¿Y?

Entrada menuda del sr. verle, partícula épsilon.

¡Menos mal que mañana se acaba el año!

Buenos días. Ya lo tengo: es Savaterminator.

Respecto a la polémica de anoche sobre si las mujeres no tienen alma, diré que todas la tienen y quien lo dude es que no tiene olfato...

Yo sí tengo alma, lo sé porque me duelen sus costuras.

Lacónico y resto de nickvivientes, bon día. "En las mujeres los dos labios son superiores". (Jardiel Poncela.)

Sr. Verle, me fascinan las disputas entre escritores.
A los carpinteros, según he oído, les encantan las de ajedrecistas, sobre todo cuando acaban en tablas.

Cómo salir de este jodío año
Incitatus


No se cansen, de verdad, no le den más vueltas: 2007 ha sido el año más hideputa de que se guarda memoria en varias décadas. Ya, ya sé que esto es una percepción personal y que a muchos de ustedes les habrá ido divinamente, que hubiera dicho Carmen Ordóñez, pero la vida está hecha de percepciones personales mucho más que de noticias de periódicos o de análisis estadísticos. Forges lo dibujaba el jueves pasado en El País: “Ganas tengo de que se acabe este puñetero año”, le decía Mariano a su rejuvenecida y escéptica Concha. Y Mariano estaba colgado cabeza abajo. El pobre.

En-estas-fechas-tan-señaladas (señaladas a guantazos, supongo) no he dejado de pensar en don Enrique Tierno Galván. Algunos de ustedes recordarán que hace ahora mismo 24 años, el 17 de diciembre de 1983, se incendió en Madrid una discoteca llena de gente (se llamaba Alcalá 20) y murieron 81 personas. Don Enrique, que entonces era alcalde de la ciudad, hizo lo único que podía hacer: acudir al lugar y ponerse a dar abrazos a los familiares de las víctimas. Aquella gente desesperada lo insultó sin piedad, pobre profesor; no podían concebir que nadie tangible, próximo, visible, tuviese la culpa de aquella tragedia, y arremetieron contra lo primero que se les puso delante, y ése fue don Enrique. El buen viejo aguantó el temporal con una cara de dolor que partía el alma, porque él no podía hacer nada más que compartir su angustia con la terrible angustia de los demás; y al final, cuando ya se iba o se lo llevaban, murmuró para sí (lo recogieron las cámaras): “Dios mío, ¡a ver si se acaba de una vez este año!”

Es probable que medir el tiempo por años, estaciones, solsticios, meses o periodos Kondratieff sea una tontería. Y más teñir de tal medición lo que en ese tiempo sucede. Y aún más caer en la creencia, o en la percepción, de que las cosas cambiarán de un modo u otro cuando concluya tal o cual periodo que nosotros hemos inventado para partir el tiempo en trozos. Todo eso es verdad. Bendecimos, o denostamos, al tiempo por el calendario, que es lo mismo que adorar al santo por la peana: una cosa y la otra tienen muy poco que ver. Si las cosas van mal, no bastará con que concluya diciembre y comience enero para que mejoren. Diciembre y enero son palabras que hemos inventado para trocear el tiempo introceable y no perdernos. Siempre he creído que Robinson Crusoe sobrevivió en la isla no tanto por sus prodigiosas habilidades para cazar, pescar, construir habitáculos o usar tinta de calamar para escribir: salió vivo porque fue capaz de contar el tiempo que pasaba, eso fue lo que le ayudó a no volverse loco. Pero el tiempo es otra cosa.

Todo eso es verdad, sin duda. Reflexiones que ustedes, aun los más escépticos, es muy probable que compartan.

Pero, por Dios… ¡que se acabe ya este jodío 2007!

Para quienes hemos sufrido en este año más que nunca antes en nuestra vida, el final del año es, a la vez, un motivo de alegría y un trance muy doloroso. Se acaba un “trozo” de tiempo espantoso, pero ¿qué pasa con el final? ¿Eh? ¿Cómo se sale? Porque estamos acostumbrados, maldita sea, a que en esa noche famosa del 31 de diciembre nos den besos, nos feliciten, nos abracen y nos deseen lo mejor para el trozo siguiente. Eso es muy importante si lo hace quien más queremos en el mundo. Y si ese beso y esos abrazos nos faltan en ese preciso instante, pues estamos perdidos. El de las campanadas es, por antonomasia, el momento del amor y de la felicidad, o al menos de la voluntad de tenerla o conservarla.

Bien, veamos cómo se puede salir de este cabronazo de 2007… ilesos, en la medida de lo posible, y con ansias de remontar vuelos.

Primera idea, tomen nota. El trance propiamente dicho (las doce campanadas) puede salvarse con absoluta dignidad si uno se niega en redondo a participar en él; esto es, a admitir felicitaciones que, en el peor de los casos pueden resultar de lo más hipócrita y miserable, como explicaba en el párrafo entre paréntesis que he dejado ahí arriba. Solución: a las doce menos dos minutos, eche mano de la guía de teléfonos de su ciudad, váyase al baño, siéntese y esfuércese por memorizar cuidadosamente los treinta primeros indicativos telefónicos internacionales que vienen al principio. No es fácil, ya lo sé. Ayúdese, si lo cree conveniente, con una hojita de papel blanco para tapar los números; cuando se equivoque, vuelva a comenzar. Eso le llevará una buena media hora. Cuando salga, lo peor habrá pasado. Y si su familia o sus amigos le preguntan, escandalizados (que lo harán), dónde se ha metido durante las uvas, y por qué, usted conteste, imperturbable: “Afganistán, 93. Alaska, 1.907. Albania, 355…” Ellos pensarán que usted está como una cuba y le dejarán en paz. Que es de lo que se trata.

Segunda idea: el Año Nuevo comienza a las cero horas del 1 de enero, sí, eso es verdad, pero en realidad se trata de un comienzo largo. El primer instante es el más duro, pero hágase usted a la idea de que el nuevo año tarda en empezar lo mismo que tardan los amigos en dejar de mandarle a uno mensajitos al móvil con la frasecita “feliz año nuevo” (y sus inenarrables variantes). Eso puede durar hasta mediados de mes. Convencerse de que el paso de las Termópilas de un año a otro puede durar una semana o dos, parece que no, pero ayuda a cruzarlo con más entereza.

Sumergidos en esa idea, echemos mano de lo que nunca falla: la música. El concierto de Año Nuevo de este año, ya sabe, el de Viena, el de los japoneses dando palmas como imbéciles en el Musikverein cuando suena la Marcha de Radetzky, lo dirige Georges Prêtre. Es la primera vez que dejan subirse a un francés a ese ilustre podio en esa fecha, y el tipo ha incluido la Marcha de Napoleón y otras piezas de sabor gálico-gabacho en el programa. Prêtre es un inmenso director, desde luego, pero… ¡es francés! ¡Y en el año que empieza se conmemora en España el segundo aniversario de la guerra de la Independencia! ¿Ve ya por dónde voy? Sí, así es: no lo dude. Póngase celtíbero por una vez, caramba, como si fuera Fedeguico, y dedíquese a jorobarle el disfrute del concierto a quienes lo vean con usted. Póngalo verde al Prêtre, hombre; ríase a carcajadas, critíquelo todo, búrlese. Cuando suene el Vals del Emperador, usted contraataque tarareando Waterloo, de Abba. Cuando toquen el Danubio azul, entone con todas sus fuerzas el Por fin te miro, Ebro famoso, de la zarzuela Gigantes y cabezudos. Cosas así, ya me entiende. Los demás le odiarán, y con razón, pero esta vez se trata de usted.

Más en serio: prepare su alma para el trance y este sábado, 29 de diciembre, lárguese a Toledo al concierto que da en San Juan de los Reyes (siete y media de la tarde) la orquesta barroca “Sphera AntiQva” (se escribe así), que dirige Javier Illán. Harán, entre otras cosas, interesantísima música compuesta en las misiones jesuíticas del Amazonas: ¡el maravilloso barroco del otro lado del Atlántico! Seguramente nos veremos allí, porque eso puede ser impresionante. Y, para curar los posibles males de la Nochevieja, no se pierda el concierto de la Capilla Real de Madrid, el 5 de enero a las seis de la tarde, en la iglesia madrileña de Santa Teresa y Santa Isabel: el ubicuo y estajanovista Óscar Gershensohn dirigirá allí tres deliciosas cantatas de J. S. Bach. No se puede empezar un año dignamente sin algo de Bach y, a ser posible, bien hecho. Por cierto: en el coro estará Sonsoles Espinosa, la mujer del presidente del Gobierno. Buena ocasión para comprobar el tamaño de las idioteces que dicen sobre esta chica, sobre su voz y sobre su vocación musical, los fedeguicos conspiratorios.

Tercera idea: lecturas. Si hay que empezar el año con energía, ¿qué le parece Las religiones asesinas, de Elie Barnavi? Un impresionante análisis de los fanatismos religiosos de todo género, del cristiano al islámico, escrito con una sonrisa que casi siempre es de sabiduría, pero muchas veces de verdadero humor y, en ocasiones, también de amargura. Lo publica Turner. Y, si de lo que se trata es de disfrutar, ¡no deje pasar Las filipinianas, de Inma Chacón! Está en Alfaguara. Es una prodigiosa novela ambientada en el siglo XIX español (y egipcio, y desde luego filipino) que hará pensar a más de uno y a más de cuatro sobre las ideas preconcebidas que todos tenemos, queramos o no, sobre los españoles, sobre las mujeres de entonces y de ahora, y sobre más cosas que prefiero no contar ahora, porque no hay que descorchar el champán antes de tiempo. Pero ya se lo digo: ¡Cómo escribe esta mujer!

Y cuarta idea: usted ya sabe que la mayoría de los SMS “ingeniosos” que recibe en estos días para felicitarle el año están elaborados por equipos de guionistas que contratan las compañías de telefonía móvil. Usted los recibe, se ríe, los reenvía y así aumenta el gasto, que es de lo que se trata. ¿Debe dejar, entonces, de enviar mensajitos? ¡No! Lo que tiene que hacer es enviar mensajes distintos. Aquí le propongo uno:

“Te deseo que este año que empieza sea para ti mucho más feliz que el anterior. Algo nada difícil, porque para ser mejor que ese grandísimo hijo de p… de 2007, el Año Nuevo no va a tener que esforzarse demasiado. Firmado: Ronaldinho. José Luis Moreno. Jaime de Marichalar. Britney Spears. Hugo Chávez. Fernando Alonso. Incitatus…

(Añada los nombres que se le ocurran y ponga el suyo al final).

(De nada, de nada. Para eso estamos).

Sobre el Crítico

El día 24 dijo este señor que había adquirido a través de eBay un libro de Karsh por 66 dólares / algo menos de 46 dólares.
El 25 dijo comprar un libro de Zilahy por un euro más gastos de envío.
Entren en eBay y busquen en Artículos finalizados: recientemente no se ha vendido ningún libro de Karsh ni ninguno de Zilahy por los precios que dice el Crítico.

De todo ello deduce uno que los textos del Crítico no tienen nada de espontáneo, como él pretende hacer creer. Uno se lo imagina llevando un diario como el de Trapiello, a quien imita malamente en tantos aspectos, y pegando aquí esas anotaciones sin demasiado criterio. De ahí que repita tanto lo de sus desayunos de piezas (sic) de fruta y lo de que es diabético.

Señor Crítico, ¡deje de imitar a Trapiello, por favor! Usted se quedó en los años sesenta.

Demandas
JON JUARISTI


HACE ocho años, tras la ruptura de la penúltima tregua/trampa de ETA, un señor llamado Gerardo Markuleta Gutiérrez -de profesión, al parecer, escritor eusquérico- publicó un artículo en la edición vasca de un diario de tirada nacional, insinuando que podía caber cierta responsabilidad en dicha ruptura a algunos intelectuales vascos caracterizados por su intolerancia al nacionalismo. El único nombre que mencionaba de ese supuesto grupo era el mío, y me atribuía de paso ofensas al eusquera, que se guardaba de concretar.
Era uno más entre los numerosos ataques que, en idéntico sentido, se me dirigieron esos días desde el ámbito nacionalista. ¿Motivo? Haber sostenido que la tregua era un engaño y haber predicho con bastante aproximación cuándo la romperían. Gerardo Markuleta no pecaba de original. Lo que me preocupaba del artículo no era tanto su contenido -se limitaba a señalar, como los demás, una posible cabeza de turco, supongo que para que alguien la incluyera en su agenda-, sino el medio en el que había aparecido. Las otras denuncias venían, como era de temer, de emisoras y publicaciones abertzales. El artículo de Markuleta había sido publicado por un respetable diario en cuya sección (nacional) de opinión yo solía colaborar. Llamé al director de la edición vasca para comunicarle que ejercería mi derecho de réplica. Este, con quien me unía una antigua amistad, admitió que le habían colado un gol, y me pidió encarecidamente que no contestara a la provocación. Accedí al ruego, pero decidí en ese mismo momento marcharme para siempre del País Vasco, en vista del apoyo que podía esperar de los que se decían mis amigos.
Poco después tuve un pequeño rifirrafe con un periodista del nacionalismo que algunos califican de moderado. Durante la tregua había publicado varias columnas contra mí. Lo más suave que me imputaba era deplorar el fin de ETA, porque me hundiría el chiringuito (sic). Aguanté una larga sucesión de insidias semejantes, hasta que no pude seguir callado y, además de acusarle de señalarme como objetivo a la banda -pues qué otra finalidad podían tener afirmaciones como que yo era parte de un plan ZEN-, le llame «basura», de lo que me arrepiento, porque me parece casi un halago. No perdió un minuto para ponernos una demanda, a mí y a Fernando Savater, que había secundado mi acusación. Nos pedía un millón de euros de indemnización por barba. Perdió la demanda y el recurso, y además, según escribió, la confianza en la justicia española, lo que es mucho perder para un nacionalista vasco.
Años después conté el episodio de Markuleta en un libro de memorias. Seguía sin saber quién estaba detrás de ese nombre. El único Marculeta escritor que me sonaba era un pornógrafo antisemita, pero, sin duda, no era el mismo: escribía bien en castellano. Me permití un pequeño chiste -obviamente, de mal gusto- a propósito del apellido, del que dije que era «quizá un seudónimo de Marc Culet, pederasta de Gandesa». Diente de leche por ojo, en todo caso. Don Gerardo Markuleta me demandó por injurias ante un Juzgado de Vitoria, exigiéndome una indemnización de sesenta y pico mil euros. En principio, me alivió que el sentido nacionalista del honor herido hubiera bajado tanto de precio. Me sorprendió, sin embargo, que don Gerardo Markuleta hubiese eludido la posibilidad de demandarme por alinearlo con la banda mediática abertzale que pedía mi testa a quien pueden ustedes figurarse, en noviembre de 1999, y se agarrase, en cambio, a una sospecha de injuria tan improbable. Me recordó, en fin, aquel chiste argentino que recoge Borges (cito de memoria): «Sepa usted que su esposa, con el pretexto de trabajar en un burdel, hace contrabando de género».
Los pleitos son largos y enojosos («tengas pleitos y los ganes», dice la maldición popular), pero terminan. Esta semana me ha llegado la sentencia, que desestima la demanda de Markuleta y le impone los costes. El año no termina mal, aunque, para cierto tipo de valoraciones, el 29 y 30 de diciembre sean fechas gafadas por quien yo me sé. Toco madera.

Comprendo que el Sr. Verle no declare sus fuentes; ese texto -el de El Basilisco- parece el 'Pálido fuego' de un Nabokov asturiano y Sánchez: habla más de Bueno (padre) que de Cardín.

Me gusta más esta otra semblanza.

Otras obras:

La mismidad de la obra de arte

¿Es sagrado el emperador del Japón?

Sadam Hussein: carisma y figura

El canibalismo sacrificial azteca: una confutación

¿Puede aún salvarse Rushdie?

Dian Fossey: entre gorilas y furtivos

La imposibilidad de la etnología en la cultura española

¿Qué culpa tiene Lacan?

Por ampliar un poco.

El Último Templario (III)

Bon día a todos, que tengo que comprar cosas carísimas, es decir, artículos de primera necesidad...adiósss.

http://www.farodevigo.es/secciones/noticia.jsp?pRef=3219_16_189461__Ourense-Xoan-rinde-homenaje-mestre-Caneda
***

http://es.youtube.com/watch?v=iwYRFt2maFM&feature=related

ELPLURAL.COM


GUSTAVO VIDAL MANZANARES

29/12/2007

"Curar" a los homosexuales

Aunque la Organización Mundial de la Salud dictaminó, hace casi veinte años, que la homosexualidad no es una enfermedad, en no pocos medios martillean estos días con la “curación” de los homosexuales. El obispo de Tenerife acaba de contarnos cuanto añora aquellos tiempos en los que se consideraba “enfermos” a los gays. Por no hablar de “los menores que van provocando” (¡pobres curas violadores, lo que tienen que sufrir!). Y como es previsible, en la próxima manifestación “en defensa de la familia”, se volverán a lanzar imprecaciones contra gays y lesbianas.
El epicentro de este desvarío, gozosamente admitido por la iglesia católica, podemos localizarlo en la Norteamérica profunda. El viejo sur racista, antaño defensor de la esclavitud y las palizas a los negros, se está descolgando en los últimos años con su cruzada homófoba y en salvaguardia de la “familia tradicional”.

Así, el senador por Idaho, Larry Craig se convirtió en cruzado contra los derechos de los homosexuales. “Destruyen la familia”, “corroen nuestros valores cristianos” o “los homosexuales nos arrastran al fin de nuestra civilización”, eran las frases repetidas por este señor… ¡hasta que fue detenido en unos urinarios públicos por un policía sin uniforme a quien, momentos antes, había intentado meter mano! El senador, acompañado de su contrariada esposa, se declaró culpable.

Claro que esto no es nada al lado de las proezas de Bob Allen, congresista por Florida (republicano, ¡cómo no!) quien alternaba sus funciones en el Congreso con las de prostituto en parques públicos. Por supuesto, Bob Allen era un inflexible guerrero contra las ampliaciones de derechos a los homosexuales.

… No es difícil, por tanto, barruntar que, detrás de cada actitud homófoba, lo que se oculta y disimula sea una homosexualidad como un armario (nunca mejor dicho). No pocos psiquiatras y psicólogos consideran que los homosexuales reprimidos, al no aceptarse a sí mismos, proyectan su rabia, en forma de execración o burlas, hacia quienes sí reconocen y exhiben sin complejos sus gustos homosexuales.

En una legislatura donde se ha profundizado en la ampliación de derechos a las minorías, las posturas homófobas deben dibujarse, ante nuestros ojos, como lo que son: un multicolor batiburrillo de bufones a los que nadie debería prestar atención.

Otras veces, la homofobia se manifiesta de manera más sutil: “hay que tratar a los gays con compasión y delicadeza”. Sin duda, un avance frente a las execraciones. Sin embargo, el trato a las minorías, en una democracia madura, no puede ser otro que el respeto. Ciertamente, los gays son una minoría. Pero, precisamente, por ello, el respeto debe acentuarse.

Frente al batiburrillo de bufones que menosprecian a las minorías, frente a las negras bocas que aseguran que “los menores van provocando”, esta legislatura nos ha enseñado que el respeto a las minorías (gays, inmigrantes, menores, mujeres maltratadas…) es la materia prima de la democracia.

No lo olvidemos el próximo 9 de marzo


www.elplural.com

Ah, antes de irme: Goslum, encontré su libro en la sección de autoayuda de una famosa librería...por fin, su lugar: la liberación por el humor...lo dicho, adióss.

Buenos días, por cierto.

Buenos días, por cierto

Que los memos rían en un concierto.

Este misterioso poema de José Ángel Valente condensa en pocas, poquísimas palabras, varias sensaciones, todas pulsadas por el miedo y la incertidumbre:

" Alrededor de la hembra solar aún sigue girando oscuro el universo."

