

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57] Escrito por: Blogger Carmelo - 28 de junio de 2009 19:54:00 CEST

¿Saben dónde esta la raíz del fracaso escolar?

En la actualidad en muchos institutos es obligada la lectura de libros como El árbol de la ciencia. Inmoral, de malas ideas, desesperante, y el remedio es el suicidio.

En otras épocas se leían libros como Vida Juvenil en donde se decía: “cuando te llame un profesor a su habitación acudirás con puntualidad... Serás dócil a sus reprensiones y cumplirás agradecido los castigos".

...................

No, hombre. Lo que pasa es que ya no se publican revistas como El Víbora, Cairo, Makoki o mismamente el Penthouse que pasarse de matute. Las lecturas obligatorias son eso: obligatorias, y deben aderezarse con algo que espabile un poco más. Aún recuerdo al profe de COU cuando nos decía, sí el Baroja no está mal, pero ¡cómo se nota que no habéis leído La metamorfosis, de Kafka! Y allá que picábamos algunos pardillos.

ZAPATERO

La portada de El País Semanal de hoy (José Luis, presidente del Gobierno) es la ancha cima de un tiempo y de un país. Después de esto, nada.

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- CASTAS.
*
Podrá parecer que aquí, en este chiringuito, hay democracia: nada más falso. Aquí hay clases. Aquí hay castas. Y así yo pertenezco a la de los talentosos y ese catalán de mierda que hoy está escribiendo sobre mí a la de los idiotas.

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TERRORISMO / SASTRE, LA PLUMA FANÁTICA
UN AUTOR «ENAMORADO DE ETA»

EN SU casa se planearon atentados, prometió dejar de escribir en español, lanza «fatuas abertzales» como su último artículo... Pero Alfonso Sastre, gran dramaturgo convertido, como Bergamín, en patriarca proetarra, ha escrito cosas peores

JAVIER GÓMEZ

La casa está en obras, con sábanas por el suelo y botes de pintura desperdigados. Las ventanas, desmontadas. Los policías revuelven cajones ante la mirada encogida de Eva Forest. Suena el timbre. Al otro lado de la puerta, un carpintero de andar castizo. Dos nacionales lo agarran de inmediato y lo esposan pese a sus gritos. Entretanto, suena el teléfono.

EVA.- ¿Dígame?

ALFONSO.- ¡Eva, cariño! Llamo desde una cabina. La casa está rodeada de policías. ¿Qué pasa?

EVA.- No, el señor Fernández no está. [Cuelga el teléfono, como si nada].

Era la contraseña. Alfonso Sastre debía huir. Tres días antes, el viernes 13 de septiembre de 1974, ETA hacía explotar una bomba en el baño de la cafetería Rolando, en la madrileña calle del Correo, matando a 12 personas e hiriendo a otras 85. La masacre se planeó en su casa. Y él estaba al corriente.

El dramaturgo de barbas noelescas, ya muy conocido, se afeitó la estética. El hombre que sólo disparaba tinta tenía que pasar a la acción y vivir la hosca soledad del forajido. Pidió ayuda y le cerraron todas las puertas. Durmió en parques y cabinas telefónicas. Deambulaba por un Madrid setentero con atasco de ojos buscándole. El turismo de gudari le duró dos semanas, al cabo de las cuales se entregó, implorando su inocencia.

En la cárcel, él y Eva Forest -la Tupamara, la Rubia o la Tetas para la cúpula etarra- fueron los primeros en cantar. Ellos, los cicerones del terrorismo vasco en Madrid. Ellos, que habían hecho posible, un año antes, el atentado contra el almirante Carrero Blanco, viga maestra del franquismo. Como recuerda la escritora feminista Lidia Falcón, imputada en aquel sumario y que, embaucada por Forest, cumplió nueve meses de prisión, eran una pareja «enamorada de ETA».

