Ayer, antes del atardecer (Mendo dixit), no encontré mejor ocupación que husmear en la estantería donde, algo herrumbrosos, se apretujan mis vinilos. Y que ningún purista me diga que los polímeros sintéticos no pueden oxidarse, que ya lo sé: me cuadraba la licencia, y no porque 
me guste Juan Benet. No son muchos: doscientos o así. Y relativamente ordenados. Aunque descubrí a Chuck Mangione (Feels so good) al lado de Bach, ya ven. Pero lo interesante, vino más a la derecha según se mira. Allí, recién llegado de 1978, estaba el álbum Don Jaume el Conquistador, “Sarsuela-Rock” que La Trinca grabó en dicho año de gracia. Cuando era La Trinca, claro. Se trata de la adaptación musical de una obrita en verso de Serafí Pitarra/Frederic Soler que narra un interesante tramo de la supuesta vida de Jaime/Jaume I El Conquistador/El Conqueridor. Éste llega al reino tras, claro, conquistar Mallorca donde, para escarnio, injuria, mofa y befa de sarracenos, acaba de dar por el culo (públicamente, ante todo el ejército) al rey moro de la isla, ignorante el pobre rey catalán de que al musulmán le gustaba tomar por retambufa; lo cual que le contagió unas purgacions culeres de las que se halla, al inicio de la obra, convaleciente. Su hijo, Pedro/Pere, anda enamoriscado de la simpar Constanza de Sicilia, con la que acabaría casándose, que pasa unos días en la corte de Barcelona. Y don Jaume se la tira. Y le contagia la
s purgaciones. Y la deja preñada. Y engaña a su pobre hijo para que cargue con el muerto o, mejor, con el hijo-nieto. Y dice el cronista Muntaner, así para sus adentros:
Quina llet té el Rei en tot!
Que no veieu la jugada?
L’ha fotuda, l’ha prenyada
Y ara, cony!... Pobre xicot!
Toda esta trama, además, se trufa con pasajes muy hermosos como un conflicto diplomático con Túnez al retirar de allí a las putas catalanas (per cotxines que han estat/fent mamades com villanes), o como la tiernísima, endecasílaba conversación entre don Jaume y doña Constanza:
–Segons és veu, vareu quedar contenta
de les caricies del carall meu.
–Amb tanta mejestat porteu la fava
com la corona al cap porteu de Rei.
Esta sarsuela-rock se presentó en Barcelona y estuvo en cartel una temporada. Sin problemas. Sin noticias alarmantes en prensa. Con gracia. Con la fantástica alegría de aquellos años. ¿Se lo imaginan hoy? Los nacionalistas, sumamente cabreados por el vituperio de tan relevante figura de la historia de la nación catalana; los meapilas de derechas, perpetuamente enfadados por la insoportable y hedionda colección de motivos sexuales; los solidarios de izquierdas, levantiscamente indignados por el soez desprecio que la obra muestra hacia los musulmanes, las mujeres y los homosexuales; y los socialdemócratas, aparentemente irritados por todo lo anterior. ¿Cuántas tertulias, columnas, programas, blogs… se dedicarían a llamar de todo a La Trinca? Además, el Perich decoró el LP con una serie de escudos nobiliarios (y nobilísimos), alguno de los cuales pongo por aquí. ¿Reirse de la ceba? Por supuesto. ¿De Núñez y Navarro? Pues claro. ¿De Banca Catalana y, por ende, de Pujol? Faltaría más. Por cachondeíto, que no quede: ¡hasta el escudo del Barça! Hoy, no hay quien ose. ¿Quién iba a decirnos que el imaginario nacionalista iba a devenir dogma, verdad incontrovertible, ara ante la que sólo cabe la genuflexión?
Somos mansos. Estos tiempos, son mansos. No se tolera la irreverencia. No se acepta la risa agnóstica. Los hemitróficos cerebrales de uno u otro lado están a la que salta para denunciar, prohibir, monserguear, amonestar, salvarnos la vida y/o evitarnos desgracias personales y enfermedades incurables. Es insoportable y dramáticamente irónico que la libertad personal (no las libertades, no: la libertad) sea el precio a pagar, el peaje, la inevitable entropía que crece como forma inútil de la energía. Y ahí, en el centro de la sala, la corrección política. La que ha terminado con sustantivos como moro, negro, puta o maricón por confundirlos, estúpida ignorante, con adjetivos (des)calificativos. La que nos obliga a hablar bajito, ir al gimnasio, no fumar o beber sólo/solo en casa. La perversa de la caquita blanca, ésa: la imponente blandenguería de estos tiempos mansos, televisivos, computacionales y anómicos. Donde don Jaume sería un rey republicano, el moro de Mallorca un aliado y las putas catalanas, azafatas que venden en Murcia la magnificencia del no-trasvase. Y así.