(Centro. Fragmentos de un libro futuro)

Hay quienes cuestionan la relevancia de la Generación del 27 *como conjunto*, salvando algunas individualidades descollantes. Yo, al respecto, discrepo de ese cuestionamiento y tengo una opinión clarísima: sin la irrupción de la Generación del 27 en el panorama cultural español, todos los españoles escribiríamos como Bremaneur. Aquellos señoritos europeizantes nos salvaron del majismo y las tribulaciones de la tía Jacinta.

Piensen en ello.

José Angel Valente
Universal,
de Orense...

Bueno, Lacónico, en definitiva, qué importa el lugar si el encuentro es feliz...

(A borgiano nocturno, que no siempre se calza el coturno, le recuerdo estos versos de nuestro común maestro, Gerardo Diego, mentor del vate de este blog, belaborda, que apaga de un pedo una vela mientras el verso borda)


MANUEL MACHADO

Porque se llama Manuel
y Machado se apellida,
en su verso Muerte y Vida
juegan partida y nivel.
¿Quién vence? Tablas. Y él,
banderillero de Apolo,
supo, cantó y está solo:
ese poeta chapado
que se apellida Machado
y le llamaban Manolo.

(Hasta siempre, Gerardo Diego)

Curiosas bromas del azar: Pere Gimferrer es uno de los mejores poetas españoles de finales del siglo XX y uno de los peores poetas españoles del principios del siglo XXI.

Curiosas bromas del azar: Pere Gimferrer es uno de los mejores poetas españoles de finales del siglo XX y uno de los peores poetas españoles de principios del siglo XXI.

Crítico, los jóvenes garcisalistas españoles esperamos como agua de mayo su opinión sobre las palabras que el gran poeta Andrés Trapiello dedicó a los Panero Brothers.

No nos debe preocupar el pasado. No pudo ser tan malo si hemos sobrevivido. Lo peor esta por llegar: Muerte, miseria, destrucción.

Cuando abrió el séptimo sello, se hizo silencio en el cielo como por media hora.

Vi a los siete ángeles que estaban en pie ante Dios; y se les dieron siete trompetas.

Otro ángel vino entonces y se paró ante el altar.Y el ángel tomó el incensario, y lo llenó del fuego del altar, y lo arrojó a la tierra; y hubo truenos, y voces, y relámpagos, y un terremoto.

Y los siete ángeles que tenían las siete trompetas se dispusieron a tocarlas.

¡Las trompetas del Apocalipsis van a sonar! ¿Qué hay que celebrar?

(Cómo estoy hoy)

Crítico, los jóvenes garcilasistas españoles esperamos como agua de mayo su opinión sobre las palabras que el gran poeta Andrés Trapiello dedicó a los Panero Brothers.

ANTONIO MACHADO

RECUERDO INFANTIL

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
«mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón».

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.

" Las mujeres son como los templos: antes de entrar en ellas, hay que resolver si se las va a adorar o a profanar."

Francisco Umbral

[0] Bart, la edición deja que desear. Sufriremos en silencio la pérdida de matices y sugerencias. Como dice Mercutio: las reclamaciones al maestro armero.

Vuelvo con uestedes, apreciados e indomables bloguistas, tras unos días de asueto, y observo que nuestro admirado señor Moa se me ha anticipado, pero no hay problema:

La familia cristiana
29 de Diciembre de 2007 - 11:44:55 - Pío Moa
Antier, en "El economista":

LA FAMILIA CRISTIANA

Pío Moa

En otros tiempos algunos denunciábamos la “familia burguesa”, represora de la sexualidad, transmisora de los valores e ideología del explotador sistema capitalista y opresora de la mujer. Esa familia, con la propiedad privada, la religión y la patria o nación también burguesa, eran los objetivos clave de nuestras ofensivas. Tras las experiencias del siglo XX pocos atacan tan directamente la propiedad privada, pero las otras instituciones siguen recibiendo fuego graneado de las tendencias progres y más o menos rojos o libertarios.

La familia burguesa era en realidad la familia cristiana, antigua de casi dos mil años, apoyada en los pilares de una estricta monogamia, del “compañera y no sierva”, de la fidelidad conyugal a ser posible de por vida y la atención a la prole. Preceptos nunca cumplidos del todo, ni muchísimo menos, pero que marcaban un ideal y frenaban otras formas como la poligamia o el llamado libertinaje sexual, poco o nada compatible con la noción misma de familia estable.

Sugiere Paul Diel que la superioridad de la cultura occidental proviene de ese tipo de familia, la cual facilita mejor la educación de los hijos, la transmisión generacional de los valores morales y una individuación y noción de la libertad personal más sólida que en otras culturas. ¿Cabe hablar de superioridad cultural? La ideología progre considera tabú tal pretensión, pero la realidad salta a la vista.

Los ataques de las ideologías utópicas a la familia invocaban antaño el “amor libre”, sin papeles ni más compromiso que la atracción momentánea. Sus experimentos han funcionado mal (la URSS volvió pronto a una especie de puritanismo), y hoy se combinan esas viejas ideas con la igualación de cualquier tipo de “familia”, incluso la homosexual. Ni ellos creen tales cosas, solo las utilizan como arietes contra la familia cristiana, a la que tanto detestan.

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[27] Escrito por: Blogger Adrede; 30 de diciembre de 2007 12:29:00 CET

(Cómo estoy hoy)

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- APROPÓSITO HIPERBÓLICO.
*
¡Santo Dios, Umbral nuestro, qué tremendo!
¿La su prosa? ¡Un fanal resplandeciente!
¿Y el su estilo? ¡Así se vengó don Mendo!
Quevedesco su espíritu valiente,
nunca obra Adrede cuando está peyendo.

SABOR A MILAREPA

¿Quién soy yo? Saliva
sopa de verduras,
¿boca vacía?

Porro caliente, respiro humo
chupo, retengo, exhalo-
ligero como cenizas.

(Allen Ginsberg, América)

sarónico dijo...
Vuelvo con uestedes, apreciados e indomables bloguistas, tras unos días de asueto, y observo que
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jajajajajajaja

¡Jo, pensábamos que te habías quedado pegado, para siempre, en alguna sábana de 2007!

8] Escrito por: Anónimo; 30 de diciembre de 2007 11:05:00 CET

Vaya, ya reapareció el de costumbre. Iba a insultarle pero me contengo en atención a las fechas tan señaladas. Claro que he comprado lo que digo lo que pasa que usted creía que iba a tener alguna noticia sobre mí buscándome en eBay. Error, porque eBay conceptualiza en el precio final los portes y no guarda récord histórico de las transacciones. Por cierto que los libros no me han llegado todavía, ni siquiera el Zilahy que fue comprado en España.
¿A qué viene decir que yo imito a Trapiello? Tiene usted una mala baba que se la pisa, eso es indudable. Se lo dije un día: si toma textos míos anteriores a los de Trapiello verá que yo siempre he escrito así, que es mi forma natural de escribir (no tengo otra). Y ahora váyase al infierno, que ya no le contestaré.

Reconoceréis que Moa os deja helados, que no fríos.

Sí, Adrede, mucha saliva y mucha sopa de coliflor. El poeta te retrató bien sin necesidad de conocerte.

¿Que el ideal de la familia cristiana ha frenado el libertinaje sexual? ¡Al contrario, le ha dado más morbo!

Adre, seguro que te has regalado una cantidad de mazorcas con mantequilla en estas fiestas, espero que, para compensar, también te haya comprado o te hayas hecho regalar "Años de hierro", como os recomendé a todos; ahora te toca leerlo, ánimo.

Con lo bien que lo estabámos pasando de verso en verso y cita en cita, tuvo que llegar sarónico con sus ladrillos...

La prosa de Adrede es ligera como ceniza de porro fumado por Ginsberg. Exacto. Prosa que se deshace nada más exhalarse al exterior. Adrede o la prosa de cenicero (sucio).

sarónico, me he comprado una novela muy bonita de Benjamin Péret, titulada "El Vizconde Pajillero de los Cojones Blandos". ¿La has leído?

"¿Que el ideal de la familia cristiana ha frenado el libertinaje sexual? ¡Al contrario, le ha dado más morbo!"

Y tanto, lo acredita la familia de Adre, padre homosexual, madre prostituta (y a mucha honra, eh, y a mucha honra), y sin embargo se casaron por la Iglesia, como solía hacerse por entonces.

Adrede, imagine que usted quiere editar una antología o reeditar un libro de un poeta cuyos derechos de autor (y cuya autorización moral) tienen dos hijos que le sobreviven. Imagine que, además, usted aprovecha el prólogo de ese libro (ya lo hizo con la antología que publicó hace años) para culpar a la familia del poeta de los males que aquejan a la memoria de éste. Yo, si fuera su hijo, me cabrearía bastante (y eso es lo que hizo exactamente Juan Luis Panero).
Trapiello insiste en lo mismo una y otra vez, a ver si machacando en hierro frío terminan por hacerle caso: necesita ser el adalid que recupere y limpie la figura del padre poeta (el suyo era tendero de ultramarinos) por encima de la familia real. Hay un nudo freudiano ahí de lo más interesante si no fuera porque, además, en el caso de Leopoldo María, tiene un asunto de faldas pendiente del que lleva años tomándose venganzas.

Sí, sarónico, todos los días nos hielas -nos yelas, que dirían mis abuelas de estar vivas- el corazón. Afortunadamente, nos reponemos de noche.

Hombre, hombre, esto en el blog de Moa de hoy, fíjense en las firmas:

Segundo paso: el manifiesto ha salido hoy en "El Mundo", en la sección de Ciencia, página 33, ocupando casi la mitad de ella. La lectura del periódico es hoy muy superior a la de otros días por lo que, teóricamente, lo leerán algunos cientos de miles de personas. hablaremos de ello en días próximos. El número de firmas ha sido algo superior al expuesto, pero debemos excluir alrededor de una docena de seudofirmas, generalmente insultantes, que se han introducido en las listas.

MANIFIESTO POR LA VERDAD HISTÓRICA

Diversos políticos y partidos propugnan una determinada visión de nuestro pasado mediante la llamada Ley de Memoria Histórica. Este acto, por sí mismo, constituye un ataque a las libertades públicas y la cultura.

De modo implícito, pero inequívoco, la ley atribuye carácter democrático al Frente Popular. Hoy está plenamente documentado lo contrario. Dicho Frente se compuso, de hecho o de derecho, de agrupaciones marxistas radicales, stalinistas, anarquistas, racistas sabinianas, golpistas republicanas y nacionalistas catalanas, todas ellas ajenas a cualquier programa de libertad.

También está acreditado suficientemente que, ya antes de constituirse en Frente, los citados partidos organizaron o colaboraron en el asalto a la república en octubre de 1934, con propósito textual de guerra civil, fracasando tras causar 1.400 muertos en 26 provincias; y que, tras las anómalas elecciones de febrero de 1936, demolieron la legalidad, la separación de poderes y el derecho a la propiedad y a la vida, proceso revolucionario culminado en el intento de asesinar a líderes de la oposición, cumplido en uno de ellos. Esa destrucción de los elementos democráticos de la legalidad republicana hundió las bases de la convivencia nacional y causó la guerra y las conocidas atrocidades en los dos bandos y entre las propias izquierdas.

La Ley de Memoria Histórica alcanza extremos de perversión ética y legal al igualar como “víctimas de la dictadura”, a inocentes, cuyo paradigma podría ser Besteiro, y a asesinos y ladrones de las checas, cuyo modelo sería García Atadell. Así, la ley denigra a los inocentes y pretende que la sociedad recuerde y venere como mártires de la libertad a muchos de los peores criminales que ensombrecen nuestra historia. También erige en campeones de la libertad a las Brigadas Internacionales orientadas por Stalin, a los comunistas que en los años 40 intentaron reavivar la guerra civil o a los etarras que emprendieron en 1968 su carrera de asesinatos. ¿Cabe concebir mayor agravio a la moral, la memoria y la dignidad de nuestra democracia?

La falsificación del pasado corrompe y envenena el presente. Nos hallamos ante una clara adulteración de nuestra historia agravada por la pretensión de imponerla por ley, un abuso de poder acaso compatible con aquel Frente Popular, pero no con una democracia moderna. La sociedad no puede aceptarlo sin envilecerse: los pueblos que olvidan su historia se condenan a repetir lo peor de ella. Que el silencio no nos condene.

Pío Moa (historiador), César Alonso de los Ríos (ensayista), Federico Jiménez Losantos (ensayista y periodista), José María Marco (historiador), Adolfo Prego (magistrado del Tribunal Supremo), Milagrosa Romero Samper (historiadora), Pedro Schwartz (catedrático Universidad), José Luis Orella (historiador), Ricardo de la Cierva (historiador), Jesús Palacios (historiador), Juan Carlos Girauta (ensayista), Sebastián Urbina (profesor de Filosofía del Derecho), César Vidal (historiador), Eugenio Togores (historiador), José Vilas Nogueira (catedrático Universidad y escritor), y 7.640 firmas más.

Por dios, nada tiene que ver Trapiello con el Crítico. Trapi es todo artificio, pose y fingida vocación noventayochista. El Crítico se muestra en sus textos sincero, sensible y humano. El petardo que se mete con el Crítico no distingue una cebolla de una escobilla del váter.

Manifestación por la familia cristiana. Guerra de cifras: millón y medio, según los organizadores; ni una piba suelta, según los solteros.

"Sí, sarónico, todos los días nos hielas -nos yelas, que dirían mis abuelas de estar vivas- el corazón. Afortunadamente, nos reponemos de noche"

Tú te repones automáticamente, Odre, digo Adre: las mazorcas, ya se sabe.

sarónico dijo...
"¿Que el ideal de la familia cristiana ha frenado el libertinaje sexual? ¡Al contrario, le ha dado más morbo!"

Y tanto, lo acredita la familia de Adre, padre homosexual, madre prostituta (y a mucha honra, eh, y a mucha honra), y sin embargo se casaron por la Iglesia, como solía hacerse por entonces.
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No se olvide de mi hermano mayor, que es hare krishna y vive en el aeropuerto de Tegucigalpa desde hace siete años.

Es conmovedor, Montano, la predilección que siente usted por los escritores señoritos.

Otrosí que la primera antología seria que se hizo sobre la obra de Leopoldo Panero padre la hizo su hijo Juan Luis, creo recordar que en 1983.
Los dos libros que lleva publicados Trapiello sobre dicho poeta lo han sido en la misma editorial, vale decir que suya por cuanto el propietario la ha dejado en sus manos.
En el primer caso -la antología llevada a cabo por su propio hijo, que sigue siendo la mejor- es una editorial ajena quien se interesa. En el segundo, es Trapiello quien se erige en editor -aunque pague otro-, antólogo y crítico. Una antología trufada en la que el mérito, en todo caso, corresponde al poeta antologado. Un gran poeta por otra parte.

Adre, el libro "Años de hierro" se lee muy bien, porque Moa escribe muy bien, cosa rara entre los historiadores, pero te recomiendo que lo leas despacio e incluso lo releas a menudo, porque ya me he dado cuenta de que te cuesta entender, y no me extrañaría que interpretases lo leído al revés, algo que pasa cada vez más, debido a la enseñanza pública sociata.

Adorado Adrede, qué le parece la obra de la desconocidísima, y sin embargo paisana suya, Elena Martín Vivaldi.

La poesía de José Ángel Valente me gusta mucho, pero tengo que darle la razón a AS cuando señala que la obra del gallego aún no ha dejado una huella indeleble en la poesía española, a diferencia de la de Gil de Biedma, cuyos epígonos señeros serían García Montero y Jon Juaristi, o de la de Chiquito de la Calzada, cuyos epígonos señeros serían Lucas Grijander y Krispín Clander.

Adoro los fetiches

soy un andalú de clase media-baja dijo...
Adorado Adrede, qué le parece la obra de la desconocidísima, y sin embargo paisana suya, Elena Martín Vivaldi.

30 de diciembre de 2007 13:02:00 CET
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Pues digamos que sus poemas siguen la estela del Juan Ramón Jiménez de la Segunda Antolojía, una estela salpicada de amarillos como hojas de otoño. Son preciosos sus poemas, ciertamente, pero ahora mismo mis gustos líricos siguen senderos más rectales, que no rectos, como los de Ginsberg o Leopoldo María Panero y su "Against Spain".

[0] ME ha gustado la entrada. Revela cosas que se mantenías ocultas, y revela los humores e inteligencias de algunas personas.
Ahí está Félix de Azúa, y su vitriolo.
Esto de ver el pasado más o menos lejano, te permite ver dónde han quedado las iniciativas juveniles de algunos, ver que a entonces eran algo pasado (aunque no mucho), y que ya eran otros los que apuntaban el camino.
Queda también cómo, a pesar de las ilusiones, lo literario se quedó atrás.

Con su elevado gusto poético, Adre honra a toda su Andalucía natal, incluso el andaluz de origen vascongado Txikito de la Kalzada está muy orgulloso de él.

Tenía entendido que los historiadores denostaban a Moa, pero compruebo que solo lo hacen algunos, los lisenkos, creo que les llaman.

jajajajajaja

"A ti Juan Panero, mi hermano..." qué gracia tiene Juan Luis Panero recitando con desgana los versos de su amado/detestado padre. Qué grande es Juan Luis Panero y qué pequeño es Andrés Trapiello.

Pido el Premio Cervantes para Juan Luis Panero y el Premio Pedro de Lorenzo para Andrés Trapiello.

Otra cosa buena que puede decirse en honor de Adre es que no es un nazi sediento de sangre como Garvi.

Hace unos años vino al pueblo a entrevistarme el biógrafo de Leopoldo María Panero. Creía que yo tenía alguna luz que aportarle sobre aquellos años en los que el poeta todavía no había perdido la razón. Pasamos juntos todo el día en agradable charla recordando a viejos amigos, unos comunes y otros no, y de todas las cosas que me contó se me atravesó una. Esta:
-De todos los escritores españoles, ¿sabes quién es el que más arremete contra Leopoldo María?
-No tengo ni idea, tú dirás.
-Trapiello...
-¿Trapiello? No es posible.
-Sí, lo he recopilado todo, lo he leído todo y es el que más líneas -y más saña- dedica al poeta, pero siempre en publicaciones secundarias, en diarios de provincias, allí donde Leopoldo no pueda leerle.
Me hizo daño aquello. Entiendo que se pueda aborrecer la persona, incluso encontrar que no tiene maldito interés, pero dedicarse a perseguir con saña a un hombre que está loco en un manicomio, sin posibilidad de defenderse...
Eso cuando le has reverenciado previamente y lamido los zancajos.
Por suerte para todos, Leopoldo María vive fuera del mundo para esas cosas pero muy dentro para la poesía. Su obra, bastante de ella, quedará. Algo que, probablemente, no ocurrirá con la de Trapiello, epigonillo de unos cuantos poetas ya laureados.

No creo que J.A. Valente deje huella en la poesía española. La suya es de mucho rigor, de apartamiento del camino fácil, ese caminito de campanillas tan común, tristemenete común, en la poesía española. Por eso Gil de Biedma quedará como un maestro.

"Pido el Premio Cervantes para Juan Luis Panero y el Premio Pedro de Lorenzo para Andrés Trapiello"

Concedido, lo pide Adre.

'Égloga de Argirio y Susomorfo'

Aquí deben de encontrase unos puyazos de cojones.

¿Qué le llevó, Sr. Verle, a convertirse en notario de esta pasión? ¿sólo espectador, o dónde quedan sus simpatías?

Sarónico, algún día le confesaremos la verdad, ya que parece que no se entera: somos un lobby gay

Sólo a un poeta que al agua de grifo la llama agüita fresca puede ocurrírsele recomendar como regalo navideño las obras completas de Pedro de Lorenzo prologadas por Azorín o las obras completas de Azorín prologadas por Pedro de Lorenzo.