Treinta y cinco años después, el escritor sigue prendado como el primer día. Su última carta de amor la escribió en el diario Gara el pasado domingo. Una misiva densa y pelín lírica. En el último párrafo, el reservado siempre a los sentimientos más fragorosos, una advertencia: [Si no hay negociación del Gobierno con ETA] que Dios nos coja confesados, porque nos esperarían y amenazarían tiempos de mucho dolor en lugar de la paz [...]. Entonces, pobres de nosotros, pero también de ustedes». En una cuneta de Arrigorriaga todavía humeaba la carrocería chamuscada del coche del inspector Eduardo Puelles, asesinado dos días antes por la Dulcinea del pasamontañas con una bomba lapa.

Gracias a la presión internacional, los 22 procesados del atentado de la calle del Correo fueron absueltos. ETA nunca reconoció una matanza que abrió la espita de los atentados indiscriminados -Forest les había asegurado que el bar estaría trufado de policías a la hora del vermú. Todos los muertos fueron civiles-. «Nunca olvidaré», asegura Falcón a Crónica, «cuando me encontré con Eva en prisión. Con ojos encendidos, me dijo: "Ha sido el acto revolucionario más importante cometido desde la Guerra Civil"».

Forest cumplió tres años de prisión. Sastre, ocho meses. A pesar de haber delatado a todos los implicados, el matrimonio, buenos propagandistas de sí mismos, se ganó un salvoconducto de pureza abertzale todavía vigente.

Sus amigos recuerdan cuando, en 1977, al salir de la cárcel ella y mudarse a Hondarribia (Guipúzcoa), Sastre anunció que jamás volvería a escribir en español en protesta contra el Estado opresor. Al final, no se le conoce una línea en euskera. Faltar a su promesa le permitió convertirse en uno de los mayores dramaturgos españoles del siglo XX. Y no le impidió, siguiendo los pasos de José Bergamín, devenir un referente intelectual del independentismo vasco.

A sus 83 años, y a fuer de encarcelamientos masivos, le ha tocado convertirse también en uno de sus líderes políticos. Ya en el pasado se presentó por HB, Euskal Herritarrok y todos los sucesivos heterónimos batasunos. Pero en las últimas europeas fue investido cabeza de lista de Iniciativa Internacionalista, cuya ilegalización rechazó in extremis el Tribunal Constitucional. Parte de la corrala política ha pedido ahora que la Justicia estudie si la coda del artículo de Sastre en Gara es constitutiva de delito. Manos Limpias lo ha denunciado por amenazas y colaboración con ETA.

Pero desde su trono de Moisés vasco, el autor de Escuadra hacia la muerte ha detonado frases mucho peores. «Lo que se llama terrorismo es una forma particular de la guerra. En cualquiera de los casos, sin embargo, se trata de matar al enemigo -así como suena: de matar al enemigo-» (El País, 1980). «Quienes hacen esas acciones, a veces atroces, tienen una conciencia moral muy fuerte y son más sensibles a los sufrimientos humanos, a pesar de que los provoquen, de la que tienen esos que los condenan» (La Vanguardia, 1995).

«La activista era Eva Forest. Él era el hombre de letras. Presumido, santón, elitista, para él todo es literatura, incluso esas frases. Es el dogmatismo inconsciente del intelectual», recuerda Lidia Falcón.

«Sastre es un ser detestable y un dramaturgo mediocre. Pero ha dicho cosas mucho peores. Hay que tener cuidado con pensar que todo tiene que ser castigado con la cárcel». Lo dice José Ramón Recalde, profesor e intelectual. Él, como Juan Tomás de Salas, como Fernando Sánchez Dragó, como Luis del Olmo, como tantos otros, fue diana de las fatuas de Sastre. En 2000, uno de esos Robin Hood «con una conciencia moral muy fuerte» le dejó un orificio de entrada de bala en la mejilla izquierda sin salida con trayectoria descendente que disecó la musculatura lingual y el suelo de la boca.

Igual que hubo siete personajes en busca de autor, Sastre siempre fue un autor en busca de causa. Se abrazó al sovietismo, a Vietnam, al antifranquismo y, tras devorar tanta novela antiimperialista, terminó persiguiendo molinos españolistas, con su yelmo de txapela y un aurresku grabado en la adarga, al compás de los únicos tiros a los que abrazarse en el mundo civilizado.

