29 diciembre 2007
Tradiciones navideñas
Por si estas entrañables fiestas no fueran, de nación, suficientemente falsas, tediosas, perjudiciales e inanes (incluyendo los tres sinónimos que el D.L.E. emplea para explicar el término), aparecieron las tradiciones. Y no me refiero a las de verdad, como la lotería, el turrón, el pavo o la hermana con vino llorón (ya saben: de ésas que, a la segunda copa, te relatan pormenorizadamente las desgracias que les pasan), sino a las nuevas tradiciones, a las tradiciones de hace unos años. Y fíjense hasta dónde llega mi ilimitada tolerancia, que no incluyo en esta relatio abominationis ni al calvo de los anuncios ni a la cancioncilla del Vuelve, a casa vuelve, por Navidad. No. Ni siquiera, ya ven mi talante, a los estúpidos Papás Noel que cuelgan de tantas y tantas ventanas, como intentando escalar en loco empeño unifamiliares, casas y pisos en general. Insisto: no. Hay algo aún peor. ¿Peor que todo lo dicho? Sí: lo afirmo. Me refiero a los partidos de fútbol de las llamadas, en las comunidades españolistas, “selecciones autonómicas” y, en las otras, “selecciones nacionales”.¿Puede alguien imaginarse una delicia mayor, un orgasmo comunitario más sensacional que contemplar un Andalucía-Zambia? Bien: quizá sí. Reconozco que los Extremadura-Guinea Ecuatorial o Canarias-Angola no van a la zaga. Además, los conocidísimos cracs futbolísticos de nuestra antigua colonia africana, van a disputar otro partido: contra la selección de Murcia. Muy bien: del pimentón de la Vera al de ñora; del ibérico a las verduras a la plancha; del Plan Badajoz a la Manga del Menor. ¡Qué planazo! Pero uno se pregunta: ¿tocarán el himno regional al inicio? Y, de ser así, ¿será la gente capaz de reconocerlo o pensará que es el del contrario? Supongo que mirarán a los futbolistas y decidirán sobre la marcha. Claro que, los finos estilistas autonómicos, que generalmente no viven ni trabajan en su región de origen, pues tampoco sabrán a qué atenerse y, a su vez, esperarán a que los contrarios se echen, o no, la mano al corazón. Y, mientras tanto, la banda dale que te pego. Para exaltar el amor patrio, ya saben. Y el ardor guerrero de nuestros chicos bien, moral óptima, que decía Ladislao Kubala, el más grande acuñador, tras Vujadin Boskov, de tópicos que en el universo mundo ha habido.Con todo, el más grande entre los grandes es, este año, el Euskal Herria-Catalunya. A mí, como gallego, me parece intolerable, sencillamente intolerable, que Galeusca no haya organizado una pachanguita con tres equipos, donde cada partido dura una sola parte y el ganador lo es a los puntos. Ya saben: de las que inventó Antena3 para resucitar algunos languidecientes torneos de verano. No es de recibo que la antigua, honorable y leal selección de Galiza haya tenido que enfrentarse a Camerún (sin Eto’o, además), con lo nacionalistas que somos los gallegos. No señor. Eso es un burdo intento, una artera maniobra para igualar Galiza a, qué digo yo, Canarias, Murcia o Extremadura. ¡Claro que sí! Cuando, como es sabido, del ribeiro a la retranca, los gallegos nunca hemos sido parte del Estado español, aunque esta expresión –tan empleada hoy por los artífices de estas selecciones nacionales– la inventase (¡y emplease con fruición!) un gallego bajito de recortado bigote. En fin: un oprobio. Desde esta tribuna, pido a Pérez Touriño y a Anxo Quintana que rompan relaciones institucionales con Galeusca y que envíen notas diplomáticas a los señores Ibarretxe y Montilla advirtiendo con la llamada a consultas de los respectivos embajadores. ¡Lo que no puede ser, no puede ser! Condenarnos a nosotros a jugar contra Camerún mientras ellos, como si fuesen los más chulos del patio, se lo hacen mano a mano. ¡Venga ya! ¡¡O todas putas, o todas monjas!! Un poquito de seriedade, señores.(Escrito por Protactínio)
Etiquetas: Protactínio
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¿Sí?, voy a ver que encuentro de Ana Curra.
Yo creo que es mejor un abogado, Faustine: pasa más tiempo fuera de casa, lo cual le permitiría una mayor maniobrabilidad con el butanero.
(No sé si les he dicho que mañana vuelven por fin mis hijos y que estoy más que contenta, súper contenta porque he pasado todas las entrañabílísimas fechas sola cuando todo el mundo tenía a sus niños y ya va para seis años igual y les digo que se puede convertir en un coñazo histórico de dimensiones todavía por rodear y que escapa a todo parche o truco racional de ahora voy a engañarme y se me pasa aunque esto ya ha terminado porque mañana dejaré de lanzar mensajes como éste y todo volverá a su sitio y la normalidad volverá a esta casa y por fin podré comérmelos a besos, que ya está bien.)
((Amén))
[200] Escrito por: Blogger J. A. Montano; 29 de diciembre de 2007 22:25:00 CET
Y ya que ha sacado usted, Schelling, a nuestro admirado Pérez-Royo: ¿en cuántas San Silvestre cree usted que participará este año?
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Estoy convencido de que nuestro admirado constitucionalista participará por lo menos en cuatro o cinco de ellas. Después se dará una ducha y preparará alguna conferencia o artículo pendiente. Es lo que tiene ser un superhombre.
Y luego seguro que el eximio Traductor A Lenguaje Constitucional De Lo Que Dice el Gobierno se comerá por lo menos cuarenta y ocho uvas (cuatro por campanadas).
[202] Cierto, mejor un abogado. Pero tengo pendiente escribir un "elogio del friky" (¿o es frikie?) que puede echar abajo todos los ránkings que de las mejores parejas en el universo ha habido.
