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27 agosto 2007
Galicia caníbal
Galicia es un ente que responde a la imaginación del universo de Giordano Bruno, cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna. Al contrario que el resto del planeta, su geometría es no euclidiana y la lógica de sus habitantes es, decididamente, no aristotélica. Quién sabe qué año es en Galicia hoy a las siete, si cerca de Parga hay un puente cortado sólo desde una orilla.

A Santa Compaña. Un reto para el Crítico Constante

Galicia es un paraguas lisérgico que ladra melancolía por las tardes, y cada uno de sus habitantes un amable fractal de sinsentido. Los gallegos nutren su metabolismo alienígena con la información que obtienen del extranjero a través de un trueque conversacional de antigüedad milenaria, un proceso enrarecido mediante reglas complejas e intrincadas que se transmiten genéticamente y se aplican por instinto, sin elaboración alguna en el neocórtex. En Mondoñedo: 'Perdone, ¿hacia dónde está el río?' La respuesta -no cabía otra; ahora lo sé-: '¿Qué río?' Y, tras abonar el pago exigido, en palabras, en datos verbales que la gallega saborea desde su ventana, nos devuelve el hueso, mondo, de la explicación sencilla. Allí. Y señala. En Sobrado dos monxes: 'La pescadilla del menú, ¿es fresca?', preguntamos. Ilusos. La contestación es un nuevo sacacorchos: '¿Tú vas a la plaza, haces la compra?' 'Sí.' 'Pues tú mismo', señalando el cartelón del menú. Vaya; tras el regateo resulta obvio que no hemos pagado lo suficiente, y nos quedamos, para siempre jamás, sin saber si la pescadilla es fresca.

El acceso principal a Castroforte del Baralla

Por todo el mundo existen navajas de afeitar, personas, bocadillos de calamares y ciudades enteras que son gallegos, aunque no lo confiesen -o incluso no lo sepan-. Criptogallegos, podríamos decir. Todo el surrealismo es gallego, como David Lynch, Gorbachov -esto ya lo descubrió Moncho Alpuente en las páginas de El País Imaginario-, el mismísimo Niels Böhr o Alejandro Magno, que se traicionó en Frigia frente al legendario Gordias. Para un gallego la respuesta a tertium non datur es, siempre, depende; y apofántico suena a insulto. (Casi lo olvido: Wittgenstein no era gallego, pero se volvió.)

Observen el título. 'Agardando polos callos'. Genial'

Alguien, algún día, demostrará matemáticamente que la superficie de Galicia es toroidal. Y que el camino más corto entre dos puntos gallegos incluye parar aquí mismo, en un sitio que conozco, que ponen un pulpo de puta madre.

(Escrito por Mercutio)

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Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:15:00 CEST

Por cierto, bien hallado Genghis Kant.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:18:00 CEST

[393] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 1:11

Atemorizada por la creciente hostilidad de los taxistas madrileños, Rosa Regàs se acerca a la Embajada de Venezuela:

-Por favor, vengo en busca de asilo.

-Señora, la residencia de mayores es la siguiente calle a la derecha.
.................................................
Con ese dulce acento de Venezuela le dirían: Señora, pregunte a un taxista.

El día de la marmota, vamos.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 1:18:00 CEST

[379] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 1:05

Schelling, también yo me alegro de encontrarle aquí. ¿No es contradictorio, tal como pretenden los padres modernos, evitar imponer nada precisamente a quien le hemos impuesto la vida?
--------------
Lo es. Tan contradictorio, tratándose de niños, como esos padres que no quieren ser paternalistas.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:18:00 CEST

Si es verdad que todo ser tiende a perseverar en su ser, cabe sospechar que todo no ser tiende a perseverar en su no ser.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:19:00 CEST

[397] Escrito por: cronopiodeley - 28 de agosto de 2007 1:14


"Ahora las chicas no se tienen que confiar. Les espera una semana dura. La semana de la elegancia y del estilo", Judith.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:20:00 CEST

[405] Copón, copín y copete.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:21:00 CEST

[405] Escrito por: cronopiodeley - 28 de agosto de 2007 1:19

[397] Escrito por: cronopiodeley - 28 de agosto de 2007 1:14


"Ahora las chicas no se tienen que confiar. Les espera una semana dura. La semana de la elegancia y del estilo", Judith.
...........................................
Que hablen con Adrede

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:21:00 CEST

También yo me alegro de hallarle, Almirante.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 1:22:00 CEST

[402] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 1:18

[393] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 1:11

Atemorizada por la creciente hostilidad de los taxistas madrileños, Rosa Regàs se acerca a la Embajada de Venezuela:

-Por favor, vengo en busca de asilo.

-Señora, la residencia de mayores es la siguiente calle a la derecha.
.................................................
Con ese dulce acento de Venezuela le dirían: Señora, pregunte a un taxista.

El día de la marmota, vamos.
-------------
Le da ud. a la historieta un giro final despiadado, entregando a la pobre Rosa a los taxistas, furiosos por la desaparición de los mapas y el acceso restringido a los fondos de la BN.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:22:00 CEST

¿Qué entenderán esos guionistas por una "semana dura"?

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:23:00 CEST

[395] Mire a ver, Almirante, que lo mismo sí. Si es como yo lo recuerdo, se puede solicitar el carnet si uno justifica por escrito que está realizando una investigación (que puede ser personal, no tiene por qué venir avalada por una Universidad —aunque eso ayuda). La idea es que la BN es una biblioteca de último recurso y tal y cual, o sea, que sólo te dejan entrar si les convences de que lo que buscas no lo puedes hallar (fácilmente) en otra parte.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:23:00 CEST

[408] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 1:21

También yo me alegro de hallarle, Almirante.
...........................................
¿Alguna estancia en monasterio budista? ¿Curso de perfeccionamiento aforístico en Tufts?

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:24:00 CEST

Desaparece Rosa Regás y reaparece Gengis. Las alegrías nunca vienen solas.

 

Escrito por: Blogger Mel ha desaparecido - 28 de agosto de 2007, 1:24:00 CEST

Sinceramente, Al59, no lo pillo

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:24:00 CEST

[406] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:20

Y sin lidocaína.