De acuerdo, este año yo me he regalado las obras selectas de Pedro Mata, pero sólo por placer decoracional: nada más *in* que colocar en los estantes del cuarto de baño los ajados tomos de los grandes autores del porno años veinte: Hoyos y Vinent; Pedro Mata; Zamacois...

Bien, señores, otro "ladrillo" como dice nuestro nunca bien ponderado Adre, pero no olviden que el ladrillo ha salvado nuestra economía:

Bajo perfil
30 de Diciembre de 2007 - 12:25:59 - Pío Moa
Compárese la campaña electoral de Zapo con la de Rajoy en 2004. Rajoy tenía a su favor los ocho mejores años de la democracia, bajo Aznar. Pese a carencias y errores penosos – uno de los mayores, su incapacidad para explicarse ante el derrocamiento de Sadam--, España había superado la crisis económica y cumplido, contra todo pronóstico, las exigencias de saneamiento económico para el euro, había logrado una influencia sin precedentes en la Unión Europea, rebajado a la mitad los tres millones de parados legados por el PSOE y a mucho menos de la mitad la corrupción del período González, entre otros logros muy notables. Pero el éxito mayor de Aznar y Mayor Oreja fue el acorralamiento de la ETA con la ley en la mano, y con él el avance del estado de derecho, gravísimamente dañado por los gobiernos de Felipe González: no es de extrañar que sonaran las alarmas de los recogenueces separatistas vascos y catalanes, cómplices morales y políticos de los pistoleros. Por todos estos éxitos fue y es odiado a muerte Aznar. Pues bien, la campaña electoral de Rajoy prescindía por completo de aquella herencia, y el personaje se presentaba con un montón de promesas vacuas, como si saliese de la oposición. De no ser por el legado de Aznar, en el cual se apoyaba sin apenas citarlo, Rajoy habría sufrido una derrota desastrosa, sin necesidad de atentados terroristas.

Ahora, en cambio, el PSOE explota a fondo los logros de sus cuatro años de gobierno, presentándolos, con perfecto descaro, como la ejecutoria más “brillante” de la democracia. Logros insignificantes al lado de sus fechorías, mucho peores que las que llevaron a la cárcel a diversos políticos de Felipe González. El actual gobierno, ni español ni democrático, se ha convertido en el colaborador más efectivo que haya tenido el terrorismo en su historia, se ha comprometido con los separatistas contra la nación española y ha dejado la Constitución y el estado de derecho tambaleantes. Ha avanzado en la balcanización de España, así como en el “entierro de Montesquieu” y no cesa en su empeño por silenciar a quienes rechazan tales derivas, aparte de aliarse con una serie de dictaduras (“civilizaciones” en su perverso lenguaje) peligrosas para nuestro país. Entre tantos otros desmanes. El PP de Rajoy no denuncia en todo su significado ninguno de estos hechos determinantes, en la práctica colabora con ellos distrayendo la atención ciudadana hacia asuntos secundarios, a menudo perfectamente ridículos, y poniendo en pie -- dato cien veces más grave-- estatutos tan anticonstitucionales como el catalán.

Esta colaboración con las políticas que simula denunciar por interés electoral se presenta como de “bajo perfil” con el fin táctico de ganar a electores vacilantes entre el PSOE y el PP, a fin de aplicar luego, desde el poder, una acción más enérgica. No lo creo. Esa política expresa el ínfimo perfil de la cúpula del PP y de ningún modo una táctica más o menos habilidosa: expresa lo que realmente es y piensa esa cúpula. Rajoy no es simplemente flojo, sino algo diferente.

Gran parte del electorado del PP está desconcertado. Piensa votar a Rajoy solo y exclusivamente porque cree que cualquier cosa es preferible a otro período del PSOE, y el equipo de Rajoy sabe explotar ese estado de ánimo con espíritu de auténtico chantaje.

Algunos ingenuos piensan que una vez en el poder podrán presionar al PP desde la base, cuando, por espacio de cuatro años, esos políticos podrán prescindir tranquilamente de sus votantes, aparte de verse empujados por la presión mucho más efectiva de socialistas, separatistas y terroristas, nuevamente unidos.

En mi opinión Rajoy no es alternativa a Zapo, podría incluso empeorar la situación al concitar sobre sí todas las fuerzas disgregadoras y anticonstitucionales del país, que de otro modo se pelearían entre ellas. Por desgracia no se aprecia una alternativa, y debemos verlo así. A veces las sociedades no solo parecen inanes, incapaces de suscitar líderes y movimientos a la altura de los retos, sino que ni siquiera perciben el reto.

"El laicismo conduce a la disolución de la democracia", según el arzobispo de Valencia
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Sí, de la democracia orgánica. No era Cardín el único que vivía en el pasado. HE aquí a otro.

"Sarónico, algún día le confesaremos la verdad, ya que parece que no se entera: somos un lobby gay"

Vaya, y yo que creía que erais una logia masónica y pro nazi... pero no me extraña, en las SA hitlerianas había mucho maricón, según dicen por ahí.

Adrede, ¿ha leído algo de FErnando Beltrán, Ana Isabel Conejo, Ada Salas o Eduardo Fraile?

Coño, Leocadio el Feol de Meacabras ilustrándonos con sus profundidades mareantes...

"Adrede, ¿ha leído algo de FErnando Beltrán, Ana Isabel Conejo, Ada Salas o Eduardo Fraile?"

Adre, no hagas ni puto caso a Garvi, que te arrastra a las Secciones de Asalto en un abrir y cerrar de ojos

Que va, que va, que va, yo leo a Kierkegaard.

Señor Verle, volvemos a lo de siempre, que no es pasión de estetas sino verdad de porquero: la diferencia entre esos, digamos, grupos antagónicos que usted reseña es puramente literaria: unos escribían -y escriben- muy bien y otros escribían -y escriben-muy mal. Por eso a unos se les lee aún y a otros no.

No es casualidad, por cierto, que los mejores prosistas españoles del siglo XX hayan detestado a Galdós.

Les dejo, que me pongo ha hacer unas empanadillas, parece que se ha enfriado por fin la bechamel.

No, Garvi, he leído algo mucho más muerte: "¡Niñas, al salón!" del gran Vizcaíno Casas.

He dicho *más muerte* en vez de *más fuerte*. Empero, este desliz me parece un inesperado hallazgo literario. Lo dejo.

El ritual,
el extraño ritual,
el cazador del leopardo vigila escondido tras los matorrales de la sabana inmensa,
inabarcable,
como el sentimiento que anida en el corazón del cazador temeroso.

[73] Escrito por: sarónico - 30 de diciembre de 2007 13:20:00 CET

Adre, no hagas ni puto caso a Garvi, que te arrastra a las Secciones de Asalto en un abrir y cerrar de ojos
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Sarónico, si fuese otro, le pediría un insulto algo más original y vitriólico, pero siendo Ud. me tendré que conformar con su 'mierdecilla'.
Ud. es así, elige insultos vulgares, lecturas vulgare, escritores (por llamarles algo) vulgares.
Así que siga con su vulgaridad.

Más del blog de Moa (de ayer.), léalo con suma atención, buen adrede, que no se le escape el sentido:

Comparada con las otras dos penínsulas europeoas del Mediterráneo, la Ibérica se caracteriza también por una posición geoestratégica de especial relevancia, por cuanto se abre al mismo tiempo al Atlántico y al Mediterráneo, los dos mares de mayor tráfico comercial, cultural y político de la historia --al menos hasta hace muy poco--, y tan cerca de África como Grecia de Asia. Obviamente, esta señalada posición geopolítica ha influido de modo decisivo en los avatares históricos del país. En él han repercutido con fuerza los procesos históricos mediterráneos y atlánticos, haciendo de España al mismo tiempo un puente y una barrera, lugar de afluencia natural, bélica o pacífica, de poblaciones desde el norte, el sur y el este. De hecho la península pudo haber pasado del ámbito cultural europeo al afroasiático en dos ocasiones decisivas, y en buena parte así ocurrió durante algunos siglos en la Edad Media. Si ha predominado la cultura europea se debe a una esforzada decisión colectiva, cuyo éxito no estaba en modo alguno predeterminado.

Cabría esperar que, por estas causas, las convulsiones y choques militares, políticos y culturales habrían sido continuos. Y no han faltado, en efecto, pero, sorprendentemente, España ha sido en muchos aspectos uno de los países más estables de Europa. Su mismo nombre, muy antiguo, ha persistido a través de más de dos milenios desde la Antigüedad clásica, caso muy raro tanto en Europa --junto con los de Italia y Grecia -- como en el norte de África. Los nombres Francia, Alemania, Inglaterra y los del norte, este y centro de Europa, corresponden a épocas bastante posteriores, y se relacionan con la expansión medieval de los pueblos germánicos y eslavos. La permanencia del nombre Hispania-España no es un mero azar, encierra una opción político-cultural, según veremos, frente a intensas presiones históricas contrarias: pudo haberse perdido y sustituido por Gotia, como la Galia pasó a ser Francia; o, más decisivamente, por Al Ándalus

Hispania fue el nombre con que conocieron a la península los romanos, y se supone –sin verdadera certidumbre-- derivado de una palabra fenicia de significado incierto, pues los especialistas lo han traducido de modo tan diverso como “Tierra de conejos”, “Tierra (o costa) del norte” o “Tierra de los metales”. A su vez, los griegos llamaron Iberia a la península, sobre todo a su parte mediterránea, nombre que se conserva asimismo, si bien con sentido meramente geográfico. También se ignora el significado de la palabra, aunque pudiera tener relación con la usada por los naturales para llamar a los ríos (conservada en el río Ebro). Curiosamente, Iberia llamaron también a una región del istmo caucásico aislada del mar y sin la menor relación aparente con nuestra península. Iberia quedaría como denominación meramente geográfica, mientras que Hispania adquiriría andando el tiempo una significación cultural y política extraordinariamente densa.

Algo semejante, aunque en mucha menor medida, ocurre con las fronteras. A lo largo de la Edad Media, España sufrió una inestabilidad crónica y la inseguridad de si terminaría, política y culturalmente, como país norteafricano o europeo. Pero llegada la Edad moderna, sus fronteras han resultado mucho más firmes que las de casi todo el resto de Europa. En su forma actual proceden de mediados del siglo XVII, con la mutilación de algunas zonas más allá de los Pirineos, pero conserva básicamente las establecidas al final de la Reconquista con la incorporación de las Canarias, a finales del siglo XV, y la reincorporación de Navarra a principios del XVI. La frontera con Portugal también permanece estable en lo esencial desde que el vecino país se separó del reino de Castilla y León a principios del siglo XII y continuó desde entonces independiente, salvo por una breve interrupción de 60 años en los siglos XVI-XVII. Por contraste, las fronteras de Italia, Bélgica, Holanda, etc., datan del siglo XIX, las de Suecia y Noruega de principios del siglo XX, las del Reino Unido de 1922, las de Alemania, Polonia, Hungría o Rumania de 1945, e incluso Francia experimentó rectificaciones significativas en esa fecha; y aún son más recientes las de naciones creadas o reconstruidas a finales del siglo XX, como Chequia, Eslovaquia, Ucrania, Bielorrusia, Croacia, Serbia, etc. La prolongada estabilidad de las fronteras españolas constituye igualmente un caso excepcional en Europa. España no sufrió más que una invasión real en los últimos cinco siglos, mientras que solo en siglo XX la mayor parte de los países del continente ha sufrido al menos dos.

Yo creo -porque recuerdo mucho de aquellos años- que los enfrentamientos de Cardín con Savater eran estrategia calculada. A Cardín no lo conocían ni en su casa a la hora de comer hasta que decidió emprenderla con Savater (es viejo el asunto, se trata de un trampolín para un autor desconocido si el conocido pica). Savater entró al señuelo hasta que se dio cuenta de lo que había y dejó de hacerle caso. La rabia de Cardín fue en aumento: aún recuerdo el montaje fotográfico, -en un número de La Bañera, el panfleto que dirigía Cardín- de una mujer defecando con el rostro de Lourdes Ortiz, a la sazón compañera sentimental de Savater.

Querido Crítico: para evitar suspicacias y malos entendidos, he de decirle que no me he escondido tras el anónimo que le azuza con Trapiello.

Por una de esas casualidades, hablo hoy de él en la Biblioteca Fantasma.

Necrológica

"Sarónico, si fuese otro, le pediría un insulto algo más original y vitriólico, pero siendo Ud. me tendré que conformar con su 'mierdecilla'.
Ud. es así, elige insultos vulgares, lecturas vulgare, escritores (por llamarles algo) vulgares.
Así que siga con su vulgaridad."

Garvi, ¿de dónde saca usted que es un insulto?, veo que tampoco entiende usted bien lo que lee, algo muy común en los nazis; en lo que sí le doy la razón es en lo de la vulgaridad, pero los de origen proletario somos así, qué le vamos a hacer, sea usted comprensivo.

No debe usted confundir los insultos con las descripciones objetivas, Garvi.

Lo que nunca le ocurrirá a Mr. Tartar-Nick:
When Ajax strives, some Rocks' vast Weight to throw,
The Line too labours, and the Words move slow;

[83] Escrito por: Bremaneur

No se preocupe. Por cierto que le honra el gusto por la prosa de Carnicer y, dos, que no me ha gustado la necrológica-tópica de Trapiello. Pero ya es costumbre.

Para mi admirado Pío Moa:
Quien tanto se precia de servidor de vuesa merced, ¿qué le podrá ofrecer sino cosas del culo? Aunque vuesa merced le tiene tal, que nos lo puede prestar a todos. Si este tratado le pareciere de entretenimiento, léale y pásele muy despacio y a raíz del paladar. Si le pareciere sucio, límpiese con él, y béseme muy apretadamente. De mi celda, etcétera.

No se espantarán de que el culo sea tan desgraciado los que supieren que todas las cosas aventajadas en nobleza y virtud, corren esta fortuna de ser despreciadas de ella, y él en particular por tener más imperio y veneración que los demás miembros del cuerpo; mirado bien es el más perfecto y bien colocado dél, y más favorecido de la naturaleza, pues su forma es circular, como la esfera, y dividido en un diámetro o zodíaco como ella. Su sitio es en medio como el del sol; su tacto es blando: tiene un solo ojo, por lo cual algunos le han querido llamar tuerto, y si bien miramos, por esto debe ser alabado, pues se parece a los cíclopes, que tenían un solo ojo y descendían de los dioses del ver. El no tener más de un ojo es falta de amor poderoso, fuera de que el ojo del culo por su mucha gravedad y autoridad no consiente niña; y bien mirado es más de ver que los ojos de la cara, que aunque no es tan claro tiene más hechura. Si no, miren los de la cara, sin una labor, tan llanos que no tienen primor alguno, como el ojo del culo, de pliegues lleno y de molduras, repulgo y dobladillos, y con una ceja que puede ser cola de algún matalote, o barba de letrado o médico. Y así, como cosa tan necesaria, preciosa y hermosa, lo traemos tan guardado y en lo más seguro del cuerpo, pringado entre dos murallas de nalgas, amortajado en una camisa, envuelto en unos dominguillos, envainado en unos gregüescos, abahado en una capa, y por eso se dijo: "Bésame donde no me da el sol". Y no los de la cara, que no hay paja que no los haga caballeriza, ni polvo que no los enturbie, ni relámpago que no los ciegue, ni palo que no los tape, ni caída que no los atormente, ni mal ni tristeza que no los enternezca. Lléguense al reverendo ojo del culo, que se deja tratar y manosear tan familiarmente de toda basura y elemento ni más ni menos; demás de que hablaremos que es más necesario el ojo del culo solo que los de la cara; por cuanto uno sin ojos en ella puede vivir, pero sin ojo del culo ni pasar ni vivir.

Lo otro sábese que ha habido muchos filósofos y anacoretas que, para vivir en castidad, se sacaban los ojos de la cara, porque comúnmente ellos y los buenos cristianos los llaman ventanas del alma, por donde ella bebe el veneno de los vicios. Por ellos hay enamorados, incestos, estupros, muertes, adulterios, iras y robos. Pero ¿cuándo por el pacífico y virtuoso ojo del culo hubo escándalo en el mundo, inquietud ni guerra? ¿Cuándo, por él, ningún cristiano no aprendió oraciones, anduvo con sinfonía, se arrimó a báculo ni siguió a otro, como se ve cada día por falta de los de la cara, que expuestos a toda ventisca e inclemencia, de leer, de fornicar, de una purga, de una sangría, le dejan a un cristiano a buenas noches? Pruébenle al ojo del culo que ha muerto muchachos, caballos, perros, etc.; que ha marchitado hierbas y flores, como lo hacen los de la cara, mirando lo ponzoñosos que son: por lo que dicen que hay mal de ojo. ¿Cuándo se habrá visto que por ser testigo de vista hayan ahorcado a nadie por él, como por los de la cara, que con decir que lo vieron forman sus calumnias los escribanos? Fuera de que el ojo del culo es uno y tan absoluto su poder, que puede más que los de la cara juntos. ¿Cuándo se ha visto que en las irregularidades se metan con el ojo del culo?
Lo otro, su vecindad, es sin comparación mejor, pues anda siempre, en hombres y mujeres, vecino de los miembros genitales; y así se prueba que es bueno, según aquel refrán: Dime con quien andas, te diré quien eres. El se acredita mejor con la vecindad y compañía que tiene que no los ojos de la cara, que éstos son vecinos de los piojos y caspa de la cabeza y de la cera de los oídos, cosa que dice claro la ventaja que les hace el serenísimo ojo, del culo. Y si queremos subtilizar más esta consideración, veremos que en los ojos de la cara suele haber por mil leves accidentes, telillas, cataratas, nubes y otros muchos males; mas en el del culo nunca hubo nubes, que siempre está raso y sereno; que, cuando mucho, suele atronar, y eso es cosa de risa y pasatiempo. Pues decir que no es miembro que da gusto a las gentes, pregúnteselo a uno que con gana desbucha, que él dirá lo que el común proverbio, que, para encarecer, que quería a uno sobremanera, dijo: "Más te quiero que a una buena gana de cagar". Y el otro portugués, que adelantó más esta materia, dijo: "Que no había en el mundo gusto como el cagar si tuviera besos." Pues ¿qué diremos si probamos este punto con texto del filósofo que dijo:

No hay contento en esta vida
que se pueda comparar
al contento que es cagar.

Otro dijo lo descansado que quedaba el cuerpo después de haber cagado:

No hay gusto más descansado
que después de haber cagado.

Los nombres que tiene juzgarán que no tiene misterio. ¡Bueno es eso! Dícese trasero, porque lleva como sirvientes todos los miembros del cuerpo delante de sí, y tiene sobre ellos particular señorío. Culo, voz tan bien compuesta que lleva tras sí la boca del que le nombra. Y ha habido quien le ha pueto nombre gravísimo y latino llamándole antífonas y nalgas, por ser dos; otros, más propiamente, le llaman asentaderas; algunos, trancaílo, y no he podido ajustar por muchos libros que he revuelto para sacar la etimología; lo más que he hallado es que se debe decir tancahigo, por lo arrugado y pasado que siempre está.

Con más facilidad topé por qué se decía al lindo ojo del culo "manojo de llaves": por lo redondo del cabo y muchas molduras que hacen aquel mismo repulgo, y viene bien con los que llaman cofre al culo, que es darle cerradura.; y en los animales vemos que la Naturaleza les cubre el culo con la cola o rabo, para que como parte más necesaria y secreta, estuviera acompañado tapado y abrigado, y con mosqueador para de verano, y en las aves lo mismo. Si miramos su ocupación, es hacer lo que ninguno nunca hizo ni pudo: pues en este mundo todos hemos menester a otros para ser proveídos: el alguacil al corregidor, el corregidor al oidor, el oidor al presidente, el presidente al rey. Pero el culo se provee a sí mismo y aún en el presidente, servidor por otro nombre (que así llaman al bacín), cosa equívoca a los derretidos de las damas.