Sastre da una pista de su radicalización en Balada de Carabanchel y otros poemas celulares: «Yo tenía la mejor voluntad, señores míos, distinguidos / [...] / ¡Qué iba a ser rebelde yo! / ¡Nadie más dulce y más dispuesto / a comprender a todos que yo mismo! / ¡Hasta que me golpearon en el vientre del alma por decir la verdad! / [...] / ¡Hasta que vi el brillo de las pistolas!».

Alfonso Sastre era dulce, pobre y católico, como casi todos los niños de la guerra. Hoy se define como «un semita murciano-salmantino», pero nació en la castiza calle Ponciano de Madrid. Desde joven se aficionó al teatro con unos amigos, entre ellos Alfonso Paso, con los que creó el grupo Arte Nuevo, ya como ariete para derrumbar lo establecido: «¡Quememos estas salas! ¡Destruyamos el teatro mercantil!», bramaba.

Contra Benavente, contra Buero Vallejo -sus peleas eran épicas-, contra todo, el teatro era un arma más de Tito, como le llamaban. Su primera pieza, Uranio 235, está inspirada en la bomba de Hiroshima. Violencia, opresión y censura son las musas que paren un teatro alcoyano, irreverente y de colmillo, con títulos como Análisis de un comando o Ejercicios de terror.

En 1955 se casó con Eva Forest. Tuvieron tres hijos, que escuchaban en casa el himno del FLN argelino en vez de canciones infantiles. El mayor, Juan Sastre, médico, siguió la senda paterna, se doctoró en Cuba y partió como galeno de guerra al frente sandinista. En una entrevista reciente, decía: «Mi esperanza está en Irak [...] Están matando marines todos los días. Y eso es la lucha».

Y llegó Euskadi. Un pueblo a sus pies. «Sastre ha vivido como Dios, mimado por el establishment proetarra y muy bien tratado por el nacionalista. Todo se entiende desde el mesianismo: es muy seductor sentirse el faro de un pueblo», analiza Santiago González, columnista de EL MUNDO. Sobre todo para alguien de un ego superlativo. En su época de preso, envió una carta a su suegra. Arrancaba así: «Como Cervantes estoy preso, señora...».

Su casita de piedra en el centro de Hondarribia es lugar de peregrinación abertzale. En la buhardilla, entre libros y merchandising radical (aquí un Ché, allá un Fidel), Sastre hace de corifeo de iras y arpegia artículos como el de Gara. Como dice otro gran dramaturgo del XX, Francisco Nieva, que habla de él con indisimulado afecto: «Sastre es autor genial, pero, al igual que Bergamín, se ha encerrado en una ideología».

Desde la ventana de la mansarda se contempla la bahía de Txingudi. Allí se esparcieron las cenizas de Eva Forest tras su muerte, hace dos años. Askatasuna homenajeó a «una pieza importante en la lucha por la libertad de Euskal Herria» en un adiós entre mitológico y chavista, con barcas, himnos y mucha, mucha bandera.

El dramaturgo ha dejado escrito para sí mismo otro final. Un telón trágico y fanático: morir matando. «[...] este hombre sufrió / hagan un arma con su cadáver / es voluntad que firma / Alfonso Sastre con su propio puño».

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J. A. Montano dijo...
Muchísimas gracias, Brema!
***
Las que tú no tienes, caracartón.

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«Como Cervantes estoy preso, señora...».

Qué falta más grande de vergüenza y de dignidad. Como Cervantes, dice. Al energúmeno proetarra este le deseo la muerte más triste y dolorosa. Ya que ha ido de víctima por la vida sin serlo, que se despida con sufrimiento intenso, que nunca será tanto como el que han causado él y sus siniestros amigos. Que se muera. Y que se muera sufriendo.

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Sastre cree que haber estado en la cárcel como Cervantes le sitúa entre las glorias de la literatura española. Algo parecido le pasa a Montana Bonita, le hace mucha ilu creer que por ser homófilo como Federico García y Luis Cernuda tiene derecho a un puesto entre los más grandes poetas de esta España nuestra.

[73] Escrito por: J. A. Montano - 28 de junio de 2009 23:05:00 CEST

Lo acabo de leer, ¡¡todo!!

