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[399] Me lee usted (mejorado) el pensamiento.

Yo no soy Satur, evidentemente,
enano en una tierra de gigantes,
megáfono de voces resonantes
que niegan con encono lo evidente.

Yo no soy Satur, el que alzó la frente
en tierra, aunque germana, de Cervantes...

Satur, ¿es usted caballero o dama?

Gavilán o paloma...

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Yo no soy Satur, evidentemente,
enano en una tierra de gigantes,
megáfono de voces resonantes
que niegan con encono lo evidente.

Yo no soy Satur, el que alzó la frente
en tierra, aunque germana, de Cervantes,
prosa macho y abril, sin conservantes...

Un soneto no es un post it, amigo Satur. O por eso mismo.

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Yo no soy Satur, evidentemente,
enano en una tierra de gigantes,
megáfono de voces resonantes
que niegan con encono lo evidente.

Yo no soy Satur, el que alzó la frente
en tierra, aunque germana, de Cervantes,
prosa macho y abril, sin conservantes,
de aguas oscuras incensante fuente.

(A Adrede le gustaría incensante, pero es una errata.)

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La saturnización de Al59 y la alcincuentainuevificación de Satur.

En este lugar todo es posible.

Momento en que cedo el testigo a Proactinio, si bien le parece.

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Sin duda. Pero unos más que otros. http://www.youtube.com/watch?v=bBRss3HUipw

Corrijo.

Yo no soy Satur, evidentemente,
enano en una tierra de gigantes,
megáfono de voces resonantes
que niegan con encono lo evidente.

Yo no soy Satur, el que alzó la frente
en tierra, aunque germana, de Cervantes,
prosa macho y abril, sin conservantes,
de aguas oscuras incesante fuente.

[216] Escrito por: Blogger Al59 - 5 de febrero de 2010 20:55:00 GMT+01:00

Momento en que cedo el testigo a Proactinio, si bien le parece.
------------------
Me place. Veremos qué hago con los tercetos.

(Igual cagarla.)

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Cool, Proactinio. Enmudezco.

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Caramba, administradores, no eliminen de mala manera al pobre Satur. Tengan piedad de las criaturas del Señor.

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Me parece bien que me censuréis, vosotros tenéis protestad para ello, pero cuáles son las directrices, qué he hecho?

ACALLARME no a versos sino a golpe de SUPRESION.

Bendito sea Dios, qué paz.

Roxana, usted acaba de llegar y no ha tenido que aguantar su charla todo el día. Alguien tenía que echar al borracho del bar. Se estaba poniendo empalagoso.

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está SUCEDIENDO. Se tapa la boca hasta A LA POESIA. ¿que ha hecho la pobrecilla?

¡y todos lo ESTAIS VIENDO impasibles!

Qué es poesía, le pregunté a un administrador, y va el tío y me mete una viga en el ojo cuando no ve la paja que se está haciendo.

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¡NO AL MEGAFONO DE AL59!

Por eso me borráis, porque he hecho mejores versos que Al59

PERDONAD

Ahora los haré peor, rectificaré.


Oh, administrador fiero
que tienes la ley en la mano
déjame que te llame hermano
y que te diga que te quiero

no me borres comentarios
ni poemas ni mis escritos
te lo digo a gritos
subido en dos dromedarios

por favor, contente, calma
te lo pido de rodillas
mientras voy en avión a Palma

Por si acaso lo repito
por si no lo pillas
por favor, no me borres Pepito

Ha sido muy difícil, pero por fin he conseguido hacer versos peor que Al59, ya estoy curado, ya podéis restituirme

¡fuera el MEGAFONO de Al9! Es un CRIMEN de lesa poesia.

Poner megáfono en una poesía es como plantar botellas de tequila en un campo de girasoles. Muy raro, muy raro, no cuadra.

[77] Escrito por: Blogger Ponte - 5 de febrero de 2010 21:16:00 GMT+01:00

Bendito sea Dios, qué paz.

Roxana, usted acaba de llegar y no ha tenido que aguantar su charla todo el día. Alguien tenía que echar al borracho del bar. Se estaba poniendo empalagoso.

***

Doña Violeta, reconozca que Satur tiene su gracia.

Habéis estropeado los juegos florales del blog, administradores, pero me parece bien.

Yo, lo que digáis.