Imagínense, solo por un momento, estar encerrado durante una semana con el antílope (mirada perdida, boca pastosa y peinado de guerra de las galaxias). imagínenlo solo un momento.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:25:00 CEST

[411] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:23

[395] Mire a ver, Almirante, que lo mismo sí. Si es como yo lo recuerdo, se puede solicitar el carnet si uno justifica por escrito que está realizando una investigación (que puede ser personal, no tiene por qué venir avalada por una Universidad —aunque eso ayuda). La idea es que la BN es una biblioteca de último recurso y tal y cual, o sea, que sólo te dejan entrar si les convences de que lo que buscas no lo puedes hallar (fácilmente) en otra parte.
------------------------
Por cierto, la señora Regás, ex de la BN, se comprometió a abrir la misma a todo los lectores que quisieran ir allí.
Otra cosa que tampoco ha hecho.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:25:00 CEST

[411] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:23

[395] Mire a ver, Almirante, que lo mismo sí. Si es como yo lo recuerdo, se puede solicitar el carnet si uno justifica por escrito que está realizando una investigación (que puede ser personal, no tiene por qué venir avalada por una Universidad —aunque eso ayuda). La idea es que la BN es una biblioteca de último recurso y tal y cual, o sea, que sólo te dejan entrar si les convences de que lo que buscas no lo puedes hallar (fácilmente) en otra parte.
...............................................
Gracias. Lo intentaré. Hace más de veinte años que no la piso, pero disfruté mucho allí.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:25:00 CEST

De hecho, creo que una de las primeras protestas contra Regás era que al principio hablaba de abrir la BN al mundo, y los que ya gozaban del acceso restringido miraban tal cosa con recelo.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:25:00 CEST

[410] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:22

A lo mejor sustituyen los huevos por chinchetas.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:26:00 CEST

Es boca de ñu. Claramente de ñu.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:26:00 CEST

¿Ya ha citado alguien lo de "marchitará la rosa el viento helado"?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:26:00 CEST

Epicuro pensaba que no queremos morir sólo porque estamos vivos. (Análogamente, si estuvieramos muertos, no querríamos vivir.)

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:27:00 CEST

[420] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:26


Ñu, morpion, cintancello. Palabras.

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 28 de agosto de 2007, 1:27:00 CEST

La (cada vez más) vieja Europa me tira besos; y a Vds. no.
- - - - -
Salud, Bose.

Salud, Gengis. Bienvenido.
- - - - -
Mañana les cuento una visita a un museo de arte modenno, que hoy me llama la cama.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:28:00 CEST

[415] Escrito por: cronopiodeley - 28 de agosto de 2007 1:24

[406] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:20

Imagínense, solo por un momento, estar encerrado durante una semana con el antílope (mirada perdida, boca pastosa y peinado de guerra de las galaxias). imagínenlo solo un momento.
-----------
Sinceramnete, no sé qué tiene contra los peinados que algunos gastamos.
Creerá que es fácil peinar a un dreisseliano o a un Mon Calamari.
Pruebe, pruebe y luego me cuenta.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:28:00 CEST

...estuviéramos...

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007, 1:28:00 CEST

[399] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 1:14
--
No aspiro a la regencia, almirante, y como buen mandarín confuciano me arrodillo ante los emperadores hijos del Cielo y los maestros iluminadores. Pero es que magrearse con una checa y volver a hacerse el mansito con la novia es bastante cutre, así entre nosotros. Estufa estufa, que calienta pero no quema

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:28:00 CEST

Como afirmaba el griego en el Cratilo...

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:29:00 CEST

Si como afirma

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:29:00 CEST

José Antonio Muñoz Rojas, "Rosa de siempre"


Tú de verdad y para ti mi vida,
Rosa de siempre lo mortal te sabe
de memoria y amor. ¿Qué en ti no cabe?
Mi verso para ti. Tú, su medida.

Pedazo de mi tiempo, de mi herida,
me llevas y te llevo, mar y nave,
oh, Rosa, ¿qué hará el labio que te alabe
mas que alabarte? Lo fugaz se olvida.

Pero nunca la luz. El viejo río
seguirá su camino al mar, la nada.
Por los aires de Dios la primavera

seguirá proclamando el poderío
de lo que pasa. Oh, Rosa condenada
por dentro a florecer, morir por fuera.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:29:00 CEST

Un saludo intenso, Mercutio.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:30:00 CEST

[414] Ok. Digamos que es una novela en la que todo gira en torno al séptimo día, seductor y ambiguo —pero su protagonista es un día cualquiera, más bien del medio. Salen unos anarquistas muy simpáticos que quieren destruir el mundo, y cuando les pillan en falta, sacan la tarjeta azul. Hay también elefantes, subterráneos misteriosos, vino, cerveza y una chica pelirroja que, a pesar de su bondad, podría ser hermana del Diablo. (Y si no vale con eso, se lo digo en el próximo mensaje. Con confianza —pensé, no sé por qué, que conocería bien la novela, pero si no, no importa.)

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:31:00 CEST

[420] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:26

Es boca de ñu. Claramente de ñu.
............................................
Ojito con el noble gnu. Bastante tienen con los cocodrilos, leones y demás fieras.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:32:00 CEST

¿Sería muy descortés por mi parte dedicar a Dña. Rosa, en este su día aciago un par de canciones?
Son "Para ti" (http://es.youtube.com/watch?v=QBStw9fWYSU) y "El eterno femenino" (http://es.youtube.com/watch?v=SbusTmitClc&mode=related&search=), la dos de Paraíso, el gupode Fernando Márquez, El Zurdo.
(Perdonen que no ponga los enlaces, pero ya saben lo de la aguerrida amazona)

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 1:33:00 CEST

[422] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 1:26

Epicuro pensaba que no queremos morir sólo porque estamos vivos. (Análogamente, si estuvieramos muertos, no querríamos vivir.)
------------
De leer a homero, cuando Ulises baja al Hades y se encuentra con el difunto Aquiles, éste (el más grande de los héroes homéricos) le asegura que no le importaría ser el más despreciable de los hombres con tal de estar vivo.