Ellos ahí, controladitos, con sus aficiones y sus guerras. Que si te asalta una duda sobre cómo se llamaba la furgoneta de Scooby-Doo, ¡lo sabe! Y en definitiva, cuando lo escriba, daré las mil y mil y una razones para que todas pongamos un abogado o un profesor de universidad friky (¿o es frikie?) en nuestras vidas.
Sigan atentos a sus pantallas.
195] Escrito por: Blogger J. A. Montano; 29 de diciembre de 2007 22:21:00 CET
Mejor que ser profesor de universidad, es ser hija de profesor de universidad. Piensen en ello.
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Faustine, no le tire los tejos a don protactínio.
De Ana Curra había por ahí una foto en pelotas entera, que yo no conocía, que le hizo Alix en su esplendor. Las fotos recientes que vi eran del homenaje a Ordovás en la sala El Sol, de hace un mes. El Marqués estuvo por allí, según nos dijo.
[207] Eso, eso, ¡echando balones fuera!
Pero mientras lo hace, ¿le importaría dejar de intentar poner su mano sobre mi rodilla?
(Hay que ver, ¿eh?)
Blogger J. A. Montano dijo...
Y luego seguro que el eximio Traductor A Lenguaje Constitucional De Lo Que Dice el Gobierno se comerá por lo menos cuarenta y ocho uvas (cuatro por campanadas).
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Ja,ja,ja
He oído que el gran hombre había pensado en sustituir la minucia de las uvas por 12 melones, pero puede ser una leyenda urbana.
(Más que nada porque diciembre no es tiempo de melones)
¡Coñó! Bajo un momento a prepararme otro G&T y a ver el resultado del (apasionante) Euskal Herria-Catalunya y pillo a mi hija mayor en animada conversación con alguna de ustedes... El día menos pensado, les cuenta que llevo calzoncillos GAP comprados en los USA. ¡Es capaz!
(De bonitos colores, eso sí.)
[210] ¡10/10!
Juajajajaa...
Por cierto, ¿no les he dicho aún que estoy tomando Buchanan? Oh, que se quite el infatuado Chiva's: ¡esta es la aristocracia del whisky!
Lo de los doce melones creo que sí podría hacerlo: bastaría con que se lo pidiera el Gobierno. "A servir", diría, y alehop!
[213] Montano, le cambio un "hostia, qué bien" de su whisky por un "hostia, qué bien" por el reton-no de mis reton-ños.
Que pasarse la mano por la espalda sí vale.
Hará falta que vuelva Lacónico de la cena para que nos ilustre con alguna gracia oportuna sobre el chiste de los gitanos que robaron los melones y fueron pillados por la civil...
No se preocupen que ya estoy yo aquí para subir el nivel.
¿De qué quieren la lección magistral? ¿Música renacentista del Camerún? ¿Leyendas urbanas mongolas? ¿Juegos de cartas y tablero en Tenochitlán durante los últimos años de Montezuma? ¿Costumbres reproductoras de los mustang indios en el Condado de Sierra Nevada (Utah)?
Pidán y se les dará
El tema de las costumbres reproductoras ya está muy sobao... Yo creo que deberíamos hablar sobre los propósitos de año nuevo.
Metas. Objetivos. Ilusiones. Daneses grandes.
Esas cosas.
¡Tres hurras por los Seres Vacíos!
Con respecto a eso del nivel: es curioso, pero yo nunca noto si sube o baja. Claro, es que siempre que yo estoy el nivel está a tope.
A mí el tema de los mustangs me parece muy de actualidad. Empiecen sin mí, que vuelvo en nada.
Yo para el año nuevo me hago el propósito de practicar mucho las costumbres reproductoras (aunque sin efecto reproductor).
Se escribe "freakie", Faustine. Y desde luego el freak es el mejor amigo de una chica. Incluso mejor que los diamantes.
La furgoneta es la Mistery Machine.
Sí, sobre todo el nivel de la alberca, hipopotamín nuestro.
Hay que follar más. Eso está claro.
Qué menos que un par de veces al día, cuando no tres. Durante todo el año.
[223] Benbow, asúmalo. Es usted mi hombre.
:-))))
A mí lo de Pakistán me preocupa mucho: ha salido en la tele uno de los capitostes del partido de la pobre Benazir que era igualito que el Pescaílla...
Qué noche tan bonita para hablar del Pescadilla. O de películas de submarinos. Qué noche tan bonita para masturbarse con un teléfono hasta quedarse dormido.
Qué noche.
Bueno, como va esto de asturianos, aquí asomo la gaita un ratito...
Mi propósito para el año próximo es hacerle la vida imposible a un hombre. Pero de momento me voy a conformar con ir a desmaquillarme y a ponerme algo más cómodo.
Señores... volveré.
[230] Escrito por: Faustine de Morel; 29 de diciembre de 2007 22:52:00 CET
Mi propósito para el año próximo es hacerle la vida imposible a un hombre.
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Le recomendaría a García Tola, si no estuviera muerto. El pobre García Tola, que escribió aquel librito de "Cómo hacerle la vida absolutamente infeliz a un hombre". Por su jetilla tristona se veía que sí, que alguna mujer le había hecho la vida absolutamente infeliz. ¡García Tola! ¡Qué de jetillas controlamos, joder! ¡Qué de jetillas!
Cada loco con su tema.
Viendo cosillas de Ana Curra, que ciertamente ha envejecido mejor que Tesa, se me ha aparecido un grupo que tenía olvidado y cuya cantante me ponía mucho en su momento. Se trata de "Aerolíneas Federales" y la chica se llamaba Coral. La recuerdo en una actuación en televisión (quizas "Musical Express" de Ángel Casas)luciendo un jersey como de punto que transparentaba unas tetillas pequeñas pero muy bien puestas.
Joer, estoy como si me hubiera pasado una apisonadora por encima. Roto. Y eso que solo salí anoche hasta las 7 de la mañana. Hoy en día todo el mundo se mete coca para salir y la cosa no tiene gracia.
Pero Faustine...me asusta usted...¡Con un teléfono!...¿y si entremedias hay una llamada?
