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28 agosto 2007
De árboles y libros

Weimar es el corazón ilustrado de Alemania. Sus edificios sobrevivieron sin apenas daños a las incursiones de los bombarderos británicos y estadounidenses durante la IIGM y la purga ideológico-arquitectónica o el descuido de la DDR apenas la afectó. Es desde hace tres siglos el hogar de la cultura alemana, el escaparate de lo mejor que Alemania ha dado al Mundo. Pero, sobre todo, es la ciudad de Johann Wolfgang Goethe, su santuario, el lugar de peregrinación al que sus amantes se dirigen a rendir pleitesía. Allí están su casa natal, la biblioteca de la duquesa Anna Amalia –que dirigió-, la casa de verano –regalo de los Grandes Duques de Sajonia-Weimar para retenerle a su servicio-, el parque y los edificios que el diseñó para los Duques, el café que frecuentaba, sus archivos, allí se edita la edición canónica de su obra en sólo 133 volúmenes, etc....

Weimar es Goethe y su llegada en 1775 es la segunda fundación de la ciudad. Ni antes ni después habrá un habitante de Weimar que deje una huella comparable. La nómina incluye entre otros a Lucas Cranach el Viejo, Johann Sebastián Bach, Christophe Martin Wieland (primer traductor de Shakespeare al alemán), Schiller, Liszt y su Escuela Superior de Música, Friedrich Niezstche, Richard Wagner, Max Weber y la Constitución de Weimar, Walter Gropius, Paul Klee u Oskar Schlemmer. Se les recuerda para completar.

Así que si uno es un aficionado a las reliquias de los titanes de la cultura, un paseo por el centro histórico de Weimar –con su Rathaus medieval, la casa renacentista y colorida de Lucas Cranach el Viejo, el Schloss neoclásico y el parque a las orillas del Ilm- se convierte en una auténtica orgía. La antigua capital de Turingia es, sin duda, una ciudad de libros.

Sin embargo, es mejor visitar Weimar después de haberla contemplado desde el Ettersberg, una pequeña estribación montañosa cubierta de un bosque denso y oscuro –un bosque romántico en el que el propio Goethe alimentó sus visiones-, que a estas alturas del año empieza ya a amarillear. A unos tres kilómetros de la salida de la población se desvía a la derecha un ramal que lleva al interior del bosque. El firme es irregular, hay tramos con un impecable asfaltado de Autobahn seguidos de otros cuyo firme es un anticuado macadam. Su nombre está preñado de sueños medievales y hazañas guerreras. Es la Blutstrasse, la Carretera de Sangre. A un lado de la misma, se abre un claro en el que un mirador permite contemplar la ciudad de la Ilustración a vista de pájaro. El carácter de Goethe impregna también estas montañas, siguen siendo heiligesland.

Ni siquiera uno de las organizaciones más detestables de la Historia se atrevió a profanar el espíritu sagrado del lugar. Por eso el día 28 de julio de 1937, Heinrich Himmler personalmente cambió el nombre oficial del K.L. Ettersberg por el de K.L. Buchenwald/Post Weimar, debido a las protestas de la Asociación Cultural Nacional Socialista de Weimar. Una repugnante broma de un hombrecillo que hubiera sido ridículo de no haber sido un asesino en masa. Buchenwald, “el Hayedo”.


Y la broma continuó siete años. El día 19 de julio de 1937 los "Templarios" de Hitler -la élite de los Herrenvolker- acababan de internar a los primeros huéspedes del Hayedo. Ciento cuarenta y nueve del aproximadamente cuarto de millón de personas que fueron internadas allí. En los años de funcionamiento del campo murieron alrededor de cincuenta y seis mil internos. Por agotamiento extremo, inanición, congelación, tortura, experimentos médicos, disentería, tuberculosis, estrangulamiento, disparos en la nuca, palizas brutales, electrocución, fusilamiento...

Si se continúa por la calzada las hayas te acompañan hasta el patio de armas del lager. Hoy es el parking del Gedenkstätte Buchenwald. En un día claro y soleado, así lo vi yo, el bosque resulta apacible y amable, y los barracones de la guarnición parecen una inofensiva colonia de vacaciones, en el que la Kommandatur del K.L. se esconde tras lo que parece una estación alpina de ferrocarril. Hasta las torres de vigilancia tienen un aire de castillo de cuento.

Una vez superadas las celdas de castigo –el patio de recreo del Kommandant Koch- se abre un rectángulo despejado, ligeramente en cuesta, del tamaño aproximado de diez campos de fútbol. Apenas nada levanta del suelo más de cincuenta centímetros. Sólo quedan tres edificios en pie: un barracón, el almacén del campo y el crematorio. El resto de los barracones son sólo un recuerdo: rectángulos de ladrillos rellenos de basalto negro. No hay escándalos de hormigón o piedra para recordar a las víctimas, sólo silencio.

El Sol radiante sólo aumenta tu confusión. Las elegantes señales metálicas que anuncian lugares sobresalientes del campo son como cuervos, anuncian un horror especial. Apenas se ha recorrido uno de los lados cortos del campo y el campo empieza a golpear como un profesional, a los flancos, quitando el aire a los visitantes. Los detalles desaparecen y sólo apenas se ven los nombres de los lugares que fueron destino de los prisioneros: TREBLINKA,BERGEN-BELSEN, AUSCHWITZ....Hay gente alrededor pero no se oye nada.

Cuando se llega al Pequeño Campo –destinado a los judíos y prisioneros en tránsito- ya no importan los datos ni las anécdotas: nadie se escapó nunca de Buchenwald, Ernest Thälmann fue asesinado en el crematorio, la unidad 99 ejecutó a más de ocho mil prisioneros de guerra soviéticos de uno en uno con un tiro en la nuca, la GESTAPO utilizaba a la guarnición para ejecutar a prisioneros en secreto colgándolos de ganchos, sólo hubo dos Kommandants en el campo (Karl Koch y Hermann Pister), las SS enviaban las cenizas de los muertos a sus familias a portes debidos, el único árbol del campo era el “Roble de Goethe”, los ciudadanos de Weimar compartían el ferrocarril construido por los muertos vivientes con los transportes de prisioneros que iban o venían, en el momento de máxima ocupación el número de prisioneros fue de cien mil (sólo había tres letrinas), Jorge Semprún sobrevivió al lager, siete mil miembros de las SS trabajaban en el campo y disfrutaban de un zoo privado y de una pista de equitación cubierta, la resistencia organizada en el campo consiguió reunir y ocultar más de cien armas de fuego....

JEDEM DAS SEINE – A CADA UNO LO SUYO- es el lema del campo. Otra broma. Que él cumple a su manera. Espesa el aire, dificultando la respiración, para ver como boquean. Luego, les niega el uso de la razón y los sentidos, dejando un poso de muerte y desesperación. Los colores desaparecen, quieren huir de los recuerdos, saben que no pertenecen a este lugar. No hay nada para nadie. No se encuentra comprensión en las piedras de Buchenwald.

Los detalles del Crematorio y el Almacén –que alberga un ejemplar museo- se pierden en la necesidad de salir de allí. La sala de autopsias, deformidad del cinismo burocrático de los guerreros arios. Los hornos, con las puertas abiertas, como esperando la siguiente tanda de cadáveres. Los ganchos de la sala de ejecución. Los desconchones en la pared, más o menos a un metro ochenta centímetros de cada gancho. Hay carteles, no hacen falta, que recuerdan que esta construcción es el lugar del último descanso de más de veintidós mil víctimas y piden silencio. Hay que hacer un esfuerzo para poder hablar.

