Galicia es un ente que responde a la imaginación del universo de Giordano Bruno, cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna. Al contrario que el resto del planeta, su geometría es no euclidiana y la lógica de sus habitantes es, decididamente, no aristotélica. Quién sabe qué año es en Galicia hoy a las siete, si cerca de Parga hay un puente cortado sólo desde una orilla.
A Santa Compaña. Un reto para el Crítico ConstanteGalicia es un paraguas lisérgico que ladra melancolía por las tardes, y cada uno de sus habitantes un amable fractal de sinsentido. Los gallegos nutren su metabolismo alienígena con la información que obtienen del extranjero a través de un trueque conversacional de antigüedad milenaria, un proceso enrarecido mediante reglas complejas e intrincadas que se transmiten genéticamente y se aplican por instinto, sin elaboración alguna en el neocórtex. En Mondoñedo: 'Perdone, ¿hacia dónde está el río?' La respuesta -no cabía otra; ahora lo sé-: '¿Qué río?' Y, tras abonar el pago exigido, en palabras, en datos verbales que la gallega saborea desde su ventana, nos devuelve el hueso, mondo, de la explicación sencilla. Allí. Y señala. En Sobrado dos monxes: 'La pescadilla del menú, ¿es fresca?', preguntamos. Ilusos. La contestación es un nuevo sacacorchos: '¿Tú vas a la plaza, haces la compra?' 'Sí.' 'Pues tú mismo', señalando el cartelón del menú. Vaya; tras el regateo resulta obvio que no hemos pagado lo suficiente, y nos quedamos, para siempre jamás, sin saber si la pescadilla es fresca.
El acceso principal a Castroforte del BarallaPor todo el mundo existen navajas de afeitar, personas, bocadillos de calamares y ciudades enteras que son gallegos, aunque no lo confiesen -o incluso no lo sepan-. Criptogallegos, podríamos decir. Todo el surrealismo es gallego, como David Lynch, Gorbachov -esto ya lo descubrió Moncho Alpuente en las páginas de El País Imaginario-, el mismísimo Niels Böhr o Alejandro Magno, que se traicionó en Frigia frente al legendario Gordias. Para un gallego la respuesta a tertium non datur es, siempre, depende; y apofántico suena a insulto. (Casi lo olvido: Wittgenstein no era gallego, pero se volvió.)
Observen el título. 'Agardando polos callos'. Genial'Alguien, algún día, demostrará matemáticamente que la superficie de Galicia es toroidal. Y que el camino más corto entre dos puntos gallegos incluye parar aquí mismo, en un sitio que conozco, que ponen un pulpo de puta madre.
(Escrito por Mercutio)
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