Buenas noches. Disculpen que me meta en su chat, pero quería mencionarle a Protactínio que de vuelta hacia Madrid me resultó imposible comprar vino en toda la jodida Mancha. Y pusimos empeño: recorrí Valdepeñas de punta a rabo, Manzanares entero, y finalmente acabamos comprando en la Comunidad de Madrid, en Navalcarnero. Se trataba de comprar vino joven para Casera, claro: no sé si me cargo alguna norma sagrada al mencionar algo así. Ochenta litros para distribuir entre Andalucía, Castilla-León y Madrid, que finalmente se llevó un comerciante de Navalcarnero.
[228] Escrito por: Blogger Faustine de Morel; 29 de diciembre de 2007 22:50:00 CET
Qué noche tan bonita para hablar del Pescadilla. O de películas de submarinos. Qué noche tan bonita para masturbarse con un teléfono hasta quedarse dormido.
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¿Y los mustangs?
"Sólo tenemos blanco" o "estamos con la aceituna", fue lo que nos dijeron en los sitios que estaban abiertos, que fueron pocos.
Yo por el Pescaílla siempre he sentido una gran admiración. Si tuviera que hacer un listado de los diez españoles más importantes del siglo XX, uno de ellos sería el Pescaílla. Lo digo absolutamente en serio. P'a mí el Pescaílla ha sío muuu grande, muuuuugrande!
Además, el Pescaílla fue un genuino feministo: mucho más que aquel estólido Josep Vicent-Marqués, que, según me cuentan, aún sigue dando tumbos por la prensa valenciana...
Sé que La Mancha vende casi toda su producción a Italia (de uva y de aceituna, sobre todo), pero cojones, harían bien en atender al cliente autóctono con un mínimo de interés. He dicho.
Vean, vean (usted también Faustine) a la presentadora del nuevo engrendro de Cuatro "Fama".
Aquí.
Tenía que haber comprado usted blanco, Anónimo. Yo ya sólo bebo vino blanco, desde que leí a Joyce. Joyce sólo bebía vino blanco, que consideraba "una bebida eléctrica". En cambio, detestaba con toda su alma el vino tinto, al que consideraba "bistec licuefacto".
Patética Paula Vázquez. Antes tenía cara de caballo, pero una cara de caballo con encanto y con mucho morbo. Se quitó esa cara de caballo en una operación y se puso una cara *standard*, una cara internacional u homologada... y ya no vale un pimiento.
[241] Qué mona. Y qué sencilla ella. Con cualquier cosa está mona.
(225) Pero eso será después de quedarse dormida con el teléfono entre medias...qué barbaridad.
Joyce es santo de su devoción, amigo, pero no de la mía. De hecho, usted es de devociones, pero yo no. Y el blanco lo beben las rubias oxigenadas de las series de la tele (además de Joyce, según usted) Yo trabajo poco el vino, pero me gusta jovencito y hasta con Casera, una auténtica aberración.
Se equivoca: con casera está muy bien. Yo, de hecho, clasifico el vino tinto en dos grandes grupos: con casera y sin casera.
¿Entonces la chorrada de Joyce y el vino era para impresionarme?
Además, con la casera pasa lo mismo que con las palomitas en el cine. Uno va al cine y, como mínimo, se lleva un 50% de placer: el correspondiente a las palomitas, que es placer garantizado. El otro 50% depende de la peli.
Pues con el vino con casera igual: hay un 50% de placer garantizado, el correspondiente a la casera. Y el otro 50% ya depende del vino...
No, la chorrada de Joyce y el vino era porque me encanta decir "bistec licuefacto", y siempre voy dando vueltas para tratar de colocar esa expresión: "bistec licuafacto". ¿No le gusta a usted esa expresión? ¿No considera usted adorable decir "bistec licuefacto"?
Así que usted es de los que toman palomitas en el cine; bien, pues yo exijo mi derecho a fumar, porque el olor es tan apestoso -para mí- como para otros el del humo. Me da ganas de vomitar. Y las palomitas no son necesarias para vivir, ¿no? Son un vicio, otro vicio. ¿Por qué tengo que soportar esa peste asquerosa y no puedo fumarme un cigarro?
Me piden desde la oreja derecha que les comunique que la tercera y ansiada entrega del Último templario, será publicada en breves instantes.
(Está el mono bajando el dedo para darle a la tecla.)
Visiten el blog de Tsevarabtan y disculpen al Almirante Benbow que no podrá seguir acompañándonos debido a sus reiterados, consabidos y porculeros problemas con ORANGE.
(Benbow expresa su deseo de complacer a Schelling en las explicaciones sobre el comportamiento reproductor de los mustangs, e intentará hacerlo en breve.)
((Diríjanse al blog de Tsé-Tsé ORDENADAMENTE, ¡NO SE ME AMONTONEN!))
Pues hombre, no sé. A mí, más que bistec licuafacto, me mola Navalagamella
Hay una en el jurado de Fama que sí que está buena. Qie les diga el nombre Faustine, que seguro que lo sabe.
¡Fúmese usted todos los cigarros que quiera en el cine! ¡Pero mis palomitas no se tocan!
Le dije: me gustaría que en Navidad los regalos fueran originales, mas una ofrenda de espiritualidad y comunión mental que un simple ritual consumista de capitalismo feroz
Y va y me toma en serio y me regala un Cd de música club india (de la india de Ghandi)
Si lo se no abro la boca...
A mí no sólo me gusta comer palomitas en el cine, sino que me gusta comer palomitas en los cines de arte y ensayo, en esos cines de películas subtituladas. De hecho, dejé de ir al Alphaville y al Renoir porque no dejaban comer palomitas, esos tiquismiquis. Terminé yendo sólo al Verdi y al Princesa, para comer palomitas con subtítulos. Esa es, de hecho, la combinación perfecta para mí, una de las fórmulas de mi felicidad: ¡palomitas con subtítulos!
[253] Escrito por: Anónimo; 29 de diciembre de 2007 23:27:00 CET
Pues hombre, no sé. A mí, más que bistec licuafacto, me mola Navalagamella
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Navalagamella tampoco está nada mal. Yo una vez conocí a una rubia de Navalagamella, pero no me la follé.