Para salir, hay que pasar de nuevo bajo el reloj de la Kommandatur. Está parado en las tres y cuarto. Es la hora en la que se paró el día 9 de Abril de 1945. Ante la proximidad de la 6ª División Blindada Americana, la mayor parte de los SS huyeron, y los prisioneros aprovecharon la oportunidad para atacar a los restantes guardias y liberarse a sí mismos. Dos días más tarde, los soldados americanos llegaron al campo. La historia del Buchenwald nazi había terminado.

Hay que volver. En el trayecto, alguien puede recordar que mientras Goethe y Beethoven paseaban juntos por Viena, se cruzaron con el Emperador de Austria y mientras que Goethe hacía la cortesana reverencia y doblaba las rodillas, Beethoven continuó caminando sin inclinarse. Weimar espera, la ciudad de Goethe, la ciudad de los libros.

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(Escrito por El Almirante Benbow)

Etiquetas:

 
[0] Editado por Tsevanrabtan a las 8:30:00 | Todos los comentarios // Año IV



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Escrito por: Blogger J. A. Montano - 28 de agosto de 2007, 22:28:00 CEST

Nuestro Perro es tan pijo, que en vez de decir "guau guau" dice "guay guay".

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:28:00 CEST

[400] Escrito por: jacobiano - 28 de agosto de 2007 22:26

¡A mí Pedrete me parece siempre tan natural cuando habla!

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:30:00 CEST

Acabáramos. Su irregularidad en pantalla es porque a veces los políticos no le dejan.

 

Escrito por: Blogger Sámuel - 28 de agosto de 2007, 22:32:00 CEST

Las voces libres, cronopio, acaban pagando el pato.

(Amigo de Luis Cobos!!!)

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:32:00 CEST

Amigo de Luis Cobos. Claro.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:33:00 CEST

[405] Escrito por: jacobiano - 28 de agosto de 2007 22:32

Exijo foto finish.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:34:00 CEST

En mis tiempos a los que cruzaban las piernas así los llamábamos nenazas.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:36:00 CEST

[400] Escrito por: jacobiano - 28 de agosto de 2007 22:26


Ya está. Lo acaba de llamar "pícaro". Dígame, jacobiano, anda usted toqueteando una bola de cristal, ¿verdad?

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:37:00 CEST

No se distinguen sus canciones de cuando tenía 18 años de las actuales. Y lo dice en público. Con un par.

 

Escrito por: Blogger Sámuel - 28 de agosto de 2007, 22:38:00 CEST

Qué va, cronopio. Se le nota en la mirada.

 

Escrito por: Blogger last churrero - 28 de agosto de 2007, 22:39:00 CEST

por ejemplo, la carrera de Sebastian Coe en la que bate el record del mundo de 800 en Florencia, adelantando a Konchellah (que luego seria dos veces campeon del mundo de 800), adelantando, digo, en la curva!!!

y como estaba la meta al llegar, como la plaza del pueblo allí esperándole!

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 22:40:00 CEST

[312] Escrito por: Almirante Benbow - 28 de agosto de 2007 21:08

El partido de Ciudadanos Basta empieza con buen pié. Se vam a dar una hostia digna de un video de Okaso.
------------------------------
Y usted que lo vea, para poder alegrarse.
Caña a todo lo que se salga del corral.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:40:00 CEST

Míralos, qué bonicos los dos con los jerseys atados sobre los hombros.

 

Escrito por: Blogger Sámuel - 28 de agosto de 2007, 22:41:00 CEST

Hay cierto mimetismo (creciente!) entre ambos. Al terminar la entrevista podrán intercambiar sus identidades tranquilamente. Pedro Ruiz sería un gran Buruaga, y Buruaga sería un gran Pedro Ruiz.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 28 de agosto de 2007, 22:42:00 CEST

1Que se besen, que se besen!

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 28 de agosto de 2007, 22:43:00 CEST

[197] Escrito por: Melò Cucurbitaciet - 28 de agosto de 2007 17:35

Crítico, en la entraba de ayer Mercutio le retaba a cuenta de una pintura de la Santa Compaña.
------------
¿Qué pintura es esa, amigo mío? A mí lo de la Santa Compaña me suena a Wenceslao Fernández Flórez más que a pintura.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 28 de agosto de 2007, 22:49:00 CEST

Pedro Ruiz es amigo de Luis Cobos, sí. Pero, según me contaron, siempre cuenta (sin que se entere Luis Cobos) este chiste:

Herbert von Karajan ensaya con la Orquesta Filarmónica de Berlín. De pronto manda parar. Usted, señala al quinto violín, ha sobrepasado en una quincuagésima octava la nota del trigésimo cuarto compás. Corríjalo. Bien, prosigamos.

Georg Solti ensaya con la Orquesta Filarmónica de Viena. De pronto manda parar. Usted, señala al segundo fagot, ha entrado un nanosegundo después de lo que le correspondía... Corríjalo. Bien, prosigamos.

Luis Cobos ensaya con su Orquesta. De pronto suenan los platillos: TCHAAAAAAAAAAANNNNNNNNNN! Luis Cobos manda parar. Mira a toda la orquesta con gesto de intimidación y dice: "¡A ver! ¿Quién ha sido?".

 

Escrito por: Blogger Protactínio - 28 de agosto de 2007, 22:50:00 CEST

Lo confieso, Tse: no sé quién es Jenna Jameson. Y estoy muy vago para googlearlo.

(Pero, ¿está buena?)

((¿Más o menos buena que un Buruaga del 82? Genial, Montano. Y de acuerdo.))

 

Escrito por: Blogger Perroantonio - 28 de agosto de 2007, 22:50:00 CEST

[402] Escrito por: J. A. Montano - 28 de agosto de 2007 22:28

Nuestro Perro es tan pijo, que en vez de decir "guau guau" dice "guay guay".
**********
Jo tío, me ha hecho un 50% de gracia y un 50% de antigracia.

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 28 de agosto de 2007, 22:52:00 CEST

[420] Escrito por: Perroantonio - 28 de agosto de 2007 22:50
_______________________________

Cómo me sigues, bribón, cómo me sigues! Guay guay!

 

Escrito por: Blogger J. A. Montano - 28 de agosto de 2007, 22:54:00 CEST

Protactínio dijo...
Lo confieso, Tse: no sé quién es Jenna Jameson.
_____________________________

Jenna Jameson es de ese tipo de mujeres que a un niño lo convierte en hombre... y a un hombre lo convierte en niño.

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 28 de agosto de 2007, 22:57:00 CEST

No, no había visto la pintura que colgó ayer Mercutio. No tengo ni idea de qué pueda ser eso. Ya me lo dirá.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 22:57:00 CEST

[391] Escrito por: last churrero - 28 de agosto de 2007 22:13

Leído por ahí:

"La atleta jamaicana Veronica Campbell celebra su victoria en los cien metros planos femeninos [...]"


los cien metros planos (!)
--------
Habrá sido un lapsus. Querría decir los 100 metros plenos.

(Por lo intensos)

 

Escrito por: Blogger Protactínio - 28 de agosto de 2007, 23:04:00 CEST

Bueno, vale: ya la he visto. Supongo que en su silicónico look actual. Tiene cara de ser una buena chupona, pero no me gustan sus ojos. Los encuentro achinados en exceso. Quizá a causa de la cirugía, no sé.

(Y -claro-, demasiada teta.)

((Tetoomuch.))

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 23:06:00 CEST

Tal vez la signorina Campbell y sus compinches femeninos no tuvieran busto (ni por tanto gusto). Tal vez sea eso. Nos hallaríamos frente a una gran periodista.

 

Escrito por: Blogger Protactínio - 28 de agosto de 2007, 23:07:00 CEST

(Oído ahora mismo en Onda Cero.)

Dijo el presidente [Zapatero] que la muerte de Umbral deja un profundo vacío en la literatura española.

(¡Un profundo vacío! ¡¡Su muerte deja un profundo vacío!!)

((Este señor es estúpido.))