Buf...

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[70] Jajaja, estas cositas son las que justifican un domingo!

Acojonante.

[[Público ha tenido acceso a varios de estos menús, en los que se dibuja a un Francisco Franco que en el "primer año de la Victoria", mientras España aprendía a usar las cartillas de racionamiento y muchos se veían abocados a la ingesta de peladuras de patatas, disfrutaba de lujos gastronómicos como la carne. Unos documentos que también muestran aspectos curiosos, cuando no contradictorios, del dictador. El mejor ejemplo es el menú que "Su Excelencia" degustó el 29 de mayo de 1939, menos de dos meses después del fin de la Guerra Civil y sólo 15 días después de que el Ministerio de Industria y Comercio franquista estableciese el sistema de racionamiento. Aquel día, a pesar de que el documento contenía la indicación "día sin carne", en la mesa de Franco se sirvió como primer plato "fabada asturiana", que se elabora con chorizo y morcilla. De segundo, al dictador le sirvieron filetes de merluza, mientras que el postre era poco definido "queso y fruta". En el "almuerzo" del viernes 2 de junio, el encabezamiento del menú incluía la palabra "abstinencia". Ese día no hubo carne, pero el menú, lejos de la frugalidad que parece asociada a dicho término, incluyó tres servicios "entreplatos variados, huevos rellenos y merluza frita" y la posibilidad de elegir postre entre "crema de limón" y, de nuevo, "queso y fruta". Sólo un día antes, el menú anunciaba "plato único", compuesto de una "sopa al cuarto de hora" y un patriótico "cocido a la española". De postre, "monte nevado" y los habituales "queso y fruta".]]

Estos tíos no pueden ser más gilipollas.

AS, no has dado tu OK en el Facebook a mi homenaje ligerito a MJ que publico hoy.

Toma, toma: http://www.facebook.com/manueljabois

http://www.manueljabois.com/2009/06/neverland.html

Su fan, Montano, está hoy muy bien, aunque algo caótica.

Al leerla me he acordado de Con la muerte en los talones.

[78] Tiempo al tiempo. Me apuesto un cojón de Montano a que en no mucho tiempo se superan.

[74] A pesar de haber sido víctaima de una dictadura, el hombre no aprendió la lección fundamental: conocer lo esencial de la represión y oponerse a todas, vengan de donde vengan. Para Sastre, y algunos, más, dependen de por donde sople el viento de la represión,parece que duele más o menos. O dependiendo de quiénes sean las víctimas, es más o nemos deleznable.

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No se asombre, Tsevanrabtan, que nuestros progresistas siempre encuentran ideas nuevas y frescas en el yacimiento nunca suficientemente explotado del franquismo. ¡Pues no nos quedan hallazgos
de aquí a las catalanas, las andaluzas y las generales! Ay…

Ahora resulta que los navarros viven una media de 500 años.

¡Y todos con una venda puesta!

Menos mal que, enterado de la noticia, podemos ir más atrás, hasta Fernando I de Castilla, hijo de un rey navarro, y convertir Pamplona en la capital de España.

¡Quitémonos todos la venda!

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Simpática la cagada que se manda hoy Arcadi en su blog. ¿No se extrañará de que la frase que mete en el google -'o mais grande do mondo[sic]'- sólo le dé resultados en sites hispanos?

Aparte de la italianada de 'mondo' -illa illa illa Juanito etc-, esa frase es un error de parvulario, el shibboleth portuñólico por el que siempre nos colocan a los hispanófonos. Lo fetén es 'o maior do mundo'. Ahí sí que el google se despatarra hasta los ypicocientos mil resultados.

Dejen de cagarse en la sacrosanta lengua de Bruna Surfistinha.

Si Montano es muy serie B y prefiere llorar la muerte de la rubia que cayó en las fawces de la farrah, yo soy muy serie Z.

Ayer murió un gran músico. Sky Saxon, sic garage tibi levis.

http://www.youtube.com/watch?v=cmHTyLBIZ1g

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¿Sabe si en la fiesta del orgullo gay ha ahbido algún "acto" en memoria de MJ?