El culo no tiene cosa común, ni aunque me pruebes que hace cámaras, a imitación de otros muchos, pues lo que él hace son mojones, que son fin de términos, para dar a entender que en llegando al culo no has de pasar adelante.

Háceme fuerza que en las almonedas dicen: "¿Hay quien puje?"; que ni sé si convidan a cagar (propiamente entonces pujar) o si a comprar; con que es cierto que tiene grandes preeminencias, cuando se valen de sus voces para otras cosas. Hasta los excrementos o mierda (pasa adelante, porque no te empalagues con tan dulce plato) son de provecho, pues según defienden los doctores galenistas y boticarios droguistas, son buenos para desligar Cárdeno y Alberto los del lagarto para los ojos; los de bestias, que llaman estiércol, es con lo que se fertilizan los campos, y a quien debemos los frutos; la del gato de Algalia, no hay que probar ni examinar cuánto es su valor y estimación; la mierda del buey, o boñiga, para inmensos remedios es provechosa. Esto probado y asentado, ¿habrá curioso alguno que diga que los ojos de la cara tienen alguna virtud? Luego el ojo del culo, él por sí solo, es mejor y de más provecho que los ojos de la cara.

Lo que dicen del culo (los que tienen ojeriza con él) es que pee y caga, cosa que no hacen los ojos de la cara; y no advierten lo cuitados que más y peor cagan los ojos de la cara y peen que no el del culo, pues en ellos no hay sueño que no lo caguen en cantidad de legañas, ni pesadilla o susto que no meen en abundancia de lágrimas, y esto sin ser de provecho, como lo que echa el culo, como ya queda probado.

Lo del pedo es verdad, que no lo sueltan los ojos; pero se ha de advertir que el pedo antes hace al trasero digno de laudatoria que indigno de ella. Y, para prueba desta verdad, digo que de suyo es cosa alegre, pues donde quiera que se suelta anda la risa y la chacota, y se hunde la casa, poniendo los inocentes sus manos en figura de arrancarse las narices, y mirándose unos a otros, como matachines. Es tan importante su expulsión para la salud, que en soltarle está el tenerla. Y así, mandan los doctores que no les detengan, y por esto Claudio César, emperador romano, promulgó un edicto mandando a todos, pena de la vida, que (aunque estuviesen comiendo con él) no detuviesen el pedo, conociendo lo importante que era para la salud. Otros dijeron que lo había hecho por particular respeto que se debe al señor ojo del culo.

Pues decir que no es bullicioso un pedo, ¡bueno es eso! ¿Hay cosa de más gusto que ver en un concurso grande, si se suelta uno, el rumor que mete y qué agudos acuden todos a taparse las narices, como está dicho, y otros que más lo huelen, haciendo la disimulada toman tabaco?

Y es probable que llega a tanto el valor de un pedo, que es prueba de amor; pues hasta que dos se han peído en la cama, no tengo por acertado el amancebamiento; tambien declara amistad, pues los señores no cagan ni se peen, sino delante de los de casa y amigos. Y un portugués preguntado cuál era la parte principal del cuerpo dijo que el culo, que se asentaba primero que nadie y aunque fuese delante del rey.

Los nombres del pedo son varios: cuál le llama "soltó un preso", haciendo al culo alcaide; otros dicen: "fuésele una pluma", como si el culo estuviera pelando perdices; otros dicen: "tómate ese tostón", como si el culo fuera garbanzal. Otros dicen algo crítico: "cuesco", derivado de la enigma; y otros han dicho: "Entre peña y peña el alba, río que suena". De aquí se levantó aquel refrán que dice: "Entre dos peñas feroces, un fraile daba voces". Y finalmente, dijo el otro: "El señor don Argamasilla cuando sale chilla".

Baste ya de probanzas de la nobleza del señor don Pedo y pase por ahora plaza de don caballero que porque no digan me revuelco demasiado no le acoto con otros muchos lugares y autoridades.

Dejo de tratar de los pedos degollados, si bien con esto conocerán de su hidalguía y caballería y grandeza que tiene el culo en este caso. Pues su fortaleza ¿quién la encarecerá?, si es tanta que el sólo limpiarse con un paño delgado se deja de modo por las dos partes, que es más difícil de tomar que la inclusa.

Y, volviendo a los demás sentidos, digo que lo que se queda en el pañuelo de la boca es gargajo, y lo de las narices moco, y lo de los ojos legañas, y lo de los oídos cera; pero lo queda del culo en la camisa es palomino, nombre de ave muy regalada. Fuera de que los ojos no tienen cosa señalada con que limpiarse; que a veces piden el pañuelo prestado a las narices y a la boca, y otras se limpian con las manos, y al mismo tenor los otros sentidos. Mas volviendo al culo, ¡qué de firmas de grandes señores ha iluminado! ¡Qué papeles de los más íntimos amigos no ha visto! ¡Qué de libros de los hombres más doctos ha gastado! ¡Qué de billetes de damas ha firmado! ¡Qué de procesos importantes ha manchado! y, ¡qué de camisas de Cambray y Holanda ha teñido! Y al fin le han servido de limpiadera las mejores y más hermosas manos del mundo, según aquel:

La mano de marfil es muy forzoso
que al culo de su dueña haya llegado.


Y lo merece todo, porque también, sin ser abeja, hace cera o cerote (que así dicen de los medrosos).

Hasta las melecinas deben su ganancia al ojo, que aunque no ve, algunos dijeron que veía Fulano la luz por el ojo del culo de Zutano. Y en verdad que no es vista que invidiar.

De si tiene alguna gracia o no los culos sería largo de contar, baste decir que culos que se conocen, en la calle se saludan. Marcial dice que son saludadores compressis narebus Joven salutat, que en español quiere decir: represando las nalgas saluda a Júpiter, tratando de uno que se peió y por eso algunos le dan tanta antigüedad que dicen: ¿Qué tiene que ver el culo con el pulso? Como si dijeran de una cosa que no da cuidado ninguno y muy con verdad comparándola a otra que de cada accidente se desconcierta.

Y si nos dilatamos en esta materia será proceder infinito, sólo digo que en cuanto he hablado y ponderado del culo aunque me queda el rabo por desollar, que sus gracias son muchas y muy dignas de ponderación, como no son menores sus desgracias siguientes:

DESGRACIAS DEL OJO DEL CULO
PRIMERA DESGRACIA

Enseña un ayo mugriento la lición a un descuidado niño. Encomiéndasela a la memoria y como potencia vil pásasele y jugando, olvida y en pena de lo que pecó la memoria abre el culo a azotes.

SEGUNDA

Va un estudiante un madrugón a una viña, vendimia a la mitad de ella, lleva un lagar en el estómago, topa con una fuente, y porque se lo pide el gusto bebe hasta hartarse: pícase la sed y deshácese en cámaras y págalo el ojo del culo.

TERCERA

El otro mesurado o engullidor miserable, por comer de balde llenó tanto el estómago que se ahitó movido del apetito y págalo el culo a puro jeringazos.

CUARTA

Tiene un mal curado enfermo modorra y porque el humor se le ha apoderado de los sentidos y los descuidos que tuvo el poco prevenido médico, lo paga el culo a puro sanguijuelas que lo sajan vivo.

QUINTA

Sábese, según doctrina de muchos filósofos, que el regüeldo es pedo malogrado y que hay algunos tan desdichados que no se les permite llegar al culo, así lo enseña Angulo que no ha acabado de salir por la boca cuando le dicen todos: "¡Vaya a una pocilga!", y cuando sale por el ojo del culo todo es aplaudido y cuando más le dicen cuerno, como otro tenía costumbre de decir cuando uno se peía "¡cuerno! por ahí comas carne y por la boca mierda, y papa te vea la madre que te parió porque te vea más medrado; en las sopas te lo halles como garbanzo, con esa música te entierren, sabañones y mal de gamones, coz de mula gallega, por donde salió el pedo meta el diablo el dedo, la víbora el pico, el puerco el hocico, el toro el cuerno, el león la mano, el cimborrio de El Escorial y la punta de mi caracol te metan amén".

SEXTA

Da el otro extranjero en caballerear, bizarrear y servir a damas y traer mucha bambolla y fausto, falta a los negocios y pierde el crédito y lo que pecaron los miembros genitales lo paga el inocente culo. Pues al punto dicen: "Fulano ya dio de culo".

SEPTIMA

Va el otro narciso, pisaverde a pie por la calle en tiempo de todos y por más cuidado que pone en las chinas o piedras que están descubiertas para asegurar los pies y andar de guija en guija, resbálase el pie y hace pedazos el pobre culo y de más a más se hace una plasta de todo que le coge de pies a cabeza.

OCTAVA

Da el otro pobre a la medianoche en tiempo de invierno una correncia o evacuación de tripas y porque con la priesa que tiene no se acuerda bien hacia donde quedó el brasero o barreño de la lumbre tropieza en él y hace pedazos las piernas y el culo, cobrando con esta desgracia enfremedad para muchos días.

NONA

Tan desgraciado es el culo que hasta los animales les muerde el lobo por él y en las monas se ve que porque quieren descansar y sentarse a menudo se llenan el culo de callos y por eso han dado en decir: "Fulano tiene más callos que culo de mona".

DECIMA

Viene el otro picarón a sentir el calor del verano y porque yéndose a rascar la comezón de una ladilla frisona le estorbó el matarla una horrenda población de pendejos que topa hacia el culo, determina de matarlas con unas tijeras y teniendo las manos torpes y no ver lo que hace ni poder sufrir más el ser puerco abre a tijeretazos el pobre culo.

UNDECIMA

Viene la otra pobre casada o doncella a descubrir más de lo que fuera menester su natural inclinación de ser puta, tiene celo de ello el galán y causa cuidado al marido y por dar a entender que conocen la fragilidad y imperfección del sujeto, dicen: "de res que se mea el rabo, no hay que fiar".

DUODECIMA

Dale al otro una apretura en la calle o cógele en la comedia, sale con priesa a buscar dónde desbuchar, y porque no llegó tan presto a las necesarias o le embarazó algún nudo ciego, emplástase o embadúrnase de mierda el pobre culo.

DECIMOTERCERA

Viene el otro estudiante o platicante de medicina y al ir a ordenar un medicamento a la cocina topa a la criada que se había hecho del ojo, y ella por darle gusto y apagar el fomes de la concupiscencia y titilaciones venéreas, empieza sus cernidillos y bamboleos, diviértese con el gusto y acribilla a golpes el pobre culo de escalón en escalón.

DECIMOCUARTA

Vienen las Carnestolendas, alégranse las gentes en diferentes festines y por no más de antojo de muchachos o pasatiempo de hombres ociosos pagan los culos de los perros atándoles a la cola mazas diferentes.

DECIMOQUINTA

Vese el otro pobre condenado toreador de a pie embestido del toro, vuélvese para huir, túrbase o no salen los pies con presteza y por no salir ellos presto degárrale el toro el pobre culo.

DECIMOSEXTA

Va una vieja a echar una ayuda a un enfermo, ve poco, no la ha templado bien, encájasela dos dedos del culo, y dale entre las nalgas con ella, escáldale el culo que paga el pobre el descuido de la vieja borracha.

ULTIMA DESGRACIA

Finalmente, tan desgraciado es el culo que siendo así que todos los miembros del cuerpo se han holgado y huelgan muchas veces, los ojos de la cara gozando de lo hermoso, las narices de los buenos olores, la boca de lo bien sazonado y besando lo que ama, la lengua retozando entre los dientes, deleitándose con el reir, conversar y con ser pródiga y una vez que quiso holgar el pobre culo le quemaron.

¿Es creíble?

Garvi, pese a su nazismo mal disimulado, tiene bastante más nivel que Leocadio Patatero, el Feolio, lo siento Leo, pero la verdad, aunque dolorosa y a menudo vulgar, debe decirse no obstante.

A mí eso de 'compañera sentimental', siempre me ha parecido un término horterilla, como de comunistas confesos, carrozas y gente poco de fiar. Yo me fio más de los tios que tienen mujer, sin mas. 'Esa es mi mujer', suena mejor que decir 'esa es mi compañera sentimental'. Cosas de culturetas.

Adre-sarrónico, sospecho que usted no está tan orgulloso de su, ejem, peculiaridad anal como aparenta, pero no debiera preocuparse, yo tengo mentalidad moderna y no me importa nada su ejem, comprendo que en la vida tié que habé de tó

Vamos, que no hay hortera que no tenga su compañera sentimental.

sarónico, yo no soy sarrónico. Dirija sus ventosidades a otro rostro más receptivo. Al de Bremaneur, por ejemplo.

Los hombres tienen mujeres, y los horteras compañeras sentimentales.

Althusser: "Dirija sus ventosidades a otro rostro más receptivo. Al de Bremaneur, por ejemplo."
***
No, por favor, que me despeina.

Bremaneuronal, tu ingenio, como tu pelo, brilla por su ausencia.

Althusser, es ustez taaaaaaan previsible...

Es que son ya muchos los años que llevas leyéndome, amor. Di, a quién has leído más ¿a Ciro Bayo o a mí?

Qué manía con llamarme Althusser. Soy "Adrede": A-D-R-E-D-E.

Althusser, no le leo tanto como piensa. Lo que ocurre es que su falta de ingenio es sospechosamente infantil. Althusser, con la mano en el escroto te lo digo: chocheas.

Despeje la X
Un hombre es a una mujer, como un hortera es a?

Hombre ----------- mujer
Hortera/horterilla ------- X


X= 'compañera sentimental'

saroni el kaki agraz hace su reaparición justo en la penúltima sábana del año con su discrección y delicadeza habitual. Su obsesión por llmar la atención sería conmovedora si no cayera (como lo hace) en la saturación
Así es como sarónico se ve a sí mismo: una Lucy chisporroteante y genial

http://www.youtube.com/watch?v=9COpBKEaoIw&feature=related


Y así como se muestra en realidad:un gato escuchimizado
http://www.youtube.com/watch?v=ubfrb-wq22A&feature=related

Efectivamente, jamás oirán/leeran a ningún horterilla decir que él es el compañero semental de su compañera sentimental.

(0)

O sea sr verle, para resumir gráficamente, que las puyas y batallitas de los escritores aludidos tienen bastante de pelas de cachorros para llamar la atención (otros que tal...)

http://www.youtube.com/watch?v=_TRUyad5pfw&feature=related

[104] Escrito por: Álvaro de Albatros; 30 de diciembre de 2007 14:03:00 CET
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No, pero algun veterinario del inner Circle jura que casos tienen de propietarios de perras y gatas que muy en serio afirmaban que si les practicaban la ligadura de trompas a sus mascotas estas se verían psicológicamente frustradas por su esterilidad. Ya, lo guays es dejar que se preñen y paran cachorros como máquinas y luego graciosamente abandonarlos en las perreras, que para eso son cosa pública, para que a los pocos días se mueran de asco y enfermedades contagiosas varias o sean sacrificados por imposibilidad de atenderlos. Pero eso ya no les parece mal... Joer que tropa

[0]: Ecos de una época interesante y dinámica, aunque no sé si chanante. Como ya sabemos en esta casa, donde hay efervescencia intelectual hay pendencia. En resumen: muy bien traído.

Hablando de todo esto ¿creen ustedes que los blogs son el relevo de aquellas revistas? Yendo más allá: ¿Glosará alguien en un futuro, à la Verle, los enfrenamientos titánicos que ha contemplado esta sábana?

[107] Escrito por: jacobiano; 30 de diciembre de 2007 14:09:00 CET
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psssse ya lo intentó Luz y Contraluz y acabó tirando la toalla

De todos modos recuerde que total somos cuatro y el de las maracas, que vamos, nos creemos un blog de esos impactantes y superleídos y na de na, en cualquier torneo de petanca del Hogas del jubilado hay mas peña. Menudo bañito de humildad con el contador...

Goslum, ya me hice con dos ejemplares esta mañana.
La elección de la portada es generosidad suya?
un saludo.

[108] Escrito por: Blogger Mandarin Goose; 30 de diciembre de 2007 14:13:00 CET

Qué intolerable falta de espíritu de empresa!

Hablando en serio, el contador no me dice gran cosa porque no sé qué número de visitas tiene típicamente un blog puntero. Aunque un millón y picazo de clicks-actualizaciones me parece mucha tela, un número inalcanzable incluso para cuatro gatos reactualizadores compulsivos.

He sido yo quien ha traído lo de "compañera sentimental" a propósito de Savater. A veces la ironía hay que explicarla con comillas, coño.

Leo en la prensa (ABC) la necrológica de Carnicer por Carlos Pujol. Está bien, sin levantar entusiasmo. Por cierto, ¿alguien ha leído el libro de la conversión de Valentí Puig?

Mandarino, hombre refinado, culto y delicado, se siente ofendido por mis vulgaridades proletarias e insinúa que todavía hay clases hay que ver a lo que estamos llegando.

Un citador

Cuando yo era un crítico muy joven me dieron a leer, de parte del actual ministro de Cultura, su primer libro de poemas. Los tales poemas no valían gran cosa pero las citas eran muy buenas, estaban escogidas con gusto y criterio. Los años han ido decantando a éste "hombre de la cultura" hacia lo que realmente es: un lector que cita muy bien.

¿Alguien puede darme el enlace con la necrológica escrita por Carlos Pujol? Gracias.

Crítico, gracias por la referencia.

ASÍ HABLA 'EL SOLITARIO'

'Me alcé en armas contra la banca'

'Crónica' entrevista en exclusiva al atracador más buscado durante años


MATÍAS ANTOLÍN
MADRID.- Dice Luis G. Berlanga que vivimos en un país donde nadie es alguien mientras no se hable mal de él. Cuando se escribe de delitos, de crímenes, de pasiones fuertes... muchos no dicen lo que saben y muchos más no saben lo que dicen. A contraluz de la memoria, recuerdo las confesiones que me ha venido haciendo Jaime Giménez Arbe, 'El Solitario', desde la cárcel de Monsanto en Lisboa.

Llevo muchos meses escarbando en esta historia cosida con hilo de leyenda. Es injusto estar condenado al silencio. Es muy voluptuoso abandonarse a la sinceridad. En cierto modo me siento cómplice. Mi ya amigo Jaime no es el más inocente de los culpables. Sólo la verdad es inocente.

Hay manchas que no se borran nunca, pero desde la primera carta, Jaime Giménez admite todos los delitos de robos que se le imputan, pero subraya con énfasis que él no asesinó a los dos guardias civiles Juan Antonio Palmero y José Antonio Vidal, muertos en Castejón (Navarra) el 9 de junio de 2004... "Matías, te juro por lo más sagrado que yo no maté a esos dos guardias civiles. Quiero hablar con sus familias, porque deseo que se convenzan que no fui yo el que mató a sus seres queridos y a ellos sí les voy a decir quién fue el que los mató. Se lo merecen, es justo. Yo seré lo que sea, pero esos guardias civiles son para mí una pesadilla. Yo no les he matado. Eso no quiere decir que no sepa quién lo hizo. Ya te contaré la verdad porque vas a ser el único periodista al que concederé una entrevista y quiero que seas tú quien escriba un libro sobre mi vida".

Asegura que les mató un ex compañero de fechorías que pertenece a la mafia marsellesa... "Se trató de un asunto en el que intervienen la casualidad y la mala suerte. Un viejo amigo, que había estado nada menos que 10 años en cárceles francesas por atracos en varios países de Europa, me traía un vehículo y yo lo estaba esperando en el polígono industrial de Cogullada(en el coche también traía varias armas). El es de Ajaccio (Córcega). Sólo te puedo anticipar que su nombre es Paul... Comparado con él, yo soy la Dama de las Camelias, de ahí mi miedo, pero lo que no puedo es tragarme un sapo ajeno. De la Guardia Civil uno se puede escapar, pero de corsos y marselleses no te puedes esconder. Yo no soy un chivato".