 

Escrito por: Blogger Sámuel - 28 de agosto de 2007, 23:11:00 CEST

No se muevan de sus sofás: en breves instantes, Buruaga vs JJ Benítez en Telemadrid.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 23:13:00 CEST

Camacho en ABC sobre la dimisión/cese de Rosa Regas:

"Ahora se va proyectada ante la opinión pública como una funcionaria incompetente, una activista resentida y una trepa de servilismo tan torpe que con su coba sectaria sólo ha conseguido acelerar su relevo por un Gobierno obligado a soltar lastre. Flaco arqueo el de su experiencia en la Administración, y magro favor el que se ha hecho a sí misma con su fanática exhibición de agresividad política, que ni siquiera ha sido capaz de defender con una gestión mínimamente decorosa que le pusiera difícil al ministro su cese por razones estrictamente profesionales".

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 23:14:00 CEST

Uuuuuhhhhh

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 23:16:00 CEST

[427] Escrito por: Protactínio - 28 de agosto de 2007 23:07

(Oído ahora mismo en Onda Cero.)

Dijo el presidente [Zapatero] que la muerte de Umbral deja un profundo vacío en la literatura española.

(¡Un profundo vacío! ¡¡Su muerte deja un profundo vacío!!)

((Este señor es estúpido.))
---------------
Me pregunto dónde está el vacío (profundo, claro). Y no pienso en la literatura.

 

Escrito por: Blogger Mel ha desaparecido - 28 de agosto de 2007, 23:18:00 CEST

Magnífica entrada Almirante, ha sido un placer.

**************************

Asunto Jenna Jameson:

Que se vaya a tomar por el culo.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 23:20:00 CEST

Zaplana conoce el futuro. Hasta dentro de 12 años .

 

Escrito por: Blogger Mercutio - 28 de agosto de 2007, 23:24:00 CEST

Crítico, es la foto de una pintura mural que hay en el mosteiro de Santa María de Sobrado dos Monxes, un conjunto espectacular. En el recinto apetecí caballo, hábito y yelmo, cruz y espada, retomar la fe cristiana y combatir al turco (petit hommage a Pierre Menard).

Me gustó, me acordé de Vd. y preguntaba por curiosidad si sabía algo de esa pintura.

Salud.

 

Escrito por: Blogger Unknown - 28 de agosto de 2007, 23:25:00 CEST

[430] Escrito por: JJ Benítez - 28 de agosto de 2007 23:14

Uuuuuhhhhh
-------------
JJ. Benítez, en cambio, conoce mejor el pasado. Mucho mejor que los historiadores. Tiene más fuentes.

 

Escrito por: Blogger barley - 28 de agosto de 2007, 23:27:00 CEST

Como buen hipocrondíaco, a raíz de la muerte de Antonio Puerta, me pongo a mirar en internet y mi acojone aumenta por momentos:

"La muerte súbita es la primera causa de muerte en todo el mundo, siendo en Estados Unidos de alrededor de 500.000 casos al año, es decir 1 caso cada 60 segundos."

"La PCS/MSC causa más muertes que el cáncer de mama, el cáncer de pulmón y el SIDA combinados. Los trastornos del ritmo cardíaco pueden afectar a cualquier persona, con independencia de la edad, el sexo, el estado físico, etc."

"Cada año se producen más de 50.000 casos por muerte súbita en Francia."

Y paso de mirar más.

 

Escrito por: Blogger Mel ha desaparecido - 28 de agosto de 2007, 23:27:00 CEST

Pa, le encuentro, no sé, umbraliano:

"Tiene cara de ser una buena chupona, pero..."

 

Escrito por: Blogger Mel ha desaparecido - 28 de agosto de 2007, 23:31:00 CEST

Y Arcadi cada día más glotón.

 

Escrito por: Blogger M. - 28 de agosto de 2007, 23:42:00 CEST

El vino de las uvas doradas

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De él dijo Arturo Pérez Reverte, en la última gran disputa literaria del patio español, obviando la ensalada de hostias repartidas entre García Viñó y Molina Foix al acabar el programa de Sánchez Dragó, que tenía "cáncer de alma".

De Cela aprendió la mejor lección: para ser escritor primero que hay hacerse con un personaje. Umbral apañó una bufanda, una melena plateada y una lengua ácida y divina. Así fue a costurear una biografía densa y legendaria, plagada de los lugares comunes que corresponden a un autodidacta en posguerra: unas memorias que escribía como sangraba, empañadas por un aire subterráneo de pérdida (de la juventud, de la vida, de lo que fuese).

Cuando se puso a escribir separó los mares a la manera de Moisés, y tuvo a ambos lados las pasiones despiertas de un país gozosamente acostumbrado a amar y a odiar a partes exactas. Que lo disfrutó, parece fuera de toda duda: su personaje exigía temperaturas extremas.

Pero Umbral, ajeno o no a las tormentas desatadas, lo que hizo toda su vida fue escribir y escribir. Tanto, que un día antes de recibir el Cervantes dijo: "No entiendo cuándo he vivido, habiendo escrito tanto. Pero lo cierto es que he vivido, y mucho, y todo está escrito". Tanto, que se rodeó de una gata y una mujer sacrificada, a la manera del primer Hemingway de París. Tanto, que murió balbuceando a su pareja una columna, quién sabe si a modo de epitafio. Un artículo que iba a llamar Las uvas doradas, y en el que reemprendería el trazo del camino de la juventud y de la nostalgia, pero que no pudo ser porque su mujer ya no le entendía. Uno piensa que aquello pudo ser su particular y fallido ¡Viva Iria Flavia!, mientras que el escritor José Antonio Montano, uno de los más célebres nicks surgidos al calor del blog de Arcadi Espada, se inclinaba por su "estos días azules y este sol de la infancia", en referencia a los versos garabateados que fueron hallados en el bolsillo de la chaqueta del cadáver de Machado.

Saltó a la fama popular, a la fama de la televisión, porque le dijo a la Milá que él no iba engañado a los platós: que él había ido ahí a hablar de su libro, y que ahí no se estaba hablando de su libro. Umbral murió agotado y enfermo aferrado a su personaje como a un hierro candente, seducido por Rajoy (al que dedicó columnas y columnas, forjando una amistad que levantó una vez más la polvareda de la izquierda que antes tanto le quiso) y escribiendo columnas breves que El Mundo disimulaba inflando la tipografía.

Para el viejo debate de la literatura, para el cansino debate que enfrenta a la hojarasca del adjetivo y el rumor del estilo contra la literatura de las ideas o la acción o el reflejo puntilloso y feliz de la realidad, Umbral era uno de los primeros, acaso el más poderoso, con la singularidad de que su Idea era el estilo, y en él palpitaba cualquier realidad y de él mamaban desde los viejos elefantes cansados hasta los jilgueros adolescentes que luego no tuvieron empacho en picotearle la nariz, como emancipándose blandamente (véase Juan Manuel de Prada).

De entre todos, Umbral leyó a Proust (cuando uno lee a Proust, ya está todo ganado / perdido), y a él homenajeó titulando su columna diaria, su viejo spleen ya en brazos de Pedro J., con el hermoso Los placeres y los días. De entre todos, Umbral bebió de Cela hasta casi absorberlo a violentos tragos, y cuando el maestro murió el discípulo no pudo por menos que hacer lo que se esperaba de él: despellejar un poco el cadáver con cirugía forense de dudoso gusto, pero bellamente ejecutada.

De entre todas, fue de la escuela de Quevedo, de Valle Inclán.