La nave de los suecos: bien medido y mal pensado. ¿O era al revés? Mola, en cualquier caso.

Megáfono, evidente. Coño, Satur,
deje algo para Hércor. (Él lo haría.)

Hércor, queremos tu opinión. Perdón, queremos su opinión.

Siempre he admirado esa capacidad para detectar la palabra problemística. O poética. No hay poema sin ella. Ella es el poema. Megáfono evidente. Ahí está todo.

Sí, y "platelminto abotargado", vaya con el poeta. Megáfono, bah

Partes de usted, Satur, resplandecen como latón herido por un láser. Acabaremos mal, igualmente, pero yo lo dejo dicho. Por si acaso.

Latón helido pol un lásel, chin wan kei mawon lagá yatá sing sing moweiiiii

Palabra poética es palabra activa. Un hombre megáfono (cuyas compresas no traspasan).

252] Escrito por: Blogger Satur - 5 de febrero de 2010 21:32:00 GMT+01:00

Hércor, queremos tu opinión. Perdón, queremos su opinión.

- - - - - - - - -

Yo tengo opinión formada en cualquier tema. Pero si usted no me dice sobre qué tengo que opinar no podré rellenar sus lagunas de ignorancia.

Hay que poner bigote a la Gioconda. Megáfono es mi bigote (el suyo, o sea).

Hércor, gracias, qué le parece lo del megáfono en el verso de Al59, yo sostengo que es insostenible.

Al59: por favor, prosiga usted con el soneto. Yo es que me imagino al que no es Satur vestido de falangista en un biergarten berlinés (que sería el hilo del primer terceto) y no puedo seguir. De verdad: me descojono. Así es que así estoy: muerto de la risa.

Y dale, qué pesados.

Hércor, estamos pensando tu dictaminación.

Yo no soy Satur. Satur es el 100%, lo ha dicho un administrador, Schuls.

Venga, va. Pero incapaz de alcanzar la vis cómica que habrían tenido sus tercetos (que aún espero), les doy un tono trágico y doliente:

Yo no soy Satur, evidentemente,
enano en una tierra de gigantes,
megáfono de voces resonantes
que niegan con encono lo evidente.

Yo no soy Satur, el que alzó la frente
en tierra, aunque germana, de Cervantes,
prosa macho y abril, sin conservantes,
de aguas oscuras incesante fuente.

Histriónica memoria del olvido,
sentina rebosante de tristeza,
de todos y de nadie soy cabeza;

sin querer, soy adrede; voz discorde,
alguna vez, mayúsculo, fui BORDE,
pero ya no lo soy. Lo mismo pido.

Esto no es un megáfono, podríamos decir, en delicado homenaje a Fedeguico.

Y si alguien comprende, regalémosle una sonrisa.

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Buuuuuuuhhhh, buuuuuuhhhhh, buuuuuuuuuhhhhh, fueraaa, fueraaaa

Amnistía, empezar de nuevo, todos arriba, y quien se porte mal al calabozo de por vida.

LIBERTAD AMISTÍA, ESTATUT DAUTONOMÍA

[247] ↑Escrito por: Roxana - 5 de febrero de 2010 21:27:00 GMT+01:00

Doña Violeta, reconozca que Satur tiene su gracia.

***

No, si sí. Pero usted, doña Roxana, se habrá topado alguna vez en su vida con esos tíos que cuando se cuecen empiezan a largar todos los chistes del momento. Hasta el décimo o así, todo va sobre ruedas; es más, las risas se acumulan y ya no sabe uno si se ríe del primero o del cuarto. Pero ¿quién es el guapo que le aguanta seis horas seguidas de chistes?

Hagamos de este sitio un lugar habitable.

Todavía no he contado ningún chiste, pero me sé uno de vascos muy bueno, entra uno de Bilbao a un bar de Valladolid y dice "ponme un txikito", y una vez se lo bebe pone un billete de 500€ en el mostrador. El camarero le dice- "¿no tiene usted otro billete?" y el de Bilbao pone otro billete de 500€ y dice "Un POQUITO caro teneis aquí el vino, eh!!!!.

A grandes males grades remedios.

- ¡Mamá, mamá, en el colegio me estaban pegando una paliza!.
- ¿Y te has vengado, hijo?.
¡Hombre!. ¡Si no me vengo, me matan!.