Entre liberales de distinta cuerda todo parece fácil, amigo Montano, pero la realidad está llena de perros de presa sin gusto por los pueblos de nombre lustroso ni por la lengua misma y sus cantarines dejes y su sonoridad ni por la mirada licuafáctica de la vida. Pero bueno, ya estamos hechos a ello.
Si ustedes quieren hacerme feliz, llévenme a una película subtitulada y cómprenme un paquete de palomitas. Lo más irónico de todo es que es justamente ahí, en las películas subtituladas, donde debiera estar permitido comer palomitas a tutiplén: porque lo que no puedas escuchar por el ruído de las palomitas, lo lees en el subtítulo...
Intuyo que es usted, amigo Anónimo, un montalbánico de esos de las erres a arrastradas...
[235] Escrito por: Anonymous Anónimo; 29 de diciembre de 2007 22:55:00 CET
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No me extraña. Salvo que vaya usted a una bodega, y aún así... No hay cosa más difícil que encontrar vino de Valdepeñas... ¡en Valdepeñas! Y esa es otra, y lo digo por su [237]: el tinto, ni tocarlo. Que hay poco, y lo tienen vendido. Por ejemplo, a Rioja. Por ejemplo, a Rusia. Claro que, para gaseosa, hay blancos que también son ricos. Incluso para solos. Este año 2007, ha sido estupendo para el Airén.
cronopiodeley dijo...
Hay una en el jurado de Fama que sí que está buena. Qie les diga el nombre Faustine, que seguro que lo sabe.
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Creo que sale por aquí.
¿Y el Pingus con gaseosa, Prota? ¿Combina bien?
No debe ser difícil follar en Navalagamella. El propio nombre del pueblo es evidentemente el de una práctica sexual atrevida e indecorosa.
Lacónico, ¡pero suélte ese teléfono, hombre de Dios!
Le prometo que para mi próxima entrada, el tema principal versará sobre este tórrido particular, pero hasta entonces...
[254] Ni idea del nombre. Está buena, pero tiene cierta inexpresividad en la cara, que compensa sobradamente con una movilidad hipnotizante.
En ese programa es que se van a ver buenos ombligos, buenos culos y buenas piernas. Y algo de baile, también.
Espero que no se me haya disgustado, Faustine...es que estas horas, considerando mi avanzada edad, la cabeza no está para otras cosas que no sean almohadas...Buenas noches, queridos lates...
No tengo ni idea de lo que quiere decirme, Montano.
[256] Escrito por: Blogger Mandarin Goose; 29 de diciembre de 2007 23:33:00 CET
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Eso le pasa a usted por haberse puesto estupendo. ¡Haber pedido una Wii, una PSP3 o un digitalizador de vinilos, como yo!
(No, Montano, no: el Pingus con gaseosa, no. Se lo tengo dicho.)
((Salvo que el término gaseosa se refiera a una señora con aerofagia, que entonces, sí. Porque la aerofagia, se pasa.))
Gracias, Protactínio. ¿Y por qué sí lo venden en Madrid?
[268] Lacónico, antes muerta que perder la vida, disgustándome con usted.
Aquí no hay una letra arial sobre fondo blanco que no le adore. Sépalo. Y tómeselo cada ocho horas.
Que descanse, :-)
Ah, que no había visto su comentario anterior, Faustine...bueno, pues me quedaré hasta las doce...sigan, sigan...
¿Es tan malo el tinto madrileño? Porque a mí me sabe bien y había, y las bodegas particulares estaban abiertas. Busqué en cooperativas y en particulares todo el camino desde Ciudad Real, y sólo conseguí vino en Madrid.
Navalagamella rima con...
Anónimo Anónimo dijo...
Gracias, Protactínio. ¿Y por qué sí lo venden en Madrid?
29 de diciembre de 2007 23:48:00 CET
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Pues porque a Madrid -y provincia- llevan llevando vino los manchegos y valdepeñeros toda una vida. Así, según es fama, se construyó la Pruta de Alcalá: con las alcabalas del clarete manchego y valdepeñero.
Recomendación televisiva #2: "Mullholand Drive".
No se entiende nada: he ahí su hipnótico encanto.
Pues no he disfrutado del vino de Colmenar de Oreja...aquel Jesusito Díaz...
Ah: la echan a las 2 en La 2.
¡Joder! Lo de "la Pruta" es para ponerlo en el mismo vasar que "Navalagamella".
(Que, por cierto, ¿con qué rima?)
¿Y el calimocho de Pingus? Sinceramente, no creo que al Pingus le sentase mal un dedito de pepsicola...
Hazme una navalagamella, cariño.
No, me duelen las cervicales,
La pruta rima con fruta
y la mamella rima siempre con ella...
[73] Escrito por: Anonymous Feijoooooooooooo; 29 de diciembre de 2007 14:28:00 CET
Hoy publica Babelia un artículo de Muñoz Molina en el que el académico dice haber leído dos veces cierta novela, a la que califica de obra maestra, para a continuación decir que uno de los personajes principales de la referida novela es negro (negra, en este caso) cuando en realidad es blanco (blanca, en este caso), evidenciando así que o bien miente cuando dice haber leído la susodicha novela (a la que, no obstante, califica de obra maestra), o bien sí ha leído la novela pero no ha entendido un pijo hasta el punto de creer que un personaje blanco (blanca, en este caso) es negro (negra, en este caso).
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De veras, Muñoz Molina presenta como 'de color' a la estudiante de la 'Deshonra' de Coetzee. Por cierto, es impensable imputarle no haber leído el libro, pero el lapsus es por lo menos curioso.
[284] Escrito por: Blogger Almirante Benbow; 29 de diciembre de 2007 23:56:00 CET
Hazme una navalagamella, cariño.
No, me duelen las cervicales,
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¿Las cerviqué?
¿Qué se construyó el que, Protactinio?
Nava. Navalagamella de hacértela, que tengo jaquenca.