Yo me acerqué a él tontamente, casi arrastrado y muy tarde, tardísimo, porque leer tampoco es una cosa que a mí me vuelva loco. Primero por la prensa y luego por una novela muy olvidada: Madrid 650. Cuando ya criado me enganché al Umbral de los periódicos y de las memorias, y ahí me fui haciendo casi sin quererlo columnista, como uno que ve todos los días parir y se va convirtiendo en matrona. Sí que era maestro (esta vez lo que dicen los obituarios es verdad) y sí que fundó un género propio al que de todas formas nadie tuvo más acceso que él, porque imitarlo (como yo hice más de una vez) era un billete al ridículo.

La historia dirá que Umbral murió dictando una columna, pero que no se le entendió. No es mala leyenda viniendo de quien tanto disfrutó en entierros ajenos y que puso en boca de Raúl del Pozo aquella ilustre frase en el entierro de González-Ruano: "No lo pasaremos tan bien hasta que se muera Azorín".

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 23:45:00 CEST

Almirate, disculpe que no haya comentado lo primero su entrada, que me parece interesante, y muy informativa.
Yo, que he viajado a tantos planetas, he sido el piloto que nunca ha estado en Alemania, pero le aseguro que después de leída su entrada, lo haré pronto.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 23:46:00 CEST

[440] Escrito por: G - 28 de agosto de 2007 23:45

Almirate, disculpe que no haya comentado lo primero su entrada, que me parece interesante, y muy informativa.
Yo, que he viajado a tantos planetas, he sido el piloto que nunca ha estado en Alemania, pero le aseguro que después de leída su entrada, lo haré pronto.
--------------
El comentario es mío, pero la máquina se traga mi nombre.

 

Escrito por: Blogger Sámuel - 28 de agosto de 2007, 23:48:00 CEST

Lo de este tío no tiene nombre. La historia de los "Apollo" y de cómo bombardearon la luna para destruir ruinas alienígenas ha sido de traca.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 28 de agosto de 2007, 23:52:00 CEST

Una sencilla prueba para el anónimo telépata: ¿qué pienso acerca de la nueva imagen de Jenna Jameson?

Y de paso ¿qué piensan Fedeguico, adrede, melò, protactínio, Horrach, bartleby, sablista escapista, garven, pangloss, barley, papagena, goslum, bose-einstein, cateto, mandarín, perroantonio, bremaneur, almirante, as, leve recaída, bil, al69, mercutio, el richal sobre el mismo asunto?
-------------------
De Jenna Jameson no opino, que soy hombre pudibundo y timorato.
Del post de Anónimo, diré que me enfada mucho que hablen en mi nombre sin preguntarme primero, auqnue comparta las ideas.

 

Escrito por: Blogger M. - 28 de agosto de 2007, 23:53:00 CEST

Lo mejor que he leído yo sobre Umbral hoy (y he leído mucho, y muy bien, sobre todo aquí) está en esta web:

www.camabarca.blogspot.com

Les copiaba el texto, pero es que hay que contextualizarlo con las fotos.

(Y con el título: "Umbrales")

 

Escrito por: Blogger Mel ha desaparecido - 28 de agosto de 2007, 23:57:00 CEST

M. se lee con gusto, aunque he encontrado una minucia que me chirría, y no puedo callarme: ¿"jilguero adolescente"? Me imagino que el sujeto le pide el "jil" pero ¿atribuirle la adolescencia a un ave? No sé quizás probando con "verraco"...

 

Escrito por: Blogger M. - 29 de agosto de 2007, 0:05:00 CEST

Agradecido, Melò. Es tarde para cambiarlo en el papel, pero me tomaré la licencia de trampearlo en el blog. Muchas gracias.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 0:06:00 CEST

Rosa Regás, en El País:
""Con un hombre no se habrían atrevido a esta operación de acoso y derribo, haga lo que haga una mujer siempre es para mal. Lo mismo lo hace un hombre y es para bien", afirmó hoy Rosa Regás en una entrevista con Efe, un día después de presentar su dimisión como directora de la Biblioteca Nacional."
---------------------
¿Nadie podría decirle que está haciendo el ridículo más que nunca?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 0:17:00 CEST

Rosa Regás, en El País:
""Con un hombre no se habrían atrevido a esta operación de acoso y derribo, haga lo que haga una mujer siempre es para mal. Lo mismo lo hace un hombre y es para bien", afirmó hoy Rosa Regás en una entrevista con Efe, un día después de presentar su dimisión como directora de la Biblioteca Nacional."
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Vaya tela la señora. Ni que fuese Almodóvar.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 0:19:00 CEST

Por cierto hoy me he topado con Sandro...en un libro de Umbral, por allí andaba, en bicicleta si ne me equivoco.

 

Escrito por: Blogger Crítico Constante - 29 de agosto de 2007, 0:20:00 CEST

[434] Escrito por: Mercutio - 28 de agosto de 2007 23:24
Le agradezco el detalle pero es la primera vez que la veo. Puedo apreciar que está en un estado calamitoso . Tal vez la vea en unos días que pasaré por Galicia de aquí a poco. Si aparezco por allí, ya le comentaré. Un fuerte abrazo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 0:22:00 CEST

Yo creo que a Rosa Regás la han despedido (bueno, ha dimitido) porque no daba el tipo de Jenna Jameson (a quien nunca he vist pero imagino.)
No se había dado cuenta de que este gobierno estaba impulsando un cambio de imagen. Tanto trabajar, leer,e scribir y demás, le había impedido mirar a la Vicepresidenta y su natural elegancia.

 

Escrito por: Blogger Mel ha desaparecido - 29 de agosto de 2007, 0:30:00 CEST

Minuto y resultado:

Ridículo foro fúnebre. Encima ponen dos mesas en la misma capilla digital. Ahora mismo, Francisco Umbral, setenta y tantos años, 347; Antonio Puerta, veintidós años, 582.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 29 de agosto de 2007, 0:48:00 CEST

[425] Escrito por: Protactínio - 28 de agosto de 2007 23:04

Bueno, vale: ya la he visto. Supongo que en su silicónico look actual. Tiene cara de ser una buena chupona, pero no me gustan sus ojos. Los encuentro achinados en exceso. Quizá a causa de la cirugía, no sé.

...........................................
Magnífica. Excelsa. Poesía en movimiento. Como Sebastian Coe corriendo un 800.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 29 de agosto de 2007, 0:49:00 CEST

[432] Escrito por: Melò Cucurbitaciet - 28 de agosto de 2007 23:18

Magnífica entrada Almirante, ha sido un placer
.............................................
Obrigado

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 29 de agosto de 2007, 0:55:00 CEST

[440] Escrito por: G - 28 de agosto de 2007 23:45

Almirate, disculpe que no haya comentado lo primero su entrada, que me parece interesante, y muy informativa.
Yo, que he viajado a tantos planetas, he sido el piloto que nunca ha estado en Alemania, pero le aseguro que después de leída su entrada, lo haré pro
..........................................
Me abruman con su generosidad. En cuanto a su plan de viaje, se lo recomiendo encarecidamente. Incluya Dessau en su itinerario.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 0:56:00 CEST

La Plataforma "Juicio a Aznar" prepara una precampaña electoral "caliente"
28.08.07 | 12:20. Archivado en Análisis

Juan Cruz Osta (Periodista Digital).- Ya lo vienen anunciando durante las últimas semanas. La plataforma radical tiene preparado un "otoño caliente" recordando la guerra de Iraq. Van a centrar todas sus fuerzas en llevar al ex-presidente José María Aznar ante los tribunales "por su ilegal apoyo a la guerra de Iraq". Desde Andalucía, el diputado autonómico de IU, Antonio Romero, ha dicho que tienen ya 12.500 adhesiones a la causa. De nuevo se aproxima una campaña elecotoral "caliente".

Romero ha resaltado que “del total de firmas, que solicitan el enjuiciamiento a los máximos responsables de la invasión ilegitima de Iraq, entre ellos, el ex presidente del Gobierno español, José María Aznar, la mayoría corresponde a jóvenes, mujeres, profesionales como médicos, abogados o periodistas, militantes de partidos de izquierdas y también personas sin ningún tipo de afiliación política”.