Claro que es un muerto un poco vivo. Los muertos del todo, efectivamente, no quieren vivir, ni ninguna otra cosa.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:33:00 CEST

[432] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:30

[414] Ok. Digamos que es una novela en la que todo gira en torno al séptimo día, seductor y ambiguo —pero su protagonista es un día cualquiera, más bien del medio. Salen unos anarquistas muy simpáticos que quieren destruir el mundo, y cuando les pillan en falta, sacan la tarjeta azul. Hay también elefantes, subterráneos misteriosos, vino, cerveza y una chica pelirroja que, a pesar de su bondad, podría ser hermana del Diablo. (Y si no vale con eso, se lo digo en el próximo mensaje. Con confianza —pensé, no sé por qué, que conocería bien la novela, pero si no, no importa.)
___________________________

¿"El hombre que fue Viernes", de Gilbert Defoe?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:34:00 CEST

Cratilo, Cratilo... ¿con qué rima Cratilo?

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007, 1:34:00 CEST

[432] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:30
--
el club Dumas?

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:34:00 CEST

[432] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:30

[414] Ok. Digamos que es una novela en la que todo gira en torno al séptimo día, seductor y ambiguo —pero su protagonista es un día cualquiera, más bien del medio. Salen unos anarquistas muy simpáticos que quieren destruir el mundo, y cuando les pillan en falta, sacan la tarjeta azul. Hay también elefantes, subterráneos misteriosos, vino, cerveza y una chica pelirroja que, a pesar de su bondad, podría ser hermana del Diablo. (Y si no vale con eso, se lo digo en el próximo mensaje. Con confianza —pensé, no sé por qué, que conocería bien la novela, pero si no, no importa.)
..............................................
Ardo de impaciencia. Una novela capaz de hacer que a alguien le guste la cerveza caliente tiene que ser la hostia.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:35:00 CEST

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:35:00 CEST

Faustine de Morel dijo...
Cratilo, Cratilo... ¿con qué rima Cratilo?
_________________________

Nilo sé, ni me importa.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:35:00 CEST

[421] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 1:26

¿Ya ha citado alguien lo de "marchitará la rosa el viento helado"?
...........................................
Estabámos en ello.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:35:00 CEST

A mis brazos, Clonclón.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:35:00 CEST

¿o no?

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:36:00 CEST

Yo ya no sé nada. Sólo ansío un cargo. Un cargo mílo.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:36:00 CEST

[427] Escrito por: Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007 1:28

[399] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 1:14
--
No aspiro a la regencia, almirante, y como buen mandarín confuciano me arrodillo ante los emperadores hijos del Cielo y los maestros iluminadores. Pero es que magrearse con una checa y volver a hacerse el mansito con la novia es bastante cutre, así entre nosotros. Estufa estufa, que calienta pero no quema
...............................................
De acuerdo, un águila se hubiera follado a la checa sin piedad. O un ganso.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:36:00 CEST

[432] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:30

[414] Ok. Digamos que es una novela en la que todo gira en torno al séptimo día, seductor y ambiguo —pero su protagonista es un día cualquiera, más bien del medio. Salen unos anarquistas muy simpáticos que quieren destruir el mundo, y cuando les pillan en falta, sacan la tarjeta azul. Hay también elefantes, subterráneos misteriosos, vino, cerveza y una chica pelirroja que, a pesar de su bondad, podría ser hermana del Diablo. (Y si no vale con eso, se lo digo en el próximo mensaje. Con confianza —pensé, no sé por qué, que conocería bien la novela, pero si no, no importa.)
__________________________

Yo creo que la clave está en el elefante: ¿en qué novela se inspiró "El guateque"?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:37:00 CEST

[445] Más cargas no. Ni cucharas impregnaaaaadas d´heroínaaaa...

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:37:00 CEST

[443] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:35

A mis brazos, Clonclón.
________________________

Amada, voy de vuelo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:37:00 CEST

Benbow, qué vocabulario.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:38:00 CEST

[448] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:37

[445] Más cargas no. Ni cucharas impregnaaaaadas d´heroínaaaa...
...............................................
Cabaaaaalloooooo vestiiiiiido de ángeeeel.....

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:39:00 CEST

[448] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:37

Tuve una novia a la que le gustaba esa canción. Lo juro. Fue mi última novia. A partir de ese momento odo la vida solitaria.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:39:00 CEST

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:40:00 CEST

Schelling, seguramente conocerá Vd. la parodia de Luciano de Samosata sobre el lamento del difunto Aquiles.

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007, 1:40:00 CEST

[446] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 1:36
--
O te pones la cubitera en los cojones o te montas un par de polvos con ovación y vuelta al ruedo y a la vuelta se lo confiesas a la novia y te dejas arrancar la piel con el látigo del contramestre), pero esos calentones de si pero no... pollos a medio encañonar, lo que yo le diga

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:41:00 CEST

Premio para Conclón (436) por El hombre que era Jueves. La verdad, Almirante, es que a mí la cerveza me sigue gustando bien fría, pero Chesterton hace un buen intento. Al final le queda una novela bastante gnóstica, con un Dios que se deja confundir alegremente con el Diablo, y un Diablo que no engaña a nadie, resentido y más bien victimista.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:41:00 CEST

Me he rociado el cuerpo con repelente de mosquitos, Todo excepto el empeine del pie derecho. Pues ahi me ha picado el muy cabrón. ¿Alguien sabe si Pepiño ha vuelto de vacaciones?

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:41:00 CEST

[435] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 1:33

[422] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 1:26

Clarividente. Schelling.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:43:00 CEST

Chesterton tiene un poema llamado "To the unborn" que viene que ni pintado para las meditaciones con las que ha reaparecido Gengis.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:43:00 CEST

[455] Escrito por: Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007 1:40

[446] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 1:36

mas razón que un cisne. Salvo en lo de confesar. Ojos que no ven, corazón que no siente.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:44:00 CEST

[457] Si se le vuelve a parar en el empeine, eleve un poquito el pie que lo encañono...

¡Mosquito!

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007, 1:44:00 CEST

[457] Escrito por: cronopiodeley - 28 de agosto de 2007 1:41
-

Aviso al respetable que en levante ya está instalado el mosquito tigre, que se caracteriza por engordar con el repelente de mosquitos, ser indiferente alas luces amarillas y la albahaca y pegar unos picotazos como puñaladas. Tambien es resistente a los insecticidas normales

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

[460] Pero pero pero pero... ¡Confesión!

(Cómo está la Armada...)

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

[454] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 1:40

Schelling, seguramente conocerá Vd. la parodia de Luciano de Samosata sobre el lamento del difunto Aquiles.
-----------
No la conocía. ¿Está en sus Diálogos con los muertos?