Se le ve el plumero, Protactínio: así que la tradición vitivinícola madrileña viene de la Mancha. Vale, sea. ¿Y lo de abrir un viernes a las seis de la tarde? Pues será cosa de la Espe, entonces.
Hablando del Babelia: hoy le dedica Savater un artículo al Cioran colombiano, Gómez Dávila... del que ya hablé yo en un artículo de Kiliedro este verano. ¡Yo, el *introductor* en España de Gómez Dávila! ¡Exijo que se me reconozca! ¡Exijo ser reconocido como el primer gómezdavilista español!
Navalagamella por aguaaaa a la fueeeenteeee,
Navalagamella ya noooo se divieeeerte...
Navalagamella ya nooo tiene novio
¡Navalagamella por agua al arroyooooo...!
Madre mía, una pruta de navalagamella y derecho a la tumba, fijo...
270] Escrito por: Protactínio; 29 de diciembre de 2007 23:47:00 CET
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Y en Nochevieja amenazan con regalarme, para completar, un cd de cantantes de garganta de Tuvar
¿porqué, Señor, porqué no me callé cuando me regalaron la ültima corbata...?
(aunque bien podríamos regalárselo a Tse para que nos haga una entrada sobre tan peculiar música...)
Yo no he leído esa "Deshonra". De Coetze (pronúnciese "Kotsía", en pulcro afrikaner) sólo me leí "Desgracia" (también conocida como "la del perro"), y ahí descubrí que Coetze tenía la fea costumbre de no especificar, casi nunca, si sus personajes eran blancos o negros... Seguro que eso se apoyaba en humanistiquísimas consideraciones sobre la universalidad del ser humano y tal: pero cargaba un poco que te dijera de qué color llevaba la camisa fulanito y no de qué color *llevaba* la piel. No sé si en esa "Deshonra" haría lo mismo, pero tal vez eso explicaría la confusión de Muñoz Molina.
Na-va-la-ga-me-lla para el personal
qui vamo a hasé un guateque....
Pues en Navalagamella, pueblo de sonoro nombre, vivía Emilio Sagivela, insigne tenor. No sé si sigue por allí. Es un pueblo muy bonito, rodeado de encinas y pinos. Y con aves rapaces y ciervos alrededor. Y jabalíes y perdices. Pero no se crean nada y no vayan.
No, no. Si en Navalagamella hay perdices, no me va a quedar más remedio que abandonarles ahora mismo e irme hacia allá, pero INMEDIATAMENTE subida en el inmediato.
Ya tengo un pie en la puerta...
Se me ha puesto a mí que Antonio Muñoz Molina (nacido en Úbeda) es pariente mío, y por mis navalagamellas que acabaré averiguándolo.
[286] Escrito por: Blogger Josepepe; 29 de diciembre de 2007 23:57:00 CET
[73] Escrito por: Anonymous Feijoooooooooooo; 29 de diciembre de 2007 14:28:00 CET
Hoy publica Babelia un artículo de Muñoz Molina en el que el académico dice haber leído dos veces cierta novela, a la que califica de obra maestra, para a continuación decir que uno de los personajes principales de la referida novela es negro (negra, en este caso) cuando en realidad es blanco (blanca, en este caso), evidenciando así que o bien miente cuando dice haber leído la susodicha novela (a la que, no obstante, califica de obra maestra), o bien sí ha leído la novela pero no ha entendido un pijo hasta el punto de creer que un personaje blanco (blanca, en este caso) es negro (negra, en este caso).
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De veras, Muñoz Molina presenta como 'de color' a la estudiante de la 'Deshonra' de Coetzee. Por cierto, es impensable imputarle no haber leído el libro, pero el lapsus es por lo menos curioso.
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Sí que es curioso el error. Pero de ahí a inferir que no ha leído el libro o no lo ha entendido hay un trecho. Puede ser simplemente que lo leyó hace tiempo y la memoria le ha jugado una mala pasada, distorsionando el detalle para que encaje en el argumento del artículo: las acusaciones de racismo a que dió lugar la novela de Coetzee.
J. A. Montano dijo...
Yo no he leído esa "Deshonra". De Coetze (pronúnciese "Kotsía", en pulcro afrikaner) sólo me leí "Desgracia" (también conocida como "la del perro"), y ahí descubrí que Coetze tenía la fea costumbre de no especificar, casi nunca, si sus personajes eran blancos o negros... Seguro que eso se apoyaba en humanistiquísimas consideraciones sobre la universalidad del ser humano y tal: pero cargaba un poco que te dijera de qué color llevaba la camisa fulanito y no de qué color *llevaba* la piel. No sé si en esa "Deshonra" haría lo mismo, pero tal vez eso explicaría la confusión de Muñoz Molina.
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'Deshonra' es como debería traducirse 'Disgrace', el título de la novela de Coetzee, según Múñoz Molina. La estudiante es blanca, no es 'de color'. Su descripción física, así como la de su familia, no permite dudas.
Son tus nava-lagamellas, las que me sulibeeeeyan....
No sé por qué razón le resulta divertido, Faustine, pero el oeste de Madrid está lleno de perdices. Se crían para la caza, y hay mil cotos en esa zona. Es sólo información: supongo que me pierdo la broma que comparte con su chat.
Hablando de negros, así acaba Boyero su crítica de American Gangster:
"La protagonizan ese actor tan macho y frecuentemente insoportable llamado Russell Crowe (que sí, que yo también estoy colgado con él cuando interpreta al policía torturador que no permite que se agredan a las mujeres ni a los niños de L. A. Confidential y con el acorralado ejecutivo de El dilema) y con el guaperas afroamericano (¿se dice así, progresistas bobos?) Denzel Washington cuando no interpreta a personajes simbólicos destinados al Oscar. Pero aquí resultan tan aparentes y vacíos como el hombre que les dirige."
[303] Si no entiende la razón por la que me resulta divertido, que es ninguna y es toda a la vez, entonces no pretenderá que sea yo quien se la explique. Porque discúlpeme, no me iba usted a entender.