MJ ha tenido sentido de la oportunidad al morirse. Si en vez de en viernes se muere en martes, mucha menos gentes habría asistido a sus funerales desperdigados por el orbe.

Yo también soy de "serie B". Lo de los primeros del grupo: ya sean en literatura, pintura, música, ... es bastante aburrido. Son como inevitables, y carecen de la gracia secreta y desganada de los segundos, de casi todos lo segundos, aunque no de aquellos segundos que desearían ser los primeros.

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[72] Escrito por: Roxana - 28 de junio de 2009 23:05:00 CEST

«Como Cervantes estoy preso, señora...».

Qué falta más grande de vergüenza y de dignidad. Como Cervantes, dice. Al energúmeno proetarra este le deseo la muerte más triste y dolorosa. Ya que ha ido de víctima por la vida sin serlo, que se despida con sufrimiento intenso, que nunca será tanto como el que han causado él y sus siniestros amigos. Que se muera. Y que se muera sufriendo
..............
No, Roxana, eso no. Aquí esas cosas sólo las ha deseado Fede. Cuando se desea eso a alguien lo que hay que hacer es matarlo por la propia mano. Siento decírtelo, y sobre todo todo siento decírtelo yo, pero aquí nos hemos impusto unos límites implícitos que sólo ha transgredido Fede.

73] No son horas para leer los largos e interesantes post en el blog de su amigo. Sólo le diré que conozco un poco aquello, digo un poco por mi natural modestia. En los años jóvenes me tragué el mantra extendido por el nacionalismo: hay que ser de aquí para entenderlo. Daba igual que conociera a muchos de ellos, que pasara largos tiempos allí; yo no podía entenderlo porque no era vasco. La falta de un gen o un RH inadecuado, quizá, me incapacitaba para ello. Pasado el sarampión, entré en la gripe: punto por punto opinaba lo que Ferré relata en “La fiesta del asno”. Y un día fui a ver una conferencia de Rosa Díez –aún en el PSOE-, con ánimo guerrero y ganas de decirle cuatro verdades: déjennos en paz, quédense con su independencia y su racismo neonazi y lárguense a Groenlandia si quieren. Terminando la conferencia y antes del turno de preguntas, RD nos dijo: “No nos dejéis solos, por favor, no nos dejéis solos”. Y volví a cambiar.

[97] Recuerdo la priemra vez que me dijeron eso de que para entenderlo había que ser de allá. Ella era bibaína, y yo de ningún lado en concreto (Haber vivido varios años en Soira y otros en Málaga, por ejemplo, no me capacitaba para anda, ni siquera para decir que no hay tantas diferencias entre regiones). Y me dijo aquello: que no lo entendía porque no era de allá. Yo pensaba que el problema estaba en los chatos de clarete que nos ahbíamos bebido en "La Acequia". Más adelante lo volví a oír. A otras personas, sin haber bebido tanto.

72]No, yo no desearía eso a nadie. Tal vez porque he visto morir a unos cuantos sufriendo, intensamente. Si alguien hiciera algo a mis hijas, igual cambiaba de opinión. Aunque pensaría más en el asesinato.

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98] El mes pasado cené con un conocido, simpatizante del PNV (cosas de negocios). Me contó una gracia:
-Hemos aguantado 40 años a un Patxi y ahora tenemos que aguantar a otro.

Ahí se resume mucha de la filosofía nacionalista.

HURRY UP PLEASE IT'S TIME
HURRY UP PLEASE IT'S TIME
Goonight Bill. Goonight Lou. Goonight May. Goonight.
Ta ta. Goonight. Goonight.
Good night, ladies, good night, sweet ladies, good night, good night.

http://www.youtube.com/watch?v=3tqK5zQlCDQ

http://eliotswasteland.tripod.com/

[89] Escrito por: Blogger JollyRoger

Ayer murió un gran músico. Sky Saxon, sic garage tibi levis.

http://www.youtube.com/watch?v=cmHTyLBIZ1g

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Hostias. A Faded Picture, también. Va a haber que ponerse serio. A este paso no queda ni el Tato.