Jaime Giménez Arbe, 'El Solitario', fue el hombre más buscado de España durante muchos años. Hacía anotaciones en un cuaderno de todas las vicisitudes de los atracos. A veces añadía en inglés o italiano apostillas como "Buena suerte", "Bien hecho" o "Perfecto, hasta la vista". Solía disfrazarse con una peluca o una gorra, una barba, cazadora ancha para estar más cómodo con su chaleco antibalas. También llevaba placas metálicas detrás de su asiento por si le disparaban. Está acusado de asaltar alrededor de 35 bancos en 10 comunidades autónomas. El botín total no llegó a los 700.000 euros.

Con esta peliculera historia, muchos han dado rienda suelta a ese policía que todos llevamos dentro. En este país, los escándalos y murmuraciones son dos de sus principales industrias. En este caso prevalece el espectáculo de la noticia. La dictadura del morbo se ha impuesto. Pocos de los que escriben de crímenes conceden la presunción de inocencia.

Su actitud fue un pulso a las fuerzas de seguridad. Estaba seguro de que nunca le iban a detener. Se equivocó. Alguien le delató y el 23 de julio de este año fue detenido en Figueira da Foz cuando se disponía a cometer un atraco que, al parecer, iba a ser el último antes de irse a vivir con Roberta a Brasil.

"En el fondo hasta casi me alegro de que esto haya llegado a su fin, puesto que ser doctor Jeckill y Mr Hide es muy duro de sobrellevar. Demasiadas avispas en el avispero. No quiero verme reflejado como un Harry El Sucio de vía estrecha, sino como una persona con motivaciones, aciertos y errores como todo el mundo, pero sí, con un gran corazón, que es lo que me ha movido siempre... La vida que llevaba no merece la pena".

Sin embargo, la prisión de Monsanto es para Jaime Giménez un Gulag donde está prohibido hasta respirar a destiempo. "Los abusos e ilegalidades que se practican en esta prisión especial, de alta seguridad y suprema ignominia, son tremendos. No se respetan los derechos humanos fundamentales. Esto es un Gulag y no se puede permitir que un Estado que dice ser democrático tenga este lugar donde se tortura física y psicológicamente con impunidad".

Es difícil de entender que una persona como Jaime Giménez Arbe, procedente de buena familia, se dedicara a robar bancos. Conozco muy bien a su madre, Marisol Arbe Illades; la he acompañado en dos ocasiones en tren a ver a su hijo a la prisión de Monsanto (Lisboa). Marisol es inteligente, culta y sensible. Vísperas de Nochebuena, la vi salir llorando de la cárcel y, emocionada, me dijo que nunca la había besado tanto su hijo preso (no la gusta que se haya dejado patillas a lo Curro Jiménez). Me contó entre sollozos que Jaime siempre la regalaba un libro por su cumpleaños, aunque la hizo sufrir mucho.

"Por ahí se dice que apuñalé a unos compañeros de trabajo por una discusión nimia. Ni eran compañeros de trabajo, ni fue una discusión nimia. Un grupo de ladrones intentó robarme mientras estaba borracho; logré quitar la navaja a uno de ellos y herí levemente a dos de ellos. Fui absuelto por legítima defensa".

El amigo José Hierro
Marisol, que ahora vive con su hija Elvira en una casa de la sierra de Huelva, es viuda de Jaime Giménez Merino, políglota, experto en turismo. Fue muy amigo del poeta José Hierro desde que ambos coincidieron en la cárcel por motivos políticos. La madre de Jaime, que se convirtió en El Solitario, el delincuente más buscado de España que nos hizo recordar a El Lute, nació y vivió en San Sebastián, sus abuelos y padres tenían negocios de joyería, pieles y artes gráficas. Fue concejal en Majadahonda durante una legislatura. Uno piensa que la verdad y la razón, aunque anden en zapatillas, o entre rejas, caminan con altivez. Podrá encerrar a un ser humano, pero nunca sus sentimientos, su dignidad.

"Luego sigue habiendo gente por ahí, psicólogos, forenses, psiquiatras policiales, expertos de toda índole que me acusan de diversas patologías mentales: que me autogestiono, que si soy narcisista e histriónico, que si paranoia, que si esquizofrenia. No, señor, de eso nada. ¿Conoces algún esquizofrénico que sea capaz de pilotar un helicóptero? Solo soy enemigo jurado de la Banca y del Estado corrupto que vivimos".

Jaime Giménez Arbe, anarquista de los años 60, recuerda con simpatía su época hippie. Reconoce que era asiduo al hachís y los alucinógenos. Mantuvo una estrecha amistad con José Antonio Martín Gardoqui, batería de Burning (que pusieron de moda la canción 'Qué hace una chica como tú en un sitio como éste'). Juntos cometieron algunos robos. "La primera vez que estuve en la cárcel (Carabanchel), cuando tenía 16 años, fue por robar cuatro guitarras eléctricas y un equipo de voces para poder cantar. Estuve nueve meses del año 1972. Aquello me dejó un trauma terrible".

Se casó muy joven con una finlandesa; más tarde conoció en Inglaterra a Anne, con la que contrajo segundas nupcias y tuvo dos hijos (Jaime y David); ahora está muy enamorado de la brasileña Iris Roberta Martins, con la que quisiera casarse por poderes desde la cárcel. "Quiero casarme con Roberta y rehacer mi vida. Sé que en España no podrá ser, pues la fama que me han creado pesará siempre como una losa y yo nunca quise ser famoso".

Roberta ha recibido un acoso feroz por algunos medios. Llegó a perder el trabajo al verse relacionada con Jaime. "Ella no es culpable de nada. Sólo me ama y yo a ella". Conozco a Roberta. Es una mujer culta, sensible, con una calidad humana fuera de lo común.

"Soy un insurgente"
Jaime ama a los animales, es un apasionado de la música, nunca le interesó el dinero más que para sobrevivir. Sus verdaderos enemigos son los bancos. No se arrepiente de ser un luchador contra el capitalismo explotador, incluso está orgulloso de ello: "Yo solo soy un insurgente que me he alzado en armas contra el poder injusto de la banca privada. Hoy se me ve de una manera, mañana podría ser un héroe y ejemplo a seguir. Los tiempos cambian. Hubo gente a la que se quemó viva, como Giordano Bruno y otros, simplemente por pensar y decir verdades como puños, y las verdades en un mundo de mentiras y mentirosos a sueldo no gustan".

A veces lo falaz parece verosímil y lo verdadero, falso. Las cosas no son como son sino como se cuentan. Con la historia de 'El Solitario' estamos ante otra joya periodística y social de la España negra donde sólo se ha mostrado un escaparate de bisutería barata. Soy consciente de que cuando el periodista se hace amigo de la fuente, corre peligro la objetividad. Es difícil ser objetivo. Hay que ser neutral, pero opinamos desde nuestra subjetiva objetividad.

No hay por ahí un Garganta Profunda en cada esquina y a veces más que fuentes tenemos charcas con sapos o arroyos contaminados. "El dinero no me dice nada; yo le doy más valor a otras cosas como el amor, la fidelidad, la dignidad, el honor, la libertad, la justicia".

Es materialmente imposible y objetivamente injusto intentar encorsetar en esta crónica las aventuras, venturas y desventuras de El Solitario. Así me narró alguno de sus atracos. Yo me limito a transcribir: "Robo un Banco en Zafra (Badajoz). En el pueblo de Bienvenida mantengo un tiroteo con una patrulla de la Guardia Civil. Dejo 11 cartuchos calibre 45, marca Geco, en el suelo. A continuación me escapo de otras dos patrullas de la Benemérita que intentan emboscarme en un camino. Los guardias toman el número falso de la matrícula de mi furgoneta Renault 4 F-6. Al día siguiente detienen al propietario del coche de donde yo había tomado los números de matrícula. Apalean a la persona inocente y justifican su muerte diciendo que "se había caído por las escaleras".

"Los tuve a mi merced"
En el atraco cometido en Vall de Uxó (Castellón) mantuvo un tiroteo con unos policías municipales. Resultó muerto un policía a consecuencia de los disparos de otro compañero. "A los policías de esta localidad castellonense los tuve a mi merced; ellos heridos y yo apuntándoles. No les maté aún con riesgo de mi vida, porque no soy un asesino. Si hubiera sido un asesino, habría muchos más guardias civiles muertos. Mira, en Pozoblanco (Córdoba), unas dos semanas antes del atraco, y cuando iba a repostar gasolina a la entrada del pueblo, para al día siguiente asaltar CajaSur, mientras hacía el reconocimiento previo al asalto, que siempre solía hacer por precaución para constatar si en mi fuga prevista había habido un cambio de última hora (una obra, una feria, una calle cortada, etc...). Pues en una calle estrecha pasé casi rozando con mi Suzuki a un Nissan Patrol de la Guardia Civil. Estos se mosquearon y me siguieron hasta la gasolinera. Allí yo ya estaba repostando y mi coche llevaba placas falsas y yo la pistola Colt 45 en mi pantalón al alcance de la mano para hacer fuego en una fracción de segundo si hubiera sido necesario. Un guardia se aproximó a mí y hablamos tranquilamente. Y no pasó nada, porque no soy un asesino".

"Tengo una gran puntería con armas de fuego. Soy capaz de desenfundar y acertar a una manzana en fracciones de segundo a 25 metros. Con esto te quiero decir que no tenía necesidad de matar a los guardias civiles, pues simplemente y gracias al poder de detención del calibre 45 ACP que solía usar, con disparar a las ruedas, motor y radiador, el coche perseguidor se hubiera quedado clavado en el sitio. Y yo me habría ido tan fresco, pero sin matar a nadie".

"¿Te quieres creer que entre las armas intervenidas por la policía y expuestas a los medios, hay un fusil de asalto M-16, un revólver de cañón muy largo al que le falta el gatillo, armas de aire comprimido de las que disparan balines diabolo y una metralleta 2-45 (que es sólo un tubo con agujeros) son de juguete? Las granadas eran también de pega, para asustar, sin explosivo. Esa es la policía que tenemos. Todos a apuntarse tantos, ponerse medallas y decir mentiras".

Los periodistas somos humildes juntapalabras que salimos a la calle, miramos y contamos lo que vemos. No somos protagonistas de aquella inolvidable película de Billy Wilder, Primera Página. Antena 3 estrenará en 2008 una tv movie titulada 'Soy El Solitario'. Jaime Giménez Arbe está indignado porque él no ha dado permiso alguno para su realización y no entiende que pueda usarse su alias de El Solitario como reclamo. "Propagando en televisión una versión falsa de mi persona, se destruye mi presunción de inocencia, pues cualquier jurado, juez, telespectadores a fin de cuentas, darán por buena la explicación policial y ya no habrá nadie que pueda dudar de mi culpabilidad. Esto no sólo es injusto sino que podía ser ilegal. Además, provocaría mi indefensión".

Piloto y navegante
Además de piloto de helicópteros, Jaime es patrón de embarcaciones de recreo, y unos días antes de su detención había aprobado los exámenes en el Ministerio de Fomento de patrón de yate. Sólo le quedaban las prácticas y obtendría el título. Le encanta la vela y la navegación. Naufragó su nave aventurera...

Siempre he querido ser un escritor como Truman Capote desde que leí 'A sangre fría', porque la ficción es el único lugar donde todas las preguntas tienen respuesta. Soy de los que piensa que cuando la ficción se mezcla con la historia, todo se convierte en ficción. El hecho de que seamos especialistas en pájaros, no quiere decir que sepamos volar. Después de 30 años de periodista, he llegado a la conclusión de que no se puede ser aséptico, y uno se moja, se imbrica hasta las cachas en lo que quiere contar. Pienso que la función del periodista no es decir a la gente lo que ha de pensar, sino brindarle los elementos que le permitan pensar por su cuenta. Los periodistas levantamos cada día acta en audiencia pública de todo lo que vemos y oímos. Somos testigos, no fiscales ni jueces. Suyo es el veredicto...

"Yo no considero asaltar un banco un delito, sino algo así como un mero acto de expropiación. Así como la legítima defensa, ante el robo organizado y la explotación por parte del tándem políticos/banqueros, y te recuerdo que yo no he matado a nadie, jamás en mi vida".

El Solitario. 3-12-2007

¡Qué interesante y divertido asunto!

[110] Escrito por: jacobiano; 30 de diciembre de 2007 14:34:00 CET
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Me refería, querido jacobiano, al contador ese de IPs que los webmaster colocaron durante unos días a principios de Diciembre, y que constataron que no pasamos de 15 o 20 nick conectados simultáneamente en máximo audiencia. O sea que proliferan los usuarios polinickeros y el refrescamiento d e pantalla

[116] Escrito por: Anónimo; 30 de diciembre de 2007 14:57:00 CET0
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1: el tal matías antolín escribe de pena, penita, pena. Horroroso, decimonónico, cursi, lleno de ínfulas...Una mezcla entre los reportajes del Caso y las novelas por entregas (con esa cumbre del idioma ñoño y tremebundo: era de noche y sin embargo llovía...)

2: el fulanito solitario intenta ponerse piel de oveja pero le asoma garras, cola, colmillos y tufo a carnicero. Es diáfano que el tipo es un asocial de cuidado, uno que se cree que las normas no se hicieron para el, que se escamotea de la responsabilidad del asesinato de los guardia civiles para reducir su pena y acusa a todo el mundo de ser malísimo (menos el, claro). Incurre en contradicciones y deja ver al trasluz la frialdad con que evalúa y trata a los demás. Para mí, sin un exámen psicológico forense mediante para confirmarlo, está claro que es un psicópata/sociópata que ha hecho tandem con un periodista cínico y pedorro que juega al estupendismo literario aunque para elloo tenga que amañar una parodia de entrevista con un asesino frío convertido en niño del coro

[109] Escrito por: español; 30 de diciembre de 2007 14:16:00 CET
Goslum, ya me hice con dos ejemplares esta mañana.
La elección de la portada es generosidad suya?
un saludo.
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Muy amable, español.
No, no la elegí, tan sólo di mi conformidad.
Tápele la nariz al león y verá qué facciones tan familiares descubre.

[118] Escrito por: Blogger Mandarin Goose; 30 de diciembre de 2007 15:11:00 CET

Ah! Se refiere a ese contador! La verdad es que no me fijé mucho. Evidentemente, apreciado Mandarin, quince o veinte personas simultáneamente no parecen muchas, pero carezco de referencias con las que comparar ese dato. Una buena referencia sería conocer cuántas IPs distintas se conectaban simultáneamente al blog de Arcadi en su apogeo. ¿Más? ¿Menos? De todas maneras aquí estamos dando palos de ciego, posponiendo la siesta, cuando a buen seguro los administradores manejan datos concretos que zanjarían este asunto. Habrá que esperar al balance anual (que se acerca).

Les dejo por hoy. Que pasen una feliz prenochevieja todos (no sé si lo saben, pero cada año más gente en los madriles va a Sol el día 30 con el champán y las uvas, y luego de juerga...la prenochevieja gana adeptos año a año).

Buenos días; pese no ser LN, o por no ser LN, me atrevo a sugerirles estos dos links.

http://abc.xlsemanal.com:80/web/articulo.php?id=24397&id_edicion=2707
LUCIEN FREUD
«El arte del retrato no está en el parecido, sino en la actitud. Emana de la intensidad de la mirada»

http://abc.xlsemanal.com:80/web/articulo.php?id=24457&id_edicion=2707

FOTÓGRAFOS
Disparadero automático

La Red se convierte en un inmenso álbum familiar del que cuelgan todo tipo de fotos. Destacan las de los ‘foteros’ fotografiados. ¡Miren al pajarito!

[122] Escrito por: neguev( sin perfil); 30 de diciembre de 2007 16:00:00 CET

Neguev, querida: eso que dice Lucien Freud es un nonsense porque el arte del retrato descansa en el parecido, se ponga como se ponga. Sin parecido no hay retrato. Otra cosa sería si habláramos de "figura" que es justo lo que no es retrato.

No me refería a usted Critico, por supuesto. Usted es un gran crítico y yo leo con atención sus comentarios. Quizá Savater tenga compañera sentimental en vez de mujer, no lo sé, pero a lo mejor sí le pega tenerla (como personaje público).

El Gobierno otorga la medalla al trabajo al peluquero de ZP"

He estado leyendo con atención el reportaje sobre el Solitrario y saco en conclusión que ni el Solitario ni Matías Antolín están en sus cabales. En realidad, constato lo que en cierto modo ya intuía. Por otra parte, el Solitario no entiende en absoluto lo que significa la Literatura, ese "mundo en el que todas las preguntas tienen respuesta". Me parto.

[Deberes]
+ Darle la razón a D. Protactínio respecto al Portillejo. A 10 € comprele y bebile. Tenía que haber leído la etiqueta: Viñedos Mejor... antes.
+ Decirle a Adrede [75] que para brindis al sol, el mío tras la faena de aliño de la portada. ¿Quién escribe bien y quién escribe mal, querido?
+ Melò [66], ni notario ni registrador de la propiedad, que hubiera sido peor... je, je, je. Ya le había dicho que de postre me gusta comer melonas.
+ A otros, que tengan un año placentero, que está el capador encima del gocho.
¿Un purito?
Au revoir.

123] Escrito por: El Crítico Constante; 30 de diciembre de 2007 16:05:00 CET

[122] Escrito por: neguev( sin perfil); 30 de diciembre de 2007 16:00:00 CET

Neguev, querida: eso que dice Lucien Freud es un nonsense porque el arte del retrato descansa en el parecido, se ponga como se ponga. Sin parecido no hay retrato. Otra cosa sería si habláramos de "figura" que es justo lo que no es retrato
.......
Maybe...quizás es que aplica el método del abuelo a la pintura.:)
anyway..Interesante esa distinción entre figura y retrato.
Puede explicarmela CC? pero porfavir tenga en cta que soy apenas una aficionada.

[128] Escrito por: neguev( sin perfil)

Tomemos de ejemplo Los Borrachos: todos los que aparecen en el cuadro son retratos, no hay mas que fijarse un poco (los rasgos sólo pueden pertenecer a personas concretas, y así están tratados). Un interior de Vermeer con figuras: ninguno de los representados está retratado, los rasgos son indiferenciados.

Una vez admitido el matrimonio heterosexual, pronto veremos bodas con animales.

Qué guapa la De Morel, no?
(Y tiene su chispa, agudeza, que se dice).

Crítico: los entes deformes de Bacon: figuras o retratos?

A quien pueda interesar: en la ciudad del buñuelo de aire hay una calle llamada calle de los cuernos. En esa calle un café llamado piano. y mañana a las 17 horas habrña dentro de él dos pataricos.

116] Escrito por: Anonymous Anónimo; 30 de diciembre de 2007 14:57:00 CET

ASÍ HABLA 'EL SOLITARIO'

'Me alcé en armas contra la banca'
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Lo que quedaba por oír. Nada, ya tenemos un Robin Hood o Curro Jimenez. Aquí el que no corre vuela.

No era el Solitario, sino el Insurrecto, alzado en armas contra la Banca. Otro mundo es posible, pero a ser posible tan lleno de listillos como éste.

ASÍ HABLA 'EL SOLITARIO'
'Me alcé en armas contra la banca'
'Crónica' entrevista en exclusiva al atracador más buscado durante años

Una imagen de 'El Solitario'. (Foto: EL MUNDO)
Actualizado domingo 30/12/2007 16:14 (CET)
MATÍAS ANTOLÍN
MADRID.- Dice Luis G. Berlanga que vivimos en un país donde nadie es alguien mientras no se hable mal de él. Cuando se escribe de delitos, de crímenes, de pasiones fuertes... muchos no dicen lo que saben y muchos más no saben lo que dicen. A contraluz de la memoria, recuerdo las confesiones que me ha venido haciendo Jaime Giménez Arbe, 'El Solitario', desde la cárcel de Monsanto en Lisboa.