Además, y pese a las desestimaciones de diferentes tribunales, el parlamentario autonómico ha anunciado que la Plataforma por el Juicio a Aznar tiene previsto celebrar el próximo día 8 de septiembre, en Madrid, una reunión de juristas, con la que seguir impulsando la adhesión de nuevas firmas.

“Ni Aznar, ni Bush ni Tony Blair se pueden ir de rositas después de haber causado una guerra ilegal e inmoral, que ha provocado ya la muerte de más de 700.000 iraquíes, la mayoría civiles, más de dos millones de exiliados, la destrucción completa de las infraestructuras del país, de su patrimonio histórico y cultural, y el saqueo absoluto de sus recursos naturales, en especial, el petróleo”.

Antonio Romero ha anunciado distintas inciativas para dar a conocer la página web www.juicioaaznar.net, donde los ciudadanos pueden sumarse a esta campaña, cuyo objetivo último es que el ex presidente del Ejecutivo español, “integrante del ‘trío de las Azores, y responsable, por tanto, junto a Estados Unidos y Reino Unido, del inicio de la guerra, responda por presuntos delitos de crímenes de guerra y genocidio contra el pueblo iraquí ante el Tribunal Penal Internacional”.

Año de elecciones, año de movilizaciones. Se nos aproximan días de guerra de Iraq hasta en la sopa.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 0:59:00 CEST

Clonclón, le propongo una aventura, un reto, un duelo, todos literarios.
Escribamos cada uno un ensayo sobre "Wakefield" o cualquier otro cuento que alguien escoja. Elijamos padrinos que pondrán las normas: número de palabras, fecha de entrega, etc.

 

Escrito por: Blogger Almirante Benbow - 29 de agosto de 2007, 1:01:00 CEST

Romero ha resaltado que “del total de firmas, que solicitan el enjuiciamiento a los máximos responsables de la invasión ilegitima de Iraq, entre ellos, el ex presidente del Gobierno español, José María Aznar, la mayoría corresponde a jóvenes, mujeres, profesionales como médicos, abogados o periodistas, militantes de partidos de izquierdas y también personas sin ningún tipo de afiliación política”.

.........................................
¿Qué hemos hecho?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 1:30:00 CEST

La soledad del blog

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 1:42:00 CEST

Un blog solitario es bueno para la meditación.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 1:43:00 CEST

Este comentario ha sido eliminado por el autor.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

La mucha filosofía conduce a la disipación, que dijo uno.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

CONDOLENCIAS

Al enterarme de la muerte de Umbral, lo primero que pensé fue que lo sentía por Adrede. A primera vista esto parecerá ridículo, pero quizá no lo sea tanto: a fin de cuentas, Adrede representa en este blog, para lo bueno y para lo malo, a todos los que han admirado y querido mucho a Umbral. Adrede, sí, es nuestro admirador de Umbral por excelencia, por eso resulta inevitable que vaya a él nuestro pésame.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 1:45:00 CEST

En un dia en el que han fallecido Francisco Umbral y Antonio Puerta tiene motivos para estar nervioso Pedro Erquicia?

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 1:48:00 CEST

Garven dijo...

La mucha filosofía conduce a la disipación, que dijo uno.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 1:49:00 CEST

Garven dijo...
Clonclón, le propongo una aventura, un reto, un duelo, todos literarios.
Escribamos cada uno un ensayo sobre "Wakefield" o cualquier otro cuento que alguien escoja. Elijamos padrinos que pondrán las normas: número de palabras, fecha de entrega, etc.
______________________________

Muchas gracias por pensar en mí para ese reto, Garven, pero llega tarde. Quizá lo hubiera aceptado cuando fui escritor, pero ahora me resultaría imposible redactar una sola línea.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 1:52:00 CEST

[466] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:49

Muchas gracias por pensar en mí para ese reto, Garven, pero llega tarde. Quizá lo hubiera aceptado cuando fui escritor, pero ahora me resultaría imposible redactar una sola línea.
-----------------
Yo tampoco lo soy. Así no me lelva ventaja.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 1:59:00 CEST

[467] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 1:52

[466] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:49

Muchas gracias por pensar en mí para ese reto, Garven, pero llega tarde. Quizá lo hubiera aceptado cuando fui escritor, pero ahora me resultaría imposible redactar una sola línea.
-----------------
Yo tampoco lo soy. Así no me lelva ventaja.
____________________

Llevo desventaja, porque lo fui. Me invade la angustia sólo con planteármelo.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:01:00 CEST

Echo un rápido vistazo a la sábana y veo que mi post CONDOLENCIAS es una repetición de doscientos o trescientos posts anteriores. Esto demuestra dos cosas:
- Que soy muy poco original.
- Que lo que digo es cierto.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:01:00 CEST

[468] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:59

Llevo desventaja, porque lo fui. Me invade la angustia sólo con planteármelo.
-------------------
(((Silencio)))

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:07:00 CEST

El que podría escribir un ensayo admirable casi sobre cualquier asunto es el Almirante. Su entrada, que acabo de leer con envidia y placer, lo demuestra.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:08:00 CEST

Sí, el Almirante estaría bien.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:12:00 CEST

"A little place near Edgware Road", de Graham Greene, es un cuento perfecto.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 2:14:00 CEST

[462] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 1:45

La mucha filosofía conduce a la disipación, que dijo uno.
----------------------------------
En cambio, la mucha disipación impide la filosofía.
(Garven, le veo de guardia fructífera)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:14:00 CEST

[473] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:12

"A little place near Edgware Road", de Graham Greene, es un cuento perfecto.
--------------
No lo he leído, pero lo anoto.
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:17:00 CEST

[474] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:14

[462] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 1:45

La mucha filosofía conduce a la disipación, que dijo uno.
----------------------------------
En cambio, la mucha disipación impide la filosofía.
(Garven, le veo de guardia fructífera)

------------------
De insomnio irritante, lo siento yo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:18:00 CEST

Buenas noches.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:19:00 CEST

[422] Esa frase me persigue.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:24:00 CEST

The Gate of the Hundred Sorrows.
Dudaba entre la centena o el milalr, pero Kipling fue benévolo.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:24:00 CEST

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

[473] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:12

"A little place near Edgware Road", de Graham Greene, es un cuento perfecto.
--------------
No lo he leído, pero lo anoto.
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio
_________________________

"La Puerta de los Cien Pesares". Hermosísimo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:25:00 CEST

[478] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:19

[422] Esa frase me persigue.
------------------
Hay persecuciones peores.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 2:25:00 CEST

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

(...)
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio.
-------------------------
¿La puerta de los cien pesares? Me suena, aunque no recuerde la historia.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:26:00 CEST

[480] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:24

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

[473] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:12

"A little place near Edgware Road", de Graham Greene, es un cuento perfecto.
--------------
No lo he leído, pero lo anoto.
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio
_________________________

"La Puerta de los Cien Pesares". Hermosísimo.
-----------------
La norma en él.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:26:00 CEST

[479] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:24

The Gate of the Hundred Sorrows.
Dudaba entre la centena o el milalr, pero Kipling fue benévolo.
____________________________

Lo mismo pasa con la Canción del Pirata. ¿Son diez o cien los cañones por banda? Diez. El romántico Espronceda fue ahí realista.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:27:00 CEST

[481] Indudablemente. Todas las películas de miedo avalan esa afirmación.