Hoy tengo yo el día flojo, querida Violeta. Me hace gracia todo, con la que está cayendo.

Este es muy malo, pero bueno.

Diga que sí, Kehre, hay que pedir una amnistía y empezar todo de nuevo, basta ya da tonterías, queremos ser como antes, dialogantes y profundos, cuando no escribíamos poemas con la palabra megáfono.

- ¿Por qué se suicidó el libro de matemáticas?.
- Porque tenia muchos problemas.

Un amigo le dice al otro:
- Oye, que te llamo por la cortadora de césped...
Y le dice el otro:
- ¡¡¡Ostia pues se te escucha de puta madre!!!.

Perdón por el lenguaje, pero es para darle a la situación la tensión necesaria para provocar la hilaridad.

Yo es que a los administradores los veo desde muy abajo, no me parece bien pedirles nada, ni amnistía siquiera. La arbitrariedad tiene su aquel.

¿Sigo, Ponte?

Qué fino eres, Kehre, y hablas muy bien. ¿No serás el Crítico Constante?

[276] Escrito por: Roxana - 5 de febrero de 2010 22:03:00 GMT+01:00

Hoy tengo yo el día flojo, querida Violeta. Me hace gracia todo, con la que está cayendo.

***

Pues entonces no he dicho nada: a dar gusto al cuerpo.

***

Satur, reconozco que me ha arrancado usted una risa. Pero recuerde que sólo lleva cuatro.

Unos días Bil, y otros CC, por no aburrirme.

Satur: Ninguna palabra tiene prohibido formar parte de una poesía. No hay palabras líricas y palabras que no lo son.
Recuerdo que en una ocasión el taller literario en el que yo participaba hizo una experiencia en público. Cualquiera podía proponer palabras que debían figurar en un soneto que teníamos que redactar sobre la marcha. Un hijo de puta propuso "barómetro".
¡Y lo hicimos! Por lo menos yo lo hice.
En la presunta poesía de Al59 el problema no es la palabra "megáfono" sino la falta de condensación sémica.
Cada palabra tiene una constelación que la rodea y "megáfono" ya tiene el concepto "resonante" en su universo. El megáfono es sonante y resonante por definición. En consecuencia le corrijo el verso a Al59, reemplazo la palabra de sentido redundante y en su lugar pongo el adjetivo "disonantes" con lo cual la estrofa queda mucho mejor así:

Yo no soy Satur, evidentemente,
enano en una tierra de gigantes,
megáfono de voces disonantes
que niegan con encono lo evidente.

Me ofrezco para mejorar cualquier cosa que escriba Al59, algo en verdad muy fácil de hacer.

Otra posibilidad, que consideré, era poner "discordantes".

Eso, eso, la condensación sémica, es que no me salía el conceto.

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buena retranca gasta el RUTAS.

Al59, mgister, ME RINDO con armas y bagajes. HAS GANADO. a roldan no le valiera su CUERNO en roncesvalles y a ti AQUI te ha valido el MEGAFONO sonoro y sonoroso. ENHORABUENA.

Contaba Gala (arg) que cuando asistía a los ensayos de sus obras, siempre había algún actor ingenioso que ampliaba su papel colando una morcilla; y que ésta correspondía, indefectiblemente, a lo que el autor había evitado escribir, por obvio e inane. Así Hércor con sus voces discordantes; cuando es obvio, por el contrario, que Satur es pura armonía, compresa traspasada y traspasante.

Y humildemente SOLICITO se le permita a mi HUMILDE soneto habitar lo EFIMEROo de su tiempo en el nicTyurnal al LADO, O mejor, DEBAJO de lo tuyo. solo manten EN SORDINA tú megafono esos MINUTOS a cambio del par de HORAS que me ha costado hacerlo. y que es el PRIMERO. Gracias.

Diga que sí, Satur. Como cantaba aquélla,

Gentil caballero,
dédesme hora un beso,
siquiera por el daño
que me habéis hecho.

y a los administradores, al QUE HA BORRADO una y otra vez ESE soneto le digo con toda AMABILIDAD que lo lea ENTERO antes de volver a hacerlo. que lo lea y sin DUDA entenderá el RECTO sentido de los versos. Un sentido que en el SEGUNDO cuarteto parece clamor contra una TIRANIA y que se esplica en los tercetos. como todo, hay que leerlo ENTERO para entenderlo.