:-)
[301] Escrito por: Josepepe; 30 de diciembre de 2007 0:10:00 CET
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Ah, es la misma novela. He recordado ahora qué color no especificaba: el de los violadores. Era así, ¿verdad? Creo que al final sí dice que eran negros, pero sólo al final. Siempre está hablando de "unos hombres", etc. En cuanto a la hija, confieso que no recuerdo de qué color era, aunque me imagino que blanco, sí. De todas formas, de esa novela lo que de verdad me gustó fue el rollete con la puta. A partir de ahí, todo iba p'abajo.
http://www.sevillapress.com/photos/00000457-constrain-400x400.jpeg
la de la derecha. Nada, cara de palo, evidentemente, como dice Faus.
[305] Escrito por: Josepepe; 30 de diciembre de 2007 0:13:00 CET
Montano, para subir el nivel le propongo un retrato alternativo a su cipote sin piloto.
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Coño, pues no lo pasan tan mal en el Africa!
Por una vez me ha resultado incomprensiblemente maleducada, Faustine. Pero no discuto: No entiendo nada, soy idiota. Juega en casa, así que gana usted. Pero me ha sorprendido, francamente.
[307] Escrito por: Blogger J. A. Montano; 30 de diciembre de 2007 0:15:00 CET
Ah, es la misma novela. He recordado ahora qué color no especificaba: el de los violadores. Era así, ¿verdad? Creo que al final sí dice que eran negros, pero sólo al final. Siempre está hablando de "unos hombres", etc. En cuanto a la hija, confieso que no recuerdo de qué color era, aunque me imagino que blanco, sí. De todas formas, de esa novela lo que de verdad me gustó fue el rollete con la puta. A partir de ahí, todo iba p'abajo.
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Soraya. Sí que es magnífica Soraya, y magnífica la manera en que le da calabazas al profesor. La novela podría llamarse 'Las calabazas de Soraya', porque son estas calabazas las que desencadenan el resto de la historia. También, debe de ser fácil traducir 'Las calabazas de Soraya' al inglés.
Lo cierto es que están ustedes en el momento en el que el extraño jode y se le trata sin cuidado, porque ya tiene uno lo que necesita. Está cubierto el cupo de relaciones. Y se escapan estas cosas. Y me da igual, pero me sorpende a veces. Aún me sorprendo a veces un poco.
[310] ¿Ve como no hablamos el mismo idioma?
Yo le digo algo completamente inocente, sin ninguna carga de profundidad, y usted cree que me estoy subiendo a su espalda para tamborilearle en la cabeza.
Buen hombre (or sister), hay personas, sépalo, que son incapaces de entenderse aunque utilicen idéntico idioma, como es este el caso. Y no pasa nada.
Pero para llamarme maleducada, no. Me debe una disculpa, esté yo en mi plaza (risas, risas) o subida a un corcho en la mitad de un océano.
Cuando juega la selección murciana todo el mundo sabe que himno suena: el español
Bueno,después de ver el retrato del alter nativo...creo que la naturaleza es demasiado arbitraria, e incluso injusta...qué barbaridad...Buenas noches, asturianos todos...
[312] Escrito por: Anónimo; 30 de diciembre de 2007 0:23:00 CET
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Jajaja, su sociología es muy buena! De todas formas, salga y vuelva a entrar con un nick femenino y tetudo: ¡le aseguro que sería recibido calidísimamente! Y rompería el cupo establecido...
[316] Escrito por: Blogger lacónico; 30 de diciembre de 2007 0:25:00 CET
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Buenas noches desde Asturias, amigo lacónico.
A ver, a ver ¿qué recibimiento merecería yo? ¿Me aceptan en su grupo? ¿Alguien querría lamerme los pezones durante el tiempo que tarde en integrarme...?
Montano, he oído hablar maraviiiiillas de usted... ¿Le importa que mientras nos presentamos, le meta por aquí la mano?
Buenas noches, Lacónico. Que descanse.
Faustine, le recuerdo que consifderó que era incapaz de entender lo gracioso de sus bromitas sobre el pueblo serrano. Ya sé que no eran para mí, sino para sus amigos. No sólo me usó de divertimento, sino de escudo. Y encima, quiere disculpas. No, mujer, no. Yo no se las pido porque respeto su inteligencia: respete usted la mía. Y la próxima vez que juegue a chica pija contra pueblerino, mida mejor sus fuerzas.
[322] No se preocupe, hombre. Si ya le he perdonado.
(Y para cerrar el diálogo de besugos, sólo diré que:)
¡Han muerto ochenta!
¿Ni siquiera abriéndome de piernas y enseñándoos mis poderes, chatos, me vais a hacer un hueco (valga la rebundancia) para que este pobre e indefenso anónimo de aquí arriba no se salga con la suya?
¿Nadie quiere chupar un poco? ¿Una mamada?
No tema, que juega en casa. Los errores se atenúan muchísimo. Y tomarnos por idiotas a "los demás" siempre funciona. Feliz navidad, chata.
Decía alguien por ahí que los hombres tenemos alma sólo a veces. Me gusta esta idea de que sólo a ratos poseamos alma, o un estado transitivo de positividad, que diría un terapeuta argentino. Hoy ha sido un buen día.
Así es, Roxana: los hombres sólo a veces. Las mujeres, nunca.
[325] ¡Pero qué culpa tengo yo de que usted carezca de sentido del humor!
¿Dónde pone que tenga la obligación de explicar, a demanda, la gracia de cada chiste? ¿Por qué cree que si yo me atrevo a explicarle qué es lo que me hace gracia, a mí, especialísimamente a mí, usted va a conseguir entenderme, siquiera seguirme (no lo espero de nadie, pero menos de usted, con esas reacciones y ese comportamiento)?
Y lo que es más importante: ¿cómo se le ocurre escudarse en eso tan viejo y rancio que es el conflicto "pandi" para después de atacarme y molestarme mientras yo circulo y río alegre y respetuosamente por mi derecha, excelente peatona donde las haya, para después, digo, convertirse de repente en la parte ofendida?
Ande y que le ondulen.