Y también es miedo tonto lo que contiene la frase que me persigue a mí.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:27:00 CEST

Buenas, Faustine.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:29:00 CEST

[484] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:26

[479] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:24

The Gate of the Hundred Sorrows.
Dudaba entre la centena o el milalr, pero Kipling fue benévolo.
____________________________

Lo mismo pasa con la Canción del Pirata. ¿Son diez o cien los cañones por banda? Diez. El romántico Espronceda fue ahí realista.
--------------------
Al final sacarán la monserga de que somos de letras y ya se sabe.
En mi caso era que dudaba del grado de aflicción.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:29:00 CEST

[486] Hola, Clonclón. Querido. Pensé que se había fugado con Faustine. O que ella le tendría secuestrado y acabaría pidiendo un rescate.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:30:00 CEST

[488] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:29

[486] Hola, Clonclón. Querido. Pensé que se había fugado con Faustine. O que ella le tendría secuestrado y acabaría pidiendo un rescate.
___________________________

Yo no lo pensé, pero lo deseé.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:31:00 CEST

[489] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:30

[488] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:29

[486] Hola, Clonclón. Querido. Pensé que se había fugado con Faustine. O que ella le tendría secuestrado y acabaría pidiendo un rescate.
___________________________

Yo no lo pensé, pero lo deseé.
--------------------
Y eso que andaba por ahí JJ, "la metemiedos"

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:31:00 CEST

[489] Pero sólo porque por usted, nos hubiesen dado una pasta. Por otra cosa no.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:32:00 CEST

[482] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:25

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

(...)
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio.
-------------------------
¿La puerta de los cien pesares? Me suena, aunque no recuerde la historia.
___________________________

¿Es irónico su post?

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:33:00 CEST

[491] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:31

[489] Pero sólo porque por usted, nos hubiesen dado una pasta. Por otra cosa no.
________________________

Así es. Valgo mi peso en oro. Por eso soy tan delgado.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 2:34:00 CEST

[480] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:24
"La Puerta de los Cien Pesares". Hermosísimo.
___________________
[481] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:25
[478] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:19
[422] Esa frase me persigue.
------------------
Hay persecuciones peores.
___________________________________
Coincidencias como el nombre del cuento de Kipling son persecuciones involuntarias.

(Puede que Jenna convierta a un niño en hombre pero no creo que a un hombre en niño; para eso hace falta bastante más que un cuerpo)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:35:00 CEST

[492] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:32

[482] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:25

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

(...)
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio.
-------------------------
¿La puerta de los cien pesares? Me suena, aunque no recuerde la historia.
___________________________

¿Es irónico su post?
--------------------
No necesariamente. Piense que a Beethoven le ocurría lo contrario.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:35:00 CEST

La JJ no es mujer para Clonclón. Ni mucha, ni poca. No es porque le sobre, ni porque le falte nada, que ya vemos que viene estupenda ella, de serie y de taller. Es que no es mujer para Clonclón.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:37:00 CEST

[495] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:35

[492] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:32

[482] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:25

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

(...)
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio.
-------------------------
¿La puerta de los cien pesares? Me suena, aunque no recuerde la historia.
___________________________

¿Es irónico su post?
--------------------
No necesariamente. Piense que a Beethoven le ocurría lo contrario.
____________________________

No, lo digo porque el cuento trata sobre un fumador de opio que va olvidando quién fue y quién es con cada voluta de humo.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:38:00 CEST

Y esto va a ser cosa de ir y traerse los adminículos caseros imprescindibles del buen fumar y mejor nickjournalanar. Que es cular en castellano.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:38:00 CEST

[496] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:35

La JJ no es mujer para Clonclón. Ni mucha, ni poca. No es porque le sobre, ni porque le falte nada, que ya vemos que viene estupenda ella, de serie y de taller. Es que no es mujer para Clonclón.
__________________________

Sólo una mujer es para Clonclón. Pero su nombre es secreto.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:39:00 CEST

[496] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:35

La JJ no es mujer para Clonclón. Ni mucha, ni poca. No es porque le sobre, ni porque le falte nada, que ya vemos que viene estupenda ella, de serie y de taller. Es que no es mujer para Clonclón.
------------------
Ni para mí que, recuerden, soy hombre pudibundo y timorato.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:40:00 CEST

[500] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:39

[496] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:35

La JJ no es mujer para Clonclón. Ni mucha, ni poca. No es porque le sobre, ni porque le falte nada, que ya vemos que viene estupenda ella, de serie y de taller. Es que no es mujer para Clonclón.
------------------
Ni para mí que, recuerden, soy hombre pudibundo y timorato.
_______________________

Pudirato y timobundo, querrá decir.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:40:00 CEST

[498] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:38

Y esto va a ser cosa de ir y traerse los adminículos caseros imprescindibles del buen fumar y mejor nickjournalanar. Que es cular en castellano.
----------------
Me lo explique que, o estoy espeso, o soy corto, o las dos.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 2:40:00 CEST

[492] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:32

[482] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:25

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

(...)
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio.
-------------------------
¿La puerta de los cien pesares? Me suena, aunque no recuerde la historia.
___________________________

¿Es irónico su post?
===================================
En absoluto; estábamos escribiendo lo mismo (el título del cuento de Kipling) a la vez y sin saberlo. En plan jardín de los senderos que convergen... en un laberinto.
De ahí lo que digo luego de coincidencias que son persecuciones.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:42:00 CEST

En el cuento de Greene se describe a la perfección el horror y el asco de tener un cuerpo, ese sucio animal del que debemos ocuparnos durante toda nuestra vida.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:43:00 CEST

La frase que persigue, transmitida de hombre a hombre, ha hecho casi tanto daño como el final de Casablanca.

Ahí es nada.

Y ano, Garven, es culo en castellano. Deduzca.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:43:00 CEST

F.U.:
«Para hacer literatura en el periódico no basta con necesitar dinero, sino que hay que pulsar este género literario como el solo de violín del periodismo, como un soneto con sus reglas y medidas. Hay grandes escritores que nunca han sabido escribir un artículo y hay articulistas que nunca han dado la medida de otro género, como el narrador en corto, que tiene más que ver con el poeta que con el novelista.»

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:44:00 CEST

Bartleby dijo...
[492] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:32

[482] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:25

[475] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:14

(...)
Kipling tiene algunos geniales. El de la puerta de... No recuerdo ahora el título. Es de un fumadero de opio.
-------------------------
¿La puerta de los cien pesares? Me suena, aunque no recuerde la historia.
___________________________

¿Es irónico su post?
===================================
En absoluto; estábamos escribiendo lo mismo (el título del cuento de Kipling) a la vez y sin saberlo. En plan jardín de los senderos que convergen... en un laberinto.
De ahí lo que digo luego de coincidencias que son persecuciones.
___________________________

Sí, hay coincidencias asombrosas. El íngrimo Garven y yo sabemos algo de eso.

Por cierto, Bart, tiene usted nombre de cuento genial.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:47:00 CEST

[507] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:44

Sí, hay coincidencias asombrosas. El íngrimo Garven y yo sabemos algo de eso.

Por cierto, Bart, tiene usted nombre de cuento genial.
-------------
Yo creo que fue una tirada de daos, así, de golpe.

Bartleby, siempre que lo leí me entraban ganas de hacer muchas cosas. Luego no hacía nada.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:48:00 CEST

- ¿Ves esa mujer de ahí? Pues esa mujer de ahí convierte a los niños en hombres, y a los hombres en niños.
- ¿Cuál, esa de ahí?
- Sí, la de ahí.
- Pero eso no lo vamos a saber si no nos acercamos.
- Da igual, es bien sabido que esas mujeres de ahí son así.

(ambos giran 45º)

- ¿Y esa de ahí, maestro?