me guste Juan Benet. No son muchos: doscientos o así. Y relativamente ordenados. Aunque descubrí a Chuck Mangione (Feels so good) al lado de Bach, ya ven. Pero lo interesante, vino más a la derecha según se mira. Allí, recién llegado de 1978, estaba el álbum Don Jaume el Conquistador, “Sarsuela-Rock” que La Trinca grabó en dicho año de gracia. Cuando era La Trinca, claro. Se trata de la adaptación musical de una obrita en verso de Serafí Pitarra/Frederic Soler que narra un interesante tramo de la supuesta vida de Jaime/Jaume I El Conquistador/El Conqueridor. Éste llega al reino tras, claro, conquistar Mallorca donde, para escarnio, injuria, mofa y befa de sarracenos, acaba de dar por el culo (públicamente, ante todo el ejército) al rey moro de la isla, ignorante el pobre rey catalán de que al musulmán le gustaba tomar por retambufa; lo cual que le contagió unas purgacions culeres de las que se halla, al inicio de la obra, convaleciente. Su hijo, Pedro/Pere, anda enamoriscado de la simpar Constanza de Sicilia, con la que acabaría casándose, que pasa unos días en la corte de Barcelona. Y don Jaume se la tira. Y le contagia la
s purgaciones. Y la deja preñada. Y engaña a su pobre hijo para que cargue con el muerto o, mejor, con el hijo-nieto. Y dice el cronista Muntaner, así para sus adentros:Quina llet té el Rei en tot!
Que no veieu la jugada?
L’ha fotuda, l’ha prenyada
Y ara, cony!... Pobre xicot!
Toda esta trama, además, se trufa con pasajes muy hermosos como un conflicto diplomático con Túnez al retirar de allí a las putas catalanas (per cotxines que han estat/fent mamades com villanes), o como la tiernísima, endecasílaba conversación entre don Jaume y doña Constanza:
–Segons és veu, vareu quedar contentade les caricies del carall meu.
–Amb tanta mejestat porteu la fava
com la corona al cap porteu de Rei.
Esta sarsuela-rock se presentó en Barcelona y estuvo en cartel una temporada. Sin problemas. Sin noticias alarmantes en prensa. Con gracia. Con la fantástica alegría de aquellos años. ¿Se lo imaginan hoy? Los nacionalistas, sumamente cabreados por el vituperio de tan relevante figura de la historia de la nación catalana; los meapilas de derechas, perpetuamente enfadados por la insoportable y hedionda colección de motivos sexuales; los solidarios de izquierdas, levantiscamente indignados por el soez desprecio que la obra muestra hacia los musulmanes, las mujeres y los homosexuales; y los socialdemócratas, aparentemente irritados por todo lo anterior. ¿Cuántas tertulias, columnas, programas, blogs… se dedicarían a llamar de todo a La Trinca? Además, el Perich decoró el LP con una serie de escudos nobiliarios (y nobilísimos), alguno de los cuales pongo por aquí. ¿Reirse de la ceba? Por supuesto. ¿De Núñez y Navarro? Pues claro. ¿De Banca Catalana y, por ende, de Pujol? Faltaría más. Por cachondeíto, que no quede: ¡hasta el escudo del Barça! Hoy, no hay quien ose. ¿Quién iba a decirnos que el imaginario nacionalista iba a devenir dogma, verdad incontrovertible, ara ante la que sólo cabe la genuflexión?
Somos mansos. Estos tiempos, son mansos. No se tolera la irreverencia. No se acepta la risa agnóstica. Los hemitróficos cerebrales de uno u otro lado están a la que salta para denunciar, prohibir, monserguear, amonestar, salvarnos la vida y/o evitarnos desgracias personales y enfermedades incurables. Es insoportable y dramáticamente irónico que la libertad personal (no las libertades, no: la libertad) sea el precio a pagar, el peaje, la inevitable entropía que crece como forma inútil de la energía. Y ahí, en el centro de la sala, la corrección política. La que ha terminado con sustantivos como moro, negro, puta o maricón por confundirlos, estúpida ignorante, con adjetivos (des)calificativos. La que nos obliga a hablar bajito, ir al gimnasio, no fumar o beber sólo/solo en casa. La perversa de la caquita blanca, ésa: la imponente blandenguería de estos tiempos mansos, televisivos, computacionales y anómicos. Donde don Jaume sería un rey republicano, el moro de Mallorca un aliado y las putas catalanas, azafatas que venden en Murcia la magnificencia del no-trasvase. Y así.
(A Jordi Bernal. No para que se quede si no quiere, sino perquè em rota pels collons, que dice don Jaume.)
((Con guiñejos para otros dos amigos. Por lo menos.))
[Escrito por Protactínio]
Etiquetas: Protactínio
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