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

[456] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:41

Premio para Conclón (436) por El hombre que era Jueves. La verdad, Almirante, es que a mí la cerveza me sigue gustando bien fría, pero Chesterton hace un buen intento. Al final le queda una novela bastante gnóstica, con un Dios que se deja confundir alegremente con el Diablo, y un Diablo que no engaña a nadie, resentido y más bien victimista.
............................................
Ví la pínicula. No sabía que había novela. Lo único que le falta es la muñeca como en la legendaria colección de kiosco.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

Yo es que lo siento, pero estoy enfermo (¡cómo envejezco!).

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

[462] Escrito por: Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007 1:44

Ok. No perdamos la calma. ¿Tiene alguien el teléfono de Bruce Willis?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:46:00 CEST

(Qué listo es mi Clonclón. Es que es una cosa yaaaaa...)

El mosquito tigre que se mete en las casas con su tanga de ídem.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:46:00 CEST

[465] No sabía que hubiera película. ¿Qué tal está?

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:47:00 CEST

[466] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:45

Yo es que lo siento, pero estoy enfermo (¡cómo envejezco!).
...........................................
El día está gallego. Mercutio puede estar orgulloso.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:47:00 CEST

También los muertos quieren, o no quieren; a su manera, claro.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:48:00 CEST

[459] Capaz que nos lo acerca, y además bien traducido. Luego se quejará de que somos fans suyos. Nos merece.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:48:00 CEST

[457] Escrito por: cronopiodeley - 28 de agosto de 2007 1:41

Me he rociado el cuerpo con repelente de mosquitos, Todo excepto el empeine del pie derecho. Pues ahi me ha picado el muy cabrón. ¿Alguien sabe si Pepiño ha vuelto de vacaciones?
.........................................
El efecto Aquiles.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:49:00 CEST

Año XI de la Era Aznar.

A los asesinatos provocados por su nefasto gobierno en la dos legislaturas anteriores (Prestige, Nunca Mais, No a la Suegra, Yak, LOCE, LAU, 11-M) se unen los acontecidos en la presente legislatura: Autogiros que 'tumba' la insurgencia, incendios con cadáveres manchegos, manchas ibicencas de fuel...Y en eso, va y se esfuman de la BN dos mapas garabateados por el pintamobas de Ptolomeo...

PORTADA DE EL PIS AL DIA SIGUIENTE:

"El país, harto de este gobierno, espera aterrorizado la justa reacción de Rubalcaba."
---
Y es que el algodón no engaña.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:50:00 CEST

Quien dice "To the unborn", dice "By the Babe Unborn" (un error de nada comparado con otro de ayer: un "hay" por "ahí" que hacía daño a las retinas).

Aquí va el poema:

"By the Babe Unborn"

by G.K. Chesterton

If trees were tall and grasses short,
As in some crazy tale,
If here and there a sea were blue
Beyond the breaking pale,

If a fixed fire hung in the air
To warm me one day through,
If deep green hair grew on great hills,
I know what I should do.

In dark I lie; dreaming that there
Are great eyes cold or kind,
And twisted streets and silent doors,
And living men behind.

Let storm clouds come: better an hour,
And leave to weep and fight,
Than all the ages I have ruled
The empires of the night.

I think that if they gave me leave
Within the world to stand,
I would be good through all the day
I spent in fairyland.

They should not hear a word from me
Of selfishness or scorn,
If only I could find the door,
If only I were born.





Por el Bebe no nacido

Si los árboles fueran altos y el pasto corto
Como en un loco cuento
Si aquí y allá el mar fuera azul
Más allá de lo aceptable

Si un fuego arreglado colgara en el aire
Para calentarme durante un día
Si el profundo verde pelo creciera en grandes colinas
Yo se lo que tendría que hacer

En lo oscuro mentiré; soñando que ahí
Hay grandes ojos fríos o amables
Y torcidas calles y silenciosas puertas
Y hombres viviendo detrás

Dejen que las tormentosas nubes vengan; mejor a hora
Y dejen para llorar y pelear
Que todas las edades que he gobernado
Los imperios de la noche

Yo creo que si ellos me dejan salir
Entre el mundo para levantarme
Yo seré bueno durante todo el día
Que pase en la tierra de la fantasía

Ellos no oirán una palabra de mí
De egoísmo o desdén
Si tan solo pudiera encontrar la puerta
Si tan solo pudiera nacer

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:51:00 CEST

[463] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:45

[460] Pero pero pero pero... ¡Confesión!
...........................................................
Más vale novia sin barcos, que barcos sin novia.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:52:00 CEST

La traducción es horrenda, pero no es mía. (Yo lo traduje hace años, pero no sé qué habrá sido de aquello).

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:52:00 CEST

Yo buscaba vídeo de Soy una punk (y tengo un perro con el pelo azul), pero ésta tampoco está mal: No me beses en los labios.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 1:52:00 CEST

[469] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:46

[465] No sabía que hubiera película. ¿Qué tal está?
..........................................
Está bien. Comedia Healing (es así?)de Alec Guinnes.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:52:00 CEST

[464] En efecto, Schelling (en el diálogo entre Aquiles y Antíloco).

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 1:52:00 CEST

[473] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 1:48

[457] Escrito por: cronopiodeley - 28 de agosto de 2007 1:41

Me he rociado el cuerpo con repelente de mosquitos, Todo excepto el empeine del pie derecho. Pues ahi me ha picado el muy cabrón. ¿Alguien sabe si Pepiño ha vuelto de vacaciones?
.........................................
El efecto Aquiles.
--------
Clavado (nunca mejor dicho).

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:54:00 CEST

A mí Chesterton me parece un poeta aburrido, ni siquiera menor.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 1:55:00 CEST

[471] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 1:47

También los muertos quieren, o no quieren; a su manera, claro.
---------
Eso sí que se me escapa.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 1:55:00 CEST

[482] ¿También como novelista le aburre, Garven?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:56:00 CEST

[484] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:55

[482] ¿También como novelista le aburre, Garven?

------------------
No, solo como poeta.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 1:56:00 CEST

[478] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:52

Yo buscaba vídeo de Soy una punk (
_________________________

Qué gran canción: la busqué hace un mes, no recuerdo para qué, pero no fui capaz de dar con ella.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 1:59:00 CEST

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:04:00 CEST

schelling dijo...

gengis kant dijo...

