Son algo más de las doce de un mediodía suave y algo tristón. No me apetece trabajar (trabajar aburre) y paseo por las calles de una ciudad provinciana, ahora inundada por la fuerte luz otoñal de mediados de octubre. Camino con zancadas decididas mientras escucho la versión que Joe Henderson grabó de Blue Bossa en 1963. Percibo (quién sabe si es verdad o subjetivismo) una línea melódica marcada por la melancolía y me imagino en la piel del protagonista paseando por las calles de Río de Janeiro, paseando por la playa cualquier mañana sin nada que hacer, las manos en los bolsillos, un leve contoneo al andar y la sonrisa o la atonía en el rostro. Todo el futuro, inexistente, por delante. Pero es una ciudad provinciana de Castilla la que cruzo, y tan pequeña que ni siquiera me permite perderme por sus calles de irregular y mediocre trazado urbanístico.
Ayer volví a ver Pat Garrett y Billy el Niño. Sam Peckinpah logra infundir a la historia una dosis nada desdeñable, pero tampoco exagerada, de nostalgia, la misma que aparece como tema recurrente en toda la cultura norteamericana. Desde el principio sintieron que estaban destrozando un mundo idílico, que en todo momento estaban acabando con un estadio anterior de la civilización mejor que el que surgía entre las ruinas, o el olvido, del antiguo.
Pronto vendrá noviembre y con él la cosecha de membrillos, ya amarillecidos por virtud de una luz suave, tibia, acogedora, melancólica. Entonces alguna mañana de sábado los herviré y pasaré por el chino para después mezclarlos con el almíbar del azúcar y preparar dulce de carne de membrillo. Más adelante invitaré a algunos amigos a merendar en casa y comérnoslo mientras hablamos de lo humano. Escucharemos a Henderson y la luz de la tarde desaparecerá sin que apenas lo sintamos.
(Escrito por Garven)
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