Llevo muchos meses escarbando en esta historia cosida con hilo de leyenda. Es injusto estar condenado al silencio. Es muy voluptuoso abandonarse a la sinceridad. En cierto modo me siento cómplice. Mi ya amigo Jaime no es el más inocente de los culpables. Sólo la verdad es inocente.

Hay manchas que no se borran nunca, pero desde la primera carta, Jaime Giménez admite todos los delitos de robos que se le imputan, pero subraya con énfasis que él no asesinó a los dos guardias civiles Juan Antonio Palmero y José Antonio Vidal, muertos en Castejón (Navarra) el 9 de junio de 2004... "Matías, te juro por lo más sagrado que yo no maté a esos dos guardias civiles. Quiero hablar con sus familias, porque deseo que se convenzan que no fui yo el que mató a sus seres queridos y a ellos sí les voy a decir quién fue el que los mató. Se lo merecen, es justo. Yo seré lo que sea, pero esos guardias civiles son para mí una pesadilla. Yo no les he matado. Eso no quiere decir que no sepa quién lo hizo. Ya te contaré la verdad porque vas a ser el único periodista al que concederé una entrevista y quiero que seas tú quien escriba un libro sobre mi vida".

Asegura que les mató un ex compañero de fechorías que pertenece a la mafia marsellesa... "Se trató de un asunto en el que intervienen la casualidad y la mala suerte. Un viejo amigo, que había estado nada menos que 10 años en cárceles francesas por atracos en varios países de Europa, me traía un vehículo y yo lo estaba esperando en el polígono industrial de Cogullada(en el coche también traía varias armas). El es de Ajaccio (Córcega). Sólo te puedo anticipar que su nombre es Paul... Comparado con él, yo soy la Dama de las Camelias, de ahí mi miedo, pero lo que no puedo es tragarme un sapo ajeno. De la Guardia Civil uno se puede escapar, pero de corsos y marselleses no te puedes esconder. Yo no soy un chivato".

Jaime Giménez Arbe, 'El Solitario', fue el hombre más buscado de España durante muchos años. Hacía anotaciones en un cuaderno de todas las vicisitudes de los atracos. A veces añadía en inglés o italiano apostillas como "Buena suerte", "Bien hecho" o "Perfecto, hasta la vista". Solía disfrazarse con una peluca o una gorra, una barba, cazadora ancha para estar más cómodo con su chaleco antibalas. También llevaba placas metálicas detrás de su asiento por si le disparaban. Está acusado de asaltar alrededor de 35 bancos en 10 comunidades autónomas. El botín total no llegó a los 700.000 euros.

Con esta peliculera historia, muchos han dado rienda suelta a ese policía que todos llevamos dentro. En este país, los escándalos y murmuraciones son dos de sus principales industrias. En este caso prevalece el espectáculo de la noticia. La dictadura del morbo se ha impuesto. Pocos de los que escriben de crímenes conceden la presunción de inocencia.

Su actitud fue un pulso a las fuerzas de seguridad. Estaba seguro de que nunca le iban a detener. Se equivocó. Alguien le delató y el 23 de julio de este año fue detenido en Figueira da Foz cuando se disponía a cometer un atraco que, al parecer, iba a ser el último antes de irse a vivir con Roberta a Brasil.

"En el fondo hasta casi me alegro de que esto haya llegado a su fin, puesto que ser doctor Jeckill y Mr Hide es muy duro de sobrellevar. Demasiadas avispas en el avispero. No quiero verme reflejado como un Harry El Sucio de vía estrecha, sino como una persona con motivaciones, aciertos y errores como todo el mundo, pero sí, con un gran corazón, que es lo que me ha movido siempre... La vida que llevaba no merece la pena".

Sin embargo, la prisión de Monsanto es para Jaime Giménez un Gulag donde está prohibido hasta respirar a destiempo. "Los abusos e ilegalidades que se practican en esta prisión especial, de alta seguridad y suprema ignominia, son tremendos. No se respetan los derechos humanos fundamentales. Esto es un Gulag y no se puede permitir que un Estado que dice ser democrático tenga este lugar donde se tortura física y psicológicamente con impunidad".

Es difícil de entender que una persona como Jaime Giménez Arbe, procedente de buena familia, se dedicara a robar bancos. Conozco muy bien a su madre, Marisol Arbe Illades; la he acompañado en dos ocasiones en tren a ver a su hijo a la prisión de Monsanto (Lisboa). Marisol es inteligente, culta y sensible. Vísperas de Nochebuena, la vi salir llorando de la cárcel y, emocionada, me dijo que nunca la había besado tanto su hijo preso (no la gusta que se haya dejado patillas a lo Curro Jiménez). Me contó entre sollozos que Jaime siempre la regalaba un libro por su cumpleaños, aunque la hizo sufrir mucho.

"Por ahí se dice que apuñalé a unos compañeros de trabajo por una discusión nimia. Ni eran compañeros de trabajo, ni fue una discusión nimia. Un grupo de ladrones intentó robarme mientras estaba borracho; logré quitar la navaja a uno de ellos y herí levemente a dos de ellos. Fui absuelto por legítima defensa".

El amigo José Hierro
Marisol, que ahora vive con su hija Elvira en una casa de la sierra de Huelva, es viuda de Jaime Giménez Merino, políglota, experto en turismo. Fue muy amigo del poeta José Hierro desde que ambos coincidieron en la cárcel por motivos políticos. La madre de Jaime, que se convirtió en El Solitario, el delincuente más buscado de España que nos hizo recordar a El Lute, nació y vivió en San Sebastián, sus abuelos y padres tenían negocios de joyería, pieles y artes gráficas. Fue concejal en Majadahonda durante una legislatura. Uno piensa que la verdad y la razón, aunque anden en zapatillas, o entre rejas, caminan con altivez. Podrá encerrar a un ser humano, pero nunca sus sentimientos, su dignidad.

"Luego sigue habiendo gente por ahí, psicólogos, forenses, psiquiatras policiales, expertos de toda índole que me acusan de diversas patologías mentales: que me autogestiono, que si soy narcisista e histriónico, que si paranoia, que si esquizofrenia. No, señor, de eso nada. ¿Conoces algún esquizofrénico que sea capaz de pilotar un helicóptero? Solo soy enemigo jurado de la Banca y del Estado corrupto que vivimos".

Jaime Giménez Arbe, anarquista de los años 60, recuerda con simpatía su época hippie. Reconoce que era asiduo al hachís y los alucinógenos. Mantuvo una estrecha amistad con José Antonio Martín Gardoqui, batería de Burning (que pusieron de moda la canción 'Qué hace una chica como tú en un sitio como éste'). Juntos cometieron algunos robos. "La primera vez que estuve en la cárcel (Carabanchel), cuando tenía 16 años, fue por robar cuatro guitarras eléctricas y un equipo de voces para poder cantar. Estuve nueve meses del año 1972. Aquello me dejó un trauma terrible".

Se casó muy joven con una finlandesa; más tarde conoció en Inglaterra a Anne, con la que contrajo segundas nupcias y tuvo dos hijos (Jaime y David); ahora está muy enamorado de la brasileña Iris Roberta Martins, con la que quisiera casarse por poderes desde la cárcel. "Quiero casarme con Roberta y rehacer mi vida. Sé que en España no podrá ser, pues la fama que me han creado pesará siempre como una losa y yo nunca quise ser famoso".

Roberta ha recibido un acoso feroz por algunos medios. Llegó a perder el trabajo al verse relacionada con Jaime. "Ella no es culpable de nada. Sólo me ama y yo a ella". Conozco a Roberta. Es una mujer culta, sensible, con una calidad humana fuera de lo común.

"Soy un insurgente"
Jaime ama a los animales, es un apasionado de la música, nunca le interesó el dinero más que para sobrevivir. Sus verdaderos enemigos son los bancos. No se arrepiente de ser un luchador contra el capitalismo explotador, incluso está orgulloso de ello: "Yo solo soy un insurgente que me he alzado en armas contra el poder injusto de la banca privada. Hoy se me ve de una manera, mañana podría ser un héroe y ejemplo a seguir. Los tiempos cambian. Hubo gente a la que se quemó viva, como Giordano Bruno y otros, simplemente por pensar y decir verdades como puños, y las verdades en un mundo de mentiras y mentirosos a sueldo no gustan".

A veces lo falaz parece verosímil y lo verdadero, falso. Las cosas no son como son sino como se cuentan. Con la historia de 'El Solitario' estamos ante otra joya periodística y social de la España negra donde sólo se ha mostrado un escaparate de bisutería barata. Soy consciente de que cuando el periodista se hace amigo de la fuente, corre peligro la objetividad. Es difícil ser objetivo. Hay que ser neutral, pero opinamos desde nuestra subjetiva objetividad.

No hay por ahí un Garganta Profunda en cada esquina y a veces más que fuentes tenemos charcas con sapos o arroyos contaminados. "El dinero no me dice nada; yo le doy más valor a otras cosas como el amor, la fidelidad, la dignidad, el honor, la libertad, la justicia".

Es materialmente imposible y objetivamente injusto intentar encorsetar en esta crónica las aventuras, venturas y desventuras de El Solitario. Así me narró alguno de sus atracos. Yo me limito a transcribir: "Robo un Banco en Zafra (Badajoz). En el pueblo de Bienvenida mantengo un tiroteo con una patrulla de la Guardia Civil. Dejo 11 cartuchos calibre 45, marca Geco, en el suelo. A continuación me escapo de otras dos patrullas de la Benemérita que intentan emboscarme en un camino. Los guardias toman el número falso de la matrícula de mi furgoneta Renault 4 F-6. Al día siguiente detienen al propietario del coche de donde yo había tomado los números de matrícula. Apalean a la persona inocente y justifican su muerte diciendo que "se había caído por las escaleras".

"Los tuve a mi merced"
En el atraco cometido en Vall de Uxó (Castellón) mantuvo un tiroteo con unos policías municipales. Resultó muerto un policía a consecuencia de los disparos de otro compañero. "A los policías de esta localidad castellonense los tuve a mi merced; ellos heridos y yo apuntándoles. No les maté aún con riesgo de mi vida, porque no soy un asesino. Si hubiera sido un asesino, habría muchos más guardias civiles muertos. Mira, en Pozoblanco (Córdoba), unas dos semanas antes del atraco, y cuando iba a repostar gasolina a la entrada del pueblo, para al día siguiente asaltar CajaSur, mientras hacía el reconocimiento previo al asalto, que siempre solía hacer por precaución para constatar si en mi fuga prevista había habido un cambio de última hora (una obra, una feria, una calle cortada, etc...). Pues en una calle estrecha pasé casi rozando con mi Suzuki a un Nissan Patrol de la Guardia Civil. Estos se mosquearon y me siguieron hasta la gasolinera. Allí yo ya estaba repostando y mi coche llevaba placas falsas y yo la pistola Colt 45 en mi pantalón al alcance de la mano para hacer fuego en una fracción de segundo si hubiera sido necesario. Un guardia se aproximó a mí y hablamos tranquilamente. Y no pasó nada, porque no soy un asesino".

"Tengo una gran puntería con armas de fuego. Soy capaz de desenfundar y acertar a una manzana en fracciones de segundo a 25 metros. Con esto te quiero decir que no tenía necesidad de matar a los guardias civiles, pues simplemente y gracias al poder de detención del calibre 45 ACP que solía usar, con disparar a las ruedas, motor y radiador, el coche perseguidor se hubiera quedado clavado en el sitio. Y yo me habría ido tan fresco, pero sin matar a nadie".

"¿Te quieres creer que entre las armas intervenidas por la policía y expuestas a los medios, hay un fusil de asalto M-16, un revólver de cañón muy largo al que le falta el gatillo, armas de aire comprimido de las que disparan balines diabolo y una metralleta 2-45 (que es sólo un tubo con agujeros) son de juguete? Las granadas eran también de pega, para asustar, sin explosivo. Esa es la policía que tenemos. Todos a apuntarse tantos, ponerse medallas y decir mentiras".

Los periodistas somos humildes juntapalabras que salimos a la calle, miramos y contamos lo que vemos. No somos protagonistas de aquella inolvidable película de Billy Wilder, Primera Página. Antena 3 estrenará en 2008 una tv movie titulada 'Soy El Solitario'. Jaime Giménez Arbe está indignado porque él no ha dado permiso alguno para su realización y no entiende que pueda usarse su alias de El Solitario como reclamo. "Propagando en televisión una versión falsa de mi persona, se destruye mi presunción de inocencia, pues cualquier jurado, juez, telespectadores a fin de cuentas, darán por buena la explicación policial y ya no habrá nadie que pueda dudar de mi culpabilidad. Esto no sólo es injusto sino que podía ser ilegal. Además, provocaría mi indefensión".

Piloto y navegante
Además de piloto de helicópteros, Jaime es patrón de embarcaciones de recreo, y unos días antes de su detención había aprobado los exámenes en el Ministerio de Fomento de patrón de yate. Sólo le quedaban las prácticas y obtendría el título. Le encanta la vela y la navegación. Naufragó su nave aventurera...

Siempre he querido ser un escritor como Truman Capote desde que leí 'A sangre fría', porque la ficción es el único lugar donde todas las preguntas tienen respuesta. Soy de los que piensa que cuando la ficción se mezcla con la historia, todo se convierte en ficción. El hecho de que seamos especialistas en pájaros, no quiere decir que sepamos volar. Después de 30 años de periodista, he llegado a la conclusión de que no se puede ser aséptico, y uno se moja, se imbrica hasta las cachas en lo que quiere contar. Pienso que la función del periodista no es decir a la gente lo que ha de pensar, sino brindarle los elementos que le permitan pensar por su cuenta. Los periodistas levantamos cada día acta en audiencia pública de todo lo que vemos y oímos. Somos testigos, no fiscales ni jueces. Suyo es el veredicto...

"Yo no considero asaltar un banco un delito, sino algo así como un mero acto de expropiación. Así como la legítima defensa, ante el robo organizado y la explotación por parte del tándem políticos/banqueros, y te recuerdo que yo no he matado a nadie, jamás en mi vida".

El Solitario. 3-12-2007

Vaya, veo ahora que alguien se me adelantó. Disculpen.

Lo malo del Solitario, cuando dice que no mató a los dos guardias civiles, es que hay un trabajador de banca al que disparó en la pierna a sangre fría para que la próxima vez tuviera más dinero en caja. Solitario, lo tienes claro.

"[112] Escrito por: El Crítico Constante; 30 de diciembre de 2007 14:48:00 CET

(...) Por cierto, ¿alguien ha leído el libro de la conversión de Valentí Puig?"

Señor Crítico, lo compré hace casi un mes (creo) después de leer el primer capítulo de un tirón en una librería.

A mí me gustó muchísimo, pero decidí terminar un par de libros antes de empezar en serio con el de VP. Así que no le puedo hablar sino vagamente del mismo. Me gusta cómo escribe y me interesa saber cómo desarrolla tan delicado tema a lo largo de casi 150 páginas.

Por lo que recuerdo de aquel lectura rápida, entre las ventajas de Puig sobre Dawkins, Pinker et al se incluyen el que no está ni cabreado, ni rezuma desdén al que no comulga con sus ideas ni parece estar con ganas de apabullar al lector con una miríada de ejemplos. Conciso y luminoso. Y deja entrever una perdonalidad tan atractiva como firme, sin miedos.

Ah, y no es de izquierdas.

Saludos.

Personalidad, no perdonalidad, claro.

Tan felice como inesperado hallazgo parece más de Adrede y otros perdonavidas.

Peluquería masculina. Tres clientes. Música ambiente de fondo. La puerta del local se abre y entra un nuevo cliente. La música desaparece.
- ¿Por qué han quitado la música? –se queja un tipo al que están afeitando.
- Acaba de entrar Teddy Bautista. No queremos problemas.

129] Escrito por: El Crítico Constante; 30 de diciembre de 2007 16:43:00 CET

[128] Escrito por: neguev( sin perfil)

Tomemos de ejemplo Los Borrachos: todos los que aparecen en el cuadro son retratos, no hay mas que fijarse un poco (los rasgos sólo pueden pertenecer a personas concretas, y así están tratados). Un interior de Vermeer con figuras: ninguno de los representados está retratado, los rasgos son indiferenciados.

gracias. Una pregunta mas. ¿ una caricatura estaría mas cerca del retrato o de la figura?

[131] Escrito por: Varón de Motrico

Obviamente figuras. A pesar de que él les llamara retratos y apelara a ciertas cualidades espirituales que deberían tener.

[141] Escrito por: neguev( sin perfil);

La caricatura es un género en sí mismo pero cae muy cerca del retrato. En cierto sentido, todo gran retrato es una sutil caricatura. Una caricatura contenida y sin exageraciones.

Canon de la SGAE

Te imaginas que cada vez que entres en un
edificio le tengas que pagar al arquitecto?.
Todos hacemos nuestro trabajo y no pretendemos
que el del mes pasado nos lo paguen todos los
meses hasta la muerte, nuestros artistas son especiales...

¡TODOS CONTRA LA SGAE!

La SGAE , y compañeros (entre ellos Ramoncín, Ana
Belén, Fernando Arbex...), van a hacer rentable
convertirse en creador de canciones en España, y
a los datos nos remitimos. El nuevo canon que se
nos prepara es abusivo e injusto, y aquí van unos ejemplos:

1 ordenador con 160gb de disco duro (22 EUR de canon)
1 regrabadora de dvd's de ordenador (16,67 EUR de canon)

1 impresora multifunción (10 EUR de canon)
1 cámara de fotos con memoria para 200 fotos (9 EUR de canon)
1 reproductor de dvd de salón (6,61 EUR de canon)
1 Equipo de música de salón (0,60 EUR canon)
1 línea adsl 1 MB (35 EUR canon anuales)
200 cd's vírgenes para grabar diversos datos (50 EUR de canon)
100 dvd's vírgenes para grabar diversos datos (140 EUR de canon)

En definitiva, que cualquier familia española con
un ordenador pagará unos 303 EUR de canon al año.
Antes no se sabía que era lo del canon, pero
ahora nos vamos a enterar de sobra. Señores esto
no es para paliar los datos de la piratería. Que
expliquen qué van a hacer con este dinero.

Firma si no quieres pagar esta burrada. La ley
está debatiéndose en el congreso y pronto vera la
luz si no hacemos nada al respecto.

TU FIRMA SI ES IMPORTANTE
http://www.todoscontraelcanon.es

Pasa este correo si no quieres pagar a estos
usureros. Necesitamos 500.000 firmas y ya
llevamos mas de 200.000. Copia y pega este
mensaje en uno nuevo, no lo reenvíes que da más
la lata leerlo y debemos facilitar el fin de este timo
Jorge Berrocal Garcia
jorge.berrocal@telefonica.net

AQUELARRE NACIONAL-CAVERNARIO

Una vez más se vivió ayer un auténtico aquelarre nacionalista en Bilbao. En efecto, brujos y brujas de Cataluña, Galicia y Euskal Herria se reunieron al caer la noche para celebrar su ritual dionisiaco, su ceremonia diabólica, en definitiva, el alucinógeno 'retorno a la caverna', la estupefaciente vuelta a los orígenes, todo tan primitivo, arcaico y prehistórico como es el propio nacionalismo que reivindican.

El pretexto es lo de menos. En esta ocasión era un encuentro amistoso de fútbol entre una pretendida selección de catalana y un supuesto combinado de Euskal Herria (sic). Pero el objetivo era exaltar el odio a España, es decir, a la nación de ciudadanos libres e iguales según el sentido que dio la Modernidad a la democracia liberal, para reivindicar el neofeudalismo, la vuelta al Antiguo Régimen, el regreso al Medioevo, el retorno a las cavernas, donde no existen ciudadanos sino súbditos de una nación étnica o cultural diferente, es decir, en el fondo superior.