También los muertos quieren, o no quieren; a su manera, claro.

---

Eso sí que se me escapa.

---

A su manera negativa.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:04:00 CEST

[482] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 1:54

A mí Chesterton me parece un poeta aburrido, ni siquiera menor.
____________________________

A mí me decepcionó bastante, pero no recuerdo haberme aburrido.

(El que también tiene un poema sobre el misterio de nacer, y que también me decepcionó, es James Joyce).

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:05:00 CEST

Ecce puer


Of the dark past
A child is born;
With joy and grief
My heart is torn.

Calm in his cradle
The living lies.
May love and mercy
Unclose his eyes!

Young life is breathed
On the glass;
The world that was not
Comes to pass.

A child is sleeping:
An old man gone.
O, father forsaken,
Forgive your son!


Ecce puer

Del oscuro pasado,
nace un niño,
alegría y tristeza
me arrancan el corazón,

tranquilo en la cuna
vivo descansa,
que amor y gracia
sus ojos abran.

La joven vida respira
sobre el cristal,
el mundo que no era
viene para irse,

un niño duerme,
un viejo se marcha,
oh padre renegado,
perdona a tu hijo.


James Joyce

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:05:00 CEST

[487] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 1:59
----------
Las bebidas sin alcohol están prohibidas en el late night. Revise las instrucciones sobre el dopaje en el nickjournal.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:06:00 CEST

Un día de estos tenemos que hablar de partos. De sus experiencias.

Ejem.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 2:06:00 CEST

Nj mágico. Nombrad y se os concederá.

AQUILES Y ANTÍLOCO

ANTíLOCO. ¡Qué cosas le decías el otro día a Ulises, oh Aquiles, sobre la muerte! ¡Qué viles e indignas de tus maestros Quirón y Fénix! Yo estaba escuchando cuando afirmabas que preferías trabajar a jornal como labrador con algún desheredado «que no tuviese muchos recursos», antes que reinar entre todos los muertos. Esto quedaría bien que lo dijera tal vez algún tímido frigio sin nobleza y enamorado de la vida más de lo decoroso; pero que el hijo de Peleo, el más amigo de los peligros entre todos los héroes, piense de sí mismo tales bajezas es una gran vergüenza y una contradicciÓn con las hazañas realizadas por ti en vida, puesto que, pudiendo reinar por mucho tiempo en la Ftiótida, preferiste voluntariamente la muerte acompañado de una hermosa gloria.

AQUILES. ¡Oh, hijo de Néstor! Es que entonces, careciendo yo de experiencia aún acerca de lo de aquí, e ignorando cuál de las dos cosas era la mejor, anteponía a la vida esta desafortunada y miserable gloria; ahora comprendo yo cuán infructuosa es ésta, a pesar de que los de arriba la celebrarán muchísimo: entre los muertos hay igualdad de condiciones, y ni aquella belleza ni la fuerza están aquí, Antíloco, sino que yacemos en la misma oscuridad, semejantes todos y en nada distintos los unos de los otros; y ni los cadáveres de los troyanos me temen, ni los aqueos me rinden pleitesía; la igualdad de derechos es perfecta, y un muerto es semejante a otro muerto,

"tanto el cobarde como el valiente."

Estas cosas me afligen, y me siento disgustado de no vivir, aunque fuese trabajando a jornal.

ANTÍLOCO. Y ¿qué le vamos a hacer, Aquiles? Porque lo que ha determinado la naturaleza es que todos absolutamente mueran; de modo que hay que permanecer dentro de la ley y no afligirse por lo que ya está decretado. Por otra parte, estás viendo cuántos de tus compañeros estamos aquí, junto a ti; y dentro de poco llegará Ulises. Proporciona consuelo tanto la participación de la desgracia como el no sufrirlo solo. Y ves a Heracles, a Meleagro y a otros varones admirables, los cuales no creo que hubieran aceptado subir si alguien les hubiera enviado arriba para servir a hombres sin posesiones y sin medios económicos.

AQUILES. Tu consejo es propio de un amigo; pero, no sé cómo, me aflige el recuerdo de las hazañas que realicé en vida, y pienso que también a cada uno de vosotros; si no lo confesáis, peor para vosotros, pues lo sufrís en silencio.

ANTÍLOCO. No, sino mejores, ¡oh Aquiles!, puesto que vemos cuán inútil es hablar de ello; por eso hemos decidido callar, sufrir y tolerar, para no hacer el ridículo, como tú lo haces, al decir tales cosas.


(Luciano, Diálogos, tr. de José Alsina en Planeta)

 

Escrito por: Blogger Mandarin Goose - 28 de agosto de 2007, 2:06:00 CEST

Hoy, mediodía

-¿ y esto de poner el gazpacho de tetrabrick con nachos en vez de tropezones de los de toda la vida?
-si te lo hubieran servido en un restaurante de esos para gourmetes estarías diciendo tonterías sobre la innovación revitalizadora de la cocina fussion
- a sus órdenes de usía

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:09:00 CEST

Yo creo que hemos perdido el ritmo. O es eso, o estoy agotada.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:10:00 CEST

[492] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:06

Un día de estos tenemos que hablar de partos. De sus experiencias.
_________________________

Como quiera, aunque yo del mío casi no me acuerdo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:11:00 CEST

Algo habrá parido, Clonclón querido. No se ciegue.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:11:00 CEST

[489] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:04

(El que también tiene un poema sobre el misterio de nacer, y que también me decepcionó, es James Joyce).
-----------------
Joyce tiene una gran novela: El retarto del artista adolescente, otra mitificada por difícil, pero también buena, y un desparrame mental que es el Finnegans'. Supongo que fue necesario que alguien experimentara los límites de la novela del siglo XX, pero eso va más allá de todo.
Su poesía, como la de Faulkner, es mediocre. La gracia que el cielo no les quiso conceder.
Se la llevaron completita en Irlanda, Yeats, y en Estados Unidos, Eliot y Stevens, aunque ago alcanzó a Pound, y Carlos Williams.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 2:12:00 CEST

Ok. Hablemos de mi experiencia en partos. Ya.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:12:00 CEST

El no nacido de Chesterton: ese sí que era un vivo (con sus ganas de vivir).