Seguro que Montano tiene algo que decir. Yo, por mi parte -anónimo e idiota, según Morel (y quién soy yo para llevarle la contraria a Morel)- sólo diré que no me recuerdo sin la realidad a cuestas.
(Es un disfrazao, lo sé.)
((Lo huelo desde aquí...))
[295] Escrito por: J. A. Montano; 30 de diciembre de 2007 0:05:00 CET
Yo no he leído esa "Deshonra". De Coetze (pronúnciese "Kotsía", en pulcro afrikaner) sólo me leí "Desgracia" (también conocida como "la del perro"), y ahí descubrí que Coetze tenía la fea costumbre de no especificar, casi nunca, si sus personajes eran blancos o negros... Seguro que eso se apoyaba en humanistiquísimas consideraciones sobre la universalidad del ser humano y tal: pero cargaba un poco que te dijera de qué color llevaba la camisa fulanito y no de qué color *llevaba* la piel. No sé si en esa "Deshonra" haría lo mismo, pero tal vez eso explicaría la confusión de Muñoz Molina.
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Es cierto que en "Disgrace" uno tardaba en saber de qué color eran los personajes, pero ése es uno de sus muchos encantos. De hecho, yo me había resistido a leer a Coetzee porque temía encontrarme a un sudafricano profesional escribiendo las consabidas y concienciadas historietas de negros y blancos.
De Muñoz Molina mejor no decir nada.
Te das demasiada importancia, Faustine. Yo en realidad vengo a charlar con Montano: tú te has cruzado en el camino y te aseguro que no habría cruzado palabra contigo de no haberme tocado los cojones. Así es la cosa, más o menos.
[327] Escrito por: J. A. Montano; 30 de diciembre de 2007 0:45:00 CET
Así es, Roxana: los hombres sólo a veces. Las mujeres, nunca.
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Será que usted sólo se junta con desalmadas. :-)
Buenas noches, señores. No se olviden del nivel.
Y anda que no hay hombres con un corazón de invierno...
Corazón de invierno, pero corazón. Y además, arreglan violines.
Por lo demás, "Desgracia" es una desgraciada traducción. "Deshonra" o "Deshonor", como propone Josepepe, habría sido más apropiado.
Sí, mucho violín arreglado pero estropean los mecanismos interiores de las violinistas francesas.
Las mujeres con curvas son un regalo de Dios. ¿Qué sería del mundo sin mujeres con curvas? Dulces y comprensivas. Nada. Sería el infierno, la penumbra, el aburrimiento, el acabose del terminose.
Estoy de acuerdo, Álvaro de Albatros: las mujeres de verdad tienen curva y, a veces, alma. Por eso yo procuro no parecerme en nada a la vicepresidenta del gobierno.
Si el alma es de tacón alto, perfecto.
Hablando de Coetzee, los discursos de recepción del Nobel en Estocolmo suelen ser soporíferos. El de Coetzee, 'El y su hombre' es espléndido. Está (mal) traducido al español.
(Lo digo porque hay por aquí quien podría traducirlo bien).
Del traductor de Coetzee al español no sigamos hablando, que mal rayo le parta... "Disgrace" y va el tipejo y pone "Desgracia". ¡Ese es el típico gilipollas que traduce "eventually" por "eventualmente"! Argggghhh! Cómo les odio!
En realidad los hombres nos prefieren antes con tacón alto y mirada de Jessica Rabbit antes que con un alma consistente.
No, Roxana. Lo que pasa es que hay alguna que otra mujer con tacón... pero *ninguna* con alma consistente. Y lo digo con todo el dolor de mi corazón. ¡Qué más hubiera querido yo que existiesen! ¡Pero no, no las hay!
Toda curva que se precie ha de ser resbaladiza, sinuosa y sin obstáculos, para deslizarse mejor.
(Perdón por las incoherencias de mis post anteriores, estoy un poco confusa. Parezco el traductor tontaina de Coetzee.)
A mi me gustan las mujeres con corazón en forma de zapato alto, o con alma de bota alta, por encima de la rodilla. Y la mirada que vaya conjuntada con el resto del cuerpo. Así me gustan.
Date una vuelta el mundo y verás que hay de todo. Lo que a ti te pasa es que no viajas. Y viviendo en un lugar abierto parece mentira que no mires a tu alrededor.
Le puedo asegurar, Montano querido, que varias de mis amigas son poseedoras de un alma consistente y preciosa (incluso una de mis hermanas la posee). Y yo he tenido épocas de mucha alma, de muchísima. Incluso llegué a tener tanta una vez que decidí meterla en un frasco y congelarla.
No, Roxana. Me apuesto uno de mis aquilatados cojones a que ni esas amigas tuyas, ni tu hermana, tienen alma tampoco. Consistencia puede que sí: pero la consistencia de la no-alma. Pero vamos, esto no es una valoración, sino una mera afirmación científica. Como el decir que los hombres no tenemos alas con plumas en los costados. No es bueno ni malo: simplemente, es.
La única mujer que yo recuerde con un atisbo de alma era Margaret Tatcher. O, aquí en España, Mary Santpere... Pero sólo dos especímenes entre miles de millones, es estadísticamente igual a cero. Bueno, acabo de recordar a una tercera mujer con alma: Manolo Gómez Bur.
Visto lo visto, vuelvo a mis cuarteles de invierno. Feliz año a todos.
¿Y en qué víscera, o en qué hemisferio cerebral tienen los hombres su alma, Montano? ¿De qué estamos hablando cuando hablamos de alma? Porque yo no me siento defensora ni representante de las mujeres, pero me sorprende esa misoginia como de resorte que despertamos siempre.
¿Misoginia? Os hemos cedido para vuestro género femenino a Manolo Gómez Bur. ¿Hay mayor gesto de generosidad por *nuestra* parte que ese?
qué se cuece aquí? Se llama Marbelys. Y está buena, buena.
Os regalamos a un especímen de nuestro género masculino, Manolo Gómez Bur, para vuestro género femenino, con el fin de que incremente un poco vuestra estadística de alma, ¿y dices que somos misóginos?