Pero lo demencial desde el punto de vista político es que allí estaban oficiando de auténticos 'machos cabríos' del aquelarre los representantes oficiales de los gobiernos autonómicos de la nación española legalmente constituida, allí estaban los gobiernillos nacional-separatistas. Y la locura máxima se alcanza cuando se reconoce que en dos de esos gobiernillos, el catalán y el gallego, la dirección corresponde al PSOE, el PSOE de Zapatero.

Los ciudadanos no deberían olvidarlo el 9 de Marzo, porque más allá de su nueva imagen conciliadora y aparentemente combativa frente a ETA y el resto de secesionistas, está el ZP que promueve, por acción o por omisión, estos aquelarres separatistas.

Y si para muestra basta un botón, ahí está el doble lema del cónclave nacional-cavernario: "Euskal Herria: nazio bat, selekzio bat", "Catalunya: una nació, una selecció". O sea, la traducción posmoderna al vascuence y catalán del grito nacionalsocialista de siempre: "Deutschland: ein volk, ein reich, ein führer".


Salud, ciudadanos
La Cataluña del Capitán Trueno

Me han descubierto
29 de Diciembre de 2007 - 16:06:42 - Luis del Pino
El Colegio de Periodistas de Cataluña, el mismo que lleva ya tiempo haciendo campaña contra los medios que nos atrevemos a investigar el 11-M, el mismo que acogiera no hace mucho un acto separatista contra la Monarquía, ha publicado hace escasas fechas un dossier especial sobre el 11-M, con el sugestivo título de "Historia de una conspiración".

¿Y qué es lo que dicen en ese informe especial sobre el 11-M los del Colegio de Periodistas de Cataluña? ¿Explican a sus lectores quiénes conspiraron para matar a 192 personas tres días antes de unas elecciones generales? No. ¿Cuentan a su audiencia en qué consistió el 11-M, qué perseguían aquellos que organizaron los atentados? Tampoco. ¿Proporcionan un relato de los hechos que ayude a que quienes lean el dossier sepan con pelos y señales lo que ocurrió aquel jueves negro? Nada de nada.

A lo que se dedica el dossier es, curiosamente, a tratar de desacreditar a los medios de comunicación y a los periodistas que hemos estado investigando el 11-M: Libertad Digital, El Mundo, la Cope, City FM, Federico Jiménez Losantos, Pedro J. Ramírez, yo mismo... ¿Y cómo hacen para tratar de desacreditarnos? ¿Desvela el dossier las mentiras que hayamos podido decir esos medios y esos periodistas? Nones. ¿Demuestra que alguna vez hemos publicado un dato falso, aunque sea uno solo? Menos aún. ¿Refuta nuestras tesis de alguna manera? Tampoco.

El dossier se limita, por un lado, a realizar una serie de juicios de intenciones, como por ejemplo cuando insinúa que, con todas esas investigaciones del 11-M, esos medios de comunicación persiguen ganar dinero (debe de ser que los miembros del Colegio de Periodistas de Cataluña trabajan gratis); y, por otro lado, se dedica a acusarnos a esos medios y a esos periodistas de mentir, recurriendo a una serie de manipulaciones enormemente pueriles para tratar de demostrar que los que manipulamos somos nosotros.

Una de las perlas que más me gustan del informe es cuando, al hablar de mí, afirma el autor, con toda la solemnidad posible, lo siguiente:

"A pesar de que se le conoce como Luis del Pino, en realidad su nombre completo es Luis Manuel del Pino González."

¡Sopla! ¡Han descubierto mi verdadera identidad! ¡Tres años adoptando todas las precauciones del mundo, tres años usando el seudónimo de Luis del Pino para que nadie sepa que, "en realidad", me llamo Luis Manuel del Pino, y van estos aguafiestas del Colegio de Periodistas de Cataluña y me arruinan el disfraz en un pispás! ¡Eso es capacidad investigadora y lo demás son tonterías!

El dossier entero está lleno no sólo de chorradas, sino también de falsedades fácilmente constatables. Así, por ejemplo, el dossier dedica una sección entera a hablar de los dos documentales cuyo guión he elaborado para Telemadrid, sección que comienza con la siguiente frase:

"La productora de El Mundo - El Mundo TV, dirigida por Melchor Miralles - ha producido dos documentales sobre el 11-M con Luis del Pino como presentador."

¡Toma ya! Creo que si yo me propusiera escribir una frase con tantos despropósitos juntos en tan poco espacio, me resultaría francamente difícil. En primer lugar, El Mundo TV no ha producido ninguno de los dos documentales cuyo guión he hecho yo para Telemadrid. No tengo el gusto de conocer a D. Melchor Miralles ni he trabajado nunca en mi vida, ni directa ni indirectamente, para El Mundo TV. Para verificar ese extremo, les hubiera bastado a estos sagaces "periodistas" con hablar con El Mundo TV (cosa que no deben de haber considerado oportuno), con llamar a Telemadrid (cosa que debe de haberles parecido prescindible), con consultar a D. Melchor Miralles (cuyo testimonio les debe de parecer irrelevante) o con preguntarme directamente a mí (cosa que les aseguro que no han hecho).

O les habría bastado, simplemente, con ver ambos documentales y comprobar que en ellos no aparece la más mínima referencia a El Mundo TV. Pero claro, el problema es que el autor del dossier se dedica a acusar de manipulación a dos documentales que ni siquiera se ha molestado en ver. Si los hubiera visto, no diría la tontería de que mi labor ha consistido en actuar de presentador de esos documentales. Lo que yo he hecho ha sido elaborar los guiones de los dos documentales y sólo en el segundo aparezco, además, como presentador del mismo. El autor del dossier se hace un auténtico lío, mezclando los dos documentales cuyo guión he hecho yo para Telemadrid (en el segundo y tercer aniversario del 11-M) con otro documental que El Mundo TV hizo, efectivamente, en el primer aniversario de la masacre, y en el cual yo no he tenido la más mínima participación.

Pero, por si existía alguna duda de que el autor del dossier ni siquiera se ha molestado en ver esos documentales que critica, el siguiente párrafo despeja cualquier incertidumbre:

"Del Pino también defiende que resulta difícil que en la furgoneta Kangoo y en el Skoda Fabia (los vehículos que utilizaron los terroristas para desplazarse al lugar de los atentados) cupieran 13 terroristas con 13 bolsas. Pero cuando lo recrearon era perfectamente posible, así que decidieron pasar por alto este dato."

¿Pero qué está diciendo este hombre? ¿Cómo que decidimos "pasar por alto este dato"? Efectivamente, para el segundo de los documentales que yo elaboré hicimos una reconstrucción de cómo habría habido que meter a los 13 terroristas en los dos vehículos, y ahí está en el documental la escena en la que puede verse que hubieran tenido que ir como sardinas en lata. ¿Por qué el autor del informe sugiere que la escena fue eliminada, cuando esa escena está incluida en el documental? Lo curioso es además que, para ilustrar esa sección del dossier, el propio autor del informe ha incluido una serie de fotogramas de mis documentales, entre los cuales se encuentra uno de esa escena que, según él, no existe.

Decididamente, lo peor del dossier no es la serie de manipulaciones que contiene, sino la profunda torpeza con que esas manipulaciones están hechas. Y no ya sólo porque el autor del dossier se permita criticar documentales que ni siquiera se ha molestado en ver, sino porque parece, a la luz de esas críticas, que ni siquiera se ha molestado en leer la propia sentencia del 11-M.

Porque, ahora que la sentencia del 11-M ha eliminado el Skoda Fabia como prueba del caso, ahora que queda descartado que los terroristas del 11-M utilizaran el Skoda, esa escena del último de mis documentales debería rehacerse, sí, pero para tratar de meter a los 13 terroristas, con sus 13 bolsas, en un solo coche, en lugar de en dos. ¿Y cómo metemos a los 13 terroristas en la furgoneta Kangoo, queridos investigadores del Colegio de Periodistas de Cataluña?

En fin, uno comprende, leyendo el informe de marras, cómo es que el periodismo en Cataluña ha alcanzado el nivel que ha alcanzado. Y para qué hacen falta, en esas circunstancias, órganos censores como el CAC. Y por qué molestamos tanto a determinadas personas los medios de comunicación y los periodistas que cometemos la osadía de pretender informar a la opinión pública acerca de los sucedido el 11-M, en lugar de desinformarla o intoxicarla, que es lo que algunos vienen haciendo desde que alguien volara cuatro trenes aquella mañana del 11 de marzo.

Ay, cómo es la navidad... unos cantan villancicos, otros salen de copas y los hay hasta quienes se van de putas. Sí, esos seres monstruosos, semidesnudos y cargados de enfermedades venéreas y olor a pachuli, también tienen su corazoncito y alegran la ciudad en Nochebuena haciendo lo que mejor se les da: meter las tetas en la boca a los cincuentones de bragueta alegre, mientras les presupuestan sus seis minutos de pasión navideña con mimo y dedicación.

Sobre todo dedicación la de las dos rumanas que trataban, si no de aparearse, al menos de conseguir un par de copas gratis en una de esas fiestas de Nochebuena a las que se acude después de cenar con la familia. O dicho de otra forma, una buena excusa de los pubs para hacer el agosto en diciembre, vendiendo a sus madres licuadas y sujetando un cubito de hielo si fuese necesario. Al menos, siempre nos quedaran unas irrefrenables ganas de ir a mear, y una botella de agua llena de ron para rellenar los refrescos. Además, te permiten asistir en directo a las negociaciones abiertas (de piernas, supongo), de dos prostitutas con el cliente potencial. Casi una hora de negociaciones más intensas que una fusión entre BioManán y Bollylandia, que se sucedían entre sobeteos, caricias y gestos de complicidad entre las dos mujeres de vida alegre, que con sólo mirarse parecían decirse "...ya le hemos sacado otro cubata gratis al abuelo salido... Aaay, dami un dineero, aaaay un dinero porofavoro..." (no olvidemos que, aunque prostitutas, hablamos de rumanas)... Y créanme que conocemos esas miradas, porque era la que nos cruzabamos todos cuando alguno salía del baño con el vaso de refresco aderezado y el pensamiento de "me acabo de ahorrar cuatro euracos, ¡jodeos peseteros cabrones!" en forma de sonrisa disimulada.

Al final las prostitutas se fueron con el cliente, aunque no sabemos en que quedó la cosa, si acabaron haciendo "ñogo, ñogo", o si la susodicha aprovechó el momento para narcotizar al señor y desplumarlo, o si este último dedicó la navidad a descuartizar los cuerpos sin vida de las dos putillas rumanas. Pero sea como fuere, todos pasaron unos agradables momento en una noche santa, una noche especial...

... Y colorín, colorado... PUÑO POR EL CULO PARA EL PUTERO EMPALMADO.

[132] Escrito por: cronopiodeley; 30 de diciembre de 2007 17:16:00 CET

A quien pueda interesar: en la ciudad del buñuelo de aire hay una calle llamada calle de los cuernos. En esa calle un café llamado piano. y mañana a las 17 horas habrña dentro de él dos pataricos.

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En esta calle de los cuernos ¿no predominan los "bares de ambiente"?

Ante la creciente desintegración de Aldean's estoy pensando en abandonar mi nick Aldeans. Pienso que pronto quedará como algo vetusto.
Del mismo modo que Aldeans era una premonición del devenir de Ciutadan's, quizás sea momento de vaticinar el devenir del PP en las próximas elecciones con un nuevo nick. No sé que hacer , son días de reflexión.

99] Escrito por: Protactínio; 29 de diciembre de 2007 18:42:00 CET
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Además de hacerse llamar por mi símbolo químico (aunque quizá Pa para usted signifique otra cosa, no sé), sabe mucho, forastero. Los guiños del rudo Manigual y las lampreas, así lo atestiguan. Pues sí: me gustan mucho. En un par de meses empezará la temporada, como quizá sepa. A ver si este año cae alguna buena. Le recomiendo, por si no lo ha leído, el magnífico texto El espíritu de la lamprea del que es autor el famoso Marqués de Cubaslibres. Impresionante a la par que didáctico.

Un cordial saludo,

Pa (que, aquí, vale por Protactínio)
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Don Protactínio:

Como decía Cantínflas, antes de hablar voy a decir unas palabras: me da la impresión que lo he molestado y no era para nada la intención. Será el ultimo post con el seudónimo de Pa (que no es el BM Protactínio).

La química la tengo bastante oxidada desde la universidad. Sí, Pa para mi significa otra cosa ( recuerdos de la infancia). Al poco de empezar a escribir con este seudónimo noté cierta curiosidad por mi identidad en algunos de los habituales al NJ, asunto gracioso pero sin mayor trascendencia. Al primer Nick (Mandarin, creo) que lanzó la hipótesis de: Pa = Protactínio, se lo desmentí al momento, incluso firmé alguno con algo así : “ ya quisiera él ser Protactinio”. A la vuelta de schelling usted mandó otro post - casi pegado al mío- dejando claro que cada uno es cada uno. Di el asunto por zanjado.

El guiño de la lamprea era una ironía: también me gusta mucho (creo recordar que la temporada empieza el 15/01), incluso hay quién va diciendo por ahí que soy gallego (y yo sin enterarme).

Me queda la duda del “aquí“ de la firma. No sé si se refiere a la firma en si o a su casa (NJ), si es la segunda suena como : sólo yo me llamo Josep LLuís. Espero no recibir una cabeza de caballo.

Un cordial saludo, de corazón.

Pa (que, aquí, no vale por Protactínio).

[102] Escrito por: Faustine de Morel; 29 de diciembre de 2007 19:04:00 CET
[99]
¡Sí señor! Cancelan la corrida por falta de maneras y valor. Protactínio vencedor.
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No me lo tome a mal, pero ese comentario dice mucho sobre usted. Ni soy toro para Protactínio, ni pretendía dar cornadas, ni usted idea de lo que habla.
¿ Maneras, valor?, ¡manda güevos!. No tiene ni puta idea de quién soy ni de lo que hablamos, pero se lanza alegremente a juzgar al Nick desconocido, ignorante y recién llegado por el simple motivo de ser todo esto último. Es usted la antítesis de schelling (siempre una crítica constructiva, una palabra de aliento para los recién llegados, ver el qué y no el quién escribe, recordando a los no presentes pero dando la bienvenida a los nuevos). Es la campeona del argumentum ad hominem.
Fíjese, Don Protactinio mantiene las formas y la educación en el mensaje, y aunque denota cierto enfado (“ además de...” (.) “utilizar mi...”; culpa mía sin duda), respeta a la persona que hay detrás del Nick. Y ahora dígame que no tengo sentido del humor, ya se lo recordaré en otra ocasión y con otra identidad.
¿ Sabe lo más gracioso? A la noche, dentro de dos días o de x volveremos a ser amiguitos. Sólo tendré que dirigirme a usted con una identidad bloger de la “Pandi” (¿dice usted tópico viejo y rancio?, ¡hostias!), o embozado en un anónimo un poco pelota. A más tonterías y gilipollas me muestre usted más me reirá las gracias y pondrá iconos con sonrisitas. No lo olvide.
Me suicido (no se pierde nada).
Pd.- El próximo nick anarco lo apunto al equipo de Sarónico (joer, cada vez estoy peor).

[148] Escrito por: Anonymous 2008, cuarentañera; 30 de diciembre de 2007 20:16:00 CET

Siento no poderle decir que sí. Imagino que a algún sitio podrá ir para conocer a gente como usted.

cronopio, de qué habláis cuando os veis; ¿de mí?

¿De follandeiro?

[51] Escrito por: soy un andalú de clase media-baja; 30 de diciembre de 2007 12:58:00 CET
Es conmovedor, Montano, la predilección que siente usted por los escritores señoritos.
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Su idiotez (de usted) sí que resulta conmovedora. Y patética. Mis señoritos los tengo yo muy bien escogiditos: Gil de Biedma, Azúa, Savater incluso... y no otros tan señoritos o más que ellos y tan estomagantes o más como usted.

FELIZ AÑO NUEVO, HIJOS DE PUTA

Me vermicea el alma. Hechos, y no pechos. Ved cómo caracolean los gusanos entre mis dientes podridos, que os sonríen. Con el sebo que exuda mi exigua cabellera podría crear un enorme cirio fálico con el que adorar a la santísima e hijoputísima virgen del pilar (la de Zaragoza), zorra traidora y canalla, silente puta que me arrumba en la escupidera de los irrecuperables. Releo mi novela, el sincero autorretrato de un cobarde, este vuestro que lo es. Creo haber atisbado mi sino en el oscuro rincón de la verdad: defraudar a quienes me amaron, que los hubo pese a mostrarme siempre como un retorcido solícito, como un servicial alimaño, un silencioso y licencioso canalla y puto, espejo de mi señora de los cielos, virtuales lechos donde el perdón calienta la nariz fría de la infancia pétrea y perdida para siempre. No expiaré mis babas putrefactas con vino ni con ginebra Hendrick’s, que huele a rosas y almohada, el perfume de tu pelo. ¿Redención? No la quiero. ¿Perdón? Jamás humillaría mi clorótica soberbia al dictado de los dioses. Escupiré sobre las Meninas. Mearé en los ríos de España, el Duero moro y fronterizo, el Tajo espejo del fracaso cerdo que en mi sangre se convirtió. Os debo tanto, malditos puercos, y tan incapaz soy de besaros el culo que mi esperanza reverdece: olvidadme. Hacedme nada. Feliz año nuevo, hijos de puta.

Las prosas de Bremaneur son como columnas salomónicas: da igual por donde empieces a leerlas.

154] Escrito por: Blogger Adrede; 30 de diciembre de 2007 21:14:00 CET

De usted, de usted.

"dónde", claro.

Por cierto, estimado señor Verle, es claro quién escribe bien y quién escribe mal: Savater escribe bien; Losantos escribe mal.

Voy a prepararme un bocata de paté y anchoas; luego me paso por aquí, que esta noche no salgo y no hay nada interesante en la tele.

Montano! en la cuatro! el elefantito! YA

Vaya mierda lleva encima el Brema. Folle un poco, hombre, folle un poco...

[161] Escrito por: Mandarin Goose; 30 de diciembre de 2007 21:35:00 CET
Montano! en la cuatro! el elefantito! YA
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Muchas gracias por el aviso, amigo Ganso: pero no iré a verlo... Para mí el elefantito es (¡sólo!) el que estaba recogidito y feliz en aquella foto. Prefiero no quiero atender a los manoseos precedentes y subsiguientes...

[163] Escrito por: J. A. Montano; 30 de diciembre de 2007 21:40:00 CE
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pues las imágenes son una gozada. No vea como corrían los espermatozoides...

Bremaneur ha entrado de lleno en la desesperanza. Es lo que tiene la Navidad, fechas en donde se rinde cuentas no se sabe a quién, ni porqué, no se sabe como pero ya saben, da igual. ¡Es la Navidad, idiotas!

Nadie rindió cuentas tan magistralmente como Drieu la Rochelle.

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

Que nadie olvide que mañana se acaba el año 2007 DC, 2010 DJ.

Jesús nació antes de Cristo.

[164] Escrito por: Mandarin Goose; 30 de diciembre de 2007 21:43:00 CET
pues las imágenes son una gozada. No vea como corrían los espermatozoides...
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Sin duda, sin duda... pero yo ya soy un hombre de fe: de fe elefantiásica.

No he visto imágenes de la manifa esa de la Familia Cristiana Tradicional. ¿Qué tal ha ido? Estoy seguro de que los Padres de Familia Cristiana Tradicional habrán sentido un cosquilleo (sin duda morboso) al estar con sus legítimas esposas justo allí al lado de su frecuentado Hot Girls...