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:12:00 CEST

Abra los chakras, el tercer ojo, busque en su interior, algún parto tiene que tener.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:12:00 CEST

Ya basta de poemas mediocres:

A PHOCAS EL CAMPESINO


Phocas el campesino, hijo mío, que tienes,
en apenas escasos meses de vida, tantos
dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
por el fatal pensar que revelan tus sienes...

Tarda en venir a este dolor a donde vienes,
a este mundo terrible en duelos y espantos;
duerme bajo los Ángeles, sueña bajo los Santos,
que ya tendrás la Vida para que te envenenes...

Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
perdóname el fatal don de darte la vida
que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;

pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,
y te he de ver en medio del triunfo que merezcas
renovando el fulgor de mi psique abolida.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:14:00 CEST

[497] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:11

Algo habrá parido, Clonclón querido. No se ciegue.
_________________________

Espero sinceramente que no sea así. Yo no quiero dar vida ni quitarla.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:14:00 CEST

[488] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 2:04

schelling dijo...

gengis kant dijo...

También los muertos quieren, o no quieren; a su manera, claro.

---

Eso sí que se me escapa.

---

A su manera negativa.
---------
Un asunto interesante. Cuando digo que no quiero algo, digamos X (como ir a cenar o ver a una persona), en realidad quiero que no X.

Distinto de la completa ausencia de voluntad y deseo: no querer.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:15:00 CEST

[498] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:11

[489] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:04

(El que también tiene un poema sobre el misterio de nacer, y que también me decepcionó, es James Joyce).
-----------------
Joyce tiene una gran novela: El retarto del artista adolescente, otra mitificada por difícil, pero también buena, y un desparrame mental que es el Finnegans'. Supongo que fue necesario que alguien experimentara los límites de la novela del siglo XX, pero eso va más allá de todo.
___________________________

También tiene un gran relato que demuestra que los muertos se le daban mejor que los nacidos.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:17:00 CEST

492] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:06

Un día de estos tenemos que hablar de partos. De sus experiencias.
--------
¿Se refiere a los partos ens entido estricto, no a las paridas?

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:17:00 CEST

[504] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:14

[488] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 2:04

schelling dijo...

gengis kant dijo...

También los muertos quieren, o no quieren; a su manera, claro.

---

Eso sí que se me escapa.

---

A su manera negativa.
---------
Un asunto interesante. Cuando digo que no quiero algo, digamos X (como ir a cenar o ver a una persona), en realidad quiero que no X.

Distinto de la completa ausencia de voluntad y deseo: no querer.
___________________________

La "noluntad" de Unamuno.

La frase de Gengis y su glosa, Schelling, me ha recordado las divertidas meditaciones de Russell sobre los "hechos negativos".

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 2:17:00 CEST

[477] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 1:52

La traducción es horrenda, pero no es mía. (Yo lo traduje hace años, pero no sé qué habrá sido de aquello).
...........................................
Suspiro (con alivio.....)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:18:00 CEST

[501] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:12

Abra los chakras, el tercer ojo, busque en su interior, algún parto tiene que tener.
--------------
Por favor, que soy un hombre pudibundo y timorato, Faustine.
Por cierto, ahora en verano, cuando aprieta el calor, y no tengo trabajo, me paseo en autobús. Escojo siempre una línea que me lleve bien lejos y un autobús nuevo. ¿La razón? Voy leyendo, al igual que Borges, y me refresco de balde con el aire acondicionado. Pues bien, hoy, en medio de la narración de los demonios del celo de M. Swann, he levantado los ojos (ojalá no lo hubiera hecho) y he visto una señorita joven que separaba levemente sus piernas para que yo pudiera contemplar sus rosadas carnes.
Me he maldecido por ser un hombre pudibundo y timorato. Luego, ni siquiera he podido continuar con la lectura. había dejado de tener sentido para mí la novela.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:18:00 CEST

Por cierto, Clonclón, Ud. preguntaba esta mañana por una novela para los que han leido demasiado. Ahí tiene Ulises y el Finnegans'.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:19:00 CEST

Partos, partos. Lo que se dice partos de toda la vida.

No se queden con nada dentro. Nunca mejor dicho, :-)

Buenas noches a toda la Humanidad, menos a Clonclón.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:20:00 CEST

[505] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:15

[498] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:11

[489] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:04

(El que también tiene un poema sobre el misterio de nacer, y que también me decepcionó, es James Joyce).
-----------------
Joyce tiene una gran novela: El retarto del artista adolescente, otra mitificada por difícil, pero también buena, y un desparrame mental que es el Finnegans'. Supongo que fue necesario que alguien experimentara los límites de la novela del siglo XX, pero eso va más allá de todo.
___________________________

También tiene un gran relato que demuestra que los muertos se le daban mejor que los nacidos.
---------
Los muertos, en mi opinión, el mejor cuento o relato breve que jamás se ha escrito.

Y la película de Houston, con el mismo título, no lo desmerece en absoluto (que es mucho decir).

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 2:20:00 CEST

[478] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 1:52

Yo buscaba vídeo de Soy una punk (y tengo un perro con el pelo azul), pero ésta tampoco está mal: No me beses en los labios.
............................................
Madrid era Nueva Yorj y Vigo, Newark.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:20:00 CEST

[505] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:15
También tiene un gran relato que demuestra que los muertos se le daban mejor que los nacidos.
-----------------------
Ciertamente los relatos de Dublineses son muy buenos, y van regulados, mejorando el que viene a los que antecede.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:21:00 CEST

Garven, no se culpe. Y todavía le diría algo muy ingenioso si no temiese darme con el borde de la mesa si continuo buscándolo...

:-)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:23:00 CEST

Schelling, en la radiografía lógica que me ha hecho Vd. no sale, cosa que se agradece, la humareda metafísica.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:23:00 CEST

Ayer tuve un sueño atroz.

Una mujer muerta (¿un infarto?, ¿un envenenamiento?) junto a una tienda de campaña, en mitad de un bosque. Solo en su sillita, un bebé de apenas seis meses. Aparece entonces un perro (sé que no era un lobo, aunque lo parecía). Se acerca hasta él, lo olisquea unos instantes, y comienza a devorarlo.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:23:00 CEST

[493] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 2:06
--------
Muchas gracias, Al. Estas cosas hacen del nickjournal una maravilla.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:23:00 CEST

[512] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:20
Los muertos, en mi opinión, el mejor cuento o relato breve que jamás se ha escrito.