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 2:50:00 CEST

[468] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:59

Llevo desventaja, porque lo fui. Me invade la angustia sólo con planteármelo.
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Todo acto de escritura está lleno de vanidad (salir del anonimato obteniendo el reconocimiento del lector o, al menos, evitando su rechazo) y angustia (por no conseguir tal reconocimiento).
Pero no escribir pudiendo hacerlo (quien tuvo, retuvo, y no hablamos de concursos literarios) también produce la angustia de quien está en una sala de espera.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:51:00 CEST

[510] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:50

[468] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:59

Llevo desventaja, porque lo fui. Me invade la angustia sólo con planteármelo.
---------------------
Todo acto de escritura está lleno de vanidad (salir del anonimato obteniendo el reconocimiento del lector o, al menos, evitando su rechazo) y angustia (por no conseguir tal reconocimiento).
Pero no escribir pudiendo hacerlo (quien tuvo, retuvo, y no hablamos de concursos literarios) también produce la angustia de quien está en una sala de espera.
--------------------
Animémoslo.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:55:00 CEST

[510] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:50

[468] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:59

Llevo desventaja, porque lo fui. Me invade la angustia sólo con planteármelo.
---------------------
Todo acto de escritura está lleno de vanidad (salir del anonimato obteniendo el reconocimiento del lector o, al menos, evitando su rechazo) y angustia (por no conseguir tal reconocimiento).
Pero no escribir pudiendo hacerlo (quien tuvo, retuvo, y no hablamos de concursos literarios) también produce la angustia de quien está en una sala de espera.
_________________________

No sé cómo será en otros casos, pero el reconocimiento o la falta de reconocimiento a mí nunca me han angustiado.

Lo único angustioso para mí siempre ha sido la incapacidad para escribir lo que deseo, la conciencia de que todo cuanto escribo son sólo borradores o aproximaciones.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:56:00 CEST

[512] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:55
Lo único angustioso para mí siempre ha sido la incapacidad para escribir lo que deseo, la conciencia de que todo cuanto escribo son sólo borradores o aproximaciones.
--------------------
Bienvenido al club.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 2:57:00 CEST

[513] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 2:56

[512] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:55
Lo único angustioso para mí siempre ha sido la incapacidad para escribir lo que deseo, la conciencia de que todo cuanto escribo son sólo borradores o aproximaciones.
--------------------
Bienvenido al club.
________________________

Gracias, Garven.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 2:59:00 CEST

¿Por la auto-exigencia y las expectativas creadas a la página en blanco?

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 3:00:00 CEST

[507] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:44

(...) Por cierto, Bart, tiene usted nombre de cuento genial.
-----------------------------
Lo elegí (paradójicamente) porque preferiría no serlo. Para poder hacer.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:00:00 CEST

[515] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:59

¿Por la auto-exigencia y las expectativas creadas a la página en blanco?
______________________

Sí, justamente por eso.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:03:00 CEST

[517] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:00

[515] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:59

¿Por la auto-exigencia y las expectativas creadas a la página en blanco?
______________________

Sí, justamente por eso.
------------------
Olvídese de eso. Emborrone, emborrone y emborrone.
Luego ya se verá.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:03:00 CEST

[517] Entonces usted se ha olvidado de por qué le gusta escribir. Está a otra cosa, angustiosa cosa, y lo que tiene que hacer es acordarse de cuánto disfrutaba haciéndolo. Si disfrutaba. Y descender sencillamente a eso. Libre de polvo y paja.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:05:00 CEST

Ejemplo de lo que no quería hacer, pero salió:
http://bitacora.librosdelminotauro.com/2007/08/hombre-en-un-banco.html

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 3:06:00 CEST

[512] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:55

[510] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:50

[468] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:59

Llevo desventaja, porque lo fui. Me invade la angustia sólo con planteármelo.
---------------------
Todo acto de escritura está lleno de vanidad (salir del anonimato obteniendo el reconocimiento del lector o, al menos, evitando su rechazo) y angustia (por no conseguir tal reconocimiento).
Pero no escribir pudiendo hacerlo (quien tuvo, retuvo, y no hablamos de concursos literarios) también produce la angustia de quien está en una sala de espera.
_________________________

No sé cómo será en otros casos, pero el reconocimiento o la falta de reconocimiento a mí nunca me han angustiado.

Lo único angustioso para mí siempre ha sido la incapacidad para escribir lo que deseo, la conciencia de que todo cuanto escribo son sólo borradores o aproximaciones.
=============================
Me refería también al reconocimiento del escritor con lo escrito. Puesto que siempre se obtienen aproximaciones (la escritura es una función de límite), la frustración está asegurada. De ahí la angustia.
No es el reconocimiento público sino el hecho de publicar (que incluye a los lectores) lo que significa un espejo que refleja vanidad y angustia.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:08:00 CEST

[519] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 3:03

[517] Entonces usted se ha olvidado de por qué le gusta escribir. Está a otra cosa, angustiosa cosa, y lo que tiene que hacer es acordarse de cuánto disfrutaba haciéndolo. Si disfrutaba. Y descender sencillamente a eso. Libre de polvo y paja.
___________________________

Ahora tiendo a pensar que disfrutaba, porque uno siempre tiende a pensar que era más feliz en el pasado, pero supongo que no es más que una ilusión nostálgica. Supongo que siempre me resultó bastante penoso escribir, y no sólo por los resultados.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:10:00 CEST

[521] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 3:06

[512] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 2:55

[510] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 2:50

[468] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 1:59

Llevo desventaja, porque lo fui. Me invade la angustia sólo con planteármelo.
---------------------
Todo acto de escritura está lleno de vanidad (salir del anonimato obteniendo el reconocimiento del lector o, al menos, evitando su rechazo) y angustia (por no conseguir tal reconocimiento).
Pero no escribir pudiendo hacerlo (quien tuvo, retuvo, y no hablamos de concursos literarios) también produce la angustia de quien está en una sala de espera.
_________________________

No sé cómo será en otros casos, pero el reconocimiento o la falta de reconocimiento a mí nunca me han angustiado.

Lo único angustioso para mí siempre ha sido la incapacidad para escribir lo que deseo, la conciencia de que todo cuanto escribo son sólo borradores o aproximaciones.
=============================
Me refería también al reconocimiento del escritor con lo escrito. Puesto que siempre se obtienen aproximaciones (la escritura es una función de límite), la frustración está asegurada. De ahí la angustia.
No es el reconocimiento público sino el hecho de publicar (que incluye a los lectores) lo que significa un espejo que refleja vanidad y angustia.
____________________________

Ahora sí de acuerdo con todo.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:12:00 CEST

[520] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 3:05

Ejemplo de lo que no quería hacer, pero salió:
http://bitacora.librosdelminotauro.com/2007/08/hombre-en-un-banco.html
___________________________

¿Es suyo ese blog? No lo sabía.

Qué maravilla.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:13:00 CEST

[522] Pero si le angustia, Clonclón queridísimo, es porque quiere hacerlo, seguir haciéndolo. Y no ve la manera de retomar.

Déme ese lápiz. No para usted de dibujar bosques sobre la verdad, :-)

No le interesa dejarse frenar por una angustia, un tiempo razonable sí, venga, pero forever all...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:13:00 CEST

[524] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:12

[520] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 3:05

Ejemplo de lo que no quería hacer, pero salió:
http://bitacora.librosdelminotauro.com/2007/08/hombre-en-un-banco.html
___________________________

¿Es suyo ese blog? No lo sabía.

Qué maravilla.
-----------------
Es de varios (los de la revista minotaurodigital). Me dejan publicar ahí.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:14:00 CEST

[518] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 3:03

[517] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:00

[515] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:59

¿Por la auto-exigencia y las expectativas creadas a la página en blanco?
______________________

Sí, justamente por eso.
------------------
Olvídese de eso. Emborrone, emborrone y emborrone.
Luego ya se verá.
________________________

No hay un luego. Todo tiene que salir perfecto antes, desde el principio, desde antes de empezar.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:18:00 CEST

[527] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:14

No hay un luego. Todo tiene que salir perfecto antes, desde el principio, desde antes de empezar.
-----------------
Pues adelante con la concentración.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:18:00 CEST

[525] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 3:13

[522] Pero si le angustia, Clonclón queridísimo, es porque quiere hacerlo, seguir haciéndolo. Y no ve la manera de retomar.