Lo leí el otro día, no sé dónde. Era el día de la muerte de Ike Turner, excelente hombre de blues, mucho más interesante que su ex-mujer: "Pégale; si no se va es tuya para siempre".

[168] Escrito por: J. A. Montano; 30 de diciembre de 2007 21:57:00 CET
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la iglesia loxodóntica.
Suena a algo oriental, gnóstico y místico a la vez.

[171] Escrito por: Mandarin Goose; 30 de diciembre de 2007 22:01:00 CET
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Jajaja, pero le digo una cosa: estoy dispuesto a apostasiar del elefantismo y abrazar el gansismo... si usted se curra un icono que resulte competitivo con el del elefantito :-)

[172] Escrito por: J. A. Montano; 30 de diciembre de 2007 22:07:00 CET
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quite quite... menuda responsabilidad eso de ser fundador de una secta o creencia... lo mio es la herejía sandunguera

[173] Escrito por: Mandarin Goose; 30 de diciembre de 2007 22:13:00 CET
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Entonces abrazaré el sandunguerismo!

Ando revisando las distintas bandas sonoras de este primer año de vida del NJ. Mucho jazz, r&b, clásicos, etc ... y poco heavy en la sábana.
Cronopio ¿algún tema o grupo digno de aparecer en sus listados?

El acto por la familia cristiana celebrado hoy en la Plaza de Colón de Madrid ha reunido a unas 160.000personas.

¿Por qué mienten diciendo que han sido 2 millones? ¿Ha quedado derogado el séptimo mandamiento de la ley de Dios?

[175] Escrito por: Barón Rojo; 30 de diciembre de 2007 22:16:00 CET
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Jajaja, me apuesto un cojón a que hay un grupo de *heavy* que le chifla al Marqués: Status Quo.

A las 23.30 comienza el programa de Iker, para los que gusten de despellejar.

Jajaja, qué bueno, seguro que a ti en cambio te chifla este otro: Meat Loaf.

El Código Penal, más sutil y ponderado que los obispos, distingue, incluso cuando castiga, entre homicidio y aborto.

DE AYAS y AYES

Por nuestra casa desfilaron algunas muchachas que se encargaban de las labores domésticas, casi siempre boicoteadas por las travesuras de tres fieras capaces de hacer digno de santificación a Herodes. Provenían de todas partes: andaluzas, castellanas, gallegas, murcianas…
Pero recuerdo a una especialmente, oriunda de Valencia. Tenía el carácter agrio de los limones, un espíritu que no era de sherry , de jérez añoso, ni de manzanilla fina y virgen acrisolada o amansada por la reiterada humillación , sino más bien de fruto caído que principiaba a avinagrase, y esto mostraba en su incapacidad para bregar con críos, su total falta de paciencia , de buen humor y de novio ; ni siquiera hacia honor su escaso jugo a la naranja amarga, sino a un tomate insípido con incipiente mantillo gris , producto de huerta a punto de convertirse en confitura rancia o de empezar a pudrirse pronto, ya para siempre abandonado en estéril surco. Odiaba todo lo menudo, a niños y animales; venía de Buñol y se llamaba Angelines.
De esa época proceden mis primeros terrores nocturnos, - tal suele ser la secuela imborrable que deja el vil maltrato en el alma de un niño-, cuando empecé a desvelarme soñando que un diablo con mandil de cocina y ojos de lanzallamas incendiaba el falso pianillo rojo que nos habían dejado los Reyes, o que nos escondía los libros de Louise May Alcott, o nos o tiraba a la basura los cromos más difíciles de hallar de ‘Vida y color’, aquel demonio rubio con cofia que nos zurraba la badana y nos obligaba , agarrándonos por la coleta y embistiéndonos con el tenedor , a ingerir sus detestables guisos. Y aún hoy , ya pudiendo alcanzar desde la lejanía madura del recuerdo una mayor aceptación de los hechos, cuyo sentido preciso a un ser de corta edad suele escapársele las más de las veces, por juzgar incongruentes las manías persecutorias e infanticidas de los adultos con los consejos de unidad familiar que daba sin aportar ejemplo el padre Urteaga; aún hoy, digo, sigo sin entender cómo aquella cara redonda y menuda como postre con excedente de cítrico más que de aroma a azahares, aquella jeta traidora , cuyo peligro y nula ternura advertíamos ya entonces en la escasez o casi ausencia de su frente, en el detalle central de una nariz de chota chata con labio austero de bebedora de horchata , y regida por un insidiosa mirada verde de alimaña , fuera capaz de desollar el alma de un inocente, con chispas de acero ; por una mentirijilla de nada, una broma ridícula, un desliz sin relieve ni mayor malicia. Algo amenazador advertíamos en aquel semblante borrascoso, más no era suficiente para evitarnos sus tormentas: el mentón, ligeramente huidizo pero ancho, ayudaba a confirmar aún más esa impresión de mezcla de ambición e impotencia de aquella negada , certificada en su maldad absoluta con sus hechos. Jaca culona, abundante de pecho, de brazo largo, pero manitas de cerdo, que cuando asían daban tortura y no dejaban escapar.

Cada sábado completaba mi madre la compra de la semana en la tienda de comestibles de la señora Claudia.Y el lunes, a lo más tardar, comprobaba indefectiblemente que faltaban ya sea el aceite, el café, el chocolate, o un paquete de arroz; cosa misteriosa , pues no habían dado tiempo a ser consumidos .Y es así como, empezando a sospechar que la mano porcina de Angelines era también ladrona , se atrevió a comprobar mi madre -con gran pesar para su conciencia y aún más para su confiado corazón- que ésta hacía acopio de provisiones en su armario, convertido en improvisada alacena de urraca. Y que el domingo, día en que iba de visita a casa de sus parientes, emigrados también , ellos de la Albufera a un barrio obrero de Barcelona , les llevaba el botín como regalo.
Mi progenitora, que era de natural generosa y comprensiva de la necesidad , debido a su origen social también humilde, no pudo hacer sino la vista gorda. Y empezó a, aunque no nadábamos en la abundancia , doble ración semanal de productos a la extrañada Doña Claudia.
Sin embargo , este gesto de bondad de mi madre, lejos de redimir a Angelines, sirvió sólo para darle aún más alas: en una ocasión en que la familia habíamos salido de viaje por unos días dejando la casa al cuidado de la valenciana , se vieron mis padres obligados a regresar antes de lo previsto y ¡cuál no sería su sorpresa al encontrar a la chica cenando tan ricamente con la vajilla y el cristal de fiesta , y de invitado un primo suyo de Vinaroz, quien para sentirse más cómodo y a sus anchas se había atrevido a ponerse el batín del ‘señor’!. Mi padre, sin perder las compostura, le dio unas palmaditas en el hombro al pirata , y tras bendecirles la cena , les dio las buenas noches y se acostó.
Ni qué decir tiene que al día siguiente ya no estaba con nosotros la caritativa Angelines. Y que, a pesar de lo tragicómico de la escena , nadie lloró por ella. Mis hermanas y yo siempre acabábamos queriendo a muerte a nuestras sufridas cuidadoras y ellas cogiéndonos también al fin y al cabo algo de cariño o resignado afecto, por lo que cada despedida era un drama. Llorábamos, nos agarrábamos a sus faldas y suplicábamos que nos sonasen ellas los mocos una última vez. Pero en esta ocasión , no; con Angelines, no .

Yo por aquel entonces no había leído aún ‘La Barraca’ o ‘Cañas y Barro’, y desconocía tanto la miseria que había precedido a muchas familias españolas, como la luz de los paisajes de Sorolla. Por eso, sé que obraba con prejuicio de infante al burlarme de esa voz chillona de aquella hija de la tierra de las flores de la luz y del amor, que castigaba tan desproporcionadamente nuestras trastadas ; pero, sigo considerando hoy que, al aborrecer la sopa de Angelines, -y no por exceso de sal o por falta de fideos, sino porque solía servirla metiendo intencionadamente uno de los dedos de sus manitas de cerdo en el plato-, mis hermanas y yo no éramos ni malas ni tan ignorantes, ni xenófobas por convicción, ni escrupulosas por vicio, ni vengativas por naturaleza , sino que aplicábamos , guiadas por el instinto y el mensaje no verbal que nos comunicaba la cara de pocos amigos de aquella fallera infanticida , -en la medida de las fuerzas de unas pobres criaturas oprimidas- , siquiera algo de justicia aquí en la Tierra.

175] Escrito por: Anonymous Barón Rojo; 30 de diciembre de 2007 22:16:00 CET

Metallica, siempre Metallica. Pero cuando tenían los pelos largos. Ac/dc también.

[179] Escrito por: J. A. Moranco; 30 de diciembre de 2007 22:28:00 CET
Jajaja, qué bueno, seguro que a ti en cambio te chifla este otro: Meat Loaf.
________________________

Bingo!

Black Sabbath, Uriah Heep. Esto eran grupos duros y no los niñatos aquí citados.

Sobre el heavy debo decir algo: no me disgusta. Nunca voy a buscarlo, ni tengo nada en casa de heavy: pero cuando me asalta en la radio o en algún sitio, no me molesta. Incluso me va el rollo (un pelín). El heavy tenía todas las papeletas para que fuese una de mis bestias negras, junto con los cantautores, los raperos o la tuna. Pero no.

[151]

Pues claro que no me lo tomo a mal. De hecho, lo único que voy a hacer es permitirle (qué remedio) que me observe y se dé cuenta usted solito de lo desencaminado que está.

Ahora bien, se equivoca usted en algunas cosas y aunque caigan en saco roto, que no dudo que lo harán, no me queda más remedio que perder unos minutillos y señalárselas:

El tema de la “pandi” y su automática repulsión por algún agente externo, no se ha producido nunca. Al menos desde que yo ando por estos lares. La patada en el culo “pero tú de qué vas”, por parte de alguien que ya lleve aquí dos tardes, o tres risas, que es más o menos lo mucho y lo poco que hace falta para ponerse a nivel del más veterano, viene dada por otro tipo de conductas que son, sinceramente, de muy difícil aguantar. En cuantito empiezan ustedes, los anónimos (no todos, sólo los anónimos replicantes “¡¡¡que estoy aquiiiiiiiiiiiiiiiiiiiií!!!”), a querer hacerse un sitio a base de darse culazos con los demás, al precio de soltar la barbaridad y/o grosería que sea para de inmediato y a la menor respuesta, sentirse la parte ofendida e iniciar así un rosario de descensos hacia el absurdo; como es lógico y comprenderá alguno de los cornudos contra los que arremete, es más que posible que no tenga también ganas de convertirse en apaleao, y por lo tanto se le revuelva. A ver.

Usted sea bueno, pórtese bien, sea humilde, y sobre todo, entre despacito. Que está entrando en casa ajena, hombre (or sister). Porque sólo de esa manera se ahorrará estos juicios tan tontos, gratuitos y equivocados, que son los que viene haciendo desde que llegó y por los que después querrá que le trague la tierra.

Y ya para acabar (pero para acabar del todo; ahórrese el mensajito revoltoso-posterior en el que me vuelve a traducir lo que le digo en ofensas gravísimas-gravísimas, porque esto tendría usted que tenerlo interiorizado hace ya mucho tiempo y yo no pienso seguir perdiendo el tiempo en retrocesos educacionales de este tipo; no condesciendo más, tómeselo cada ocho horas), cuando el comportamiento es grosero, atrevido, feo, incómodo, se le suele hacer ver aquí, incluso al más pintao. Y la reacción con él es la misma. Lo que pasa es que aquí, el más pintao hace relojes, y de común los árbitros acaban comiéndose las tarjetas por aburrimiento.

Ale, a remar.



Ps: todos queremos a Schelling

Cuéntenos, querido Marqués: ¿ha estado usted hoy en Colón? ¿Qué ambiente se respiraba allí, con tanta Familia Cristiana Tradicional junta?

(Corregido)

DE AYAS y AYES

Por nuestra casa desfilaron algunas muchachas que se encargaban de las labores domésticas, casi siempre boicoteadas por las travesuras de tres fieras capaces de hacer digno de santificación a Herodes. Provenían de todas partes: andaluzas, castellanas, gallegas, murcianas…
Pero recuerdo a una especialmente, oriunda de Valencia. Tenía el carácter agrio de los limones, un espíritu que no era de sherry , de jérez añoso, ni de manzanilla fina y virgen acrisolada o amansada por la reiterada humillación , sino más bien de fruto caído que principiaba a avinagrase, y esto mostraba en su incapacidad para bregar con críos, su total falta de paciencia , de buen humor y de novio ; ni siquiera hacia honor su escaso jugo a la naranja amarga, sino a un tomate insípido con incipiente mantillo gris , producto de huerta a punto de convertirse en confitura rancia o de empezar a pudrirse pronto, ya para siempre abandonado en estéril surco. Odiaba todo lo menudo, a niños y animales; venía de Buñol y se llamaba Angelines.
De esa época proceden mis primeros terrores nocturnos, - tal suele ser la secuela imborrable que deja el vil maltrato en el alma de un niño-, cuando empecé a desvelarme soñando que un diablo con mandil de cocina y ojos de lanzallamas incendiaba el falso pianillo rojo que nos habían dejado los Reyes, o que nos escondía los libros de Louise May Alcott, o nos o tiraba a la basura los cromos más difíciles de hallar de ‘Vida y color’, aquel demonio rubio con cofia que nos zurraba la badana y nos obligaba , agarrándonos por la coleta y embistiéndonos con el tenedor , a ingerir sus detestables guisos. Y aún hoy , ya pudiendo alcanzar desde la lejanía madura del recuerdo una mayor aceptación de los hechos, cuyo sentido preciso a un ser de corta edad suele escapársele las más de las veces, por juzgar incongruentes las manías persecutorias e infanticidas de los adultos con los consejos de unidad familiar que daba sin aportar ejemplo el padre Urteaga; aún hoy, digo, sigo sin entender cómo aquella cara redonda y menuda como postre con excedente de cítrico más que de aroma a azahares, aquella jeta traidora , cuyo peligro y nula ternura advertíamos ya entonces en la escasez o casi ausencia de su frente, en el detalle central de una nariz de chota chata con labio austero de bebedora de horchata , y regida por un insidiosa mirada verde de alimaña , fuera capaz de desollar el alma de un inocente, con chispas de acero ; por una mentirijilla de nada, una broma ridícula, un desliz sin relieve ni mayor malicia. Algo amenazador advertíamos en aquel semblante borrascoso, mas no era suficiente para evitarnos sus tormentas: el mentón, ligeramente huidizo pero ancho, ayudaba a confirmar aún más esa impresión de mezcla de ambición e impotencia de aquella negada , certificada en su maldad absoluta con sus hechos. Jaca culona, abundante de pecho, de brazo largo, pero manitas de cerdo, que cuando asían daban tortura y no dejaban escapar.

Cada sábado completaba mi madre la compra de la semana en la tienda de comestibles de la señora Claudia.Y el lunes, a lo más tardar, comprobaba indefectiblemente que faltaban ya sea el aceite, el café, el chocolate, o un paquete de arroz; cosa misteriosa , pues no habían dado tiempo a ser consumidos .Y es así como, empezando a sospechar que la mano porcina de Angelines era también ladrona , se atrevió a comprobar mi madre -con gran pesar para su conciencia y aún más para su confiado corazón- que ésta hacía acopio de provisiones en su armario, convertido en improvisada alacena de urraca. Y que el domingo, día en que iba de visita a casa de sus parientes, emigrados también , ellos de la Albufera a un barrio obrero de Barcelona , les llevaba el botín como regalo.
Mi progenitora, que era de natural generosa y comprensiva de la necesidad , debido a su origen social también humilde, no pudo hacer sino la vista gorda. Y empezó a comprar, aunque no nadábamos en la abundancia , doble ración semanal de productos a la extrañada Doña Claudia.
Sin embargo , este gesto de bondad de mi madre, lejos de redimir a Angelines, sirvió sólo para darle aún más alas: en una ocasión en que la familia habíamos salido de viaje por unos días dejando la casa al cuidado de la valenciana , se vieron mis padres obligados a regresar antes de lo previsto y ¡cuál no sería su sorpresa al encontrar a la chica cenando tan ricamente con la vajilla y el cristal de fiesta , y de invitado un primo suyo de Vinaroz, quien para sentirse más cómodo y a sus anchas se había atrevido a ponerse el batín del ‘señor’!. Mi padre, sin perder las compostura, le dio unas palmaditas en el hombro al pirata , y tras bendecirles la cena , les dio las buenas noches y se acostó.
Ni qué decir tiene que al día siguiente ya no estaba con nosotros la caritativa Angelines. Y que, a pesar de lo tragicómico de la escena , nadie lloró por ella. Mis hermanas y yo siempre acabábamos queriendo a muerte a nuestras sufridas cuidadoras y ellas cogiéndonos también al fin y al cabo algo de cariño o resignado afecto, por lo que cada despedida era un drama. Llorábamos, nos agarrábamos a sus faldas y suplicábamos que nos sonasen ellas los mocos una última vez. Pero en esta ocasión , no; con Angelines, no .

Yo por aquel entonces no había leído aún ‘La Barraca’ o ‘Cañas y Barro’, y desconocía tanto la miseria que había precedido a muchas familias españolas, como la luz de los paisajes de Sorolla. Por eso, sé que obraba con prejuicio de infante al burlarme de esa voz chillona de aquella hija de la tierra de las flores de la luz y del amor, que castigaba tan desproporcionadamente nuestras trastadas ; pero, sigo considerando hoy que, al aborrecer la sopa de Angelines, -y no por exceso de sal o por falta de fideos, sino porque solía servirla metiendo intencionadamente uno de los dedos de sus manitas de cerdo en el plato-, mis hermanas y yo no éramos ni malas ni tan ignorantes, ni xenófobas por convicción, ni escrupulosas por vicio, ni vengativas por naturaleza , sino que aplicábamos , guiadas por el instinto y el mensaje no verbal que nos comunicaba la cara de pocos amigos de aquella fallera infanticida , -en la medida de las fuerzas de unas pobres criaturas oprimidas- , siquiera algo de justicia aquí en la Tierra.

J. A. Montano dijo...
Sobre el heavy debo decir algo: no me disgusta.

---

Estaba claro, hombre. Siempre supimos que tu rollo es el rock:

http://www.13thnote.co.uk/extras/manowar.jpg

Acabo de *adelantar* en mi blog mi último post de 2007, que contiene tres consideraciones breves sobre Jaime Gil de Biedma: Biedmianas.

Estoy por guardarme uno de esos mensajes "pero pero pero pero" para no tener que tomarme la molestia de escribirlo cada equis tiempo.

(...)

Me llevo mi alma a la cama, que mañana tengo una infinidad de invitados para cenar.

Que pasen buena noche, señores.

[189] Escrito por: Anónimo; 30 de diciembre de 2007 22:40:00 CET
http://www.13thnote.co.uk/extras/manowar.jpg
___________________________

¿Eso se sigue llamado heavy? ¿O pasa a llamarse ya gay-heavy?

Espero que entre sus invitados, Faustine, se encuentre el agradable espectro de Manolo Gómez Bur! Feliz Año!

BLack Sabbath también. Bien, bien.

Es posible vivir holgadamente de la "reflexión intelectual" sobre "temas transversales". Pere Portabella, según El País, lo ha conseguido.

[193] Sinceramente, yo espero que no. Pero sobre esto del alma femenina he estado pensando bastante, y protestaré enérgicamente... el año que viene.

Feliz fin de año, :-)

Claro, Crono, Black Sabbath "es" el heavy.

Pero Insidisi, jamás.

Me está resultando bien llamativa la resistencia de las féminas a acoger en su seno a un tío entrañable como Manolo Gómez Bur...

Bremaneur, hijo de puta tú.

Es acojonante: antiguamente el Nickjournal sólo se vacíaba cuando había fútbol... Ahora también se vacía cuando está Fríker Jiménez...