Manolo Gómez Bur es el ser que quisieran tener todos los géneros en su seno, el masculino y el femenino... por eso deberíais agradecernos el que os lo hayamos cedido para que cuente como mujer, a efectos almoestadísticos.
Dicen las malas lenguas que a Santa Teresa de Jesús, al no follar, de repente vio a Dios. Y siguen las malas lenguas analizando el caso, afirmando que el sexo es una forma de hacer salir energías que de otra manera no se le da escape y explota dentro. Y que al final esa energía que no se consigue canalizar hacia el exterior, se interioriza y sale por el alma.
[242] Escrito por: Blogger J. A. Montano; 29 de diciembre de 2007 23:09:00
Tenía que haber comprado usted blanco, Anónimo. Yo ya sólo bebo vino blanco, desde que leí a Joyce. Joyce sólo bebía vino blanco, que consideraba "una bebida eléctrica". En cambio, detestaba con toda su alma el vino tinto, al que consideraba "bistec licuefacto".
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Joyce y los mapuches no comparten gustos en materia de vinos. Los mapuches prefieren el 'bistec licuefacto'; al vino blanco lo llaman 'willun kawuellu', orín de caballo.
Sí, misoginia irónica y elegante en su caso, Montano, pero misoginia. Hace no mucho hablaba usted por aquí de los reducidos y prosaicos límites (pequeñoburgueses, que habríamos dicho cuando entonces) del universo femenino.
[358] Escrito por: Álvaro de Albatros; 30 de diciembre de 2007 1:27:00 CET
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Descarao, macho!
[359] Escrito por: Josepepe; 30 de diciembre de 2007 1:28:00 CET
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Willun kawuellu! Esos mapuches no se chupan el dedo! Qué tíos!
Dios mío, Manolo Gómez Bur.
360] Escrito por: Roxana; 30 de diciembre de 2007 1:28:00 CET
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Irónica y elegante, sí: pero también generosa. ¡Que os hemos regalado a Manolo Gómez Bur, Roxana, coño! ¡Hechos son amores!
En cualquier caso, no soy misógino. Ni misógino ni Josep-Vicent Marqués, cuidao!
[358] Escrito por: Álvaro de Albatros; 30 de diciembre de 2007 1:27:00 CET
Dicen las malas lenguas que a Santa Teresa de Jesús, al no follar, de repente vio a Dios. Y siguen las malas lenguas analizando el caso, afirmando que el sexo es una forma de hacer salir energías que de otra manera no se le da escape y explota dentro. Y que al final esa energía que no se consigue canalizar hacia el exterior, se interioriza y sale por el alma.
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No. Habría ejércitos de monjas místicas y de frailes visionarios. Había algo más en el caso de Santa Teresa (y no me refiero a lo trascendente) que la mera ausencia de sexo (que, para muchas mujeres, no es tan angustiosa como para los hombres).
Estoy angustiada por lo del nivel del LN. ¿Cuando Protactinio nos lea mañana nos dará el aprobado?
(312)
Yo no tengo lo que necesito. Mi hija en casa.
Siempre nos hacen sufrir.
Puede que Prota empiece a leernos con el entrecejo fruncido... pero en cuanto lea el nombre de Manolo Gómez Bur, le entrará el buen rollo y nos dará el aprobado, fijo. Manolo Gómez Bur es garantía de felicidad. ¡Manolo Gómez Bur!
Cambio Manolo Gómez Bur por Fernando Pessoa o Cavafis (sin sus cien mil hijos españoles, claro). Hay millones de hombres que están hechos unas mujercitas y que compartirían gustosos nuestro lado de la vida, seguro.
367] Escrito por: Blogger Roxana; 30 de diciembre de 2007 1:36:00 CET
Eso es poco probable.
por cierto, el anonimo ha estado enorme con lo de st Teresa. Y yo ya me he metido cinco copas pal cuerpo, conste.
Y el caso es que yo ni quiero alma, ni paraíso, ni nada de nada. Me conformo ya con estar viva.
Asturianus y asturianes, buenas noches.
(Montano, San Vicente de la Barquera no es Asturias por un pelo, pero no está mal).
En fin, me retiro ya, con el dulce nombre de Manolo Gómez Bur en la boca... Creo que me dejaré bajando ahora de la mula alguna película de Manolo Gómez Bur, para verla mañana en el desayuno. ¡Manolo Gómez Bur! ¡Aquello era un actor! ¡Manolo Gómez Bur! ¡Nuestro David Niven, nuestro Peter Sellers: eso fue Manolo Gómez Bur!
Los frailes estoy seguro que hacen trampas. De las monjas no sé, porque soy hombre, y las mujeres son un misterio misterioso para mí. Pero de la castidad de los frailes, no sé, no sé.
¿Manolo Gómez Bur en el bando de las mujeres ctónicas? Imposible de toda imposibilidad.
Miren, miren! Qué gran mujer era Manolo Gómez Bur:
http://62.15.226.148/fot/b2/1334954.jpg
En fin. Adeus!
Un maravilloso misterio misterioso. Botas de tacón y misterio: una bomba de relojería.
La Dietrich era mucho más viril que Gómez Bur, sí, pero nadie se atrevería a asimilarla al género masculino. La blandura y las posturitas no siempre son cosa de mujeres.
Deseo, peligro, qué buen título para la película de nuestras vidas...
Parece que aquí ya no queda nadie. Habrá que soñar, tal vez dormir.
(Un saludo de buenos días anticipados para Protactinio.)
Estar vivo es eso, roxana. Yo creo. Si no sientes deseo y peligro, o estás muerto o estás acabado.
Oigo el ascensor, sus llaves. Llega con su pañuelo palestino y los ojos brillantes. Apago el portátil y puedo volver a leer: “, y siempre quedaran en mí huellas de eso. Sobre todo, la necesidad que siento de una fundamentalización lógica – no me refiero tanto a la demostrabilidad de algo cuanto a la testificación y cercanía del entendimiento, que siempre debe aportar su luz”
Y dentro de dos días, el famoso jolgorio impostado. Buenas noches roxana.
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