Déme ese lápiz. No para usted de dibujar bosques sobre la verdad, :-)

No le interesa dejarse frenar por una angustia, un tiempo razonable sí, venga, pero forever all...
_________________________

"No le interesa..."

Su respuesta, amada, me recuerda a la que cita Unamuno del sabio Solón, que lloraba porque se le había muerto un hijo:
- ¿Por qué lloras, si no sirve para nada? -le dijo un sabio desaprensivo.
- Por eso, porque no sirve para nada.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:18:00 CEST

[528] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 3:18

[527] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:14

No hay un luego. Todo tiene que salir perfecto antes, desde el principio, desde antes de empezar.
-----------------
Pues adelante con la concentración.
____________________________

Ommmmmmm

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:21:00 CEST

Es un poco estúpido dar consejos. Estúpido e inútil. Ahora me siento algo ridícula.

Pero no se me venga abajo, Clonclón. Para empezar, y aunque sea una cuestión cogida con alfileres, ¿no ve que medio centenar de nickjournalianos, a día de hoy, no pueden estar equivocados?

(Y yo personalmente le tengo muchísima fe. Tengo una fotografía suya en mi congelador y le rindo adoración cada vez que saco la bolsa de los guisantes.)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:22:00 CEST

Por cierto, mañana paella.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 3:26:00 CEST

[527] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:14

[518] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 3:03

[517] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:00

[515] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:59

¿Por la auto-exigencia y las expectativas creadas a la página en blanco?
______________________

Sí, justamente por eso.
------------------
Olvídese de eso. Emborrone, emborrone y emborrone.
Luego ya se verá.
________________________

No hay un luego. Todo tiene que salir perfecto antes, desde el principio, desde antes de empezar.
===================================
Nombremos un árbitro cuya carrera lo acredite como tal para este debate: Cela (al menos, algunos buenos resultados obtuvo).
Decía que la inspiración (ese 'antes' que dice Clonclón) la conseguía con 8 horas diarias ante la máquina de escribir, durante años y sólo a veces. O sea, por sucesivas aproximaciones y algunas entradas a matar. La escritura es un proceso y sólo cabe lanzarse al ruedo llevando en las alforjas la angustia por el fracaso como un pariente incómodo que sólo nos recuerda que existe la familia, es decir, el hecho de escribir.
Y haga caso a Faustine, que más angustias da el hambre por no escribir.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:27:00 CEST

A mí los guisantes me encantan. La paella me aburre.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:27:00 CEST

Paella, y trabajo hasta las cejas y hasta las tres. Buenas noches, señores.

Clonclón, mon tresor, le pongo un tupper por mensajería, :-)

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:28:00 CEST

[531] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 3:21

Es un poco estúpido dar consejos. Estúpido e inútil. Ahora me siento algo ridícula.

Pero no se me venga abajo, Clonclón. Para empezar, y aunque sea una cuestión cogida con alfileres, ¿no ve que medio centenar de nickjournalianos, a día de hoy, no pueden estar equivocados?

(Y yo personalmente le tengo muchísima fe. Tengo una fotografía suya en mi congelador y le rindo adoración cada vez que saco la bolsa de los guisantes.)
________________________

No se sienta ridícula, Faustine, todos nos sentimos obligados a dar consejos, y seguramente lo estamos. Por lo demás, yo no me vengo abajo porque ya escribo desde ahí, y no es una posición tan mala como pudiera parecer.

(Coda: mi foto no puede estar en mejor compañia que la de sus guisantes. Todo un honor pour moi).

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:28:00 CEST

[535] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 3:27

Paella, y trabajo hasta las cejas y hasta las tres. Buenas noches, señores.

Clonclón, mon tresor, le pongo un tupper por mensajería, :-)
--------------
Enchufado, o peor aún: Favorito.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:31:00 CEST

Tonterías, su sitio natural son las alturas. Aunque no lo sean.

Yo sé mucho de eso, :-)))))))) (gran sonrisa para mi Clonclón)

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:32:00 CEST

Esto sí que deja sin palabras:
TRAS EL ROBO DE DOS MAPAMUNDIS
Descubren otros cuatro ejemplares mutilados en la Biblioteca Nacional

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:33:00 CEST

[533] Escrito por: Bartleby - 29 de agosto de 2007 3:26

[527] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:14

[518] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 3:03

[517] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:00

[515] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 2:59

¿Por la auto-exigencia y las expectativas creadas a la página en blanco?
______________________

Sí, justamente por eso.
------------------
Olvídese de eso. Emborrone, emborrone y emborrone.
Luego ya se verá.
________________________

No hay un luego. Todo tiene que salir perfecto antes, desde el principio, desde antes de empezar.
===================================
Nombremos un árbitro cuya carrera lo acredite como tal para este debate: Cela (al menos, algunos buenos resultados obtuvo).
Decía que la inspiración (ese 'antes' que dice Clonclón) la conseguía con 8 horas diarias ante la máquina de escribir, durante años y sólo a veces. O sea, por sucesivas aproximaciones y algunas entradas a matar. La escritura es un proceso y sólo cabe lanzarse al ruedo llevando en las alforjas la angustia por el fracaso como un pariente incómodo que sólo nos recuerda que existe la familia, es decir, el hecho de escribir.
Y haga caso a Faustine, que más angustias da el hambre por no escribir.
______________________________

Lo de Cela es muy cierto. La escritura, el propio acto de escribir, nos regala hallazgos que nunca hubiéramos recibido con la mera meditación. En este sentido, la situación es bastante paradójica: por un lado, la página real suele ser inferior a la proyectada; por otro, sin embargo, encontramos en ella algún acierto con el que no contábamos y que, de algún modo, es el que finalmente la justifica.

 

Escrito por: Blogger Bartleby - 29 de agosto de 2007, 3:34:00 CEST

Faustine, Clonclón, Garven (enhorabuena por su blog colectivo), buenas noches.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:35:00 CEST

[537] Escrito por: Garven - 29 de agosto de 2007 3:28

[535] Escrito por: Faustine de Morel - 29 de agosto de 2007 3:27

Paella, y trabajo hasta las cejas y hasta las tres. Buenas noches, señores.

Clonclón, mon tresor, le pongo un tupper por mensajería, :-)
--------------
Enchufado, o peor aún: Favorito.
______________________

Si es que cuando dicen que la envidia es el pecado nacional, lo dicen por algo...

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:37:00 CEST

[542] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:35

Si es que cuando dicen que la envidia es el pecado nacional, lo dicen por algo...
----------------
Me callo proque si pregunto si va por mí, me llama paranoico.

 

Escrito por: Blogger Clonclón - 29 de agosto de 2007, 3:38:00 CEST

No sé cómo he llegado a esta escena pupas del escritor bloqueado, pero mejor no darle más vueltas. Mis disculpas.

Buenas noches a todos.

 

Escrito por: Anonymous Anónimo - 29 de agosto de 2007, 3:40:00 CEST

[544] Escrito por: Clonclón - 29 de agosto de 2007 3:38

No sé cómo he llegado a esta escena pupas del escritor bloqueado, pero mejor no darle más vueltas. Mis disculpas.

Buenas noches a todos.
-----------------
En realidad es un escritor blogueado.
Buenas noches. mañana nos vemos aquí, en el mismo sitio.

 

Escrito por: Blogger cronopiodeley - 29 de agosto de 2007, 16:45:00 CEST

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-5846-2007-03-30.html

Una entrevista de la Regás en argentina. No tiene desperdicio. Es,directamente, desperdicio.

 
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