Conste que yo sigo esperando los tercetos de Proactínio. Me hacía ilusión tener algo a medias.

Ah, la megafonía. Como escribía Arador, Cuando anuncian por el altavoz que se ha perdido un niño, siempre pienso que ese niño soy yo.

O, en corrección de Hércor, Cuando anuncian por el altavoz que se ha perdido un niño, siempre pienso que se refieren a mí.

Al59 hoy has QUEDADO como cagancho en ALMAGRO. y no digo mas.

No conozco a Cagancho, amigo Sátur. ¿Algún colega de la sentina?

AL59 el lunes MIRALES a la cara A ELLOS y atrevete a PONERLES un insuficiente.

Se diría, Satur, que algún radical libre de su ELLO guarda alguna animadversión, incomprensible, hacia mí. Lamento no poder corresponderle. Ahí tiene una escoba, por si le apetece echar un baile.

Ah, esos cómicos que hacen de franceses (pongamos) y en mitad de la bronca pierden el acento.

Ahora me sale el el que no soy yo y me pregunto que cosa es esta de un duo entre protactinio y al59, cuando no hace mucho el catedro llenaba de mierda al segundo,que me cae mucho mejor.Y( ME digo que raro es todo esto)((o no)) ((( o si)))Creedme hermanos , no hay que abusar del blog ni del alcohol ni de las drogas

Las drogas, sí. Van provocando.

porque amo la HUMILDAD y no la SOBERBIA. porque hasta el MAS TONTO del lugar tiene DERECHO a hacer oir SU VOZ. tambien YO tengo ese DERECHO. y por tu culpa NO ME HAN DEJADO. es solo por eso.

Amaos los unos sobre los otros, pero vigilad que el que esta encima no pese mucho

Sobrevalora mi influencia. Y se equivoca. A mí me encantaría tener una copia de La nave de los cuescos. Puede enviármela. Pasaré el antivirus tres veces, pero la releeré con gusto.

RUTAS, tus poemas los pasas a limpio? M. pasa sus cosas a sucio.

Tengo yo un amigo argentino, Ricardo Iribarren, que está tan loco como Hércor, pero con gracia. Así escribe:

— Si puedo encerrar el jardín en una ecuación, lograré hacer lo mismo con la vida y cuando muera regresaré —repetía Jorge diariamente.

La fascinación por el olor a azufre y a cementerio que emanaba de los senderos del jardín, era lo que nos unía. Al amanecer nos despertábamos como si escucháramos el mismo reloj y subíamos a la torre desde donde divisábamos los penachos de la niebla, los caminos que emergían de la penumbra y las lejanas visiones del laberinto y la fuente.

El jardín tenía la forma de una cruz inscripta en un círculo y en el interior se abrían otros tantos senderos redondos que reproducían la configuración original. Misteriosos cambios transformaban diariamente las circunferencias en elipses; los caminos giraban en sentido contrario a las agujas del reloj y de ese modo los dibujos de la grava, la fuente y el laberinto que se encontraban al sur aparecían al este, luego al norte, al oeste, hasta que retornaban a sus posturas iniciales.

Nunca lo comenté, pero tenía la certeza que desde la tierra y los arbustos del jardín, alguien me vigilaba hora tras hora. A veces me sentía desnuda y procuraba cubrirme; en otros momentos, la mirada me halagaba y cuidaba que mi vestido, mi peinado y mi maquillaje estuvieran perfectos para aquel ser invisible.

Mi amigo Jorge acababa de terminar con excelentes notas la licenciatura en matemáticas y una de sus obsesiones en aquel otoño fue traducir a ecuaciones diferenciales el extraño comportamiento del jardín.

El viejo jardinero era el tío de Jorge y bajo el resplandor de las fogatas que encendíamos todas las noches, repetía las mismas palabras antes de empezar sus historias.