-------------------
Discrepo. El maestro absoluto es Henry James.
En su segunda época, y sobre todo, en la última, James abre todas las puertas, muchas aún solo entrevistas por los demás.
Joyce había leído muy bien a James, tan bien que le costaba reconocerlo.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:24:00 CEST

[510] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:18

Por cierto, Clonclón, Ud. preguntaba esta mañana por una novela para los que han leido demasiado. Ahí tiene Ulises y el Finnegans'.
__________________________

Más el Finnegans. El Ulises es divertido.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:26:00 CEST

[512] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:20

[505] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:15

[498] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:11

[489] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:04

(El que también tiene un poema sobre el misterio de nacer, y que también me decepcionó, es James Joyce).
-----------------
Joyce tiene una gran novela: El retarto del artista adolescente, otra mitificada por difícil, pero también buena, y un desparrame mental que es el Finnegans'. Supongo que fue necesario que alguien experimentara los límites de la novela del siglo XX, pero eso va más allá de todo.
___________________________

También tiene un gran relato que demuestra que los muertos se le daban mejor que los nacidos.
---------
Los muertos, en mi opinión, el mejor cuento o relato breve que jamás se ha escrito.

Y la película de Houston, con el mismo título, no lo desmerece en absoluto (que es mucho decir).
____________________________

Tanto el cuento como la película son insuperables.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:26:00 CEST

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23
-------------------
Discrepo. El maestro absoluto es Henry James.
-------------------
Aunque Hawthorne y Melville no se quedan atrás. Melville con sus novellas y HAwthorne con los cuentos no con los cuadros de costumbres ni los apólogos.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 2:27:00 CEST

[492] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:06

Un día de estos tenemos que hablar de partos. De sus experiencias.

Ejem.
..................................................
No me lee lo suficiente? Soy el rey de los partos.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:28:00 CEST

[511] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:19

Partos, partos. Lo que se dice partos de toda la vida.

No se queden con nada dentro. Nunca mejor dicho, :-)

Buenas noches a toda la Humanidad, menos a Clonclón.
______________________________

Ma belle dame sans merci!

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:29:00 CEST

[516] Escrito por: gengis kant - 28 de agosto de 2007 2:23

Schelling, en la radiografía lógica que me ha hecho Vd. no sale, cosa que se agradece, la humareda metafísica.
------------
Estimado gengis, no le extrañe, estoy gravemente disminuido para la metafísica.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 2:30:00 CEST

[501] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:12

Abra los chakras, el tercer ojo, busque en su interior, algún parto tiene que tener.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Atencióm a los escapes.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:31:00 CEST

[522] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:26

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23
-------------------
Discrepo. El maestro absoluto es Henry James.
-------------------
Aunque Hawthorne y Melville no se quedan atrás. Melville con sus novellas y HAwthorne con los cuentos no con los cuadros de costumbres ni los apólogos
________________________

Hawthorne escribió un cuento malo pero imprescindible: "Wakefield".

(Coda: desde hace años me persigue la idea de un ensayo -o algo así- titulado "La solución de Wakefield". Si algún día consiguiera escribirlo, se iban a enterar de quién soy yo).

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:32:00 CEST

[527] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:31

[522] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:26

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23
-------------------
Discrepo. El maestro absoluto es Henry James.
-------------------
Aunque Hawthorne y Melville no se quedan atrás. Melville con sus novellas y HAwthorne con los cuentos no con los cuadros de costumbres ni los apólogos
________________________

Hawthorne escribió un cuento malo pero imprescindible: "Wakefield".

(Coda: desde hace años me persigue la idea de un ensayo -o algo así- titulado "La solución de Wakefield". Si algún día consiguiera escribirlo, se iban a enterar de quién soy yo).
------------------
Relaciónelo con El hombre de la multitud de Poe.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 2:35:00 CEST

Hay un momento en Lewis Carroll que parece de Julio Médem (por aquello de las obsesiones personales sin filtro artístico): es cuando Alicia sostiene un bebé (masculino) en brazos y se transforma en un cerdo. Lo admites dentro del relato, pero lo cierto es que gracia no tiene mucha.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:37:00 CEST

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23

[512] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:20
Los muertos, en mi opinión, el mejor cuento o relato breve que jamás se ha escrito.

-------------------
Discrepo. El maestro absoluto es Henry James.
En su segunda época, y sobre todo, en la última, James abre todas las puertas, muchas aún solo entrevistas por los demás.
Joyce había leído muy bien a James, tan bien que le costaba reconocerlo.
------------
Por grande que sea James, no he encontrado nada parecido a Los muertos. No quiero pecar de grandilocuente, pero en ninguna otra narración he visto destilada la vida misma como ahí.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:38:00 CEST

Buenas noches, gengis kant.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:39:00 CEST

[529] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:32

[527] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:31

[522] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:26

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23
-------------------
Discrepo. El maestro absoluto es Henry James.
-------------------
Aunque Hawthorne y Melville no se quedan atrás. Melville con sus novellas y HAwthorne con los cuentos no con los cuadros de costumbres ni los apólogos
________________________

Hawthorne escribió un cuento malo pero imprescindible: "Wakefield".

(Coda: desde hace años me persigue la idea de un ensayo -o algo así- titulado "La solución de Wakefield". Si algún día consiguiera escribirlo, se iban a enterar de quién soy yo).
------------------
Relaciónelo con El hombre de la multitud de Poe.
__________________________

Tiene cierto aire de familia, ahora que lo dice, pero mi idea no va por ahí. En rigor, Wakefield sería sólo el pretexto, el origen, del ensayo (o lo que sea).

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 2:40:00 CEST

[509] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:18

[501] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:12
..........................................
Ud. como el ganso, sin piedad.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:41:00 CEST

[531] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:37

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23

[512] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:20
Los muertos, en mi opinión, el mejor cuento o relato breve que jamás se ha escrito.