—La parcela donde está el jardín, fue durante mucho tiempo el cementerio de la zona que luego trasladaron al sur del pueblo. Mi padre y mi abuelo lo trabajaron, por eso lo conozco como a mi propia mano — levantaba su palma tosca, surcada de líneas y la exhibía a la luz cambiante del fuego. A continuación, narraba las historias; una por noche. Algunos eran relatos de los habitantes del lugar y otras fantasías del propio anciano. Casi siempre describía asesinatos por amor o por codicia. Los cadáveres seguían sepultados en el jardín, pero la policía nunca los encontraba. El viejo terminaba sus cuentos con la misma frase:

—Deben saber que el jardín está vivo y oculta un terrible secreto...

a los resultados me REMITO. tu influencia existe y es MALEFICA. de ella y de alguna otra VERDAD ES ha enfermado el nicjurnal.

y RECUERDA por ultima vez: no te atrevas a SUSPENDER a ninguna criatura de Dios. tú ESTAS hoy SUSPENDIDO.

y sin embargo SOBERBIO como satan osas burlarte de tus JUECES. pero eres a nuestros ojos de los nicjournalistas de HOY un satanillo. o sea un POBRE DIABLO.

Juegas con ventaja, te protegen los poderosos, es una vergüenza para un izquierdista como tú, te desprecio desde el izquierdismo. Esquierol.

ya se VE. no TIENES influencia.

En verdad os digo que este lugar no debería cerra MAÑANA deberíais poner una cata de vinos conganchitos de queso y que la gente opinase y comiese y bebiese todo el mundo,hasta los cabrones de la sentina

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Me voy a dormir
(Sean buenos)
((no sea que esto se mute))
(((O no)))
((((o si))))

> '[319] Escrito por: J. A. Montano - 5 de febrero de 2010 23:26:00 GMT+01:00
AL MENOS
Deseandito estoy (¡deseandito!) de que llege el sábado mercutiano: gran idea, después de todo.
Al menos ese día Satur no dará la tabarra.'
*
El tonto más tonto de todos los tontos del blog no poldía faltar a la cita: ¡Vete a tomar por culo, imbécil!

JavaScript ha patrocinado el blog de hoy. Buenas noches a todos.

Saturday Saturless.

(...and Bible Black).

A

Menos mal, a ver si a partir de ahora se comentan más las entradas. Hay mucho potencial por explotar. Si este blog fue de referencia, por qué no... otra vez. Reflexionen, que ustedes pueden.

Un feliz regreso: El desierto de Juan Tengo.

Bueno. el domingo les comento mi impresión sobre The Road. Conste que hace meses que leí la novela de Cormac McCarthy y me pareció estupenda.
La cena bien, gracias.

[327] Escrito por: Al59 - 6 de febrero de 2010 00:03:00 GMT+01:00

Un feliz regreso: El desierto de Juan Tengo.

----

Buenísimo, Al59. Gracias por el enlace.

Gracias a usted.

http://www.manueljabois.com/2010/02/al-que-aparezca-al-mar-con-el.html

Lo del terceto a medias, o su tentativa, es lo mejor que he visto en mucho tiempo. Lo más canchondo es que en esto, como en otras cosas, al59 sigue en su línea y no se mueve un pelo,pero otros,ay,otros..y es que dueños somos de nuestros silencios y....al59, querido, espero que sigas por esta senda y con tus artes,amén de la estupidez de otros, me brindes momentos de parecida gloria. Solo por ello perder un poco de tiempo con esto valdrá la pena.

La carretera: 7,45

ayer fue el WHO'S IS WHO del nicjurnal. YO me he levantado HOY con el animo ALEGRE y la CONCIENCIA tranquila.

en todo CANTAUTOR malo hay UN POETA peor. AL59 es el PARADIGMA.

POEmA.
- la nave de los locos.

pues es el NICJURNAL errante nave,
sin duda que es la NaVe de los LOCOS;
YO Satur SOY los muchos y los pocos
que en cabeza de ORATE solo cave.

el que sean DEMENTES es la clave
de aquesta TIRANIA y sus diadocos,
que en navio dan velas A SIROCOS
esperando LO EMPUJEN fresco y suave.

mas todo TOMA bISOS diferentes
si estimAis que soy un DON QUIJOTE,
o un estentor SIN GRAPAS en los labios:

un AREOPAGO sois y no dementes,
por orate ENTIENDO SESO a escote
y donde dije locos, digo SAVIOS.

la POESIA es la VOZ de los OPRIMIDOS. nunca podran con ella.

los HUMILDES también tenemos DERECHO a que se NOS oiga.

Elena Anaya actriz de Hierro