-------------------
Discrepo. El maestro absoluto es Henry James.
En su segunda época, y sobre todo, en la última, James abre todas las puertas, muchas aún solo entrevistas por los demás.
Joyce había leído muy bien a James, tan bien que le costaba reconocerlo.
------------
Por grande que sea James, no he encontrado nada parecido a Los muertos. No quiero pecar de grandilocuente, pero en ninguna otra narración he visto destilada la vida misma como ahí.
-------------
Dejando de lado la muy manida tuerca, ¿el rincón feliz, la bestia en la jungla, el banco de la desolación, Crapy Cornelia?
Muy especialmente este último.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:45:00 CEST

[534] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 2:40

[509] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:18

[501] Escrito por: Faustine de Morel - 28 de agosto de 2007 2:12
..........................................
Ud. como el ganso, sin piedad.
-----------------
Oiga, que yo dejé de mirar, que soy hombre pudibundo y timorato.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 2:46:00 CEST

Un poema de Joyce elevado a resplandor por Syd Barrett: Golden Hair (qué pena que nadie haya subido el original).

Lean out of the window,
Golden-hair,
I hear you singing
A merry air.

My book was closed;
I read no more,
Watching the fire dance
On the floor.

I have left my book,
I have left my room
For I heard you singing
Through the gloom,

Singing and singing
A merry air,
Lean out of the window,
Golden-hair.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 2:47:00 CEST

Buenas noches. La alborada les sea benévola, y no olviden que hay otros mundos en los que la gente hasta tiene que laborar o justificarse.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 2:48:00 CEST

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23

[512] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:2
.............................................
Eso también lo sabía Amenábar. Y pasa por original.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:50:00 CEST

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Blogger Al59 - 28 de agosto de 2007, 2:50:00 CEST

Hasta mañana, dama y vagabundos. Que ustedes se lo sueñen bien (antes me pareció leer a Mercutio que el sueño es el cine moderno).

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:51:00 CEST

[539] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 2:48

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23

[512] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:2
.............................................
Eso también lo sabía Amenábar. Y pasa por original.
______________________

Y antes que Amenábar y que James lo supo también Kipling: todo empieza en "They".

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:51:00 CEST

[535] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:41
como ahí.

Dejando de lado la muy manida tuerca, ¿el rincón feliz, la bestia en la jungla, el banco de la desolación, Crapy Cornelia?
Muy especialmente este último.
--------------
Puede hacer perfectamente 18 o 20 años que leía a James. El único que no he leído es el último precisamente, pero los otros nunca me parecieron extraordinarios, pese a la entusiasta devoción de algún amigo.

El cuento de james del que guardo mejor recuerdo es Madame de Mauves, del que casi nadie habla.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:53:00 CEST

[541] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 2:50

Hasta mañana, dama y vagabundos. Que ustedes se lo sueñen bien (antes me pareció leer a Mercutio que el sueño es el cine moderno).
________________________

Si eso es así, mi género es el gore.

Buenas noches, Al.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 2:56:00 CEST

Clonclón dijo...
[539] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 2:48

[519] Escrito por: Garven - 28 de agosto de 2007 2:23

[512] Escrito por: schelling - 28 de agosto de 2007 2:2
.............................................
Eso también lo sabía Amenábar. Y pasa por original.
______________________

Y antes que Amenábar y que James lo supo también Kipling: todo empieza en "They".
_______________________

Sobra el "también".

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 2:57:00 CEST

Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:53

[541] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 2:50

Hasta mañana, dama y vagabundos. Que ustedes se lo sueñen bien (antes me pareció leer a Mercutio que el sueño es el cine moderno).
________________________

Si eso es así, mi género es el gore.

Buenas noches, Al.
................................................
Deje de leer Caperucita y pase a Brett Easton Ellis

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 2:58:00 CEST

Buenas noches, Al. Y de paso me despido yo también, que mañana me espera, ay, la vuelta al papeleo.
Que descansen.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 3:01:00 CEST

[546] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 2:57

Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:53

[541] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 2:50

Hasta mañana, dama y vagabundos. Que ustedes se lo sueñen bien (antes me pareció leer a Mercutio que el sueño es el cine moderno).
________________________

Si eso es así, mi género es el gore.

Buenas noches, Al.
................................................
Deje de leer Caperucita y pase a Brett Easton Ellis
________________________

¿Se da cuenta de que, en este momento, quizá seamos usted y yo las únicas personas que recordamos a Bret Easton Ellis?

Ellis, como su novela, es "menos que cero".

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007, 3:03:00 CEST

[548] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 3:01

[546] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 2:57

Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:53

[541] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 2:50

Hasta mañana, dama y vagabundos. Que ustedes se lo sueñen bien (antes me pareció leer a Mercutio que el sueño es el cine moderno).
________________________

Si eso es así, mi género es el gore.

Buenas noches, Al.
................................................
Deje de leer Caperucita y pase a Brett Easton Ellis
________________________

¿Se da cuenta de que, en este momento, quizá seamos usted y yo las únicas personas que recordamos a Bret Easton Ellis?

Ellis, como su novela, es "menos que cero".
..............................................
También, su madre. Buenas noches.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 3:04:00 CEST

Tenía que haber oído cómo gritaba el pobre crío, Almirante. Gracias a sus chillidos me desperté.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 28 de agosto de 2007, 3:06:00 CEST

[549] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 3:03

[548] Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 3:01

[546] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 2:57

Escrito por: Clonclón - 28 de agosto de 2007 2:53

[541] Escrito por: Al59 - 28 de agosto de 2007 2:50

Hasta mañana, dama y vagabundos. Que ustedes se lo sueñen bien (antes me pareció leer a Mercutio que el sueño es el cine moderno).
________________________

Si eso es así, mi género es el gore.

Buenas noches, Al.
................................................
Deje de leer Caperucita y pase a Brett Easton Ellis
________________________

¿Se da cuenta de que, en este momento, quizá seamos usted y yo las únicas personas que recordamos a Bret Easton Ellis?

Ellis, como su novela, es "menos que cero".
..............................................
También, su madre. Buenas noches.
_______________________

Sí, y su madre puede que incluso sin rencor.

Buenas noches.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 6:22:00 CEST

Ha muerto Framcisco Umbral.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 8:14:00 CEST

Rayworld dijo...
Ha muerto Framcisco Umbral.

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Una gran pérdida para todos. Lo siento mucho por usted, Adrede, me consta que lo adoraba.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 17:52:00 CEST

Savater sigue hoy con lo de la educación/instrucción en El País. Que alguien me pase un volumen de Ética a Nicómaco que le arreo.

 
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